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Envio

Soryu Tradução

Chayra Moon Revisão Inicial Lu Garcia, Blackbird, Sil, Laila a. J., Gilda Marie, Gi Vagliengo, Hanna Ayres, Tainá Pessoa, Maira Lira, Tmblake Revisão Final

Argay Muriel Leitura Final

Jack Formatação

Gaby B.


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Capítulo Um Eu estou nua; você está vestido. A forma como sempre é, ao que parece. Você me mantem nua simplesmente porque você aprecia a vista do meu corpo nu? Ou é outra forma de controle, de manipulação? Uma maneira de me manter contida, me mantendo em cativeiro? Um pouco dos dois, eu acho. Quando estou nua-como muitas vezes é, agora que eu vivo com você em sua cavernosa torre no alto da casa-seus olhos voam e flutuar para mim, rastejando sobre mim, absorvem a minha carne escura e curvas atléticas. Seus olhos estão sempre em mim, mesmo quando você está trabalhando. Os seus olhos se movem de seu laptop para mim, fazer uma pausa na coluna elegante da minha garganta, escorregando e deslizando para baixo para o vale entre meus seios pesados, à planície da minha barriga, na junção entre as minhas coxas, e então você, com alguma relutância, às vezes parece, forçar o seu olhar de volta para o seu trabalho. A vida com Caleb Indigo: um concerto de clicar as teclas do teclado e estalidos, uma chuva de olhares e olhares. Você está sempre trabalhando. Sempre. Eu acordo à meia-noite ao som do seu telefone tocando-o toque é um balido antiquado de um estilo comum de telefone e você responde com um curto - Indigo - e ouvi atentamente, e, em seguida, responde em tão poucas sílabas quanto possíveis, termina a chamada, atira o telefone na mesa de cabeceira perto da mão, e me puxa mais ou menos contra o seu peito. Quatro AM: você enfia as pernas em calças, da de ombros prende um botão,


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dedos ágeis nos botões, anunciam que você tem negócios para ver e, em seguida você não volta até as três da manhã ou quatro ou mesmo seis, quando você parece estar abatido e com barba por fazer com olheiras sob seus olhos. Mas então, eu, antecipando seu retorno, estou acordada. E você sabe disso. E você está ao meu lado da cama, olhando para mim, esperando. Eu rolo, olha para cima de você. Lentamente, você priva-se de sua roupa. Seu olhar não vai me deixar, e talvez você deslize o lençol à distância para descobrir as minhas formas. Eu não posso deixar de notar a forma como o zíper de suas calças formam uma tenda e a forma tensa como você olha para mim. E eu sou, naquele momento, banhada com desejo. Eu não posso evitar. E eu tento. Só para ver se tenho encontrado alguma nova fonte de auto controle onde você está em causa. Mas o resultado é sempre o mesmo: eu vejo você, ver você retirar a camisa, desabotoa-la rapidamente, balançar os braços para trás para desprender as omoplatas, e a camisa cai fora. Seu torso está nu, magnífico, uma escultura de bronzeada e musculosa perfeição. Minha garganta vai apertar e eu sou obrigado a engolir uma e outra vez, como se eu pudesse engolir a minha necessidade de você. E então meu olhar vai passear em seu franzido abdômen de tanquinho para sua virilha, no seu zíper esticado, e minhas coxas se apertar pela onda de necessidade em mim. Minha respiração vem em suspiros ofegantes. Eu não preciso dizer nada. Você desliza o fecho das calças, prende a guia do zíper em seu grande polegar e o dedo indicador, lentamente o puxando para baixo. Deixa livre sua ereção. Ela vai balançar


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na frente do meu rosto, alto e duro e perfeito. E eu estou perdida. Qualquer resistência que possuo é erradicada. Suas mãos vão ser duras com a minha carne, mexendo, provocando, possuindo. E eu vou deleitar-me na rugosidade, de mãos duras em minhas nádegas, me puxando para o final da cama e me segurando no alto enquanto você mergulhar em mim, me arrancando um gemido. E eu vou gozar para você, observando os tendões em seu pescoço se tencionando e apertando, vendo o seu abdômen flexível, observando os quadris se movendo, assistir seus bíceps ondulando enquanto você me mantem facilmente onde me quer. E você vai gozar também, mas nunca rapidamente. Nunca, até que tenha alcançado meu próprio clímax. E às vezes não até que eu tenha o atingido duas vezes. Se eu não encontrar esse lançamento com a condução e orientação do seu corpo, você pressiona aquele grande polegar no meu clitóris e força-me a ele com, hábeis, círculos insistentes suaves como se você, de alguma forma, soubesse exatamente como me dar prazer. Quando você encontra a sua própria versão de êxtase, ela é calma, um gemido intenso, talvez uma gota de suor escorrendo pela sua têmpora, como se até seu suor obedecesse à regra que parece ditar a sua existência. E, em seguida, quando tudo estiver feito, você vai passar o polegar sobre minha têmpora, jogar para longe cachos de meus cabelos negros de lado, concede-me um momento de contato com os olhos, um momento de conexão pessoal. Só um momento, apenas um fragmento de tempo. Mas alguma coisa, pelo menos. Porque você sabe que eu preciso desses momentos para continuar esta... jogo.


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Este estratagema. Esse engano. Esta relação folia-doméstica. Sem esses momentos de intimidade concedida nesse olhar pós-coito, gostaria de entrar em combustão. Detonar. E mesmo Perturbada.

com

eles,

estou

descontentamento.

Você sabe. Eu sei isso. Mas não falamos disso. Eu tento, e você os deixa de lado, varrer a conversa para longe como poeira de um canto. Atender uma chamada de telefone, afirmam ter uma reunião para apressar-se, um e-mail para responder, um acordo para corretor. Um aprendiz para treinar. Embora você é inteligente o suficiente para nunca mencionar seus ‗aprendizes‘ para mim. Mas eu sei que você vai para eles. Eu sei que vocêexamina-os-e-treina-os, quando você me deixa. Eu sei. Eu desejo que eu não fizesse, mas eu faço. E eu não posso não saber disso. Eu tentei isso também. Você deslizou o segundo botão de sua camisa, nunca enrugada através do laço, alinhar a fivela de prata do seu cinto de couro preto fino com a linha de botões e o zíper. Você enrolar as mangas para o cotovelo em quartas precisos, escovar sua mão através de seu cabelo escuro, e depois sair. Nem uma palavra de adeus, nem uma dica de onde você está indo ou quando pode voltar. Basta um olhar para mim, um momento de intimidade,


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o polegar pelo meu cabelo, levando-o de volta ao redor da minha orelha. E então você sai. E eu sei onde você vai. Você não vai mediar um acordo. Você não vai negociar um acordo com outros empresários. Você não vai assinar um contrato, ou explorar um novo local, ou verificar os potenciais investimentos imobiliários. Estas são todas as coisas que um empresário faria: Eu sei, eu pesquisei isso. Você é presidente, CEO e presidente do conselho de Indigo Services, LLC, bem como uma dezena de outras empresas privadas e de capital aberto. Você deve estar sentado em um escritório de canto, com um telefone fixo pressionado para sua orelha, um monitor de computador na frente de você, discutindo P–e-L declarações de ganhos e perdas, o que significa e declarações trimestrais, e quem não é executar até o par. Par é um termo de golfe, ou seja, número mínimo de tacadas para completar um buraco, mas que muitas vezes é usado coloquialmente para significar um padrão mínimo; estou sempre a aprender coisas novas, agora que eu tenho acesso à Internet. Você deve estar fazendo essas coisas. Eu aprendi o que um CEO faz, o que faz um homem de negócios. A partir de TV, a partir de livros, a partir da Internet. E eu acho que você não fazer nenhuma dessas coisas. Ou, pelo menos, não quando eu esperaria que você fazê-las. Você responde e-mails às quatro da manhã. Você me acordar às seis para o sexo, o exercício de seis e meia ou até oito e meia, chuveiro, comer um rápido café da manhã, e depois de ir dormir às nove e acordar ao meio-dia. Vigília, responder e-mails, telefonemas de retorno, fazer as coisas que envolvem planilhas e gráficos, e depois sai. Ou, às vezes, depois de sexo comigo na parte da manhã,


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você ignorar o chuveiro, e apenas sai. E quando você volta, você me evita. Você trabalha. Chuveiro. Me evita. Trabalha. Me evita. Finalmente, você pode sentar-se comigo, comer comigo, me leve para jantar ou para o teatro. E Caleb? Eu sei o que você faz quando você sai, por que você me evita. Você está ‗treinando‘ seus ‗aprendizes‘. Traduzido, isso significa que porra. Ensinar ex prostitutas e ex toxicodependentes e ex semteto meninas a como dar prazer a um homem. Como dar um golpe de emprego adequado. Como fazer anal. Como tomar um gozo no rosto e olhar sexy, grata e sedutora ao fazê-lo. Como implorar por sexo sem realmente dizer uma palavra. Você as ensina, mostrando a elas. Fodendo elas. Elas colocaram suas bocas em seu pau, e você as instruiu sobre a técnica de fellatio adequada. Você as dobra para frente sobre a cama e colocar seu pênis em sua parte inferior, e você diz como se certificar de que eles não se machucar no processo, como se certificar que é bom para eles. Você puxa seu pau para fora de suas bocas e vem em seus rostos, e diz que é por causa delas, porque alguns clientes gostão assim, apesar de não fazer. Ah não. Como eu sei que tudo isso? Eu sou amiga de Rachel. No terceiro andar, no apartamento três. Rachel, anteriormente conhecido como


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aprendiz número 6-9-7-1-1, ou apenas Três para breve. Um aprendiz em seu programa de rua para noiva. Depois de ter deixado para o dia, depois que suas três horas de sono, depois de ver o seu elegante branco Maybach escorregar elegantemente em direção a Quinta Avenida, eu tomar o elevador para o terceiro andar e bater na porta número três, uma garrafa de vinho branco em uma mão. Rachel derrama a garrafa inteira em dois copos-não copos de vinho, porque ela não possui nenhum desses, mas sim em grandes copos cilíndricos e nós bebemos sentada em sua cama, e nós conversamos. Ela me diz coisas. Sobre sua vida anterior, que ela não é permitido falar, mas faz comigo por algum motivo. Sobre sua vida atual como um noiva em treinamento. Ela me diz tudo. Às vezes muito. — Desculpe, TMI? — Muitas vezes ela pede. TMI: demasiada informação. — Sim, — digo a ela. Que você estava lá — não a muito tempo atrás na cama sobre a qual eu sento — transando com ela na bunda, que é muita informação. Que você tirou e veio a mim em sua volta também é muita informação. Ainda assim ela me diz. Como se eu fosse seu padre, seu confessor. Esta garota fala, acho que ela pensa. Educação para mim, é como eu vê-lo. É como eu aprendo termos como come-shot, que provavelmente teria sido melhor não saber. Acho estranho, no entanto, que você não faz nenhuma dessas coisas comigo. Que você nunca tenha tentado. Você não me fode na bunda. Você não vem nas minhas costas, ou no meu rosto. Tento imaginar como me sentiria se você fizesse. Será que eu gosto? Será que eu odeio? Eu me sentiria degradada...


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ou ligada? Alguns dias eu acho que de uma maneira, alguns dias de outra. Eu não tenho a coragem de lhe perguntar sobre isso. Eu não acho que eu quero saber como me sinto sobre isso. Rachel gosta de dor com seu sexo. Ela gosta de ser espancado. Duro. Ela gosta quando você amarrar as mãos atrás das costas com uma gravata e transar com ela por trás e a espanca com o cinto enquanto você está bolas de profundidade dentro dela. Isso é literalmente o que ela me diz. Eu não quero saber disso. Eu também não posso parar de ir para baixo para falar com ela, sabendo que ela vai me dizer todas essas coisas. Eu quero saber, e eu odeio que eu quero saber. Ela também me diz sobre as predileções de seus colegas dos aprendizes. Quatro tem uma coisa para ter um vibrador em seu ânus, enquanto você fazer sexo com ela. Cinco é uma aficionada do trabalho do sopro e faz, na verdade, como tomar come-shots para o rosto. Sete, oito, nove e não gostam de qualquer coisa em particular que Rachel conhece e Dois gosta de asfixia auto-erótica, o que significa que ela gosta quando você a sufoque enquanto transando com ela. Eu sei mais sobre os acontecimentos sexuais do terceiro andar do que eu acho que é saudável. Ele também me diz que você tem um desejo sexual antinatural e, possivelmente, sobre humano. Pelo menos uma vez por dia comigo. Rachel afirma que você a visita uma vez por semana, normalmente. Além das meninas dois e quatro a nove. Incluindo eu, isso é dez mulheres. Uma mulher diferente a cada dia, com três extra que você pode girar para ter mais do que um por dia. Que, honestamente, é apenas uma permutação possível com base nas informações


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disponíveis, variáveis e minha habilidade com a matemática. Sua vida é sexo, eu acho. E trabalhar. Você dorme comigo, apesar de tudo. Como, realmente dormir. Três horas da manhã, das nove ao meio-dia e, normalmente, a menos que a interversão do ‗trabalho‘ surja, mais três horas a partir das dez da noite a uma da manhã. Horas estranhas. Você está sempre em movimento, sempre vai. Você acorda de repente, completa e imediatamente. Seus olhos abertos, você piscar duas vezes, e então você se levantar e se veste. Não se alonga, sem esfregar seus olhos, sem bocejar. Sem hesitação na beira da cama, esfregando sua mandíbula com barba por fazer com uma palma. Somente... desperto, totalmente. É assustador. Viver com você é bizarro, é isso que eu estou aprendendo. Eu nunca mais estou aborrecida. Eu ainda trabalho. Mas agora vou para baixo para o que antes era meu apartamento, que foi convertido em um escritório, e conhecer os meus clientes lá. Meu quarto agora tem um computador, e há uma grande TV de tela plana na sala de estar. É o meu espaço. Se eu tiver uma ‗casa‘, ele está lá, não é realmente a cobertura com você. Não há nenhuma evidência, visualmente, que eu vivo com você. Eu não sei se isso é incomum ou não. Eu não mudei qualquer da decoração. Eu tenho uma seção de seu armário para a minha roupa; por ‗armário‘ quero dizer dois mil pés quadrados dedicados ao armazenamento de roupas. Sua casa-que é todo o piso superior do edifício é em plano aberto, determinadas áreas seccionado com telas móveis. O armário, então, é uma área muito inteligentemente concebida, exibida fora, de modo a ficar invisível de qualquer


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outro lugar no apartamento, construído em racks para pendurar ternos, calças e camisas de botão, prateleiras para camisetas e cuecas e meias. E minhas roupas. Mas, para além das prateleiras e cabides de minhas roupas, um casual visitante-que eles não existem, nunca-não saberia que eu sou uma residente. Não há fotos de você, de mim, de sua família, de ninguém. Apenas arte abstrata por artistas desconhecidos. Fotos macro de uma folha ou uma cabeça de inseto, a superfície de um lago, então ainda poderia ser um espelho, manchas e faixas de cor, pinturas texturizadas usando espátulas de pintar uma polegada de espessura, um desenho de linha elaborada de árvore. Estranho, impessoal, bonito. Gosto de você, de muitas maneiras. Meu espaço é o meu antigo apartamento. Eu ainda estou na minha janela a inventar histórias para os transeuntes na calçada abaixo. Minha vida é a mesma, de verdade. Só que agora eu vivo na cobertura, e eu assisto TV e navego na Internet e você tem acesso ao meu corpo sempre que você está em casa. Aparentemente, eu suponho que eu poderia deixar o prédio se eu quisesse. Mas eu ainda não tenho meu próprio dinheiro. Eu nunca vi um cheque ou uma única nota de um dólar. Eu não tenho nenhuma identificação. Eu ainda não tenho controle sobre minha clientela. Eu não tenho nenhum nome além de Madame X. Sem mais conhecimento do meu passado, diferente do que eu sou espanhola... ou então é o que você diz.

Ele fareja um copo de uísque, narinas dilatadas, olhos


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apertados, os lábios franzidos. Avaliando. — Que tipo de uísque é isso? — Vem a pergunta. — É scotch, na verdade, — eu respondo. — Macallan 1939. Suas mãos agarram o copo de cristal, lábios finos tocar o aro, lâminas de líquido dourado. A língua testa o gosto, uma mancha rosa visível através da distorção do cristal. — Droga. Isso é incrível. — Por dez mil dólares a garrafa, é melhor que seja muito bom, — eu respondo. Ele não mexe com o número. Claro que não. Hoje ele é um menino rico do mais alto calibre. Casas de família no Caribe, Mediterrâneo, no sul da França, mesmo uma fazenda nos pampas da Argentina. Eles usam produtos mais caros, absurdamente mais caros, relógios, licores, carros, jatos particulares. Uma garrafa de dez mil dólares de scotch é de praxe. Isto não significa, no entanto, que ele são dotados de um paladar refinado ou gostos mais exigentes. Ou boas maneiras. Claro que não. Eu me esforço para lembrar o nome do dossiê; esta é a sua primeira nomeação. Clint? Flint? Algo parecido. Meigo. Como ele. Alto, mas não muito alto. Olhos castanhos. Cabelo castanho médio, embora o corte fosse caro e de salão. Alto, maçãs do rosto acentuadas, pelo menos. Não muito bem musculoso ou definido, há valores extravagantes de tempo no ginásio para eles, ao que parece. Uma espécie de voz rouca, como se falasse através de uma bolha de catarro. É enlouquecedor, na


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verdade. Clint. Esse é o seu nome. — Então, Madame X. — Descansa o Doc Martens na minha mesa de café, rudemente, barbaramente. — Como é este trabalho, exatamente? Eu inalo bruscamente, para a paciência e para o efeito. — Primeiro, Clint, remova os pés da minha mobília. Então, diga-me se você leu o panfleto e o contrato. — Eu passei superficialmente pelo panfleto. Soa como uma versão moderna de aulas de etiqueta Emily Post para os homens, exceto que você cobrar uma grande soma por uma hora. — Um gole de uísque. — E sim, eu li o contrato. Quer dizer, nenhuma merda. Quem não lê um contrato assim antes de assiná-lo? Não é como termos on-line e condições ou qualquer outra coisa. Então, eu entendo. Sem tocar em você, não dando em cima de você. Tanto faz. Eu tenho uma namorada, e eu não a enganaria, de modo que não é um problema. Eu só quero terminar essa merda logo, para ser honesto. — Por que você está aqui, Clint? — Porque papai detém os cordões da bolsa por agora, e papai diz que eu preciso de minhas bordas suavizadas. — Isto é dito com extremo sarcasmo, amargura virulento. — E você não concorda? Um encolher de ombros. — Não brinca. Quer dizer, eu não vejo o ponto. O que você vai fazer, diga-me, me instruir a parar de xingar e ensina-me que garfo usar em jantares black-tie? Foda-se. Estou muito cansada de toda essa artimanha, de repente.


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— Isso é precisamente o que eu deveria fazer. Dizer-lhe para limpar seu idioma. Dizer que você mantenha suas botas sujas, estúpidas fora de móveis de outras pessoas quando você está em sua casa. E sim, eu deveria suavizar suas bordas, ensinar-lhe como se comportar em sociedade educada como se você tem um único osso bem educado em todo o seu corpo grosseiro, bárbaro. — Soltei uma respiração, esfregue a ponte de meu nariz. — Mas, honestamente, Clint, eu não vejo o ponto. Você é provavelmente irremediável. — Que porra você quer dizer com isso? — Isso significa que você é um bárbaro grotesco sem quaisquer maneiras. Isso significa que você não tem charme. Sem equilíbrio. Isso significa, além disso, que eu realmente não acredito que você tem o potencial para aprender nada disso. Isso significa, Clint, que você é um desperdício do meu tempo. — Bem Jesus, você é uma cadela, você sabe disso, não é? — Eles se levantam, olhos castanhos brilhando com ódio. — Foda-se. Eu não tenho que tirar isso de você. — Na verdade não. — Eu gesto na porta. — Como é que essa frase é? Ah, sim: não deixe a porta bater em você no caminho para fora. Ele vai embora, e estou aliviada. Eu realmente não sei quanto tempo mais eu posso fazer isso. Fingir que o que eu faço é ‗trabalho‘. Que detém qualquer valor. Que eu gosto. Isso significa que qualquer coisa que seja. Para mim, para os clientes, para Caleb. Para ninguém. É apenas... vazio. Tempo perdido. Um jogo. Todos nós jogamos fingimos. Eu não posso mais fazer isso.


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Estou de repente oprimida, superada. Ansiosa. Inquieta. Irritada. Eu tenho esse sentimento dentro de mim que desafia a descrição. Um abismo, uma fome metafísica. A necessidade de ir a algum lugar, para fazer alguma coisa, mas eu não sei onde ou o quê. A necessidade de um algo intangível. A necessidade faz fronteira com o pânico, a sensação de que se eu não deixar este condomínio, deixe este edifício agora eu poderia explodir, pode extravasar em loucura-braços batendo, gritando, balbuciando insanidades. Levanto-me, de repente, tentando forçar um pouco de calma dentro de mim, suavizando os vincos de meu vestido branco Valentino Couture Crepe sobre meus quadris. Mexendo o pé nas minhas sandálias lavanda Manolo Blahnik. Como se esses gestos físicos pudessem acalmar a inquietação dentro de mim. Estou no elevador, de repente, e os ding do carro chegando arrasta consigo uma série de memórias. Eu tenho a chave agora. Ou uma cópia da mesma, pelo menos. Posso inserir a chave de mim mesmo, ligá-la a qualquer chão que eu quero. As portas deslizam aberto e eu estou tremendo quando eu entro no elevador. Combatendo a hiperventilação. Eu preciso ir. Preciso ir para fora. Eu preciso respirar. Eu não posso. Eu fecho os punhos e aperto os olhos bem fechados e fico no centro do elevador, forçando meus pulmões a se expandir e contrair. Obrigo a minha mão a se estender e os meus dedos a encaixarem a chave na ranhura, obrigo os meus dedos a torcer a chave. Eu não presto atenção a que


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andar eu escolhi. Não importa. Qualquer lugar exceto aqui. Térreo. O lobby. A uma conversa silenciosa entre um homem em um terno e uma mulher atrás de um balcão de mármore maciço. O lobby é uma extensão de mármore preto, cerâmica três pés por três pés raiada com estrias de ouro. Tetos altos, facilmente 50 pés de altura. Ciprestes trinta pés de altura enraizadas sob o piso em si que revestem as paredes em ambos os lados do lobby. É um espaço concebido para intimidar. A recepção é um continente em si mesmo, os Recepcionistas em pedestais por trás dele, literalmente, olhando para os visitantes. Isso me lembra do pódio de um juiz de séculos passados, quando o juiz literalmente sentaravam vários pés acima de você, gerando, assim, a frase ‗olhar para baixo‘ a alguém preso em sua arrogância. Meus saltos fazem clique-claque, clique-claque, pelo chão, cada passo ecoando como o relatório de um rifle. Olhares seguem-me. Olhos me assistir. Eu sou linda. Eu pareço cara. Porque eu sou. Eu não sabia disso, antes. Antes de fazer a viagem nua do meu quarto de prisão até a cobertura, tornando assim uma escolha para a minha vida. Depois disso, comecei a aprender. Que meus amados carmesim Jimmy Choo estiletes custar dois mil dólares. Que meu vestido Valentino, o que eu tenho neste momento, custou cerca de três mil dólares. Que cada peça de roupa que eu possuo, até a minha roupa interior, é o mais caro de seu tipo que poderia haver. Eu descobri isso, e não sabia o que fazer com o conhecimento. Eu ainda não sei. Eu não pago por eles. Eu


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não os escolho. Eu permito que os meus pensamentos vaguem enquanto atravesso o grande átrio, forçando-me a andar como se eu estivesse confiante, arrogante. Eu deixei meus quadris balançar e mantenho meus ombros para trás e meu queixo alto. Concentro o meu olhar sobre as portas giratórias milhas e milhas à distância, através de acres de mármore preto. Não reconheço nenhum dos olhares. No centro do lobby há doze grandes sofás de couro preto dispostos em uma grande praça, três sofás para um lado, separados por pequenas mesas. As pessoas esperam e conversar e, talvez, fazer negócios, e todos eles me ver cruzar o saguão. Disfarçadamente, eu os conto. Quatorze. Quatorze pessoas me ver cruzar o saguão, como se eu fosse totalmente inesperada, um avistamento raro. Um leopardo perseguido pela Quinta Avenida, talvez. Eu tento capturar essa essência, fingir que eu sou o predador em vez da presa. Ele me recebe através das portas de vidro que giram para fora. É o final de agosto, quente, o ar espesso. O sol brilhante, batendo em cima de mim por entre os arranhacéus. O ruído de Manhattan me assalta em uma onda física: sirenes, um carro da polícia fechando atrás de mim, uivando. Uma ambulância em perseguição. Um caminhão de lixo gemendo em torno de um resmungo de canto, motor. Dezenas de motores acelerando como a luz fica verde vinte pés à minha direita. Eu me forço a andar. Recusando-me a deixar que meus joelhos dobrem em, me recusando a deixar meus pulmões se descontrolarem. O pânico é uma faca na minha garganta, uma lâmina no meu peito, fios quentes constrição minha respiração. Estou agarrada por garras de pânico. As sirenes


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fazem isso, os sons de sirenes uivando como animais selvagens, uivando no meu ouvido. Pneus cantando em algum lugar que eu não posso ver, meus olhos estão bem fechados, e o mármore escuro quente queima meu bíceps quando eu inclino-me contra a lateral do prédio, sucumbindo ao pânico. Eu ouço perguntas, alguém perguntando se eu estou bem. É evidente que eu não estou, mas eu estou além de atendimento. Até que eu sinto uma mão no meu ombro. Ouso uma voz no meu ouvido. Calor de um corpo grande aglomerado contra mim, bloqueando o mundo e os ruídos e as perguntas. — Ei. Respire, ok? Respirar. Respire, X. — Essa voz, como o calor do sol. — Sou eu. Eu entendi você. Não. Não pode ser. Não pode ser. Eu olho para cima. Este é. Logan.


