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Xan Pericán a cabalo dun can; o can era coxo, tirouno nun pozo; o pozo era frío, tirouno nun río; o río era branco, tirouno nun campo; o campo era roxo, tirouno nun toxo; o toxo picaba, Xan berraba e o can escapaba. TRADICIONAL Teño unha pita poceira que pon tres ovos ó día, mais se me puxera catro mellor conta me faría. Xa me daban polo pico un sobío moi bonito. Xa me daban polo papo unha caixa de tabaco. Xa me daban polas plumas un cento e medio de agullas. Xa me daban polas pernas unhas mangas ben marelas. Xa me daban polo rabo unha besta e un cabalo. Xa me daban polo pelo unha vaca e un becerro. Xa me dabna polo fel a filla do coronel Xa me daban pola crista un cabalo realista. Ou, pita que tanto vales, heite levar ó convento para que digan os frades “galo fóra e pita dentro”. TRADICIONAL

OFICIO E BENEFICIO Teño un pai arquitecto e unha nai xornalista, teño un tío empresario e unha tía dentista. Teño un irmán profsor e unha curmá modista, un padriño construtor, un avó que foi banqueiro e unha avoa xurista. Pero teño algo especial co meu bisavó Patricio, que alimentou a familia traballando en cen oficios: foi serranchín e cesteiro, albanel e latoeiro. Traballou de afiador, carboeiro e cerralleiro, xornaleiro e ferrador. Estivo de sancristán, oleiro e curtidor, gaiteiro e tecedor. Que estes traballos se perdan non me parece moi bo, porque é como se perdera os soños do bisavó. CARLOS FONTES


Febreiriño corto, cos seus días vinteoito; se duras máis catro, non queda can nin gato, nin ratiño no burato, nin ovella rabela, nin pastor pra ir co ela, nin cornos no carneiro, nin orellas ó pregoeiro.

recendente, pau ridente, birimbáu de corazón

XOSÉ NEIRA VILAS

TRADICIONAL Subiote Subiote, meu chifrote, de ameneiro, cantareiro, paxariño querendón. Subiote, meu chifrote, sempre amigo, vas comigo espallando unha canción Subiote, meu chifrote, na camposa todo amosa o grileo do teu son. Subiote, meu cifrote

No me quites las canas No me quites las canas Que son mi nobleza: Cada cana es la huella de un rayo Que pasó, sin doblar mi cabeza. Dame un beso en las canas, mi niña: ¡Que son mi nobleza!

JOSÉ MARTÍ


ALGUNAS CITAS El amor hace que su alma salga de su escondite. Cuando el amor no es locura, no es amor. (Pedro Calderón de la Barca) No se ama a una mujer porque sea bella. Es bella porque se le ama. Cada día le quiero mas que ayer y menos que mañana. El amor es un acto de perdón interminable... una mirada tierna que se convierte en hábito (Peter Ustinov) El tiempo es demasiado lento para aquellos que esperan... demasiado rápido para aquellos que temen.... demasiado largo para aquellos que sufren.... demasiado corto para aquellos que celebran... pero para aquellos que aman, el tiempo es eterno. (Henry Van Dyke) Los que prefieren la sensatez y huyen de la locura son incapaces de sentir el amor verdadero. Un viejo enamorado es como una flor en invierno (refrán portugués). POEMA - AUTOBIOGRAFÍA ¿Versos autobiográficos ? Ahí están mis canciones, allí están mis poemas: yo, como las naciones venturosas, y a ejemplo de la mujer honrada, no tengo historia: nunca me ha sucedido nada, ¡oh, noble amiga ignota!, que pudiera contarte. Allá en mis años mozos adiviné del Arte la armonía y el ritmo, caros al musageta,

y, pudiendo ser rico, preferí ser poeta. -¿Y después? -He sufrido, como todos, y he amado. ¿Mucho? -Lo suficiente para ser perdonado... AMADO NERVO


ESCRIBO POESÍA Escribo poesía para descansar de la prosa porque en poesía las líneas son más cortas. Escribo poesía para tener recuerdo de las cosas: de las que vinieron y se fueron de las que nunca fueron de las dolorosas de las que me hicieron llorar y aun de las hermosas.

