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El Culo del Mundo

El Culo del Mundo __________________________________ REVISTA DE LITERATURA ALTERNATIVA

Nº 10, Septiembre 15 de 2010

Cuento – Narrativa – Poesía – Epístola

“Así es esto de las gelatinas”

Terafilia “Excitación con frotamiento con discos duros externos (1 terabyte)”

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[Sumario] [El hoyo negro] Carlos Monsiváis: la noche de un día aburrido, en Monterrey [6] Quiero conocer los trazos del aire [7] Lidiando con su divina presencia [8] Los recuerdos no saben de orden [11] A contratiempo [14] Samsara [16] Encore [17] Encore II [20] Necesito beber [23] …Y se bebía la leche de mi espasmo [24] El Sopes [26] Ni pedo [28] Adaptación a Buenos Aires [32] Un muchacho y la ciudad [34] Buscando Agua [36] Cerebros absorbidos con pajita [37] El afán protagónico de Lorena Sanmillán [38] [Manual de Monstruos] Del amor y otros divorcios [41]

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El Culo del Mundo

Culeristas:

En portada:

[H. Consejo Editorial] Tristana Landeros Armando Pacheco Luis Valdez Ricardo Paredes [Coordinación General] Adán Reyes Román [Difusión] Luis Valdez

“México secuestrado” Alejandro Delgado Gómez

[Contacto] cudemun@gmail.com http://cudemun.blogspot.com http://twitter.com/cudemun

* Arte de interiores (Nº 10) Alejandro Delgado Gómez http://lapalomaelsotanoylatorre.blogspot.com

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Nota editorial Murió el más grande escritor portugués después de Luis de Camões y Fernando Pessoa, y el hueco que dejó José Saramago es hoy muy difícil de cubrir. Murió Carlos Monsiváis en medio

de

un

México

acorralado

por

el

narcopoder,

la

incompetencia del gobierno y su fatal indiferencia hacia la gente. El Blanco

sureste y

el

mexicano

se

Coatzacoalcos;

inunda el

del

norte

Papaloapan,

de

la

sangre

el de

sicarios, policías, inocentes y uno que otro político. La ETA promete tregua, los catalanes amenazan (otra vez) con la

independencia,

los

gringos

se

salen

de

Irak

(físicamente), España gana el mundial de futbol y un pulpo lo

predice

y

los

ejércitos

de

China,

Alemania,

USA

y

Francia desfilarán en México para celebrar el bicentenario y el centenario de una independencia y revolución que no han servido para nada. Y al final ¿qué se le puede hacer? Esto es lo que queda, la revolución de la palabra y la independencia del pensamiento. Los días recreados en las letras y las voces escondidas en cada hoja. Los

impuestos

seguirán

creciendo

tanto

como

la

miseria, narcos y policías se seguirán matando, gringos y árabes seguirán jugando, el sur se seguirá inundando algún tiempo más. Pero así es esto de las gelatinas… unas cuajan y otras no. Por lo pronto a leer y a disfrutar. Bienvenidos a El Culo del Mundo

Adán Reyes Román

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El Hoyo Negro

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Calos Monsiváis: La noche de un día aburrido, en Monterrey René Rojas El 20 de septiembre de 1996, como a las siete de la tarde me habló por teléfono Margarito Cuéllar. - ¿Sabes dónde está Juárez y La Patria? -Me dijo. - Si, en Guadalupe. - ¿Me acompañas?, me quedé de ver ahí con Carlos Monsiváis. - Claro que sí. - le contesté inmediatamente. Llegamos en taxi a Juárez y La Patria, había una exposición del pintor Enrique Guzmán. Ahí me encontré al actor Rolando Real que me preguntó que qué andábamos haciendo. Le dije que habíamos quedado de vernos con Carlos Monsiváis, él no me creyó. -En serio -insistí- ah, mira, ahí viene. Carlos Monsiváis entró al lugar y lo recibieron Margarito Cuéllar y un periodista, del cual no recuerdo su nombre. El periodista le preguntó a Monsiváis qué a dónde quería ir, Monsiváis le contestó que a un café, -pero no me hablen dijo- ando muy cansado.-Lo voy a llevar a El Café Florián donde mataron a Polo del Real frente al jefe de policía -decía el periodista entusiasmado. -Sí, está bien -agregó Monsiváis- y de ahí me llevan al hotel. Fuimos a El Café Florián, donde se veía todavía un cuadro de alfombra diferente al original, lo habían cambiado donde había caído el cuerpo. Tomamos café en silencio y fuimos a dejar al maestro al Hotel Monterrey. Margarito me contó que la Universidad lo había traído para que escribiera la crónica del festejo del 400 aniversario de Monterrey. Meses después Margarito me dijo que Carlos Monsiváis

no

había escrito el texto y regresó el dinero que la Universidad le había adelantado.

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Quiero conocer los trazos del aire. Mejor será que escuches los destellos Moisés Ayala 

¿Qué diría la abuela que cruzaba la laguna nadando de perrito?

Ésta en su tumba acuática y no quiere decir nada más que maldiciones.

Y caminas por las calles mirando los cantos de la tierra putrefacta. Caminas y te sientas en la soleadas aceras para refrescar tu frente con el aire necio de los coches. Los coches inyectando aire negro en la ciudad, oscureciendo así por las noches las estrellas, no te quieren refrescar y huyes. 

¿Por qué dijiste que chinga tu madre es una palabra rica?

Pues así se conocen los peatones.

No entiendo.

Pues chinga tu madre.

Detienes el mediodía en la palma de tu mano, la observas y la dejas ir, un instante es mejor

no

tomarlo.

Tomas

el

rayo de sol y lo pones en el vaso de plástico, lo bebes con ansia,

desesperado

por

el

calor del equinoccio, el vaso esta en el bote de basura con una mosca en su borde, justo ahí donde pusiste tus labios con deseo, ese deseo que siempre está ahí como hierba mala.