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Capítulo Dois — O que... o que você está... — eu tusso, limpar a garganta, tento novamente. — O que você está fazendo aqui, Logan? A palma da sua mão toca o meu rosto, e eu posso respirar. — Perseguindo você, obviamente. — Logan. — Eu me faço soar brusca. É um feito de vontade. Eu ouso o sorriso em sua voz, mas também a tensão. — Na verdade, eu não estava brincando. Eu realmente estou perseguindo você. Quer dizer, eu estive procurando por você. Na esperança de obter um vislumbre de você. Falar com você, mesmo que apenas por um segundo. — Por quê? — Este sai fraco, baixo, confuso. — Porque eu não consigo parar de pensar em você, X. Eu tentei, e eu assumo isso. Eu sou realmente bom em pensar em você, ao que parece, e não tão bom em não pensar em você. Isso traz um sorriso aos meus lábios. — Você deve ser um glutão de castigo, então. — Eu sou, entretanto. Eu amo a punição. — Suas mãos tocam as minhas, me ajudam a levantar. — A verdade é que eu tenho negócios neste lado da cidade, no edifício seguinte. Eu não podia deixar de passar por este edifício e me


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perguntar se você estava lá em cima. Se você está feliz. Eu nunca pensei que eu realmente a veria, no entanto. Agora estou confusa. Qual das suas declarações é a verdade? — Você está se contradizendo, Logan. — Eu sei. Estou tentando ofuscar como debilitado estou por correr para você assim. — Ofuscar. Essa é uma palavra maravilhosa. — O que eu não pergunto é o porquê dele estar tão debilitado. Eu não acho que a resposta me faria bem. — Você está ofuscada, X? — Completamente. — Estou olhando para ele? Eu estou. Muito. Eu sou fraca. Meu coração está crepitando-tamborilando. Eu quero sentir sua mãos nas minhas novamente. — Bom, — diz ele. — Então, meu trabalho aqui está feito. — Piadas não se adaptam a esta situação, Logan. — Não? — Ele parece sério, de repente. Sua voz suave, muito suave. Igual seus traços característicos. Um pouco frio. — O que eu deveria dizer então? Que eu ainda estou absurdamente, infantilmente magoado com o fato de que você escolheu-o em fez de mim? Ou que eu simplesmente não consegui parar de pensar em você? Querer você? Que eu continuo querendo aparecer em sua porta novamente e, literalmente, levá-la para fora por cima do meu ombro, como uma porra de Viking? O que é a etiqueta certa para uma situação como esta, Madame X? — Não, Logan. Por favor, não. — Eu não me importo com a suplica em meu tom.


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— Eu ainda posso sentir você, suas pernas nuas em volta da minha cintura. — Sua voz esta no meu ouvido, murmurando. Íntimo. Sensual. — Eu posso sentir o calor do seu vagina apertado contra o meu estômago. Eu posso sentir seu cheiro. Eu posso sentir como você está molhada para mim. Só para mim. Você me queria, X. Eu poderia ter feito qualquer coisa que eu queria com você. Eu tive você nua, em meus braços. Molhada e me querendo desesperada e em cima de mim. Eu poderia ter te colocado sobre o tapete ali mesmo no corredor e a fodido sem parrar, e eu garanto que, se eu tivesse, você não teria se afastou de mim. — Então por que não? — Oh, eu estou condenada. — Porque você não estava pronta, e você ainda não esta. Você estava com medo, e você ainda está. Você era como um pequeno coelho assustado fora de seu buraco, pela primeira vez, piscando na luz do sol. Há uma leoa dentro de você, X, você apenas tem que encontrá-la e tornar-se ela. — Eu nem sequer tolero ficar dez pés da porta no meu próprio quarto, Logan, — eu sussurro contra o algodão macio de sua camiseta. — Mas você saiu, não é? Pequenos passos para o elevador, Bob. — O quê? — What About Bob? — Pergunta ele, expectante. — Não? Nada? Ok, não se preocupe. É uma referência de filme. Eu suspiro. —Total amnésia, lembra? Os filmes não são exatamente uma característica comum na minha vida, Logan. — Bem, isso vai ser a primeira coisa que eu vou corrigir. Você e eu, vamos ficar nus na minha cama durante um mês, tendo, sexo de macaco selvagem quente e assistir filmes.


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Capturá-lo em todas as grande obras de cinema que você está perdendo. What About Bob? é um clássico. Fear and Loathing in Las Vegas. Goodfellas, The Godfather, merda, eu vou até mesmo entrar no jogo de ver algumas comédias românticas com você. Notting Hill é uma grande, ou How to Lose a Guy in Tem Days. Ou, espere, espere, Love Actually. Deus, esse filme é incrível, embora eu sei que algumas pessoas odeiam. Eu amo isso. É real. — Sexo quente de macaco selvagem, Logan? Sério? Ele ri na minha orelha, me puxando para o seu peito, braços se envolvendo em torno de mim. — Sim, X. Sexo quente de macaco selvagem. É a melhor coisa na terra. Sem inibições, sem tempo, sem responsabilidades, nada além de nós dois tendo tanto prazer um do outro como podemos, por horas e horas e horas até que estamos exaustos demais para nos mexer. — E assistir filmes. — E assistir filmes. Bebendo cerveja na garrafa, pedir uma pizza e comida chinesa. — Eu nunca fiz nada disso — eu admito. — Você não é real, não é? — Ele esta totalmente incrédulo. — E você não está ainda surpreendido com a minha falta de experiência com as coisas que você considera normal, não é? — Parece errado, — diz ele. — Cerveja e pizza... é como uma parte básica, elementar da vida. A sério. Sem cerveja, pizza e filmes, você não está realmente vivo. — Eu certamente me sinto viva. — X... você está viva, sim, mas você está vivendo? Não


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apenas existindo, não apenas continuando a estar fisicamente presente no mundial dia a dia, porém... aproveitando a vida. Fazendo a diferença. Sendo totalmente você. Possuir quem você é e escolher uma vida que satisfaça você. Por causa de onde eu estou de pé... não parece dessa forma. — E cerveja, pizza, e filmes é uma parte disso, não é? — Suas palavras chegam próximas ao olho do furacão, e minhas defesas estão se dissolvendo. Um suspiro. — Não, X. É para mim, sim. Mas, no contexto da conversa, cerveja, pizza, e os filmes são um entendimento para você ter a liberdade de fazer suas próprias escolhas. Você ainda está usando roupas de grife. Provavelmente designer de lingerie por baixo, também. Quando eu fiz compras para você, eu lhe comprei roupas básicas. Calças jeans básicas confortáveis, uma camiseta, sutiã básico e roupa interior. Nada chique. E você parecia... Eu não sei, mais você neles. Esta ainda é você, isso de grife grita ―roupafantasia de Madame X‖. Mas isso é Madame X. Não X, apenas X. E eu não acho que você é livre para escolher isso. Não enquanto você está com ele. — Logan... — Tudo o que eu vou dizer aqui é que para mim, você merece mais. Mais do que apenas roupas extravagantes e uma prisão na cobertura. — Não é uma prisão, Logan. — Digo isso porque algo dentro de mim insiste que eu faça, mesmo que suas palavras mais uma vez batem fortes e precisas. — Eu quero que você deixe-o e fique comigo, — ele murmura. — Eu não tenho absolutamente nenhum problema dizendo em tantas palavras, aqui, agora. Isso é o que eu


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quero. Eu quero você. Quero você. Mas eu também quero que você tenha uma escolha. Eu quero que você seja capaz de decidir o que você quer da vida. Mesmo que isso não seja comigo. O que significa que eu vou ajudá-la a encontrar o que deseja, independentemente do resultado para mim. Estamos de pé no meio da calçada não dez pés da porta da frente da torre de Caleb. Isso parece perigoso, de alguma forma. — Logan... por quê? — Eu realmente não entendo. — Por que você se importa tanto? Ele dá de ombros. — Eu honestamente não sei, X. Eu queria ter feito. Seria uma porra de muito mais fácil para mim se eu pudesse simplesmente ir embora, se eu pudesse ficar de fora. Mas eu não posso. Eu tentei. — Ele aponta para a torre. — Ele não é o que você pensa, X. Você tem que ver muito mais, pelo menos. — Então o que é que ele, Logan? Um gemido frustrado. — Não é uma boa pessoa. Não quem você pensa. — Que provas você tem, Logan? — Eu ouço-me perguntar. Preciso de prova? Mais do que a evidência do terceiro andar? No entanto, eu ainda persisto. Eu não sei porque. Faço, embora. Não? Porque Logan me assusta. Ele desafia as minhas concepções, minha visão de mundo. Me faz querer coisas que eu não tenho certeza que posso ter. Coisas que eu nunca pensei que eu poderia ter. Ele me faz ver escolhas que eu nem sabia que existiam de repente possíveis.


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Logan se afasta, olha para o nada, esfrega a mão pelo cabelo. — Nenhuma. Ainda não, pelo menos. Um veículo longo e baixo elegante, branco desliza para cima do meio-fio. É um Maybach Landaulet 62. Worth em algum lugar entre meio milhão e um milhão de dólares. Eu já andei nesse veículo exato. Eu sei quem está prestes a emergir. — Merda, — murmura Logan. Ele olha para mim, os olhos procurando os meus. Tudo o que ele encontra o deixa infeliz. — Eu vou encontrar a prova, X. eu vou lhe mostrar. Não tenho palavras; não há nada a dizer. Eu só posso vê-lo se afastar, e sentir uma pontada de tristeza, uma lança de aflição. Alguma coisa nele me chama, fala à minha alma. A intensidade do que me assusta. Eu não sei como lidar com o poder do que simplesmente estar perto de Logan faz para mim. A porta do lado do passageiro traseira do Maybach abre, e dela trasborda um deus da variedade alto, moreno e bonito. Um deus descontente. — Logan. — Isso é dito, com uma voz profunda, fria. — Ela fez sua escolha. — Sim. Não significa que era o caminho certo, no entanto. — Logan se afasta então. Não volta atrás. Algo em mim fraturas.

— Por que você estava falando com ele, X? E o que você está fazendo aqui? — Sua voz é baixa e calma. Muito baixa, muito calma.


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— Ele estava passando. Corri para ele. — O que você está fazendo aqui, X? — Você repetiu a pergunta. Eu encontro uma semente de coragem. — Não tenho o direito de vir aqui fora, Caleb? Seus olhos estreitam. — Claro que você tem. Você não é uma prisioneira. Eu só me preocupo com você. As ruas não são seguras, e você é propensa a ataques de pânico. Propensa a ataques de pânico. Sim. Eu sou. Mas algo sobre Logan me acalma. Faz-me esquecer do meu pânico. Faz tudo ficar bem. Eu não digo isso, é claro. — Às vezes me pergunto se talvez você não quer que eu realmente supere eles, no entanto, — eu encontro-me a dizer. Imprudentemente. Tolamente. Corajosamente — a semente germinou, talvez. — Eu me pergunto se talvez você só quer que eu fique lá em cima na sua torre, à sua disposição. Sua mão se fecha em volta do meu braço. — Eu não estou tendo essa discussão com vocês aqui fora. Você me puxa pela porta giratória, de volta através do átrio em mármore, expansivo, e por alguma razão, eu deixo. Estou fora de mim, vendo como eu permito que você me puxe para dentro do elevador privado, para cima e para cima e se volta para a cobertura. Observando como você soltar o meu braço e em ritmo faz círculos em torno de mim. Você está, é repente, um leão em sua gaiola, feroz e furioso, e eu sou um cordeirinho de alguma forma preso na gaiola com o predador.


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— Eu me preocupo com você, X, — você repete. — Eu sei que você faz. — Eu defendo a minha terra, o vejo andar. — Talvez você não precise. Não tanto. — Claro que sim, — você insiste. — Sua compreensão do mundo além destas paredes é... limitada. — E talvez seja algo que eu deseje corrigir. — Por quê? — você pergunta. Você deixará de andar, fica a polegadas de mim, olhando para mim, olhos escuros gelados com suspeita. — Por que a mudança repentina? — Não é súbita, Caleb... — É ele, não é? — Isto soa quase... petulante. Ciúmes? É inconveniente, Caleb. Ele não combina com você. — Não se trata de Logan. — Faço uma pausa, pisco, penso e, em seguida, tomo fôlego para deslocar a muda de coragem para crescer um pouco mais forte. — Ou, não inteiramente. — O que significa isso, X? ‗Não inteiramente‘? Hesito, buscando uma resposta neutra, mas verdadeira. — Isso significa... o breve tempo que passei com Logan fez-me curiosa sobre o mundo exterior. Isso não começou com ele, porém, e não termina com ele. — Eu tento um apaziguamento. — Você não pode me manter trancada aqui para sempre, Caleb. Eu não sou uma posse. Eu sou mulher. Uma pessoa. — Eu estou apenas tentando protegê-la. — Você está mais perto, o seu peito duro pressionando contra meus seios, suas mãos vindo para descansar em meus quadris. — Eu sei.


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— Você não pode ser uma posse, X, — você diz, sua voz um estrondo zumbido, — mas você é minha. Esta afirmação torce-me. Parte de mim sabe que é verdade, e ele gosta. E parte de mim odeia. Parte de mim sabe, enquanto eu sou sua, eu nunca serei minha. Meus pensamentos são esmagados por seus lábios nos meus, de forma súbita e esmagadora. Um pouco desajeitado. Impulsivo, mesmo. Não com o domínio habitual do seu corpo sobre o meu. Quando você me beija, eu sou golpeada por uma pergunta: quantas vezes você me beija? A resposta é imediata: não frequentemente. Quase nunca. Não sua boca na minha, não seus lábios contra os meus. Não gosta disso, não com esta intimidade. Você beija meu corpo, meus seios, entre as minhas coxas, mas meus lábios? Nunca. Eu não sei o que isso significa. Você me beija lentamente e, como você beija, sua habilidade cresce. Não é até que suas mãos começam vasculhando meu corpo, no entanto, que a minha vontade é varrida como é normalmente. Não é até que suas mãos estão puxando o zíper do meu vestido e empurrando fora dos meus ombros que o calor me inunda, que meu estômago e meu núcleo apertam. Quando estou diante de você em nada além de lingerie-e sim, a lingerie é Carine Gilson, e você me disse quando você deu para mim que foi feita à mão pelo designer, especificamente para mim, isto é, quando meus picos de ritmo cardíaco vão para um martelar frenético e minhas mãos tremem e estou fraca nos joelhos. Seus olhos passam sobre mim.


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— Você está deslumbrante, X. Esse jogo realmente combina com você. Carine se superou quando ela fez isso para mim. — Para você? Um sorriso breve e pouco característico. — Bem, sim. Lingerie, no coração dele, é sobre o espectador, em vez de quem usa, não é? Isto estala dentro de mim, uma verdade que eu não gosto. Não é apenas verdadeiro para lingerie, eu acho. Mas para todas as minhas roupas. É verdade sobre mim, como uma entidade. Eu diria que ‗individual‘, mas eu temo que eu não sou um indivíduo tanto como uma entidade. A posse. Como um vaso ou uma pintura original. Um pedaço em sua coleção. Você de alguma forma me coloca em um sofá, sentandose na beirada. Seus dedos estão roçando a seda delicada, o Lyon sobre o meu núcleo. Eu não posso evitar, sentir a onda de calor em seu toque. Eu assisto, e parte de mim se sente desconectada. Imparcial, de alguma forma. Como quando você me arrastou até aqui, eu assisti quase como se de cima, como se eu pudesse ver eu e você, ver-nos. Eu, no sofá de couro preto mais próximo do elevador. Estou me inclinando para trás, meus ombros tocando a parte vertical do sofá. Meus joelhos estão espalhados na largura. Pálida seda pêssego cobre meu núcleo, sutiã meia taça Chantilly sobre os meus seios, apoiando-os, fazendo o que já é grande aparecer ainda maior. Para você. Não é para mim, mas para você. Você se ajoelha no chão brilhante de madeira escura,


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ombros largos entre os meus joelhos. Ainda em seu terno. Riscas escuras esticada músculos perfeitos, branco torrado botão para baixo, uma gravata cinza fina. Sapatos Oxford de duas cores. Suas mãos sobre o interior das minhas coxas, sua boca agora escova sobre a minha pele, por cima do meu quadril, através do meu estômago. Eu vejo como suas mãos puxão para baixo a seda, e eu vejo como meus quadris se elevam do fundo, permitindo que você deslize a roupa de baixo, deixando-me nua. Eu observo como seus dedos passam sobre mim. Dedos grossos, forte. Duros. Não é bem suave como eles atacam entre os meus lábios inferiores. Insistente, sabendo. Familiar. Meu corpo é totalmente conhecido por você. A construção gramatical passiva dos meus pensamentos parece proposital. Estou curiosa, de uma forma estranha. Minha voz responde ao toque, meu corpo se contorce quando sua língua da voltas em mim e envia emoções de prazer através do meu corpo. Isso é bom. Claro que sim. Você é um mestre de prazer. Estou curiosa, entretanto. O que você vai fazer? O que você quer de mim? E eu vou dar a você? Quando eu tenho espasmos, coluna reta, parte traseira levantando das almofadas do sofá, você finalmente chegar à minha volta e solta o sutiã, o coloca de lado, e eu estou, mais uma vez, nua, enquanto você está vestido. Você continuará a estar vestido até o último momento possível. Eu sei disso, com a experiência. Mas de alguma forma eu só agora percebi. Você me levanta em seus braços e me vira, eu encaro a parte de trás do sofá, ajoelhando-se na posição vertical. Eu sinto o seu peso no sofá atrás de mim. Eu sinto que você abaixa o seu zíper. Você não vai mesmo despir-se para isso.


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Apenas desabotoar, descompactar, abaixar suas calças e preta cueca Armani. Deslizar para dentro de mim. Eu suspiro, é claro. Porque você me enche e ataca dentro de mim só assim, e sabe dar cada impulso então eu me sinto perfeitamente no céu, então eu não posso evitar, mas suspiro, e seus dedos beliscar meus mamilos e chegam perto para tocar meu clitóris e estou perdida. Desfeita. Olhos atentos, mas dormentes por dentro. Admirados, doendo, desmoronando. Mas dormente. Como isso é possível? O que está acontecendo comigo? Quando tiver terminado, você se afasta. Abotoa e fecha o zíper. Apresentável em poucos segundos, imperturbável. Nem um cabelo fora do lugar. Você se inclina sobre mim. Ainda estou inclinada para a frente sobre as costas do sofá, coxas tremendo com o esforço de manter-me na posição vertical, enquanto você toma seu prazer em mim. Eu senti isso também, oh sim. Devo dar-lhe o seu devido mérito: você não toma sem dar bem. Mas agora, terminado, com a sua essência ainda dentro de mim, ainda quente, você se inclina sobre mim, o queixo toca o topo do meu ombro esquerdo, causa uma leve cocega. Sua voz é um trovão distante no meu ouvido. — Minha, X. Não esqueça. Ah. Isso é do que se tratava. Lembrando-me. Não se preocupe, Caleb. Lembro-me. Penso em Rachel então. Das coisas que você faz para


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ela. As coisas que deveriam ser degradante, mas de alguma forma não são. E, no entanto, eu não tenho a coragem de lhe pedir para fazer qualquer uma delas em mim. E então você se foi. Bem desse jeito. Tomo banho, mais uma vez. Esfrego o seu toque e sua essência a distância. Eu ainda me sinto como se eu estivesse fora de mim, e eu não gosto. Eu vejo como eu me visto novamente, desta vez na roupa interior mais simples que possuo-você possui, realmente, e o vestido menos revelador, menos sexy. Sapatos baixos, nenhuma joia. Cabelo em simplesmente em um coque, fixado acima. Mais uma vez, tomo o elevador para baixo. Eu acho que estou indo para o lobby, mas por razões que eu não entendo, estou no terceiro andar. Batendo na porta marcada com um 3.


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Capítulo Três — Madame X, — diz Rachel. — Entre. — Eu não trouxe o vinho desta vez, — eu digo. Um encolher de ombros. — Sem problemas. Eu não devo beber agora de qualquer maneira. Caleb tem ficado encima de mim sobre a minha figura. — Olhos voam aos meus, avaliando. — Você está chateada. Eu passo pela porta, atravesso a sala de estar, descanso minha testa contra o vidro da janela, olho para baixo. — Sinto-me perdida, Rachel. — Sobre o que? — Tudo. Um silêncio, como se Rachel estivesse a caça do que dizer. — Ele tem esse efeito, às vezes. Eu balancei minha cabeça. — Não, não é assim. Ele é diferente comigo do que ele é com você. — Eu olho para Rachel. — Ele já fez sexo com você, enquanto ele ainda estava vestido? Um encolher de ombros. — Não. — Ele faz comigo. Mais frequentemente do que ele está


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nu. Uma carranca. — Isso é meio estranho. — Isso é o que eu estava pensando. — Uma pausa. Eu olho para Rachel: cabelo loiro avermelhado, adorável, rosto em forma de coração, expressivos olhos castanhos cheios de emoção em conflito, esperança, medo, desespero, raiva, desafio. — Posso lhe perguntar uma coisa? — Certo. Claro. — Eu vou pedir desculpas agora se o que eu pedir-lhe a ofende, mas... as coisas que você me disse, que Caleb faz para você, para as outras meninas neste piso... você já sentiu... vergonha deles? Ou degradados por eles? Você faz essas coisas porque você quer, ou porque ele espera por isso? — Eu não, eu não estou ofendida. É uma pergunta razoável, eu acho. Não, eu não tenho vergonha de nada disso. Degradada? Eu não sei. Na verdade não. Eu não me importo. Eu quero isso, como, eu gosto disso? Faz-me sentir bem? Não, não realmente. Não é para mim. É por ele. Ele gosta. Ele diz que é para me ensinar. Mas eu sei melhor. Ele é diferente com cada uma de nós. Ele não é o mesmo comigo, como ele está com cinco ao lado. Ele é rude com ela. Não é a maneira como ele é comigo, embora, porque eu gosto de sentir um pouco de dor. Eu lhe disse isso antes. Com Cinco é... apenas brusco. Ele a empurra, empurra onde quer que ela esteja puxões em seu cabelo. Coisas assim. Nunca realmente dói ela, porém, apenas... age bruscamente. — Um olhar para mim. — Você esta curiosa, X? — Não, — eu imediatamente protesto. Então, penso melhor sobre a mentira. — Sim. Eu não sei. Um sorriso maroto.


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— Você está. Mas você tem medo dele. Não é? Eu dou de ombros. — Um pouco, sim. — A respiração. — Isso é uma mentira. Tenho muito medo. Hoje, só agora, na verdade, eu fui para fora. Eu encontrei alguém que eu conhecia, e Caleb estava com ciúmes. — Eu encontro-me contando a história, e me sentindo mais leve à medida que cada palavra deixa meus lábios. — Ele me deixou nua, e ele executou com maestria seu poder em mim... Rachel ri. — Jesus, você é tão porra de tensa e formal. Basta dizer que ele fodeu você. Você está fora. Eu tento isso. — Ele... desceu sobre mim. E então ele me colocou de joelhos em um sofá e ajoelhou-se atrás de mim e... e me fodeu. E ele nem sequer tirou suas calças. Apenas abaixou-as parcialmente. E então ele acabou e saiu. Rachel pisca. — Isso é áspero. Ele apenas... saiu? Tipo, ele não disse nada? — Ele me lembrou que eu era dele. — Marcando seu território, eu acho. — Rachel olha para o teto. — Eu acho que seria quente ele me foder assim, ainda vestido. Como ele é... ilícito. É essa a palavra certa? Como se conosco não fosse certo fazer isso? — Como se ele estivesse com vergonha de mim. — Isso é como paresse. Um aceno de cabeça. — Não, eu não acho que é isso. Ele não é do tipo que se


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envergonha. Não de si mesmo ou qualquer coisa que ele faz, ou de qualquer um que ele esteja. — Então, o que poderia ser? Por que ele iria ser assim comigo? É assim que sempre foi com a gente. Na calada da noite, às vezes ele vai tirar suas roupas, mas ele sempre as coloca de volta assim que esta satisfeito. E ele sempre me deixa logo depois. — Eu não sei. Eu realmente não sei. É estranho. Ele não é assim com qualquer uma de nós. Ele sempre sai depois, sim, mas ele está ocupado. — Ele é, embora? Ocupado fazendo o quê? Nós, que é o que. — Você não é um de nós. Eu não digo isso para, excluíla. É só que você não é o que somos. Você não é como nós, também. Você é melhor. — Um movimento de cabeça e olhos para baixo. — Eu não sou, Rachel. Diferente, talvez, mas melhor? Não. Eu ainda sou apenas um de dez para Caleb. E ele nem sequer se preocupa em tirar a roupa comigo. — Tente perguntar a ele, em algum momento? Tente tomar a iniciativa. Veja o que ele faz. Eu não abordo a sugestão, mas eu a arquivo para pensar mais tarde. — Incomoda-a saber, que você é apenas uma de muitas para ele? Outro dar de ombros descuidado. — Não. De jeito nenhum. Eu não dou a mínima. Eu o ouso com as outras o tempo todo. Cinco é uma gritadora, então eu não posso ignorar exatamente. Além disso, eu costumava ser uma prostituta. Eu acho que eu simplesmente não penso em sexo como pessoas normais fazem. Não há


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grande coisa para mim. E eu vou estar fora deste programa em breve. Fazer o próximo nível, que é apenas um passo de se tornar uma noiva, tornando-se alguém que importa. Há uma falácia em algum lugar na declaração de Rachel, uma suposição de partir o coração, mas não tenho certeza se quero debruçar sobre ela. Eu tenho meus próprios problemas. — Eu deveria ir, — eu digo. — Tudo bem. — Um sorriso quando Rachel abre a porta para mim. — E você sabe, você sempre pode se esconder debaixo da minha cama de novo e ouvir, é só me avisar. Poderia ser divertido. Penso nisso quando eu embarco no elevador. Eu quero ouvir isso, de novo? Eu acho que talvez. Mórbidos, talvez.

