Issuu on Google+

h o rse hearse

three memorials along the hen hud        One    We were working on it when the planes hit.  Two silhouettes saying goodnight by the  garden  gate.    You  can  delegitimize  the  software  by  blessing  its  update.    Wholly  unsatisfactory,  satisfactory,  meeting  expectations,  surpassing  expectations.    Due  to  negligence,  though  without  malice  or  intent  to  cause  injury.    Whisper  campaigns  continue  to  plague  beleaguered  school  teacher.    Same  hat  as  last  time.    Watch  those  meters bumpin.  Health officials ponder lack of epidemic panic.  Overload LEDs mastered  overloud leads.  Evidently, newspapers aren’t going to sell themselves.  Frustration is the  scaffolding of cynical disassociation.  It isn’t that I’m ignorant, it’s that I’m ignoring you.      Two    In granules cook’s spells his salt shakes  articulated blending of health & illness  wealth  &  poverty,  of  sleepwalking  &  rapture,  the  moment  when  flowers  become  phallic,  pornography  of  erect  stamen, fallopial enfolding sunlight  as  the  cum  congeals  a  bee’s  wings  mid‐  flight.  Stylized stigma as pole dancing  hentai‐tinged anther blows off a bee.    Three    I’ve been trying not to think about intellectualizing decisions I make related to form.  I keep going back to tiny decisions – line breaks with or against the breath, caesura.  Or replacing a word with a close approximation, a mishearing of an appropriate one.  And then I just can’t remember where I began.  Ctrl‐Z myself back to what I’d meant.  A question of which word to use relates only to time.  Every poem has before & after.  I need to be doing work, and I think I’m expected right now to be somewhere w/ ppl.  I feel a little bit disingenuous claiming there’s a reason for lines to be exactly so long.  Compositional strategies are more a time management issue for me, like avoidance.  I mean oblique strategies, which really are less about experimenting with language.  It’s much more about having no interest in my job, or being unable to “concentrate.”  But also, being turned on, to be oblique, against something, and then bent upwards.  Generally I stay away from admitting as much, but I found your question timely, apt. 

runnered, & pretty bloodied        blooded under  stoppered dereliction  untrucks blighted  steep mises en scène     broiled unstomached  blanked by crossed‐  out eyes lie  the crazed layered oather    tunnel locks keeping  the ship’s hull dry  gluttoned pinions  staved grace gone goddessed on us    it’s a channeled anger blower  potted pitch to dump  over all the others, thus  player pianos grinned    every time I chewer  blood toneds crescendo  against pitchered screech  what we wince    its dremeled fleshing  suturer’s stoical necromicanonical  urgent fishes’ plusher  digs weatherers of storms    sheesh, wipers runneled  tempested glower of halcyonish  mushmouths, awashed in filthing  so the heartened stent suckered out.   

bad chrome         

  Pan right what’s compressed under the weight of  a  scumbag’s  distrust  of  the  shifting  parametric  we took as coming unglued, what with the stress of.      Blot the excess memory maxed at specific target  ratio  as  the  drive  spins  up  the  calendar  year  calculations,  static  electricitied  by  the  long  winter’s ionic stupor, asking us to whatever.      Are you drunk with the sun slits, skullfucked  by  scratching  rashes,  your  nails  grown  long  with  black  floor  crumb  dinners,  licking  the  damp corners ‘til stomach’s full of nostalgia  f o r   –   s c r a t c h e d   o u t   –   t h e  e m p a t h y  w i t h .      Hair grow backwards.  Blood snuff the air.  Breath  heave  out  skin  shard.  Verb  freeze  tempo.   Knuckle  stiff  the  grasp.    Key  break  in  lock.  Plow  suture the tilled rows to flat map the back forty.      Word  quiet  the  throat  that  clamps  what  the  head would say. What contains the thing is the  thing.    I  was  adopted  by  disregard,  &  thought  it  safer.    So  you  go,  &  from  now  on  will  imagine I said the things you imagined I said.   