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Lidiando con su divina presencia Tristana Landeros Tuve que aprender a convivir con él. Estaba en casa de mi padre todo el día, no sólo hacían piñatas, sino disfraces, cortinas, manteles, flores de papel, tomaron incluso clases de fotografía juntos. Padre trataba de recuperar el tiempo que no había pasado antes con él y Maque parecía muy feliz y de acuerdo. Yo

no

desayunaba

con

ellos,

iba

a

la

Universidad

muy

temprano y volvía sólo contadas veces para comer, sola. Ellos andaban por ahí consiguiendo algún nuevo material para hacer cualquier cosa o tomando fotos. Lo de rigor era cenar fuera y por supuesto, ahí estaba Maque con nosotros. Su ropa regada por todas partes, me indignaba que Padre, que tanto amaba el orden y la limpieza,

no le pidiera que

mantuviera la casa como estaba antes de su llegada. La casa era pequeña y sólo había dos recámaras, una de mi padre y otra para las visitas, recuérdese que yo ya no vivía ahí, pero tuve que regresar. Así que cuando Maque pasaba la noche con nosotros, yo ocupaba la habitación y el dormía en una colchoneta en la sala, o viceversa. En una ocasión, llegué muy tarde de una fiesta y Maque roncaba en la camita que yo ocupaba y lo cubrían mis cobijas. Dormí en la colchoneta y al día siguiente él me sonreía como si me hubiera ganado una gran batalla. Mi

táctica

principio

para

acercarme

involuntariamente,

a

él,

después

constante.

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era

se

odiándolo,

volvió

un

en

un

objetivo


http://cudemun.blogspot.com No

le

dirigía

El Culo del Mundo

la

palabra, él a mí sí. Entonces aprovechaba

para

dejarlo

hablando solo, para darme la vuelta cuando más entretenido estaba en su relato. Él

a

desquitaba ridículo conocidos,

su

vez

se

poniéndome

en

delante tomaba

fracaso

de

noticia

y

de

los

mi

recién

pareja

como

se

burlaba

sonoramente de mí. Todos, incluido mi padre, se lo festejaban. El odio se volvió mutuo. Para él, para Maque, yo no pasaba de ser una edecán coqueta, borracha, cockteaser, vulgar y estridente como la ropa Ed Hardy que usaba, se encargó de hacérmelo saber bien. A raíz de haber llegado tarde la vez de la fiesta cuando dormí en la colchoneta y no atinar a desvestirme ni a cobijarme, mucho menos a desmaquillarme, la etiqueta fue “partygirl”. Una

noche

bajó

la

temperatura,

mi

padre

insistió

en

llevarnos a un observatorio y ver las estrellas, al llegar, se le ocurrió que necesitaba un chocolate caliente. Yo, tratándome de ganar más puntos en su aprecio, me ofrecí a ir a una cafetería cercana (caminando) y traérselo; aplaudió mi idea. Había dado solo dos pasos cuando escuché: "Maque, acompaña a Marion. Que sean tres chocolates y churros." En todo este tiempo no habíamos pasado ni un momento solos, siempre estaba Padre o alguno de sus invitados junto a nosotros. Realmente sufrí. Sufrí porque lo deseaba, porque lo único que quería era que me abrazara, que le hablara a mis ojos, que me tomara de la mano y camináramos por la calle principal.

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Sufrí porque deseaba besarlo, morderlo, porque soñaba con dormir con él, junto su respiración. Sufrí porque tenía que fingir que era fuerte y me mentía con la idea de que lo era y no descalabrar más el corazón después de irse Ramón para casarse por despecho con su maestra, sólo porque le di un puñetazo el día de mi cumpleaños. Maque

tenía

razón

era

una

edecán

vulgar,

fiestera

y

calienta-huevos, nuevamente deseosa de enamorarse. El camino a la churrería fue en silencio, hacía mucho frío como para abrir la boca, el típico chipi-chipi de San Miguel tampoco alentaba mucho a la conversación. Subimos la calle a toda prisa, la churrería estaba vacía sin embargo tardaron casi una hora en prepararnos el chocolate y los churros. Ahí se decidió a hablar. Me contó de su padre, más bien, del ausente padre. Y toda la historia que a lo largo de sus dieciocho años se había construido respecto a su fantasmal presencia. A mí no me lograba convencer su cara de

síndrome del niño

abandonado y universitario, lastimado y renco sentimental. Después de escuchar su triste historia más bien parecida a la historia de un perrito que dejaron en el parque de al lado, lo miré de la forma más cruel que pude y dije: "Maque, no me interesa tu historia con tu padre. No me interesa tu infancia, no me interesan tus traumas presentes. No me interesa ninguna de las palabras que puedan salir por tu boca". En ese momento la cerró, ya que mi inesperada respuesta se la había abierto. El camino de regreso de la churrería al observatorio fue tan oscuro y silencioso como el parque que cruzamos.

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Los recuerdos no saben de orden, menos el corazón (Limbo Spa & Resort) Tristana Landeros Ahora que estoy en el desierto, todos los días pienso en Maque. Abro los ojos, suspiro hondo y cuando exhalo, salen cada una de las letras de su nombre M--A--Q--U--E, ¡uf! Pienso que le gustaría ver los paisajes que yo admiro mientras

escribo

versiones finalmente,

de

esta

al

esto,

platicaríamos

historia,

despedirnos,

nuestras

compararíamos nos

las

llevaríamos

diferentes memorias

nuestra

y

propia

versión.

De Marion, para Maque: En estos momentos me hospedo en un Spa & Resort al que Padre me trajo después de estar en un intensivo AA sin éxito. Así que decidió dejar mi salud en manos de Dios y la Naturaleza. No sabía que era tan caro y además se acepta American Express. Aquí me tratan muy bien, me consideran una persona delicada por lo que me hablan en voz baja y calmada y se refieren a mí como "señorita Marion". Me permiten escribir como parte de la terapia para olvidar y enterrar; cosa imposible, lo sabes bien, Maque, sólo escribo para no olvidarte y para que te enteres cómo estoy, ya que por el momento es el único medio para comunicarnos. Una vez a la semana tengo acceso a estas máquinas y en cosa de

dos

horas,

transcribo

lo

que

toda

la

semana

escribí

en

servilletas, papel de baño y toda hojita que se me atraviesa en el camino. Padre ha venido a tomaste

en

tus

visitarme y

vacaciones

por

me

Morelia.

