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EVOLUCIÓN        

ANTOLOGIA DE POESIAS DEL SIGLO XX                                   

DANIEL ROZAS MARTÍNEZ 


INDICE   1.     MODERNISMO……………………………………………………………………………………..3  •

VENUS…………………………………………………………………………………………………3

AUTUMAL……………………………………………………………………………………………3

BOUQUET……………………………………………………………………………………………5

2.     GENERACIÓN DEL 98…………………………………………………………………………….6  •

A UN OLMO SECO…………………………………………………………………………………6 

CAMINANTE NO HAY CAMINO………………………………………………………………7 

ROSA DE SANATORIO…………………………………………………………………………….8 

3.     NOVECENTISMO Y VANGUARDIA……………………………………………………………9  •

PAZ DEL SENDERO…………………………………………………………………………………9 

IMPOSIBLE…………………………………………………………………………………………….10

PLATERO ………………………………………………………………………………………………11 

4.     GENERACIÓN DEL 27………………………………………………………………………………12  •

ROMANCE SONAMBULO………………………………………………………………………12 

LA PALOMA…………………………………………………………………………………………..14 

A DON LUIS DE GONGORA……………………………………………………………………..15 

EL CIPRES DE SILOS……………………………………………………………………………….15 

DESNUDO ……………………………………………………………………………………………16 

5.     AÑOS 40: POSGUERRA…………………………………………………………………………..17 

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AUTOBIOGRAFIA…………………………………………………………………………………..17

CANTO TOTAL A ESPAÑA………………………………………………………………………18 

POR QUÉ ESCRIBIMOS…………………………………………………………………………..19 

ACEITUNEROS………………………………………………………………………………………..20


6.     AÑOS 50: POESÍA SOCIAL………………………………………………………………………………….22  •

PIDO LA PAZ Y LA PALABRA……………………………………………………………………………..22 

A PABLO NERUDA…………………………………………………………………………………………….23 

ESPAÑA EN MARCHA………………………………………………………………………………………..26 

7.     AÑOS 60: GENERACIÓN DEL MEDIO SIGLO…………………………………………………………28  •

EN UNA DESPEDIA……………………………………………………………………………………………28 

EL MAR EN LA LLANURA………………………………………………………………………………….29 

VIENTO DE OTOÑO……………………………………………………………………………………………30 

8.     AÑOS 70. NOVÍSIMOS………………………………………………………………………………………….31  •

DEDICATORIA…………………………………………………………………………………………………….31

LA PRUEBA………………………………………………………………………………………………………..32 

ELEGIA……………………………………………………………………………………………………………….33

9.     POESÍA ACTUAL………………………………………………………………………………………………….34  •

HIMNO……………………………………………………………………………………………………………..34

• •

FRAGMENTO DE LA MARCHA DE FRAGMENTO DE 150.000.00………………………..34 

CENIZA……………………………………………………………………………………………………………..40

SANATA TRISTE PARA LA LUNA DE GRANADA…………………………………………………..36 

 

10.   POEMAS PROPIOS……………………………………………………………………………………41  •

RIO……………………………….……………………………………………………………………………………41

SUAVE GATO………………………………………………………………………………………………………41 

AZUL Y CLARO CIELO………………………………………………………………………………………….41 

FUENTES………………………………………………………………………………………………………………………..43     

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MODERNISMO   Movimiento cultural de principios del siglo XX, completamente contrario al realismo.  Este movimiento recrea lugares lejanos, pasiones amorales, ciudades donde se  desarrolla el arte, enfrentamiento con la burguesía, belleza sensorial y vida bohemia.        VENUS    En la tranquila noche, mis nostalgias amargas sufría.  En busca de quietud bajé al fresco y callado jardín.  En el oscuro cielo Venus bella temblando lucía,  como incrustado en ébano un dorado y divino jazmín.    A mi alma enamorada, una reina oriental parecía,  que esperaba a su amante bajo el techo de su camarín,  o que, llevada en hombros, la profunda extensión recorría,  triunfante y luminosa, recostada sobre un palanquín.    «¡Oh, reina rubia! —díjele—, mi alma quiere dejar su crisálida  y volar hacia ti, y tus labios de fuego besar;  y flotar en el nimbo que derrama en tu frente luz pálida,    VENUS  y en siderales éxtasis no dejarte un momento de amar».  elaocupada.blogspot.com  El aire de la noche refrescaba la atmósfera cálida.  Venus, desde el abismo, me miraba con triste mirar.    (Azul...,1890)  RUBEN DARIO (Nicaragua, 1867‐Nicaragua, 1916)          AUTUMNAL    En las pálidas tardes   yerran nubes tranquilas   en el azul; en las ardientes manos   se posan las cabezas pensativas.   ¡Ah los suspiros! ¡Ah los dulces sueños!   ¡Ah las tristezas íntimas!   ¡Ah el polvo de oro que en el aire flota,   tras cuyas ondas trémulas se miran   los ojos tiernos y húmedos,   las bocas inundadas de sonrisas,   las crespas cabelleras   y los dedos de rosa que acarician! 

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En las pálidas tardes   me cuenta un hada amiga   las historias secretas   llenas de poesía;   lo que cantan los pájaros,   lo que llevan las brisas,   lo que vaga en las nieblas,   lo que sueñan las niñas.  Una vez sentí el ansia   de una sed infinita.   Dije al hada amorosa:   —Quiero en el alma mía   tener la aspiración honda, profunda,   inmensa: luz, calor, aroma, vida.   Ella me dijo: —¡Ven!— con el acento   con que hablaría un arpa. En él había   un divino aroma de esperanza.   ¡Oh sed del ideal!                                         Sobre la cima   de un monte, a medianoche,   me mostró las estrellas encendidas.   Era un jardín de oro   con pétalos de llama que titilan.   Exclamé: —Más...                                         La aurora   vino después. La aurora sonreía,   con la luz en la frente,   como la joven tímida   que abre la reja, y la sorprenden luego   ciertas curiosas, mágicas pupilas.   Y dije: —Más...— Sonriendo   la celeste hada amiga   prorrumpió: —¡Y bien! ¡Las flores!                                                           Y las flores   estaban frescas, lindas,   empapadas de olor: la rosa virgen,   la blanca margarita,   la azucena gentil y las volúbiles   que cuelgan de la rama estremecida.   Y dije: —Más...                                 El viento   arrastraba rumores, ecos, risas,   murmullos misteriosos, aleteos,   músicas nunca oídas.  El hada entonces me llevó hasta el velo   que nos cubre las ansias infinitas,   la inspiración profunda  

