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PUNKESIA DUKE MENTAL

LA SORDA EDITORES


PUNKESÍA DUKE MENTAL

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MANIFIESTO DUKE MENTAL Como hijo del sol, de la tierra, del maíz y de la locura, de una energía creadora y destructiva, soy reflejo mismo de tales vientos, y de donde los tiempos se funden al chocar de frente con la realidad fría, que diario vivo diciendo: no soy ni pretendo ser poeta o pintor maestro sin alumnos, eso se los dejo a los grandes, solo sé que defiendo la historia no contada, la injusticia de la realidad sin volverme mártir, ni señor. Mi crítica son puros sentimientos de amor a mi patria, mi nación, el pueblo, el mundo entero, donde mis hermanos son los que se desbordan ante la injusticia que sucede; aquellos que solo buscan el pan diario de cada día aun así no estén conscientes de mi lucha. Es por eso que escribo esto, para todos los ignorantes, los soberbios que se jactan de haber leído y pintado, de haber reído y bebido, de haber soñado y pretender ser grandes, aparentando humildad dentro de sus palabras llenas de soberbia con el saber más, que los vuelve unos ignorantes después de tener tanto conocimiento, los burgueses de la literatura y la pintura, la clase con “licencia artística”, la élite, los círculos de oro cerrados para muchos. También a los teóricos de vidas ajenas, marxistas, anarquistas, los nihilistas, y hasta aquellos que se sienten las izquierdas de la izquierda, y sólo se sirven de los demás y no le sirven a nadie más que a sus propios intereses, los que creen que son el eje del mundo y que todo gira a su alrededor , a ellos, les digo: mis poemas y pinturas no son para ustedes; mi intención no es impresionarlos, ni hacerles saber que sé y por lo tanto no quiero y sé que no pertenezco al gremio de tales bastardos como los llamo “Artistas” o “poetas” teóricos al final de todo, o decoradores que se dicen “maestros” entre sí para mentirse. Porque manifiesto que mi arte es para recordar la historia misma, transformar la sociedad, regalar una sonrisa con un poema, abrir cielos con un gesto, abrazar la esperanza con una pintura, derramar miel a los oídos y hacer volar a personas comunes, esos que a veces son invisibles porque damos por sentado sus servicios hacia todos. Y además, mi arte es para criticar al enemigo al cual defino como la arrogancia , el ego, la ambición, el egocentrismo, el individualismo, la ingratitud, la voracidad, la codicia, las ideas centrales del capitalismo; aún así, sé que provengo de una clase pequeño burguesa y no pretendo negar mi origen, ya que es éste el que me llevó a tal camino para llegar a este manifiesto. Es necesario saber, que aunque hay hermanos que promueven tales ideas, no son ellos los enemigos, solamente están siendo usados por ellas al igual que muchos de ustedes. Termino dejando en piedra los sentimientos más puros de amor hacia mi pueblo y de manera de práctica diaria no teórica. Digo: mi presunción más grande, es dejar vestigios de realidades para otros, es por eso que pinto y escribo versos comunes, por eso extiendo mis alas de la manera más silvestre, para que cualquiera pueda entender tales sentimientos tratando de llevar una estética digerible para ustedes, que juzgan a diario etiquetando como jueces a los poetas, panfletarios y escribe mierdas, o pensando que pinto lo que otro ha pintado en el pasado, pero la verdad es que reinterpreto esos hechos de la historia para dejar tales vestigios, de lo malo y lo bueno, que sucedió mientras estuve vivo. 6


Y ahora cualquiera puede escribir poesĂ­a


PUNKESÍA. Autor: Duke Mental. Primera edición, enero 2014. San Salvador, El Salvador. Ilustración de portada: Duke Mental y Jorge Merino. Ilustraciones internas: Duke Mental. Corrección ortográfica: Magdiel Midence Diseño y diagramación: Jorge Merino. EDITORIAL LA SORDA [+503] 7086.3166


