Anónimo
es
sinónimo
de
mucho
Antología del Colectivo Poético Cultural CriticArte
Índice
Colectivo Poético Cultural CriticArte Anónimo es sinónimo de mucho Antología poética Edición al cuidado de: CriticArte Corrección: Luis Lovera Calanche Diseño y diagramación: Ari A. Hernández Imagen de portada: Obras La espera, de la serie La edad de la Ira Óleo sobre tela, 200 x 100 cm c/u. Oswaldo Guayasamin. Colección Fundación Guayasamín. Quito, Ecuador, 1968-1969. Hecho el Depósito de Ley
Depósito Legal DC2016000218 Caracas, Venezuela, julio de 2016 República Bolivariana de Venezuela Fb: Colectivo Poético Cultural CriticArte Twitter: @CriticArtPoesia colectivopoeticocriticarte@gmail.com
La historia de la poesía, como cualquier historia, es anónima; la escriben los poemas, no los poetas. Y necesita mucho tiempo para fundar valores permanentes que se expresan a través del poema. La escriben incluso poetas anónimos. O que de repente resucitan y son descubiertos por nuevas sensibilidades. Acabemos ya con el viejo mito platónico según el cual el poeta es un ser privilegiado cuyo don le ha sido otorgado por los dioses. Recuerda lo que dijo Kafka: “Nadie es escritor antes de morir. Juan Calzadilla
(Cita extraída del libro ‘Silabario del incierto’ -Fondo Editorial Fundarte)
C a s i u n
M a n i f i e s t o
CriticArte es el verso que se pelea en la calle, el verso que se sienta en la gradilla, el que danza en la plaza, el verso que se desnuda en la iglesia, el que se enfrenta a la indiferencia. Es lágrima silenciosa que llora al amor perdido, es la denuncia de una estafa de amor. Son dos versos colgando de un cable de alta tensión. Criticarte es articulación con los otros. Es lo que se margina, pero no margina. Es el poema bataneado, el poema perdido, la boca de Eugenia, la fresa que sube del infierno. El verso borracho que, embriagado, danza con la luna. Es su mirada dulce de vuelta en la ciudad. Es la bandera que se enfrenta al olvido del Chino, Vallejo, Andrés Eloy y Dalton. Es el hada sin bosque, es la partida que deja ausencia en la página en blanco, es el cafeto que derrama su aroma en la esquina, es la bici rodando sobre el tiempo. CriticArte es el aroma de la espera, la razón que se pierde, el juicio justo. Es la causa Palestina. Es la Venezuela de Chávez, el verso intransigente, el verso con oficio puro, el verso que no está en la carta, la comida exquisita que no aparece en el menú (que se desea, que se busca y no se encuentra). Criticarte es el verso que no se compra, es el verso que no se vende. Somos ese tecito de malojillo de cada tarde junto a los crepúsculos de acuarela en las esquinas de la ciudad. Esa cremita de berenjena picante que compartimos cada luna llena.
|7
C
a s i
u n
M
a n i f i e s t o
Somos lírica callejera y discurso transparente. Somos la Patria Grande y Caribe.
8|
Somos la ‘Canción Panfletaria’ de Alí Primera y el canto de Toto la Momposina en Colombia. Somos el “¡FUERA TEMER!” de Brasil y el amor a Sucre en Ecuador. Somos el charango boliviano en el poder y los charrúas con arpas paraguayas contra un golpe de Estado. Somos el Candombe de Montevideo y somos la resistencia de un mapuche en Chile. Somos los pueblos originarios de la Argentina y bailamos la murga del Panamá. Somos Costa Rica sin los marines del capital financiero y un recital dedicado a Juan Gelman. Somos los balazos de Rigoberto López Pérez contra Somoza y un verso para Berta Cáceres en Honduras. Somos la poesía de Otto René Castillo en Guatemala y somos el “¡¡Viva México, cabrones!!” de los desposeídos. También somos la trompeta de Filiberto Ojeda Ríos en Puerto Rico y un merengue político de República Dominicana. Somos un Danzón antiimperialista de Cuba y una canción de Chucho Valdés dedicada a Haití. No olvidamos que somos un concierto de steel band en Trinidad y Tobago y el Reggae Roots de Bob Marley y Junior Kelly en Jamaica. Tampoco olvidamos que somos el canto anticolonialista de Antigua y Barbuda, San Vicente y las Granadinas, Barbados, San Cristóbal y Nieves, y Dominica. También somos una amiga francesa redescubriendo a París por culpa de Bolívar y Vallejo en Caracas. Todo eso SOMOS. Nos burlamos de los poetas exquisitos y de las poetas exquisitas. Nos burlamos de la farándula. Nos burlamos de las élites. Nos burlamos de la gran burguesía y de sus imitadores.