Escribo poesía porque tú aún me importas. Para poder sentir el tacto de aquella piel sedosa; para seguir entrelazado con aquellos labios de rosa. Para tener recuerdo de ti desde que me despedí en aquella mañana brumosa. Escribo poesía sobre todas las cosas. JUAN GÓMEZ CAPUZ

LOS GENES DEL ARTE Siempre he llevado conmigo los genes del arte. Mi padre fue rapsoda, mi madre cantante. Llegaron a hacer teatro, llegaron a hacer baile. Pero desencantados de aquel mundanal ruido de famosos y de infames, al final se dedicaron a profesiones venales: mi madre se hizo oficinista, mi padre representante de una casa de fregaderos de acero inoxidable. Se les oxidaron los recuerdos de su pasado y de su arte, pero tuvieron la inmensa dicha de no envejecer como artistas sino como personas normales.

JUAN GÓMEZ CAPUZ


O MEU NENO ESTÁ NO BERCE O meu neno está no berce o meu neno de cristal as súas bágoas son de prata, As meixelas de coral...

O NENO DORMÍA Como unha cantiga...

O meu neno está no berce, eu non canso de o arrolar. Os seus ollos son de ouro, calará?, non calará?

-Na máis outa aldeia

O meu neno está no berce, os olliños vai pechar. Canta o moucho, cae a noite o meu neno durme xa.

-Anxos de cristal

O meu neno está no berce e non deixo de o vixiar. Voan alas agoreiras, Soñara?, que soñara? TRADICIONAL

leda romería. Perdida no monte... a soñar na fonte O neno dormía... -As bágoas de estrela na frol máis noviña No colo da noite... -Os sapos amainan ao neno que dorme Como unha cantiga Perdida no monte O neno dormía no colo da noite XOSÉ DÍAZ JÁCOME


RECUERDO INFANTIL Una tarde parda y fría de invierno. Los colegiales estudian. Monotonía de lluvia tras los cristales. Es la clase. En un cartel se representa a Caín fugitivo, y muerto Abel junto a una mancha carmín. Con timbre sonoro y hueco truena el maestro, un anciano mal vestido, enjuto y seco, que lleva un libro en la mano. y todo un coro infantil va cantando la lección: mil veces ciento, cien mil, mil veces mil, un millón. Una tarde parda y fría de invierno. Los colegiales estudian. Monotonía de la lluvia en los cristales. ANTONIO MACHADO

CUANDO TENÍA VEINTIÚN AÑOS. When I was one-and-twenty Cuando tenía veintiún años oí a un sabio decir::" Regala coronas, libras y guineas, pero nunca tu corazón. Regala perlas y rubíes, pero mantén en libertad tus fantasías". Tenía veintiún años y era inútil aconsejarme. Cuando tenía veintiún años lo oí decir otra vez: "El corazón fuera del pecho nunca se entrega en vano, Se paga con abundantes suspiros, con infinitos lamentos". Ahora tengo veintidós años, Y, oh, es verdad, es verdad. A.E. HOUSMAN


POESÍA DE ADOLESCENCIA

Mis alumnos de Secundaria me entregan poemas en cuartillas dobladas. Al final de la clase, a oscuras y en celada, temerosos de que algún compañero pueda decir nada. Son versos íntimos a veces banales sentimientos quizá nimios pero para ellos importantes en esos años de descubrimiento que se irán para siempre tras los cañaverales. Cuentan tristes realidades y sueños de almohada, elogio del cuerpo y escrutinio del alma. Versos íntimos, digo, que nunca comunicaran ni a sus propios padres ni a su propia amada. Y gracias a aquellos poemas de un día esbozados en hojas arrancadas he llegado a tener una idea clara de lo que debe ser la poesía.

La poesía no es para exhibirla en grandes salones y ante gente prosaica; con falsas declamaciones y en traje de gala. No. La poesía es para vivirla o al menos para soñarla; para sentirla para entenderla para saborearla; para curar las heridas para leerla en voz baja; para repetirla y luego olvidarla

JUAN GÓMEZ CAPUZ

Dia da poesia 2013  

Poemas leidos no centro de maiores polo alumnado do IES Ribeira do Louro

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