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Mis manos cerradas tientan contra mi pecho, lo han hundido como el capó de un carro surcoreano. Me doy y el puño se acostumbra a esa abolladura, encaja, que es lo peor de todo, en el toc-oloquetoc. Lo peor de todo lo que toco es mi cuerpo de latón sobre el que amanecen una y otra vez las mismas nubes. Pregunto yo hasta cuándo este baile en puntillas, hasta cuándo gritar en el mismo registro de los perros de la cuadra. Llegará un día en que esas nubes sobre mí no se parecerán a ninguna de las nubes que hemos leído, será una manada de caballos buscando su camino entre edificios. Si somos algún polvo es ese que queda después de la estampida. No podrías haber nacido en otra época SIMONE WEIL mejor que esta, en la que todo se ha perdido. Nada de lo que toco es mío ni tuyo, ni tuyo, ni tuyo.

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2017 Word for Work Workshop ebook  

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