C
a s i
u n
M
a n i f i e s t o
Nos burlamos de los quinta columnas y de los burócratas que dicen no ser “burócratas”. Somos sucios, realengos y callejeros. Rayamos las paredes de la burguesía con mensajes subversivos. Somos taller de creación literaria permanente. Somos curda. Somos vox populi. Somos grosería de pueblo. Somos metáfora de pueblo. Somos ARRECHERA de pueblo. Somos CONCIENCIA de pueblo. Somos una botella sonriendo de noche cuando las santamarías están cerradas. Somos compromiso con la palabra. Somos tumbadera de mango y mamón. Somos inquietos. Somos inquietas. Somos ingobernables. Somos gente seria. Somos hermanos y hermanas en la palabra. Somos granitos de arena, garbanzo y quinchoncho. Somos artífices de un mundo mejor con sensibilidad y conciencia. Somos los que somos y siempre nos encontramos, nos juntamos, nos acoplamos, coincidimos y disfrutamos. ASÍ QUE NUESTRO PROPÓSITO ES SENCILLO: Levantarle las faldas a las señoras burguesas y soplarles en las telarañas de sus vaginas. Que el ron sea gratis. Que la rasca sea alegría de todos. Que las empresas de whisky quiebren y que se arrechen con nosotros los empresarios. Esconderles el papel higiénico a los ricos para que se laven ese culo. Declarar el mango como pabellón infantil nacional. Defender a los zurdos de los de-
|9
C
a s i
u n
M
a n i f i e s t o
rechos mañosos. Bajar de las estatuas a los panas Bolívar, Miranda y Guaicaipuro. Pasear con ‘El loco’ Simón Rodríguez porque “inventamos o erramos”. Que caigan en bancarrota las droguerías, pues creemos en la medicina del monte. Y que nuestra filosofía salga del Guaire, donde nos bañamos cada día.
10|
Ante la burocracia pedalearemos por la bicicracia, para que los carros dejen de tirarles peos a la PACHAMAMA. Que la película de la vida sea vista por todos. Recitaremos en las bóvedas de sus bancos y quemaremos los textos de lectura obligatoria en las escuelas, hasta que la poesía esté en peligro de EXTENSIÓN. Desde el espíritu de Miyó, celebramos la vida “como una inmensa alegría o como una inmensa arrechera”. Acudimos a la poesía para abrazar este designio vital, porque estamos claros que no es un privilegio exclusivo de quienes la escriben ni de quienes la leen. Además, la poesía es un asunto demasiado serio como para dejarlo en manos de escritores y editoriales. Por eso, parafraseamos ese canto eterno del Conde de Lautreamont: “La poesía debe ser hecha por todas y todos” y también al viejo Juan Calzadilla: “TODOS deben ser hechos por poesía”. Esta vaina no es cosa de eruditos ni de iluminados círculos de sabiondos. Estamos al servicio de los desvalidos y en contra de los que ostentan el poder para el control y la manipulación. Hemos hecho de esta ciudad nuestra Torre de Babel. Besamos en la boca a la sultana, levantamos su falda y nos adentramos en su sexo-paraíso Waraira. Y bien clarito como el cocuy pecayero, dejamos constancia que en bicicleta como Aquiles, borrachos como Ludovico y provocadores como Lydda, evocaremos SIEMPRE la memoria de un pueblo que sueña despierto...
...toda poesĂa es hostil al capitalismo
Alicia
Inojosa*
*Alicia Inojosa es quien no sabe qué es: una maga perdida, una intransigente, una suicida que no va a suicidarse, es el aroma de café mañanero, un bolero en re, un tango en mi y un rock para levantarse. Alicia es la luna en el bolsillo del sol eruptando cocuy y cerveza fría. Alicia es la Ramona que Inojosa cuelga de un árbol genealógico, cual hoja que en otoño espera caer su tiempo.
Anónimo es sinónimo de mucho
14|
Ella se arregló con fino cuidado. No perdió detalle. Un lindo vestido, una cinta para adornar su largo cabello, bellos zapatos y un aroma que hacía estela en el aire, a su paso no faltaron las miradas, iba segura, él nunca falta a una cita. Parada en la esquina de la calle con el amor fresco, repasó con discresión la pintura de sus labios una vez y otra vez y el tiempo cambió su luz, se hizo la noche, llegó la luna ....Se marchitaron las ganas y una fractura en la espera se tragó el perfume de la rosa Nunca mas volvió a saber de él Dicen que en esa cuadra se paró el el tiempo Cuentan que cada tarde en ese lugar huele al aroma de la espera.
• Alicia Inojosa
La cita Te vi pasar en bicicleta, una rodada, otra rodada el tráfico, el calor, la curva cerrada de la calle mojada, la guerra económica¡ la angustia de no conseguir los alimentos, el dinero que no alcanza que si lo tumban, que si se queda, que la oea, que se seca El Guri aaay¡¡¡ tanta distracción en la calle Pasaste de largo y no me viste en la ventana ¿Recuerdas?
|15
Anónimo es sinónimo de mucho
16|
Hola¡ - dije- sus ojos hicieron una radiografía sobre mi cuerpo, invadida y temerosa mientras él miraba al norte yo comencé a mirar al sur.