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trajo Quise

las

fotos que

llamarte

para


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agradecértelo, pero también nos restringen las llamadas, esto debido a lo carísimo que es el servicio. Junto a mí hay muchas personas famosas, de las que salen en la televisión, eso me hace sentir plena, pienso que el ser edecán tiene bastante de actividad artística y no cualquiera se dedica a ello. Dos veces te llamé solamente, una en tu cumpleaños y otra cuando me obligaron a gritar las razones por las que me habían mandado acá… de vacaciones. En sólo

ambas

ocasiones

escuché

grabada: por

"Hola,

favor

mensaje"...

tu

voz,

soy

Maque,

deja lo

que

continuación

es

tu

pasó

a

borroso,

pero sólo había silencio y un timbre, entonces agarré a mordidas el teléfono. No, no me rompí ningún diente, era un

teléfono

blando,

hecho

especialmente para descargar ese

tipo

de

furias

cegadoras.

fue

Lo

que

arruinó

que

también

todo

mordí

el

escritorio de mi terapeuta y al terapeuta mismo, esos no eran

blandos.

Vinieron

unos

amables

jóvenes

que

me

tranquilizaron con las mejores maneras posibles y echando hule espuma por la boca, me llevaron a mi recamara, donde estuve cuatro días encerrada, negándome a ver a alguien. Cuando estuve lista para salir nuevamente, lo hice, y al encontrarme con los otros huéspedes tan sonrientes, me di cuenta que mis mordidas son tan inocentes como las correas que me ponen por la noche, para no caerme de la cama.

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http://cudemun.blogspot.com El

desierto

es

tan

El Culo del Mundo

calmo

como

tu

sueño;

cuando

algún

ventarrón trae consigo una zarza tan parecida a tu cabello, me digo en voz bajita: "Aquí estás, Maque". El clima caluroso que bien conociste me ayuda a exfoliar mi piel; por las noches los mosquitos me despiertan pero no los mato, sé que tú, Maque, como Dios, te manifiestas en todas estas bellas criaturas. Sé que Dios habla contigo a través de mis manos; y por esta tarde, Dios dice basta, está cansado y tiene que ir a la lección vespertina de natación. Celestiales besos. Tu Marion

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A contratiempo Alejandro Delgado Gómez Palurdo pajarraco, cada mañana lo mismo, paulatino el sol va ganando terreno a las sombras y solamente tú reclamas el sueño, hasta que la luz del día te derrota, hasta que el reloj idiota enreda tu gorjeo con el ruido de la ciudad indecente. Tomo el periódico y observo la primera plana… -Siete pesos. Pago y

el vendedor me observa mientras leo…

-¿Qué le vas a decir a tus hijos cuando te pregunten? –Me dice señalando mi tatuaje en el hombro. -¿Qué les dices tú cuando ellos te preguntan

acerca

exhibiéndole

de

la

esto?

imagen

–Respondo

principal

del

periódico, un par de autos destrozados por las balas, una multitud de federales encapuchados, un cuerpo cubierto por una manta

mugrienta

y

una

acera

sanguinolenta. Se calla, confundido, se va,

y

en

la

calle,

en

su

cúmulo

de

contrastantes formas, espero. Un anciano toma asiento junto a mí, dentro

de

anchura

este

de

lo

orbe

dispar,

peculiar,

contradicciones

son

en

la

donde

las

de

lo

calco

cotidiano. Un reloj viejo en su muñeca, sucio,

salpicado

de

pintura,

su

mano

manchada por las lunas de la edad empuña el

pasamano

del

camión.

¡A

qué

te

aferras tan obstinado, tú, viejo! Pienso mientras

afuera - 14 -

se

disipa,

fugaz,

el


http://cudemun.blogspot.com mundo,

y

se

disipa

la

El Culo del Mundo

mirada

del

viejo

en

el

piso

carcomido, en el autobús perdido entre el caserío olvidado, de esta ciudad olvidada, de este país que se consume. Se

hunde

la

luz

una

vez

más,

y

la

ciudad

emana

torpemente su destello, en este orbe dispar, en la anchura de lo peculiar, donde las contradicciones dan lo mismo… pues es cotidiano.

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Samsara Alejandro Delgado Gómez Que persista la alborada que persistan la noche y el céfiro en el piélago que se queden todos ya el paladar y la vista se nublarán de arena ya me cobijarán confusas el alba y las sombras ¡hállense las flores en su morada! agostarse sobre lo marchito es inane... ya no las veo quiero abandonarme en cada grano de arena ¡qué es el tiempo sino la esfera que lo transforma todo! ¡qué es el hombre salvo peldaños que llevan a la nada! arriba las aves se esfuman entre nubes en su plumaje llevan mis palabras las nubes; quimeras las aves; mis sueños la roca de la orilla; el hombre ante el olvido.

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Encore Intermittence Tu restes encore sur ma peau…

Tu as été mien, j’ai été tienne. Dans l’ombre chaude de la nuit, tes lèvres ont exploré mes eaux. mes terres et mes voies Canadiennes.

Tu nages encore dans mon sang, Mon dos garde le parcours de tes doigts, mes seins transpirent la saveur de ta langue et mes oreilles exclament la douceur de ta voix.

Tes

chants résonnent sans cesse dans ma tête,

Dans l’air j’écoute tes sons orgasmiques, Jour après jour tes mots je répète Evoquant la beauté de tes désirs phalliques.

Notre rencontre fugace et furtive, Comme celle des amants fugitifs, m’a seulement arraché le calme, et mes jours nagent dans des rivières de larmes dès que tu t’effaça de ma vie.