Sobre La Punkesía La punkesía es un estilo que surge dentro y alrededor de las tribus urbanas, estilo que se caracteriza por su actitud independiente y amateur. Siendo muy simple y crudo, a veces descuidada: un tipo de poesía sencilla, contestataria, de la realidad que se vive en los barrios, colonias y tugurios. Es una escritura crítica, autocrítica, graciosa y burlona acerca del lenguaje, la intención es deshacer los elementos tradicionales de la poesía. Su discurso suele estar constituido por saltos, exabruptos desenfados, humor o ironía, mediante un lenguaje popular. Los punkemas varían desde expresiones fuertes e incluso violentas o desgarradas, expresivas caricaturas cantadas que alteran los parámetros convencionales de la acción del poeta, hasta formas más melódicas y de estructuras elaboradas. Generalmente la gente que escribe punkesía es o ha sido: punk, comunistas, anarquista, ex pandillero, hipsters, antisistema o pertenecientes a alguna tribu urbana etc. El Nombre de Punkesia es dado al estilo peculiar por Otoniel Guevara. Duke Mental.

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La Sencilla Soy Dedicado a Claudia María Jovel, una joven poeta combatiente. Desaparecida en el año de 1989 en el frente de guerra Gerardo Barrios.

I Soy Yo soy Soy niebla y luz aire sin respirar que vaga por las intensidades del viento excremento que hiede en el hedor mismo y se lo debo a ustedes savia de la cloaca en la que vivimos. Soy agradecido de ser libre de tanta pudrición vuelo entre la luz siendo ciego hurgo en mi única forma de ver zopilotes en el océano cóndores rapaces sobre tu cama reyes sobre las sábanas que cubren tus veredas veredas que dejaste volar delante del ventilador. Un ventilador que hiere mis pupilas quema mis corneas y refresca mis ansias ansiosas ansias de verte retorcida y colectiva socializada desde el vientre hasta los pies ansias de ser lomo sobres tus espaldas ansias de ser verdugo que fractura tus anaqueles vacíos de tiempo con hermoso moho de metal que lo corroe dentro de tu envidia. Soy hierro corroído por el tiempo diluido por la grandeza de tu bastardo vientre remojado en tacones de rojo color entre las cosechas de tus arruinadas avenidas.

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II Soy rojo Rojo despertador que marca la vida tiempo de las agujas encadenadas al reloj que acorta el turno con su bisturí y llega hasta el tuétano de mis días rojinegro esplendor de mi generación degenerada. Soy niebla que se atora en tu garganta y se disipa en tu respiración soy luz deslucida negra vida que transita por las venas callejeras del santo más temido de Latinoamérica. Soy San Salvador un sucio santo que no salva soy sucio resquebrajado con hollín del mofle roto humo que se despide con el viento antena que penetra los pulmones hasta llegar al cerebro. Soy anciano pordiosero niño feo y malo soy ciego y lustro botas ya nadie usa botas.

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III Soy resistencia asepsia en tus pantalones que orinaste ante mi templanza soy nadie en un millar de suspiros una lágrima sobre las piedras Soy piedra inicua que finge ser flor humo con pretensión de neblina asfalto que quiere ser hierba mentira con ganas de verdad. Soy tuyo tu amor desnutrido tu hijo lameculo con la boca ampollada quemada e insurrecta del rebelde trasnochador húmeda y oscura soy dura cama que cubre los sentimientos el sueño que te persigue la alucinación que te espía la verdad de tu mentira soy el hedor de tu intensidad y tu grandeza soy quien soy la sencilla soy.

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El Paracaídas Roto Ejercicio Público de un Suicidio “Y ahora mi paracaídas cae de sueño en sueño por los espacios de la muerte” A la verga Vicente Huidobro. Para Silvia 18 de Marzo Voy detrás de tu mirada de ojos silenciosos marcho en caída libre hacia la muerte desapareciendo cada segundo queriendo aferrarme a la nada que nunca tuvimos acariciando tu espalda como lo hacen los zíperes de una guitarra percutando mis manos como queriendo agarrar un sueño transitando como la aurora frente a casa por unos segundo dejando su canto acelerando el dolor y el ritual de despedida urgiendo los golpes de la neblina gris entrando por mi garganta voy hundiéndome detrás de tu sombra queriendo aferrarme a la ficción ando como siempre ando con el paracaídas roto como tengo la costumbre como un fantasma persiguiendo utopías y desvaríos teñidos de sangre voy acostumbrándome al vértigo de tus palabras cayendo al fondo del vacío donde la luz me deja ciego como lo hacen tus pupilas voy cayendo dentro de tus ojos a la vana sinfonía de tus muslos corro detrás de la muerte de marzo me aferro a lo que conozco las sombras amigas de lo perdido tus palabras evaporadas 13


