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ENTROPÍA DEL BUS PUNKIVERSAL son.

ENTROPIA dosos

Santiago Ros: Soy una sucesión de puntos suspensivos y una película de Woody Allen. Cumplo 19 en agosto.

Lorena Fernández: me denomino crawdaddy simone, o simplemente: Lore. tengo 18 años, un cartón dice que soy bachiller en ciencias básicas. escribo, des-escribo, trato de guitarrear, hablo inglés mbarete porã y algo de portugués. amo el cine, los libracos, la informática que da gusto. idolatro a todd rundgren, muy luego..de hecho, idolatro a la música. barril sin fondo de conocimiento. alguna vez voy a ser directora de cine loreferg93@hotmail.com

Gabriel Evers: En julio cumplí 18.

BUS PUNKIVERSAL ENTROPÍA vvaa

Theremint de Kurnikova

Lambaré 2012

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sinestesia idea forma: Pirámides por círculos, naturales, cíclicos, que se fueron perdiendo-sumando en la mata verde como un comic infantil sobre realismo mágico Colección: Polvo di volpe

el medio sufre el acoso del infinito,

Poemas extraídos de SANTA ELENA Y DON HUBERTO

Título: Entropiadosos Autor: Colectivo del BUS PUNKIVERSAL ENTROPÍA Primera edición: Theremint de Kurnikova, julio 2012 Agradecemos a su autor la predisposición para editar este texto

Contacto: www.lachanchaavadekurnikova.blogspot.com la.cancha.ava.de.kurnikova@gmail.com

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culpamos los cavernícolas no serán representados como imbéciles Se llamará progreso a la cantidad de ayuda mutua Nadie creerá que se cambian los verdaderos gobernantes entintando el dedo

Santiago Ros

humano burbuja masaje de ojo como era cuando eras niño? la rectitud del mundo te hacía llorar jodanse vayan pero vuelvan les quiero pero les odio Les creo pero no creo pero creo que ya no creo corría lentamente con mi vaquero en mi sueño sepiado de una trama de sueños con pedazos del colegio, de la supuesta casa de mi tío cerca del colegio, de caminos que eran el futuro mezclado con el pasado Vi las estructuras de la construcción, de la obra eso estaba viendo. Estaban los cuerpos amarillos de ladrillo y metal son las estructuras, de la construcción nunga que todos jugamos, ya no tenían la neblina en nuestros ojos que les hacía grande. Camionetas iban y venían por caminos espontáneos la gente estaba tan ocupada cambiando y reorganizando sus vidas que se olvidó quienes mandaban

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Santa helena y Don Huberto Old smuggler y Black Stone la guerra de los muertos con la misma canción Somatización del golpe frío la mente y sus desvíos los buenos y los malos elegí tu bando El guaraní empapado de naturaleza que queda en tu alma de pueblo el burgués que no te caza pero respira la sensación plana y profunda en la plaza la verdad de la acción El eclipse hace gritar al mono que no sabe dónde buscar el sol Iluso el que llama política a los métodos de dominación perdido el que cree en el poder que no viene de su corazón aunque el miedo seduce al Caos crece, tiene más afiliados el frente contra la realidad Se han cambiado los caminos del mundo en vez de morder se puede besar se puede hacer en vez de comprar por de pronto, antes de construir el cambio se puede cambiar serán nuestras vidas nuestra propiedad privada la lucha consistirá en dejar de alimentar a las corporaciones que

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Ojo teatro ---ilusión--corral de azúcar pisos que brillan Qué sabor querés? productos originales el espejito más grande de las fábricas que no lo son

STRIPTEASE DEL TIEMPO La vida es el océano de carne en el cual nos lanzamos a buscar un alma ¿Y que soy yo fuera de otro residuo del ruido universal amagando con ver la luz todo el tiempo?

un-lugar-que-se-llama-shopping cemento y vidrio donde no vive nadie espacio público en forma de publicidad autodenominados cines (sic), con efectos especiales con un aire muy acondicionado, que no puede contar su secreto síntesis de telaraña psicológica, droga legal disfrazada de actividad consistente en demostrar que hacemos girar la rueda de nuestra jaula