-Est-ce que c’est normal de souffrir ainsi?Je me questionne. C’est ta sueur qu’a pénétré mes pores

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et tes bras qu’ont embrassé mon cœur la cause létal de ce tourment

gris!

Mon corps réclame ta bouche! Mon nez cherche ton parfum comme un fou! Mes yeux imaginent ton visage, et mes mains rêvent qu’elles la touchent!

J’imagine tes mouvements virils et je meure, Pour un instant mon existence s’évanouit, De renoncer à ta passion

j’ai peur,

Car mes blessures ne vont jamais finir!

* * *

Todavía*

Tus restos aún están sobre mi piel…

Fuiste mío, fui tuya. En la sombra ardiente de la noche tus labios exploraron mis aguas, mis tierras y mis caminos Canadianos.

Todavía nadas en mi sangre, mi espalda conserva el trayecto de tus dedos, mis pechos transpiran el sabor de tu lengua y mis oídos exclaman la dulzura de tu voz.

*

Traducción de El Culo del Mundo

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Tus cantos resuenan sin cesar en mi cabeza, escucho en el aire tus sonidos orgásmicos, día a día repito tus palabras evocando la belleza de tus deseos fálicos.

Nuestro encuentro fugaz y furtivo como el de fugitivos amantes, sólo me arrancó la calma y mis días nadan en ríos de lágrimas desde que desapareciste de mi vida.

-¿Es acaso normal sufrir así?Me pregunto. Es tu sudor que penetró mis poros y tus brazos que estrecharon mi corazón ¡la causa letal de este gris tormento! ¡Mi cuerpo reclama tu boca! ¡Mi nariz busca tu prefume como un loco! Mis ojos imaginan tu rostro y mis manos sueñan que las toques.

Imagino tus movimientos viriles y muero, por un instante mi existencia se desvanece, tengo miedo de renunciar a tu pasión porque mis heridas nunca cesarán.

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Encore II Intermittence Je suis malade de toi, encore une fois, J’ai cru avoir guéri déjà longtemps, J’imaginais la vie sans que mes yeux tes voient, Ton souvenir maudit a massacré mon plan.

Dans le délire des fréquents rêves, J’avais échappé de ces désirs brûlants. Mais au moment que mes paupières je lève, Je ne pense qu’à ta peau de soie.

S’il faut trouver le menteur, le vrai coupable

dans cette contradiction,

J’avais oublié que c’est mon cœur Qui fait proliférer tels illusions.

Et maintenant… La maladie d’hier m’accable aujourd’hui, Sans pitié et avec plus de force que jamais, Et désespérément

je cherche la guérison

Que dois-je faire pour arrêter ma pénurie?

Dis-moi s’il faut traverser une mer ou un désert, Dis, si je dois encore m’abandonner aux sentiments Que dans mon nid j’avais caché pour si longtemps, Oui… je vais laisser mon cœur ouvert!

Chaque nuit

mon âme a tant souffert!

J’avais appris des sourires faux, Des cris violents je pouvais taire Pour ne plus voir des larmes sur ma peau!

De finir le calvaire j’ai tenté fière

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Le couteau et les blancs murs sont mes témoins Emmène-moi où vie ou mort manquent d’importance Où mes pores soient toujours remplis par toi!

* * * Todavía II Estoy enferma de ti, una vez más, mucho tiempo creí haber sanado, imaginaba la vida sin que mis ojos te vieran, tu memoria maldita masacró mi plan. En el delirio de los sueños frecuentes había escapado de estos ardientes deseos, pero al momento en que levanto mis párpados pienso sólo en tu sedosa piel. Si hay que encontrar un mentiroso la verdadera culpable es esta contradicción, había olvidado que era mi corazón quien alimenta estas ilusiones. Y ahora… me agobia hoy la antaña enfermedad sin piedad y con mayor fuerza que nunca y desesperadamente busco la cura ¿qué debo hacer para terminar mi penuria? Dime si hay que atravesar un mar o un desierto, di si aún debo entregarme a los sentimientos que en mi nido escondí por tanto tiempo. ¡Sí… dejaré mi corazón abierto! ¡Cada noche mi alma sufrió tanto! Me enteré de sonrisas falsas, violentos gritos que pude callar ¡para no ver más lágrimas sobre mi piel! 

Traducción de El Culo del Mundo

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Orgullosa, intenté poner fin al calvario, el cuchillo y las blancas paredes me atestiguan. Llévame donde vivir y morir no tenga importancia ¡donde mis poros siempre estén llenos de ti!

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Necesito beber Daniel Maldonado Necesito beber algo: un té, agua, la necedad inquieta del insomnio, mis palabras a punto del deshielo, un aullido, los labios coronados de su sexo, el sudor íntegro en el caos

del

gemido,

la

hora

cristalina

en

que

se

baten

diamantinas tranquilidades, la despaciosa cólera sumergida en

el

alba.

Necesito

beber

cementos,

liviandades,

sarcófagos enmohecidos durmiendo en las carrozas, tornados de pisadas al galope, aromas polvorientos que yacen en las hojas, el agua del Leteo, deletreos, fogosos alerones en reparo, sabores de sirenas, ojos vivos, porque esta sed se agrieta ultraterráquea.

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…Y se bebía la leche de mi espasmo Daniel Maldonado …Y se bebía la leche de mi espasmo Su testa entre mis manos prodigaba el sube y baja untuoso de su boca golosa la humedad de su lascivia.

Su lengua era un cardumen acechado y se bebía la leche de mi espasmo tras devorar la lujuriante fiebre erguida.

En el trance despacioso de sus labios con gesto concentrado (con tímidas mordidas con sorbos de duraznos, atisbando en

mi gesto

el crisol de las delicias) me comía y se bebía la leche de mi espasmo y todo era un manar de fuente activa.