Eu estou no armário de Rachel. Eu deveria estar trabalhando, tenho um cliente em quinze minutos. Estou achando que não me preocupo com os clientes mais. O armário de Rachel é pequeno, então não há muito espaço para mim. A porta está aberta apenas um pouco, permitindo-me ver fora. Estou nervosa. Assustada. Animada. Preocupada que o que estou prestes a fazer vai sair pela culatra. Eu não estou aqui só para ouvir, eu vou assistir. Eu sou uma tola? Sim. Sem dúvida.


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Ouço a porta ser aberta, e o macio som de solas de couro na madeira. Eu ouço vozes. Rachel. — Caleb. Oi. Como você está? — Bem o suficiente, obrigado. — Uma pausa, sons de movimento. — Você deve ter um exame breve, sim? — Sim. Sim. Para Companheira. — Lisa diz que você tem sido excelente em suas atribuições como acompanhante. Ela tem recebido pedidos para você especificamente. — Eu estou tentando muito. Eu quero ser uma noiva. Uma pausa. — Confesso, Rachel, que vou ficar um pouco infeliz em vê-la entrar na turma das noivas. Eu desfruto do nosso tempo juntos. — Eu também. — Você? — Isto é dito rapidamente. — Claro! — Protesta Rachel. — Eu não gostava de sexo até você. Foi apenas algo que eu fiz para sobreviver. Com você, é bom. Ele raramente apenas fala para mim, do jeito que ele faz com ela. Oh sim, eu estou com ciúmes. Tudo o que vejo através da fresta da porta é a porta para o quarto de Rachel, e uma fatia da cama. Se eu girar para o lado, eu posso ver o resto da cama. Assistindo pela fresta agora, vejo Rachel precede-lo através da porta. Ela está totalmente vestida, em um par de jeans, uma blusa florida rosa, pés descalços. Você levanta o queixo, e Rachel tira a


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blusa, desnudando os pequenos seios pálidos, aréolas e mamilos rosa mais escuros. Sem sutiã. E então algo chocante: Rachel chega com ambas as mãos e desabotoa sua camisa. Deixa a aberta, mas ainda ligada a você. Desata suas calças, abaixa o zíper. Você não está usando cueca. Estranho ainda. Sua ereção oscila livre. Meu coração martela no meu peito e eu me preocupo de você poder ouvi-lo, ele bate tão alto. Estou absolutamente imóvel e sem respirar. Você sair de suas calças e da de ombros a camisa cai fora, e você está nu. É plena luz do dia e as cortinas estão abertas. Você puxar as calças jeans de Rachel fora, e ela também não está vestindo roupas íntimas. Eu não posso imaginar, como seria a sensação de não usar calcinha ou sutiã. Vocês estão ambos nus. Juntos. Em pé no sol, um de frente para o outro. Rachel agarra sua ereção, dedos deslizando para baixo, e seus lábios apertam, e seus olhos estreitão, suas narinas dilatam. Vocês ainda permanecem presos nas bombeadas de uma pálida mão em sua ereção e bolas. Mais rápido e mais rápido. Você começa a respirar pesadamente. — Chega. — Você se afasta de forma abrupta, e eu assisto seu abdômen apertar. Você está se segurando, percebo. Estou ligada, e com nojo de mim mesma. Mas fascinada.


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Arrebatada. Você estende a mão, desliza sua mão no cabelo de Rachel, puxa, e, em seguida, o beijo se torna uma coisa selvagem e tempestuosa. Eu nunca fui beijada por você desta forma, com tal calor. É breve, e então você empurrar Rachel para baixo. Ajoelha, olhos sobre os seus. Um sorriso. Aquele sorriso, é real? A fome, a ânsia? Os lábios entreabertos, olhos nos seus, dedos em torno de sua base, trazendo sua ereção entre aqueles pálidos lábios cheios. Você suspira, e seus olhos se fecham. Eu vejo você, e mais de Rachel. Você pediu por mais, puxando Rachel em sua direção, empurrando seus quadris para frente. Um som de engasgos quando sua longa ereção atinge o fundo da garganta de Rachel. Inclinada para frente, tomando mais. Olhos cheios de água, narinas dilatadas, e você não percebe. As mãos de Rachel estão ocupadas, colocando seus testículos, apertando sua ereção como você puxar para trás. Agarrando a sua parte traseira como você empurra com força. — Tome-o em seu rosto, — você da a ordem. Rachel se afasta e deixa sua ereção livre com um pop audível, uma saliva ligando sua boca para fora do eixo. Rachel afunda mais para baixo, agarra a sua ereção em ambas as mãos, da bombeadas duras e rápidas. No final, você toma sua própria ereção em suas mãos e Rachel apenas esperar, abri a boca, com os olhos sobre a sua ereção, ansiosos. Você vem, fluxos de sêmen branco jorrando de você e espirram no rosto de Rachel. Entre os lábios entreabertos. Rachel passa a língua para fora e prova seu gosto, lambe-o e o mantem vindo. Eu assisto, partes iguais de horrorizada e desperta, com você deixando o seu orgasmo no rosto de Rachel, mais e mais


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e mais, jatos de gotejante sêmen grosso sobre a pele pálida. E apesar de tudo, a expressão de Rachel é sedutora, excitada, satisfeita com as gororobas grossas deslizando pelo seu rosto. Como isso deve ser? Este, então, torna-se a parte mais estranha da cena: você desaparece no banheiro, voltar com um pano, e oh-tãosuavemente enxuga seu sémen. Estou esperado para me limpar quando você está feito comigo. E depois...? E você leva Rachel para a cama e enterra seu rosto entre suas coxas brancas finas, e eu sei como isso é, como sua língua é contra os meus lábios, contra o meu clitóris, e eu pulso só de pensar nisso. Eu pulso, observando sua cabeça escura em movimento entre as coxas brancas cremosas finas tão diferentes das minhas grossas, e musculosas, e completamente escuras. Assistindo Rachel gozar, para usar uma frase recém adquirida. É uma frase a propósito, também. Parece que você está tentando devorar algo escondido em sua cabeça se movendo fissurado, para o outro, para cima e para baixo, em círculos, e então eu vejo você deslizar seus dedos sob o queixo e movê-los em movimentos mais e mais rápidos. Rachel suspira, arcos, clama, e agonia, com a mão livre toca o mamilo pequeno e rosado, Rachel se contorce tão fortemente que me encolho em simpatia. Rachel grita em seguida, um grito de prazer cru. Você provoca gritos por longos minutos mais, e você a ergue mais uma vez. Você abre os quadris estreitos de Rachel e torcer sua barriga para baixo assim que você está de pé, com os quadris em suas mãos, e você não mostra qualquer misericórdia quando você empurra dentro, forte. Carne bate contra a carne, e Rachel grita. Sua mão ondula e bate! E


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respira forte, tão forte. A carne branca está rosado, e depois você faz o mesmo com a outra nádega, e agora você alterna. Empurra, bate, empurra, bate. E então acontece de você olhar para a sua esquerda. Seu impulso vacila. Meu coração para no meu peito. O medo corre através de mim. Eu estou congelada. Você me viu. — X. — É um comando gutural. Estou imóvel, paralisada. — Lá fora. Agora. Abro a porta do armário. — Olá, Caleb. — Eu não a achava uma voyeur. — Você ainda está enterrado dentro de Rachel. — Nem eu. — No entanto, aqui esta você, nos observando. Não tenho resposta. Não vou discutir. Nós. Essa palavra provoca picadas. Você bater nas nádega de Rachel, puxando seu braço para trás, balançando-a em um arco horizontal vicioso. O impacto contra a carne já rosado é brutalmente duro, deve doer tanto. A cabeça de Rachel paira entre os ombros trêmulos, o corpo balançava para frente quando você a empurra. — Você quer assistir, X? — Sua voz é calma, com fúria.


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— Então assista. — Você aponta para a cama. — Lá em cima. Subo na cama, e agora os olhos de Rachel encontram os meus. Não há vergonha em seu olhar castanho. Excitação, sim. Você continua a fodendo. Seus olhos me furam, não vacilam. Você espanca as nádegas de Rachel mais do que nunca, e a menina apenas endurece em você ainda mais e grita em êxtase e agora olha para mim com olhos sexuais de vidro e pisca para mim. Eu alterno observando você e Rachel. Ambos os conjuntos de olhos estão em mim, e eu sou terrivelmente ciente de que sou afetada por esta cena. Eu pressiono minhas coxas juntas, quando eu me ajoelho na cama e assisto você foder Rachel. Quando Rachel vem mais uma vez, é ao mesmo tempo olha para mim, a boca escancarada, sem fôlego, o corpo sacudindo para frente com cada um de seus impulsos brutalmente duros, e é estranho, tão estranho, muito íntimo esta coisa de assistir a outra mulher vir, ver sua ereção dentro de um corpo que não é meu, ver você foder outra mulher até o orgasmo. Estou dilacerada com desgosto. Eu odeio isso. No entanto, também, Estou em chamas com excitação. Eu vejo você gozar. No último momento, você puxa para fora, e seus olhos são orbitas escuras de gelo quando você soltar o orgasmo nas costas de Rachel. Eu observo que, assistir a avalanche branca deixar a ponta do seu pênis e vê— lo bater na pálida, pele pálida, ver seu rosto enquanto você chega ao orgasmo.


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Você bate na parte inferior de Rachel mais uma vez, quase carinhosamente, e depois desliza para fora da cama. Eu saio para fora da cama, correndo atrás de você. — Volte aqui, X. — É um comando. Eu desobedecer. Corre. Corre. Batida na porta de prata do elevador, bato a palma da mão contra o botão de chamada. Eu ouço o seu passo pelo corredor. — X, eu disse volte aqui! Não respondo. Estou sem ar, dor no peito, queima os pulmões. Não consigo respirar. Estou tonta. O elevador chega, e eu dou uma guinada para ele, facada no botão que vai me levar para o lobby. Quando as portas deslizam se fechado, eu vejo você. Nu da cintura para cima, vestindo apenas calças. Seu peito brilha com o suor. Seu cabelo está em desordem. Você está furioso. Suas mãos param a porta de fechar, e o pânico se apodera de mim. Mas em vez de me congelar, desta vez, ele me impele à ação. — Por que você nunca me tratou do jeito que você a trata? — Eu ouso a minha voz dizer, sem fôlego, estridente, quase soluçando. — Por que você não me fode da maneira que faz com ela? — Ela é uma aprendiz — você começa. Eu vejo Rachel atrás de você, que espreita ao virar da esquina. Descaradamente nua, ainda. Curiosa. — Sim? — Você vale mais do que ela. Ela só vai sempre ser uma


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noiva. Você é... Você é Madame X. Rachel, atrás de você, esta lívida. Lágrimas enchem os olhos castanhos. — Seu filho da puta. Você assobia. Você gira. — Rachel, espera. Você parece quase humano, de repente. Preso entre Rachel e eu. — Mas eu não valho a pena estar nua com você. Não vale a pena se comportando como se você quisesse ficar comigo. Como se você gostasse de me foder, como você, obviamente, faz com ela. — Eu não posso parar as palavras. É uma avalanche. — Eu sou apenas uma posse para você, Caleb. Você me mantem porque você gosta de me possuir, não porque você gosta de mim. Não é porque você gosta de mim. Nada disto faz qualquer sentido. Eu sou ciumenta, mas eu o odeio. No entanto, eu também preciso de você, quero você, desejo ser tratada por você do jeito que você trata Rachel. Eu quero... Eu não sei. Nada que eu queira faz qualquer sentido condenado. Eu não me entendo. O que eu quero? Liberdade. Espetar você. Forte. Surpreso, você tropeçar para trás, e eu ouso Rachel suspirar de surpresa.


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A porta do elevador se fecha. — Caralho, porra! — Eu o ouso gritar mais alto do que já ouvi você falar antes. Estou consciente de nada, além da minha própria ofegante, respiração irregular quando eu atravesso o saguão, e eu sei que eu estou chorando, mas eu não me importo. Pela primeira vez, o barulho de Manhattan não me paralisa. Em quatro polegadas de saltos Gucci, eu corro. Em um vestido de alta costura, eu fujo. Há apenas um lugar nesta cidade que eu sei ir, e de alguma forma eu o encontro. O Metropolitan Museum of Art. Eu não tenho dinheiro para a taxa de admissão. Mas quando eu chega no balcão, há uma mulher velha atrás da mesa. Ela me reconhece. — Ah é você! Eu não vi você em... oh, anos! — Oi... — Eu não sei o nome dela. Mas eu sinto que a conheço. — Faz muito tempo. — Onde está o Sr. Indigo? — Eu... Eu vim sem ele. Um olhar cruza seu rosto. — Oh. — Ela inclina a cabeça para o lado. — Querida, você está bem? Balanço a cabeça, incapaz de criar uma mentira. — Não. Não. Eu preciso... Eu preciso ir lá dentro, mas


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eu esqueci o dinheiro. Eu não tenho nenhum dinheiro. E eu preciso... eu preciso entrar. — Tem que pagar para entrar aqui, — diz ela. — Mas se você tem um dólar posso a deixar entrar. — Eu não tenho nada. Nem um centavo. Um momento de hesitação. Então ela chega em seu bolso de trás, retira algumas notas verdes amassadas, enfia dois em sua gaveta de registo, e me entrega um bilhete. — Por mim hoje, querida. Você costumava adorar este lugar. Você estava aqui o tempo todo, então. Todo dia. — Obrigado. Muito obrigado. Ela acena sua mão. — Não é nada. — Você não sabe o que isso significa para mim. Nem eu, eu acho. Mas eu entro, e descubro que eu sei o caminho. Meus pés me levar para a pintura. Há um banco, iluminação baixa. As paredes brancas. Minha pintura não é bem visível, apenas um de muitos, e não uma tão importante. Sento-me no banco, tornozelos cruzados debaixo de mim. Olho para ela. Retrato de Madame X. Ela possui tal postura, tal força sem esforço. A curva do pescoço dela, a força no braço, a expressão calma no rosto. Eu fico olhando por um longo, longo tempo. Encontro calma na pintura, encontro alguma medida de força. Há mais um para ver. Eu ando pelos corredores, e de alguma forma não posso encontrá-lo.


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Há um guarda, alto, pele negra tão escura que brilha. — Desculpe-me, senhor, — eu pergunto. — Onde está o Starry Night? Eu recebo um olhar vazio. Um encolher de ombros. Uma visitante vizinha olha para mim, uma mulher de meia-idade. — Querida, você está no Met. Starry Night está no MOMA, o Museu de Arte Moderna. No final da estrada um pouco, em Midtown. Agradeço a mulher e voltar para o banco na frente de Sargent. Pensando. Tenho lembranças, memórias distintas de estar aqui com você, e você me levaram a partir desta para o Starry Night. Mas como pode ser isso? Eles não estão, no mesmo museu. Eu me distraio bem, felizmente. Eu já não estou vendo mais e mais Rachel com você, seus olhos nos meus, não mais sentindo a minha excitação e desgosto e o sentimento de traição. Eu tenho empurrado essas emoções, no fundo, onde não terei que lidar com elas ainda. E então eu sinto você. — Eu sabia que ia encontrá-la aqui. — Sua voz é calma, como o ruído de um trem do metrô abaixo das ruas. — Não tenho nada a dizer a você. — Eu não olho para você. Anda à minha esquerda para que haja um pé de espaço entre nós.


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— Que pena. Eu tenho muito a dizer a você. — Isso seria novo. Um suspiro. — X, você não entende... — Se você disser isso para mim mais uma porra de vez, eu vou gritar, — eu assobio. Eu gosto maldição. Faz-me sentir poderosa e livre. — Por que você me espionou? — Eu não sei. Eu desejava que eu não tivesse, mas também estou feliz que fiz. — Eu me esforço para respirar passado, o poder sutil de sua colônia e sua presença. — Eu entendo agora o que quero dizer a você. — Você significa mais para mim do que você pode compreender, X. — É por isso que você nunca sequer se preocupa em tirar a roupa quando você está comigo? Por que você nunca fica comigo, depois? Por que você me trata como se eu fosse... delicada? — O que, X? Você quer que eu faça essa merda com você? — Você diz isso um pouco alto demais, olha ao redor, e baixa a voz por isso é quase inaudível. — Você quer que eu a trate como eu trato as meninas? Você quer que eu goze na sua cara? Você quer que eu puxe seu cabelo e a fera? É isso que você quer, X? Eu balanço minha cabeça. — Eu não sei. Eu não sei se eu quero isso. Eu não sei, Caleb! Eu só sei, vendo você com ela, senti ciúmes. E raiva. Eu senti... como se você gosta mais dela do que você gosta de mim. Eu não quero ser apenas uma outra menina entre


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muitas para você. — Eu não posso lhe dar o que você está pedindo, X. Você nem... eu sei que você odeia quando eu digo isso, e eu sinto muito, mas você realmente não entende. Eu gemo de frustração, em voz alta o suficiente para que outros visitantes parem e olhem para mim. — Então me ajude a entender! — Como, X? O que é que eu vou dizer para você? — A verdade? — Qual é a verdade? A verdade sobre o quê? — Sobre mim? Sobre nós? Por que você me mantém trancada na porra de uma torre como... como Rapunzel. Você não responde por um longo tempo, olhando para a pintura de Sargent da qual sou chamada. — Quantas horas nós dois sentamos neste mesmo lugar, olhando para esta pintura? A propósito de nada, isso. Mas também... relevante. Eu estou aqui por vontade própria. — Muitos, de fato. — Eu hesito, e depois continuo. — Minhas memórias são defeituosas, parece. Lembro-me de estar aqui, na cadeira de rodas, com você. Olhando para o Sargent, e depois você me empurrar através do museu e nós olharmos para o Van Gogh, juntos. Lembro-me isso, Caleb. Tão claramente como estou aqui, posso senti-lo, vê-lo. Mas agora que estou realmente aqui, eu descobri que o que eu me lembro não é possível. Porque o Van Gogh está em um museu completamente diferente. E eu... Não estou entendendo. Como posso lembrar de algo falso? Você respira forte pelos lábios.


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— Eu fiz alguma pesquisa sobre a memória, enquanto estava na reabilitação, aprender a andar e falar novamente. O armazenamento e recuperação da memória é um assunto que entendemos muito pouco. Mas uma coisa que eu lembro de ter lido foi que a maioria das nossas memórias, da infância e coisas assim, não lembramos realmente do evento em si, estamos lembrando a memória de uma memória. Faz sentido? E quanto mais longe estamos do evento principal, mais distorcida a memória real torna-se, por isso, o que estamos lembrando pode realmente ser muito impreciso quando comparado com o que realmente aconteceu. Isso me faz endurecer. Eu tenho que lembrar de respirar, me lembrar para ficar em pé. — Assim... as poucas lembranças que eu tenho, podem nem mesmo serem reais? Eu não posso confiar em minhas próprias memórias? Como isso é possível? No entanto, o que você diz faz muito sentido, sentido demais. — Isso é o que os cientistas dizem, pelo menos. — Um encolher de ombros, como se fosse inconsequente. — Eu tenho tão poucas memórias. Você, Logan, Rachel e os outros aprendizes, Len... que todos tenham tempo de vida de memórias. A identidade linear que você pode segurar. Eu não tenho isso. Eu tenho seis anos de memórias. Isso é tudo. Minha identidade não é... linear. Isto é... factual. Ele é interrompida. Falsa. Criada. Eu não sou eu. Eu sou uma eu que você criou. — X, isso não é justo... — É justo, Caleb. É a verdade. Você me criou. Você me deu o meu nome. Você me deu minha casa, meu apartamento no décimo terceiro andar. Você comprou todos os meus livros, e se eu tiver qualquer identidade de meu próprio eu, é


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nessas páginas. Você me ensinou maneiras e equilíbrio, atitude e comportamento. Você tem afirmado em cima de mim a minha identidade como Madame X, a mulher que conduz uma escolas para criaturas ociosas, intituladas de meninos ricos. O que eu escolhi para mim, Caleb? Nada. Você compra minhas roupas. Você compra a minha comida. Você estrutura minha rotina de exercícios. Eu existo inteiramente dentro da esfera de sua influência. — O que você está dizendo? — Você fala com cuidado, devagar. — Eu estou dizendo que você criou a minha identidade. E eu estou começando a me sentir como se ela não se encaixa. Como se eu estou usando um vestido que é ou muito apertado ou muito solto. Muito apertado em um lugar e muito solto em outro. — Faço uma pausa para respirar, e é uma tarefa difícil. — Eu só quero-me... desvendar, Caleb. Um longo silêncio. E depois: — Você é Madame X. Eu sou Caleb Indigo. Eu a salvei. Você está segura comigo. Minha expiração torna-se um tremor. — Maldito seja, Caleb Indigo. — Eu a salvei de um homem mau. Eu não vou deixar nada de ruim acontecer com você nunca mais. — Sua mão vai para a minha como se fios a puxassem. Há magia no seu toque e na sua voz, tecendo um feitiço palpável sobre mim. Você me puxa para os meus pés e me leva para fora do museu. Em seu Maybach. A música clássica toca suavemente, um violoncelo solo oscilando suavemente. Concentro-me nas cepas de música, a aproveito como uma tábua de salvação


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como Len desliza ao longo carro através da lama do tráfego, levando-nos de volta para a sua torre. Sua mão repousa sobre a minha parte inferior das costas enquanto estamos de pé no elevador. Você torce a chave para o P, por cobertura. Nós subimos, subimos, e eu não posso respirar. Quanto mais alto vamos, mais pesados se tornam meus pulmões. Na cobertura, eu sou cumprimentada pelo sofá preto, sobre o qual você me fodeu tão impessoalmente, mais de uma vez, e eu estou entrando em pânico, engasgos na minha presa respiração, podre, no bater de meu pulso na minha garganta. Você sai, me esperando para seguir, mas eu giro a chave abruptamente. Não para o átrio ou na garagem ou no terceiro andar ou no décimo terceiro andar. Qualquer chão, de forma aleatória. Você suspira e me deixa ir. Uma mão no bolso de seu terno perfeito, a outra passando por seu cabelo preto e grosso. Um gesto de frustração, irritação, resignação. Eu nem sei qual andar eu sai, mas sigo diante. Eu encontro uma escadaria que leva para cima, e eu subo as escaladas. Até minhas pernas doerem e eu estou suando no meu vestido de três mil dólares, eu subo. Uma porta aparece onde as escadas finalmente acabam. Eu não posso subir mais, minhas pernas viram geleia. Eu torço o botão de prata, e dou um empurrão. As varas das portas, não utilizadas são difíceis de serem abertas, e então de repente voa entreaberta. Eu tropeço, dou uma guinada para fora no telhado da torre. Minha respiração é roubada, e eu tomo alguns passos lentos, admirados mais longe para o telhado. A cidade está espalhada em torno de mim na escuridão da noite. Quadrados de luz brilhantes de arranha-céus em frente e em toda a cidade. O céu acima é escuro, cinza de carvão vegetal, um luar crescente brilhando no horizonte.


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Quando é que se tornou noite? Quanto tempo estive no museu, sozinha, olhando para o retrato? Tanto tempo? Eu não tenho nenhuma memória do passeio de carro de volta para cá, apenas a sensação de rostos se movimento e borradas que passam e carros, táxis amarelos e SUVs pretas e o violoncelo jogando tranquilamente. Eu me movo para a borda do edifício, uma longa caminhada através das pedras brancas espalhadas no telhado. Uma coisa prata se torce, uma cúpula à minha direita e à minha esquerda um ventilador gira em um bloco de concreto grande, rugindo alto. Olho para baixo, cinquenta e nove histórias para baixo na calçada. As pessoas são manchas, os carros como brinquedos. A vertigem agarra-me e me sacode até que eu estou tonta, e eu recuo. Sento sobre a minha bunda, joelhos espalhados, de forma pouco feminina. Eu choro. Descontroladamente, infinitamente. Até que eu ponha cada gota de lagrima para fora, até que meus olhos sejam corrediças fechadas e soluços me sacodem como os tremores de um terremoto, eu choro e choro e choro, e eu nem sei realmente o que porque eu choro. Exceto, possivelmente, que é por tudo.