queriéndolas apilar antes de tocar tierra voy preciso hacia el fin desangrándome por heridas diáfanas rompiéndome los núcleos traslucidos queriendo agarrar el capital transparente que soltamos He saltado al vacío continuo despreciado voy al infierno pareciera que alguien me espera más allá de la dura acera que muchas veces sirvió de almohada parto desplomando el viento de mis prendas interiores me ausento anhelando la gravitación pretendiendo tener alas pétreas que salen de mis ojos como cristales astillados y solo caigo prófugo de la gravedad desmoronando cada palabra que he enterrado en mis oídos demoliendo las memorias descendiendo sin parar al silencio desintegrándome en la afonía de tus ojos hundiendo mis pasos en lo profundo de la apariencia juzgándote alejada de la cama remota en tus detalles que lograste en esta caída amargamente férrea pocos elementos ha rematado mi marcha al elevarme tanto que el desfallecer se vuelve un desierto viaje al vacío Voy buscando un lugar donde caer codiciando tu lenguaje esperando abriles en verbos aguantando el vértigo que se vuelve agudo hasta reventar mis oídos en soledad abriendo una herida en la tierra como en mi pecho para sepultar la nostalgia de un solo golpe molido voy desintegrándome en el concreto hasta gravitar de nuevo en la muerte.

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Ex谩nime Dedicado a Roque Dalton Las setenta y cinco mil puyas s贸lo fueron im谩genes en un papel Los millones diarios en armas una ilusi贸n Los poetas muertos semillas Los suspiros de lo que pudo ser Fue la verdad.

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El zanate Fluorescente

En Honor Hugo Rafael Chávez Frías 5 de Marzo Hoy la fluorescencia traspaso mis sentidos como heridas aniquilándome el cerebro destruyendo las simientes de tierra que llevo sobre mis lomos. Surcó trece metros de aire y fuego en mis pulmones donde fue el fin del mundo voló con alas brunas dentro de mi pecho donde fue el final de los tiempos un principio de la leyenda negra donde sobrevivieron las piedras en espiral donde no floreció la flor de abril De árbol en árbol la fluorescencia rugió depredando las patas de todo animal para que todo mundo vuele y el zanate fluoreció para levantarse día con día para alzar su acrobacia sobre las fauces y mentes sobre apéndices infernales y catedrales de fortuna perversa sobre la vida y dentro de tu alma Despertó gritando para despertar a los demás asiendo sus alas para revolver lo ya revuelto despertó el divino caos a causa de la nafta alegró a los invisibles condensando la savia resucitando a los inanimados irradiando a las flores de piedra a las pubertades marchitas de confianza y como rompecabezas le vaticinaron muerte ante tanta vida excitada. 16


Poema Roto Era la noche una fogata en silencio ĂŠramos humo saliendo del fuego fuimos sombras y sigilo fuimos puntos suspensivos destrozos de luz venĂŠrea cuando

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Piedras Piedras extrañas colores desiguales y sabores distintos que hurto de mi bolsillo para no abandonar el relámpago. Verdes como la obsidiana, doradas como el ónix, negras como la turquesa, piedras que cargo desde del desierto memorias que ahorro de lugares imposibles a los que llegué de personas importantes a quienes no puse nombre piedras preciosas como la grava del Gólgota como el cascajo rojo en tierra orgásmica que llevo dentro de mis pantalones como la pena de muerte piedras embutidas en papel aluminio cielo que atraviesa el minuto y medio por mis ojos piedras piedras piedras.

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Resistencia “Anduve viajando muchos años por el mundo con el lucero de tu nombre en los ojos” Otto René Castillo. Definitivamente uno adopta la nada como familia barrancos como padres animales como nación acoge maniquís como amores se afilia al sindicato de la soledad esperando el retiro de los años y los amigos se vuelven patria.