cannibalance            Tired and unwilling to comply.  The sordid excesses of fallopian tenacity.  Physics is the forgetfulness impulse.  Round sound as the pudding with which dessert suffices.  Trouble me a driver, recombinations of map misreadings.  Skylight shaft, snoring amid the smokestack sky.  When in the blitz, remember the fault is theirs.  A landscape painter’s nude sketch of the empty canvas shadow.  The is where I’m gonna die the fuck at.  These may seem names, as love seems hurricanes.  Where we’re gonna go is nowhere, at this rate, is what.  The sun has meridian, only the crows know it slows.  Broke but solvent, insofar as the quip sticks.  Flurries resuscitate our misery, as if death is season’s sickness.  I forget my citizenship nightly, but am reminded thereof on a pretty much daily basis.  Don’t call the game on account of the rain when the rain’s just in your head.  “But the blots, turkey” versus “Turn off the fountain, Waffles.”  Nippers was whiskered.  Denounce my ass and I get mobilized.  What a chicken knows is syntax; the Rooster, occasion.  When I got along well, nothing shone quite like the scope of my fortitude.  Apropos of nodding off.  We greet the welts where our skin is.  Stop selling yourself what no one else wants to buy.  Every big decision proceeds from some big dissension.  Every dissension precedes the  declination.  Whatever works only sometimes works.  Degenerates of fractured fiascoes The generations have rapture ruptured the disco.  Spoken like a true meritocrat.  You cannot retard love but you can love a retard.             

Dice (compiler)        Dear slugger I remember the slow trudge of electric current in cow fence.  I remember the cold  clench of visegrips.  I remember the susurrus of cesspools hidden in pasturegrass.  I remember  the cough of pantcuffs, the hope inherent in stovepipe creaks.  The cricks, I remember, learning  of them later.  I remember the trilling blades of what I thought was a woodsman talking but was  instead  a  wood’s  non‐talking.    Dear  slugger  I  remember  the  disparate  grounds  that  form  the  state.  I remember the tributaries that fuck to make headwaters.  Dear slugger I remember the  heat of exhaust & how it warmed our hands.  Dear slugger I remember crawlspace antics, the  skeptical  tone  employed  in  sibling rivalry.   I  remember  some  skies.    Dear  slugger I  remember  sleepwalk.    Dear  slugger  I  remember  sidewind.    Dear  slugger  I  remember  roadpaver.    I  remember cavedweller.  I remember headhunter.  Dear slugger I remember drainstopper.  Dear  slugger  I  remember  a  dog  undone  by  guns,  rotten  under  rhododendron.  Calculate the conifer’s  height by juniper’s adjacent stature, estimate as best I can.      Then  appends  the  epicenter,  bathing  your  –  our  –  blood  bleach.    Then  come  the  cackles,  for  broke in a browbeat.  Then gilds the goldenrods, here basking in some billabong.  Then growls  over  phenotypes,  with  brooding  with  backbone.    Then  slips  slit  a  stillness,  blowed  what’s  the  breakbeat.    Then  she  stills  silence.    A  slut  to  my  limp  dick.    Snow  settling  under  the  village  streetlights makes me long for home.  Unzip calamity from its precious pistons, let it gurgle and  snort  this  calm  evening  out.    Then  heaves  the  diaphragm,  spasm  to  kern  the  freezefont,  moveable type to meet illegitimate mouths.        And  I  was  thinking  about  remembering  dreams,  which  is  never  the  same  as  the  original  dreaming  of  the  dream,  but  must  be  like  it.    A  simulation  of  subconscious  gestures  by  a  conscious  mind.    When  we  attempt  to  recover  dreams,  we  have  the  sensation  of  paratactic  remembering  –  the  filling  up  of  an  empty  vessel.    We  pour  water  into  the  middle  of  a  dry  riverbed:  One can see the water flow both upstream, toward what once was its other, original,  source, and downstream, where its chronology (though I hesitate to append the “‐logy”) seems  to be “leading.”  But the gravity that pulls it is arbitrary, affected by other bodies’ gravity, storm  surge, tectonic shifts thousands of miles away.  One watches as the water explores the nuanced  landscape of the river bed, filling in depressions here, circling elevated rocks and siltbars there,  the toeheads and old tires, expanding its reach slowly and of a volumetric distinctly different  from the teleology of a sentence, of a story, of consequence.  One paddles upriver a bit, then  wades back down, gathering what one can of the river’s depth as much as its course.  Dreams  combine the shape of the riverbed with the property of water, and while one can drink from  the river, & can sense the water’s chilled taste, the scope of its course is beyond.         

