Page 1


Welcome The 2010-­‐2011  school  year  has  been  rich  in  creative  work.  In  these  pages,   you’ll  find  a  harvest  of  poems,  stories,  paintings,  and  sketches  that  speak   to  the  vast  and  varied  imaginations  of  Castilleja  middle  school  students.   We  hope  you  enjoy  immersing  yourself  in  this  issue  of  Flame-­‐-­‐and  that   you  find  a  spark  of  inspiration  to  create  something  of  your  own.  

Jole Seroff  and  Katie  Sauvain,  faculty  advisors

About Flame Flame  has  been  meeting  since  the  beginning  of  the  school  year.  In  the  fall   semester,  we  gathered  to  respond  to  art  and  writing  prompts  and  provide   constructive  criticism  on  each  other’s  work.  In  the  spring,  we  launched  our   campaign  for  submissions  to  the  magazine,  read  and  evaluated  over  100   submissions,  and  laid  out  and  edited  the  pages.  Dozens  of  students  have   been  part  of  Flame  over  the  course  of  the  year;  the  Flame  Production   Team  is  a  list  of  those  who  have  been  with  us  throughout  layout. Flame  Production  Team Abby  Alter McKenna  Barlow Maya  Crawford Karina  Gupta Caroline  Harris Greer  Hoffman Meg  Johnson Nayanika  Kapoor Sasha  Landauer Jolena  Ma Nicki  Mitchell Maya  Nagaraj Sarah  Rantz Serena  Rivera-­‐Korver Clare  Tandy Allison  Zanolli front  cover  art  by    Sophia  Pelosi                        back  cover  art  by  Heejung  Chung


The girl  from  pale  October Arises  with  the  moon And  wipes  the  shattered  sunlight  shards Out  of  the  small  room The  rag  that  she  wipes  with Has  seen  its  share  of  days From  the  misty-­‐topped  mountains Through  the  thick  Nevada  haze From  the  plains  and  the  plateaus And  the  restless  Eerie  lake And  the  snow-­‐kissed  gargantuan-­‐hills To  the  hills  that  shake Across  the  canyon  not-­‐so-­‐grand And  to  buildings  tall  and  wide With  roofs  that  stretch  so  far  it  seems They  just  might  scrape  the  sky-­‐ But  the  girl,  but  the  girl,  with  her  sunlit  shards Knows  nothing  of  these  tales For  she  cleans  and  she  cleans  and  she  wipes  alone Save  October  that  is  pale.   -­‐-­‐Kira  Vargas

art by  Alex  Zafran


Excerpts from  “Yellow” Yellow  is  the  feeling  when  teacher  give  you  a  super  star  sticker. Yellow  is  a  feeling  in  your  stomach  after  a  lemon  soda  refreshes  your  thirst. Yellow  is  the  feeling  when  you  are  dressed  up  in  a  taxi  and  going somewhere  special. Yellow  is  the  feeling  when  you  take  your  first  bite  into  a  corn  on  the  cob. Yellow  is  the  sound  of  a  tennis  ball  being  whacked  with  a  racket. Yellow  is  the  sound  of  corn  growing. Yellow  is  the  sound  when  prospectors  found  gold. Yellow  is  the  sound  of  bananas  being  picked  from  their  trees. Yellow  is  the  sound  of  far  ringing  bells. Yellow  is  the  smell  of  a  freshly  baked  angel  food  cake.   Yellow  is  the  smell  of  a  late  summer  day. Yellow  is  the  smell  of  honey  that  bees  make.   Yellow  is  the  sight  of  fireflies  traveling  in  the  night’s  mist. Yellow  is  the  sight  of  a  black  cat’s  glowing  eyes. Yellow  is  the  color  of  a  humming  bird’s  throat. Yellow  is  the  color  of  lemon  marmalade  on  a  slice  of  toast. Yellow  is  the  color  when  you  pick  summer  squash  at  the  farmer’s  market. Yellow  is  the  color  of  the  cream  on  the  top  of  a  latte.   Yellow  is  the  color  of  a  car’s  headlights  blinking  in  the  dark. Yellow  is  a  scorching  hot  desert. Yellow  is  a  warm  scoop  of  buttery  popcorn.   Yellow  is  a  color  that  is  happy  and  alive! And  yellow  is  the  color  that  shines  inside  of  you. -­‐-­‐Jordan  Jackson


The sun,  sick  and  pale  with  grief And  the  moon,  feeding  only  on  things That  are  settled  down  by  beginning  of  October. After  the  moon  kills  the  sun Things  will  settle  down And  the  witch  woman,  by  the  middle  of  October. will  have  wiped  the  ordinary  out  of  Maycomb. art  by  McKenna  Barlow

-­‐-­‐Maya Crawford


Please, do.             For Severus Snape Happy Death‐day. Or does it have to be? Here, I hope it helps. An Invisibility Cloak. A gift from me to you. A thank you. Just remember, Use it well. If you choose  To use it at all. Please, do. He needs you. Please, do. For Lily? ‐‐Katerina Pavlidis

To: Harry Potter You should know that I left your glasses on your bedside table You really should start keeping track of them After all, they are your glasses Perhaps if we tape them to your nose they will stick? I know how much you appreciate it, no need to thank me Most probably Yours, Luna Lovegood  ‐‐Sasha Landauer

art by Karina Gunadi


Guitar Hero  6          As  Jade  disembarked  the  plane  into  Boston,  he  experienced  the   returning  rush  of  high  school  life.  Finally,  home  again.  He  laughed  to   himself,  thinking  how  funny  it  was  that  he  felt  more  at  home  at  his   boarding  school  than  at  his  house.  He  walked  towards  the  baggage  claim   area,  gazing  around.          He  didn’t  particularly  like  studying  at  The  Hydelin  Academy  for   Exceptional  Young  Minds,  but  that  was  okay.  It  was  the  only  place  that  he   could  be  with  Mel.  And  besides,  he  was  Jade  Spencer  Marchand.  He  could   kick  anyone’s  butt,  wherever  he  was.          As  he  pulled  his  duffel  and  guitar  from  the  conveyor  belt  with  little   effort,  he  tried  to  remember  where  he  and  Mel  had  agreed  to  meet.  He   turned  around  and  paused,  facing  the  gaggle  of  people  who  had  just   arrived  from  Chicago.  He  started  walking  towards  them,  searching  for   Mel’s  familiar  face.  He  had  a  surprise  for  her.          “Jade!”  He  looked  up,  and  saw  a  girl  with  black  hair  and  red  highlights   rushing  towards  him.  When  she  was  only  a  few  feet  from  him,  she  caught   her  foot  on  the  wheel  of  one  of  her  rolling  suitcases  and  fell  into  Jade’s   waiting  arms.  Yep,  it’s  Mel.  As  he  set  her  back  on  her  feet,  he  looked  at  her   more  closely,  pausing  a  moment  to  look  in  her  dark  blue  eyes.  He  had   missed  her.  “You  look...”  Mel  started  to  say,  but  Jade  interrupted.          “Sexier?”  he  finished,  then  smirked.          “Not  more  than  usual,”  she  said  with  a  smile,  “But  I  was  going  to  say   taller.”  Jade  laughed.  “Your  hair’s  just  as  long,”  Mel  added,  reaching  up  to   brush  his  black  bangs  out  of  his  eyes.  They  fell  back  into  his  face  and  she   sighed  in  frustration.  “Can  I  please  cut  it?”          “Maybe,”  he  said,  and  then,  “I  missed  you.”  He  hugged  her  again.          “You  too,”  she  said  after  she  had  pulled  back.  “How’s  Liz?”          “Feisty  as  ever.  She  is  quite  the  little  demon.  Takes  after  me,  huh?”  Mel   giggled.          “Oh,  come  on.  You’re  not  that  devilish.”          Jade  gave  her  a  hurt  look.  “You  come  to  the  airport,  drop  your  suitcase   on  my  foot,  fall  on  me,  and  now  you  wreck  my  evil  mojo?”  Mel  laughed   again,  and  picked  up  her  suitcases.  Jade  grabbed  her  smaller  backpack  and   slung  it  over  his  shoulder.  “Come  on,”  he  said,  “let’s  go  get  a  cab.”            They  walked  side  by  side  out  of  the  airport  and  through  the  doors  into   the  muggy  Boston  air.  Mel  hailed  a  taxi,  and  Jade  handed  Mel  her  bag.  He   hefted  their  suitcases  into  the  back  of  the  car  with  ease  Clare and  opened   Tandythe   door.  “After  you,”  he  said  with  mock  courtesy,  holding  the  door  for  Mel.  


