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Estuario Adrián Ortega Iturriaga
Cuando la gente nos deja, siempre queda un misterio Virigina Woolf
Sol que golpea al pueblo como un gran martillo. Un golpe tras otro, carpintero meticuloso. El pueblo es un pedazo de masa cruda que ha quedado olvidada dentro de un horno de leña, cocinándose. La vida crepita entre los muros de luz. Un hombre se agita desesperado al interior; arde, suda compulsivamente, de tener la energía, gritaría. Está cansado. Hoy elegí aire, cama y soledad. El aire es algo que tiene que pagarse en este sitio, ¿puedes creerlo? Afuera lo único que echa aire son las hélices de los mosquitos. Así que la única manera de conseguir un poco de aire fresco es pagando un cuarto de hotel. Me resguardo en este cuarto pequeño: sólo una cama, un sillón y un espejo en el que veo a un tipo jorobado. A veces me asusta lo horribles que podemos vernos cuando no estamos prestando atención. Incluso en soledad me asalta cierta urgencia vanidosa. Llevo apenas una semana aquí y ya me invaden fuertes deseos de huir, de volver. Al nacer tenemos que romper un cordón umbilical sólo para ir a amarrarnos a cuanto encontramos: al espacio que está junto al brazo del sillón, por ejemplo, no de cualquier sillón, sino de ése que ahora queda a cientos de kilómetros, donde leía y me olvidaba de ═════════════════
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