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Capítulo Quatro Eu estou me afogando em um oceano de escuridão. O céu é o mar, massas escuras de nuvens turvar como ondas, espalhando-se em todas as direções e pesando fortemente sobre mim como a maior onda titânica do mar cor de vinho de Homero. Eu deito de costas no telhado, calor sobras do dia anterior ainda lixiviadas do concreto áspero e em minha pele através do fino tecido do meu vestido. Sinto uma presença quando eu acordo, mas eu não abro os olhos. Talvez você me encontrou. Há apenas tantos lugares que eu posso estar. Eu sinto que você se senta ao meu lado, e seu dedo toca o meu cabelo, o retirando da minha testa. Mas, então, eu sinto cheiro de canela e cigarros. Eu abro meus olhos surpresa, não é você. — Logan. — Eu sussurro surpresa. — Como você está aqui? — Subornos, distração, não foi difícil. — Ele dá de ombros. — Você não estava no seu apartamento. Eu não sei. Eu apenas me senti... puxado para cima aqui. Então eu sabia que ia encontrá-la aqui em cima. — Você não deveria estar aqui. Ele encaixa um cigarro à boca, forma xícaras com suas mãos em torno dele, e eu ouso uma raspagem e um clique. Chama rajadas de laranja se mostram, brevemente, em seguida, o cheiro de fumaça de cigarro é pungente e acre. Suas bochechas formam um côncavo, seu peito se expande, e


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então ele sopra uma nuvem branca de suas narinas. — Não, eu não deveria. — Então por que você está? — Eu sento-me, e eu sou auto consciente do fato de que o meu vestido esta sujo e enrugado e tem caminhado até quase meus quadris, expondo muito mais de mim do que é adequado. — Eu tinha que falar com você. — O que há para dizer? Seus olhos passam descaradamente sobre mim. Uma brisa me toca, e os meus mamilos endurecer, meus seixos de pele. Talvez não seja o vento tanto como Logan, embora. Seus olhos, aquele estranho e vívido azul, sua proximidade, sua presença súbita e inesperada e inexplicável nesta cobertura, na minha vida. — Há muito que eu poderia dizer, na verdade. — Seus olhos, certamente falam muito. — Então diga, — eu digo, e é um desafio. Fuma ondas a partir do cigarro entre os dedos. — Caleb, ele não é quem você pensa que é. — Esta não é a primeira vez que você disse isso — eu digo. — E você sabe, não é? Quem ele realmente é? — Certas coisas, sim. — Ele dá uma longa tragada no cigarro, o prende, expelindo-o através de seu nariz novamente. — Você vem furtivamente aqui para me dizer segredos de Caleb? Ele balança a cabeça, quase com raiva, cabelo loiro acenando ao redor de seus ombros. — Não, eu não fiz, — ele confessa. — Você fez a escolha


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errada. Você deveria ter ficado comigo. Poderíamos ter tido algo incrível. — Nunca houve uma escolha, Logan. — Isso parece um pouco como uma mentira. — Sim, houve. — Outra longa inalação, um exalar de fumaça pelas narinas, como um dragão. — Tanto faz. Não vou discutir com você sobre isso. O que eu vim aqui para dizer foi que eu fiz alguma escavação. — O que quer dizer, cavando? — Eu preciso de algo para fazer com as mãos, em algum lugar para olhar que não seja Logan. — Olhei em volta para obter informações sobre você. — Ele diz em silêncio, sacudindo o polegar em toda a extremidade do cigarro, cinzas caindo para longe e dispersando na brisa. — Você achou alguma coisa? — Eu quase não quero perguntar. Eu arrancar o isqueiro da mão dele, e é quente da palma da mão. Plástico translúcido verde, um centímetro ou dois de líquido chapinha na parte inferior. Guia preto, roda de prata, e uma boca para a chama. Eu rolo meu polegar sobre a roda, criando faíscas. Fasso novamente enquanto pressiono para baixo na guia preta, assistindo o surto da chama à vida. O maço de cigarros esta próximo a ponta de sua bota. Ele se senta com as pernas cruzadas ao meu lado, sem vergonha, olhando abertamente o meu corpo, meu decote, minhas coxas, a fita preta de seda sobre o meu núcleo. Eu chego mais perto, tomo o maço de cigarros. Ele me olha, mas não faz nada. Eu retiro um dos cilindros e encaixo seu final castanho, salpicado para os meus lábios, como eu o vi fazer. Faísca chama, tocar a ponta da chama para a ponta do cigarro. Quando a fumaça sobe, eu respiro.


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— Você vai a tossir seus miolos, — adverte Logan. Fumaça enche meus pulmões, muito, muito quentes, grossa e ardente. Eu tusso e tusso e tusso, olhos lacrimejando. — Por que você faz isso? — Pergunto. Ele dá de ombros. — Hábito, que eu não consigo parar. Não que eu tenha realmente tentado, no entanto, eu acho. — Ele dá uma tragada. — Tente puxando-o em sua boca primeiro, e depois inalar. Ou apenas não inalar. É um hábito de merda, absolutamente horrível para você. Eu sinto a responsabilidade de lhe dizer que você não deve começar a fumar. Ele não tenta me parar, porém, não leva o cigarro de mim. Apenas observa o que eu faço como ele sugeriu, e embora eu ainda tussa, não é tão mau como o primeiro tempo. Eu sento tonturas; é uma sensação inebriante, e eu acho que eu entendo a atração deste hábito. — O que foi que você descobriu, Logan? — Eu pergunto, depois de alguns minutos de silêncio. Ele não responde imediatamente. Não para mais longos minutos de denso silêncio, tenso, fumaça subindo em uma onda fina, um arrastar ocasional para ele, para mim. Eu deixei cair o silêncio, deixei-o pesar tão fortemente como as nuvens. Eu gosto de fumar. Isso me dá algo para fazer para preencher o silêncio, o espaço tenso entre as minhas palavras e as suas. — Informação é poder. — Ele apunhala o cigarro com uma pequena torção, com raiva de seu pulso. — Eu quero fazer chantagem com isso, o que eu descobri. Não dizer a


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menos que você venha comigo. Mas, então, eu não seria melhor do que Caleb. Eu digiro o que ele está insinuando. — Você acha que Caleb sabe quem eu sou e não está me dizendo? — Acho que ele sabe mais do que ele disse, sim. — Ele se levanta, desdobrando sua estrutura magra, e da passos para longe de mim do outro lado da cobertura, parando para colocar as mãos na parede na altura da cintura separando-o do tombo para o espaço. — Você se lembra daquele dia em minha casa, no corredor? Quando voltei de andar com Cocoa? Eu engulo em seco. — Sim, Logan. Eu lembro. Esta é a segunda vez que ele trouxe isso. Lembro-me muito bem. Recorre, um sonho, uma fantasia, memórias agridem-me quando eu tomo banho, enquanto eu tento dormir, perdeu detalhes de mãos e bocas quando eu acordo. Para fugir da renovação da memória, eu olho para cima. Para o céu. Escuro com nuvens, nubladas com poluição atmosférica e poluição luminosa. Eu gostaria de poder ver as estrelas. Eu me pergunto como eles se parecem, como eu me sentiria olhando para cima e vendo o céu cheio de pontos de diamantes cintilantes de luz. Suas palavras ecoam em minha alma, a uma palpitação no meu ouvido, e eu estou puxado de volta para baixo pela dor da necessidade em sua voz. — Você estava nua. Cada polegada de sua pele incrível porra, nua para mim. Eu tinha você em meus braços. Eu tive você, X. Eu tinha minhas mãos em você, você em meus


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lábios, na minha língua. Mas eu a deixei ir. Eu... fiz você ir embora. — Ele se vira, olha para mim. Como se ele pudesse me cheirar, como se pudesse ver o que está sob o tecido do meu vestido. — Eu não acho que você nunca vai entender o quanto isso custou-me, me afastar de você. Quanto auto controle. Eu agito todo. — Logan, eu... Ele se afasta, retoma p olhar para o horizonte, e fala sobre mim. — Estou assombrado por isso. Eu tive você, e eu a deixei ir. Eu não estou assombrado pelo fato de que você se foi, porém, que eu a deixei fugir. É mais o fato de que eu ainda sei que era a coisa certa a fazer. Tanto quanto eu odeio isso, tanto quanto dói... você não está pronta para mim. — Aquilo novamente? O que significa isso, Logan? — Levanto-me, agora, puxar a bainha do vestido para baixo. Sete passos, e eu estou de pé a poucos metros atrás dele. — Eu pensei que você disse que encontrou algo de mim lá fora. Ele balança a cabeça. — Isso não significa nada. Deixa pra lá. Logan chega no bolso de trás da calça jeans, puxa para fora um quadrado de papel dobrado. Prende-o, olha para ele. O vento sacode o papel, batendo os cantos, como se quisesse rasga-lo, manter longe de mim, o que está escrito lá. Ele gira então ele me enfrenta. Passos mais perto. Eu paro de respirar. Eu formigo toda. Minha pele se lembra da sensação de sua pele, o gosto de sua língua. Eu não deveria. Essa não é a escolha que eu fiz. Mas... Eu não posso esquecer. E no fundo, eu não quero. — X, quando eu disse que não há tanta coisa que eu


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poderia dizer? Eu não sei como dizer tudo. Eu quero leva-la embora, mais uma vez. Fugir com você, a fazer minha. Mas isso não seria suficiente para mim. Eu sou um homem orgulhoso, X. Eu quero que você me escolha. E... Eu acho que você vai, algum dia. Ele pressiona seu corpo contra o meu, e eu sento cada polegada dele, duro, tenso, quente. Meus seios se achatar contra o seu peito, meus quadris batem contra o seu. Algo em mim pulsa, dores. Reconhece-o, sente-se puxado por ele. Eu esqueço tudo, nestes momentos, exceto como totalmente roubada sou levada para o vento selvagem que sinto, com ele. As dobras de papel em meu bíceps enquanto ele me agarra, uma mão no meu braço, uma palma na minha bochecha. Não... não; eu tento formar as palavras. — Não, Logan, — eu sussurro, mas talvez as palavras sejam apenas um sopro, a apenas um suspiro, somente a escova minúscula de meus cílios esvoaçantes contra a minha bochecha, o toque de lábios contra lábios. Ele faz. Ele me beija, e me beija, e me beija. E eu não o impeço. Meu corpo traidor quer se contorcer e se fundir ao seu, quer envolver-se em torno dele. Minhas mãos deslocar-se para o seu cabelo, se enterram nas ondas louras, e minha garganta solta um suspiro, e talvez um gemido, um som desesperado febril. É apenas um momento que nos beijamos, um único momento. Um quadragésimo de uma hora. Mas é aquele no qual me sinto totalmente mudada, como se alguma pele muito frouxa caída sobre meu esqueleto


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é arrancada e minha verdadeira forma é revelada, como se seu toque, como se o beijo dele como se sua presença pode-se me fazer mais verdadeiramente eu. Eu quero chorar. Quero ceder contra ele e pedir-lhe para continuar a me beijar até que eu não possa suportar por mais tempo a intensidade suave e macia. Ele se afasta, limpando seu pulso através de sua boca, peito arfando como se lutando desesperadamente com algum demônio interior. — Aqui. — Ele me entrega o quadrado de papel dobrado. — Ele é o seu nome real. Sinto-me atingida por um raio, com fios, surgindo com muito de tudo, muito calor, muito medo, muita dúvida, muita necessidade. Ele coloca a mão na metade da parede, como se apoiando-se, como se estivesse prestes a saltar e voar para longe. — Logan... — Eu não tenho nada mais que eu possa dizer. — Você tem que decidir se você quer saber, — diz ele. — Porque uma vez que você saiba... você não pode esquecer. Uma vez que você começar a questionar, não há nenhuma parada. — Eu tenho que saber agora, não é? — Pergunto, quase com raiva dele. — Você fez a pergunta, e agora eu tenho que ter a resposta. — Verdade. — Ele deixa escapar um suspiro, move-se para passar por mim, mas para a respiração e um toque de distância. Seus olhos índigo encontraram os meus. — Você pode vir comigo. Podemos deixar Nova York. — Ele olha para


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o céu encoberto de nuvens. — Eu posso levá-la em algum lugar distante, e mostrar-lhe as estrelas. Ele poderia ter ouvido o que desejo? Ele pode ver em minha mente, ler meus pensamentos? Às vezes me pergunto se ele puder. — Mas... você não vai. — Ele passa o polegar em meus lábios. — Ainda não, de qualquer maneira. Ele quase parece prestes a me beijar de novo, e eu não estou inteiramente certa que eu iria sobreviver a mais um beijo roubado, outro momento ofegante perto demais de um homem que parece ver longe demais em mim. — Se você fizer as perguntas, X... você não pode fugir das respostas quando você encontrá-las. Eu não o vejo sair. Eu não posso. Eu não vou. Não me atrevo. Um longo, longo, doloroso silêncio, que se estende como um elástico sobre a pressão. Quando eu tenho certeza que eu estou sozinha, eu finalmente desvio o olhar para o horizonte, a partir das formas escuras de arranha-céus e blocos de apartamentos, longe das nuvens e as luzes distantes. O telhado está vazio, uma vez mais, mas para mim e para o fantasma do beijo de Logan. Eu desdobrar o quadrado de papel. Meu cigarro arde nas rochas brancas ao meu lado, esquecido. Lá no branco pedaço de papel amassado, a um rabisco de letra de macho confuso, em letras maiúsculas oblíquas. As letras formar um nome. O meu nome.


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Se eu pudesse me impedir de lĂŞ-lo, eu quase o faria. Mas eu nĂŁo fasso. Logan me deu o meu nome. Eu tanto o amo, quanto o odeio, por isso.


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Capítulo Cinco — Eu sou Isabel Maria de La Vega Navarro. — Eu sussurro, lendo. — Isabel. Esta sou eu? Isabel? Como Logan encontrou isso? Eu traço as letras, imaginando que eu sou capaz de sentir as impressões da caneta sobre o papel, imaginando a maneira como seus dedos fortes agarram a caneta e pinceladas concisas firmes cortadas para criar essas certas. Vinte e seis letras, traços simples de tinta sobre despolpado e achatada madeira. Tudo para criar um nome. Uma identidade. Isabel. Eu fico olhando para o papel, por quanto tempo eu não sei. E então eu descubro alguma coisa escrita no canto inferior direito, impresso de forma pequena. Dez números. 212-555-3233. Ao lado dela, mais duas cartas: LR. Seu número de telefone? Repito os números na minha mente até que eles são sem sentido, formas em minha mente, sons subvocalizados, saciedade semântica. Esses dez números são queimados em


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meu cérebro. Eu não posso esquecê-los, não mais do que eu poderia esquecer os quatro nomes que pertencem a mim. Isabel Maria de La Vega Navarro. Apoio-me no meu calcanhar, dobrando o papel em pequenos quadrados, e o guardo em meu sutiã. Caminho para a porta, descendo as escadas. Três voos, e fora para dentro do prédio. Os corredores são escuros e vazios, corredores da sombra e luz da lua e da cidade de transmissão de luz das janelas de escritórios em losangos e trapézios através de um fino tapete. Eu encontrar o elevador, o programo para o terceiro andar. Eu não tenho a minha chave, não posso voltar para o meu apartamento ou para a cobertura. Eu não quero ir para qualquer lugar. Bato hesitante na porta de Rachel. — Madame X? — A um interrogativo, olhar sonolento. — É quatro horas da manhã. — Eu sei. Eu sinto Muito. Uhhh apenas... eu não sabia mais para onde ir. — Entre. — Dedos esfregar cantos dos olhos, pés se baralham de toda a madeira. — E aí? — Você tem um computador? — Pergunto. — Sim claro. Por quê? — Posso usar? — Pergunto. — Sim. O que está acontecendo? Eu não sei como responder. Há muitas camadas para ser capaz de explicar qualquer uma delas. — Eu só... — Eu balancei minha cabeça. — Eu não posso explicar. Um encolher de ombros.


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— Ok. — Um gesto no canto da sala de estar, uma secretária, com uma coisa de prata fina sobre ele. — Vá em frente. Quer um café? Eu pego o computador, um laptop fino, um logotipo de uma maçã com uma mordida em falta adornando o topo, que se ilumina quando eu aberta. Os ícones são os mesmos que no computador no meu apartamento, então eu não tenho problemas para encontrar o ícone que vai me levar para a Internet. Rachel olha do outro lado do sofá, curiosa. Eu digito-nome Isabel significado-na barra de pesquisa. Por quê? O que eu espero encontrar através da procura de significados em um nome? Isabel significa ‗Deus é meu juramento‘. Sem sentido para mim. Maria, obviamente, é uma referência à Virgem Maria, um nome bastante comum nas culturas latinas. De la Vega. Significa ‗do prado‘ e é um nome cujo portadores historicamente estavam entre a nobreza espanhola. Navarro detém ainda menos significado para mim, uma vez que apenas se refere a alguém de Navarra, uma região da Espanha. Há um caldeirão de emoções dentro de mim. Fervente, transbordando, me banhado. Violento, virulento. Mas todos eles estão escondidos sob uma camada de gelo criado por choque. Eu tenho um nome. Um nome real. Isabel Maria de La Vega Navarro?


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— Isabel? — Pergunta Rachel. — Esse é o seu nome? — Eu suponho que sim. Eu não sei. Logan poderia ter feito isso. Escolheu os nomes ao acaso. Como eu sei que este é meu? Me sinto como Isabel? Eu não sei. Eu olhar para Rachel. — Você tinha um nome, antes... esta. Antes de se tornar um aprendiz. Um aceno de cabeça. Olhos baixos. — Sim. Nicole. — A respiração, um suspiro, olhos olhando para fora da janela, vendo, não a cidade, mas o passado. — Nicole Martin. — E agora você é Rachel? Outro aceno. — Sim. Quando eu tinha quinze anos, eu fui pega por um cafetão. Ele me chamou Dixie, como o açúcar Dixie. Porque eu era doce, porque ele sempre queria mais açúcar. — Uma voz falsa, baixa e rouca, uma impressão de um macho. — Vem aqui, Dixie. Me dê um pouco de açúcar. — O que isso significa? Dê-me um pouco de açúcar? Um sorriso, rápido, divertido. — Oh, hum... como, bem, normalmente isso significa que beijar alguém, como sua avó iria dizer-lhe para dar-lhe um pouco de açúcar, e ele iria dizer dar-lhe um beijo. — O sorriso desaparece. — Mas para Deon, significava ficar de joelhos e chupar o pau dele. — Oh. — Eu não sei o que dizer. — Então, eu era Nicole, e então eu era Dixie até que


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Caleb me encontrou, e então ―Oi‖ há três anos. — Ela se anima. — E agora eu sou Rachel. — Quão... — Eu paro, e tente novamente a formular minha pergunta. — Você... se sente como Rachel? Quando você pensa de si mesmo, quem é você? Um longo, longo silêncio. Um encolher de ombros. — Não sei. Eu ainda sou Nicole, em minha mente, eu acho. Não há ninguém no mundo, mas você e Caleb que escolheu esse nome, no entanto. — Você não tem uma família? — Não. Nunca tive um pai, a mãe era uma drogada, que é como eu acabei me viciado, observando-a usar. Ela teve uma overdose quando eu era apenas... merda, doze? Não tinha mais ninguém, e eu fugiu quando a cidade tentou me colocar. — Rachel está em silêncio, olhando para o passado através de meia distância. — Eu acho que eu sou Rachel agora. Eu sinto que esse nome é — eu. É um novo eu. Eu posso ser Rachel, e fingir que nunca foi Nicole ou Dixie. — Entendo. O afiado olhar conhecedor para mim. — Você tenta descobrir quem você é, não é? Madame X, ou Isabel? — Eu suponho que você está certa. Isso é exatamente o que eu estou tentando fazer. — Na minha experiência, você tem que tipo de... se convencer de que você é outra pessoa. Que você realmente é o seu novo nome. Você quer ser Isabel, você tem que pensar em ser Isabel. Aprender a responder a um novo nome significa possuí-lo por si mesma, em primeiro lugar. Eu não sei o que eu quero. Quem eu quero ser.


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Não quero ser Isabel? Não quero ser Madame X? Penso em Logan, como ele insiste que eu mereço o direito de escolher. Mas eu não sei o que escolher. Eu me afasto, fora do apartamento número três, para o elevador, para o lobby. Eu não acho que eu mesmo disse adeus para Rachel, ou fechou a porta atrás de mim. Eu me encontro na rua. É ainda escuro lá fora, tranquilo para New York City. Alguns carros assobia por, um táxi amarelo com a sua luz. Um painel de van branca. Um carro de polícia. Gostaria de saber se você sabe onde estou. Se você está procurando por mim. Eu não quero ser encontrada. Não por você. Um café, aberto vinte e quatro horas. Uma mulher mais velha, cansados, entediados, olha para mim quando eu entro. — Posso ajudar você? — Você tem um telefone que eu possa usar? Um olhar vazio. — Você esta em apuros? — Eu preciso ligar para alguém. É importante. Não problemas legais, não. Outro piscar de um momento, e então a mulher escava em um bolso do avental e retira um telefone celular, entrega para mim. É um daqueles que se abre. Eu disco o número de telefone: 212-555-3233.


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Um som bonito, uma voz como o sol quente e sonolento: — Olá? Quem é? — Está... sou eu. — X? — Sim. — Onde está você? Eu olho para a mulher. — Onde estou? Qual é o nome deste lugar? A mulher apenas aponta para o menu no balcão em frente de mim. Eu li o nome do café, e o endereço. — Eu estarei ai em dez, — diz Logan. — Fique aí, ok? Ele mostra-se em menos de dez minutos, vestindo shorts cáqui de brim e uma camiseta preta que mostra suas mangas de tatuagens que cobrem os braços do cotovelo ao ombro, e chinelos. — X, você está bem? Eu balanço minha cabeça. — Eu tenho tantas perguntas. — Eu desejo desesperadamente agarrar-me a ele. Eu não ouso, por medo de que eu nunca vou deixar ir. — Eu não sei... qualquer coisa. Eu não sei o que fazer. Logan olha em volta, os olhos passam no menu, em seguida, deslizam para dentro de uma cabine. Aproveito o banco à sua frente. Ele olha para a mulher. — Dois cafés, por favor. — Ele empurra um menu para mim. — Com fome? Eu aceno, e leio os itens da folha frente e verso, laminado. Eu decido sobre waffles belgas e bacon. Eu nunca


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provei, e eles soam bem. Após a comida chegar, Logan e eu gastamos alguns minutos apenas comendo; os waffles são tão delicioso que eu não quero perder um único minuto por falar quando eu poderia estar comendo. Nós nos satisfazemos e Logan tem suas mãos grandes envolvidas em torno da pequena caneca de cerâmica branca de café preto. Ele deixa escapar um suspiro. — Então, quais são suas perguntas? — Onde você encontrou o nome? — O nome? — Ele levanta uma sobrancelha. — Não meu nome, 'mas' o ‗nome‘? — É o meu? — Você não confia em mim? — Ele soa ferido. Eu quero ser lógica, mas é difícil. — Eu faço. Eu quero, pelo menos. Mas eu posso? Eu devo? Isso poderia ser qualquer nome. Como eu sei que é meu? Ele balança a cabeça. — Você tem um ponto, — diz ele. — Você me disse que se machucou há seis anos, que você tinha amnésia total. Você não me disse que hospital, ou qualquer coisa assim, então eu comecei uma pesquisa ampla. Fiz uma pesquisa sobre pacientes em coma sem nome em toda a área de New York City. Coloque alguns recursos para a pesquisa, os amigos que sabem para quem perguntar sobre coisas como esta. Seis anos atrás, havia milhares de acidentes que resultaram em vítimas de em coma. Desses no entanto ‗muitas‘ milhares de pacientes em coma desde há seis anos, todos eles foram identificados. A maioria deles acordou dentro de algumas horas ou dias, e daqueles que acordaram, a maioria tem toda a sua memórias de volta, enquanto alguns


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tem apenas partes de suas memórias de volta. — O que você está dizendo? — Eu me sinto fraco. — Você sabe quanto tempo você esteve em coma? Eu penso para trás. Quando eu acordei, eu estava sem resposta. Acordada, mas não toda lá. Levou tempo antes que eu pudesse concentrar meus olhos. Mais ainda antes que eu pudesse entender perguntas ou responder. Eu não conseguia falar. Se era um problema cognitivo ou físico, os médicos não tinham certeza. Mas, como Caleb passou mais tempo comigo, comecei a falar. Imitando palavras, mostrando compreensão. Eu não tenho nenhuma memória, no entanto, de ser dito quanto tempo fiquei em coma. Tudo isso que eu sei, só sei porque Caleb me disse. Minhas memórias reais da época imediatamente depois que eu acordei são extremamente nebulosas. Eu balancei minha cabeça. — Eu — eu não sei, não. Eu — Caleb nunca me disse. Eu nunca pensei em perguntar. Ele apenas balança a cabeça. — Nenhum dos pacientes em coma que eu descobri cabiam em sua descrição, mesmo fisicamente falando, os sintomas ou qualquer outra coisa de lado. — Um gole de café. — Então eu fui para trás mais longe. Ano após ano, em busca de pacientes em coma que foram admitidos sem identificação. A 'Jane Doe', que eles chamam. Falei com centenas de médicos e enfermeiros, e ninguém sabia de nada. — Você fez tudo isso? A busca? Ele dá de ombros. — Eu disse que ia encontrar a prova. Eu ainda estou trabalhando nisso, mas isso leva tempo. Talvez eu deveria vender meus negócios e tornar-me um investigador


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particular, sabe? Eu tenho um talento especial para isso, eu acho. — Uma aceno de sua mão. — O ponto é, sim. Passei todo momento, e a maioria das horas que eu deveria estar dormindo, procurando informações sobre você. Voltei três anos antes de encontrar qualquer coisa. Ele faz uma pausa, eu não sei por que. Sinto-me frustrado, curiosa, com medo. — E? O que você descobriu? — Em 2006, houve um acidente de carro. Três passageiros. Mãe, pai, uma adolescente. — Um acidente de carro? — É difícil de engolir. — Em 2006? Nove anos atrás? Ele balança a cabeça. Sua voz é suave, hesitante. — Os detalhes são vagos. A mãe e o pai foram mortos instantaneamente. A jovem estava no banco de trás; de alguma forma, ela sobreviveu. Ela foi levada para o hospital, mas, novamente, os detalhes sobre como ela chegou lá são obscuros na melhor das hipóteses. Falei com uma enfermeira que estava trabalhando no ER naquela noite, e ela lembra apenas que a chamada entrou, uma menina de dezesseis anos de idade, com traumatismo craniano grave, inconsciente. Isso é tudo o que sabia. Ela trabalhou na menina. Eles foram capazes de salvar a vida da menina, mas ela não acordou, e foi transferida para um andar diferente do hospital. A enfermeira perdeu a noção depois disso, porque merda, enfermeiros ER em Manhattan... eles veem dezenas, centenas de pacientes todos os dias. Não é possível manter o controle deles, sabe? — Um acidente de carro? — Eu sou tonto. — Não é um assalto? — A enfermeira descreveu exatamente, apenas mais jovem. pele escura, cabelo preto. Bela. Latina, Mexicana ou


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espanhol ou algo assim. Ela descreveu seus ferimentos. Onde você tem suas cicatrizes. — Ele toca seu quadril, onde eu tenho uma cicatriz. Sua cabeça, onde eu tenho um outro, sob o meu cabelo. — E essa pessoa, se é você, sofreu um acidente de carro. Nenhuma pergunta sobre essa parte. — Assim... se o hospital não podia me identificar, como você pôde? — A cidade, o hospital, a polícia, eles estão inundados, sabe? Como, eles têm milhares de casos, milhares de pessoas desaparecidas e a confusão de identidades e mortes não resolvidos e Jane ou John Does. Então, eu não estou desculpando o fato de que eles desistiram da pesquisa, basta colocar um pouco de perspectiva sobre ele. Eles colocaram algum esforço para isso, mas sem uma boa razão, eles apenas não pode manter passar a mão de obra em algo para sempre. Não foi um crime que você aterrou no coma, apenas um acidente de carro. Não um assassinato não solucionado, ou algo parecido. Então, eles desistiram. Você estava em coma. As coisas ficam encobertas, esquecidas. — Ele levanta um ombro. — Enquanto eu tiver os recursos, o tempo todo. E eu tenho o motivo para continuar procurando. Então eu fiz. — Você me encontrou. Ele balança a cabeça. — Eu encontrei você. Ou melhor, em primeiro lugar, eu era capaz de rastrear o carro. Cada carro tem um número de um número de identificação do veículo original, o que eles chamam de um VIN-e quando a polícia aparece em cena, eles gravar esse número, e quando os sabotadores toma um veículo da lixeira para um estaleiro, eles gravar esse número, e o estaleiro de salvamento onde o carro acaba em relatórios com esse número... todos os envolvidos com a eliminação de um veículo destruído tem o VIN. Esse carro é mantido a par de escrupulosamente. É meio estranho, na verdade,


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considerando a facilidade com que as pessoas podem ser perdidas. Mas de qualquer maneira, eu era capaz de obter acesso a esse registro policial, encontrar o VIN. Esta é uma merda básico, ok? Não há nenhuma razão que não poderia ter feito isso, mas não o fizeram. O que eu descobri é que o carro estava em aluguel. Isso era parte do problema, o que faz com que seja complicado, porque nem todas as empresas de aluguel mantem os melhores registros. Como, os locais de aluguel de grande caixa como Avis ou Budget ou o que quer, mantém registros extensos, mas lugares menores não, necessariamente. — Ele acena uma mão. — Então, eu segui o carro para o serviço de aluguel, e os convencei a me ajudar a encontrar a papelada inicial. Demorou algum tempo, porque este serviço de aluguel era uma espécie de esboçado. Eles não tem um monte de informações, não fazem um monte de perguntas, certo? Apenas deu um grande depósito em dinheiro, e um nome e carteira de motorista. Mesmo assim, eu não acho que eles pegam muito firme nisto se alguém tinha apenas, digamos, uma licença espanhol, mas não um americano, sabe? — A garçonete vem para recarregar nosso café e Logan bebe, continua. — Então eu ofereci ao cara correr dinheiro suficiente no aluguel de seu serviço se ele estivesse disposto a desenterrar sua velha papelada. O carro foi alugado a Luis de la Vega. Depósito em dinheiro, alugado por uma semana. Nenhuma outra informação. Apenas o nome, e uma fotocópia do passaporte espanhol. Luis Garcia de la Vega Reyes. Com esse nome, a foto do passaporte, eu tinha mais para ir adiante. Tais como registros INS. — INS? — Imigração e Naturalização. Eles manter o controle de pessoas que imigraram para os Estados Unidos, — explica Logan. — Luis de la Vega, Camila de la Vega, e Isabel de la Vega emigraram para os Estados Unidos da América a partir de Espanha em abril de 2004.