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Santa y Morena

Dios te salve morena llena de mi gracia Porque yo estoy contigo Bendita eres entre todas las mujeres y enredo es el fruto de tu vientre Santa Morena que estĂĄs en mi lecho AhogĂĄndome de terciopelo negro Con tu cuerpo de pecado Y alma sin arrepentimiento Virgen de siete condados Me encomiendo delante de ti Ahora y en la hora Que me rezas hincada sobre tus rodillas Y entre tus manos mi vela que se derrite con tus plegarias AmĂŠn.

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ÂĄInsectos! Dedicado a los culeros que ni pisan ni dejan pisar Dedicado a los puĂąales que ni cogen ni dejan coger

Usan el camuflaje y se creen venenosos, pero no pican ni muerden. No son rompecorazones y mucho menos amores solo son: quiebra palitos.

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Hambre de vos Voy a ignorar al hambre saciar mi alma Placebo de honrilla Justo y plat贸nico Para sobrevivir Voy a ignorar al hambre Porque mi saciedad sos vos

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Negra (en negrita) Negra de nalgas frondosas ÂżQuĂŠ me has hecho con esa cogida? Negra sabrosa has partido mi alma ÂĄY con las nalgas me movĂŠs la vida!

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Papalotl Ancestral Epigrafe de “Con flores escribes”, Nezahualcòyotl

Papalotl de plumas en flor bálsamo que cura las heridas recuerdos raíces de cinco siglos ancestros de lo eterno el jaguar hirió los montes sembró semillas de maíz y con el tiempo cosechó hijos de conciencia amalgama de pieles, corazones de cacao, mazorcas de sentimientos, fruto de la tierra que escribís con flores lo que se borró con tintas negras. genotipo del futuro ave con pétalos de alas que brotó de la tierra volá sobre el tiempo y reivindicá los sueños la vida lo eterno los dioses la tierra.

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Septiembre Colores patrios

Añejos colores los que salen de mi aliento Después de revolverme en la avenida Rojos candentes de sangre vertida Lava de volcanes añilados derramando furia colorada. Jade de mi nación verde deslucido obsidiana desperdigada por las calles negras que reclama una historia caliza y se contrapone en mi vida diaria Los colores de mi causa son el encuentro de sinsabores son pútridos colores de un cuento sin raza sin raíces celebrando el bicentenario de una nueva esclavitud.

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El Talco Soy tan mal poeta que apenas tengo enemigos por escribir sobre el ruedo del culo pero sĂŠ que el tiempo llega siempre cuando hay que ponerse talcos en el ano para no heder tanto. .

La Muerte Mujer eres tan bella pero tan bella que tu destino es la tristeza y tu castigo la soledad

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Alma ¥Quiero cogerte! Mejor conspiro con las ganas. Imaginemos algo diferente‌ Quiero besarte Darte Y tener Orgasmos espirituales Sin condones Para preùarte el alma

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Cuba Un 贸leo de amor perpetuo, pasaran cien a帽os viendo los frutos de su re-evoluci贸n.

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Sistema Feministas de azucarón anarquistas de origami donde los ataques son de risas y las balas de sarcasmo revolucionarios de redes sociales marxistas leninistas de modas Orgullosos de ser llamados Comunistas caricaturas de corbatas fina (900 dólares del pueblo) decoradores y poetas de barbaries vociferando como juez militantes de botas virgas ultra nacionalistas de patria ajena han derretido sus recuerdos de hambre para que se enfrie la esperanza donde nunca hubo cambio porque lo hurtaron quienes saben hacerlo ¡¡¡ sus etiquetas !!!

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25 Discursos en la Revolución Sábado 22 de Octubre 2011, Habana Cuba 4:21 pm Acera de los niños del Louvre.