Un cetro en su mejilla por dentro la acechaba, paseaba por su rostro el cirio rudo, embelesada y un grito derramado se le entraba espeso en su fragor de láctea vida. - 24 -


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y se bebía la leche de mi espasmo e insatisfecha me comía, me comía, hasta

saciarse de las cruentas marejadas

que en fulgurante eternidad Apetitosa merendando nos sumergía.

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El Sopes… Otón Silva El Sopes, feo como la chingada, (nadie da un varo por él y dudo mucho que alguien lo dé algún día) ayudante de tendero en abarrotes, cremería y salchichonería La Templanza, hijo de Julieta y Rubén Medina quienes lo dejaron al cuidado de su tía Alma por ahí de los cinco años para que ellos buscaran mejor futuro y más varo en los United States. Por supuesto, nunca más se supo de ellos. Cualquiera podría decir que este pobre pendejo no tenía ningún futuro, pues era malo en todo o casi todo lo que hacía, excepto en una cosa, cualidad única la de este cabrón, como mamador de tetas era el más chingón, eso decían las chamacas de su colonia y zonas circunvecinas, una mamadita y una leve dedeadita y te vienes, suavecito, despacito, rico... por supuesto nadie quería coger con este pobre lame pezones... que quemón. Imagínate que te la meta, que se ponga a gemir y a sudar sobre una, no mames, qué pinche imagen tan gacha, no mames. Pero eso sí, cuando iban a la Templanza se quitaban el brasier las muy cabronas. Después de la chamba siempre tenía un par de tetas que mamar, que si las de Juana, la que atendía en la tienda naturista; que si las de Claudia, hija de León y Susy, los de la fayuca; que si hay que subir casi cien putos escalones para visitar a Lorena en su cuarto de azotea. Todos los chavos de la cuadra se quedaban pendejos cuando les decía, “orita vengo”, regreso en una hora... cuál es su pinche secreto, cuál es su técnica, de plano tendrá muy rugosa la lengua, ¿o será suavecita? Hijo de la chingada, que ya deje algo, que no sea culero, que pase el tip, pero él se sabía, se la creía, un mamador de tetas profesional y se guardaba los comentarios, como los grandes y humildes... Pinche puto. Pero siempre hay un pedo, en este caso fue el Kikin, le decían así por su parecido al Kikin Fonseca. Llegó a vivir a esa colonia. Sus jefes se dedican a la compra y venta de aparatos electrodomésticos, ya sabes, lo que toda madre quiere, otra

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pinche licuadora. Pues este güey es carita y tiene verbo, no es fijado, si medio le sonríes y le buscas plática ya valiste madre, ya te cogió. No tiene reparos si la nena es prieta o güera, gordita o un espagueti, si le das entrada ya valió. La primera fue Carolina, se lo topó en el parque mientras esperaba la reta de fucho. Un "hola" bastó para que este jijo de la chingada la envolviera con su labia y la llevara al terrenito atrás de las canchas, donde está el pasto alto y no se vieran las cochinadas que este cabrón le hizo a la Caro. Esta pinche vieja tampoco se aguantó las ganas y le contó a la Elvira. Este güey coge poca madre y además tiene una vergota. Si... así se lo dijo y sí, ya lo sé pero es mentira, el tamaño si importa, si no pregúntale a tu vieja, a ver que te dice. El caso es que esta cabrona hizo que todas las chamacas de la colonia y zonas circunvecinas se enteraran, después de la confirmación de la Elvira, a güevo, pinches viejas. Entonces este hijo de la ñonga en pocas semanas tenía a la chamacada de féminas tirándole miraditas y pequeñas pero refregantes frases como: “a dónde tan solito… ¿vienes o me voy contigo?… papi, ¿de qué numero dices calzar?… y nada pendejo se dedicó al mete-saca, hasta tenía un calendario o eso decía el muy culero. ¿Y el Sopes? El Sopes valió puritita madre, ya ninguna chava lo iba a buscar y si él se aventuraba me lo mandaban derechito a chingar a su madre. Pobre güey, qué feo se ha de sentir estar en la cima y que te bajen a putazos o más bien, a vergazos. Anduvo depre un rato, dicen que hasta se puso a chillar con el Emilio, su patrón, quesque ya no tengo nada porque vivir y madres así. Un día se armó de valor y que se la canta al Kikin pero ni la vio venir, ni las manos metió, aparte de carita, verbo y vergudo, karateca el muy puto… y ya, ya no se supo del

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Sopes, quién sabe qué madres fue de ese güey y la neta no sé si extrañarlo, pero lo que sí sé, es que prefiero que mi vieja haya sido lamida y dedeada que cogida y recogida por el Kikin… Que poca madre.

Ni pedo… Otón Silva La primera vez que sucedió se cagó de la risa, literalmente se cagó de la risa. A quién le sucede esto, no mames, qué cagado, se decía, pero la segunda vez que ocurrió ya no fue tan divertido sino... se sacó de onda, y la tercera vez ya le preocupó, y después ya no se sentía a gusto al ir al baño

y

después, tenía miedo de ir al baño. Primero probó con laxantes pero no funcionó, tres yakult de un jalón y un litro de yogurt tampoco funcionaron, al contrario, lo pusieron peor. Llevaba días sin cagar y la panza se le estaba inflamando, no soportaba los dolores y ya comenzaba a soñar con un baño blanco, enorme, limpiecito, con la tapa del escusado cubierta con peluche rosa. Por fin se animó a ir al doctor, no mames, qué vergüenza pero ni pedo, tenía que ir a ver a alguien y ya se sentía mentalmente preparado para las impresiones y expresiones de incredulidad, extrañeza y hasta burla de las secretarias y del mismo medico, pero ni pedo, hay que ver a alguien. Así como lo predijo, la enfermera recepcionista se - 28 -