She clambered  inside  clumsily,  and  he  followed,  closing  the  door  behind   him. The  cabbie,  an  older,  bored  looking  man,  asked  without  turning   around,  “Where  to,  Miss?”  Mel  replied  quickly. “Quincy.  Hydelin  Drive.” “You  kids  are  heading  out  to  THAFEYM?  Great  school,  my  nephew   went  there.”  He  turned  and  saw  the  two  pierced  and  tattooed  kids  in  his   cab.  He  sighed  and  muttered  something  under  his  breath  as  he  looked   forward  again.  Mel  rolled  her  eyes  at  Jade,  and  he  laughed  quietly.          “Excuse  me?”  Mel  addressed  the  cab  driver.  “We  can  get  another  cab,  if   you’d  like.  I’m  sure  there  are  plenty  of  other  taxis  that  would  love  take  us   to  Quincy.”          “No,  Miss,  that’s  quite  alright,”  he  muttered  as  he  pulled  into  the  road.   Jade  smiled  at  Mel’s  attitude.          “Oh,  I  brought  something  for  you.”  He  unzipped  his  backpack  and   pulled  out  a  flat  rectangular  box  covered  in  shiny  black  paper.  “Happy   birthday,  Mel.  I  know  it  was  a  week  ago,  but  I  had  to  get  you  something.”   Mel  took  it  from  him  suspiciously  and  carefully  peeled  off  the  wrapping.          “Guitar  Hero  6?  This  isn’t  even  out  in  stores  yet!  How  did  you  get  it?”   Jade  chuckled.          “My  parents  got  invited  to  one  of  those  technology  conference  things,   and  they  were  giving  these  out.  And  I  thought  you  might  like  it.  The   gaming  guitar’s  in  with  my  electric.”  He  motioned  to  to  back  of  the  cab,   where  his  gold  and  black  electric  guitar  was  resting  in  its  case.  Mel   reached  her  arms  around  his  neck  and  hugged  him  again.  “Thank  you  so   much!  As  soon  as  we  get  to  school,  we  can  set  it  up.”  Jade  smiled.  “You’re   amazing.  And  if  you  don’t  mind  now,  I’m  exhausted.  I  couldn’t  sleep  at  all   on  my  flight.  There  was  this  guy  across  the  aisle  who  was  talking  the  whole   damn  time,  and  I  had  to  wake  up  at  like,  four  o’clock  this  morning.”  Mel   settled  her  head  on  Jade’s  shoulder  and  quickly  fell  asleep.  Jade  sighed  and   ran  a  finger  through  her  hair,  but  stopped  himself  quickly.  We’re  just   friends,  he  thought  stubbornly.  We’re  just  friends.  And  besides,  his   thoughts  traveled  further,  love  will  tear  us  apart.  He  fingered  the  cloth  over   his  right  arm,  where  his  tattoo  was  inked  with  the  exact  same  phrase.  Love   will  tear  us  apart.          He  proceeded  to  look  out  the  window  for  the  rest  of  the  drive.  As  they   drove  through  the  town  of  Quincy,  he  looked  out  for  their  favorite  haunt,   Calefaction.  In  sophomore  year,  they  used  to  come  to  the  record  store  to   Tandy chill  out  and  listen  to  local  bands.  They  used  to  walk  in  Clare the  dead   of  night   back  to  their  dorms,  and  Mel  would  hold  Jade’s  hand  so  she  wouldn’t  trip.  


But I  don’t  care  about  that,  he  thought  to  himself.  Why  can’t  I  focus?  Jade,   always  calm  and  collected,  snapped  himself  out  of  his  reverie  and  stared   straight  at  the  seat  in  front  of  him.  It  would  be  okay  once  he  got  a  good   night’s  sleep.  He  was  just  tired. As  soon  as  they  arrived  at  The  Hydelin  Academy,  Jade  woke  Mel  up  by   whispering  in  her  ear.  He  grabbed  their  bags  out  of  the  trunk,  and  they   turned  to  watch  the  taxi  speed  away,  leaving  them  trapped  here,  in  this   prison  of  a  school.  But  everything  would  be  okay,  because  they  had  each   other.  And  Guitar  Hero  6. -­‐-­‐Abby  Alter,  Sasha  Landauer,  Maya  Nagaraj,  Katerina  Pavlidis,  Chloe        Sales,  and  Anna  Verwillow

photo by  Karina  Gunadi

Telephone The ringing  of  the  electronic  communicator. The  excitement  running  through  your  veins Who  could  it  be? You  rush  to  the  phone  to  answer, but  find  out  you  were  too  late. -­‐-­‐Katherine  Moldow


For Dimitri  Shostakovich... For  Dimitri  Shostakovich, One  of  your   Own  pieces To  play. Why? You  ask. Because They  have Tortured Me. You  will  probably Try  to  play  it, And   Fail Miserably.

I also  leave  you  here A  recording. Recorded By  a  professional. To  show  you  how  it  is  supposed  to  sound. And  make  you  feel   Inferior. Make  you  feel The  pain Of  those  who  play  your  pieces. Revenge Is  sweet. Just  as  your  pieces  are… Not.   -­‐-­‐Natalie  Sadlak

The colors  streaking   Across  the  recovered  sky Lighting  up  the  day An  aura  of  wonder  falls Amongst  shattered  panes  of  light -­‐-­‐Austin  Jacobs  and  Abby  Alter

art by  Nicki  Mitchell


art by  Jane  Choi A  Shard  of  Broken  Dreams It  hurts. You  don’t  know  how  much  it  hurts,  can’t  know  how  much  it  hurts.  But  just  because   you  can’t  see  it,  can’t  feel  it,  can’t  know  it… That  doesn’t  mean  it  isn’t  there.  Or  that  it  goes  away.  Every  time  you  look  at  me,       speak  to  me,  smile  at  me,  you  drive  that  shard  just  a  little  bit  further  into  my  heart.   I  try  not  to  care,  I  really  do.  But  I  can’t.  I  can’t  not  care.  You  look  into  my  eyes,  and   smile  as  you  force  me  to  care.  As  you  make  me  bleed,  and  bruise,  and  scar. But  you’re  blind  to  my  suffering.  Hell,  your  world  is  full  of  rainbows  and  happiness.  All   smiles.  Maybe  that’s  why.  Maybe  that’s  why  you  can’t  see  it,  feel  it,  or  know  it. Or  maybe  I’m  just  crazy,  and  you’ll  see  me  in  the  papers  one  day.                                               “FORMER  SCHOLAR  TURNED  SENILE,”  they’ll  say.                                                                                                               And  you’ll  frown,  and  crinkle  your  forehead. “Didn’t  I  know  that  girl?” Yes. Yes,  you  did  know  that  girl. At  least  you  thought  you  did. -­‐-­‐Abby  Alter


-­‐-­‐ Kate  Wang  and  Grace  Fenwick

My mind  is  blank My  mind  is  blanker Fighting  against  myself What  fun Now,  an  idea A  rhyme,  a  poem A  small  blue  flower No!  not  at  this  hour! Well,  why  not  silly? Fine,  fine,  we’ll  talk  about  a  lily. It  must  be  blue Blue  lilies  with  chocolate  fondue! Chocolate  fondue?  that’s  random No,  no,  not  as  random  as  writing  a  tandem! Going  through  the  green  hills and  seeing  those  flowers  just  gives  me  the  chills! Since  when  were  flowers  chilly? Every  since  there  was  such  a  thing  a  a  blue  lily! Now  my  mind  is  blank  again Ok  then,  this  is  the  end! Art  by  Wings  Yeung


Where I’m  From I’m  from  the  beach From  hot  summers  and  a  yellow  umbrella From  riding  on  bikes  and  forts  in  the   forest I’m  from  Fudge  on  4th  of  July I  can  still  taste  the  sweetness  of  the  fudge And  sand  from  the  salty  beach  winds I’m  from  Sundog  Books From  Patty  waiting  at  the  door To  Central  Square  Records  on  the  top I’m  from  Pickles From  the  Foot  Long  Hot  Dog From  those  Virgin  Margaritas I’m  from  Frost  Bites From  that  Tutti  Frutti  flavor From  those  warm  summer  nights I’m  from  the  Degregorio  Family From  Greyson From  Oliver From  Cari From  David From  Grove  by  the  Sea I’m  from  the  Nasty  Lady The  Orange  House The  Old  Playground  and Those  Tennis  Courts I  am  from  the  Lime  Green  House   With  Orange  Trim. -­‐-­‐Celia  Aldrete

To Fall  in  Love  with  Poetry To  win  a  poem's  heart, I  would  show  it my  true  self I  would  take  it on  long  walks  in  the  park, not  talking I  would  give  it small  bouquets  of  daisies and  a  vase I  would  understand  its troubles  and  worries and  embarrassments I  would  appreciate  its shyness  and  loyalty and  love  every  moment of  clammy  palms and  red  cheeks and  stuttering  voices -­‐-­‐Abby  Lowell


Black and  White You  never  asked  for  this.   This  unanswerable  question  hanging  over  your  head  like  your  own  personal   storm  cloud.  You  never  wanted  to  be  the  one  to  make  this  terrible  decision. But  that’s  life,  they  say. No,  you  reply.  That’s  just  some  great  cosmic  being,  bent  on  screwing  up  your  life. What  would  it  be  like,  you  wonder.  What  if  you  just  said  yes?   What  if  you  let  the  responsibility  just  slide  off  your  shoulders? But  you  already  know,  don’t  you?  You  know  that  no  matter  what  you  choose,   that  heavy  feeling  of  guilt  would  settle  in  the  pit  of  your  stomach,  and   your  thoughts  would  be  plagued  with  “what-­‐ifs”  for  the  rest  of  your  life. You  consider  whether  guilt  for  eternity  would  be  better  than  this  daily  pressure, to  choose,  that  you  can  only  escape  in  your  dreams.   Sometimes,  not  even  then. But  then  you  chastise  yourself  for  being  selfish.   After  all,  the  psychological  consequences  for  you  are  nothing  compared  to   the  life-­‐changing—or  life-­‐ending—consequences  for  her.   You  think,  the  only  thing  to  do  is  to  choose  what’s  right. But  what  is  ‘right’?  Right  for  you,  right  for  her,  right  for  them,  us,  the  world? The  thing  is,  there  is  no  ‘right’.  There  is  no  ‘wrong’.   It’s  all  just  a  blur  of  that  fuzzy  grey  area. And  so  the  question  remains:  Life,  or  death? Because  in  that  respect,  there  is  no  grey  area. It’s  all  black  and  white. -­‐-­‐Abby  Alter


