Prazeres Maltidos

sobre a coxa, um gesto de quem dorme sem preocupações. Um gesto bastante humano.

Edward olhou com curiosidade para dentro do caixão, com a arma apontada para o teto.

—Foi este que você queimou com água benta? Confirmei, acenando com a cabeça.

—Fez um trabalho magnífico — opinou.

Valentine estava imóvel. Eu nem sequer conseguia vê-lo respirar. Sequei as mãos suadas na calça jeans e tentei detectar sua pulsação, perto da mão. Nada. Sua pele era gélida ao toque. Ele estava morto. Não era assassinato, independentemente do que dissessem as novas leis. É impossível matar um cadáver.

Senti a pulsação. Afastei-me com um movimento brusco, como se ele me queimasse.

—O que houve? — perguntou Edward.

—Senti o pulso dele.

—Às vezes acontece.

Fiz um gesto de concordância com a cabeça. É, às vezes acontecia mesmo. Se a pessoa esperasse tempo o bastante, até que o coração chegava a bater. Até que o sangue chegava a fluir, mas com tanta lentidão que assistir chegava a ser doloroso. Morto. Eu estava começando a achar que não sabia o que aquilo significava.

De uma coisa eu sabia. Se a noite caísse e ainda estivéssemos aqui dentro, nós morreríamos. Ou desejaríamos ter morrido. Valentine ajudara a matar mais de vinte. E quase havia me assassinado. Quando Nikolaos retirasse a proteção sobre mim, ele terminaria o que começara, se pudesse. Nós viemos matá-la. Acho que ela iria retirar a proteção o mais rápido possível. Como diz o velho ditado, era ele ou eu. Eu preferia ele.

Retirei as alças da mochila de meus ombros.

—O que está procurando? — perguntou Edward.

—Martelo e estaca — respondi, sem erguer o olhar.

—Não vai usar a espingarda? Olhei rapidamente para ele.

—Ah, claro! Por que não alugamos uma charanga para não perder o embalo?

—Se o único propósito é o silêncio, há outra maneira — respondeu, e em seu rosto, um leve sorriso.

Eu já até havia pegado a estaca afiada, mas me dispus a escutá-lo. A maioria dos vampiros que matei foi com estacas, mas é sempre complicado. É difícil e faz a maior sujeira, embora eu já não vomite mais. Afinal, sou uma profissional.

Ele tirou uma pequena caixa da mochila. Continha seringas. Então, sacou uma ampola com um líquido acinzentado.

— Nitrato de prata — disse.

Prata. A desgraça dos mortos-vivos. O tormento do sobrenatural. E lindamente modernizada.

—Funciona? — perguntei.

—Funciona. — Ele encheu uma seringa, e perguntou: — Este tem quantos anos?

—Pouco mais de cem — respondi.

—Duas devem bastar.