Calculate  distance  from  remembered  moon  to  real  moon.    Calculate  the  weight  of  what  was  scooped  from  your  heart  when  some  sounds  became  heard  as  words.    Calculate  the  toll  memory takes from hope.  Calculate the speed of metonymy.  Calculate your present location  based on who’s stuck around, and what they call themselves now.  Calculate this room’s oxygen  depletion  by  subtracting  word  count  from  residual  air  volume,  adjusted  for  mutterings  and  sighs.    Calculate  dick  length  by  browser  cache.    Calculate  beard  felicity  by  tweezer  index.   Calculate time by electrical shadow‐casters.  Calculate names by rolling twelve‐sided die on torn  pulp  pages.    Calculate  charisma  by  tweetcount  times  waist/inseam  ratio.    Calculate  caloric  uptick in rate of submersion in para‐causeway traffic accident.  Calculate misery by television  volume versus birdsong frequency‐specific pattern recognition.  Calculate deathdate by mystic  acidtrip  calculus.    Calculate  time  of  arrival  by  guesstimating  the  pilot’s  sobriety  adjusted  for  underpants  bomb  efficacy.    Calculate  sitcom  hilarity  by  diversity  of  cast  minus  size  of  set  divided by current attitudes regarding televised anal sex.  Calculate wait in line by number of  DMV murders in population centers of like density and economic desperation.  Calculate IQ by  accretion of dustmotes on birthday as expressed in a percentage change from previous decade.   Calculate  success  by  how  many  tiny  holes  in  your  shower  head  remain  unclogged  by  unidentifiable white crud.  Calculate employee salary as ratio of sick days to hissyfits.  Calculate  virility  by  sniff.    Calculate  weather  by  pillowspit  and  cat’s  persistent  growling.    Calculate  pixelwidth  by  venom,  by  truculent  refraction,  by  the  gel  light‐lit  look  of  the  mind’s  vestibule  when one’s just awoken.  Calculate late by averaging against earlycomer’s anxious surrender to  social pressure.  Calculate dish’s filth by check the fucking cupboard why don’t you.  Calculate  tempo by tapping the phone.  Calculate water from abacus pencil.  Calculate gender by cross‐ annexed  braclasp.    Calculate  fisticuff  potential  by  bumpersticker  syllabics.    Then  comes  the  colliders, broke in a blowback.        You  have  wasted  those  halcyon  days.    You  have  toasted  the  wrong  victories.    You  have  been  among angels without knowing what they ask of you.  You have driven on a flat tire, ignoring  every concerned gesticulation.  You have squandered what others suffered to save.  You have  burnt  the  bridges  from  their  pilings,  then  decimated  the  pilings  and  polluted  the  rivers.    You  have forgotten names.  You have become adept at slowing your heart to feign death.  You have  blinked  in  the  face  of  hardship,  allowed  words  to  act  as  agents  against  you.    You  have  slept  alone at night and were cold.  You have forsaken the phone, the internet, then communication  altogether.    You’ve  expected  unrealistic  dividends.    You  have  had  half,  and  now  demand  the  whole.    You  have  spent  more  than  you  have  earned.    You  have  crossed  the  line.    You  have  blown the wad.  You have had use without ownership.  You have been living on borrowed time.   You have switched when the time was right to fight.  You have fought against the slow creep of  sleep.  You have birds in hand, none in bush.  You’ve held whole but are beginning to dissipate.   You have warped the weave against the pleated border.  You have brought shame upon your  pets.    You  have  googled  your  name,  to  minimal  avail.    You  have  bled  others  dry.    You  have  blood‐brothered  strangers,  hoping  for  advantage.    You  have  had  to  pee  for  a  long  time  now,  and  will  yet  have  to  wait.    You  have  brushed  against  the  man  whose  future  compromises  your  own, but that was a long time ago.  You have happened upon these ruins in this dense woods every  time you have gotten lost in these thick wilds.  Dear slugger I remember nothing of those days. 

We considered your request,  but need further  documentation regarding the  following statutes.  Blue grout,  as in: stop up the water’s will to  leak toward new lows.   Moreover some spigots suck,  and some, exhausted, blow.   Paragraph (m) stipulates the  only consumer‐accessible  function remain the off button.   The coast is where the folding  money’s at, shimmering  nocturnal glassy‐eyed bride.   Once you have produced items  (a) through (f), staple and  attach a copy of your original  request.  We will proceed to     

certain to mutt what’s bred pure 

  ifing the ors until the syntax  complies.  Take into account the  ambiguity of our position, in  relation to where you once stood  vis‐à‐vis the bureau.  There is  unity even in deference to federal  government restrictions on�� pedantry exports, as long as the  trade balance considers not  simply metrical weight but the  ink‐to‐think ratio.  Can you clot  what cannot stop, own  accordance with miserable law?   Can you jaundice the board into  trading muscle for mechanics?   Can you massage the light to  shine more brightly on you, you  slow‐risen loaf?  Your signature 