She says,  “When  the  witch  makes  the  moon  drink,   That  and  two  small  things  arise.”  And  she Wipes  a  drip  of  Kool-­‐Aid  from  her  chin. -­‐-­‐Anna  Verwillow

photo by  Clare  Tandy

Ordinary girl  in  the  moon, Sick  of  things  because  of  things. -­‐-­‐Anneliese  Gallagher


Txt u l8r What ever happened to metal slides and tire swings and jumping in rain puddles to see who can make the biggest splash? When was the last time you ran as fast as you could just for the fun of it? ‐‐Karly Quadros

Soccer Can you feel your heart beat racing, looking at the team your facing? It’s the best sport in the world. It makes you feel so free.      When I am out there on the field just the ball and me. Driving and dribbling, shooting and scoring.             Always full of action and never ever boring.   Kick, pass, cross, goal. Trip, slip, fall, roll. Soccer is an active game, not for those blind or lame. The game is not only for fun. The happiest team is the team that won.   My shorts are grass‐stained; my jersey’s a wreck. I’m covered in mud from my feet to my neck. My shin guards are broken; my cleats are amiss–  it just doesn’t get any better than this! ‐‐Kate Wang

art by April Chien


Earrings for the Buddha For those  Flowing Floppy Ears I give you  Wonderful Fanciful Earrings You need some Long  Dangly Decorations Hope you  Enjoy Cherish Them Adorn those Flowing  Floppy  Ears ‐‐Teni Amos

art by Jessica Zubizarreta

A gift for Buddha I have noticed there is something that you lack; For things like this I have quite a knack. Though you frown on most material items, Please accept this out of need. I would like to give you this pillow. Please sit on in as you meditate, There is no real need to hesitate. Just place it and yourself upon the floor, And on life you can continue to contemplate more. ‐‐Sarah Dunn


Fireflies A  boy Awake  at  the  darkest  time  of  the  night Scared The  moon  is  hiding,  for  even  he  does  not  come  out  that  late The  boy There  is  not  even  a  spark  of  hope  in  his  heart In  the  distance A  light Warm  with  energy A  spark Of  hope   Coming  toward  you Gleaming  with  help -­‐-­‐Kate  Wang

Unicorns never actually  seen  them,  those  mystical  creatures almost  like  they  came  out  of  a  storybook what  kind  of  animals  these  days  light  their  behinds  on  fire the  world  is  dying  you  see if  this  is  what  we’ve  come  to -­‐-­‐Natalie  Sands

photo by  Kate  Wang


The Garbage  Collector Fredrick  Newham  crouched  over  a  spilled  trashcan,  the  bin  rolling  at   his  feet.  Clawing  past  most  of  the  items  he  found,  Fredrick  stopped  at  what   could  have  been  a  woman’s  favorite  pearl  earring.  Taking  that  in  his  hand,   he  rolled  it  over  and  over  between  his  fingers,  seemingly  examining  every   side  of  it  and  reveling  in  its  creamy  smoothness  with  a  childlike  pleasure.   Not  bothering  to  look  for  the  earring’s  pair,  he  pocketed  the  single  earring   and  moved  on  to  rummage  in  the  next  trashcan. The  saying  “One  man’s  trash  is  another  man’s  treasure”  was  quite  true   in  Fredrick’s  case,  and  to  say  that  he  lived  by  it  would  be  an   understatement.  Every  day  was  the  same:  Fredrick  would  wake  up  at   eleven  and  almost  immediately  start  looking  through  other  people’s  trash   to  find  items  he  thought  were  special  enough  for  him  to  bring  home. Finishing  with  his  last  trashcan  of  the  day,  Fredrick  started  the  walk   home  in  the  nightly  orange  glow  of  the  street  lamps.  They  guided  him   home,  as  breadcrumbs  did  for  two  children  in  a  fairytale.  However  those   children  and  this  man  had  something  more  in  common.  It  wasn’t  their  age,   since  Fredrick  was  middle  aged  and  far  older  in  body  than  they–  instead  it   was  the  fact  that  the  source  of  his  pleasures  came  from  the  same  youth-­‐ filled  spring  as  theirs.  Fredrick  had  the  gift  of  looking  about  him  and  his   world  in  the  same  manner  as  a  child,  with  the  same  curious  eyes. On  the  other  side  of  the  same  street,  a  woman  and  her  little  boy  were   walking  home  hand  in  hand.  With  only  a  quick  glance  at  Fredrick,  the  boy   could  tell  at  once  that  he  wasn’t  like  most  adults,  and  with  the  interest  of  a   child,  stated  so  to  his  mother.  His  mother  hushed  him  at  once  and  told   him  to  keep  his  voice  down  so  ‘the  kind  sir’  wouldn’t  hear  him. “But  he  isn’t  like  Daddy,”  the  child  was  insisting.   “That  kind  man  is  autistic,”  the  mother  replied  in  a  low  voice,   painstakingly  enunciating  the  last  word.  “That  means  that  he  doesn’t  talk   or  play  like  you  do,  or  act  like  Daddy.”  The  mother  started  explaining   autism  a  bit  more,  but  the  boy  had  turned  away,  already  bored. Fredrick  had  seen  the  mother  and  her  boy  from  across  the  street,  but   did  nothing  to  acknowledge  their  existence.  He  had  vaguely  heard  their   voices  carried  over  by  the  night’s  cool,  crisp  air,  nothing  but  a  little  over  a   murmur,  and  he  didn’t  choose  to  listen.  Fredrick’s  mind  was  a  great   distance  away  from  the  scene  that  played  before  him,  and  children  turning   to  stare  and  gawk  was  nothing  new. Fredrick  entered  his  house,  which  was  little  more  than  an  abandoned   shack,  a  little  ways  off  from  the  rest  of  the  neighborhood.  His  fingers  


fumbled for  the  light  switch  to  the  right  of  the  door,  flicking  it  on,  though   he  had  no  electricity.  It  was  just  a  routine  that  had  no  motive  except  for   the  fact  that  to  Fredrick  it  made  the  room  feel  the  slightest  bit  brighter. Standing  with  his  back  against  the  door,  Fredrick  was  surrounded  by  all   sorts  of  items  imaginable:  items  of  different  colors,  items  of  different   shapes,  items  of  different  textures.  It  was  safe  to  say  that  the  only  thing  the   items  had  in  common  with  each  other  was  the  fact  that  Fredrick  had  taken   an  interest  in  them  and  had  taken  them  home. Fredrick  reached  into  the  pocket  of  his  dark  green  coat,  and  pulled  out   several  objects,  one  of  them  being  the  pearl  earring.  Setting  them  aside   with  great  care,  he  began  to  dig  in  his  other  pocket. Out  came  a  piece  of  fried  chicken,  a  couple  French  fries,  and  a  half  of  a   BLT  sandwich  that  he  had  found  thrown  away.  He  had  begun  methodically   eating  when  he  heard  a  loud  knock.  Fredrick  didn’t  look  up,  and  continued   eating  his  dinner.  Sharp,  insistent  voices  could  be  heard  through  the  door,   yet  they  didn’t  pierce  through  Fredrick’s  stonewall,  and  were  ignored.   Sounds  of  shouting  and  loud  banging  went  unnoticed  by  Fredrick.  The   door  was  kicked  open,  crashing  into  the  piles  of  items  that  he  had   collected.  A  snow  globe  came  tumbling  down  from  the  top  of  an  old   broken  microwave  and  burst  on  the  floor.  A  cracked  face  of  a  little  dancing   girl  stared  back  at  Fredrick  from  the  middle  of  the  shattered  snow  globe.   He  turned  away  from  her.  Two  policemen  walked  in–  yet  that,  too,   seemingly  went  unnoticed.  It  was  just  him  and  the  broken  girl  staring  at   his  back.  Fredrick  continued  to  eat,  gazing  straight  into  the  air  before  him.   Murmurings  were  passed  between  the  officers;  words  like  “hoarding”  and   “invading  private  property”  were  used,  as  they  took  in  the  sight  of  the   room  and  all  the  many  items  piled  around  them. When  Fredrick  finally  noticed,  he  was  confused.  He  didn’t  comprehend   what  was  going  on  around  him  and  didn’t  try  to.  Words  were  thrown  back   and  forth  between  the  loud  officers  as  Fredrick  stared  down  at  the  dancing   girl,  frozen  in  an  eternal  dance,  looking  up  at  him  with  accusing  eyes.   Words  were  yelled  at  him.  Finally  he  sighed. “Fredrick  Newham,”  Fredrick  said  as  if  was  reading  someone  else’s   name  on  a  business  card.  His  voice  was  flat  and  monotone  as  he  gazed  past   the  policemen.  More  mutterings  were  exchanged  between  the  officers,  as   they  forcefully  led  Fredrick  into  their  car.  They  were  mildly  surprised  when   Fredrick  didn’t  fight  them  at  all.  He  just  walked  on. Emerging  from  the  police  car,  Fredrick  found  himself  in  a  place  he  had   never  seen.  He  was  thrown  into  a  room  of  mass  chaos. The  room  was  as  wide  as  it  was  long.  It  was  filled  with  many  people  