• Alicia Inojosa
Cuéntale al contador cuanto cuesta vivir. Cuéntale al contador de la angustia de no poder ser. Cuéntale que a escondidas se cuentan las lágrimas.
|17
Anónimo es sinónimo de mucho
Aquel 5 de marzo
18|
Se rompió el nácar del planeta. Se abrió el cielo y lloró un martes gris. Lluvia muda. Lluvia amarga. Brisa sorda.
Luis Lovera
Calanche*
*Hijo de obreros. Rocanrolero desoxirribonucleico. Oscuro. Roncero. Borrachón. Psicodélico como un piano eléctrico de Eddie Palmieri. Africano como un disco de Fela Kuti. Afilado como lanza de Guaicaipuro. Melancólico como una herida de Blues. Soy el Loco del Tarot. De día bailo desnudo alrededor de la mesa. De noche meo a los carros desde la ciclovía. Hice el amor mientras veía una película de Gaspar Noé. Periodista que no se deformó en la academia. Valle-Cochero. No me importa Chacao. No creo en medias tintas. No me digan “poeta”. Iracundo. Rudo. Frágil. Adicto al café. Gritón de esquinas. Canto MAL. Bailo pegao. Buenmozo. Soy un bolero de Cheo Feliciano. Y como un verso de Lydda Franco: “Puedes beberme porque soy todos los licores”. Hasta aquí lo dejo...
Anónimo es sinónimo de mucho
La calle es una bruja echándome las cartas. Soy el Cuatro de Espadas sobre un charco. Soy el Ocho de Oros en la acera. 20|
Y soy el Dos de Bastos roto frente a la funeraria. La ciudad es una mesa de póquer. Soy el Cinco de Diamantes, el Siete de Corazones y el Nueve de Pica sobre el tablero de asfalto. ...Y también soy el miedo con el naipe de la muerte estampado en el tórax arrastrándose como bolsa plástica hasta la puerta de una santamaría. Las incertidumbres se mueven como barajas. Soy la oferta incierta de una ganancia. ...Y soy la advertencia amenazante de un jíbaro, tras el hallazgo de un mazo de cartas prohibidas: “No lo agarres, porque pica.” ¡¡ALGUIEN ESTÁ SACUDIENDO EL ÁRBOL DE CARTAS!!
• Luis Lovera Calanche
Todos esperan abajo su turno. Los Diablos Danzantes leyeron las cartas de mi mano y develaron que “la pelea es bailando”. ...Y los postes de luz son velones negros encendidos en la isla, para revelarnos que nuestra suerte está echada en la próxima avenida.
|21
Anónimo es sinónimo de mucho
A León, Armando y Rafael
¡Llegamos a la cuna! Este es un ambiente 100% libre de humo... 22|
La cena está servida: Bolsas de cocaína sobre la mesa. Crack. Piedra. Una pipa. Media de cigarrillos. Un cenicero de cristal. Un billete doblado por la mitad. Marihuana transgénica. (¡No fume!). Una plegaria a San Thome. (Grado alcohólico: 40 alabanzas) Un reloj con agujas de oro. (Es un Nivada robado). Una lupa de plástico. Lapiceros. Poesía haikú en el cerebro. Un texto zen sobre la mesa: Nada sagrado. Y tengo la cédula de quien nos jibareó. Aquí está... (-“Por cierto, ¿Por quién vas a votá tú en las elecciones? Recuerda que el alma de fascista es material...”). Cuatro gatos conviven en la noche con el pájaro de fuego de Stravinski: Un Artaud malandro Un maestro del teatro Un buen actor que necesita terapia. Y el consentido de la muerte.
• Luis Lovera Calanche
Creemos en la filosofía popular escrita en esa curva: “Hablan de la calle, pero le corren al sereno”. Aquí nadie está agarrando gotera pa’ después hablá feo. --“Ya lo dijo”. El fuego exhala del yesquero. Un sol de crack cristalizado hierve en la cuchara. Humo. Humo. Humo. Veo los vapores corruptores del mundo. Abre la ventana... La luz es amarilla. Una cabellera plomiza moviéndose entre vientos decadentes. Todo está servido... Tres gatos sin camisa, menos uno. El Artaud Malandro no deja verse el torso. Una colostomía lo mantiene encorvado. En su columna convive algo más que el espinazo. En su mandibula algo más que caries nauseabundas... Son balas. “Las balas que no matan -con el tiempo - se vuelven carne”. “Dios, el castigo y la calle me han enseñado”. “¡Buda vendió a Cristo!”. -----¡Ese fue judas! (!HAHAHAHAHAHAHAHAHAHA!) -“Al que no sabe no se le humilla; se le enseña...”
