I Ce soir, le feu gazouille… Le sourd bourdon de bruits lointains contre la fenêtre agonise en sourdine. — Bruits de moulins, moulant le blé humain. Je t’aime, conçu, non incarné. Et tant qui meurent sans amour! Voici que l’homme adore la mort. — O la beauté de la vie forgiaque! — En rangs serrés, ivres d’agonie, Comme une tempête — ils se lèvent, tourbillonnent dans la mort.
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