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y el alma de las liras.   Y los rasgó. Allí todo era aurora.   En el fondo se vía   un bello rostro de mujer.                                               ¡Oh; nunca,   Piérides, diréis las sacras dichas   que en el alma sintiera!   Con su vaga sonrisa:   —¿Más?... —dijo el hada.                                                 Y yo tenía entonces   clavadas las pupilas   en el azul; y en mis ardientes manos   se posó mi cabeza pensativa...    (Azul...,1890)  RUBEN DARIO (Nicaragua, 1867‐Nicaragua, 1916)          BOUQUET    Un poeta egregio del país de Francia,   que con versos áureos alabó el amor,   formó un ramo armónico, lleno de elegancia,   en su Sinfonía en Blanco Mayor.  Yo por ti formara, Blanca deliciosa,   el regalo lírico de un blanco bouquet,   con la blanca estrella, con la blanca rosa   que en los bellos parques del azul se ve.  Hoy que tú celebras tus bodas de nieve   (tus bodas de virgen con el sueño son),   todas sus blancuras Primavera llueve   sobre la blancura de tu corazón.  Cirios, cirios blancos, blancos, blancos lirios,   cuello de los cisnes, margarita en flor,   galas de la espuma, ceras de los cirios   y estrellas celestes tienen tu color.  Yo, al enviarte versos, de mi vida arranco   la flor que te ofrezco, blanco serafín.   ¡Mira cómo mancha tu corpiño blanco   la más roja rosa que hay en tu jardín!    (Prosas profanas,1896)  RUBEN DARIO (Nicaragua, 1867‐Nicaragua, 1916)         

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GENERACION DEL 98    Movimiento de principios del siglo XX. Esta es una etapa de decadencia. Este  movimiento tiene una gran influencia de filósofos, preocupación por España. Se usa un  estilo de lengua tradicional .        A UN OLMO SECO    Al olmo viejo, hendido por el rayo   y en su mitad podrido,   con las lluvias de abril y el sol de mayo   algunas hojas verdes le han salido.     ¡El olmo centenario en la colina   que lame el Duero! Un musgo amarillento   le mancha la corteza blanquecina   al tronco carcomido y polvoriento.     No será, cual los álamos cantores   que guardan el camino y la ribera,   habitado de pardos ruiseñores.     Ejército de hormigas en hilera   va trepando por él, y en sus entrañas   urden sus telas grises las arañas.     Antes que te derribe, olmo del Duero,   con su hacha el leñador, y el carpintero   OLMO  te convierta en melena de campana,   hojasecasdextintamelodia.blogspot.com  lanza de carro o yugo de carreta;   antes que rojo en el hogar, mañana,   ardas de alguna mísera caseta,   al borde de un camino;   antes que te descuaje un torbellino   y tronche el soplo de las sierras blancas;   antes que el río hasta la mar te empuje   por valles y barrancas,   olmo, quiero anotar en mi cartera   la gracia de tu rama verdecida.   Mi corazón espera   también, hacia la luz y hacia la vida,   otro milagro de la primavera.    (Campos de Castilla, 1912).  ANTONIO MACHADO (Sevilla, 1875‐Francia, 1936). 

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CAMINANTE NO HAY CAMINO    Todo pasa y todo queda,  pero lo nuestro es pasar,  pasar haciendo caminos,  caminos sobre el mar.  Nunca perseguí la gloria,  ni dejar en la memoria  de los hombres mi canción;  yo amo los mundos sutiles,  ingrávidos y gentiles,  como pompas de jabón.  Me gusta verlos pintarse  de sol y grana, volar  bajo el cielo azul, temblar  súbitamente y quebrarse…  Nunca perseguí la gloria.    Caminante, son tus huellas  el camino y nada más;  caminante, no hay camino,  se hace camino al andar.  Al andar se hace camino  y al volver la vista atrás  se ve la senda que nunca  se ha de volver a pisar.  Caminante no hay camino  sino estelas en la mar…      Hace algún tiempo en ese lugar  donde hoy los bosques se visten de espinos  se oyó la voz de un poeta gritar  “Caminante no hay camino,  se hace camino al andar…”  Golpe a golpe, verso a verso…    Murió el poeta lejos del hogar.  Le cubre el polvo de un país vecino.  Al alejarse le vieron llorar.  “Caminante no hay camino,  se hace camino al andar…”  Golpe a golpe, verso a verso…   

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Cuando el jilguero no puede cantar.  Cuando el poeta es un peregrino,  cuando de nada nos sirve rezar.  “Caminante no hay camino,  se hace camino al andar…”  Golpe a golpe, verso a verso.    (Poesías completas, 1907).  ANTONIO MACHADO (Sevilla, 1875‐Francia, 1936).      ROSA DE SANATORIO  Bajo la sensación del cloroformo   me hacen temblar con alarido interno,   la luz de acuario de un jardín moderno.   y el amarillo olor del yodoformo.  Cubista, futurista y estridente,   por el caos febril de la modorra   vuela la sensación, que al fin se borra,   verde mosca, zumbándome en la frente.  Pasa mis nervios, con gozoso frío,   el arco de lunático violín;   de un si bemol el transparente pío  tiembla en la luz acuaria del jardín,   y va mi barca por el ancho río   que divide un confín de otro confín.    (La pipa de Kif, 1919)  VALLE INCLAN ( Pontevedra, 1866‐Santiago de Compostela, 1936)               

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NOVECENTISMO Y VANGUANDIAS    Movimientos de las primeras decadas del siglo XX, caracterizado por la busqueda de  ideas clasicas, orientados hacia una élite intelectual y buscando nuevas innovaciones.      LA PAZ DEL SENDERO    Con sayal de amarguras, de la vida romero,   topé, tras luenga andanza, con la paz de un sendero.   Fenecía del día el resplandor postrero.   En la cima de un álamo sollozaba un jilguero.  No hubo en lugar de tierra la paz que allí reinaba.   Parecía que Dios en el campo moraba,   y los sones del pájaro que en lo verde cantaba   morían con la esquila que a lo lejos temblaba.  La flor de madreselva, nacida entre bardales,   vertía en el crepúsculo olores celestiales;   víanse blancos brotes de silvestres rosales   y en el cielo las copas de los álamos reales.   Y como de la esquila se iba mezclando el son   al canto del jilguero, mi pobre corazón   sintió como una lluvia buena, de la emoción.   Entonces, a mi vera, vi un hermoso garzón.    SENDERO 