|23
Anónimo es sinónimo de mucho
----- Enséñame, ¿Dónde consigo Rivotril, para un epiléptico? –“En la plaza consigues por caja”. Controlar las convulsiones del epiléptico es una necesidad. Dormir la lengua del drogadicto también lo es. 24|
¡Profanadores! “Yo soy ‘ateatro’. Recuerdo la primera vez que fumé piedra. Tuve que quitarme el zapato Una culebra subía por mi pierna. Soy del monte, pero les tengo miedo; pero pobre del que se enculebra conmigo. Yo soy un profesor del hampa seria”. Y el vómito lo exorciza una y otra vez en el purgatorio... Tres gatos conviven en la noche con el pájaro de fuego de Stravinski. Grasa en polvo Líneas sin ascensor. Pupilas dilatadas. ¡Ahhhhhhhhhhhhhhhh! ¡¿Lo estás viendo?! “¡¡¡¡Todos vomitamos la MIERDA que somos!!!!!”. “Cree en el teatro más allá del cosmético de los actores”. “Nuestra imagen vale al punto que no queremos dinero”.
• Luis Lovera Calanche
Dos gatos conviven en la noche con el pájaro de fuego de Stravinski. El maestro del teatro, poeta defendido por las prostitutas, mujeres nobles de este tiempo. --“Mi problema es que sublimo demasiado a las mujeres.” Un gato convive en la noche con el pájaro de fuego de Stravinski. Por primera vez vi desnudo a mi hermano y fue sobre una bandeja. Estaba helado... Por última vez vi vestido a mi hermano y fue dentro del féretro. Estaba muerto. A la mujer que gira entre las sombras de este Blues: Sigue girando. Pareces una ruleta y nosotros a la espera de una bala. ¡Y TÚ! Tú eres una una clave de sol de hierro forjado sobre un pentagrama de asfalto. Una clave de sol entre vidrios filosos, botella rotas y libros enfermos, gimiendo lejana en la calle desolada.
|25
Anónimo es sinónimo de mucho
Cuatro gatos habitaron la noche con el pájaro de fuego de Stravinski. Cada gota de lluvia es la nota de un vibráfono y lentas caen sobre estos cuerpos enlodados. 26|
Envilecidos entristecidos y calumniados pasaremos los últimos días de nuestras vidas contemplando las alturas y la monstruosa desfachatez que cae en los vertederos del lagarto.
• Luis Lovera Calanche
ENCIENDO LA TV: “...Los colonos israelíes han lanzado una manada de perros sobre los niños palestinos hiriendo a uno de gravedad cerca de Salfit, al noroeste de Cisjordania...” (Agencia de Noticias Iraní Press TV)
Perros iracundos merodean. Embisten en manada. Incrustan estrellas filosas de seis puntas. Rasgan y rompen... Escarban y escarban... No es una bolsa de basura en alguna calle de Gaza. Tampoco es un hueso de juguete dentelleado. ¡¡¡OÍMOS SUS GRITOS!!!! ¡¡¡¡OÍMOS SUS GRITOS!!!! Es Moayad Shakir, tiene cinco años. ¡¡¡ELLOS DIERON LA ORDEN!!! ¡¡¡ELLOS DIERON LA ORDEN!!! Los colonos festejaban. Una manada de perros embistió a mi hijo. Ordenaron dentellear su inocencia...
|27
Anónimo es sinónimo de mucho
¿DÓNDE ESTÁ ALÁ? ¿DÓNDE ESTÁ? ¿Acaso los rabinos mafiosos también ocuparon el azar? En Palestina, 28| la suerte echa una moneda con una esvástica en el anverso y una estrella sionista en el reverso. ¿DÓNDE ESTÁ ALÁ? ¿DÓNDE ESTÁ? Mi hijo solo jugaba a esconderle la bota al invasor.
• Luis Lovera Calanche
Deteriorado por el trasnocho, el alcohol y los besos suicidas de la noche. Expatriado de una mesa de bar por aquella lesbiana celosa. Ahuyentado por el vaso de agua caliente que lanzó una usurera. (Le dije ladrona). Atraído por las putas del Giramundo. Asfixiado a traición y salvajemente abatido al piso. Desmayado. Desvalijado. Secuestrado sin darme cuenta en una ocasión. Salvado, quizás, por un yonqui conocido. Ensombrecido por el hombre que fuma crack dentro de una lata de aluminio. Seducido por transexuales. Atraído por una hilera de tacones rojos y negros ordenados en el callejón, como en el armario. Amenazado por balas perdidas desde niño. Advertido por puñales. Perturbado por el brillo inofensivo en la mirada del linchado. Aturdido por la barbarie que se esconde detrás de una sonrisa. Indignado porque el Ejército Israelí prohíbe, incluso, que los palestinos beban agua de lluvia. Obstinado porque un sacerdote evangelizador de indígenas no lo cree y se burla. Abismado por lágrimas perdidas que caen del puente. Alertado por los restos mucosos de pescado que arrastra la lluvia. (No resbales nunca). Y concentrado en la salsa de pasta que gotea de la barba del mendigo hambriento... Asumo que estoy solo y no sé adónde ir.
|29
Anónimo es sinónimo de mucho
Cabizbajo recorro las horas más pesadas de la noche y contemplo que el vidrio molido incrustado en el pavimento y las trizas de botellas rotas en la avenida fulguran como polvo de estrellas sobre un cielo asfáltico. 30|
Entonces con la garganta reseca por el frío, escucho la respiración de mi ciudad, reposo sobre ella, respiro entre sus arterias, y digo: Muchos poetas hablan sobre la lluvia pero yo prefiero hablar de los charcos.