Ella tiró mis poemas entre las cenizas, desechó mis palabras con la brisa, y cayeron como gotas en el tiempo. Marchitándose, despreció mis párrafos, mis ansias y todos mis deseos, cuando con desprecio arrugó mis versos y dijo: “ay not rid spanish”

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Cuando fui piloto Los sueños son como aviones de papel dispuestos a volar sobre nubes de papel me llevaron a lugares de papel donde viví sueños de papel y en nuestros bolsos llevamos siempre barcos de papel que se vuelven flotadores de papel porque a veces el agua de papel nos inunda con resmas de papel y solo siendo piloto de papel volaré aviones de papel porque he prometido que no arrugaré mis sueños y la codicia no romperá mis bolsillos con papel $$$$.

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La Carta A René Morales con cariño

I Quiero escribir una carta aunque no sé si deba dirigirla primero quiero escribir una carta me come la necedad de escribir tanto que no sé ni que decir sin decir nada si ya todo está dicho. Quiero escribir una carta con sensación de jueves siendo viernes que sea tan pública como la tertulia de los ancianos en el parque y de encabezado que diga: Mi ciudad es como la neblina áspera para respirar cuando tenés los pulmones inflamados Presente. Luego que diga: Querido Perro Negro Me he revolcado de manera epiléptica dando de golpes por las venas de la ciudad buscando descifrar la radiografía entre tanto colesterol que se agrega más y más y he llegado a muchas con-clu-ilusiones. Mesoamérica es una letra perdida que llora muertos a diario gotea vidas en busca de felicidad pútrida y a cambio muchos jadean silencio para poder soportar el llanto el llanto de solitarios sucios callejones que solo demuestran reincidencia. 33


II Veo que no hay solución alguna más que la muerte digna si es que hay alguna dignidad en la muerte y esta no te coja por sorpresa dando gritos ensordecedores de un silencio que llegará tarde o temprano y no hablo en metáforas huecas como suelen hacer los poetas mentirosos nobles que la vida los revuelca y no entienden delicados tontos que sólo escriben bobadas y por eso nadie los toma en serio. Hablo de cartas a la vida al creer maldito creer que sólo nos sirve para avanzar entre tanto sufrimiento y después de todo terminamos sucios sucios de la boca como de las manos enfermos y podridos con asco por la tierra y de los suyos entre piedras enclaustradas en papel aluminio pero digno papel que encierra un pequeño mundo tan rancio pero con tanto sabor añejo que puedo saborearlo en la boca.

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III Quiero escribir una carta que al final recordemos que sólo los que cagan y los bardos terminarán usando papel pues sólo ellos son los necios que no quieren dejar la práctica de escribir columnas de esta Mesoamérica desaprovechada entre laberintos de líneas blancas que dividen a los seres Seres inventados como las líneas para causar diferencias y así justificar la muerte muerte que significa tierra en esta tierra que solo llora difuntos que nadie mira y nadie escucha llantos de ríos interminables como las palabras de los pobres poetas que no dejan alucinar versos De verdad que me he revolcado en estas sucias santas avenidas reventando las paredes con versos y signos extraños ensuciando mas lo obsceno que se puede mancillar ofendiendo al cuchillero por dejar su laborioso trabajo y ganarse la vida vida que no arrolla los círculos interminables del reloj. Ah! Perro Negro quiero escribirte una carta y en ella tantas cosas que espero un día poder cifrar pues no hablaré de ilusiones pasajeras pueda que hable de realidades vagas que vivimos entre tanta noche y tanta muerte tanto que hemos desbordado los ojos ya sin lágrimas sin llanto porque no queda más letra porque algún día se desgaste nuestra mirada y así también con ella se vaya nuestra arrogancia delante del mismo tumor

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IV De verdad que quiero escribir una carta que llegue un día a tus manos y no sean noticias mías ni de mi ciudad quiero escribir una carta que cuente uno a uno mis golpes en la cabeza al respirar pero quien cuente los golpes sea el aliento que respiré y el viento que atraviesa mis pulmones inflamados de tanto tóxico tan tóxico que todos llevamos muertos en la espalda tan sólo por llevar sus nombres en nuestros documentos nombres que ensucian los muros más libres de estas venas estridentes con códigos y rimas que consiguen hacernos inmune al dolor nombres que pueda descifrar tanta muerte entre tanto silencio que brota entre tanta tierra y tanta noche. Ojalá un día pueda escribir los golpes que me dió la neblina y que el día que pueda escribir esta carta no seas vos ni yo el finado que diga: No hay mayor acto criminal en estos días que se pueda hacer en este mundo que hacer sonreír entre tanto llanto.