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Este garzón venía conduciendo el ganado,   y este ganado era por seis vacas formado,   lucidas todas ellas, de pelo colorado,   y la repleta ubre de pezón sonrosado.  Dijo el garzón: —¡Dios guarde al señor forastero!   —Yo nací en esta tierra, morir en ella quiero,   rapaz. —Que Dios le guarde. —Perdiose en el sendero...   En la cima del álamo sollozaba el jilguero.  Sentí en la misma entraña algo que fenecía,   y queda y dulcemente otro algo que nacia.   En la paz del sendero se anegó el alma mía,   y de emoción no osó llorar. Atardecía.    (La paz del sendero, 1903)  RAMÓN PEREZ DE AYALA ( Oviedo, 1880‐ Madrid, 1962 ) 

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IMPOSIBLE   Imposible saber cuándo ese rincón de mi alma se ha dormido  y cuándo volverá otra vez a tomar parte en mis fiestas íntimas    O si ese trozo se fue para siempre  O bien si fue robado y se encuentra íntegro en otro    Imposible sabe si el árbol primitivo adentro de su ser siente todavía el viento milenario  Si tú recuerdas el canto de la madre cuaternaria  Y los grandes gritos de tu rapto  Y la voz sollozante del océano que acababa de abrir los ojos    Y agitaba las manos y lloraba en su cuna    Para vivir no necesitamos tantos horizontes  Las cabezas de amapola que hemos comido sufren por nosotros  Mi almendro habla por una parte de mí mismo  Yo estoy cerca y estoy lejos    Tengo centenares de épocas en mi breve tiempo  Tengo miles de leguas en mi ser profundo  Cataclismos de la tierra accidentes de planetas  Y algunas estrellas de luto  ¿Recuerdas cuando eras un sonido entre los árboles  Y cuando eras un pequeño rayo vertiginoso?    Ahora tenemos la memoria demasiado cargada  Las flores de nuestras orejas palidecen  A veces veo reflejos de plumas en mi pecho  No me mires con tantas fantasmas  Quiero dormir quiero oír otra vez las voces perdidas  Como los cometas que han pasado a otros sistemas    ¿En dónde estábamos? ¿En qué luz en qué silencio?  ¿En dónde estaremos?  tantas cosas tantas cosas tantas cosas    Yo soplo para apagar tus ojos  ¿Recuerdas cuando eras un suspiro entre dos ramas?    El ciudadano del olvido (1941)  VICENTE HUIDROBO ( Chile, 1893‐ Chile, 1948)   

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PLATERO     Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón,  que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos  escarabajos de cristal negro.    Lo dejo suelto, y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico, rozándolas apenas,  las florecillas rosas, celestes y gualdas.... Lo llamo dulcemente: "¿Platero?", y viene a  mí con un trotecillo alegre que parece que se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal....    Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas mandarinas, las uvas moscateles, todas de  ámbar, los higos morados, con su cristalina gotita de miel....    Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña ... pero fuerte y seco como de  piedra. Cuando paso sobre él los domingos, por las últimas callejas del pueblo, los  hombres del campo, vestidos de limpio y despaciosos, se quedan mirándolo:    ‐Tiene acero...  ‐Tiene acero. Acero y plata de luna, al mismo tiempo.      (Platero y yo, 1917).  JUAN RAMÓN JIMÉNEZ (Huelva, 1881‐Puerto Rico, 1958).   

 

PLATERO Y JUAN RAMON JIMENEZ tareafacilcom.blogspot.com

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GENERACIÓN DEL 27    Movimiento del primer tercio del siglo XX, que recibe este nombre, porque en el año  1927, un grupo de poetas se reunieron en Sevilla en un homenaje a Luis de Góngora  (fallecido en 1627). Se recuperan formas poéticas como el romance, soneto y verso  libre. Tambien se tiene una gran influencia de autores (Garcilaso de la Vega, Gongora,  Becquer..) 

  ROMONCE SONAMBULO    Verde que te quiero verde.   Verde viento. Verdes ramas.   El barco sobre la mar  y el caballo en la montaña.  Con la sombra en la cintura  ella sueña en su baranda,  verde carne, pelo verde,  con ojos de fría plata.  Verde que te quiero verde.  Bajo la luna gitana,  las cosas le están mirando  y ella no puede mirarlas.                        Verde que te quiero verde.  Grandes estrellas de escarcha,  vienen con el pez de sombra  que abre el camino del alba.  La higuera frota su viento  con la lija de sus ramas,  y el monte, gato garduño,  eriza sus pitas agrias.  ¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde...?  Ella sigue en su baranda,  verde carne, pelo verde,  soñando en la mar amarga.                        Compadre, quiero cambiar  mi caballo por su casa,  mi montura por su espejo, 

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mi cuchillo por su manta.  Compadre, vengo sangrando,  desde los puertos de Cabra.  Si yo pudiera, mocito,  este trato se cerraba.  Pero yo ya no soy yo.  Ni mi casa es ya mi casa.  Compadre, quiero morir  decentemente en mi cama.  De acero, si puede ser,  con las sábanas de holanda.  ¿No veis la herida que tengo  desde el pecho a la garganta?  Trescientas rosas morenas  lleva tu pechera blanca.  Tu sangre rezuma y huele  alrededor de tu faja.  Pero yo ya no soy yo.  Ni mi casa es ya mi casa.  Dejadme subir al menos  hasta las altas barandas,  ¡dejadme subir!, dejadme  hasta las verdes barandas.  Barandales de la luna  por donde retumba el agua.                            Ya suben los dos compadres  hacia las altas barandas.  Dejando un rastro de sangre.  Dejando un rastro de lágrimas.  Temblaban en los tejados  farolillos de hojalata.  Mil panderos de cristal  herían la madrugada.                            Verde que te quiero verde,  verde viento, verdes ramas.  Los dos compadres subieron.  El largo viento dejaba  en la boca un raro gusto  de hiel, de menta y de albahaca.  ¡Compadre! ¿Dónde está, dime?  ¿Dónde está tu niña amarga?  ¡Cuántas veces te esperó!  ¡Cuántas veces te esperara, 