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estaba aguantando la carcajada mientras anotaba sus datos en un papelito para hacer la cita -¿Mañana a las once de la mañana está bien? -¿No podría ser hoy?, en verdad me siento mal y me urge, por favor. -Déjeme preguntarle al doctor La joven desaparece por unos minutos y regresa con la mueca burlona más marcada y hasta una lagrimita escurriéndole por el cachete -Pase al consultorio dos, quítese la ropa y póngase la bata que está colgada tras la puerta. El doctor lo atenderá en unos diez minutos. Un hombre de más o menos uno setenta y cinco de estatura, cincuenta y algo de años, cabello cano, complexión delgada y con cara de –“que madres crees que vienes a hacer a aquí”-, se sentó frente a él. -Soy el doctor López. La enfermera me ha explicado su situación, pero me gustaría que usted me contara que es lo que realmente pasa -Pues... este... lo que pasa es que... todo comenzó el catorce de éste, me desperté como siempre y me sentía como siempre, entre al baño a cagar, perdón, a hacer del dos y entre pedo y pedo mi culo me habló, creí que era mi imaginación o una extraña resonancia de la taza pero al día siguiente volvió a suceder y así hasta el día de hoy, ya no puedo doc, ayúdeme, ya no soporto más -Bien... y esto le pasa en cualquier taza de baño?

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-Sí, en baños públicos, de familiares o amigos, hasta en el parque o cualquier rinconcito en la noche. -Bien, bien... y ¿qué le dice su culo? -Sólo dice una cosa -ya no quiero-Mmm... bien... cómo se siente para ir al baño ahorita, cree necesitar algún laxante o algo así...un juguito de naranja? -No, me urge cagar, necesito cagar. ¿Por donde? -Esa puerta es la del baño, puede pasar y espero no le moleste dejar la puerta abierta Se le olvidó la vergüenza, pena o demás situaciones molestas, corrió al baño, se bajó los pantalones, se sentó, cerró los ojos, apretó los deditos de los pies y lo dejo ir todo en esa cagada, estruendosos pedos y silvaditos también, el plof de casi kilo y medio de mierda cayendo en la taza que no tenía suficiente agua para tales cantidades. Se desvanece, cerca del desmayo, la presión se le baja, ojitos en blanco, sudor, mucho sudor y por fin... todo ha terminado... -¿Lo escuchó... lo escuchó? Mientras se limpia y medio limpia todo su reguero el médico se separa de la puerta y se dirige a su escritorio, toma el teléfono y le pide a su secretaria que lo comunique con el doctor Sánchez. Algo se cuchichea, él no escucha nada y sale con un rostro iluminado y lleno de satisfacción.

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-¿Lo escuchó? Dijo como cinco veces -ya no quiero- con voz ronca y pastosa, y en un momento con voz delicada y dulce, como la de una hermosa mujer diciéndole algo al oído... Aun no terminaba de hablar cuando entran tres hombres y lo toman a la fuerza, patalea y grita. Confusión que se convierte en incredulidad y después miedo, se zafa y encara al doctor -¿No lo escuchó?... -ya no quiero, ya no quiero- ¿no lo escuchó? Lo vuelven a tomar e inmovilizar, no deja de gritar pero ya todo es inútil, el médico se levanta de su escritorio a cerrar la puerta del baño. -Llévenlo por favor con el doctor Sánchez, él sabrá que hacer con él y mándenme a Carlitos para que venga a limpiar este desmadre.

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Adaptación a Buenos Aires Fernanda del Monte Las cosas aquí son muy distintas a lo que son en México, por ejemplo la casa tiene llaves extrañas que salen de cada una de las paredes del departamento; descubrí que son de agua fría y caliente que cierran el paso a las otras, y otras son del gas y otras quién sabe. Pero mejor yo no muevo nada. Así, pienso que la cabeza de los argentinos es igual que su arquitectura o que los escritos de Cortázar: son muy rebuscados, se buscan la forma más complicada para hacer las cosas. Otro ejemplo: tratan de hacer más eficientes sus trámites burocráticos así que llamas a un número para que te atiendan pero si osas equivocarte de oficina puedes caer en

una

la

bolsa

York

que

en

veinte,

de

Nueva

los

años

miles

personas con

parece

formadas,

numeritos,

burócrata sentada mala pobres

de

que

escucha

gana

una

a

de los

migrantes

que tratan de sacar sus papeles para poder trabajar acá. Una policía mujer que detiene a los que quieren preguntar, un techo con lámparas casi a punto de caer en las cabezas de todos. Pero esa no era la oficina, qué bien, está en la calle de Piedras, a bueno. Piedras es

todo electrónico, tres minutos el trámite

está hecho. Y yo me pregunto ¿entonces, por qué toda esta gente no sabe que acá hay otra oficina más eficiente, bonita y limpia para hacer el mismo trámite? Enigma de esta ciudad. Otro enigma es el metro. Me pregunto yo, ¿por qué habiendo tanta gente en toda la ciudad, las cuatro líneas de la ciudad tienen que pasar por el centro?, es decir, imagínense una cruz,

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cuatro líneas que sólo se cruzan por el centro, y no hay otras que una estas cuatro líneas así que si uno quiere ir de oeste a norte por ejemplo tiene que ir al centro y hacer las dos líneas completitas.¿

Por

qué?

No

tal

vez

porque

les

gusta

lo

complicado. La inscripción a la UBA, fascinante oficina, dos mujeres que

pesan

más

de

150

kilos

sentadas

en

los

escritorios

platicando qué van a cenar, suena el teléfono no contestan, y ahí estoy sentada por más de media hora, frente a ellas, ni siquiera en otra sala ahí no les da pena lo evidente, no te podemos ayudar sin que nos traigas este papelito, y ¡se tardaron media hora para decirme esto!, increíble. Me imagino que así será esto hasta que

me

convierta

complicado

y

en

comience

un a

ser

gustarme

más el

mate, y diga “vos sos un pelotudo” en vez de “eres un pendejo”, y así acaba esta transición, de un punto del mundo a otro,

con

una

casa

nueva,

una

universidad nueva, amigos nuevos y otros por hacer, y en definitiva una cultura nueva que me encanta y me cuesta.

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Un muchacho y la ciudad Luis Alberto Lara Morales Estamos sentados sobre ruinas Sobre tierras viejas ya viramos Viajamos hacia rumbo desconocido Nadie fue capaz de advertirlo Un bloque de piedra venía sin aviso.