• Luis Lovera Calanche
Estafa Estafa. Tu amor es una estafa... como una empresa de maletín. 59 millones de Te quiero 59 millones de Te amo y fui estafado como el erario público. Te chupaste las divisas de este corazón. Raspaste la olla. Me prometiste una LISTA y recibí la prórroga de un ahora fraudulento. Me prometiste una LISTA y recibí ambigüedades. ...y es que la ambiguedad también se cree víctima política. Te pareces al discurso patronal. Hay empresarios que desean las divisas y no quieren producir. Hay amantes que desean corazones Y NO QUIEREN AMAR. Eres la ley del mínimo esfuerzo. Una oferta engañosa y un informe maquillado del Banco Central. Un balance general de mentirillas económicas. Una estafa como esa tolerancia manoseada de la derecha. Viajera que nunca raspaste cupo, hoy raspaste este corazón con un esmeril. ...y salpicaron lunares rojos sobre tu pecho ...y salpicaron coágulos de sangre sobre el sofá ...y te bebiste mis vasos sanguíneos en la barra. Y es que me sentí amado por la estafa.
|31
Anónimo es sinónimo de mucho
¿Qué puedo hacer? Tu amor es una estafa... como una empresa de maletín. 59 millones de Te quiero 59 millones de Te amo y fui estafado como el erario público. Fuiste un fraude cambiario, redondéalo a 60. 32|
Ya conozco tu perfil político. Me ofreciste un paraíso fiscal. Caí en la tentación de las corruptelas. TE HICISTE MULTIMILLONARIA... Yo fuí tu válvula de escape y TÚ el delito cambiario que me desangra. Estafa. Estafa. Vivimos tiempos de estafa. El amor no es la excepción. Hoy me dedico a la auditoría trasnochada de tus palabras. Me dedico a la auditoría rigurosa de mis recuerdos. NO HABRÁ IMPUNIDAD. ¡¡¡LLÉGUENSE!!!, porque hoy me estafaron. Solía llamarte Poesía... Hoy me retracto. Ni siquiera eres este poema. YO MISMO ME DEJÉ ESTAFAR.
Carolina
Girón
López*
* Nací de un fiat en el universo, hija de un pasado de mujeres que encendieron el fuego, llegué bañada de miles de chispas empujando al sol, soy la metáfora dentro del laberinto, azul intenso tránsgresor de la norma, quimera que florece, el silencio agudo queriendo gritar un denso disparate, hoja al viento bailando, corazón que palpita con las letras que discurren en el poema, mis emociones corren como caballos salvajes, camino por el filo del cuchillo tentando los bordes cortantes, soy la dulce maldad que sonroja, la complejidad donde se apaga el vacío
Anónimo es sinónimo de mucho
A mi papá
34|
Llego a casa, enciendo el tocadiscos del abuelo, buscando el dulce abrigo de la música Suena, suena el saxo, se le ha roto el alma por el Jazz, la música que permite todas las imaginaciones, según Cortazar Se resbalan mis pies dentro de los zapatos de charol y comienzo a soñar, marcando el ritmo, porque como diría mi papá el Jazz se escucha con los pies Me fundo en la sonoridad que empapa como día lluvioso Mi negritud está de fiesta, y lo celebro bailando El único lenguaje existente, en este mi espacio cálido es la relación íntima entre la poesía y el Jazz un viaje sin tiempo, ni espacio Y como escribiera Cortazar “swing luego existo”.
• Carolina Girón López
Mi cuarto es un desorden que engulle un abismo dentro de otro abismo el Triángulo de las Bermudas lleno de zancudos kamikazes donde el calor te abraza de flores marchitas de amores inconclusos lleno de polvo y magia de insomnio y soledades todo un caos poético.
|35
Anónimo es sinónimo de mucho
36|
Poe, Me atrapó la red de tu poema por cada palabra pedí un deseo vine fugitiva a toparme en tus caminos mi mirada se sostuvo ante ti, que estas hecho de poesía, que contienes todos los versos Cómo se seduce a un poeta que no es de nadie y a su vez es de todas... De todas las letras, las palabras, las rimas, la métrica, las octavas, la melodía, las voces, que cambia de papel todas las noches.
