Chenille à tête rouge Dans la nuit profonde, elle se déplace avec lenteur, accélère peu à peu, poussée par son propre poids sur un faux plat descendant. On ne voit pas bouger cette longue chenille noire à tête rouge, on ne la sent pas venir. Elle s’approche de la ville en catimini Au Café du Lac, en ce début de juillet, on souligne, qui la fin des classes, qui un départ en voyage, qui l’anniversaire d’un être cher. On fait des projets autour d’une bouteille de vin enfin le week-end À son arrivée au centre-ville, la bête qui tangue sur ses rails, atteint une vitesse inhabituelle; il est évident qu’elle ne peut ralentir. Et qu’elle ne pourra négocier la courbe. Il pense à dimanche un goût de fraises dans la bouche aller voir grand-mère La locomotive quitte la voie ferrée et entraîne soixante-dix wagons-citernes dans un cafouillis indescriptible, à proximité du café et du lac. Les wagons remplis de pétrole s’empilent les uns sur les autres et éclatent, provocant de gigantesques explosions et des feux qui n’ont rien d’artifice. La chenille est devenue dragon. Les ténèbres sont ébranlées, la déflagration est d’une rare intensité. Une vision d’enfer pour ceux qui survivent; personne ne sortira vivant du Café. La ville s’embrase et l’air devient noir opaque, plus noir que la nuit. Le pétrole se répand sur le sol, pénètre dans la terre et en ressort geyser par tous les conduits des environs. Le fluide court sur le lac qui flambe lui aussi.
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