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CAMPO CABALLO Y MAR lunadelalba.blogspot.com


cara fresca, negro pelo,  en esta verde baranda!                         Sobre el rostro del aljibe,  se mecía la gitana.  Verde carne, pelo verde,  con ojos de fría plata.  Un carámbano de luna  la sostiene sobre el agua.  La noche su puso íntima  como una pequeña plaza.  Guardias civiles borrachos  en la puerta golpeaban.  Verde que te quiero verde.  Verde viento. Verdes ramas.  El barco sobre la mar.  Y el caballo en la montaña.      (Romancero gitano, 1928)  FEDERICO GARCÍA LORCA (Granada, 1898‐ Granada, 1936)        LA PALOMA    Se equivocó la paloma,   se equivocaba.     Por ir al norte fue al sur,   creyó que el trigo era el agua.     Creyó que el mar era el cielo   que la noche la mañana.     Que las estrellas rocío,   que la calor la nevada.     Que tu falda era tu blusa,   que tu corazón su casa.     (Ella se durmió en la orilla,   tú en la cumbre de una rama.)    Entre el clavel y la espada  RAFAEL ALBERTI (Cadiz, 1902‐ Cadiz, 1999) 

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A DON LUIS DE GÓNGORA  ¿Qué firme arquitectura se levanta   del paisaje, si urgente de belleza,   ordenada, y penetra en la certeza   del aire, sin furor y la suplanta?  Las líneas graves van. Mas de su planta   brota la curva, comba su justeza   en la cima, y respeta la corteza   intacta, cárcel para pompa tanta.  El alto cielo luces meditadas   reparte en ritmos de ponientes cultos,   que sumos logran su mandato recto.  Sus matices sin iris las moradas   del aire rinden al vibrar, ocultos,   y el acorde total clama perfecto.    (Nacimiento último, 1953)  VICENTE ALEIXANDRE ( Sevilla, 1898‐ Madrid, 1984)    EL CIPRÉS DE SILOS  Enhiesto surtidor de sombra y sueño   que acongojas el cielo con tu lanza.   Chorro que a las estrellas casi alcanza   devanado a sí mismo en loco empeño.  Mástil de soledad, prodigio isleño,   flecha de fe, saeta de esperanza.   Hoy llegó a ti, riberas del Arlanza,   peregrina al azar, mi alma sin dueño.  Cuando te vi señero, dulce, firme,   qué ansiedades sentí de diluirme   y ascender como tú, vuelto en cristales,  como tú, negra torre de arduos filos,   ejemplo de delirios verticales,   mudo ciprés en el fervor de Silos.    (Versos humanos, 1918)  GERARDO DIEGO ( Santander, 1896‐ Madrid, 1987)   

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DESNUDO   Blancos, rosas... Azules casi en veta,         retraídos, mentales.   Puntos de luz latente dan señales         de una sombra secreta.   Pero el color, infiel a la penumbra,         se consolida en masa.   Yacente en el verano de la casa,         una forma se alumbra.   Claridad aguzada entre perfiles,         de tan puros tranquilos   que cortan y aniquilan con sus filos         las confusiones viles.   Desnuda está la carne. Su evidencia         se resuelve en reposo.   Monotonía justa: prodigioso         colmo de la presencia.   ¡Plenitud inmediata, sin ambiente,         del cuerpo femenino!   Ningún primor: ni voz ni flor. ¿Destino?         ¡Oh absoluto presente!    (Cantico 1928)  JORGE GUILLEN (Valladolid,  1893, Malaga, 1984)           

           

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AÑOS 40    En estos años la poesía se caracteriza por tener dos tipos :   POESIA ARRAIGADA, afín al nuevo régimen, los temas principales son la familia, la  religión y el amor. Garcilaso de la Vega es su modelo a seguir.  POESIA DESARRAIGADA, es de una gran fuerza expresiva, un lenguaje desgarrado y  dramático. 

        AUTOBIOGRAFÍA    Como el náufrago metódico que contase las olas   que faltan para morir,   y las contase, y las volviese a contar, para evitar   errores, hasta la última,   hasta aquella que tiene la estatura de un niño   y le besa y le cubre la frente,   así he vivido yo con una vaga prudencia de   caballo de cartón en el baño,   sabiendo que jamás me he equivocado en nada,   sino en las cosas que yo más quería.    (Rimas, 1951)  LUIS ROSALES (Granada, 1910‐ Madrid, 1992)                 

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CANTO TOTAL A ESPAÑA    Más que verte, sentirte en las entrañas  y asistir al galope de tu voz en mis venas,  y rehogar el alma en tu aceite y tu lumbre  mientras los dientes mascan tu resollar de tierra.      Pero no basta tu nombre, aunque me azote  como un bosque de espadas violentas;  ni tu aliento abrasado, aunque derrumbe  mis tristes huesos de arena.    Que tu nombre, o tu aliento, o tu mirada  caminos son que al corazón te llegan;  partes crujientes de tu ser más hondo,  sosegados perfiles que te muestran.    (Así el redondo son, lejano y tímido,  no es la campana misma, ni la fiesta;  sino tu voz tan sólo,  su musical presencia).    Te necesito a ti España, toda;  cuarzo gigante, macizo bosque o piedra;  cielo total de corazones  en pena.    Te necesito España  unánime y entera  como el clamor del viento  sobre la mar inmensa.    No España tuya o mía.  ¡España nuestra!  Geografía íntegra, trasvasada en halago  de materna entereza.    Porque todos son hijos de tu carne y tu sangre,  sueños de tu vigilia, cuchillos de tu vela...    (La espada y la pared, 1949)  VICTORIANO CREMER (Burgos, 1906‐ León, 2009) 

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POR QUÉ ESCRIBIMOS    Uno hace versos y ama  la extraña risa de los niños,  el subsuelo del hombre  que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,  la instauración de la alegría  que profetiza el humo de las fábricas.  Uno tiene en las manos un pequeño país,  horribles fechas,  muertos como cuchillos exigentes,  obispos venenosos,  inmensos jóvenes de pie  sin más edad que la esperanza,  rebeldes panaderas con más poder que un lirio,  sastres como la vida,  páginas, novias,  esporádico pan, hijos enfermos,  abogados traidores  nietos de la sentencia y lo que fueron,  bodas desperdiciadas de impotente varón,  madre, pupilas, puentes,  rotas fotografías y programas.  Uno se va a morir,  mañana,  un año,  un mes sin pétalos dormidos;  disperso va a quedar bajo la tierra  y vendrán nuevos hombres  pidiendo panoramas.  Preguntarán qué fuimos,  quienes con llamas puras les antecedieron,  a quienes maldecir con el recuerdo.  Bien.  Eso hacemos:  custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.    (La ventana en el rostro, 1962)  EUGENIO GACIA DE NORA (León, 1923‐)   