signifies complicity with all  stated or implied, extant or  developing policy.  To toast this  town would take a blowtorch.   Because of the syllogism,  clause of the addendum.  Axis  of e‐mail, where the shoulder  meets the should’ves.  Once  forms have been processed,  the process will have fully  formed.  Once the blog has  calcified, what’s born of paper  returns to pulp.  Once a man of  honor, grown to dissolve again  into the corporate logorrhea.  A  crock pot head.  A wearing  down of town.  A slow poked  ember, embroiled in 

smoldered memories that  stoke only a vague reminder of  what we once meant by  delivering the goods.  In the  woods, there are only  undetermined states of decay.   In the woods, there’s care to  nurture.  In the woulds, the  shoulds indicate failed business  plans.  On the plains, we circle  the wagons inkily, bloat slows  our progress but quarterly  earnings beat projections by  more than a quarter of a  quarter of a percent.  But our  intel smells of some other  agency, of no closure.  No shit,  no show, no surplus to pulse.

homing      besides shades whenever you habitate the house  the definitive grip of no one else’s shit  elicits some calm staving off a car’s alarm  never knew you had it in you, a sung song that remembers the when      you my epitheton, the verbs disturbed the placed  rivers, send me an e‐mail if you know what  that shit means, attaching everything in the world  to its place in particularity, its identity reciprocated.      there is only one way to be.  If it is code  that draws you near, let the body fill up  the body, let the brow furrow the thought  it shelters, let the stove heat the house to home.      time has dealt harshly with the tongue ties, with  earbones, with the float and the wake the words  make, plow to suck against the narrative weight.  I got a phone call last night, its ring had the ring of fate.      we will build but had built, and then it all fell apart.  we willed or had willed, but lost both hope and heart.  we’re hard and will stay hard, this last full day of fall.  we fell and will have fallen, but it happens to us all.      if I could send you that tornado I would send it.  if I could tell you what I want, I’d try to sing it in a song.  if I could relegate my thoughts to reflection, I’d not  worry about what’s coming, but what what means or meant.      these voices haven’t helped me.  These clothes  rent or tear according to their wear.  These  words have fused, you’ve heard them before. No  tool to pry them apart but this lousy heart.      storm’s suffrage alights adeck, mast’s halves  all what’s left to call a wreck.  The grass  of childhood, pubic mortality in the gray  beard burn‐out, or wearing casts to deplete the bones.      what one thought of another one doesn’t matter.  I don’t see anything most of the time.  Distrust  ripples the sentences into someone else’s picture of  whatever it is I’m supposed to be, ghost self of no me. 

spigot      Grip  the  spigot  of  your  affections,  driven  nails  risen  from  a  plank.    I  had  never  not,  had  never  meant  I  meant,  hadn’t  even  thought,  until  all  the  time was spent.  Then this lake.  That that lake was pure.  That what water  c o u ld  enfold.  W h e r e   t h e   w h e e l s   l o s e   t r a c t i o n ’ s   w h e r e   I   s w i m   i n   a g a i n .         Forget the thirst that defines the drought.  First  was  the  water,  &  we  talked  about  object  permanence  in  young  children,  had  drunk  heavily, and loaded words with blowndown grist.        What  hadn’t  been  said:    We  are  heavily  burdened  by  accidentally‐memorized  television  theme songs, by the weight of witnessing defeat in the American League East, by letting  light  through  shutters,  by  the  critics’  reviews  of  critical  reviews,  by  blotches,  by  chancres, by efflorescence, by broken & toxic memories, by slap‐on‐the‐wrist economics.      Slip  the  Stagger  Lee  into  your  repertoire.    Still  the  germ  that  sets  the  cell  afire.  Stun the nerve to break the nested tremor loop.  Glazed perforation  of latitude leather.  F l u c t u a t i o n s   i n   t h e   r a d i o   r e c e p t i o n   m i x e s   t h e   D J s ’   metaphors.  Blokes built of drug addiction, or spelt of only vowels.        One  dream  said  The  weather  in  New  York  is  paragraphs,  but  in  Paris  it’s  hardly  even  sentences.    More  like  fragments.    No,  it’s  stanzas,  she  said.    The  metrical  dissolution resigns itself to the headache of allusion.  Between the two hundred  Gauloises smokes the singular heart, pulling staunched blood from its clots.        It’s not always the pronouns that pounce, nor always the nouns that announce.  Nor almost always  the verbs that inter us in the nest of serifs your head cannot reassemble into letters.  There are no  signposts  to  bolt  the  signs  to,  so  we  make  roads  of  them,  metal  stepstones  through  the  grassy  margins.  No one deserves to drive.  I mean no one deserves to have died.  They just have, or did. 