wearing dark  blue,  rushing  back  and  forth,  to  and  from  wooden  desks   stacked  high  with  paper.  Fredrick  was  then  ushered  into  a  next  room.  The   whole  room  was  white  and  so  startlingly  bright  that  he  had  to  look  away.   But  everywhere  he  turned  the  whiteness  followed  until  he  was  reduced  to   staring  down  at  his  dirt  smeared  shoes,  two  sizes  too  big. A  grey  haired  man  in  a  white  coat  was  waiting  for  them  in  the  room.   He  talked  to  the  navy  clothed  men  behind  him  who  brought  him,  until   they  finally  left.  Once  they  left,  the  man  turned  towards  Fredrick,  slowly   talking.  Fredrick  didn’t  want  to  be  there.  He  wanted  to  go  home.  The   white  room  scared  him.  However,  every  time  Fredrick  turned  his  head  to   look  away,  the  man  moved  into  his  sight  again.  There  was  no  escape,  so  he   told  him  the  thing  that  everyone  always  wanted  to  hear  from  him. “I  am  Fredrick  Newham,”  he  said  with  a  bit  of  difficulty.  He  had  trouble   pronouncing  his  cks  and  his  ms.  The  man  in  the  white  coat  continued  to   mutter  to  himself.  If  someone  else  was  in  the  room,  they  would  have  heard   words  such  as  “autistic,”  “correctable,”  and  “therapy,”  but  of  course   Fredrick  heard  nothing.  And  so  started  his  days  in  jail  and  speech  therapy.   Jail  could  have  been  the  best  thing  that  happened  to  Fredrick. Six  weeks  and  forty-­‐two  therapy  sessions  later,  Fredrick  Newham  found   himself  back  in  the  center  of  his  room  where  he  had  stood  all  those  many   days  ago.  He  was  still  taking  therapy  sessions  with  Dr.  Bradbury,  but  his   speech  was  improving  at  a  fast  rate.  Fredrick  was  now  working  on  finally   parting  with  all  the  items  that  he  had  collected  over  the  many  years,  and   he  knew  exactly  what  to  do  with  them. Fredrick  took  a  step  back  to  examine  his  work  placed  all  around  him,   and  then  looked  back  into  the  bag  that  held  the  last  of  his  found  items.  It   was  all  empty,  except  for  a  single,  pearl  earring,  lying  almost  forgotten  in   the  chasm  which  was  the  bag.  Fredrick  picked  it  up,  remembering  the  day   he  had  found  the  pearl  earring.   This  was  the  only  thing  he  could  not  part  with,  for  the  memories  it   held  were  too  important…  too  strong.  It  signified  a  part  of  his  life  he  still   wanted  to  remember.  He  put  it  in  his  pocket. Neighborhoods  away,  a  woman  picked  up  her  daily  newspaper  at  the   breakfast  table.  Her  boy  was  playing  with  a  toy  truck  at  her  feet.  As  she   flipped  through  it,  the  woman  stopped  at  a  picture  of  a  proud  looking  man   standing  in  front  of  multiple  pieces  of  art,  all  made  from  recycled   materials;  things  someone  would  find  in  an  average  household’s  trash  can.   The  man  looked  familiar,  but  it  was  his  wide,  brilliant  smile  that  made  her   stop.  She  couldn’t  help  but  grin.         -­‐-­‐Anna  Caltabiano


As the tiger roars Sand erupts into the air To call her cubs back. Stealthily through the bushes  Rustling like the dead leaves She waits, silently. Waiting for the prey to come, Patience is vital. A flashback to her early days When impatience was allowed. That means nothing now After all they must survive Simply survive She opens her dark black eyes To see the prey leap away

The flowers falling  Lightly onto snowy ground Each blossom is gone. Leaves wither and branches shrink Into brittle bones of trees. By Natalie Sadlak and Jane Choi

photo by Karina Gunadi

‐‐April Chien, Sasha Landauer, Katerina Pavlidis


Clear sky above her And green grass below her She watches clouds here. Blade by blade she counts the grass Ten, twelve are numbered the earth. A fast swooping bird, A crow cries from the distance Lying, listening calm And as night’s curtain doth fall She falls into dreamless dreams ‐‐Kris Auyeung, Lianne Blodgett, Audrey Flower

Time easily drifts Not tethered to anything Careless as wind The movement is so careful As it floats abroad in the dark A man‐made concept  Yet we utterly depend On its method, its madness ‐‐Sima Biondi and Catherine van Blommestein


Coming Home In a yellow floral dress, with hair in tiny blond ringlets, the little girl  sitting on the sidewalk looked like a ray of sunshine. A pink piece of chalk  in hand, she drew a butterfly on the concrete, smiling with satisfaction.  Then, a second later, the smile had vanished, and her eyes became  downcast. A tear slowly fell from her face, landing on the beautiful  butterfly. Beth looked at her butterfly, now ruined, and started to cry. She  dropped her chalk carelessly on the street and stood up, smoothing her  dress with her hands. She made her way down the sidewalk, to her house,  feeling crushed. Her father was supposed to have come today, and meet  her on the sidewalk. She had imagined that he would pick her up in his  strong arms and twirl her around, each of them grinning ear to ear. That  apparently was not going to happen. Beth arrived at her house, and she walked up the uneven walkway. She  let her perfect white shoes drag on the ground, as if to make it clear that  she was very unhappy. Barely able to reach the rusty old knob, Beth let  herself inside the quaint house, peering with derision at its disarray. Books were stacked upon each other in the middle of the family room.  And her dog, Sherry, had left toys everywhere. Dream catchers hung from  the ceiling, and a large poster that said ‘Let peace live on!’ hung up on the  plain white wall. Sherry rambled into the room enthusiastically, licking Beth’s legs. Beth  giggled; Sherry always made her feel better. She took a few steps towards  her mother’s art room, the messiest room of all.      Suddenly, Beth heard a car door slam outside. Her heart lifted, and as  quickly as she could, she ran to the front door with Sherry in tow.  Swinging the door open revealed her father, in his camouflage uniform  that Beth had always said made him look like a bunch of leaves. All of  Beth’s earlier doubts about her father not coming home went away. It  couldn’t be a better summer day, Beth thought, there wasn’t a cloud in  sight, not a single shadow to dampen her spirits.                                                                ‐‐Sarah Rantz


At night it disappears into heaven's shadows  but it creeps behind your shoulders at the light's rays  Light, it makes our shadows angry!  A fragment of black must be present,  a repeating ghost, taller or shorter  than to desire only incomplete oaths have witnessed  Dressed in grey ‐‐Karina Gupta and Kiana Borjian

art by Jessica Zubizarreta

Our Silhouette daunts the pavement  a following twin of darkness  a foreign darkness: ore that shines  host of a devil  it floats with hatred for the ground  trapping your every corner 


Dream Résumé On this day she flies without purpose, on magic carpets and wings, the catcher of foreign animals, to learn their language, then release. The girl can make the seeds in apples disappear, and is a licensed killer. She can string flame flowers to dying water birds, she can bend in any way, find the things she never lost, and with the kick of her knee, breathe the dead alive again. ‐‐Ana Afshari

art by Karina Gunadi


The Keystrich (a mix of an ostrich and a key) The KEYSTRICH’s talons are made of keys He uses them to swiftly run by trees Its keys can unlock so many things  And sometimes a box of diamond rings The KEYSTRICH habitat is desert or open‐land  When they move through the desert their key blades kick up sand  They mainly feed on seeds, grass, fruit, and flowers On occasion, they eat insects which give them power The males’ height is from six to nine feet Their top land speed is tough to beat It stores its food in its throat It also wears a warm, feather coat What makes them special is their long legs and neck  To eat their food, they munch, crunch, and peck Their decorative metal key toes shine in the light They are definitely one bird, which doesn’t take flight Sometimes their key toes break and need repair They go to Home Depot and boy do people stare They are all different colors, even blue Their legs only kick forward‐‐who knew? The KEYSTRICH spend its winter in pairs or alone When they hatch, out pop up toes of chrome Their soft, fluffy feathers act as insulation The female lays her eggs with such determination  So, if you see the extraordinary KEYSTRICH walking in the city Please, dance to a ditty and be very witty ‐‐Jordan Jackson


I am one of those 

Who never have good dreams but

The reappearing 

Candy that I never get

To eat.  No, I have nightmares.

In chilling water

Magically enclosed by 

A chain‐link fence I

Thrash around, my eyes glimpsing 

Flashes of electric eels

My heart increases

 

 

 

In speed when I see their eyes Red and dull, hungry

Again, there is a chain fence

A volcano of play‐doh explodes

Red lava drips down 

Slowly spreading on the floor

Surreal, I start to run

 

 

 

Agonizingly slowly

The lava spreads, reaching me

It touches me and

I wake up, my toes ice cold.

And my lungs aching.