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ACEITUNEROS   Andaluces de Jaén,   aceituneros altivos,   decidme en el alma: ¿quién,   quién levantó los olivos?  No los levantó la nada,   ni el dinero, ni el señor,   sino la tierra callada,   el trabajo y el sudor.  Unidos al agua pura   y a los planetas unidos,   los tres dieron la hermosura   de los troncos retorcidos.  Levántate, olivo cano,   dijeron al pie del viento.   Y el olivo alzó una mano   poderosa de cimiento.  Andaluces de Jaén,   aceituneros altivos,   decidme en el alma: ¿quién   amamantó los olivos?  Vuestra sangre, vuestra vida,   no la del explotador   que se enriqueció en la herida   generosa del sudor.  No la del terrateniente   que os sepultó en la pobreza,   que os pisoteó la frente,   que os redujo la cabeza.  Árboles que vuestro afán   consagró al centro del día   eran principio de un pan   que sólo el otro comía.  ¡Cuántos siglos de aceituna,   los pies y las manos presos,   sol a sol y luna a luna,   pesan sobre vuestros huesos!  20


Andaluces de Jaén,   aceituneros altivos,   pregunta mi alma: ¿de quién,   de quién son estos olivos?  Jaén, levántate brava   sobre tus piedras lunares,   no vayas a ser esclava   con todos tus olivares.  Dentro de la claridad   del aceite y sus aromas,   indican tu libertad   la libertad de tus lomas.    (Viento de pueblo, 1936)  MIGUEL HERNANDEZ (Alicante, 1910, Alicante, 1942)           

                   

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OLIVO objetivomurcia.laverdad.es


AÑOS 50    En los años 50 la poesia es comprometida, donde se trata mala situación de España y  busca la libertad.        PIDO LA PAZ Y LA PALABRA    Escribo   en defensa del reino   del hombre y su justicia.   Pido   la paz   y la palabra. He dicho   «silencio»,   «sombra»,   «vacío»   etcétera.   Digo   «del hombre y su justicia»,   «océano pacífico»,   lo que me dejan.     Pido   la paz y la palabra.      (Pido la paz y la palabra, 1955)  BLAS DE OTERO (Bilbao, 1916‐ Madrid, 1979)             

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A PABLO NERUDA      Te escribo desde un puerto.           La mar salvaje llora.   Salvaje, y triste, y solo, te escribo abandonado.   Las olas funerales redoblan el vacío.   Los megáfonos llaman a través de la niebla.   La pálida corola de la lluvia me envuelve.           Te escribo desolado.  El alma a toda orquesta,           la pena a todo trapo,   te escribo desde un puerto con un gemido largo.   ¡Ay focos encendidos en los muelles sin gente!   ¡Ay viento con harapos de música arrastrada,   campanas sumergidas y gargantas de musgo!           Te escribo derrotado.  Soy un hombre perdido.           Soy mortal. Soy cualquiera.   Recuerdo la ceniza de su rostro de nardo,   el peso de tu cuerpo, tus pasos fatigosos,   tu luto acumulado, tu montaña de acedia,   tu carne macilenta colgando en la butaca,           tus años carcelarios.  Caliente y sudorosa,           obscena, y triste, y blanda,   la butaca conserva, femenina, aquel asco.   La pesadumbre bruta, la pena sexual, dulce,   las manchas amarillas con su propio olor acre,   esa huella indecente de un hombre que se entrega,           lo impúdico: tu llanto.  Viviendo, viendo, oyendo,           sucediéndote a ciegas,   lamiendo tus heridas, reptabas por un fango   de dulces linfas gordas, de larvas pululantes,   letargos vegetales y muertes que fecundan.   Seguías, te seguías sin vergüenza, viviendo,           ¡oh blando y desalmado!  Tú, cínico, remoto,           dulce, irónico, triste;   tú, solo en tu elemento, distante y desvelado.   No era piedad la anchura difusa en que flotabas   con tu sonrisa ambigua. Fluías torpemente,  

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pasivo, indiferente, cansado como el mundo,           sin un yo, desarmado.  Estaciones, transcursos,           circunstancias confusas,   oceánicos hastíos, relojes careados,   eléctricos espartos, posos inconfesables,   naufragios musicales, materias espumosas   y noches que tiritan de estrellas imparciales,           te hicieron más que humano.  Allí todo se funde.           Los objetos no objetan.   Liso brilla lo inmenso bajo un azul parado   y en las plumas sedantes la luz del mundo escapa,   sonríe, tú sonríes, remoto, indiferente,   bestial, grotesco, triste, cruel, fatal, adorado           como un ídolo arcaico.  Sin intención, sin nombre,           sin voluntad ni orgullo,   promiscuo, sucio, amable, canalla, nivelado,   capaz de darte a todo, común, diseminabas   podrido las semillas amargas que revientan   en la explosión brillante de un día sin memoria.           No eras ni alto ni bajo.  La doble ala del fénix:           furor, melancolía,   el temblor luminoso de la espira absorbente;   la lluvia consentida que duerme en los pianos;   las canciones gangosas lentamente amasadas;   los ojos de paloma sexuales y difuntos;           cargas opacas; pactos.  Caricias o perezas,           extensiones absortas   en donde a veces somos tan tercamente abstractos   y otras veces los pelos fosforecen sexuales,   y fría, dulce, ansiosa, la lisa piel de siempre,   serpiente, silba, sorbe y envuelve en sus anillos           un triste cuerpo amado.  No hay clavo último ardiendo,           no hay centro diamantino,   no hay dignidad posible cuando uno ha visto tanto   y está triste, está triste, sencillamente triste,   se entrega atribulado y en lo efímero sabe   ser otro con los otros, de los otros, en otros:           seguir, seguir flotando. 