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— Isabel de la Vega. — Repito o nome, esperando que algum tipo de epifania vá me atacar. — Não seria Isabel Reyes, se o nome do meu pai era Luis Reyes? Ele balança a cabeça. — Eu fiz uma breve pesquisa sobre os costumes de nomenclatura espanhol, não sei porquê. Uma dessas trilhas de busca no Google, eu acho. Mas, aparentemente, na Espanha, você está dado um nome cristão, por vezes, uma média um, mas nem sempre, e então você tem dois sobrenomes, sobrenome de seu pai em primeiro lugar e de sua mãe em segundo lugar, mas quando você se apresenta em casuais, ambientes informais, você usa seu nome cristão e o sobrenome de seu pai, o primeiro. Portanto, o seu nome completo, Isabel Maria de la Vega Navarro, que vem do seu pai ser Luis Garcia de la Vega Reyes e sua mãe sendo Camila Maria de la Vega Navarro. Assim, de acordo com esse costume, você seria Isabel de la Vega. Eu tentar formular um pensamento relevante, uma pergunta coerente. — Será que você encontrar alguma coisa sobre os meus pais ou eu antes do acidente? — Seu pai era um ourives qualificado, especializada em joias de ouro fino. Ele trouxe vocês até aqui por causa de uma oportunidade de trabalhar para uma loja de joias personalizadas aqui na cidade. Tinha trabalhado para si mesmo até 2004, mas, em seguida, de alguma forma ele entrou em contato com um cara aqui e decidiu se mudar. — Logan torce a caneca em círculos sobre a mesa de fórmica. — Realmente não foi difícil encontrar o seu pai. Eu tinha o seu ID de passaporte, então eu era capaz de encontrá-lo com bastante facilidade. Conversei com algumas pessoas de volta em Barcelona, de onde você é originalmente. O negócio do seu pai estava sofrendo, eu acho, não por culpa própria.


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Então, quando ele teve a oportunidade de vir aqui, ele fez. Você tinha catorze quando você veio para os Estados Unidos, dezesseis anos quando o acidente aconteceu. Tento encontrar algo mais a dizer, algo inteligente, mas estou dormente e cambaleando e chocado e incapaz de pensar ou processo ou sentir. — Então, você era capaz de descobrir tudo isso só... fazendo algumas chamadas de telefone? Ele encolheu os ombros. — Essencialmente. Quer dizer, eu acho que estou menosprezando tudo um pouco. Era um monte de trabalho. Devo ter feito duas ou três centenas de telefonemas ao longo dos últimos dias, perseguido centenas de becos sem saída procurando por alguém com informações concretas sobre você e sua família. E mesmo assim, uma vez que vocês estavam aqui, a trilha sempre voltava a ficar fria. Seu pai trabalhou como uma mula, setenta e oitenta horas por semana, e sua mãe era uma empregada doméstica em um hotel, horas trabalhadas semelhantes. Bastante para baixo para vocês da vida que viveram na Espanha, é a impressão que tenho. Você foi para uma escola pública, mas eu não poderia rastrear qualquer um que realmente a conhecia pessoalmente. O casal de professores que lhe ensinaram, eu pôde rastrear, mas novamente este é Nova York, e as classes são enormes e é difícil, se não impossível, para um professor de recordar qualquer aluno em particular, especialmente um de mais de dez anos atrás. Você estava calma, manteve tudo para si mesma, falava fluentemente, mas acentuava o Inglês. Fez o seu trabalho, realmente não se destacando de alguma forma. Notas decentes, mas não ótimas. Você estava se ajustando, eu acho. Não há amigos próximos. — Do que eu... — Eu tenho que fazer uma pausa para respirar e começar de novo. — Não tenho qualquer família?


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Na Espanha, quero dizer. Logan balança a cabeça, os olhos tristes. — Não, me desculpe. Seus pais eram ambos filhos únicos, e os seus pais morreram quando eram jovens, quando vocês ainda vivia na Espanha. Eu mesmo rastreei onde vocês viveram aqui na cidade, mas o prédio de apartamentos onde morava não mantiveram suas coisas depois que seus pais morreram. Quer dizer, ninguém lhes disse, certo? Então eles colocaram suas coisas no armazenamento por um tempo no caso de você voltar, mas seus pais estavam mortos e você estava em coma, e então você acordou sem saber quem você era. Então, eventualmente, eles venderam ou destruíram. — Então, realmente, eu estou de volta para onde eu comecei. Sem família, sem identidade real. Nenhum pertence meu próprio. Logan suspira. — Eu acho. Eu acho que todas estas informações realmente não fizeram qualquer bem, não é? — Ele soa amargo. Eu percebo que estou sendo extremamente ingrata. — Logan, eu sinto muito. Eu não quero dizer fazer a luz ser extinta sobre o que você me deu. Eu tenho o meu nome. Eu sei os nomes dos meus pais. Isso é um presente que eu nunca serei capaz de retribuir. — Eu coloco minhas mãos sobre a dele, em torno da caneca de café. Ele dá de ombros, um gesto de demissão. — Nada demais. — É, no entanto, não é? Para ter o meu nome? Seus olhos vão para os meus, e seu brilho índigo feroz


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me perfura. — É apenas significativo o que você faz. Isso só significa alguma coisa se você fizer alguma coisa com ela. Identidade é o que você faz dela, X, Isabel, do que você quiser chamar-se. E isso é realmente isso, não é? O que você quer chamar-se. Quem você quer ser. Todos nós estamos procurando nossa identidade, não estamos? Quero dizer, nós crescemos, passamos nossas vidas em busca de significado, para a substância. Para importar. É por isso que as pessoas bebem ou usam drogas ou jogos, ou fazem tatuagens por todo o corpo, ou fazer arte, ou tocar música em uma banda, ou escrever livros, ou dormem com uma pessoa diferente a cada noite. Para descobrir quem eles são. Para algumas pessoas, a sua identidade está enraizada na sua história. Quer dizer, onde eu cresci, eu sabia que as pessoas que tinham vivido toda a sua vida em San Diego, nunca mais a deixaram. Seus pais se mudaram para lá, e eles nasceram lá, e eles nunca vão sair. Seu pai era um advogado, por isso será um advogado. Isso é fácil, para eles. Pode não ser muito, mas é quem eles são. Outros, é mais difícil, não é? Eu tive que fazer o meu próprio caminho. Eu tinha que decidir o que eu queria fazer com minha vida. Eu quero ser de uma gangue, um traficante de drogas, um criminoso? Será que eu queria acabar morto ou na cadeia? Então eu era um mecânico no exército. E então eu era um empreiteiro de segurança, um soldado. E então eu não era nada. Eu estava ferido, de costas em um hospital sem futuro e um passado sem saída. Eu tive que começar de novo. Eu tinha que decidir tudo de novo o que eu queria. Quem eu queria ser. Eu sempre amei a criação, usando minhas mãos, ser ativo. Então eu entrei em casa lançando. — Ele achata as palmas das mãos sobre a mesa, e eu não posso evitar, a ser atraída para as mãos, para as linhas, a rugosidade delas. Eles são tão grandes, mãos fortes e capazes. Duras como pedra, ásperas como blocos de concreto. — Eu rasgou pisos antigos e derrubo paredes e


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arranco armários. Despojando as casas até os pregos, a ossos nus. E eu fiz-lhes novos, construído novas paredes, armários novos, novos pisos. Eu os fiz bonitos, e eu as vendi. E vireime isso um negócio lucrativo. Essa é a minha identidade. Eu construo coisas. Eu construo casas, e agora eu construo empresas e vendo. Mais ou menos com o que eu fiz com casas, mas para as empresas inteiras. — Você reconstruí a si mesmo. Ele balança a cabeça. — Mais de uma vez. — Como você faz isso? Como você constrói uma identidade? — Leva coragem e determinação, eu acho. Como qualquer outra coisa na vida, realmente. Quero dizer, você olha para sua vida e suas habilidades e decidi o que você gosta, o que te faz se sentir bem, e você a segue onde te levar. Eu olho para a mesa. — Eu não sei se eu posso fazer isso. A vida que tenho, não é perfeita, mas é o que eu conheço. E é tudo o que tenho. É tudo que eu já tive. Quero dizer, sim, você me disse que eu tinha pais, e que eu fui para a escola, mas onde é que isso me leva daqui? Como isso me ajuda a saber o que fazer sobre Caleb? Eu não tinha a intenção de fazer esta última pergunta, mas ela só saiu. — Eu não posso decidir isso por você. Você tem que descobrir por si mesma. — Ele não vou olhar para mim. — Sinto muito, Logan. Eu não quero dizer para trazê-lo para cima quando estou com você. Mas é a realidade da minha vida. Eu sei que você acredita que ele é ruim, e há partes dele e de sua vida que eu não gosto. Coisas que,


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quanto mais eu aprendo sobre eles, basta dizer que me fazem desconfortável. Mas ele esteve lá para mim desde que eu acordei, Logan. Ele me deu uma identidade, o pouco que eu tenho. Ele estava comigo a cada dia, enquanto eu estava aprendendo a andar e falar novamente. Comecei do nada. Quer dizer, o básico voltou muito rapidamente, mas meus músculos estavam atrofiados, e da parte do meu cérebro que o controlava a fala tinha sido danificada, então eu tive que reaprender a andar e falar. Os primeiros dois anos da minha vida depois de acordar foram gastos em fisioterapia e terapia da fala. Eu tive problemas para me vestir, me alimentar. Caleb estava lá. Ele me deu tudo que tenho. Eu não pode desconsiderar que você tem um mau pressentimento sobre ele. Logan suspira. — Eu não estou tentando dizer que ele é o mal ou qualquer coisa, eu só... — Ele corta, enxuga o rosto com as duas mãos, e começa novamente. — Alguma vez você já se perguntou por que ele fez isso? — Ele foi o único que me encontrou. — Ele diz. — Logan bate na mesa com a ponta do seu dedo indicador. — Mas ele também disse que havia um assalto. Não é isso que você me disse? Os fatos dizem o contrário. Eu vi os relatórios da polícia. Eu vi as fotos do carro, os relatórios de uma menina de dezesseis anos de idade, inconsciente e indiferente, com traumatismo craniano grave. Eu vi os relatórios médicos, dizendo que você nunca poderia acordar. — Por que ele iria mentir? — Pergunto. — Eu não sei, — diz Logan. — Eu não sei. Essa é uma pergunta para ele, e não é que eu posso pedir. — Eu não sei se eu posso. — Eu me sinto fraca, mais


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uma vez. Meu peito se encheu de pressão. As paredes pareciam como se estivessem se aproximando. A parte de trás da cabine tem mãos, de alguma forma, agarrando minha garganta. O mundo gira. Mentiras. Verdade. Distorções. Fatos. Elas todas se torcendo como a fumaça de uma vela apagada soprada por uma respiração. Mistura das, turvas, formas se contorcendo. Eu me levanto, vou para fora da cabine, tropeçando em meus pés. Eu estou do lado de fora, e é de manhã agora. Fluxos de sol passam por entre as paredes da garganta dos edifícios, lançando um amplo caminho de luz dourada para a rua, na calçada, passando por mim. Eu ando, tropeço, corro. Eu não posso respirar. Eu não posso ver. Este não é um ataque de pânico, este é... algo pior. Meu coração está batendo frenético e eu estou entrando em colapso. Estou morrendo? Talvez isso não seria tão ruim. Eu encosto contra um poste de sinal, o frio metal contra minha bochecha. Eu percebo que eu estou chorando e cantando. — Isabel... Isabel... Isabel... Quentes mãos fortes me puxar de volta contra um peito largo. Uma voz como murmúrios de luz solar em meu ouvido. — Você está bem. Respire, baby. Respire fundo e deixa tudo ir para fora. Isso não é o que ele deveria dizer. Ele não vai ajudar. Dizendo-me para respirar não vai me fazer respirar. Ele não


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está dizendo as palavras certas. — Eu sou Madame X, — eu sussurro, esperando que talvez se eu dizer as palavras, elas vão trabalhar a magia da mesma forma, elas vão forçar o oxigênio em meus pulmões e retardar meu coração frenético. — Eu sou Madame X. Você é Caleb Indigo. Você me salvou de um homem mau. Estou segura com você. Foi apenas um sonho. Apenas um sonho. Repito isso várias vezes, e isso não ajuda. Eu ouço uma respiração estrangulada atrás de mim, sinto lábios tocarem minha orelha. Seus braços estão cruzados sobre o peito, como barras de ferro. — Deus, te tem na porra de uma lavagem cerebral. — O som da voz de Logan quando ele diz isso é feroz, raiva infundida. Amarga. — É... me acalma quando eu tenho um ataque de pânico. — Bem, vamos tentar algo novo, ok? Você é Isabel. Você é forte. Você está segura. Você não precisa de ninguém. Eu não posso. Eu não posso dizer essas palavras. Eu tento, porém. Eu tento. — E-eu... Isabel. Eu sou Isabel. Eu sou Isabel. — Eu balancei minha cabeça. — Eu não sou. Eu não sou Isabel. Eu não sou. Isso não mais. Eu não posso ser ela, ela morreu. Eu morri. Na mesa de operação, eu morri. Eles me trouxeram de volta, mas eu morri. Meu coração parou por quase um minuto. Eu morri. Isabel de la Vega morreu. — Em seguida, você é outra pessoa. — Quem? — Eu choro; e soluço. — Quem mais eu posso ser? Eu sou Madame X. — É isso que você quer ser?


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— Eu não sei! — Eu torço em seus braços, pressiono o meu rosto em seu peito. — Eu não sei, Logan. Não, eu não quero ser Madame X mais. Eu quero ser alguém novo, mas eu não sei quem. Eu não sei quem, ou como decidir. — Você é forte. Você está segura. Você não precisa de ninguém. — Isso não é verdade. — Talvez ainda não. Mas pode ser. — Ele toca meu queixo com um dedo. — Olhe para mim, querida. Alguma vez você já ouviu a frase ‗finja até que você consiga‘? Eu balancei minha cabeça. — Não, nunca ouvi. — Às vezes é tudo o que você pode fazer. Finja que você está bem. Finja que você é forte. Finja que você não precisa de ninguém. Falsifique. Falsifique para si mesma, e para aqueles ao seu redor. Quando você acorda, quando você vai para a cama, se manha fingindo. E, eventualmente, um dia... vai ser verdade. Não tenho resposta. Sou poupada de responder pela chegada do Maybach. O longo e baixo veículo, desliza a uma parada ao lado de nós. Você está do outro lado, atrás de Len, o motorista. A janela desliza para baixo, e seus olhos escuros fixam em mim. — Entre, X. Agora. — Que tal você deixá-la decidir o que ela quer, Caleb? — Logan pede, não renunciando ao poder sobre mim. — Isso não é da sua conta, — você diz. — E ponha estas suas mãos longe dela.


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— Eu vou, se ela me diz para fazer isso. — Gostaria de voltar para a prisão, Sr. Ryder? — Você pergunta, sua voz muito tranquila. — Eu posso conseguir isso, se quiser. Logan fica tenso. Claramente a ameaça detém peso. Eu me sinto como um osso que está sendo disputado por dois cães. Eu não gosto disso. — Parem. Vocês dois. Somente... Parem. — Eu volto para você. — Como você me encontrou, Caleb? — Pergunto. — Você é minha. Eu sempre serei capaz de encontrá-la. — Ela não é sua, idiota, — rosna Logan. — Ela é dela. E, em seguida, Len vai para fora do carro, alto, grande, olhos sem alma e agitando como a morte. Uma pistola emerge sob o blazer de Len, preta, grande e assustadora. O cano toca a cabeça de Logan. — Distância. Agora. — A voz de Len é mais fria do que o gelo, liso, sem emoção. — Foda-se. Você não vai atirar em mim em plena luz do dia. — Suas mãos apertar meus braços até o ponto da dor. — Pense novamente, — diz Len. Ele puxa a parte de cima da pistola, causando um clique com o botão. — Eu com certeza tenho vontade merda. Eu não me esqueci, Ryder. Lembro-me da cobertura, o meu banho, Len sendo amarrado e amordaçado com uma arma. Eu vejo assassinato nos olhos de Len, e eu sei que Logan poderia morrer em uma fração de segundo. Entre uma respiração e outra. — Vamos lá, Logan, — eu sussurro. — Não faça isso. Eu não vou vê-lo ferido em cima de mim. — Você tem uma escolha, — diz ele. Seus olhos


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encontram os meus, implorando. — Você tem uma escolha. Nisto, e em seu nome. Em seu futuro. — Eu sou seu futuro, — você diz. Não para mim, mas para Logan. — Assim como eu sou seu passado e seu presente. E você não é nenhum desses. Você é uma distração. — Deixe-me dar um tiro. Eu não me importo, X. Faça a escolha para você. Sinto-me estrangulada. Sufocada pela escolha. Eu olho para Logan, e seus olhos brilham com fúria, derretem com... alguma emoção que eu não entendo, suave e potente e de ebulição e nítida, de uma só vez, em cima de mim, para mim, dirigida a mim. Seu cabelo loiro é longo, tão longo agora, ondulados e enrolados nas extremidades, pendurado dos ombros, cachos loiros à deriva sobre os olhos. Vejo suas cicatrizes, dois furos redondos em seu ombro direito, linhas finas brancas em seu antebraço e bíceps direito, e eu sei que há outra cicatriz redonda baixa enrugada em seu lado direito, logo abaixo das costelas, e vejo suas tatuagens que cobrem a parte superior dos braços em um amontoado de imagens; eu vejo tudo isso em um quadro, uma vinheta congelada, seus olhos índigo e cabelo loiros e cicatrizes e tatuagens e as mãos ásperas de trabalho e sua mandíbula quadrada e maçãs do rosto salientes e lábios expressivos que me beijaram e nunca exigiram mais, nunca reivindicaram mais, precisando de mais, querendo mais, mas esperar até que eu esteja pronta para dar-lhe. Será que eu vou estar pronta? Será que eu vou ser livre para escolhê-lo? Eu sou capaz disso? Eu não sei. Eu me afasto dele, para ele. Eu não posso permitir que ele se machuque por causa de mim. Ele já é ferido por mim, embora. O que está escrito em


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seus olhos, e ele por sua vez, atinge meu coração como uma faca. Eu me afasto, e isso é como déjà vu. Logan a minha frente, você atrás de mim, esperando. O carro. Len. Minha dor e minha tristeza e minha confusão. Eu quero ir com ele, mas eu não confio em mim. Eu não confio em minha visão do futuro com ele. Posso confiar nele? Eu não sei. Você, atrás de mim, na Maybach. Você não saiu. Seus olhos são trevas encarnadas. Incognoscível. Inescrutável. Você é perfeito, como você é sempre perfeito, intocável, esculpido em mármore. Len abre a porta com uma mão, arma abaixa na outra, fora da vista. Você não chega em mim. Você não está nem olhando para mim. Você está olhando para Logan, mas eu não sei o que você está pensando. O que você está sentindo. Eu sei o que Logan está pensando e sentindo, porque ele usa suas emoções em seu rosto, ele não se importa o que alguém vê, que ninguém pensa. Ele é. Ele apenas é. Mas estou em movimento, e um corpo em movimento permanece em movimento. Eu não posso parar com isso. Eu não posso fugir para Logan, agora não. Talvez nunca. Ele é muito bom para mim, muito verdadeiro, muito. Ele é muito real. E eu...? Eu sou um fantasma. Um fantasma chamado Isabel.


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Capítulo Seis Você estão em silêncio por um longo tempo, e eu vejo você como você se senta na impassibilidade imperturbável, talvez, decidir o que dizer, o que não dizer. Eu não sei. Eu nunca fui capaz de lê-lo. — X... — Sua voz precisamente modulada.

é

cuidadosamente

mesmo,

— Logan descobriu meu nome. — Ele acha que sim, não é? — Você soa presunçoso, descuidado. — A história que ele conta faz sentido, — eu digo. — E? Qual é o seu novo nome, então? — Você é desconsiderado. — Isabel Maria de la Vega Navarro. — Eu olho para você, quando eu digo isso. — Um nome espanhol. Você está em silêncio por um momento e, novamente, eu não sei como interpretar o seu silêncio. — Então você é Isabel agora? — Eu não sei. Esse é o problema, não é? Eu não sei. Não sei qualquer coisa. — Você sabe, no entanto. Você sabe quem você é. — Você desliza sobre o assento, e eu noto que existem círculos escuros sob seus olhos, e que suas bochechas e queixo estão


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com barba por fazer, escuros com um dia de idade. — Você é Madame X. Estou Caleb Indigo... — Você começa. — Eu sou? Você é? — Uma vez que você começar a questionar as coisas, você não vai parar nunca, X. Isso é um buraco de coelho para baixo, que é muito fácil cair. — Engraçado, — eu digo. — Logan disse algo muito similar. — Será que ele. — Isto é formulado como uma pergunta, falado como uma declaração. — Ele fez. — Pânico ainda oprime minha mente, mas estou aprendendo alguma forma para empurrar através dele. Para falar apesar da turbulência na minha alma. — Ele me disse que eu não podia fugir das respostas, uma vez que comecei a fazer perguntas. — Eu não ligo para o que Logan disse. Ele não é ninguém. — Mais perto agora. Eu posso sentir o calor do seu corpo, ver a forma como o seu bíceps estica o material do seu paletó. Seus olhos são vermelhos, como se você não tiver obtido mesmo a pequena quantidade de sono que você está acostumado. — Ele não é ninguém. Não para mim. Eu ligo para o que ele disse. — Por quê? — Porque ele me diz a verdade, Caleb. — Como você sabe? — Sua mão flutua para fora, vem para descansar em minha coxa. Eu bato sua mão a distância, com súbita violência chocante para nós dois.


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— Não. Você não consegue me tocar. — Eu sinto a veemência ferver dentro de mim. Raiva. Bruta, fúria potente. Em você. No Logan. Em tudo. — Como você sabe que ele disse a verdade? — Você repete. — Ele poderia ter feito isto. — Eu sei. Eu tenho pensado nisso, — eu digo. — O problema é que a mesma pergunta pode ser aplicada a você. Como eu sei que qualquer coisa que você me disse é a verdade? O que eu acredito? Em quem eu acredito? Você suspira. — O homem que tem estado sempre lá para você. — E por que você tem estado? O que você ganha com isso? Se não fosse para aprontar a disponibilidade de talvez dezenas de outras mulheres à sua disposição, eu diria que foi apenas para o acesso fácil ao sexo. Um público cativo, se você quiser. — Isso não é o que você é para mim, X. — Pare de me chamar assim, — eu estalo. — Eu não sou Madame porra X mais. — Então, quem é você? — EU NÃO SEI! — Eu grito as duas primeiras palavras, e grito o terceira ainda mais auto. Mesmo Len torce a cabeça para olhar para mim. — Devo chamá-la de ‗Sem Nome‘ então? — Não me zombe, Caleb Indigo. — Minha voz é fina, como a lâmina de uma faca. — Eu não estou. Zombaria não é meu estilo. — Qual é o seu estilo? Lenocínio? Prostituição? Isso é o que são essas meninas, debaixo da fina camada de salvação.