totally                    What the snow blinds the sun rots.  The sudden  shocks the system, an ingrown piston.  Flooded.  What  the  scoff  laws  of  allowance.    The  matter  minions are persistent, elegant fists & shoulders.  What the grouse grows in silence.  The bellclasp  balloons out of proportion, sends birds ascatter.  What  the  fuck  faces  folds  in  vellum.    The  meal  combo  number  six  leaves  each  day  in  tatters.  What the claw foots fills with splendor.  Thereto  but for the grace of going goes the lexicon’s foe.  What the spoke rims rhymes with impunity.  The  space dashes its dots until the code is white noise.  What the glow bugs the belfry’s scope.  The bitter  pill pulls the slow strings, burns its towers down.  What the sudden slows in showing.  The remittance  lows like mooing, such a state to find one’s knowing. 

state of being pronoun(c)ed (a conversation) (an apology)   

  It isn’t because, it just is.  It isn’t going to be, it always was.  It isn’t will be, but what will’ve been.  It is what wasn’t worth it.  It is what couldn’t have been avoided.  It is the way things turn, an entropy.  It isn’t this way because of the way.  It isn’t this way because of nothing.  It isn’t this way because of something.  It is this way because I cannot talk my way out of it.  It is this way because I cannot not talk about it.  It is this way because my heart’s not in it.  It isn’t only because of loss.  It isn’t only because of longing.  It isn’t only because of knowing.  It is but that doesn’t mean it always will be.  It is but you know you have no power to change it.  It is but once one tries, there’s something else one never tried.  It isn’t going to go away.  It isn’t going to diminish.  It isn’t going to change.  It is though not in the way you think.  It is though not in the manner of speaking.  It is though there’s no way of saying.  It isn’t up to us.    It isn’t something I can talk about.  It isn’t worth the ink or the paper it’s printed on.  It is a gamble I’m willing to take.  It is a change from the agenda in the program.  It is a glitch in the subroutine.  It isn’t where I left it.  It isn’t why I told you.  It isn’t how I wanted it to be.  It is a figure of speech.  It is the sound of forgetting.  It is the shape of distance.   

This Stole Some Time For Once the Clocks Were Set          Ragged  around  the  perfumed  edge  once our skills have found the limit.  I could shake you from among those    rising to the new pantshit challenge.  I  could  freeze  out  these  interlopers  who dismayed us with tactical errors.    I  could  give  credence  to  a  corruption  by typing out the transcript, bleating.  I could remember you, long tresses    holding  the  billowing  bridge  upright.  But  where  the  sky  and  water  meet  belongs to no one, is no one’s, still.    And where the fence divides a yard  to  yards,  only  the  dogs’  piss  is  true.  And beyond the spelling lies a letter    no  one’s  thought  to  need  to  use  yet,  like a note between notes played by  the poor cellist, & laughed off stage.    So  full  circle  comes  to  empty  sphere  where  the  plane  intersects  nothing,  where the gravity we thought’ld hold    evaporates with the sphere’s collapse.  Drinking only brings me down, finally.  Suppositious persons so aggrieved by    their want of melody to forget words.  Kill the mammals but let live the ants,  the sparrow, the ocelot & the stork.    Defend  misbehavior  when  it  involves  lunacy,  or  defiant  antiauthoritarianism.  Poster the wall over with fire hazards    and take up bed‐smoking, fancy Zippos.  This sounds like advice, but it is helios  or slow cooking, or a polyvinyl chloride    nostalgia  trip,  floated  on  pinged‐out  eyeglut  drugs,  or  a  few  days  camping  in a woods made out of whatever wood    the woods is made out of, & of oblivion.   