• Carolina Girón López
Para poder amarte me despojo de ropas sucias de olores ajenos me arranco usadas y gastadas pieles curtidas de fluidos de otros desenredo mi cabello de historias inconclusas corto mis uñas de cualquier vínculo del pasado. Para poder amarte me sumerjo en dulces néctares floridos Me limpio Me renuevo Te recibo en la desnudes Vamos pues! infrinjamos los códigos morales.
|37
Anónimo es sinónimo de mucho
38|
En una cama de amantes furtivos caen mis rojos cabellos como huellas inexorables de aquel encuentro susurros y gemidos se aferran a la cama el placer la desborda los amantes se funden una y otra vez los roces llenos de goce no abandonan la piel que se eriza despacio, toque a toque. Te dibujo y te desdibujo con la punta de los dedos te percibo te siento resbalo en tu cuerpo y te derramas en mí una vez mas
Alejandro
Indriago*
* El gato nació por un condón roto bajo las estrellas de sagitario, con el frío de la luna y lo caliente de las balas transcurrió mi infancia en un bloque de Propatria y a punta de pan con mortadela me hice un cuerpo. Graduado con las calificaciones por la tierra terminé buscando el ser en las tierras de nadie. Hermano, tío, nieto, primo, hijo. Huérfano de madre. Trigonomaniaco. Almuerzo uñas. Fumador compulsivo. Amante del buen ron... y del malo también. Le tengo miedo a los Garibaldis de bigotes amarillos. Excelente catador de salsa baúl. Me confunden con un tuki, nunca con un poeta. Empepado por el buen culo de un poema. Como buen gato comunista regalé seis vidas y sólo me queda esta, así que seré breve... Miau. Enamorado de Eugenia.
Anónimo es sinónimo de mucho
Otra vez, Eugenia 40| Destierra los sembrados pensamientos de la infancia no hay hadas ni unicornios sólo la muerte mecida por el aire en el rincón de las cuatro paredes de la soledad ríe porque ya tus sueños están en la fosa del olvido. Destierra los sembrados pensamientos de la infancia extírpalos del laberinto neurológico se marchitaron las flores del cielo sólo el fango del círculo acaricia tu masa amorfa donde persigues caretas que crees amor Nunca existió final feliz Acá sólo tenemos finales de sangre Final de muerte/vida subcutáneos por reventar llenando de pasión la límpida y aburrida avenida de trajes grises ¿Otra vez, Eugenia? deja de soñar mañana debes trabajar.
• Alejandro Indriago
Han petrificado el amor en el tarantín del dinero. Le han mutilado su imaginación al niño que en la ventana veía levitar las flores de carne con el olor del sepulcro nos cuadriculan el amor le sacan cuentas Números Razón. Han crucificado a Eros Lo muestran en catedrales Realities show Internet Psique llora extraviada en un ataúd secuestrada por gendarmes del capital El círculo del matrimonio encuentran un Agujero donde se desaguan las promesas Las ya arcaicas legiones de siempre típicas de amor eterno… En realidad enfermo y la palabra te amo ha sido violada por la cotidianidad Hollywood nos desea pues en esta nada en el robo masivo que nos han hecho nosotros actuamos igualamos el beso como si se aprendiese copiamos las caricias con manos falsas mordemos con dentera cómo si fuese así no sentimos vemos rostro lindos empolvados en Esika con sentimientos oscuros que no maquillan
|41
Anónimo es sinónimo de mucho
42|
y hasta nos dicen que es lo lindo No te puedes enamorar De quien vive debajo de alcantarillas con cucarachas y familiarizado con ratas por más que sientas un arcoiris que te abre el estómago y te llena de colores las tripas él no es tu tipo. Tu macho o mujer o transexual o perro o gallina o bruja es la que perfumé la mierda la que compre basura la que te diga te amo. Han petrificado a Eros en una selfie Psique llora extraviada en una iglesia a puertas cerradas.
• Alejandro Indriago
Ficciones ¿Qué ocurre mientras no llenas el vacío espacio de mi cama? Lucha un rinoceronte con una jirafa Le hago sexo oral a un espectro El espacio se vuelve oscuro hueco donde tu recuerdo es una linterna. Este lugar extraña tus senos que como tiernas mariposas volaban en mis manos. fluctúan todos lo sexos que aún no llegan y tu boca guarda todas las palabras que en un poema quise decir. Quiero tocar el espacio en que no estas Como tocaba tu piel de flauta huesuda Venida del marfil de la India y su risa era el genio que cumple deseos carnales Salido de la lámpara de Aladdín. Tus movimientos desvirtuaban cualquier reloj incluidos los de mi cadera. Me encanta ahorcarte encadenarte torturar tu cuerpo/ hacerlo pagar por el ruido de la fiesta de su esqueleto Mentirme sobre quien lleva el control. Y volver a lo lindo de tu celaje mantuana del destierro. Atrapame en las fronteras de tus cejas No dejes que me disparen las armas de tus ojos Quiero tocarte, amante, sentirte real. ¿Qué ocurre mientras no llenas el vacío espacio de mi cama? Te vuelvo ficción.