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¡Oh inmemorial, oh amigo           amorfo, indiferente!   Deslizándote denso de plasmas milenarios,   tardío, legamoso de vidas maceradas,   cubierto de amapolas nocturnas, indolente,   por tu anchura sin ojos ni límites, acuosa,           te creía acabado.  Mas hoy vuelves, proclamas,           constructor, la alegría;   te desprendes del caos; determinas tus actos   con voluntad terrena y aliento floral, joven.   Ni más ni menos que hombre, levantas tu estatua,   recorres paso a paso tu más acá, lo afirmas,           llenas tu propio espacio.  Los jóvenes obreros,           los hombres materiales,   la gloria colectiva del mundo del trabajo   resuenan en tu pecho cavado por los siglos.   Los primeros motores, las fuerzas matinales,   la explotación consciente de una nueva esperanza           ordenan hoy tu canto.  Contra tu propia pena,           venciéndote a ti mismo,   apagando, olvidando, tú sabes cuánto y cuánto,   cuánta nostalgia lenta con cola de gran lujo,   cuánta triste sustancia cotidiana amasada   con sudor y costumbres de pelos, lluvias, muertes,           escuchas un mandato.  Y animas la confianza           que en ti quizá no existe;   te callas tus cansancios de liquen resbalado;   te impones la alegría como un deber heroico.   ¡Por las madres que esperan, por los hombres que aún ríen,   debemos de ponernos más allá del que somos,           sirviéndolos, matarnos!  Con rayos o herramientas,           con iras prometeicas,   con astucia e insistencia, con crueldad y trabajo,   con la vida en un puño que golpea la hueca   cultura de una Europa que acaricia sus muertos,   con todo corazón que, valiente, aún insiste,           del polvo nos alzamos.  Cantemos la promesa,           quizá tan solo un niño,  

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unos ojos que miran hacia el mundo asombrados,   mas no interrogan; claros, sin reservas, admiran.   ¡Por ellos combatimos y a veces somos duros!   ¡Bastaría que un niño cualquiera así aprobara           para justificarnos!  Te escribo desde un puerto,           desde una costa rota,   desde un país sin dientes, ni párpados, ni llanto.   Te escribo con sus muertos, te escribo por los vivos,   por todos los que aguantan y aún luchan duramente.   Poca alegría queda ya en esta España nuestra.           Mas, ya ves, esperamos.      (Las cartas boca arriba , 1951)  GABRIEL CELAYA ( Guipuzcoa, 1911‐ Madrid, 1991)         ESPAÑA EN MARCHA      Nosotros somos quien somos.   ¡Basta de Historia y de cuentos!   ¡Allá los muertos!  Que entierren como Dios manda a sus muertos.  Ni vivimos del pasado,   ni damos cuerda al recuerdo.   Somos, turbia y fresca, un agua que atropella sus comienzos.  Somos el ser que se crece.   Somos un río derecho.   Somos el golpe temible de un corazón no resuelto.  Somos bárbaros, sencillos.   Somos a muerte lo ibero   que aún nunca logró mostrarse puro, entero y verdadero.  De cuanto fue nos nutrimos,   transformándonos crecemos   y así somos quienes somos golpe a golpe y muerto a muerto. 

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¡A la calle! que ya es hora   de pasearnos a cuerpo   y mostrar que, pues vivimos, anunciamos algo nuevo.  No reniego de mi origen   pero digo que seremos   mucho más que lo sabido, los factores de un comienzo.  Españoles con futuro   y españoles que, por serlo,   aunque encarnan lo pasado no pueden darlo por bueno.  Recuerdo nuestros errores   con mala saña y buen viento.   Ira y luz, padre de España, vuelvo a arrancarte del sueño.  Vuelvo a decirte quién eres.   Vuelvo a pensarte, suspenso.   Vuelvo a luchar como importa y a empezar por lo que empiezo.  No quiero justificarte   como haría un leguleyo,   Quisiera ser un poeta y escribir tu primer verso.  España mía, combate   que atormentas mis adentros,   para salvarme y salvarte, con amor te deletreo.      (Cantos íberos, 1955)  GABRIEL CELAYA ( Guipuzcoa, 1911‐ Madrid, 1991)       

           

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AÑOS 60    La poesía muestra gran interés por las personas, el estilo es personal con matices  calidos.      EN UNA DESPEDIDA    Tardan las cartas y son poco   para decir lo que uno quiere.   Después pasan los años, y la vida   (demasiado confusa para explicar por carta)   nos hará más perdidos.   Los unos en los otros, iguales a las sombras   al fondo un pasillo desvayéndonos,   viviremos de luz involuntaria   pero sólo un instante, porque ya el recuerdo   será como un puñado de conchas recogidas,   tan hermoso en sí mismo que no devuelve nunca   las palmeras felices y el mar trémulo.  Todo fue hace minutos: dos amigos   hemos visto tu rostro terriblemente serio   queriendo sonreír.                               Has desaparecido.   Y estamos los dos solos y en silencio,   en medio de este día de domingo,   bellísimo de mayo, con matrimonios jóvenes   y niños excitados que gritaban   al levantarse tu avión.   Ahora las montañas parecen más cercanas.   Y, por primera vez,   pensamos en nosotros.  A solas con tu imagen,   cada cual se conoce por este sentimiento   de cansancio, que es dulce —como un brillo de lágrimas   que empaña la memoria de estos días,   esta extraña semana.   Y el mal que nos hacemos,   como el que a ti te hicimos, lo inevitablemente   amargo de esta vida en la que siempre, siempre,   somos peores que nosotros mismos,   acaso resucite un viejo sueño  

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sabido y olvidado.   El sueño de ser buenos y felices.  Porque sueño y recuerdo tienen fuerza   para obligar la vida,   aunque sean no más que un límite imposible.   Si este mar de proyectos   y tentativas naufragadas,   este torpe tapiz a cada instante   tejido y destejido,   esta guerra perdida,   nuestra vida,   da de sí alguna vez un sentimiento digno,   un acto verdadero,   en él tu estarás para siempre asociado   a mi amigo y a mí. No te habremos perdido.    (Moralidades, 1966)  JAIME GIL DE BIEZMA (Barcelona, 1929‐ Barcelonja, 1990)        EL MAR EN LA LLANURA    ¿Estarás siempre de mi parte,   adormecida entre mis brazos,   primaveral y musical,   afirmándote y afirmándonos?  ¿A centenares de kilómetros,   a millares de encinas y álamos,   a millones de horas, de ríos,   de cumbres de piedra, de páramos?  Esta mañana te ha teñido   el recuerdo de vinos pálidos.   En las ramas de acacia, otoño   puso a dorar su seco manto.  Hojas crujían con la música   con que embistes acantilados.   La llanura fingió latidos,   temblores, fuegos oceánicos. 