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Eles ainda são prostitutas. Mas agora elas trabalham para você, e você é seu único cliente. Até que você as vende para o maior lance, e então elas se tornam noivas-escravas. Você convencê-las de que elas têm uma escolha, mas será que ela realmente tem? Rachel não tem uma escolha. Se ela retorna para as ruas, ela vai voltar a ser Dixie, a prostituta. Dixie, a viciado em drogas. Então, por agora, ela é sua puta, e você é sua droga. Ela não tem escolha. — Eu fecho os olhos e respiro fundo, deixando a escoar a verdade dos meus lábios. — Não mais do que eu. Nós somos suas prostitutas. Nós somos saus dependentes. Você é uma droga, e você está em nossas veias. — Você não entende o que você está falando, X, Isabel, quem quer que seja. — Quem eu sou. A propósito, na verdade, Caleb. — Eu deixei cair um silêncio espesso, a tensão cresse entre nós. — Eu vou lhe fazer uma pergunta, e você vai respondê-la de verdade, ou eu nunca vou falar com você de novo. — Tudo bem. — Você parece calmo. — Como você me achou? Um suspiro. Uma expiração de resignação. — Você foi implantada cirurgicamente com um microchip. Eu paguei o cirurgião que reconstruiu seu rosto dois milhões e meio de dólares para inseri-lo. Este é um choque que vai além até mesmo da dormência, um choque tão grande que eu sou incapaz de permanecer absolutamente imóvel e calma. — Microchip? Reconstruídos? — Eu toco o lado esquerdo do meu rosto, um pouco acima da minha orelha. — Você não se lembra? — Você parece confuso.


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— Não. — Eu tento, e falho. Eu acho que volta, mas nos dias imediatamente depois de acordar são um borrão, uma névoa de terapia e Caleb, cirurgias e Caleb, enfermeiros e Caleb. — Todo o lado esquerdo do seu rosto estava... uma bagunça. O lado direito estava perfeito, sem mácula. A esquerda... não. Eu trouxe o cirurgião plástico reconstrutivo mais qualificados e de renome no mundo, e paguei-lhe uma quantidade bastante grande de dinheiro para restaurá-lo à sua antiga beleza. Os dois milhões e meio de dólares que eu mencionei foram apenas o suborno para implantar o chip, em você. Paguei-lhe mais do que o quadruplo para deixar todos os seus outros clientes e voar para Nova York e fixá-lo aqui. Acho que eu deveria ficar impressionada com o quanto você gastou. — Quando você diz que eu fui... microchipada o que isso significa? — Eu tenho problemas agora formando palavras, formando respirações. Você não respondeu por um momento. — A cicatriz em seu quadril... ela estava sempre lá, desde o acidente, quero dizer. Quando o Dr. Frankel tinha-a sobre a mesa para corrigir o seu rosto, porém, ele cortou a cicatriz, implantou um chip de computador muito pequeno, e fechou a incisão, fazendo com que pareça como se nunca tivesse sido perturbado. O microchip me permite identificar a sua localização, até o metro mais próximo. — Você levanta o telefone. Eu não sei o que eu fazer ou pensar sobre sua revelação. Então eu mudo o tópico. — Você gostaria de saber a história Logan me disse? — Se você quiser me dizer, vou ouvir. — Impassível,


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indiferente. Incrédulo. Demais, talvez? — Houve um acidente de carro, — eu digo. — Meus pais foram mortos, e eu não. Eles eram imigrantes. A polícia não conseguiu identificar-me, mas porque eu estava em coma e eu nunca poderia acordar, a investigação foi encerrada, deixando-me a Jane Doe. — Entendo. — Você vê? — Eu fico olhando para você. — O que significa isso, que você vê? — Isso significa que há problemas com a sua história, — você diz. — Por que você não foi identificada? Seus pais eram imigrantes ilegais, que não até mesmo levavam ID básico? E mesmo se assumirmos uma sequência bizarra de eventos que levam a seus pais e você sendo não identificável, por que a investigação apenas foi fechada? Eles não iriam apenas... desistir. Se Logan conseguia descobrir quem você é, por que não poderia a polícia? — Eu... — Minha garganta está seca e meu espírito insensível, minha mente confusa. — Seis anos, X. Eu passei seis anos da minha vida cuidando de você. Você acha que eu iria reter este tipo de informação de você, se fosse assim tão fácil encontrá-lo? — Eu penso assim? Eu não sei. Você continua. — Você me conhece há seis anos, mas este homem você conhece há menos de... que? Eu não sei mesmo? Quanto tempo você gasta com ele? Algumas horas, no máximo? E você está pronto para acreditar no que ele diz. — Você parece ter nojo. Não tenho respostas para a sua lógica. — Mas o meu rosto, Caleb. Você acabou de dizer que estava queimada. Como teria que acontecer em um assalto


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que deu errado? — Eu não disse que estava queimada, X. Eu disse que estava confuso. Você tinha sido espancada, barbaramente e brutalmente. Os médicos acham que seu rosto foi chutado, que tinha tentado tartaruga, sabe? Mãos sobre sua cabeça? O dano foi tão grave na sua cara que ela nunca mais seria a mesma. Eu não queria que você tivesse que viver com isso, então eu a mandei arrumar. Eu nunca disse que foram queimados. E, assim tão rápido, minha identidade nascente está desaparecido. Eu o odeio. — Você é Madame X... — você diz. E eu quero tão desesperadamente ser capaz de agarrar-me a isso, mas eu não posso, e as palavras que você fala, outrora tão conhecidas e consoladoras, parecem vazias agora. — E eu sou Caleb... — Pare com isso, Caleb, — eu digo, mal capaz de gerenciar um sussurro. — Somente... Pare. — Se você deseja escolher um novo nome... — Por que você começa a decidir o que eu estou autorizado a fazer? — Pergunto. — Porque é que toda a minha vida dependente de você? Porque é que toda a minha existência dependente de você? Você suspira. É um som longo de sofrimento. — Pare o carro, Len, — você diz. Os carro escorrega a uma parada na faixa da esquerda da Quinta Avenida, a poucos quarteirões da sua torre, o tráfego no início da manhã correndo passado à nossa direita. Você faz um gesto para a porta do carro, da janela, o


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mundo além. — Então vá. Encontrar o seu próprio caminho. — Caleb... Você abre sua porta, observando o tráfego e, em seguida círculo em torno de trás do veículo. Você puxa, abri a minha porta. Agarra meu pulso. Lança-me para fora. Fecha a porta, volta para a porta do lado do motorista traseiro. — Você não é dependente de mim porque eu insistir em mantê-la cativa. É apenas a maneira como as coisas são. Você quer tanto a sua ‗liberdade‘ — você pondera a palavra com sarcasmo..., — então que assim seja. Você entra no carro. A porta fecha com um ruído surdo. Um ronronar suave do motor, e o Maybach desliza para longe, deixando-me sozinha. Você fez o seu ponto: para onde eu vou? O que eu faço? Quem sou eu? Se eu não sou Madame X, quem sou eu? Isabel? ela é real? É a história de Logan a verdade? Se for, então isso significa que a sua é uma mentira; se o seu caso é verdade, Logan é uma mentira. Há buracos em ambas as histórias. Razões para duvidar de ambos. Talvez não sejam verdadeiras. Eu tenho andado como eu penso, e eu não sei onde estou. Não muito longe de onde você me expulsou do carro, uma ou duas quadras de distância, talvez. Há uma igreja em uma esquina, pedra escura, arquitetura gótica. Escadas, com pessoas sentadas nelas, fumando cigarros e bebendo café e falando em telefones celulares. Sento-me em uma escada, pernas dobradas recatadamente abaixo de mim, lutando contra o pânico. Estou sozinha em Manhattan. Não tenho dinheiro. Eu


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não tenho nenhuma identificação. Eu não tenho identidade. Eu não sou ninguém. Se eu voltar para você, subir sua torre, estou consentindo a ser sua. Consentindo ser Madame X. Eu poderia chamar Logan, mas o que eu sei sobre ele? Muito pouco. O que ele me disse, e o que eu sinto. Eu sinto que posso confiar nele. Eu sinto, quando estou com ele, que tudo é possível. Eu não duvido dele, quando estamos juntos. Eu o conheço. Ele está em mim. Tudo está bem, com ele. Mas agora, longe dele, duvido tudo. Eu duvido de ele. Eu me duvido. Duvido de Caleb. Eu nem sequer percebo que estou chorando até que um velho negro malcheiroso vestindo em trapos senta ao meu lado, toma um gole de uma garrafa envolta em um saco de papel marrom e olha-me de soslaio. — Alguém tem feito algo errado, hein? Eu fungo. — Sim. Não, eu não sei. O velho acena com a cabeça sabiamente, como se o que eu disse fez algum tipo de sentido. — Pior tipo de dor, ali mesmo. O não saber. — Eu não sei quem eu sou. — Por que estou admitindo isso para um bêbado sem-teto? Mas eu sou igual e é irônico. — Sim, nem eu. Mas, então, eu nunca havia tido ninguém muito próximo. Eu não estou bêbado porque eu sou sem-teto, você sabe, eu sou sem-teto porque eu estou bêbado. — Um balanço, um solavanco e seus olhos para o céu, como se procurasse algo no azul claro, sem nuvens. — Ou talvez seja o contrário. Não consigo separar os estados não mais. — Não me lembro de qualquer um. Não consigo me lembrar quem eu costumava ser, e eu perdi a confiança em


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quem eu sou agora. — Eu não me incomodo enxugando as lágrimas. — Não precisa saber quem você era, ou quem você é. Só precisa saber quem você quer ser. Essa é uma declaração surpreendentemente útil. Eu fico olhando para o homem, absorvendo essa última frase. Eu só preciso saber quem eu quero ser. Rachel disse a mesma coisa, e assim o fez Logan. A questão permanece, no entanto: quem é que eu quero ser? Eu não sei. Eu não sei. Em algum ponto, o velho cambaleia sacudindo interminavelmente a garrafa.

para

fora,

Vejo que você se aproxima, um Deus caminhando na terra entre os mortais. Terno azul marinho, de anuncio, é claro. Camisa branco de botão. Sem gravata, dois botões superiores desfeitos, desnudando um V de carne. Cabelo escuro penteado para trás, sem esforço, astuto. Olhos como buracos negros, absorvendo toda a luz e matéria, absorventes, procurando, sugando tudo. Me Chupando. Arrastando-me. Você senta ao meu lado, se inclina para trás, com os cotovelos na escada atrás de você. — Venha para casa, X. — Casa? — Eu falo a palavra como uma pergunta, a cuspo como fel amargo. — Onde fica isso? — Ah, pelo amor de Deus, X... — Eu sento na sua monstruosidade de um apartamento, esperando. Sabe o que eu espero? Você. Eu sento lá esperando por você. Esperando por você para mostrar-se,


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assim você pode transar comigo e depois me ignorar. — Olhos em torno de mim me procuraram. Eu ignoro. Você, no entanto, não olha para mim. Você faz a varredura das multidões, observar os transeuntes, vê o rio de carros, amarelo, preto, branco, azul e vermelho. Assisti a qualquer coisa, menos eu. — Eu sou o descontentamento, Caleb. O status quo tem sido posto em causa. Quem eu sou, quem eu era, quem eu serei, é tudo para ganhar. Você sabe mesmo o que é isso? — Mais do que você sabe. — Eu não quero ser mais aquela pessoa, Caleb. — Então quem... Eu falo sobre você. — Eu não sei ainda. Eu não sei mais nada. Eu não tenho certeza se acredito Logan, mas não mais do que eu acredito em você. Eu não sei em que acreditar. — Eu fico olhando para você, e, finalmente, você encontra o meu olhar. — Você não pode me manter no encalço com seu mantra mais quer. Tudo mudou. — O que mudou? Eu dou de ombros. — Logan. — É a verdade simples. Algumas horas com ele, e tudo mudou. Não tenho a certeza se eu sou grata por isso ou não. — Ele é um ex-presidiário, — você diz. Eu concordo. — Eu sei. Ele me disse. — Eu lambo meus lábios. — Ele me disse que tinha algo a ver com você. Ou, que era a implicação, pelo menos. Ele não disse o quê. Não importa. Eu


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não me importo. — Então o que você vai fazer? — Eu não sei. — Basta voltar comigo. Vou ajudá-la a descobrir as coisas. Vou dar-lhe espaço. — Eu não sei se eu posso ficar sozinha com você. Não depois do que aconteceu com você e Rachel. Um suspiro. Um longo silêncio. Outro suspiro. — Volte. — Seus olhos encontram os meus. Eu vejo um lampejo de emoção neles, uma pequena faísca infinitésima. — Por favor. Onde mais eu vou? Não tenho para onde ir. Ninguém. Rachel está contaminada por mim agora. Eu não posso ver Rachel, sem vê-lo, porra, batendo, espancando, olhando para mim. Eu quero ir para o Logan. Eu quero enterrar minha cabeça na areia. Eu quero seus braços em volta de mim. Eu quero seus olhos nos meus, suas mãos em mim, seus lábios. Quero tanto. Eu quero a sua verdade. A facilidade de tudo o que ele é. Mas e se ele está mentindo, também? E se eu tornar-me viciada nele do jeito que eu sou viciada em você? Você é uma droga. Eu sou viciado em você. Eu li um livro sobre viciados em drogas, sobre o vício. Como mesmo quando os viciados sabem que a droga vai matá-los, eles não podem parar. Eles retornam, novamente, apesar de saber o pedágio. Eu volto com você, apesar de saber que eu não posso confiar em você. Que você está mentindo, que você está mantendo a verdade longe de mim. Que você está me manipular a ficar. Eu vou com você, porque eu sou viciada.


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Capítulo Sete Você me prende contra a porta do elevador, seu quadril com força contra o meu, e suas mãos percorrem meu corpo, uma deslizando para cima para agarrar meu cabelo e a outra me tirando das minhas roupas. Sua boca esmaga a minha, mas isso não é um beijo, esta é uma demonstração de propriedade. Sua boca rouba minha respiração. Suas mãos roubam a minha vontade. Seu corpo apaga meus pensamentos. Você é duro contra mim, me dando nenhuma chance de discutir, de hesitar, de me afastar. Eu estou presa pelo seu domínio sobre o meu corpo. Você sabe os botões para empurrar, e você os empurra. Eu estou desamparada. Você é um pesadelo. De alguma forma, você se torna nu. Eu não lembro de ter visto ou o sentir de remover suas roupas, mas eu sinto a sua pele contra a minha. Você não é suave, ou lento. Você devasta minha boca com a sua até que eu preciso rasgar meu rosto e pegar fôlego. E que é quando as mãos pressionam para baixo sobre os meus ombros e eu sou obrigada a ficar sobre meus joelhos. Sua mão está emaranhada no meu cabelo, e você forçar a cabeça para trás. Meu coração martela, e eu olho para cima de você, lábios entreabertos em estado de choque. Este não é o Caleb que eu sei, o homem que possuiu meu corpo toda noite, todos os dias para... durante o tempo que me lembro.


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Seu pênis é um eixo ereto na frente do meu rosto, grosso e veiado e gordo de cabeça e tão perfeito como o resto de você, embora eu suponho que eu não tenho nenhum quadro de referência, apenas o conhecimento do seu corpo, assim. — Abra a boca, — você comanda. Abro a boca. Meu corpo obedece, embora minha mente está dormente. Você empurrou-se em minha boca, mais ou menos. Eu vou vomitar. Você puxar para trás. Empurra novamente. — É isso que você quer? — Que você procura. — A forma como eu as trato? Ah. Vamos voltar a isso. Você empurra na minha boca, e eu gosto de carne, você chega ao fundo da minha garganta, e você empurra mais profundo. Meus olhos se enchem de água, e meu nariz toca sua barriga. Eu não posso respirar, e as minhas dores de mandíbula, meus olhos vazar lágrimas involuntárias, e estou paralisada por isso, por você, pela dor, a asfixia de sua ereção na minha garganta, e eu chupo uma respiração pelo nariz. Eu não gosto disto. Balanço a cabeça e tento afastar, mas a porta está por trás da minha cabeça e eu não tenho nenhuma fuga. — É assim que você queria? — Você pergunta. Eu balancei minha cabeça. Isso está começando a parecer como violação. Traição. E então você desliza sua ereção para fora da minha boca e seu punho se fecha em torno dela e você começa a bombear seu punho para cima e para baixo, para cima e para baixo.


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Uma mão no meu cabelo, ata os meus cabelos em seu punho. — Você quer levar no rosto, não é? Como Rachel? Por que você está fazendo isso? Eu poderia chorar, mas não. Eu observo sua mão jogar em um borrão em seu eixo, e depois seu rosto aperta, aperta o maxilar. Você aponta a ponta do seu pênis na minha cara. Você libera em silêncio, lábios se curvam em um sorriso de escárnio. Você goza no meu rosto. Ela escorre quente na minha testa, escorre no meu cabelo. Pela minha bochecha. Espirra quente sobre meus lábios, e eu sinto gosto de sal. Pelo meu queixo. Você dá um passo para trás, e eu me levanto sobre meus pés, lutando contar os soluços. Estou com o peito arfando, desgostoso, dor em minha alma. E... oh, eu me odeio. Eu me detesto. Porque eu não posso negar a verdade: se você tivesse feito isso sem forçar-me, eu poderia ter gostado. Observando você. Se tivesse sido a minha mão em você, em vez de você próprio, se tivesse sido feito com qualquer tipo de mutualidade... Mas não era, e estou enfurecida. Eu cuspo seu próprio sêmen em seu rosto. — Foda-se, Caleb. Você é um porco. — É o que você queria. — Você não faz nenhum movimento para limpar o sémen tingido de saliva de sua bochecha. — Não deveria ser forçada a isso! — Eu grito.


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Sou tomada, virada, pressionada contra a porta, e então você esta contra mim, e você dobra os joelhos e desliza para cima e para dentro de mim. Lentamente, gentilmente. Seus lábios tocar o meu ombro. A parte de trás do meu pescoço, logo abaixo do meu cabelo. Você segura meu cabelo para cima em uma pilha em cima da minha cabeça e beija meu pescoço, abaixo da curva para o meu ombro novamente. Outro Impulso. Você já veio, mas você esta, ainda, forte e duro novamente, já. — Assim? — lento e suave empurrões deslizando, beijos no meu pescoço. Sim, parte de mim diz. — Não, — eu rosno. E me empurro para trás, bato o cotovelo em você tão forte quanto eu posso. Eu deixei você colocar seu pênis na minha boca, mas depois você tomou mais do que eu estava disposta a dar. Eu nunca disse que não, não é? Eu questiono tudo agora. Eu acima de tudo. Eu ainda tenho seu gozo no meu rosto. — Diga-me para parar, X. — Pare, Caleb. — Minha voz é calma. Tenho orgulho disso, porque não estou em tudo calma. Você me libera, de volta a distância. Vazia, eu caio. Me escoro contra o metal de prata frio da porta do elevador. Peito arfando. Admirada. Lágrimas provocam picadas em meus olhos. Eu me viro. Do um passo em sua direção. Eu o golpeio de mão aberta, tão forte quanto eu posso. Minha palma da mão contra o seu rosto. Eu o golpeio novamente. E de novo. Você não faz nenhum movimento para


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se defender. — É assim que eu as trato. Eu não pergunto o que querem. Eu as fodo. Eu faço o que eu quero. Eu não manso. Elas toleram, ou elas saem. Você... Eu não faço com você, porque você não é como elas. — Seu rosto vermelho dos meus tapas.

elas sou isso esta

Minha saliva, seu sêmen, que está espalhado em seu rosto, na minha mão. Somos ambos uma bagunça. — Isso não é o que eu vi com Rachel. — Eu quero limpar meu rosto, mas eu não vou dar-lhe a satisfação. — E isto deveria fazer o que você acabou de fazer melhor? — Você poderia ter me parado. Você tinha meu pau em sua boca. Você poderia ter me mordido. Você tinha as mãos livres. Você poderia ter me batido, me dar um soco, pegar minhas bolas. Qualquer número de coisas. Você não fez. Você apenas se ajoelhou e levou-o. — Você pausa para o efeito. — Você gostou. — Não se atreva a virar isto de volta em mim, Caleb Indigo. — Por que não... Madame X? Não é verdade? Não poderia ter me parado? Ele tem razão. Eu poderia ter. Eu não lutei duro o suficiente. Eu bato nele, empurrando-o para trás. — Maldito você, Caleb! Por que você está fazendo isso? Você pega o seu equilíbrio facilmente, e vira. Limpa o rosto com a mão. Se vesti com a sua precisão habitual. — Você quer que eu seja o cara mau. Então, eu vou ser o cara mau. — Quando você está vestido, e eu, mais uma vez, estou nua, você olha fixamente para mim. — E você sabe que


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no fundo você gostou. Talvez você não goste que eu seja mais duro com você do que você teria inicialmente preferido, mas você gostou. Mesma maneira que você gostava de assistir me foder Rachel. Você me odeia por isso, mas eu acho que você se odeia mais por gostar. Eu balancei minha cabeça, mas não consigo encontrar as palavras para negar. Você não consegue sorrir, mas há um fantasma de diversão em suas características geladas. — Você não nega. Abro a boca para falar, mas eu não tenho palavras. E depois... Você me beija. É suave. Há doçura nele. Você se afasta, chega em um bolso interno de seu casaco, retirar uma, de seda, gravata marrom escorregadio. Você limpa meu rosto com ele, e então você me beijar novamente. Você percebe que eu não o beijo de volta? Eu estou em choque. Sua manipulação emocional me deixou exausta, vazia. Você chega no bolso de suas calças, retirar um retângulo branco magro. Um celular. Você o entrega a mim. — É seu. Eu programei meu número nele. De Len, se você precisar de um motorista ou qualquer coisa. — Você olha para a pilha de tecido que é a minha roupa, meu vestido, minha calcinha. Há um pequeno quadrado de papel dobrado. Você se curva, o recupera, desdobra, e lê. Você o joga, deixa


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vibrar de volta para baixo. Pega o telefone de volta, toca nele por um momento. — Veja. Agora você tem o número dele, também. Isso está te dando escolhas. Você entrega o telefone de volta, e eu o pego, imóvel e em silêncio. Estou tão cansada agora que eu mal consigo ficar de pé. Você só olhar para mim, sua expressão caracteristicamente inescrutável. — Você quer ser ela? — Você aponta no quadrado de papel. O nome escrito nela. — Seja. Seja a jovem imigrante. Você liga, abri o elevador, insere sua chave. Estou ao seu alcance. Você palma meu quadril, puxar-me para você. Beije minha boca novamente, a maneira como você nunca viu antes. E então você me libera, e eu tropeço para trás. — Você é Isabel, e eu sou Caleb. — Você deixar de fora o resto, e de alguma forma é pior do que se você tivesse dito o resto. Como se, deixando fora o resto, você está reconhecendo a mentira. Que não havia homem mau. Que você não me salvou. De repente eu quero a mentira. Eu quero a mentira. Mas você só repeti a nova verdade: — Você é Isabel, e eu sou Caleb. Você torce a chave, e as portas se fecham, e eu vejo o seu quadro em uma perspectiva de estreitamento, até que haja apenas uma pequena parte de você, e então você se foi. E eu estou sozinha com suas palavras. Você é Isabel, e eu sou Caleb. Oh, você é cruel. Mesmo que eu seja sua, eu ainda sou sua.


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Eu tomo um banho, um banho longo e escaldante, e me esfrego até que eu estou rosa e crua, e a água corre fria. Eu escovo meus dentes até que minhas gengivas sangram. Nenhum dos meios que eu tentei, mantem afastado o telão de feiura na minha pele, ou limpam o lodo de dentro de mim. Eu caio em cima da cama, enrolada em uma toalha, mente girando em círculos vertiginosos. Eu sou Isabel. Você é Caleb. Eu sou Isabel. Ele é Logan. Eu sou Isabel. Eu acho que lembro de uma linha de uma Bíblia que eu li uma vez, na minha biblioteca, há muito tempo, de volta antes que tudo mudasse: — Eu quero fazer o que é certo, mas eu não posso. Eu quero fazer o que é bom, mas eu não posso. Eu não quero fazer o que é errado, mas eu faço isso de qualquer maneira. Eu não entendia essas palavras, então, mas eu faço agora. Eu sou um viciado, e você é minha droga. Eu sou Isabel. Se eu quero ser alguém que não seja o viciado, o Calebviciada, a ninguém, a menina de joelhos, levando o que você dá como se fosse tudo o que eu valho a pena, então eu tenho que escolher alguém para ser. Eu escolho Isabel, uma menina imigrante morta que eu posso ou não posso ter sido uma vez.


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Eu sou Isabel. O sono é um tempo para chegar, e quando ele me reclamar, é com faixas de lágrimas secando no meu rosto; as paredes ecoam com os fantasmas de meus soluços, o espectro de X se contorce em minha alma, e a memória da asfixia feita por você é uma cicatriz lívida na minha mente.


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Capítulo Oito Aqui há cortinas opacas em seu quarto; não há nenhuma máquina de ruído. Essas são as armas com as quais eu combato os demônios que atormentam o meu sono. Eu não tenho dormido bem nos meses desde que se mudou para cá; os pesadelos me acordar, e você sempre se foi. Eu não consigo acordar, desta vez. Eu estou presa no sonho, presa na escuridão, com as sirenes uivando como lobos nas sombras, chuva que corta o meu rosto como facas geladas. Luzes piscam, azul e vermelha, luzes brancas perfurando o preto. Procurando. Olhos, procurando. A dor me apunhala, agarra-me. Estou confusa, desorientada. Eu não sei o que aconteceu. Tudo o que sei é a dor. Agonia. Eu queimo. Meu crânio palpita, meu rosto dói. Meus ossos estremecem e meus músculos tremem e dói para respirar, fere a soluçar, dói, dói, dói. Eu rastejo no chão molhado frio, unhas arranhando e rasgando a distância. Eu não sei onde eu estou tentando ir, apenas criar distância. Longe. Longe da dor, mas a dor sou eu não posso escapar. Eu não posso escapar de mim mesma. A dor é tudo. Eu acordo de forma abrupta, soluçando, suando. Sozinha. A cobertura é escura e silenciosa. Eu sei que os vários sons do silêncio, o silêncio de alguém à espera, o silêncio do vazio. Este é o silêncio da ausência. Você se foi.