|43
Anónimo es sinónimo de mucho
Tu
44|
Tú Dejarás tirado tu nombre En el broche de la noche Al lado de la pesada ropa Y no responderás a Eugenia Volaras sobre una escoba entre tejados rotos Por las arboledas del tiempo Tú serás Hera rechazando a Zeus Para luego ser hoja de árbol descendiendo a sus pies Encarnarás a Eva y darás inicio al mundo Por ti Adán nombra lo bello, por ti hay poetas. Ulises es nadie esperado por harapos del destino Que tejen tus pretendientes, Penélope En el manubrio del universo das vuelta a las constelaciones del mar Esta noche eres dulcinea, Julieta, Beatriz, María Eres mujer. Yo soy Don Quijote, Romeo, Dante, Juan Pablo Castel Soy un loco de patrias pérdidas Con deseos fugados en vírgenes vientres. Desata la nigromante de tu ser dame el cáliz de tu boca para embriagarme en tu pócima como polilla de luz calcinada. Ungüento mis recuerdos con fotos tuyas De días desaparecidos en el infinito presente Una atmósfera impía Que no sabe del dolor Ni porqué llora el trigo
• Alejandro Indriago
Se pregunta ¿Qué es el amor? ¿De qué se componen las lágrimas del principito a su rosa? Fausto vendió su luz por esta noche Por nuestra noche Tu sonrisa es una Margarita con cantos de estrellas Un arroyo que me baña de nubes Eres diotima y te descubro con palabras Pero este aguijón del destino es un cerco a tus manos Ya el delirio me espera en la esquina de tus pies El alba ruge con un gato furioso en su entraña Al oeste de la noche atraqué tus sueños Puse a soñar tu cuerpo con las manos de Orfeo Salidas del Hades Tú eres todas las mujeres que sueñan los escritores Y te encontré para inmortalizarte.
|45
Anónimo es sinónimo de mucho
46|
Torpemente regreso al desencuentro memorable Entre madre e hijo Las calles me saben extranjero piden identificación No saben que el camión de la basura limpió todos los besos del callejón Ni que la candileja se quedo sin ideas Y ya no enciende Siempre encuentro tu cuerpo Al fondo de la botella Ahogado en homicidas carcajadas Los golpes ya no duelen A menos qué la lluvia me dé en el rostro Y me recuerde que la cicatrices de la soledad arden El azul de este presente Es un pellizco de añorar lo inexistente Sólo estorbó En corazones donde no hay alba.
Ariadnny
Alvarado*
* aRi: nació de un octubre primaveral, hizo del arte su razón de ser. Hadita que revolotea en el tiempo... no tiene certeza de a dónde va, pero sí de donde vienen sus raíces; espera mucho del azar. Es hija de una maravillosa mariposa librana, sabe jugar al escondite en los momentos oportunos, la ciudad se refleja en su mirar, tiene ojos de caballo perdido, una hermosa vocecita de muñeca, es pía de cuatro lindas florecitas y sabe sentirse libre pedaleando sobre dos ruedas...
Anónimo es sinónimo de mucho
Identidad Nada más intenso que el terror de perder la identidad
48|
Alejandra Pizarnik
Hoy amanece la lluvia con su grito ancestral el canto de las aves parece nombrarla la montaña reverdece desde un nuevo resplandor hoy el sol invoca su regreso los tambores repican llamándola a través del viento búscala entre la gente, cántale a la llanura me dijo el viejo shaman se encuentra perdida entre las sombras del progreso cuéntale de sus orígenes, llévala al San Juan de las costas y déjala que baile hasta la próxima luna llena que oiga la silenciosa brisa que une al Orinoco con el Caroní despierta sus sentidos, que sienta la tierra humeda bajo sus pies tráela al mar para que nade en sus infinitas aguas recítale poesía, cuéntale tus leyendas favoritas bríndale un buen trago de cocuy de penca enséñale sobre el patrimonio confiésale que todos esperamos su regreso.
• Ariadnny Alvarado Hernández
La sonoridad del movimiento
La brisa susurra su canto anunciando el paso del tiempo efímero transitar de vida, instantes perdidos, existencia extinguida, recuerdos desvirtuados... En este presente, ya eres mi pasado.
|49
Anónimo es sinónimo de mucho
Para A.I.
50|
La luna guiaba sus pasos Sus huellas contaban historias Ella/ caminaba despreocupada con el cabello levemente desarreglado y un hermoso vestido azul. Sin duda alguna la firmeza la acompañaba no temía por su futuro como buena artesana supo tallar muy bien sus sueños solo ella sabía a donde iría y eso le bastaba para sentirse segura. Se dejó acompañar por algunos soñadores forasteros/ que solo vinieron a dejar nuevos colores en su arco iris. Ella, como Aquiles, confía en los poderes creadores del pueblo. Sabemos que percibe más de lo aparenta /sus ojos la delatan. Está convencida de no perseguir nada ni a nadie, mucho menos conejos blancos. Nos confesó que el tiempo no existe… A veces oímos sus cantos en la lejanía estamos seguros que volvió al lugar donde pertenece a las profundidades del mar..
