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-Mira, Llorente, no me toques los cojones -estalló Portillo elevando escandalosamente el volumen de sus palabras-. Te recuerdo, por si no te habías dado cuenta, que tú haces hablar a ese jodido muñeco; has firmado un contrato, tienes una obligación -le dijo presionando su dedo índice contra el pecho del artista-. Te daré tiempo para que te arregles. En un cuarto de hora haces tu show. ¿Entendido? Salvador permaneció callado mirando la marioneta que reposaba sobre el tocador. -¿Entendido? -repitió el dueño del Minerva. Había apoyado su mano sobre el hombro del ventrílocuo. Incómodo por la proximidad de su interlocutor, el joven movió la cabeza de arriba abajo. -Veré lo que puedo hacer. En cuanto Portillo desapareció, Sal comenzó a caminar por la habitación como un león enjaulado. Ocupaba el camerino más cercano a la salida de emergencia, un eufemismo utilizado para designar la puerta de acceso al patio interior del edificio, un inmueble de principios de siglo habitado por inquilinos de edad avanzada. La mayoría debían estar sordos a juzgar por el volumen de los ruidos que se colaban por el ventanuco que daba al patio, una mezcla confusa de notas de copla, marchas militares y el parte meteorológico. Llorente cerró la ventana de un golpe y el sonido quedó amortiguado, aunque no los efluvios gastronómicos, que ya se habían instalado en la habitación y delataban los ingredientes del austero menú de sus vecinos. -Sos un boludo, Sal. Ataviado al más puro estilo Gardel, el muñeco de madera seguía con los ojos muy abiertos los movimientos nerviosos de su compañero. -Ya está bien, Tango -exclamó Salvador-. Llevo soportando tus insultos diez años.

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Juegos de artificio. 20 relatos inflamables  

20 historias independientes en las que se cruzan el drama y la comedia, con protagonistas imperfectos que sufren, dudan, aman, mienten, te e...

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