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El Motel Un par de cuerdas que afilar después de ocho horas “el tiempo acabó” mientras cristo sigue colgado de las calles escarbando en su bolsa de pega El ladrillo para quemar se acaba las bestias del cielo predican inexistencia y mientras tanto harto de todo respiro inercia sin sentido Solo puedo decir ¡¡¡que pura mierda!!! y yo aki con mi mala letra.

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Genotipo Dedicado a la verdadera resistencia indígena 1932

Somos sangre de nuestros ancianos y abuelos de nuestros abuelos germen impuro el peor rojo incidente vertido sobre tierra vetusta somos civilización sin color de piel almas amorfas y grises retrogradas conciencias desperdigadas en una generación sin memoria matiz de la tierra semilla negada por su origen y por su historia travestida. Somos la tumba sin nombre cobardes ante la exclusión migrante de nuestra eterna identidad de propaganda del norte leyenda de las tribus menores asiéndose de poder. Somos Macario Canizales resistencia indigna mujeres comadronas de ajenos tiempos sobre tiempos visionarias de otras dimensiones una Mesoamérica revuelta de muerte expansión y ficción repetitiva. Somos dominación y olvido cuentos de cadenas en códigos escritos dentro de nuestra contradictoria sangre.

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Confesiones públicas La nada es el bien más preciado que tengo y nada se compara con ser libre libre del dinero que no gano libre del laburo que no tengo de las penas que no absorbo Requiero trabajo bien remunerado para dejar de vivir sueños y pagar las cuentas de realidad los saldos pendientes en tiempo Reconozco las deudas a mis padres la edad y el espacio el viento y la forma Declaro haber fornicado astuta sagaz despabilada y mano fatal a quien se dispuso conmigo Confieso que soy alcalino rapsoda de una prole sinvergüenza alcohólicamente definida e ideológicamente correcta Revelo haber tomado la decisión justa de ser quien soy tan autentico con mi verdad y sincero conmigo que molesto a los demás egoísta con mis sentí-mientos y defectos que hoy rezo bajo las faldas de locura y como maldición siento ser tan consciente ya que pude haber sido un perfecto imbécil por decisión propia.

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Oralción Respirá respirá como respiran las diosas Soplá soplá lentamente como soplan los vientos Besá como besan las flores dulce miel de mi panal que ronronea por estar en medio de tus piernas Rezá Rezá de nuevo como rezan los grillos Revoloteá pequeña revoltosa Revoloteá como lo hacen las palomillas Cantá cantá como canta la aurora predestinando una dulce unión agarramé No me soltés hasta que inundés mi vestido de tus labios

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Testamento (2004) A los dieciocho días del mes de junio del año en curso, al infrascrito jefe de lo moral y teniendo como juez al supremo creador, y a todos ustedes, por este medio manifiesto en el siguiente testamento; que soy poseedor de sueños frustrados, cumplidos y por cumplir. Los cuales pienso repartir de la manera siguiente: A mi madre: le dejo el título que nunca obtuve siempre dijo que nunca iba a tener uno Y no lo tengo, le dejo la buena conducta las malas notas que nunca recibió el carro aquel que destruí En mi sobriedad obsoleta Por la cual estudié a fondo También le dejo los hijos Que nunca quise tener Que siempre quise adoptar, Le dejo las noches de sus desvelos Le pago los sueños que le quité y Aquel dinero prestado. A mi padre le dejo: El mismo título que creyó que iba a obtener De abogado o arquitecto, cosas que no estudié. El dinero que me regaló Y que después me cobró por mis andares errantes, También le dejo las buenas notas de la universidad Que nunca obtuve. Le dejo toda la mota que me halló, El carro que fundí en Honduras y aquellas malas palabras que nunca dije. Además a mi hermana le dejo Los momentos felices que nunca pasamos, El cuarto lleno de ratas que me dejó. Y le agradezco por el Internet que no pagué. 41