• Ariadnny Alvarado Hernández
Te habito por instantes cada día mi espera se vuelve cotidiana jugamos a necesitarnos sabiendo que no nos pertenecemos eres distancia y cercanía incesante eres tiempo y espacio al unísono y en cambio yo... /un simple forastero.
|51
de es m ris i i ciud n a sg g s be re redi d. Fli t e st nu r n r o o tes sm las on l p u re a l r tic av as nt ol o s e bols ito y qu
52|
Pa bil l o, e ba ver n rri e a ad o . m ay Pa r a l bil bo a d a o, lsa d de u v l .B era a ci i Ăą rin e d m s a S n . e es lar or
AnĂłnimo es sinĂłnimo de mucho
Edicson Meléndez Uzcategui
*
*Eddy Meléndez Uzcategui: confunde su estado de ánimo con el obsesivo fantasma del autor en crisis. Su otro yo es un ser odioso y violento que ama con ternura. Hijo de Carmen y Cristóbal, nieto de Cesarina, hermano de cuatro obreros y tres muñecas como las de Reverón. Padre de un poema que camina, nacido bajo el signo acuario con el plexo solar poblado de lunares. Como una Penélope tropical espera el regreso de un gato amarillo.
Anónimo es sinónimo de mucho
Pájaros
54|
A través de todos los seres va un espacio: el espacio interior de mundo. Los pájaros /traspasan en vuelo silencioso. ¡Ay! Yo soy el que quiero crecer, miro hacia afuera, y en mi crece un árbol. Rainer María Rilke
Los zapatos en los cables parecen dos pájaros muertos/ Alguna vez, volaron en los pies de alguien/ De allí que su destino sean las alturas/ Como también lo es su noble función de publicidad del jibaro/ El arrebato de ángeles Conocedores de este símbolo/ Saben que volar Equivale a la tensión dentro del cable/ Que sujeta a los/ Pájaros.
• Edicson Meléndez Uzcategui
A María Eugenia Plaz. Sonríes desde lejos como si masticaras mi corazón entre tus colmillos. Raul Gomez Jattin.
La ciudad era un barco ebrio, el sol meridiano daba apariencia de espectros a la danza de posesos que van y vienen sin rumbo fijo. Ella, traía el sol bailando en su cabeza, y un aparato entre las manos que la abstraía de la realidad. Él, giro la cabeza por un grito mientras volaba Sobre el Nido del Cuco En una agraciada niña azul. El choque fue inevitable, justo frente a esa majestuosa, mediocre, barroca edificación donde se elaboran las leyes que a diario violamos con una sonrisa en los labios. Hubo un soliloquio febril, una lluvia de pétalos, una mirada autocompasiva, dos versos volando un teléfono sangrando en la acera. Él, asistido por la torpeza examino sus piernas (las de ella). Ella, dio unos elegantes pasos hacia atrás como una experimentada bailarina de tango El azar recurrente los visitó aquella tarde, querido Lezama. Rato después, dos humeantes tazas de café nubló el puente que construyó sus miradas.
|55
Anónimo es sinónimo de mucho
A Jesús Sanoja Hernández
56|
Dime: ¿Cómo es que has adelgazado tanto? ¿Sufres acaso de poesía?
Li Po
La poesía es una mágica enfermedad como afirmó Jesús Sanoja Hernández, Los que la padecen entonan viejas canciones. Con la boca roja no temen hacer el ridículo. Buscan la muerte como quien busca una dirección. Viajan miles de kilómetros entre las páginas de un libro. Ven con un ojo el sol y con el otro guardan su brillante fulgor. No diferencian el día de la noche y hace rato dejaron de reflejarse en los espejos. Deambulan por la ciudad-tribu condenada a la fatalidad de los que no entienden ese pronombre relativo que nos detiene en sus esquinas convertida en una esquiva metáfora que se burla sin más.
• Edicson Meléndez Uzcategui
AutOpoética A Juan Calzadilla
|57 Se volvió puro cuento. Textos sacados del más allá. Extractos cibernéticos. Imitación de la vida. Fragmentos de textos en apariencia no poéticos Pero… ¿Quién define lo poético? No pasa nada Yo no creo que el poeta sea injusto con sus emociones.
Anónimo es sinónimo de mucho
A Luis Buñuel
58|
Este deseo parece un tango en medio de la noche Un destello como tu nombre Una forma de decir adiós y volverse recuerdo Un abrazo en medio del tumulto La luna como cita obligada Un mendigo que se le niega el acceso a la casa de dios quejarse de todo y no hacer nada Fingir ser feliz en las redes Una peli de Reygadas a punto de empezar Sufrir - amar- odiar Deambular por la ciudad en busca de “Ese oscuro objeto del deseo”
Ă?ndice
Anónimo es sinónimo de mucho. Antología del Colectivo Poético Cultural CriticArte, se terminó de editar durante el mes de julio de 2016. Las Fuentes utilizadas fueron Gramond y Minion Pro. Caracas, República Bolivariana de Venezuela