‐‐ Karina Gunadi


The Passionate Piano          Fingers fly across the black and white keys The glowing golden pedals smooth and light Fluttering beneath me like bumblebees The harmonies soaring through the dark night A complex melody stirring the sky The notes illuminating my bright face Their movements so graceful it makes me cry With light, rounded feet, running in a race Yellowing pages splattered with black spots The marks of a thin calligraphy pen Stems crisscrossing, forming intricate knots Straying away from the book yet again The bittersweet song pulls to a close I walk out the door – where the music goes ‐‐Caroline Harris

The Small Yellow Room It was just a room Just a small yellow room But somehow Somehow It became more Maybe it was the bedspread Maybe it was the cream colored curtains But somehow  Somehow It became mine A part of my heart that I will carry around forever Wherever I go, the small yellow room will be tattooed  across my heart Imprinted like Braille on my soul Because somehow Somehow It became me. ‐‐Clare Maloney‐McCrystle


Convenience Store We stopped outside a 24‐hour convenience store. One of the livid red lights of  the Open sign was out, and another was flickering.  The entire place had an air of  desolation about it, though that could have been from the empty night of the  surrounding desert. It looked eerie, unreal, glowing in the night. We parked in the space nearest to the door, our one beat‐up car in an empty  lot, and got out. A cold wind blew at us and rang the old brass bell tied to the top  of the door as we opened it. The man behind the counter glanced up, then  returned to his game of solitaire on the old computer behind the counter. The artificial light was harsh on the packaged goods. Row after row of brightly  colored, artificially flavored food and drinks rolled out, their plastic coatings  shining. The only unpackaged foods were rotating kabobs of cut up hot dogs.  They looked sick, dry and wrinkled in the red light of the heating lamp. We picked up a case of Gatorade, the red kind. That’s the kind my mom  always got, too – the red.  No flavor, just a color. Red.  We walked up to the cashier and set the Gatorade on the counter. He rung up  the purchase, looking faintly annoyed at having to do it. As if it were  presumptuous of us to want to buy something at the store. But maybe it was. It wasn’t our store; we had received no invitation to it.  Maybe you weren’t supposed to buy anything. Just look.  Just look at the fake food. The store could have been a museum; the pieces, the  food, would last long enough. Maybe it just wanted to stay frozen in time, never  change, never lose any pieces to scurrilous collectors who would insultingly tear  them apart, disregarding the perfection of the clean, plastic packaging.  Maybe that’s why it was out here, so far from anything else. To protect the  vestiges of civilization it had been entrusted with. The bright, artificial pieces that  painted a picture of a fake, dependent, era. But we didn’t know. All we knew is that when the cashier rung up the  purchase, we paid him from our dwindling supply of cash then left. Left the store frozen in time. The store with the flickering lights that would  probably just go out, one by one, and never get fixed. The store where the hot  dogs on kabobs just got drier and drier, sicker and sicker until nothing was left  but a withered husk of what they had once been. The store with an old brass bell  tied to the top of the door. A door that would never open. A bell that would never  ring. A bell that would just hang, silent, frozen in time.  

‐‐ Clare Tandy


Gone flutter here and there with the light lingering in lines but still even you cannot light the darkest corners of my heart you cannot bring it back, nor I I don’t care about your glow so radiant it hurts stop your effort to have me dance with you in the dark in the fields that brushed its legs as well,  you cannot bring it back ‐‐Heejin Hahn

photo by Clare Tandy


Where I Am From I am from cupcakes in bed on birthdays From cinnamon toast crunch cereal in the mornings, with a glass    of orange juice I am from the dog couch in the family room         Covered in dog hair, and often vacuumed I am from the waterslide and pool outside (Where you catch the speed of at least 20 mph) The hot Jacuzzi with jets Whose shape is oval‐like, with small pebbles lining the inside As if we were on a Hawaiian rock beach I’m from guacamole and chips every night         From Brenda and Robert Leslie I’m from the beach in Tahoe To skiing on its highest mountain From Go to sleep! and Get up! I’m from the Menlo Park Presbyterian Church Where the leaders are a bit too enthusiastic And we learn all about each other in huddle groups I am from England Fish and sticks are all they eat there From the hat collection my dad has To my grandfather’s mustache         (which everyone comments on) I am from the hide leather lamp, which never seems to fall over    in the family room Metal structures of men and women Faces hard and serious To light up the room, when filled with despair and darkness I am these collection of moments— Ones that formed while I was here on ground— I have finally budded on the Family tree A beautiful flower ‐‐Leslie Akin


Shea She sits quietly, reading her book All is peaceful, all is well The wind blows gently through her straw colored hair She delicately turns each page, as if each were a note Breaking the crystal clear silence with her perfect pitch A delicate hand blocks the sun Shining through the clouds On this beautiful day On this beautiful Shea ‐‐Clare Maloney‐McCrystle and Lou Biffar

art by Chloe Sales


Stairs Stairs Sadly taken for granted. What a wonder they are. They lead you to new places They take you up and away from the ground. Every time you take a step You are closer to your destination. Every step you take, you rise Every time you take a step, you get wearier, but you carry on knowing that you want to get to that place. That one place closer to the sky than where you started. ‐‐Greer Hoffman

art by Karina Gunadi


Casting Call Art thou that honorable maid, that here killed the Maycomb witch; Ay, it was a long and bloody battle, Between an "and,” including you and the witch Legend says you killed her wickedness with a baby rag, and a fair table. You fought valiantly against her,  she nearly won several times, but you persevered long enough so by the time the candles had burned low,  you declared victory. Was that really you? I should think not. But thank you for your time And... Next!  Center stage if you please. Now let me ask you this So art thou that honorable maid.... ‐‐Sima Biondi art by Karina Gunadi


Where I’m From I am from Nanang and Tony, I am from my dad, who helps me grow, From my mother, I am from the grandparents I never got to meet, From sinigang and fried chicken at gatherings, I am from Illukano, Spanish, and English the language of my ancestors, I am from “attitude determines altitude,” I am from the smell of Expo markers on the whiteboard in the morning, I am from the annoying sound of the alarm clock, I am from the smell of food waking me up, I am from early Sundays, I am from Friday afternoons, From those never ending summer days, I am from the taste of dirt on the softball field, The smell of the grass on a hot day, I am from the great taste of championship, and the bitter taste of defeat, I am from the rosebush near my house, I am from the feel of a shower after a long day, From the never‐ending barks of my dog, I am from the smell of Coco’s fur after a hard day, From my bed, blankets, and pillows, I am from a toothbrush and toothpaste, From sleep, I am from My writings. ‐‐Meg Johnson

art by Mackenzie Macdonald


Ghandi I have left the comfort of Haviana flip flops on the shelves which you could probably use, for that long walk towards world peace. No need to thank me. Think of it as a present, a returned favor, because you will spread peace and harmony throughout the world. Enjoy the squishy, floppy, coziness of your new pair of Haviana flip flops. ‐‐Megan Colford

Art by Heejung Chung


er or v ‐K ra iv e en a R y S er ar t b

Dream Skills   In Dreams I have the unique ability The ability to be late Late to the same event Multiple times   In Dreams I am able to get lost  In beautiful places Places full of People People that I’ve seen But do not recognize   In Dreams I wake up panicked Panicked I’ve overslept Overslept and missed an appointment But it’s only in my head   In Dreams I question reality: Is this real? Am I dreaming? What is a dream and what is not? Surely I know what’s real. Because surely this is real. Isn’t it? ‐‐Clare Tandy

art by Elle Kass


art by Fernanda Kramer

‐‐ Abby Lowell

On the fairgrounds Tears drip down my cheeks Because my best friend Caught more fireflies than me

Lanterns in the darkness An excited shout pierces The silence When lightning is trapped Between her hands

Fairground Fireflies


Awkward turtles sit, Fierce, big lions roar loudly, Two worlds become one. The turtle’s shell sits empty By the lion’s big soft paws Soft, gummy candy, The turtles tasted salty, Torn out from their shells

Never to see light again Their souls drifting from their shells The other turtles Hear the unfortunate news They want their revenge These turtles wait for darkness, Then they slowly stalk the lions. ‐‐Anna Yu, Izzy Lyseggen, Clare Tandy

art by AJ Levison


art by Tess Batchelder

Dream Résumé she won the olympics twice in food skiing (macaroni is her favorite) and she can make a pony come out of nothing and ride off far away down a big cloud she can go places without moving sometimes she knows who people are when they look completely different than they used to she munches on stars and she slides off of shooting sheep sparks fly when she stomps and though she randomly falls off cliffs don't worry, she always wakes up before she hits the earth ‐‐Lucy Fox


photo by Anneliese Gallagher

Dear Jerry from “Tom and Jerry,” I have left a special  Present for you in your mouse hole  (I got the address from a friend). In it lies a taser Updated with the highest technological lasers  And such The cat is really the problem You, the mouse, are definitely awesome Do the job because it must be done This is not a mere pun. I wish you the best little man Sincerely, your biggest fan. ‐‐Jolena Ma


Remixes of Pablo Neruda’s “Ode to a Lemon” Sweet‐smelling moonlight, of the universe of a miracle, emerges halves of gold love’s delicate moonlight essences gold to your touch  emerge riding the droplets of pure gold from clotting light and gold so aromatic droplets ‐‐Karina Fonstad live on lemon juices ‐‐Indigo Jones

photo by Katie Jo Shuman

delicate of a miracle, aromatic facades the gold of the universe arcane droplets, sweet  smelling moonlight brims in the barbarous gold house of starry light; half a world alive ‐‐ Kavya Tewari

Ode to a Lemon sweet smelling yellow brims into the rind a merchandise miracle sodden with the world unguessed light riding the star ‐‐Indigo Jones


Rain Rain, rain Crystal droplets, trickling down the window It can be heard for miles, on the rooftop Like clouds crying. April showers help the plants Grow, and grow and grow. To become colorful flowers, blossoming in the springtime. The smell of rain Is always there long after a shower. The fresh earthy smell lingers, And washes your worries away. My mommy says I shouldn’t go out in the rain. Not to jump in puddles. Not to let the rain fall on my head. But I open my mouth wide, and let the rain fall down I laugh And eat them, like gum drops The rain is beautiful Not just because of the fun I have in it, But also because after it is gone, Comes a rainbow. ‐‐Kavya Tewari and Sam Jensen

Water Your waters are dim You can tear apart a limb Yet fish and crabs swim ‐‐Tara Thakurta and Kathleen Chang