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¿Tu compañía? ¿Tu nostalgia?   ¿Tu esperanza?... ¿Siempre a mi lado   estarás, mar, primaveral,   afirmándote y afirmándonos?  Mar mía, ¿pase lo que pase,   aun después de lo que ha pasado?    (Libro de las alucinaciones, 1964)  JOSE HIERRO ( Madrid, 1922‐Madrid, 2002)        VIENTO DE OTOÑO    Hemos visto, ¡alegría!, dar el viento   gloria final a las hojas doradas.   Arder, fundirse el monte en llamaradas   crepusculares, trágico y sangriento.  Gira, asciende, enloquece, pensamiento.   Hoy da el otoño suelta a sus manadas.   ¿No sientes a lo lejos sus pisadas?   Pasan, dejando el campo amarillento.  Por esto, por sentirnos todavía   música y viento y hojas, ¡alegría!   Por el dolor que nos tiene cautivos,  por la sangre que mana de la herida   ¡alegría en el nombre de la vida!   Somos alegres porque estamos vivos.    (Alegria, 1947)  JOSE HIERRO ( Madrid, 1922‐Madrid, 2002)         

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AÑOS 70    En esta decada se busca el interes esteticista hablando de las experiencias personales  con un toque de ironia          DEDICATORIA    Más allá de donde  aún se esconde la vida, queda  un reino, queda cultivar  como un rey su agonía,  hacer florecer como un reino  la sucia flor de la agonía:  yo que todo lo prostituí, aún puedo  prostituir mi muerte y hacer  de mi cadáver el último poema.    (Last river togheter , 1980)  LOEPOLDO Mª PANERO (Madrid, 1948‐)                         

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LA PRUEBA    Mira: a punto estás de penetrar en el bosque.  Vas a dejar la casa blanca de la cima,  tan plácida, tan llena de música y sosiego,  y ahí te espera el bosque impenetrable.  Irremediablemente deberás cruzarlo:  el bosque que desciende por ladera escabrosa,  el bosque en que no hay nadie  y el bosque en el que puede haber de todo,  el bosque de humedades venenosas,  morada de lo negro  y de una luz que enturbia la mirada,  Entra en él con cuidado y sal sin prisas,  mas nunca se te ocurra abandonar la senda  que desciende y desciende y desciende.  Mira mucha hacia arriba y no te olvides  de que este tiempo nuestro va pasando  como la hoz por el trigo.  Allá arriba, en las ramas,  no hay luces que te cieguen si es de día.  Y si fuese de noche,  la negrura más honda la sierran faros ciertos.  Todo lo que está arriba guía siempre.  Mira, te espera el bosque impenetrable.  Recuerda que la senda que lo cruza  —la senda como río que te lleva—  debe ser dulce cauce y no boa untuosa  que repta y extravía en la maraña.  Que te guíe la música que dejas  —la música que es número y medida—  y que más alta música te saque  al fin, tras dura prueba a mar de luz.    (Silencios del fuego, 1992)  ANTONIO COLINAS (Leon, 1946‐)         

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ELEGIA     Morir serenamente como nunca he vivido  y ver pasar los coches como en una pantalla  y las canciones lentas de Nat King Cole  un saxofón un piano los atardeceres en las terrazas bajo los                       parasoles  esta vida que nunca llegué a interpretar  el viento en los pasillos las ventanas abiertas todo es blanco                       como en una clínica  todo disuelto como una cápsula de cianuro en la oscuridad  Se proyectan diapositivas con mi historia  entre el pesado olor del cloroformo  Bajo la niebla del quirófano extrañas aves de colores anidan      (Extraña fruta y otros poemas, 1968)  PERE GIMFERRER (Barcelona, 1945‐) 

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POESIA ACTUAL        HIMNO    Que haya viento a favor.    Que mires atrás una sola vez  para saber que aún no te persigues.    Que encuentres la alegría de perderte,   la certeza fugaz de no estar muerto,   alguien que te acompañe   y cosas que sucedan.    Que sigas. Que te pares.   Que nunca des contigo.     Y que tu patria sea ese lugar  al que no llegarás.    (Gira, 2011)  ALVARO TATO (Madrid, 1978‐)        FRAGMENTO DE LA MARCHA DE  150.000.00      Esta es la comarca  donde dieron tu cuerpo a la llanura  donde tú, tus caderas  erais agua y volteo de matanzas, mano  meciendo el hambre, tú loca canción.  Dame un nombre con el que acusarte  ahora en que te tiemblo ante la tumba:  ésta, la comarca  –tu furia tierna en los delirios, 

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mientras mojamos tres dedos en la cruz,  flor para el caído  y puerta abierta en el lamento y los disparos.              (Miente al filo de los últimos en caer            invéntame tu historia            sé de nuevo voz de la miseria            en ti ésta es la miseria y su desnudo            roba tú el poema de los carceleros            invéntame            agacha la cabeza).    Para salvarnos  para decirnos agua, espera, revolución, sábana vencida  para salvarnos hemos vuelto del desastre  y hemos sido abril, el mes que te rindieron  abril aullido  abril cansado,  abril de insectos tiernos en mi manta  abril boca  abril lúbrico de los muertitos en pendiente  abril luz  abril posible  abril tripa vértigo y lamento  abril torpe  abril de las estudiantes y el interrogatorio  abril sin  abril pequeño  abril de la tormenta, del pájaro, la estampida  abril de la que muerde sus manitas  abril de la niña loca  abril del hombre de gritos  (no yo):  abril de antes  abril verbo pulgar  abril niño sucio que caes de mi lengua  abril sucio  abril ensuciándome degollación de quiénes  abril en las detenciones paramilitares  abril de los perdidos  abril permiso para las masacres en los mapas  abril disparo  abril blanco es tu silencio en las tardes públicas  abril derrota  abril siendo  abril tú (no quiero)  abril de las barricadas, enormes, boreales, 

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abril del muchacho en hora  abril del que cantaba en mi piel  abril hasta donde tú no has venido  abril lejos  abril instrumento‐para‐hacer‐revueltas  abril calculadas en los nichos de tortura  abril amarte  abril de la espalda caída detengo su flor  abril y  abril y  abril cansarte  abril responde a la voz de los vencidos  abril deforme  abril desecho  abril torcido  abril in  abril inacabado  abril para el proceso  abril para el proceso popular  abril para el proceso popular de los niños tontos,  para los que hemos venido a salvarnos,  para los de nunca y dónde,  agachándonos la cabeza,                                disparando a la comarca.      (La marcha de 150.000.000 [2], 1998)  «El Saqueo» y «Los Otros Pobladores»  ENRIQUE FALCON (Valencia, 1968‐)                   

