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FRUTA NEGRA

Sueño, mi hermana y yo comparamos retratos puestos contra un baño de blanco. El mío es vivo, agitado, aún ileso mientras que ella reposa en una tina de ruina. Meditamos sobre cómo nos vemos, tan infantiles, tan vacías. "Cuando eres niña, eres todo ojos", explica, como si la hermandad fuese su propia astronomía que cobra forma de un cielo sin nombre. Tenemos la fruta ennegrecida de la niñez entintada en nuestras miradas mientras contamos creencias tejidas de una noche compartida detenidas sobre la mandíbula de papá cuando nos arrullaba con una canción uruguaya. Una media luna, su sonrisa la rebana. Despierto.

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