Y ahora venos aquí Vendiendo aguas dulces Tocando marimbas para sobrevivir Cambiando nuestros cuerpos Oscilando entre cosas vacías.

En cuanto a la naturaleza y su recato Ha sido sabia, silenciosa, humilde, Crecen seis o diez árboles Donde fundamentalmente era una selva.

Este mundo es de quien se lo sepa ganar No del que viva en él: Uno es capaz de conmoverse Por mirar más personas tiradas Que levantadas, pero, Son ellos o yo.

Uno debe de ser fuerte, no llorar Debemos ser capaces de ser

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Atendidos e inadvertir.

Uno tiene que volverse ciego Con tal de no rasgarse el corazón Y morirse a lamentos y quejas.

Uno viene a esta cafetería Y aparentar ser feliz.

Soy perfectamente capaz de soportar, De vivir los raudales de fuego, De caminar entre ladrillos de oro, Pero entonces dejarían de pesar mis palabras Y sé que en ese gritar silencioso No me podría deparar más que el vacio.

Las cosas son así como son, No soy más que un hombre Que algún día morirá No soy más un que brote de esperanza terrenal De futuro espacio para otra cosa Y que toda mi elocuencia y pertinencia Pronto o algún día acabaran, Y sin embargo Mentiría si digo que me siento perdido.

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Buscando agua Pablo Martin Pérez Doce en la escala de Beaufort, y uno vomitando a los mareantes. Muchos sin rumbo, buscando en los derroteros, y calculando la distancia con el sextante. Unos cuantos recalando, mirando desde la cofa, virando hacia un imposible, tirando sueños por la borda. Ninguno en la línea de flotación, sedientos, buscando agua en el aljibe, arrojando escapularios sin ton ni son, con sus barcos engalanados se van a pique, porque no hay nadie aguantando el timón.

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Cerebros absorbidos con pajita Pablo Martin Pérez Hablaba con la radio mientras pensaba en el triángulo de Las Bermudas, yo, testigo mudo del temporal. El asiento no era cómodo pero tampoco el contexto, las máquinas se movían y la sumisión sacaba pecho, cerebros absorbidos con pajita, cerebros pequeños. La inteligencia estaba a dieta y la fruslería inundaba las calles, el horno estaba preparado para bollos industriales. Ventanas abiertas de par en par, frases lamentables a cada paso, muchos más puntos negros en los que tienen más cara, conciencias que traicionan, miedos realizados. El rebaño escuchando arengas, y el de la tiara sucia telefoneando a las señoras del servicio de limpieza a lametazos, cerebros absorbidos con pajita, cerebros desgastados.

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El afán protagónico de Lorena Sanmillán Vidal Medina Se anuncia como un Encuentro Internacional y no pasa de ser un encuentro de muy pocos, poquísimos, escritores locales. La gran mayoría de los participantes son aspirantes a escritores o en el peor de los casos ni eso. Se me puede criticar preguntando en dónde

expiden

los

certificados

que

a

uno

lo

avalan

como

escritor, puedo contestar que un escritor se hace escribiendo y publicando,

nada

más.

Conozco

escritores

que

no

publican,

(porque no les gusta o porque no quieren, no porque no puedan) pero cuando leen sus textos uno sabe que han trabajado o poseen talento. No es el caso de la gran mayoría de los participantes del Encuentro Internacional de Escritores Sanmillanos, que se anuncia como Internacional y que, toda proporción guardada, sólo es una fiesta popular, o más bien populachera, en la que la mayor parte de los escritores no son escritores. ¿Por

qué

llamar

a

esa

fiesta

popular

encuentro

internacional y pretender que es una fiesta de letras cuando la verdad se trata, en el mejor de los casos, sólo de un festejo ególatra del cumpleaños de una mujer? El evento es

todo un éxito si lo evaluamos tomando en

cuenta la cantidad de participantes, pero si atendemos a la calidad de las lecturas, es a todas luces un engaño. Lo que se anuncia como una fiesta de letras, se queda en una fiesta para celebrar y festejar a Lorena Sanmillán, para aplaudirle. ¿qué cosa hay que aplaudirle? Si alguien lo sabe por favor que me lo diga. ¿Algún libro publicado? ¿Algún mérito literario?

¿Un

ensayo?

¿Artículos?

¿Investiga

la

literatura

regional y yo lo ignoro? Realmente no sé qué haya que aplaudirle a Lorena. Pero se la puede ver entre las sillas saludando y abrazando a todos los participantes. No lo hace nada más por buena onda. A unos metros de distancia un fotógrafo la sigue con su lente para todos lados. Para mí que ese fotógrafo es contratado y de aquí se va

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para la boda a seguir chambeando. Durante el encuentro su chamba es seguir a Lorena a la distancia y tomarle fotos con las personas que ella abraza. (A lo mejor es alguien importante). Por si esto fuera poco al terminar cada mesa de lectura, Lorena posa con todos los participantes para tomarse la foto oficial del evento (al más viejo estilo priísta). Luego nos dan un diploma en el que viene estampada su firma en un flamante color dorado y con la imagen de una pluma fuente, sólo para dejar en claro que es más importante la firma de Lorena que el nombre del pobre escritor invitado. La verdad parece que Lorena está en campaña, pero al ver los

registros

escritores

para

de los

vocales

o

representantes

próximos tres

años,

no

del está

gremio

de

su nombre.