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SONATA TRISTE PARA LA LUNA DE GRANADA        Esta ciudad me mira con tus ojos,   parpadea,   porque ahora después de tanto tiempo   veo otra vez el piano que sale de la casa   y me llega de forma diferente,   huyendo del salón,   abordando las calles   de esta ciudad antigua y tan hermosa,   que sigue solitaria como tú la dejaste,   cargando con sus plazas,   entre el cauce perdido del anhelo   y al abrigo del mar.   Estarías aquí   y nada habría cambiado sino el tiempo,   el cadáver extraño de sus ríos   que siguen sumergidos   como tú los dejaste.   Ahora   siento otra vez mi cuerpo poblarse de veletas   y lo veo entendido   sobre generaciones de ventanas antiguas   mientras la noche avanza solitaria y perfecta.   Somos de una ciudad   cargada de paciencia,   que no conoce el sueño de los invernaderos,   ni ha vivido la extraña presencia del amor.   Como pequeñas venas   los comercios esperan para abrirse mañana   y el deseo no existe   más allá de la luna de los escaparates.     Hemos soñado ya todos los sueños,   hemos vivido aquí   donde la historia olvida sus raíles vacíos,   donde la paz es negra y se recoge   entre plazas cerradas,   sobre tabernas viejas,   bajo el borde morado del misterio.     Alguna vez soñamos   con un mundo distinto:   era cuando el imperio perdido del azúcar   y llegaban viajeros   37


al olor de la industria.   Las calles se llenaron de motores rugientes   y la frivolidad   como una enredadera brillante por los ojos   nos ofreció de pronto   templada carne, lámparas de araña.   Parece que os recuerdo   abrasados al mundo entre trajes de hilo,   entre la piel hermosa de una época   que nos dejó sus árboles,   el corazón grabado   sobre las pitilleras, y su dedicatoria   en las fotografías.   Ahora   cuando el destino ya no es una excusa   sino la soledad,   y los cielos están bajo el tejado   como tú los dejaste,   todo recuerda un sueño sucio   de madrugada.   Aquí   no tuvimos batallas sino espera.   La guerra fue un camión que nos buscaba,   detenido en la puerta,   partiendo con sus ojos encendidos   de espía   y al abrigo del mar.   Más tarde   entre canciones tristes de marineros rubios   todo quedó dormido.   De balcón a balcón   oímos la posguerra por la radio,  y lejos,   bajo las cruces frías de las plazas,   ancianas sombras negras pascaban   sosteniendo en las manos   nuestra supervivencia.     Esta ciudad es íntima, hermosamente obscena,   y tus manos son pálidas   latiendo sobre ella   y tu piel amarilla, quemada en el tabaco,   que me recuerda ahora   la luz artificial del alumbrado.     Vuelvo hacia ti. Mi corazón de búho   lo reciben sus piernas.  

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Como testigos mudos de la historia  acaricio las cúpulas perdidas,   palacios en ruina,   fuentes viejas   que recogen la luna   donde van a esconderse los últimos abrazos.   Verdes en el cansancio   de todas las esquinas   esta ciudad me mira con tus ojos de musgo,   me sorprende tranquila   de amor y me provoca.   Amanece   moradamente un día   que las calles comparten con la lluvia.   La soledad respira más allá   de las grúas   y mi cuerpo se extiende   por una luz en celo que adivina   los labios de la sierra,   la ropa por las torres de Granada.     La madrugada deja   rastros de oscuridad entre las manos.                                      Oigo   una voz que clarea. Lentamente   los tejados sonríen cada vez más extensos,     y así,   como una ola,   entre la nube abierta de todos los suburbios,   esta ciudad se rompe sobre las alamedas,   bajo los picos últimos   donde la nieve aguarda   que suba el mar, que nazca la marea.       (De "El jardín extranjero", 1983)  LUIS GARCIA MONTERO (Granada, 1958‐)            

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CENIZA     Sólo aguas en tregua  nacidas para ser ceniza múltiple del viento.    Ya ves qué paradoja  amor, qué despropósito,    quería ser ave fénix,  amor, qué engaño,  qué fraude sustentaba mi proyecto,    quería volver como un corcel glorioso,  como un crepúsculo de llama  recurrente  y amanecer contigo en lo absoluto.    Me he muerto tan despacio como el humo  y mis alas de barro no sabían volar.      (De "Un lugar para el fuego",1985)  AMALIA IGLESIAS (Palencia, 1962‐)                           

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POEMAS PROPIOS        RIO      Rio que naces pequeño,  recorres las aguas cristalinas,  sin ser de ningún dueño,  pasando por altas colinas.    Rio que vas creciendo,  Cada vez más y más,   Hasta que vas perdiendo,   Tu caudal en el mar.      Daniel Rozas Martínez (Madrid, 1997‐)        SUAVE GATO      Oh, suave gato,  Que maúllas por las noches,   mientras tu dueño en un sueño grato,  sueña con comprarse un nuevo coche.      Daniel Rozas Martínez (Madrid, 1997‐)      AZUL Y CLARO CIELO      Cielo que estas cubierto,   por nubes agrisadas,  esperando mojar mi huerto,  en la temprana madrugada.    Cuando las nubes son vaciadas,  Haciendo humedad en el ambiente,  Y la tierra ya esta mojada,  Todos esperamos verte. 

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Ya estas despejado,  Con un sol ardiente,  Ahora te contemplamos,  Como queríamos verte.      Daniel Rozas Martínez (Madrid, 1997‐)             

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CIELO DESPEJADO contenidos.sonoraplaza.com


FUENTES:     POESIA  http://www.poesi.as/rd188900.htm     UN POEMA CADA DIA  http://poemacadadia.blogspot.com.es/    POEMAS DEL ALMA  http://www.poemas‐del‐alma.com    A MEDIA VOZ  http://www.amediavoz.com/iglesias.htm    RINCON CASTELLANO  http://www.rinconcastellano.com/…ado_soledades.htm...    WIKIPEDIA http://es.wikipedia.org    

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ANTOLOGIA DE POEMAS DEL SIGLO XX  

Trabajo de lengua sobre la antología de la poesía en el siglo XX realizado por Daniel Rozas Martínez 4ºB