começar, não vou parar mais. Eu deveria despejá-la na pia, mas sei que não vou fazer isso. Pelo menos assim tenho algo pelo que ansiar amanhã. Está escuro, e ouço alguém chamando o nome dela. Uma voz, primeiro baixa, depois mais alta. Irada, desesperada, chamando por Megan. É a voz de Scott — está chateado com ela. Ele a chama sem parar. É um sonho, acho. Fico tentando reter aquela voz na cabeça, segurá-la, mas, quanto mais me esforço, mas fraca e mais distante ela fica.
QUARTA-FEIRA, 24 DE JULHO DE 2013
MANHÃ
Uma suave batida à porta me desperta. A chuva tamborila no vidro da janela; já passa das oito, mas ainda parece estar escuro lá fora. Cathy empurra a porta, abre-a devagar e espia o interior do quarto. — Rachel? Você está bem? — Ela avista a garrafa ao lado da minha cama e faz cara de desânimo. — Ai, Rachel. Ela se aproxima da cama e pega a garrafa. Estou tão envergonhada que não digo nada. — Você não vai trabalhar? — pergunta ela. — Você foi ontem? Ela não me espera responder. Simplesmente se vira para ir embora, mas, antes de sair, acrescenta: — Se continuar assim, você vai acabar demitida. Eu deveria contar agora, pois ela já está aborrecida comigo. Deveria ir atrás dela e contar: fui despedida há meses por aparecer totalmente bêbada no escritório após um almoço de três horas com um cliente, durante o qual consegui a proeza de ser tão grosseira e tão pouco profissional que ele até cortou relações com a nossa empresa. Quando fecho os olhos, ainda me lembro do desfecho daquele almoço, da expressão da garçonete ao me entregar o paletó do meu terninho, de entrar no escritório trocando as pernas, do pessoal se virando para me olhar. De Martin Miles me puxando de lado: Acho melhor você ir para casa agora, Rachel. Um trovão estala, um clarão eclode. Eu me sento. No que eu estava pensando ontem à noite, mesmo? Olho em meu caderninho preto, mas não escrevi mais nada nele desde