La percepción se lanza en el striptease del tiempo y de sus nalgas cae arena sobre mi cabeza Me encierro en algo vagamente llamado "arte" por un patético juego de arrastre casi gravitacional y termino como un vagabundo desparramado en los restos de la noche preguntándome quien es Dios Se crea un concepto llamado reloj, se elimina otro llamado tiempo Quien es Dios? Ya me encontré en la ceremonia... Los rostros de mis amantes... Las voces de mis amigos... Y el eterno público expectante... Todas las víctimas del sagrado proceso digestivo! (Huesos de energía para los perros) Y ya encontré que no son nada más que para pasar el hambre (Mi mano de creador Aforme, desconectado de mi cuerpo Conectada a alguna conciencia que todavía no puedo sujetar Pero que rose en transes fallidos) Ya va a llegar la caída de mi sacro imperio Y yo voy a ser el primer espectador Voyeur contra un espejo, que no separa nada Une lo poco que queda y la amolda en un fin

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Cuando intente gritar mi garganta se llenara de arena Pero amaneceré llorando en nuevo capítulo de una eterna génesis Dios raspa la mugre del ruido con los dientes De ahí caen las inaudibles voces al vacio

No me digas unas cuantas palabras sobre la máscara que cada momento retocamos, esa que el arte se encarga de arrancar. Tirala, con la ingenuidad con que se desprende un pétalo. que quede solo el juego, de nuestra existencia, tu juego metabólico, que olvidé que hacías todos los días con la luz del sol. Llevame hacia el lugar donde todos estamos listos para ir. Tomame de la mano, y que la vulnerabilidad sea nuestra única fuerza de vuelo. Hacete un pequeño agujero en tu mente por donde puedas escapar, como creatividad. Cuando salgas toda disolvete concentrada, yo podría beberte, como al agua que corre, cae y sube, pero sabe desnudar su calma cuando le queda esperar en la piedra al costado del arroyo. Vení de todas partes. NO traigas tu cédula. Pisá conmigo, voy a entrar por las venas de tus pies. acostate donde me acuesto, para que te levante cuando el sol entra en su cucha gigante, el sabor a noche y muerte-vida del sexo, cuando se desaparece en él. Podemos practicar nuestras formas de sentir el tiempo, como si se convierte psicotrópicamente en el círculo formado por las ruedas del tren en todo su viaje del presente beso. Si no nos aguantamos la curiosidad falsa, contemos las cuerdas que nos sujetan al suelo. Si de verdad queremos ser productivos, fabriquemos círculos por cinco minutos, y después nos vamos. Dejémonos morir con cada momento para nunca más regresar de la misma forma, olvidemos de vivir, así como tuve que olvidar como se escribe para decirte esto, recuerdo que te escucho bien cuando caminas, que sé que sos un espiral. Un día podemos bajarnos a explorar mi costilla, para que entres un rato en ella.

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Dejame verte, fundirme en tu paz de siesta, CAOS. Colectivo con ruido infernal que tira el más ennegrecido de los humos nublando en el fondo una mesita de metal que siempre está abollada, y tiene alguna marca de quiniela mientras el quinielero sentado en esa amarilla vereda compra una chipa del mismo color a un hombre que tiene un gigantesco canasto en la cabeza. La imagen interrumpe, indefectiblemente, sale al paso, el caos incomoda aún más su flujo sanguíneo. Despertarme en una ciudad que duerme conmigo. En Asunción

Violar tu alma, mujer Me rio al ver como la absurda maquinaria del destino arroja la última colilla de cigarrillo al asfalto Todos estamos solos acá… Atrapados entre células muertas… Ahí te busque… Silueta de humo esparciéndose en el recuerdo Te busque en los rostros que se formaban en la humedad de los edificios Te busque en la melodía de un saxofón oxidado Te busque en las voces de borrachos en tertulias clandestinas Pero el vacio sentencio mi respuesta Y la melancolía del silencio es el código de mi mirada desvaneciéndose en la corrosión del momento camaleónico de un pasado atemporal Te había encontrado al fin… Como una forma fuera del espectro de mi ilusión a tu ser… Como un vacio carnal mofándose de mí… Como una presencia… Te encontré en la inexistencia de una mirada equina Y caí rendido… ¡YO QUIERO TU CARNE!

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Tu carne derramándose sobre mi cuerpo como dominós astrales derribándose pedazo a pedazo… Fulminando las incógnitas de tu significado… hasta que la ultima verdad se muestre iluminada por si sola Yo quiero arrancarte los ojos y arrojarlos contra la abstracción de alguna pared en un irónico juego de miradas que se pierden contra la verdad

Asunción, ciudad de habitantes condenados a ser libres de hacer todo lo que todavía no hacen. Asunción, ciudad murmullo. Los pájaros parecen turnarse al principio en la obertura del amanecer, después se escucha un motor y una lata en forma de megáfono que dice chipa barrero, los pájaros ahora parecen involucrarse en un canto moralizante de guerra celestial.