¿Entonces? ¿Para qué tanto rollo mediático y publicitario? ¿Para qué tanto encuentro con bombo y platillo? ¿Para celebrar tu cumpleaños Lorena? Si sólo es amor propio exacerbado no nos des atole con el dedo. Ya me imagino a Lorena Sanmillán en un futuro buscando algún puesto de Conarte o alguno en la dirección de Cultura del Muncipio de Monterrey o en cualquier otro municipio del estado. Tal vez es lo único que está buscando esta mujer y por supuesto amigos, muchos amigos en el medio literario. Me atrevo a pensar que el día que Lorena alcance ese puesto tan anhelado terminará su comezón por convertirse en escritora. Dios quiera que me equivoque y que su vocación me calle la boca. En esa fiesta faltó invitar a la verdadera protagonista: la creación

literaria,

lo

bien

escrito,

la

capacidad

de

los

escritores para conmovernos con sus palabras o atraparnos, faltó la sorpresa, la risa, la crítica. A la verdadera protagonista: la literatura, le usurpó el puesto una mujer llamada Lorena Sanmillán.

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Manual de Monstruos

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Del amor y otros divorcios Óscar Wong

A causa del amor, el vacío se anima y se diferencia por las fuerzas

que

se

determinan

atraen

forma

y

y

se

rechazan

movimiento,

y

que,

mundo

y

por

lo

tanto,

persona;

deseo,

sufrimiento y gozo, puesto que el amor es el iniciador de todo cuanto existe. Lo contrario –a la ausencia de amor– llamaremos nada,

explica

(Barcelona,

Denis

1999:

de

213,

Rougemont

201).

El

en

Los

mitos

autor

nos

habla

del de

amor cuatro

estados o estadios del amor: 1:La visión intuitiva, como acto del espíritu y conocimiento activo, 2. La emoción del Eros, que procede del alma, 3. El placer sexual, llamada física, aunque el sexo está vinculado a la voluntad del intelecto y, 4. La energía cósmica, alcanzada sólo por el pensamiento, pero a través del mundo de las sensaciones. La dialéctica del amor es abordada por este

ensayista

suizo,

desde

la

perspectiva

de

otro

libro

anterior, Amor y Occidente (1979), donde se ocupa del amorpasión, de los mitos del alma y del misterio de la persona. Según Benedetto Croce (Apud Rougemont, Amor y Occidente), el

matrimonio

premisa,

se

es

una

puede

elección;

deducir

aunque

que

el

si

se

divorcio

parte

de

constituye

esta una

decisión, una determinación que puede desembocar en suicidios, citas

con

el

gorgoritos”,

psicoterapeuta

como

diría

y

“mil

Gorostiza

y

en

un

encantadores

Muerte

sin

fin.

Afortunadamente no es el caso de Miguel Ángel Duque (SLP, mayo 9 de 1970), quien a través de 23 textos nos presenta otra visión – y dimensión– del amor, otros aspectos y demás mitos que devienen en mitote. El amor puede ser asumido como fuente periodística y las lágrimas se metamorfosean en lugar común. Sarcasmo, corrosivo,

ironía,

punzante,

se

guiños

intelectuales,

confabulan

para

humor

generar

un

y

rumor

volumen

denominado Por divorcio necesario se busca nueva compañera y otros poemas de amor*. Un título tramposo a todas luces, porque puede servir como anuncio publicitario, como aviso de ocasión.

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Dominas y ninfetas: aquí hay un varón que pretende amancebarse de nueva cuenta, sugiere el título. El dolor, las voces de humano olor (Orlando Guillén dixit) son disfrazadas con el tono sardónico, lo cual vuelve al libro un divertimento, pero muy en serio, donde se advierten diálogos cuasi platónicos entre Ulises y Penélope, que teje la cobija del escarnio público con libelos y

declaraciones

inquisitorias,

reflexiones

atinadas

donde

se

advierte que mentir no es más que “deslave de la contradicción” (p. 26) Ante el divorcio, la pareja se transforma en “hemistiquios de un verso contrapuesto” (p. 41). Pero si el amor en Occidente, según Rougemont, es pasión y ésta significa sufrimiento, ¿qué hacer ante las condiciones que plantea una separación, en este caso un divorcio? Hombre de honor caballeresco, armado con yelmo literario

y

cota

sensitiva,

Miguel

Ángel

Duque

se

plantea:

¿escribir una novela, un ensayo en verso, un poema narrativo acerca de la tiranía del amor? (p. 29). El resultado es este volumen

donde

confluyen

la

sátira,

las

intenciones

cuasi

epigramáticas, el humor cáustico, virulento, símiles y metáforas novedosas

que

lamentaciones,

van de

desde

campañas

la

guerra

electorales

florida y

al

acuerdos

muro

de

políticos,

hasta el abstencionismo. El poema inicial, basado en la I Carta a los Corintios (13:1-13), establece los linderos, las directrices por las que aparentemente va el libro que nos ocupa; aunque preciso que los versículos adaptados revelan que el amor es el mayor de los dones

(Biblia,

versiones

de

Nacar-Colunga

y

Reyna-Valera,

respectivamente). Pero en la Biblia de Jerusalem, el amor – traducido muchas veces como caridad– se concibe como servicio o principio

activo,

(I

Ts.

1:3,

He.

6:

10)

y

como

principio

permanente [el amor nunca deja de ser] (I Co. 13: 8, 13). La caridad, pues, es el mayor de los dones. Curiosamente, los griegos representaban a la Cáritas como una mujer de enormes pechos, amamantando a una criatura (por eso sugiero: para ser felices es indispensable buscar a las mujeres caritativas). “Buscad la caridad, pero aspirad también a los dones espirituales, especialmente a la profecía. Pues el que

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habla en lengua no habla a los hombres sino a Dios” (I Co. 14:12), citaría a la Biblia de Jerusalem. Siguiendo

a

la

escritura

bíblica,

termino

precisando:

Miguel Ángel Duque profetiza y escribe en la lengua con la que el pueblo suele fablar a su vecino (Berceo dixit); pero el autor potosino también le habla a Dios puesto que vox populi, vox Dei (la voz del pueblo es la voz de Dios). Todo lo demás es lo de menos.

*Miguel divorcio

Ángel

Duque

necesario

Hernández, se

busca

Por nueva

compañera y otros poemas de amor, UASLP, Méx., 2010, 65 pp.

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N° 10 de El Culo del Mundo  

Así es esto de las gelatinas

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