Page 143

como cañas. De los cubos de basura y las máscaras del Empire State, la historia levanta olores que se prenden de latas de conserva, latas: No es ciega la mirada, sino el rostro. No son yermas las palabras, sino la lengua. NUEVA YORK/ WALL STREET/ 125th STREET/ FIFTH AVENUE Un espectro en forma de medusa se alza entre hombro y hombro. Mercado de esclavos de todas las razas. Los hombres viven como plantas de invernadero. Miserables invisibles que penetran como el polvo en la trama del espacio, víctimas de la sífilis: El sol es un cortejo fúnebre. El día es un atabal negro.

Antología 4to FMP 2007