A mi sobrina le dejo los bienes más preciados: los rótulos robados al ministerio de obras públicas. Las piezas de arte que pinté Además de las intenciones que tengo de criarla lo mejor posible. A mis amores les dejo Los versos más lujuriosos, La sensación de mi respiración sobre su cerviz, El amor que nunca tuvimos, El sexo que nunca hicimos, Los orgasmos fingidos que me dejaron Esos momentos ilícitos y los deseos más eróticos Y esa sensación que no pude dejar Por preferir fumar que acariciarte después de hacer el amor Así concluyo que lo que sobre de esto Se los dejo a mis amigos, primero A todos los que nunca fueron mis amigos que siempre me envidiaron y estuvieron cerca de mí Les dejo las ganas de ser como yo del dominio, posesión y demás derechos sobre mi forma de ser, por este medio les manifiesto la tradición De tener lo que nunca tuve Porque nada era mío, solo eran sueños que pude lograr; la personalidad se la dejo a quien la adopte y lo obligo al saneamiento de ley La mujer a quien la quiera pero tiene el deber de sostenerla económicamente Los cortes, tintes de cabello y la ropa, a quien le quede Y se quiera ver como yo, A los que me querían Cada quien sabe quiénes son A estos les dejo los mejores momentos Que pasamos borrachos, las cagadas de risa, mis pensamientos macabros Y el perdón cuando me pasé 42


Esas sonrisas y detalles que tuvieron conmigo Los días que vivimos alegres, Esas platicas interminables sobre como fuimos, Y cada instante de miradas, pasiones y versos Así que así concluyo: Gracias por aguantarme sin excusas y por eso A todos les dejo mis poemas, Y leído que les hube íntegramente todo escrito en un solo acto sin interrupción ratifico su contenido y firmo:

Duke Mental

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ÍNDICE Manifiesto 6 Sobre la punkesía 9 La sencilla soy 10 El Paracaídas Roto 13 Exánime 15 El zanate Fluorescente 16 Poema roto 17 Piedras 19 Resistencia 20 Santa y morena 21 ¡Insectos! 22 Hambre de vos 23 Negra 24 Papalotl ancestral 25 Septiembre 26 El Talco| La Muerte 27 Alma 28 Cuba 29 Sistema 30 25 discursos en la revolución 31 Cuando fuí piloto 32 La carta 33 El motel 37 Genotipo 38 Confesiones públicas 39 Oralción 40 Testamento 41 Índice 44

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PunKes铆a AGRADECI-MIENTO A OTONIEL GUEVARA POR DARLE NOMBRE A ESTE LIBRO, A MAGDIEL MIDENCE POR DARSE EL TIEMPO DE REVISAR Y CORREGIR ALGUNOS DE LOS TEXTOS Y EN ESPECIAL A TODOS LOS QUE NO QUISIERON PERDER EL TIEMPO EN ESTE POEMARIO.

LA SORDA EDITORES

David.007.duke@gmail.com Usted tiene todos los derechos de transmitir, emular, copiar y hacer lo que le venga en gana con esta obra literaria, incluso sacar dinero si su conciencia lo deja en paz; o si no la tiene con el deber de hacer menci贸n del autor: Duke Mental

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Duke Mental Nació en El Triunfo, Usulután en el año de 1979 estudio en colegios católicos hasta bachillerato, fundador del portal web Resistencia Musical en 2007.Ha participado en diferentes lecturas de poesía a nivel nacional e internacional como el Festival Internacional de Quetzaltenango, Guatemala.2012,El Festival Internacional de Poesía Joven El Salvador 2013; algunos de sus poemas son publicados en la revista “El Mercado” León Nicaragua, al igual que en el “Suplemento Tres Mil” del Periódico Colatino El Salvador. En 2013 aparece en antología “La generación del fin del mundo” Poesía centroamericana comprometida por la Revista Hispanoamericana de Cultura Otro Lunes, México, por: Antonio Cienfuegos. Al igual que en la Revista Intercultural Omni Bus N. 45 por Zingonia Zingone denominada “Un tapiz en el Centro” (un coro de poesía contemporánea de América Central). Ha participado en exposiciones de pintura en: El Salvador, Estados Unidos, Perú, Cuba, México,Honduras, Guatemala.

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