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Não estou chateada com isso. Eu não sei se eu já posso enfrentá-lo novamente. Sou assaltada por uma onda de memória: os seus dedos no meu cabelo, seu queixo largo e sua essência na minha língua. Eu mal chego ao banheiro na hora de esvaziar o conteúdo do meu estômago para o vaso sanitário. Ácido queima minha garganta, amargo e quente. Agasalha minha língua, meus lábios. Escorre pelo meu queixo. Eu enxaguo a boca com água morna da torneira, em seguida, escovo os dentes novamente e lavo o rosto com sabonete. Estou exausta, visto que o pouco sono que eu tive foi sacudido pelo pesadelo e não ah mais descanso. Eu sou lenta, lenta, letárgica. Vazia. Entorpecida. Como se por vômitos, eu me tivesse purgado de qualquer capacidade de pensar ou sentir. No piloto automático, eu me visto. Lingerie preto, porque eu não possuo nada, exceto lingerie. Um vestido cinza-claro simples, A-line, na altura do joelho, com um cinto vermelho amplo e combinando sapatos vermelhas. Eu escovo meu cabelo e o deixo solto em ondas como um corvo de asas brilhantes. Eu não sei por que estou me vestindo. Eu não sei onde eu pretendo ir, mas apenas que eu não posso ficar aqui por mais tempo. Eu vou para perto do elevador, eu tropeço na escuridão sobre uma pilha de pano, e meu dedo do pé chuta algo duro, que desliza em todo o piso de madeira. Eu o pego. O celular. Eu levanto, pressiono o botão circular na parte inferior. A tela se acende, mostrando o tempo-8:48 P.M. e 18 data de setembro de 2015. Abaixo dele, há um ícone verde. Ao lado do ícone um nome: Caleb. E, além de que é uma linha de


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texto: o código para acessar o telefone é 0309, a data em que deixou o hospital. Eu toco o ícone e o deslizo para a direita, e um teclado aparece, me levando para qualquer ID de toque ou digite a senha; eu digito os números, e a tela aparece para voar para mim como ele muda para mostrar a mensagem. Eu vejo a mensagem de você em uma bolha cinza no lado esquerdo da tela. Eu toco a coisa que se parece com uma barra de busca na Internet, e um teclado aparece. Eu digitar uma mensagem em troca: Obrigado. Três pontos cinzentos aparecem em uma bolha, e, em seguida, aparece uma mensagem. De nada. A falta de um apóstrofo para denotar a contração me irrita. Eu estou saindo, eu digito. Onde Sem ponto de interrogação, apenas o única palavra. Eu não esperava tal gramática pobre de você. Eu não sei. Qualquer lugar exceto aqui. Em qualquer lugar que não é onde você está. Sinto muito, X. Eu fui longe demais. Sim, você foi. Muito longe demais. Você precisa de dinheiro? Você está me deixando ir? Eu não sei o que pensar sobre isso, o que sentir. É estranho estar usando um telefone celular, estar fazendo algo tão mundano como mensagens de texto. Eu vi você fazer isso, eu vi clientes fazerem. Eu nunca pensei que eu iria fazê-lo. Eu não quero nada de você, Caleb.


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Tudo o que temos vem de mim, X. Meu nome é Isabel. E sim, eu sei disso. Se eu pudesse sair daqui nua, com nada, mas que minha pele, eu o faria. Você não iria torná-lo muito nesse estado Sem apóstrofe, nenhum período. Por quê? É difícil tomar o tempo extra para adicioná-los? Não estou entendendo. Noto, também, que você não resolver a minha declaração do meu nome. Não, eu não faria. Divirta-se com Logan. Não vai durar. Eu não sei o que isso significa, e eu não tenho certeza do que eu posso responder com, então eu não respondo a todos. Eu vi você usar seu telefone-que é o mesmo como este, exceto que o seu é preto, então eu sei que o botão do lado direito perto do topo desliga a tela. Aperto o telefone na minha mão e percebo que a chave do elevador está no slot. Eu a torso, a removo quando as portas são abertas, e pego o elevador até o saguão. Eu debato sobre levar a chave. Se eu levá-la, seria uma concessão. Isso significaria que eu tenho plano de voltar. Eu não. Eu vejo um guarda de segurança que reconheço em pé ao lado da mesa da recepcionista. Frank? Eu acho que é o nome certo. Eu atravesso o saguão, meus calcanhares fazendo barulho sobre o mármore. O guarda me olha com desconfiança. — Senhora. — Frank, não é? —

Sim,

senhora.

Alto,

ombros

redondos,


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sobrancelhas grossas, queixo quadrado, cabeça raspada. Eu estendo a chave. — Dê isto ao Sr. Indigo. — Você não vai precisar dela, minha senhora? — Não mais. — Eu não espero por uma resposta, eu giro no meu calcanhar e fingir ter uma confiança que eu não sinto como eu passo pela porta giratória. Vire à direita, acima da Quinta. Tente respirar. Tente ignorar o barulho, ignorar o pânico. Tente ignorar o fato de que esta sozinha no mundo. Eu não tenho nada, além do meu nome. Mesmo as roupas que eu uso são suas, o telefone, os sapatos. Mesmo meu rosto pertence a você, desde que você pagou para tê-lo corrigido. Lembro-me, então, do chip no meu quadril. Isso é real? Isso é possível? Eu ando duas quadras e três blocos mais diante antes dos meus nervos me superarem. Eu encosto contra a lateral de um prédio, segurando o telefone com tanta força que a minha mão dói. Deslizo para a direita; 0-3-0-9; contatos; Logan. Ele toca uma vez. Duas vezes. Três vezes. — Logan Ryder. — Sua voz só me acalma. — Logan? Sou eu. É... — Eu tenho que puxar uma respiração, — é Isabel. Há vozes no fundo, um telefone tocando. — Desculpe, é uma loucura no escritório no momento. Segure-se, deixe-me ir a algum lugar tranquilo. — Ouço um clique da porta fechada, e o ruído de fundo desaparece. — Você está bem?


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— Não. Eu... Eu saí. — Saiu? — Você puxa uma respiração. — Quer dizer que você saiu, saiu? — Sim, Logan. Eu saí. — Minha voz treme. — Eu... Caleb, ele... nós, ele fez alguma coisa. Para mim. — Eu não tenho certeza que estou pronta para falar sobre isso, ainda. — E ele a deixou sair? — Ele me deu um telefone celular, e até mesmo o programou com o seu número. — Assim, ele pode acompanhar você, provavelmente. — Ele me disse que ele tinha um microchip implantado cirurgicamente no meu quadril. Então eu não acho que ele precisa de um telefone celular para me acompanhar. — Você está brincando? — Humor não é um dos meus pontos fortes, Logan. — Maldição. realmente fodido.

Isso

está

fodido.

Como

realmente,

— Eu sei. — Eu caio em silêncio como um homem passado me na calçada, olhando-me com algo como a ganância em seu olhar. Dou-lhe o meu melhor brilho, e ele continua passando por mim. — Caleb, quando eu lhe disse que estava indo embora, tudo o que ele disse foi para se divertir com você, e que não iria durar. — Eu me pergunto que jogo ele está jogando, — ele brinca. — Eu gostaria de saber. — Um telefone toca no fundo. — Você tem que responder isso? — Não. É por isso que eu tenho empregados, — diz ele. — Onde está você?


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— Eu não sei. A poucas quadras da torre. Eu não tenho para onde ir. Eu não sei o que fazer. Eu não queria ir apenas correndo a você, mas eu não sei o que fazer. — Claro que você deve vir direto para mim. Estou aqui para você, Isabel. Eu gosto disso. Oh, eu gosto muito. Ouvir meu nome em seus lábios. Um nome normal. Um nome bonito. — Você pode vir me buscar? — Pergunto. — Eu-merda. Porra. Eu não posso. Deus, querida, eu sinto muito. Estou no fim da cauda de uma aquisição de quinze milhões de dólares. — Ele amaldiçoa novamente, fluentemente. — Meu escritório fica na Nona com Quadragésima Quinta. Você pode chegar aqui? — Sim. Vou intersecção, tá?

ligar

novamente

quando

estiver

na

— Tudo certo. Sinto muito, normalmente eu ia deixar tudo o que eu estou fazendo, mas eu tenho que estar fisicamente presentes aqui agora. — Não, está tudo bem. — Não esta. Eu nem sequer tem um carro para enviar para você. Eu mantenho as coisas simples, sabe? — Simples é bom. Eu vou fazer isso. — Mas o ataque de pânico... Tento incutir força em minha voz. — Vou ter de trabalhar com ele. — Uma respiração de cada vez. Um passo de cada vez. Pequenos passos para Logan. — Isso é uma outra referência a esse filme?


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— Sim. — Eu ainda não vi isso, você sabe. Eu nunca vi todos os filmes. — Venha para o meu escritório, e nós vamos definir sobre retificar isso. — Ok. — Eu respiro. — Eu posso fazer isso. — Você pode fazer isso. — Eu ouço uma voz no fundo chamar o nome de Logan com urgência. — Eu tenho que ir. Ligue-me se precisar de mim. Eu juro que eu vou responder, não importa o quê. — Ok. Agora vá fazer a sua aquisição. Ele ri. — Viu? Você tem um senso de humor. Vejo você em breve, ok? Eu termino a chamada, para salvá-lo ter que fazer isso. Eu olho para o cruzamento mais próximo, com os sinais. Sétima e Quadragésima quarta. Duas quadras acima, a uma quadra. Eu posso fazer isso. Eu me empurro para longe da parede. Endireito minha coluna. Levanto meu queixo. Respiro fundo. Um pé na frente do outro. À frente, uma sirene toca, e eu vacilo, e a minha respiração em minha garganta, mas eu forçar meus pés para se mover. Um pé em frente. Seguido com o outro. Um passo após o outro. Continue respirando. Ignorar as pessoas. Esperar no cruzamento para a luz mudar, uma multidão em volta de mim. Ninguém está olhando para mim. Eu sou apenas mais um rosto na multidão. Anônimo. Isso é bom. Eu vou para a Quadragésima Quinta, mas então eu não posso descobrir se é para virar à direita ou à esquerda. Eu escolho a esquerda, e descobrir que eu escolhi incorretamente quando eu chego a Sexta Avenida. Eu me viro


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e refaço meus passos, atravesso as sempre presentes multidões, encolhendo-se e encolhendo-se quando meu ombro é empurrado, ignorando o martelo do meu coração em meu peito, tentando desesperadamente fingir que eu estou bem. Finja até que você faça isso, Logan me disse. Eu estou tentando fingir, mas é difícil. A cidade é alta, buzinas sempre estridentes, luzes ofuscantes. As pessoas são inumeráveis. Eu estou cruzando Oitava quando um jovem correr em frente, agitando os braços, olhando para trás, correndo freneticamente. Ele bate em mim, me envia voando, torção. Eu ouço um grito, e um cavalo gigantesco galopa através do cruzamento, um policial em sua parte traseira. Estou em seu caminho. Eu ainda estou fora de equilíbrio, braços voando, tropeçando. Meu sapato está solto no meu pé, e os meus tornozelo torcidos. Uma mão me agarra, empurra-me para fora do caminho no último segundo. Sou puxada contra um peito duro com cheiro fortemente de Colônia. Eu olho nos olhos frios e cinzentos de Len. Grandes, largas, características escarpadas, um homem como um golem de pedra que se fez carne, mas mal. — Você está aqui? — Pergunto. — Ele me mandou segui-la. Para ter certeza que nada aconteceu com você. — Len gestos para o cavalo e cavaleiro em busca do criminoso. — Como aquilo. — Eu não preciso de sua ajuda, — eu digo. — Você quase foi pisoteada. Eu não vou recorrer à petulância. — Obrigado por sua ajuda, Len. — Sem problemas. Esses filhos da puta vão correr por ai


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e nem mesmo piscar duas vezes ou olhar para baixo. — Eu suponho que você está relatando o meu paradeiro? — Eu digo, notando o fio enrolado em torno de um ouvido, o cabo de desaparece sob o terno. — Não precisa. Ele sabe onde você está. — Claro que ele faz. Ele sempre faz. Len apenas dá de ombros. — Como ele é, eu acho. — Um gesto na direção que eu estava indo. — Poderia muito bem andar com você agora. Não há muito a dizer. Len é um homem de poucas palavras, e eu estou perdida em minha própria mente, concentrando-se em manter preso o pânico. Quando eu chego a Nona e Quadragésimo Quinta, eu paro. Disco para Logan. — Eu estou aqui, — eu digo, quando ele responde. — Seiga direto para baixo. Ele emerge de uma porta entre lojas, em frente a mim, na Quadragésimo Quinta. Seus olhos se estreitam quando ele vê que está comigo. Ele olha para os dois lados, em seguida, corre através de mim, olhando para Len cautelosamente. — Você não disse nada sobre Len estar com você, — ele ressalta. — Eu não sabia que ele estava. Eu estava quase sendo atropelada por um cavalo da polícia, e Len me salvou. — Ordens do chefe, — diz Len. — Bem, ela está segura agora. — Logan chega para mim, e eu levanto a mão. Len apenas balança a cabeça.


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— Eu vou estar vendo você. — Acontece, vai embora. Logan olhas como Len desaparece na multidão. — Eu estarei vendo você? — Ele repete. — Isso não é ameaçador ou qualquer coisa. — Len é um tipo sinistro do homem, — eu digo. — Sem brincadeira. — Os olhos de Logan me encontram, compaixão enche o seu olhar. — Você esta prestes a explodir, não é? Eu só posso concordar. Estou segurando tudo junto por uma corda. Logan leva-me para o outro lado da rua, o braço em volta da minha cintura. Eu me inclino para ele, inalo seu cheiro. Ele cheira a goma de mascar de canela, mas eu noto o esboço de um maço de cigarros no bolso do quadril direito de suas apertadas calças de jeans. Eu observo detalhes ímpares, como ele me leva para o escritório. Seus sapatos, velhos, tênis Adidas, desvanecido, arrastado, o tecido usado quase meio perto do dedo do pé um sapato. Por que um homem rico como Logan usa esses sapatos velhos? Eu noto um relógio em seu pulso, uma coisa de borracha preta grande que parece que poderia levar um tiro e não sofrer qualquer dano, o único relógio que eu já vi ele usar. Seu cabelo, puxado para trás em um rabo de cavalo, baixo sobre sua nuca. Com seu cabelo puxado para trás, sua aparência muda. Mais elegante, um pouco mais velho. Percebo rugas nos cantos dos olhos, de sorrir e do sol. Lembro-me que ele passou um tempo lutando no deserto no exterior. Percebo um grafite na parede, em uma caixa de correio. Um homem sem-teto amontoado em uma porta, observando tudo, mas de alguma forma, não vendo nada.


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Eu observo a camiseta de Logan, preta e apertada, com um crânio pintado de branco na frente, a mandíbula descrita como quatro linhas verticais que se estende até a bainha, os buracos dos olhos feitos em fendas irritadas. Olhando para ele, não é prontamente óbvio que Logan é um multimilionário. Que, suponho, é o ponto. Ele mantém as coisas simples. Ele me leva até três lances de escadas estreitas e através de uma porta. Por outro lado é o caos. Era uma vez um grande apartamento, mas as paredes interiores foram todas removidas, deixando a sala aberta. As mesas são altas, e nenhum dos funcionários estão sentados, porque não há cadeiras em qualquer uma das mesas, para que todos em uma mesa estão a fazer o seu trabalho em pé. Em vez disso, há pufes espalhados aqui e ali, sofás de couro acolchoados densamente, preenchendo espaços entre mesas ao longo das paredes. O apartamento é um grande retângulo com mesas que revestem as paredes dos dois lados mais longos. Um dos lados curtos é composto de banheiro, uma sala de descanso, sala de suprimentos de impressora / copiadora / escritório e uma sala de conferências, e a outra extremidade é um banco gigante de televisores, cada um jogando algo diferente. Uma TV mostra vídeos de música, com o som em baixa, dirigindo algo e pesada, os membros da banda agitando o cabelo longo e curvado sobre guitarras. Outros mostram destaques esportivos, clipes de notícias e cotações de ações, uma comédia velha do cinema mudo. Há um console branco de jogo no chão, fios à direita até uma das TVs, com os controladores de mão nas mãos de dois jovens intensamente focados em seu jogo, que envolve disparar em algum tipo de criaturas mortas. Este não é o que eu imaginava quando pensava do escritório do Logan.


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O escritório está um caos. Quatro pessoas falam alto em telefones, mais seis estão sentados em círculo em alguns pufes e um sofá, passando documentos para frente e para trás e realização de, pelo menos, três conversas diferentes ao mesmo tempo. Os jovens que jogam o jogo de vídeo estão gritando um com o outro, xingando e rindo. Uma jovem se aproxima de Logan. Baixa, cheio de curvas, usando um vestido sem mangas, com decote em V, expondo a pele completamente coberta de tatuagens, por isso, não há praticamente nenhum espaço em branco visível em qualquer lugar, nem mesmo na clivagem generosamente visível. — Logan, Ahmed está no telefone. Ele tem uma adição ao número dois da cláusula de quatro A. Um jovem grita do outro lado da sala: — Logan! O piloto da propriedade intelectual é totalmente fodido, cara. Nós estaríamos permitindo-lhes o controle quase total sobre projetos futuros se nós deixá-lo como está. Logan aborda a jovem. — Diga a Ahmed eu vou dar uma olhada e chamá-lo de volta. Tirem-me uma impressão, e os seus pensamentos em suas adições. — Ele aponta para o homem do outro lado da sala. — Então, porra corrija Chris! Que porra é essa que estou pagando? — Em seguida, ele olha para mim, e é a primeira vez que vejo uma pitada de estresse em seus olhos. — Desculpe, X — quero dizer Isabel. As coisas estão batendo para fora agora. Esta aquisição desembarcou em nossas voltas na segunda-feira de manhã, e eu estou tentando fazêlo resolvidos antes do fim de semana. — É o fim de semana, Logan, — eu aponto. — É depois das nove na sexta-feira à noite.


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— Exatamente. Mas a empresa que está adquirindo é, na Califórnia, por isso é apenas seis lá. — Mas aquisições normalmente não levam meses? — Geralmente. Mas eles estão desesperados, e essas crianças chutar o traseiro. — Ele aponta para a sala de conferências. — Vamos lá. É mais silencioso. Eles podem lidar com a merda por alguns minutos. Estou entorpecida. Eu não sinto nada; eu não estou em pânico. Eu não estou assustada. Eu não estou cansada. Eu não sei o que eu sou. Eu deveria estar chateada, eu deveria... Eu não sei mesmo como eu deveria estar. Eu não sei o que está acontecendo. Logan me leva para a sala de conferência, fecha a porta, e torce uma haste para fechar as cortinas. É escuro, de repente, e tranquila. Não há luzes acesas na sala de conferência, então a única luz é o brilho ambiente filtrando a partir das janelas. A sala é legal, ar soprando em minha pele de cima. A maior parte da sala é dominada por uma longa mesa e cadeiras retangulares, mas há um sofá secional em um canto. Ele tem um assento no sofá, e eu sento ao lado dele. Eu quero me enrolar nele, aconchegar contra ele e esquecer tudo. Ele realmente deve ser telepata, porque ele envolve um longo braço em volta dos meus ombros e me puxa contra ele. No início, eu só me permito me inclinar contra ele. Mas eu não posso sustentar a fachada por muito tempo, e eu caio. Deslizo mais e mais, até que eu estou deitada em seu colo. Não há nada de sexual nisso. Suas mãos tocam o meu cabelo para o lado, e então seus dedos deslizam em meus músculos do ombro e os apertam com um firme mas suave toque. Eu lamento involuntariamente, derretendo sob a massagem.


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— Apenas deixe ir, Isabel. Relaxe. Deixa tudo ir. — Caleb, ele... — Calma, querida. Agora não. Há tempo de sobra para me contar tudo. Por agora, você só precisa relaxar. — Eu não sei como, — eu admito. — Não pense. Não se sinta. Apenas se concentre na sensação de minhas mãos. Eu tento isso. Eu deixo de lado o turbilhão de pensamentos e empurro para baixo o turbilhão de emoções, e concentro nas mãos de Logan sobre os meus ombros, entre as minhas omoplatas, na minha espinha, polegares pressionando na minha lombar inferior, trabalhando para cima. Não é até que ele começa a me massagear que eu sou mesmo ciente de quão tensa eu estou, que meus músculos estão todos atados-em pedras dolorosas de stress. Momento a momento, no entanto, sinto-me relaxar. Eu sinto o cheiro dele, água de colônia fraca, desodorante, canela e cigarros. Eu sinto sua respiração, o peito expandir e retrair. Minha respiração corresponde a dele. Eu desapareço. Eu sinto uma sensação de distorção espacial enquanto meus olhos se fecham, como se eu estivesse inclinada para a frente, como se minha consciência estivesse deixando meu corpo. Eu estou pesada, flácida. Eu giro, me contorço, me inclino. As trilhas da ponta do dedo de Logan sobre minha bochecha, desliza em torno de minha orelha. Eu sinto isso distante. Estou a momentos de sucumbir a dormir quando eu o


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ouso falar. — Você está segura agora, Isabel, — ele murmura. — Eu não vou deixar você ir. De novo não. Eu acredito nele. Ele se mexe, e minha bochecha toca a pele quente de seu corpo. Momentos mais tarde, algo quente e pesado é envolto em cima de mim. Eu nunca estive mais confortável na minha vida. Eu deixo ir.

Eu acordar soluçando. Pesadelos de sirenes e luzes piscando e um par de olhos escuros cruéis frios arregalados altiva e inescrutável para mim como eu sou fosse usada como um receptáculo. Pesadelos de um corpo perfeito prendendo-me a uma porta do elevador. Feitiçaria, roubando a minha vontade, manipulando os meus desejos, seda fria limpando meu rosto. Chuva fria e úmida e pelo vento, deslocando sombras e sangue e dor. Meu sonho é permeado por uma voz: — Isabel, você está bem. Foi apenas um sonho. Quem é Isabel? A voz esta no meu ouvido, suave, macia e quente. — Eu estou aqui, Isabel. Oh, sou eu. Eu sou Isabel. Eu sou Isabel; eu tenho que me lembrar que ela é verdadeira.


