Primavera de papel Enrique Lepe García
En la casa de mis abuelos, la primavera empezaba en octubre. Las paredes de la sala se iban llenando de flores, hojas, enredaderas, pétalos de colores… Y en el piso iba engordando una alfombra de triángulos verdes, rosas, amarillos, rojos, morados… Pero era una primavera de papel. Mis tías, las solteras eternas, apenas empezaba el mes “de las lunas más hermosas”, sacaban de los roperos las viejas tijeras, los moldes, el pegamento; encargaban de la tienda el papel crepé, los alambres; reunían viejos periódicos, con nuevos bríos; se reunían en torno de una fogata de charlas en que ardían las palabras y empezaban a elaborar sus coronas del Día de Muertos. Y es que en la casa de los abuelos habitaban más muertos que vivos: los dueños de la casa ya no estaban, mi tía María encabezaba la fila de los hermanos difuntos, y mi tía Meche todavía dejaba sentir sus ausencias por la casa. Mi primo Toño ya no podía mirar con sus ojos de vivo esta primavera de octubre, y seguro que desde Allá nos mandaba sus recuerdos para estas fechas. Otros primos, tíos, hermanos, sobrinos, papas e hijos se iban nombrando en los murmullos del recuerdo, mientras las flores de papel coloreaban las manos de las mujeres de la casa.
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