Breeze tickles lone bud Bright sunlight reflects drifting time. Night falls and silence. Sounds of nothing fill her ears The wind has swayed to a stop And she feels at peace Outside the lone bud still sits As she falls asleep ‐‐Kelsey Auyeung, Chloe Sales, and Alex Zafran

art by Chloe Sales


Never Going to Happen If You Just Believe... There's a small, beat‐up house, somewhere out there, that's yellow on  the outside (“an odd color,” as everyone says when they stroll by) and beat‐ up nothingness on the inside. Its walls are lined with the different  components of eggs‐‐the whites, yolks and shells‐‐with patches of bare  wood panels, where someone threw something, or some animal scraped  some part of itself against the paint, or something else happened, so that  they are now colored brown‐‐or green with moss‐‐instead of plain old  yellow. Bordering this house is a short, what‐used‐to‐be‐white fence. And  in replacement of the originally white paint is graffiti. Just a collection of  various phrases and groups of random words sprayed and splattered onto  the poles staked in the ground that are written in completely illegible  fonts. “Zach was here,” one reads in faded shades of green, and on top of  it is, “and he was with his girlfriend, Vicky,” written in purple, along  with other different names, in the many colors people use when they want  to make themselves visible to others, or attempt at being noticed. Neon  usually.  Behind the chipped wood and names and colors of the fence is a patch  of dirt coated in dead plants that used to pass as grass. Their once‐green  blades are brown, and so old that when the smallest gust of wind blows by,  they crumble into a billion pieces. That's how old the house is, how rickety and unwelcoming it looks. Not  a complete sentence. It's the type of house that directors use in a horror  film for the time when a curious little boy wants to check out an unknown  place and gets eaten by some green, slimy monster as a result. Or the type  of house that seems like a good meeting place for a couple of teens who  think they're “all that.” “How 'bout the ol' yellow barn? 1900 tonight,” one might say to  another. And after that night, one of them will have to leave the “ol' yellow  barn” in an ambulance, most likely the one who suggested the idea of  having an organized fight. It has the perfect atmosphere and appearance  for something bad to happen‐‐creaky floors, an undernourished lawn, a  cracked and broken fence, no inhabitants...all in the middle of about the  worst neighborhood possible. It's almost as if some evil sorcerer lived there  once, and put a bad vibe on it before moving somewhere else, just so he  could give people like us (those dastardly humans!) a hard time.  The first time I went to my little hide‐out there, I was on the verge of 


tears, fourteen, and alone. The alone part was fine; I'd gone there to be  alone. But didn't anyone have pity on a girl who was so desperate for  comfort she would go to a junkyard like this? Wouldn't someone hear me  crying and come inside to see what was going on? Maybe even try to help?  Well, apparently, if I were to ask one of my classmates those questions,  they would have answered with more enthusiasm in their voices than  while revolting against our parents. “Duh! No. Especially not a girl like  you.” Darn right. I don't even remember what I was upset about, but I  know I waited for my savior for about an hour, venting out buckets and  buckets of saltwater onto the floors of that house. And when he (I'd really  been hoping for a “he”) didn't come for me, I said it for the first time.  It was just a whisper at first, just a ranting‐to‐myself‐about‐how‐life‐ sucks kind of thing. But it felt good, saying my first curse word, being able  to just let it out. So I said it again. And again. And again and again. Until it  was more like a ranting‐to‐the‐neighborhood‐about‐how‐life‐sucks thing.  I think I must have repeated it about 50 times, and by the 50th, I was  probably as loud as the music emanating from the speakers in the house  next to me. They were having a party by the way. Without me. I repeated  them without any other words in the middle. It seemed more pure that  way, more enunciated, more like I was mad as hell at the rest of the world.  My savior didn't come for me that day, but I was proud nonetheless.  It's just that it wasn't pride in meeting a guy that actually gave a crap about  me, which (boohoo) still hasn't happened yet. I went home after the  episode at the house, woke up the next morning (a Saturday), and went  straight back. This time, I decided to use my new vocab word in complete  sentences. “That ‐ing, stupid, idiotic, flirty...” “‐ her. I don't need anyone.”  So on and so forth. “He” didn't come that day either, obviously. (A note: I  didn't know who I wanted the “he” to be. It wasn't a crush savior; it was an  anyone‐that‐came‐by poor person who happened to be a sucker for crying‐ and‐utterly‐desperate people, including yours truly.) As time went by, I continued to make my trips to the house, which I  renamed as “the shack” later on in my cursing career. When I started using  the words (after I thought I'd had enough practice) in public, Mom and  Dad didn't grope and whine about it. Dad had figured I would’ve had to  start sooner or later, and mom was too drunk all the time to care. I kept going back to that stupid barn. It became a habit: Wake up, get  changed, go to the barn and rant, go to school, go to the barn to rant while  doing homework, stay for another hour or so to rant to myself without  having to do homework at the same time, go home, sleep, wake up... It was  so soothing to be able to let it all out without anyone caring, that I 


gradually increased my weekly ranting trips. Maybe it was because I still  had hope, and I was trying to make excuses by saying that it was soothing.  Maybe, I started going more often to increase the possibility that, oh  please oh please oh please, “he” might come and at least try to placate me. But, of course, to no avail. So where's the ending to my story? How does this all come together so  that I can have a life and be noticed and be thought of as cool and all that  good stuff? It doesn't; it's a simple fact that I learned to accept the day I  started cursing. My story is filled with a bunch of maybe’s and possibly’s  and hopefully’s and wishful thinking that didn’t come true like the Disney  movies all said. I believed and believed and believed and look where that’s  gotten me. But I still don’t have the intelligence to stop, so I just keep on  believing. And it's stayed that way since that first journey into the shack  because I decided not to do anything about it. My story doesn't have an  ending... yet. But the “yet” part of it only exists because of the hopeless,  pitiful hope that something that hasn’t before, isn’t going to, and probably  will never happen “just might.” ‐‐Heejung Chung

photo by Clare Tandy


photo by Katie Jo Shuman

Ominous Obstacles   

Roaring wind propels me down the mountain  With heavy flakes twirling around me The flurry of snow is like a fountain Swirling around me madly as I ski Unforgiving blades cut deeply downwards Harshly stirring up miniature snowballs Forming a series of tumbling herds Creating cacophonous endless falls Dark trees ominously cloud my vision A constant torrent of free‐falling gray Furious snow morphing to mad fission Tall trees looming overhead with dismay The deadly doom of this winter attacks But I solemnly swear I will be back ‐‐Caroline Harris


art by Sasha Landauer

art by Anna Verwillow


Where I’m From I am from white rice and noodles From hamburgers and pasta America and China. I’m from music Piano and violin From monotonous practice everyday. I’m from a ball making contact with a racquet The “try harder” or “good shot” From the success of winning Or the bitterness of loosing Every time the ball flies over the net. I’m from daily homework A worn down pencil scribbling over a paper Spilling out ideas. I’m from the barks of poodle when I get home From the pleasant wagging of his tail. This is where I’m from. ‐‐Rosie Crisman art by Wings Yeung


A Short Life Poem Did cities arise from small things? Did citizens arise from the moon? Ordinary happened by living. Man happened by living. Living happened by… ‐‐Maddie Tarr

art Madeleine Frick

The Telephone Box The bright red box Glows like a beacon Through the early morning haze At the corner Of two very busy streets ‐‐Grace Fenwick


For Cinderella I got you a gift Just because A pair of lovely new sneakers Size 5 like you said Glass slippers are so out And a great new wristwatch It’s really very posh P.S: try not to leave The shoes on the stairs again I’ll be filled with grief. ‐‐Jolena Ma

Cleopatra: You should receive some black eyeliner  Via first class mail I hope it serves better than the kohl, Which seems to smudge The new liqui‐liner is water proof and  Should last twenty‐four hours Maybe you will start a new fashion movement Well, it will at least be easier to apply. ‐‐Cameron Hill art by Tallulah SaNa, Jolie Kemp, and Lily Zafran


The Little Warrior As usual, I, Piper Miller, awoke to the squawking of my five hens. You can never tell whether they are squawking because of the weather,  because they are delivering eggs, or because my rowdy little sister Faith is  “attacking” them. The weather, by the way, is quite rainy and windy, in  case you ever travel to Liverpool, England. My little sister Faith is this  goofy eight‐year‐old on her way to becoming a world‐class comedian.   And about the chickens. There’s Betty, my favorite, and Rosetta, Nadia,  Gretel, and Maria. Let me tell you that when we first got chickens, the  family was not used to all the squawking. I was about seven at the time,  and I had learned the expression “shut up” from the school bullies. It  seemed to work, so I tried it on the chickens. It did not have the wanted  effect on the chickens, so I anxiously waited for another chance to try out  the miracle phrase. At the dinner table that same night, over kabobs, my  scientist dad was blabbing about some crazy science thing, and since I was  so confused, I yelled at him, “SHUT UP!” After all, that’s how the bullies at  school did it. And my dad immediately transformed from a blabbing  scientist to a very livid father, who immediately ordered me to clean the  chicken coop. It was that day I learned that shut up did not have the  desired effect on humans nor chickens. Anyways, chickens squawk. We  got used to it. That’s life. But one day, a month after we got Hansel, the majestic rooster, we got  the shock of our lives. Betty, Rosetta, Maria, and Gretel each laid three beautiful white ovals. And hens don’t sit on their eggs unless their is something special in there. A month and £275 later (spent on the incubator), the miracle began. * * * * * The little bambino had created a tiny little hole in the egg, then the  pecking stopped. “Why did the chick stop pecking?” Faith questioned. “My friends have hatched chicks before, and they said breaking out of  the egg is a very strenuous journey.  It’s like running your first marathon,”  I said. The pecking persisted. I could now see its little beak. Then it  stopped. “Big sissy?” Faith asked. “Can we call the chick ‘It’ since we don’t know  whether it’s a boy or girl?” “Sure,” I replied.  “How long will it take for the chick to get out?” Faith asked.