Asunción, Caos

Yo quiero desacéreme de tu cuerpo… de aquella forma que encarcela tu infinidad ¡Yo quiero violar tu alma mujer! Un tacto onírico Acaricia y se esfuma…. Fantasma bailando en la abstracción Llora una eyaculación multicolor…

Mira el paisaje que has creado Solo rosando tu divino dedo sobre el sol Los rostros de las rosas crean el martirio Que abraza por sorpresa la respiración

Asunción, Tranquila, ¿Demasiado? Asunción es un caos Una ciudad con una realidad flexible Asfalto y luces rotas que charlan incesantemente con sus fantasmas Asunción parece ocupada en esa charla Permite imágenes de elementos desordenados entre sí La entropía vive aclimatada en su temperatura Pero el desorden tiene un orden hermoso, caótico Pero Asunción, aún matriarcal en sus sencillos detalles… Y los adornos de las construcciones, eso también es asunción Ciudad de veredas nerviosas Calles con el destino de romperse Asunción del realismo mágico. Asunción por donde camina el indígena. Asunción, sól-ida, densa, a dieta.

Ella… Erotismo emergiendo en su pálida forma Ella…

De esos colores que se apuran por caer de los lapachos a tu suelo En uno he de convertirme

Susurra abrigados pecados al oído

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Pero… … Su aliento se congela…

¡SILENCIO! “Sos un fantasma de mi realidad holográfica Un ente atrapado en mi proceso de digestión perceptiva Otra pieza en mi juego de Dios carnal Igual que el suelo sobre el que estas parado Igual el aire que respiras Igual que la colilla de cigarrillo que acabas de arrojar Existen solo para mí Existen en la deidad de mi visión En mis ojos mueren porque en mis ojos existen” ¡SILENCIO! Ella corre a su martirio Pero su martirio no existe… ¡NO EXISTE! Ella se acerca a un abismo… Pero su abismo… No es más que el aullido de una respuesta existencialista… Irónica… Burlona… Hemisferio derecho arquitectónico Circuito emocional…

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Patético…

Gabriel Evers

¡QUE SE ACERQUE ESTA MUCHEDUMBRE! JA

JA JA

JA

JA

JA

Espera… No caigas tan rápido…

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al puñetazo televisivo, puñetazo diario/cotidiano sistemático/sangriento/sin piedad Derrumbemos al puñetazo televisivo para pensar/decir/accionar ...pensar/decir/accionar para que nunca mas nuestras narices vuelvan a sangrar ...vuelvan a sangrar.

Una tragi-comedia llamada hombre Todo fue una cuestión totalmente religiosa Comento que empecé volverme débil Mis tejidos se van endureciendo y ya soy casi piedra Pero nada culta el humo que sale de mis poros Porque nada encierra mejor la luz que un interruptor Y ella cruza las piernas....

Poemas extraídos de Poemas cup cake

-pienso haberte comentado ya de mi caída de la cruz. Bueno... mira, esa fue una cuestión totalmente religiosa... porque... cuando el vino se endurece se hace carne... era inminente, el cielo estaba muy lejos para atajarme, creo que tengo que pensar en escribir un libro, pero ya estoy viejo, que las apariencias no te engañen, suelo tener dolores de espalda terribles y periodos de vacio artístico que a veces parecen eternos... Todo es una cuestión religiosa, una vez un amigo me dijo antes de saltar por mi ventana que cuando el vino se endurece se convierte en carne... No sé si es cierto... pero que es la verdad en estos tiempos? Tenemos al hombre Algo provocativo Algo destructivo Exceso de madre De naturaleza tacita Carne Algo de que arrepentirse Soluciones Carne Una vida (! UNA VIDA!) Y después de todo? Bueno... después de todo

