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durchs Küchenfenster hindurchreichte. Eine Legende aus meiner Kindheit besagte, dass in der Woche nachdem meine Mutter, mein Vater, meine Schwester und ich aus den schwarzen flatlands in die weißen hills gezogen sind, im Kofferraum eines Autos vor unserer Haustür in Oakland ein Toter gefunden wurde. Wir waren in eine Nachbarschaft namens Kensington gezogen, wo ich begriff, dass meine Mutter anders war, als alle anderen, aber nicht verstand warum. Mein Vater war ein exzentrischer Brite. Meine Mutter war jemand für den man sich schämen musste; Ich schämte mich für sie, weil sie anders war, als die weißen Leute, die uns umgaben. Aber sie kämpfte für meine Geschwister und mich, damit wir ein anderes Leben vor uns hatten, als sie es hatte. Sie kämpfte für Weizenbrot und gegen unser Fernsehen und sie wusch unsere Münder mit Seife aus, wenn wir fluchten. Sie kämpfte dafür, dass wir in die beste Schule unserer Nachbarschaft gingen - privat, katholisch, mit Stipendien - und sie trichterte uns vom ersten Tag im Kindergarten an ein, dass wir nicht mit unserer Ausbildung fertig wären, bevor wir das College beendet hätten. Ihre Kinder waren Barbaras einzige Enkel, die einen Bachelor Abschluss machten. Und bevor ich mein Master Studium antrat, wurden die Gläser erhoben, um mich daran zu einnern, dass ich an meinem ersten Tag, das Mitglied unserer Familie mit dem höchten Bildungsstand sein würde. Die anderen, weißen Eltern mit denen ich aufgewachsen war, saßen um den Tisch herum und mir kam es vor, als würde mich meine Mutter ihnen wie eine Trophäe präsentieren.

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