“I’m not exactly sure, but some of my friends’ chicks took 24 hours to  hatch.” I responded. “I am going to wait, even for twenty four hours.” She didn’t exactly sit in front of the egg for twenty four hours. I  wouldn’t expect anyone, least of all an eight year old, to do that. But at  last, thirty minutes before the chick was due, we all gathered around the  egg. You could by now see It through a gigantic crack in the egg. The  feathers were greased back with...yolk?...and it was energetically, almost  frantically pushing out. You could see its pink skin. We could hardly wait! It was becoming more and more productive, not just a peck every 30  seconds, but a gigantic shove every 30 seconds. Faith was hopping from  one foot to another and squealing like a guinea pig. And as I giggled, It  delivered a gigantic blow to the egg, and quite a bit of the very end of the  egg flew off. Faith was now jumping up and down. I felt like jumping up  and down too, but I was concerned of the weight of my landing and its  impact. Now, It was squeezing itself out of that claustrophobic egg. The  stubborn shell wouldn’t budge, as if trying to hold It back. But It wasn’t  going to step down yet. After a 25 second rest, It made the boldest move  yet: It rolled around, then It cocked its head back, and boom, it tried to  shoot out of the egg. Half of Its body was out of the egg, and half of it was  still stuck. It looked like a greasy ballerina with a really yolky, gigantic  tutu, and I swear Faith became apoplectic with laughter. Then the little  warrior’s final act was the most daring of all.  It tried to roll over the edge  of the incubator. Faith ran to It and tried to block the egg from rolling of  the treacherous edge. The egg shattered against her hand, and a second  later she was holding It, the chick. It passed out in her hand. Faith was  surrounded by silence of astonishment and shock. Then the uncontrollable  laughter, then the planning of the future. “I want to be with the chick all the time!” Faith announced, “because  the chick rolled against my hand!  I will do chick duty every day!  I clean  out Its poo, and I’ll even teach It to say its name!” “You are being quite presumptuous, silly goose, er, chick!” I smiled.

A day later, It was feeding on grain in the incubator, and it decided that  it wanted to be fluffy. With great effort, if shook off all the dried up yolk,  therefore becoming a fluffy little thing. Then It seemingly completely  forgot about what it just did. “He’s like Theseus, a great hero in Greek mythology, tying up the 


mighty pine tree giant and then walking away like it was nothing,” Faith  said a few minutes later. “I would like to name It the Little Warrior. That  way, Its name can apply to all heroes, such as Martin Luther King Jr.,  Perseus, George Washington,General Sherman, and so on.” “Great idea” I commented. “Little Warrior it is.” A violent williwaw broke out around us. Chickens ran for the coop. Mother and Father ran to close the doors, curtains, and the windows. But the williwaw could not blow away the impenetrable border of  happiness surrounding Faith and me. What magical animals chicks are.  

‐‐Greer Hoffman

art by Clare Tandy


‐‐Katya Scocimara words from the autobiography of Miep Gies


Ignorance In the world of today Where ignorance is a  crime We commit our own  crime By being, Ignorant We know what we  know But don’t know what  we know By knowing It’s the bliss of  epiphany Of innocence But the root of evils Are ignorance as well ‐‐ Heejin Hahn

Highway by Kate Wang


Death Death is an untimely stranger who comes knocking on the door To carry away your love's soul, whom you shall see nevermore Even as you beg, "Please, let my love live. He has done no harmful deed," Death only laughs, scoffs, and pays no heed. Death is a stealthy tiger, waiting to pounce on a little foal To rip the weakling's flesh from his pitiful soul Even as you shout, "Please, have compassion for the helpless child," Death only growls and runs back out into the wild. Death is the eternal torch, that lights the way for the departed Through the Room of Judgment and onto some land, uncharted Even as you cry, "Please, let my love return. How will he live without me?" Death will only shrug his shoulders and sigh helplessly. ‐‐Claire Huang

art by Aelya Imran


Searching for Irene The fire flickered in the stifling tent. The musty aroma of frankincense clouded  the air, impairing my vision. The area around the light shone with the vibrant  colors of the tablecloth: reds, violets, and blues. The storyteller, whose low voice  echoed in the shadows, was unseen by the audience save for his wrinkled hands,  which danced, forming shapes by the fire.  “Hasss...ahhahhahh...” An assortment of hisses and mumbled curses flowed  from the storyteller's old mouth. Given that it was crunched like a dry fig, it must  have been a challenge to speak.  While the eerie mutterings continued, I wondered briefly about the  storyteller's gender. It was impossible to tell, really. Old and shriveled, the small  figure barely reached five feet in height and a mane of silvery hair curtained the  front of his (or her) face. The body was shrouded in shadow and draped with large  fabrics. Pushing the issue of gender to the back of my mind, I refocused on the  storyteller's words. The hissing increased in volume and I was surprised to hear  distinct words.  “Ssssa....I sensssse....” The storyteller drew out his (or her) “s”s, pausing for  suspense before continuing. “...a prophecy. I sssense...a prophecy. The mystical  waves in this room increase...I see death in the cards!” The storyteller's words  provoked a chuckle that died in my throat. I was amused, yes, but more skeptical.  What did I expect from this fraud? I would pay the storyteller's fee if he could tell me  the color of my shirt. Before another chuckle could escape, the storyteller spoke  again. “Before me stand three disbelievers...they doubt the eternal truth I present  you! But they do not know...I do not create the truth...only gather it from the  unworldly spirits that speak to me without words...I relay their message to  you...and the message of our ancestors...” Incredibly unconvincing, I thought,  shaking my head at the absurdity. But clearly, the audience members did not  share my view. They were absolutely entranced by the storyteller's antics. The  storyteller has the audience in the palm of his or her hand. I leaned back against a tent post, ready to call it a day and admit that the visit  to the storyteller had been a wild goose chase.  “You, madam...” murmured the storyteller, pointing a shaking finger at a stout  woman in the front of the room. Her flyaway, ginger hair quivered as she shook  her head. Despite her protests, her attention had been focused on the chicken she  carried in her basket. As it was fat and shining from beak to tail, I assumed it was a  recent purchase. Her inattentiveness is written across her plump face, I thought 


skeptically. It's no wonder even this fraud can read her.  “And you, sssir...” the storyteller continued. This time, he pointed accusingly at  a tall, gangly child creeping towards the slash in the tent's cloths. Again, I was  unsurprised by the storyteller's “abilities.”  My shock was barely concealed when the storyteller pointed for a third time in  my direction. “And you, sssir...” he finished. Don't be daft, I told myself, you've been  laughing at everything the storyteller has said. I quickly gathered myself. I  struggled to swallow the flippant remark that sprang to my lips, but the scathing  words escaped nonetheless. “Was my amusement that evident? It appears so if  even a blind old bat of a man could detect it.” As I responded, three thoughts  popped into my head. First, I noted the inaccuracy of my comparison. Contrary to  the common misconception, bats do not have bad eyesight. They merely do their  hunting at night. Second, I had just descended to the level of sarcasm. Could I not  have thought of anything wittier? And third, I scolded myself for mocking the  storyteller. The audience paid the storyteller to do such things. It was neither the  storyteller's fault nor the storyteller's intention to provoke hostility.  I was so completely absorbed in my own thoughts that I failed to notice that  the storyteller was shaking slightly. His or her hair undulated and the storyteller  rocked back and forth. I was suddenly struck with fear. Was it anger? Or tears?  The audience turned to me in revulsion. Guilt turning my stomach, I began to  excuse my rudeness. “Sir, uh, Madam – I mean, storyteller –”  I was cut off by the storyteller's roar of laughter. It was neither anger nor tears  with which the storyteller shook, but laughter. My guilt disappeared in wave of  irritation. How can that fraud dare laugh at me! He or she is making quite a  spectacle of me, I thought angrily, exiting the tent without a backward look at the  shining gray hair.   Perhaps I needed to settle my annoyance; perhaps I was simply curious. For  whatever reason, I found myself heading back to the storyteller's tent that night.  The rugged road was mercifully empty, and the other storefronts were quiet, their  owners sleeping peacefully above their shops.  I headed to the stage of the storyteller's tent and ventured backstage, where a  light glowed. A maze of props and costumes crowded the backstage. Facing a great  mirror, on a crate, sat a crouched figure with a mane of silvery hair.  I was wondering how to introduce myself when the storyteller suddenly spun  around. My jaw dropped before I began laughing. Even as tears of laughter blinded 


my eyes, I could see that the storyteller was indeed – “A child? This great storyteller is a fraud?” I gasped for air as a fresh wave of  laughter came over me. “Oh no, not only a child,” I amended my accusation, “a  little girl!” Cold olive eyes glared at me.  “Oh no, not only a little girl,” she imitated my voice, “the greatest, most  brilliant actress the world has ever seen!” She rubbed the area around her mouth  with a wet cloth, removing penciled streaks of black, which had made her mouth  seem so shriveled. “You were convincing, but the greatest the world has ever seen? There are  plenty of frauds in this world. Don't kid yourself.” Realizing my play on words, I  laughed again. “Oh hah hah.” Her voice dripped with sarcasm. “And for your information,  bats have good eyesight. They just require more than good eyesight to see in the  dark, a skill you seem to lack.”  Far from being annoyed, her knowledge impressed me. It was almost amusing  how her confidence was expressed in a high and childish voice.  “I must have the name of your wig maker. Your wig quite made the disguise.”  She must have detected the mockery in my voice because she responded, “What is it with you? Why do you go around putting others down to 'better  yourself?'” she accused me sharply. “I don't 'go around trying to better myself –'” I scoffed, suddenly feeling as  defensive as I had when the little storyteller had pointed her shaking finger at me  that morning. But the child cut me off. “It is ridiculous, the way you strut around town –” “You've seen me around town?”  “Of course. Groceries on Tuesdays, the barber once every three weeks, the  tailor every five months. And I forgot the theater. You go to the opera once every  two months or so. And all the while, you strut.” I couldn't help but laugh at her  accusations, which were, unsurprisingly, true. I decided not to respond, hoping to  avoid any more assertions.  I watched as the girl finished removing her stage makeup and began replacing  props in the large bags lining the walls of the tent. It occurred to me that she ran  the tent by herself. How extraordinary, I thought again, I wonder how long she has  been on her own.  “It's not a wig.” She said suddenly. I looked at her questioningly. “It's not a  wig,” she said again, “it's my hair. Prematurely gray. It runs in the family.” She  turned to leave the tent with a small bag in hand. I followed her as she headed 