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La carne va pudriéndose Y el vino va escapando de ella Cae al suelo y busca el rio La mayoría de las gotas quedan en el suelo Pero algunas abrazan el rio Y del rio empiezan a buscar los océanos Y cuando llegan vuelven a buscar la tierra Y de ahí salen de nuevo En la carne que dejaron Linda prueba del "hueso en las cenizas" La darwinianana evolución en eterno retorno Manchada con dedos torpes -El Nagasaki existencial se muestra en la forma de arcángeles de pelo mal teñido… Nunca vi una sonrisa más asquerosa que la que lanzan cuando tragan el humo de los restos incinerados de sus corderos. Encierran a su juventud en habitaciones húmedas, dándole la dosis diaria de carajos de Vargas Peña para llenar sus vacios con masturbaciones mentales. Mientras gastan la energía de los hombres frustrándolos con resultados de futbol e ideando teorías conspiratorias para explicar la victoria del rival. Y luego le muestran la última invención “El Lunes” y le dan un traje y una sonrisa para que se parezca a James Stewart y los chicos le llamen caballero, Sylvester Stalone ya se encargo de mostrarles quien es el enemigo. Ellos saben bien que cuando el silencio es lo que arde no quema edificios, si no almas Pero... al margen de eso (De eso!) Donde se acaricia a la Madonna para que llore? Las mujeres paren dolor Una vez un amigo me dijo antes de saltar por mi ventana que por eso a muchos hombres nos excitan cuando cruzan las piernas No sé si es cierto Pero porque mentiría un hombre que salta de una ventana? Más aun en asunto tan religioso

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Puñetazo Televisivo Seis y veinte Pierna derecha Agua fría Pasta dental Puñetazo. Me sangra la nariz. Así nomas? No me dijo nada. ¡Me dio un puñetazo! Mi nariz sufre. La tuya también. Todos nuestros sentidos sufren de tanta basura cotidiana (puede ser) ...no hospitalaria Quiero crear el poder el poder de limpiar la basura audiovisual eso que nos hace quedar estáticos/miedosos/freakout ...¿Alguien me da un superpoder? ¿Alguien? ¿Alguien? Aquel aparatejo no tiene la culpa. Es lo de adentro, no lo de afuera. Es el contenido, no el envoltorio. Apagado, no lastima. Encendido, puede ser. Cuestión de configurar. Derrumbemos

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Fui a arrepentirme inmediatamente por esta duda Pero todos los urinales estaban ocupados Creo que Dios quiere mi perdón en la boca

No existe un paraguas con superpoderes cromáticos con flores superpoderosas No existe un paraguas con clavos de algodón recubiertos no existe, por eso traje mi piloto ...piloto color rosado.

-Cuando todo empieza a perder sentido recuerdo que soy humo... a veces te hace sentir aliviado y otras te hace recordar noches. Al final de toda mi vida ya dudo que se pueda hacer algo, totalmente rendido sobre mi revolución individual creo que buscare salida en algún placer externo a la carne... para mí siempre estuvo bien justificado, las necesidades se crean, y la huida crea mártires mas grandes aun. La batalla contra la vida es más destructiva, no tiene armas, se vale del Nagasaki existencial. Un amigo se había tirado de la ventana por eso, lo sorprendente fue que nunca toco el piso. Yo veía desde arriba como simplemente iba cayendo y gritando, nunca el suelo, nunca el suelo. Eh ahí lo infinito? Y ella abre las piernas...

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Tiempo Inestable Remolino que se aproxima Lenta y sigilosamente Fuerte y vorazmente Acercamiento inminente Basura mental (mucha masturbación mental) Aroma rabioso No encuentro aquella escoba que pueda ahuyentarla. Manos, pies, Nariz, rodillas Perfecta armonía pre-establecida Mi escudo protector Mi barrera no-policial Ese remolino no me va a demorar # La lluvia de noviembre diciembre, enero y febrero arrebata toda sequedad cristalizándolo por completo La lluvia de primavera verano, otoño e invierno cae en colores diferentes creando una paleta confundida

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ven aquĂ­ conmigo, y todos tus secretos me tienes que contar.

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Lorena FernĂĄndez

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Mi pieza, la guerra, el amor Una cama rimbombante, frazadas acogedoras color rosa, almohada de plumas más cómoda que todo, todo para esta noche color bordo. Velador de lectura, mesita de noche, caramelos sabor menta un libro, así evito el paso de las horas viles Ventanas abiertas, la cortina tapando la lúgubre visual ese vientito sur se apodera de mi, para mucha piel de gallina generar. Unas ropas en el suelo, otras en alguna de las sillas muchas más en la mesa, todo me hace ver que me encuentro en un campo un campo de batalla casero y divertido Declaremos una guerra, guerra a la monotonía, a la falta de colores, a la falta del café con leche a la escasez de comer con tranquilidad a la abundancia del nocomastantoporqueengordas a las caras largas, a las caras tristes a esos libros que demasiado caro ya cuestan A TODO ESO QUE TE HACE MAL. Declarale la guerra ahora, te presto mi almohada si queres. Y una vez terminada la guerra,

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ENTROPIADOS  

tres poetas, un sandwich de chika, del colectivo post-teen BUS UNIVERSAL ENTROPIA, de Sexonia, barrio horymi de Paraguay antiluguista!!....e...

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