Jrolm of Halfwits              For what follows.  For what cones against.    For squat swallows.  For some cinch defensed.    For cocked shadows.  For grained filters’ prints.    For slattern’s gallows.  For fate against latent agents.    How’s tomorrow sound?  How’s the glass shatter?    How the furrowed ground?  How’s what did not matter?    How’s the divining rod round?  How’s one skirt the party patter?    How’s the what‐ups we drown?  How the former subsumes the latter.    Close call that was just now.  Brimful serve after brimful serve.    And so and so and so and so.  The shit will get what the shit deserves.    Cars mow roads, bear a deer plow.  Headlights lack the black night’s curve.    So we crow until the heat comes slow.  Swollen skin against the bones’ won’t hurt.   

love poem   

  This is what’s now going to happen.    This is what now has happened.    This is not though what just happened.    This is no longer going to happen.  Something else is.    This is never going to happen.    This is what just happened, but I missed it, having looked out the window.    This is happening.    This was never going to not happen.    This is still happening.    This was always what was meant to happen.    This will happen.    This will have been happening.    This is what would have happened anyway, whether I looked out the window or not.    This won’t happen until this stops not happening.    This is what wouldn’t have happened if I’d not looked out the window.    This was never not going to happen.    This will be what was happening when I looked out the window.    This was happening when this was not happening.    This will be able to happen only when I look out of the window.    This will happen. 

measure        What inches is what isn’t what matters.  These shape the  dark.  Something is the matter.    Still voices shaped rooms.  Still the voices shaped rooms.   These voice‐shaped rooms.    The matter is a solid, air around allows us an out.    In returning from the long border skirmish, the  campaigner remembers the word “home.”    Fan a flame in reaching words.  Wrought works cast  shadows still, flicker from the flame.    There were barbarians there.  There are barbarians here.   Barbarism begins far from the borders they form.    A matter that facts us from fiction.  Were I an animal I’d be  an it.    Leaflet drops.  Let leaves drop.  Drops on leaves wet the  winter’s lips.    Medieval boyscouts versus reanimated Victorian zombies.   Armed to the teeth with teeth.    My paycheck pounces on the ounces, every morsel  accounted for in teeth.  Tupperware savings account,  handiwrap suitcase, cutting the mold from careless  closure.    Matter as a fact pattern.  Drawl of some South’s mouth.   Twang of this cleft glottal drift.    Long works last less.  Spendthrift days, a parsimony in  plastic craft.  Workless at long last.    If it matters the transient nebula, then we put wood on  the fire, words in the mouth.  Piehole politics.    Wedding bells’ welding.  Suck of air against push of pulse.   Interior interment beats the public burial. 

Jilted from a distance.  Corpus collosum’s collapsing ability  to grasp.  It stops the seizures but still my beating heart.    Long lists of what one wants to do, to have done to them,  to be doing in the instant one thinks it.  Drill for the  particular emergency, but practice continual contingency  as the walls hint at crumbling.    This matter is on the agenda.  Grey from the rain, wooden  wheels splintered around the rim.  Axelling itself from  warped center.    Cell bill trumps circular savings.  Imagine restoring the  shavings to the sharpened pencil.  One must want two  things at once.  Once must have wanted to thing the things  it thought.  That was god, then, the things were spaces in  an unspoken sentence.    Clutch plates can’t hold the hill.  Slow slippage against  revs, though friction becomes more vital the further over  the hill the vessel transgresses.  Clutching plates and  holding still.    Grey matters, caught between the flecks of black and  white.  Caught among the flickers strobing the words we  print.    Gyro to find specific points to plot.  The center of balance  shifts the perspective.    There was an axis.  Comment on the axioms.  An accident  of matters, immaterial to the causes.    These are all worlds of warcraft.  Every car is Mario’s car.   Even the self is simmed, is simmering.    What mattered me into making.  What made the matter  transparent.  Elements of an agency.    Pencil me in for the four‐thirty.  I have thrift, and give  away the moments as they unspool from the loom of time.   Time looms.  Soon.     

please what the worn heart was                to start at the arms  those broke loping        and to gnaw tibia 



dogs mangy rags  how they bite at us 

shards left in yards 

  where sidewalks’ld wend  (when we planned on sidewalks,  chalked) 

              but no we don’t, now  we plan on making it up as we go       razed eighths of acres stacked until the river runs us out      I had a perspective but lost it in the sun.  What’s a little water in the eyes?  Except my  eyes go limp, let the limbs spill out of shirt sleeves, shit and piss whenever  It’s reigning            you are not suburban   are you suburban?  what is underneath the  colored grass?  covered glass        aloof rockets, molten dinner tables, sanitized Grand Cherokees amid begonia and the  sports pages  I didn’t mean to get upset with you, I just cannot see past 40 anymore          or to please what    or to choose what          or to be wet  the worn heart was    such effects might cause violating the decency laws     

Horse Hearse