towards the exit. “Now what do you want?” She sounded so wary for a little girl.  “I have just met a most extraordinary child. You can't be more than twelve!”  Since she did not object, I followed the storyteller out of the tent and into the  night. We were walking along the cobblestone road when she responded to my  question about her age. “I'm fifteen, actually.” I wondered if it was a habit of hers to respond only after  several minutes of silence. As we walked, we passed by shops with colorful  banners advertising their products. If their owners had been awake, they would  have wondered at the curious site below them: a small, prematurely gray girl lead  a tall man in a black cape. Soon, fewer homes littered the roads. Instead, a large  theater stood on the left side of the road. Looming museums and galleries faced  the theater. I began to wonder where we were headed when the child spoke again. “So why did you the storyteller's tent this morning? It is obvious that you are  neither interested nor believe in what I say – which is probably wise – but 'what is  wise' is beside the point.”  “But you know why I was there, don't you?” I saw the answer buried in her  large eyes. Her brows raised for a second before they lowered again, as if her fears  had been confirmed.  “You were looking for the story, weren't you? The story of the girl before me.  Well, I'm sorry I cannot help. I know nothing of her or where she went or why she  went. It is just as well you leave me alone.” She suddenly seemed flustered.  “This morning, I thought you were nothing but a fraud. Now I am convinced  you are a fraud. But a fraud with the information I need. Listen, I need the story, I  need to know what happened to Irene Dmitriou. I know she was the storyteller  before you. I know she disappeared three years ago. I need to know where and  why. It is of the utmost importance!” “But why? Why do you need to know? Just leave her be –” “Irene stole something from me.” “Irene doesn't – I mean, didn't steal.” “Well, she stole from me.” “Are you going to tell me what she stole?”  “A book.”  “A book? If you want books, go to the book shop. Not to me.” “This book was my mother's. It means a lot to me.” I struggled to express the  importance of finding the book without appearing vulnerable. “Understand that  my mother died when I was very young and I have nothing else of hers.” The girl  just stared at me.


“Okay, look,” I continued, “it is my mother's journal that Irene Dmitriou stole.  It details my mother's life and thus, part of mine.” “But there is something else, isn't there? It's not just the journal you want. You  want to know what has become of Irene Dmitriou.” Again, the little storyteller's  perceptiveness astonished me. “Who was Irene?” the girl mused, pacing back and forth cockily. “Was she...a  friend? Or...a client? Perhaps you had debts...” I could not bear her guessing. “It is nothing as bad at that.” “Not debts then?” she probed. “Not debts.” “Then what?” “She was,” I hesitated, “she is my sister.” “Your sister?!” The little girl exploded with excitement. For once, she acted  much younger than her age or her intelligence allowed her to be. “That is far  worse! And exciting! And I thought it was something as simple as a debt!” She  giggled and screamed. “I don't see what is so exciting or amusing. It is a personal matter and I would  rather the whole street not hear of it.” That quieted her. “So will you do it? Will  you tell Irene that I would like to see her and to give me my mother's journal?” “You forget it is her mother's journal too –” “It is no use to her. She can't read,” I snapped. There was a long pause before  the storyteller spoke. When she did, she had regained her cool.  “Okay,” she said slowly, “I know where Irene is. But you can't come. I'll  convince her to give up this...journal of yours and I'll tell her about you, okay?” “Okay. Thank you.” She walked down an alley between the theater and a small  store. Reaching a grate, she bent down and heaved it open. Crouched by the  opening, she turned to me again, “Please, Mr. Dmitriou, go home. And trust me. Please.” She jumped into the  hole and turned to face me. With an impish smile she added, “And...by the way,  I'm eight.” The last I saw of her was her small little hands, reappearing to adjust  the grate once again over the hole, before she disappeared, leaving me with  nothing but a promise.  

‐‐Lianne Blodgett


Where I’m From I am from long summer days And sandy beaches I am from a summer in Hawaii Giggling and laughing In the waves I am from winter cold days Piles of snow covering the driveway And letting snowflakes fall on my tongue I am from staying in with family With cups of hot cocoa  I’m from the smell of rain And freshly cut grass I’m from crinkling noses And full‐hearted smiles  I’m from nice cushioned beds And warm thick blankets From There Are Too Many Blessings In Our Lives To Count I’m from the days Of Barbies and dress‐up  I’m from the days When only imagination was necessary I’m from black‐and‐white movies with Audrey Hepburn and young Julie Andrews I am from bright spring days  And butterflies around I’m from photography And small digital cameras I am from art From each paint smudge And from each eraser mark I am from music Which tames my soul And helps me heal The wounds I may hold I am from my cousin’s loud laughter From my mom’s beautiful heart and smiling eyes  From my brother’s funny remarks  And my baby cousin’s eager enthusiasm I am from playing football with dad Then playing bits of piano with mom I am from memory boxes and photo albums I am from tears and laughter From compassion and forgiveness I am from love And I am from happiness ‐‐Annie Kim

photo by Saba Moussavian


For Adam and your lovely wife Eve I have left you both an orange I have seen that the apple has brought you pain and so much suffering, but I have brought  an orange In the hope that with a new day comes another chance Another opportunity to bring something bright and beautiful to the world With the hope that change comes in the smallest packages I have brought you an orange ‐‐Kathleen Kenealy photo by Katie Jo Shuman

Sometimes, the things that are the loudest don't make noise at all. ‐‐Karly Quadros


photo by Clare Tandy

The Road when it comes the rightful time to take the risk and leave‐ don’t cry, sweetheart, cause we’ll be fine but that sailor’ll be me and though the road still sings my tune I’ll be back by noon the night came with a savage fire a smoldering moon draped in white  can no longer deny this desire let me rest once more in the light and though the road still winds away for here and now I’ll stay alas, and now the sun has risen‐ time does fly when you’re having fun guide my heart home whilst you listen: for here and now the journey’s done and though the road still carries on it feels like I’ve never been gone.  ‐‐Kira Vargas


5 Things The rain‐  It pours down in patterns on the windshield, blurring the glass for a  moment then the plastic wiper comes and makes it clear. Over and  over again the rain falls, then blurs, and in comes the wiper.  The puddles‐ They fill the sidewalks making it look like glass. Every time a drop  falls the puddle is distorted and ripples are sent through the water.  When the rain stops the puddle is still there, as clear as a mirror. I see  my reflection and the Castilleja skirt peeking out from underneath  my rain coat. I turn away leaving the puddle to dry.  The sun‐  When it finally comes, it’s bright and makes your eyes hurt. After  being in the half‐light of clouds, the normal sun seems like a  flashlight in your eyes. You blink and look away, but you can’t get  away. It is reflected in every drop of rain, every puddle, and every car.  The branch‐  The branch has broken, it lies there swinging in the wind. Holding on  by a thread as if it still thought that it could live, if it just held on. It  won’t. A strong wind will come by and tear it from the final thread. The drip‐  Drip, drop, drip, drop it goes on seemingly forever. The water drops  from everything: the plants, the cars, houses, everything. When you  focus on a single drop the world slows, you can watch the life and  death of a drop of rain. Then you realize that it is not life or death, it  is simply a new form and a new place. Then you see thousands of  other drops all doing the same thing, but each one is different, each  one will have a different story.    ‐‐Serena Rivera‐Korver


The True Life of a Dreamer I’ve travelled from Neptune to Mars, The center of the earth to the sky you see above you, All without leaving my head. I’ve met nameless knights, talking geese, Defeated demonic angels, Evil masked clowns And sirens in suits of white With laser guns. I’ve murdered and been murdered With icicles, daggers, and other weapons of interest, Opened large doors with small keys And walked through them into mysterious worlds That I didn’t believe existed. Maybe that’s because they don’t exist. They’re all in my dreams, These strange, wonderful, crazy visions Dancing around in my tired mind. But maybe they are real, And I’m just too afraid to admit it. ‐‐Maya Nagaraj

art by Karina Gunadi


art by Anna Yu


Dear Ms. President, I thought I saw you in the distance Running towards us Quickly approaching Ready But then you disappeared I don’ t know where you have gone It’ s not polite to keep us waiting And a president is supposed to be polite I have been waiting, you know For quite some time now, you know But you probably don’t know And that is because you’re hiding Why are you hiding? I hope you’re not afraid Because if you are afraid don’t tell the others Then they won’t want you to come anymore But don’t worry Ms. President I will always want you to come I will always be waiting Oh, and please don’t send Mr. President I have had enough of him ‐‐Saba Moussavian

art by Austin Jacobs


Flame2011  

Flame is an annual publication of poetry, prose and art by Castilleja Middle School students.

Read more
Read more
Similar to
Popular now
Just for you