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Sou levantada, embalada. Eu ouso os batimentos cardíacos sob meu ouvido, sinto algodão macio sob a minha bochecha. Estou deitada em cima dele, como se ele fosse minha cama. Suas mãos suaves acariciando círculos nas minhas costas. Não consigo parar de soluçar. Meus olhos queimam com lágrimas quentes, e eu tento detê-las, mas eu não posso. — L-Logan... — Ssshhh. Está bem. Estou aqui. — Sinto muito, me desculpe — eu não posso — não posso parar... — Não se desculpe, querida. Chore se você precisa. Eu entendi você. Eu não vou a deixar ir. Só posso me agarrar a ele e chorar. Todo o meu corpo treme com quebrados soluços, como se uma vida inteira de lágrimas reprimidas está sendo rasgado fora de mim por atacado. Eu não sei quanto tempo dura. Minutos? Horas? Um tempo imensurável de choro. Eu acho que eu chorei mais nas últimas doze horas do que em toda a minha vida. Eventualmente, eu sou capaz de respirar normalmente e os soluços e tremores desaparecem. Eu ainda permaneço, quase sem respirar agora. Encima de Logan. Consciente dele, de repente. Completamente em sintonia com cada polegada dele, estendida debaixo de mim. Seus braços em volta de mim, seu queixo dobrado contra o topo da minha cabeça. Suas coxas


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embainhadas em jeans sob o meu, grosso e duro. Sua respiração no meu cabelo. Seus quadris empurrando o meu. Minhas mãos em seus músculos peitorais, meus seios esmagados contra seu esterno. Há uma mudança em seguida. A taxa para o ar. Crepitar de eletricidade. E agora, entre uma respiração e outra, é sexual, a maneira que eu estou sobre ele. Eu não posso respirar novamente, mas por um motivo diferente. Eu não posso respirar por querer ele. Precisando dele. — Isabel... — Ele respira. — Logan... — Eu preciso me levantar, — diz ele, e não é o que eu esperava. — Ainda há algumas pessoas que trabalham lá fora, e em poucos segundos mais vou esquecer isso. — O que aconteceria se você fizesse, Logan? — Pergunto. Eu não reconheço a ousadia, a coragem, a fome crua na minha voz. Seus dedos enroscam suavemente no meu cabelo e puxam, derrubando o meu rosto para ele. E sou eu que desta vez, o beijo, beijando-o e beijando-o. Meus dedos se envolvem em torno da parte de trás de sua cabeça, agarrando-se à sua nuca, puxando-o mais perto, puxando-me mais alto em seu corpo, precisando aplacar a necessidade a necessidade de estar mais perto dele, para pressionar os meus lábios mais completamente contra a dele, de prová-lo, senti-lo. Eu respiro ele. Sua mão, descansando nas minhas costas, desliza na minha parte inferior. Eu


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arqueio contra ele, pressiono o meu corpo contra o dele. Não há parte de mim que não quer tocá-lo. Faço uma pausa para respirar, ofegante contra seus lábios. Eu quero mais de mim para tocar mais dele. Eu quero tudo dele, tudo de mim, todo nós. Eu almejo a conclusão, de um tipo que somente Logan pode proporcionar. Ele penas aperta a boca contra a minha, um toque de provocação dos lábios contra os lábios, calor de ar na degustação da língua. — Isso vai acontecer, — ele sussurra. — Oh, — murmuro. — Sim, oh. — Seus dedos estão emaranhados no meu cabelo, aplicando uma pressão deliciosamente suave para o meu couro cabeludo, mantendo meu rosto inclinado para o seu. — E agora eu não posso parar. — Eu não quero que você pare. — Eu tenho que, — diz ele. — Ou não haverá qualquer parada em tudo. — Logan... — Eu quero você. Eu preciso de você. Mas Isabel, você merece melhor... merecemos melhor do que em um sofá na minha sala de conferências, com uma dúzia de pessoas do outro lado do muro. Eu sofro. — Você está certo. Sua ereção é uma presença de espessura entre nós, pressionando em minha barriga. Eu não posso evitar, mas a contorcer-me contra ele,


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para agarrar o seu pescoço forte e buscar mais dele, para tocar meus lábios até a beira de sua mandíbula, inalar seu aroma e me deleitam com a lixa áspera de sua barba contra meus lábios e sensível pele. Ele geme, um ruído surdo em seu peito. Eu sinto a concha de sua palma nas minhas costas, os dedos que rodeiam em toda a minha espinha, e agora seu toque desliza para baixo. Mais baixo. Não me atrevo a respirar pela antecipação, esperando com dores pulmões e coxas pressionadas firmemente juntas em uma vã tentativa de conter a pressão no meu núcleo. Eu espero, e expiro em delírio quando a palma da mão sobe para acompanhar a curva da minha parte inferior. Ele murmura sem palavras como a palma da mão se move sobre o músculo tenso e o aperta. — Jesus, Isabel. — Sua voz soa quebrada. — Sua bunda é incrível. Que elogio, essas quatro palavras deste homem, isso significa tudo para mim. Eu quero ser o cerne de seu desejo. Sua outra mão deixa meu cabelo e rouba a minha espinha para acariciar o outro lado da minha bunda, então agora as duas mãos poderosas estão tocando meu traseiro. Eu não tenho nenhuma resposta coerente com sua declaração, então eu só me contorço contra ele, beijo sua bochecha, agarro a parte de trás de sua cabeça com as duas mãos e busco sua boca. Nós nos beijamos, e eu sei o gosto e textura e glória do céu. De alguma forma, na minha contorção, a bainha do meu vestido sobe. Corre para cima. E, em seguida, os dedos de Logan puxar o material para cima e seu toque é contra a pele nua da minha parte inferior onde é revelado no corte da


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minha calcinha, que é pouco mais do que uma cinta de renda em todo o inchamento superior do meu traseiro e um triângulo de seda sobre o meu núcleo. Eu pressiono o meu joelho no sofá, levantando minha perna superior. Abrindo para ele. Encorajando o seu toque para explorar. — Como é que vou resistir a você quando você faz merdas assim, Isabel? — A maneira como ele diz meu nome sente como uma carícia verbal, como se a dizer o meu nome, essas três sílabas escolhidas, é uma validação, um ato de amor. Suas mãos que se colocam na minha parte inferior, de modo que seus dedos provocar as minhas coxas, à deriva menor e mais perto de meu centro. Eu não posso respirar, oh Deus, eu não posso respirar, os pulmões são apreendidos e a única respiração que pude encontrar é dele. Respiração boca a boca, porque estou morrendo de dor dentro, a necessidade queimando como a semente de uma estrela, o desejo inflama como uma supernova nascente. — Não resista, Logan, — eu sussurro, tardiamente. Ele não resiste. Ele exala, o calor de seu suspiro banhando meus lábios. Dedos ousam, caminham, mergulham. Eu enterro meu rosto em sua garganta e me agarro loucamente, firmemente, ferozmente para a coluna de seu pescoço e a curva dura de sua cabeça, e empurro o joelho para ficar mais perto. Você me toca com a ponta dos dedos, três deles eu me sinto, dançando sobre a fina tira de seda, puxando-a de lado. Um dedo, deslizando em minha fenda. Eu choramingo contra a sua pele. Silenciosamente, desesperadamente. Esse dedo, grosso e maravilhosamente áspero, desliza profundamente através de umidade e calor. Chama a minha


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essência através de carne rosa e passa ele sobre o botão latejante do meu clitóris. Solavancos de prazer através de mim com tal ferocidade súbita que eu involuntariamente o mordo, e ele grunhi. — Desculpe, — eu sussurro, beijo a carne onde meus dentes deixaram travessões. — Eu não queria. — Dentes do gatinho, — murmura Logan. — Eu sou uma leoa, Logan, não é isso que você me disse? Ele burburinha uma risada. — Eu disse isso, não disse? — Seu dedo investiga-me mais uma vez, e eu suspiro. — Você pode ficar quieta? — Eu posso tentar, — eu sussurro. — Mas eu poderia mordê-lo novamente. — Tudo bem por mim. Eu só vou morder você de volta. — Ele coloca os dentes na pele delicada do lado do meu pescoço e morde para com gentileza requintada. — Isso não foi até mesmo uma mordida, — eu digo. — Claro que não. Eu nunca faria qualquer coisa para realmente feri-la. E então ele retira o seu dedo e passa sobre o meu clitóris novamente, e eu não posso deixar de lamentar, abafando-a contra a garganta. Mais uma vez, o dedo desliza dentro, puxando para fora, esfregando em mim. De novo e de novo e de novo, até que eu estou sentindo com a necessidade para ele fazer mais, toque-me mais. — Logan, — eu choramingo, — por favor... — Eu sei, baby. Em breve. — Dois dedos agora, e estou respirando pesadamente contra a garganta dele, agarrando


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seu cabelo, a cabeça, os ombros. Meus quadris se movem, buscando mais. Apesar de sua promessa de ‗em breve‘, não é assim. Ele o ilustra. Me explora, belisca com seus dedos, os empurra, explorando minha profundidade. Passa por fora, testando a sensibilidade do meu clitóris, deslizando entre os dedos, esfregando-o, sacudindo-o, pressionando contra ele, me tocando e me tocando e me tocando, mas não o suficiente para que eu possa encontrar a liberação. Quanto mais ele me toca, mais selvagens meus quadris se tornam. Eu enterro meu rosto em sua carne e gemo sem parar, abafando o som nele. Em algum ponto, o sem pênis bate no meu quadril se tornando uma moagem, e Deus, finalmente, ele me enche de três dedos e eu moo contra eles, os cavalgando. Desenfreadamente, busco a minha liberação em sua mão. — Oh deus, Logan... — Eu lamento, e não é um som tranquilo. — Sssshhhhh, baby. Silêncio. Morda-me precisa.

se você

Meus dentes encontrar a peça rodada de seu ombro e se afundam, e eu gosto da carne salgada e agito minha língua por ela, e o gosto dele, a sensação de sua carne e músculo sobre minha boca me deixa ainda mais selvagem. Meu corpo inteiro está balançando para baixo, empurrando meu núcleo em seus dedos, dirigindo o tsunami construção de meu orgasmo ao limiar de maníaca. Eu choramingo, dentes trancados em Logan, e moendo duro e rápido em torno de seus dedos, que ele empurra para dentro de mim.


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E então, como eu estou perto de perdê-lo, ele os puxa para fora e os esmaga contra o meu clitóris e eu involuntariamente arqueio as costas, prendendo meu grito tão forte que meus molares doem. A boca de Logan encontra a minha, suas partes língua meus lábios, e ele engole meus gemidos. Explosões de calor através de mim, um raio atinge meu núcleo e ferve-se por todo meu corpo, enrolando meus dedos e fazendo com que meu estômago fique tenso e minhas coxas a tremer, e eu só posso montar o seu contato com tudo o que possuo, gritando em sua respiração, tentando acalmarme e falha. — Deus, Isabel, baby, você goza tão bem, — murmura Logan. — Eu não posso esperar para ver você se contorcer como esta nua para mim, eu não posso esperar para fazer você gritar em voz alta. Sua voz é catalítico, e eu não sei se eu voltei, ou se é uma outra onda do primeiro, mas sou tomada de novo e seus dedos estão girando mais rápido do que o pensamento em volta do meu clitóris. Finalmente, eu estou vendo estrelas, o orgasmo se desvanece, e eu fico mole e espremida, ofegante. — Logan, meu Deus Logan. — A forma como eu digo isso, é ambígua. Isso poderia significar que Logan é meu Deus, que ele consumiu meu mundo e minha crença, ou poderia ser apenas um coloquialismo apressou juntos. Eu estou totalmente vestida, e assim ele é, e eu acabei de gozar mais do que nunca, mais forte do que eu pensava ser possível. Logan agarra a parte de trás dos meus joelhos e os puxa firmemente contra seu corpo, me puxa para mais perto, e depois balança para cima e para frente, por isso estou virado para pousar nas minhas costas. Seus olhos são quentes,


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chamas, feroz, selvagem. Seu peito arfa, como se seu controle é pendurado pelo fio mais fino. Ele se inclina sobre mim, seu cabelo se soltando do rabo de cavalo, cachos loiros e ondas pendurado por cima do ombro. Ele mergulha para baixo, me beija. Profundamente, completamente, então eu fiquei totalmente sem fôlego e não tem dúvidas quanto às suas intenções. Recostando-se sobre os joelhos, ele levanta os dedos à boca. Eu só posso olhar de espanto e confusão e o desejo aquecido enlouquecido quando ele encaixa o dedo índice que estava dentro de mim, dentro de sua boca e chupa meus sucos fora. Ele repete isso com cada dedo que estava dentro de mim, seus olhos nunca deixando os meus. — Realmente, Logan? Ele sorri. — Realmente, Isabel. Você tem um gosto incrível. Eu não posso esperar para ter a minha boca em cima de você. Eu expire trêmula. — Do que eu tenho gosto? — Eu ouço-me perguntar, e é uma pergunta que eu tenho muito de saber, mas nunca teve a coragem de perguntar. Em encontros anteriores, perguntas e falas em geral foram... Desencorajados. Minha voz só foi ouvida quando me deu ordem para levantá-la. O Logan não responde, pelo menos não em palavras. Ele puxa de lado minha calcinha, desliza um dedo em mim, esfrega minha essência, e, em seguida, traz esse dígito à minha boca. Eu cheiro almiscarado, um cheiro forte como uma vagina. E o dedo se move entre meus lábios, refletindo a maneira como ele me tocou abaixo. Eu gosto de sua pele levemente e eu fortemente.


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— Isso é do que você tem gosto, — diz ele, então se levanta. Suas mãos agarram a minha e ele me puxa na vertical. — Hora de ir. — Para onde estamos indo? — Pergunto, embora eu saiba. — Minha casa. Eu não posso evitar, mas olhar para baixo na parte da frente da calça jeans, que é visivelmente uma tenda. Eu me movo em direção a ele, meus braços em volta de seu pescoço, e depois deixo uma palma trilhar para baixo sobre seu peito até a cintura da calça jeans. — Deixe-me ajudá-lo, em primeiro lugar. Ele agarra meu pulso, gentil, mas firmemente, e puxa minha mão. — Eu não penso assim, Isabel. — Ele me puxa bruscamente assim eu pouso o rubor contra seu peito. — Tudo o que importa é fazer você se sentir bem. Eu podia, e quase fez, vir em minhas calças apenas observando você. Quando eu tiver você nua na minha cama, eu vou pegar o meu, confie em mim. — Isso não doi? Ficar duro como esta? Ele dá de ombros. — Um pouco. Ele vai desaparecer, e eu vou estar pronto novamente quando for a hora. — Eu quero que você se sentir bem também, Logan. Seus lábios tocam minha garganta, debaixo do meu queixo, o canto da minha boca. — Eu vou. — Ele põe a boca no meu ouvido e sussurra. — Eu a quero tanto, Isabel, tão ruim que dói. Mas eu também valorizo a nossa privacidade suficiente para que eu vá esperar


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até que eu tenha você sozinho em minha casa para deixar isso ir mais longe. Se você me tocar, qualquer vestígio remanescente de controle que eu possa ter será extinto. Estou frustrada, porque a minha necessidade por ele é uma espiral fora de controle. Eu quero sua carne, eu quero tocar sua dureza, saboreá-lo, senti-lo. Eu quero ele mais do que eu alguma vez quis algo. Nada importa, mas ele. Nada importa, mas nós. Isto é sobre nós, também. Não apenas ele, não só a mim, mas a nós dois como uma única entidade, e esse fato em si é um monumento. Ele pega a minha mão, enfia os dedos nos meus. Levame para fora da sala de conferências. É noite, mas que horas eu não sei. As luzes se apagarem baixo para que as TVs forneçam a maior parte da luz no espaço de escritório. Quase todo mundo ainda está presente, embora todos eles, exceto três pessoas estão dormindo em sofás e enrolados em pufes. Três deixaram seus olhares despertos em nós, quando saímos da sala de conferências de mãos dadas, e todos os três mantiveram suas expressões cuidadosamente em branco e voltaram a se concentrar um pouco demasiado, cuidadosamente, aos documentos que estão debruçados sobre. Eu me inclino mais perto de Logan. — Eu acho que eles nos ouviram, — eu sussurro. Ele ri e aperta minha mão. — Na verdade, querida, eu sei que eles ouviram. Eu coro furiosamente. — Sinto muito, Logan. Eu tentei ficar quieta. — Não se preocupe, — diz ele à medida que sai do


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prédio e ele me leva até Quadragésimo Quinto ao seu veículo. — Eles vão ser adultos sobre ou eles vão encontrar outro emprego. — Eu não quero custar qualquer um de seus empregos, — eu digo. — É minha culpa que gemo alto. — É a minha empresa, a minha sala de conferências. E também, eu tenho certeza que eu ouvi Beth e Isaac lá ontem. Ou isso, ou eles estavam assistindo pornô juntos em vez de trabalhar. — Você deixa seus funcionários terrem sexo e assistir filme pornô durante o trabalho? — Inferno, não. — Seu carro, uma caixa de prata grande sobre rodas em que eu estive uma vez antes, esta paralelamente estacionado a meia quadra de distância. É um Mercedes-Benz G63 AMG, noto. Pergunto-me quanto custa; muito, é o meu palpite. — Os computadores e outros dispositivos fornecidos pela empresa são para uso de trabalho única, e eu acompanho atentamente isso. Pornô é como você começa vírus maus, para uma coisa, e eu não quero dizer da variedade de DST. Quanto ao sexo, desde que eles são discretos e não afeta sua relação de trabalho, eu não dou a mínima que eles fazem, ou quando eles fazem isso. — Você é um bom chefe, — eu digo. — Eu tento. Basicamente, eu me lembro como merda correu no exército, e eu tento ser exatamente o oposto. — Ele ri, embora eu não entendo muito bem a piada. — Isso é apenas parcialmente verdadeiro. Eu aprendi muitas habilidades valiosas no exército, incluindo como executar um grupo coeso de pessoas. Você dá-lhes um pequeno número de regras rígidas e rápidas que não podem ser quebrados, e deixar tudo para eles. Na atmosfera que eu criei lá em cima, eu posso usar um pequeno espaço e um grupo relativamente


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pequeno de funcionários para obter um montante ridiculamente enorme de trabalho realizado. Eu pago-lhes uma porrada de dinheiro, mantenho o clima solto e relaxado, os deixo trabalhar em seu próprio tempo e em seu próprio ritmo, sentado, em pé, deitado, tonto, qualquer que seja, desde que a qualidade do seu trabalho permaneca consistente. — Deve ser bom para eles. — Espero que sim, — diz ele, verificando o tráfego próximo e indo para a rua. — Essa é a questão. Eu quero que eles queiram vir para o trabalho. Eu exijo, as horas loucas longos, que normalmente implica que dormem no escritório durante as sessões de maratona de sessenta horas como esta, mas eu pago horas extras triplas e enormes bônus no final de projetos como este. O que você viu é toda a minha empresa, o cerne da questão. Eu tenho um par de outros escritórios de subsidiárias na cidade, e alguns outros em L. A. e Londres, mas todas elas são totalmente auto suficientes e não exigem qualquer entrada de mim. Essas crianças lá em cima, eles são o meu negócio. Todos os controles, todos os ramificados e novos ramos, eles correm tudo. — Eles devem trabalhar sem parar. — Eu nem sequer tento seguir a série de voltas que Logan leva para chegar em casa. Eu só aproveito o fato de que, assim que ele termina a sua vez, a mão toma as minhas novamente e fios de nossos dedos. Sua mão parece natural na minha, e isso faz meu coração martelar. — Eles fazem. Sessenta horas por semana é padrão, oitenta ou mais comum. E quando temos um projeto enorme como esta aquisição, estamos basicamente vivendo no escritório até que seja feito, mas, depois, temos alguns dias


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de folga. Ou melhor, eu dou-lhes alguns dias de folga. — Você não toma dias de folga? Ele dá de ombros. — Na verdade não. Eu realmente não sou um workaholic, mas eu gosto do que faço, então eu faço muito isso. Eu fico em casa aos domingos, em sua maior parte. — O que você faz para se divertir? Ele me olha. — Exercito-me, Krav Maga, correr, assistir a filmes. — Você não tem uma namorada? Um encolher de ombros, os olhos voltando para a estrada. — Não. Eu fiz, por um tempo, mas não foi realmente sério. Quando ela deixou claro que ela precisava, queria levar a sério ou seguir em frente, nós terminamos. Ela foi amigável, e eu honesto. Eu não estava indo para acorrenta-la junto ou mentir sobre não querer nada de super. sério. — Por que você não quer nada sério? — Pergunto. Nós estamos em sua rua, que eu reconheço. É uma tranquila avenida longa de teres faixas, arborizada, com casas da cidade, lindas, caras, e serenos, um pequeno mundo insular longe da agitação de Manhattan. Ele suspira. — Eu só não o fez. Ela era uma menina grande, doce, inteligente, bonita, fácil de sair. Mas eu simplesmente não estava lá com ela, para mim, falar de longo prazo. Eu não sei. Eu realmente não tem nenhum grilo emocional, sabe? Eu apenas não estou indo para amarrar-me a longo prazo a menos que eu esteja realmente certo sobre isso. Não é justo


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para mim, ou para ela, ou a ideia de um ‗nós‘. Um relacionamento de longo prazo só é tão valioso quanto o esforço vem de ambas as pessoas. Ambos têm de estar totalmente investido ou ele não funciona. Eu estava em um relacionamento por um tempo, logo depois que eu saí do hospital, e eu era tudo, certo? Como, ido para a menina. Ela estava transando com isso por mim, mas eu estava carente, eu acho. Muito carente por ela. Ela não estava sentindo isso. Então, depois de tipo, um ano e meio, ela terminou comigo via a tática super incrível de dormir com a meu mentor e parceiro de negócios nas casas de lançamento, e depois me dizendo sobre ele. Eu ainda estava muito fodido sobre como me machuquei, você sabe, a culpa e confusão e tudo. Eu não vou jogar fora PTSD, porque não é isso. Eu sei que caras que têm isso, e não é bonito. Eu estava fodido normal. — Negócio real PTSD clínico é feio fodido. — E agora? — Agora estou bem. Você nunca completamente foge dos maus sonhos e flashbacks ocasionais, mas você tem que esperar que, vendo e fazendo o tipo de merda que fizemos por lá. — Ele puxa o SUV grande em um local de estacionamento fora das suas portas, saídas, e circula em torno para abrir a porta para mim. — Quando eu disse que não tem nenhum grilo emocionais, foi um pouco de uma mentira. Eu faço, mais ou menos, por causa de como Leanne terminou as coisas. Eu não confio facilmente. Mas essa não era a razão pela qual eu não queria nada de longo prazo com Billie. Eu confiava nela tudo bem, eu apenas não me sinta com força suficiente para mover-se em conjunto ou propor, eu acho, e isso é exatamente o que ela queria. Eu era legal com apenas namorando, se divertindo, passando a noite juntos aqui e ali. Ele abre a porta da frente de sua casa, desativa o alarme, e fecha a porta atrás de nós. Neste ponto o seu cão, Cacau, um labrador de cor chocolate maciço, está ficando


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louco, latindo apto para rebentar. — Eu vou deixar Cacau fora agora, ok? Esta pronto? Concordo antecipação.

com

a

cabeça

e

respiro,

sorrindo

em

— Tão pronta como eu nunca vou ser, eu acho. Ele desce um pequeno corredor e abre a porta do quarto, e o som de garras arranhando em ecos de madeira alto, acompanhado por latidos muito felizes, e, finalmente, um borrão marrom tamanho urso, corre por obstáculos em direção a mim. Estou preparada para o impacto, no entanto, e as patas do tamanho de um pires de Cacau pousar em meus ombros e sua língua está me batendo no rosto, cutucando-me toda com seu nariz e tentando fazer um exame da minha úvula. Eu afasto meu rosto para escapar de sua língua, mas ela me segue, inclinando-se para lamber e lamber e lamber, até que finalmente eu tenho que empurrá-la fora. Ela salta de volta e, na verdade, me abraça, as patas passando por cima do meu ombro, seu nariz molhado em meu ouvido. Não posso deixar de rir e sentir-me feliz com uma recepção tão exuberante. A alegria afetuosa de um cão feliz é um bálsamo para a minha alma perturbada, eu decido. Logan dá um tapa na coxa. — Cacau! Quer ir lá fora? A atenção do cão é roubada por que, e ela late uma vez, o curto latido afiada, e se lança em toda a casa para a porta de trás. Ele a deixa para fora, olha para ela fazer o seu negócio, e depois deixa-a de volta, e ela se deita no chão no meio da cozinha perto do fogão, nos observando com seus grandes olhos castanhos. Ele olha para mim.


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— Você está com fome? Eu tenho algumas sobras de shawarma, e metade de uma pizza. — Ele abre uma gaveta na ilha no centro da cozinha e retira uma pilha de cardápios. — Ou eu poderia conseguir algum para viagem. Você decide. — Qual é o shawarma? — Pergunto. — Alimentos do Oriente Médio. Molho de alho, frango, arroz. É incrível. Eu odeio admitir que minha dieta tem sido sempre um pouco... limitada. — Ou é bom. — Principalmente porque eu nunca tive qualquer um, e eu não quero que Logan tenha que sair, e eu não quero ter que deixar esta casa novamente em breve. Ele levanta uma sobrancelha. — Que tal eu aquecer ambos, e você pode experimentálos e escolher. Vou comer o que você não quer. Ele vasculha na geladeira e sai com um recipiente de plástico e uma caixa de papelão quadrada branca grande. Despeja o conteúdo do recipiente em um prato de papel, ele o coloca no micro-ondas e aquece, e então transfere o conteúdo da caixa maior para outro prato. Como o shawarma aquece, o cheiro começa a permear a cozinha, e meu estômago ronca. Não me lembro a última vez que eu comi, e de repente eu estou faminta. O micro-ondas emite um sinal sonoro, e ele desliza a prato para mim em toda a ilha, colocando um garfo nele quando ele faz isso. — Faça uma tentativa, — diz ele, e coloca a pizza para aquecimento. O shawarma é possivelmente a coisa mais deliciosa que eu já comi. Picante, saboroso, picante, alho. Eu lamento que eu dei a primeira mordida, e depois a segunda. E, em seguida, o terceiro.


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— Então você gosta de shawarma, — Logan diz, sorrindo. Ele puxa um pedaço de pizza fora do prato e cuidadosamente entrega para mim, uma série de queijo que se estende entre nós. A pizza é também deliciosa. — Eu não tenho certeza se posso escolher, — eu admito. — Eles são ambos tão bons. Há um banquinho sob uma parte saliente da ilha, e eu pego e me sento. Logan pega o banco ao meu lado, colocando duas garrafas de vidro verde com etiquetas brancas perto do topo. — Então, vamos compartilhar, — diz ele, e rouba o garfo fora das minhas mãos para tomar uma mordida do shawarma. Eu o vejo, porque ele é lindo mesmo fazendo isso. — O que está nas garrafas? — Pergunto, ansioso para tentar outra coisa nova. — Cerveja. Stella Artois, para ser exato. Experimente. — Ele me entrega uma das garrafas, e eu cautelosamente tento o primeiro gole. Eu não estou convencida de que é bom em primeiro lugar. É amargo, e um pouco azedo. Mas há um sabor que atinge minhas papilas gustativas de uma forma agradável, e eu tento mais um segundo gole, que desce mais fácil. Antes de perceber, eu tenho bebido quase metade da garrafa, e minha cabeça está um pouco solta e um pouco confusa. Logan ri. — Opa, tudo bem. Eu acho que você gosta de Stella. Mas então, como pode não gostar? — Ele aponta a pizza. — Experimente a pizza, e lave-o com a cerveja. Você nunca vai olhar para cozinha da mesma forma, eu prometo. — Eu já não, — eu digo. — Eu sempre fui em uma dieta


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totalmente orgânico, super saudável. — Vegan? — O que é isso? — Nenhuma carne, sem produtos animais de qualquer espécie. Como ovos, leite, queijo, se veio de um animal, vegans não consumem. — Por quê? — Pergunto. — Isso é meio estranho. — Protestar contra a crueldade animal na indústria de alimentos. Eu não sei. Bom para eles, se isso é o que eles acreditam, mas eu gosto de carne. — Eu também. Então não, eu como carne, apenas normalmente salmão e frango caipira e peru, juntamente com saladas e frutas. Principalmente vegetariana, eu suponho. Não é um monte de carne vermelha. — Eu iria devagar sobre a pizza então. Se o seu corpo é usado para alimentos mais limpos, a gordura ai na medida em que pode sentar-se pesado em seu estômago. Isto é tão estranho. Bizarro. Surreal. Apenas sentada na cozinha de Logan, bebendo cerveja e comendo comida normal. Eu tenho um nome normal. Eu não sou mais Madame X. Eu não estou mais com Caleb. Meu coração da voltas naquele último pensamento, e eu fecho essa linha de pensamento. Não vou entrar lá, não agora. Exceto que Logan fala, casualmente, sem olhar para mim, através de uma mordida de shawarma. — O que aconteceu, Isabel? Com Caleb? O que fez você


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o deixar, finalmente? Eu suspiro. — Ele-nós... Logan interrompe antes que eu possa trabalhar para fora o que eu vou dizer. — Eu não quero me intrometer, e eu vou respeitar a sua privacidade, se você não quer falar sobre isso. Mas parecia ter te bagunçado. Eu termino uma fatia de pizza e a engulo com um gole de cerveja. E Logan está certo, eu acho que eu nunca vou ser capaz de comer o meu menu normal novamente sem pensar desta refeição. Indulgente, insalubre ao extremo, mas tão, tão bom. Eu dou uma mordida no shawarma, tentando formular o que dizer. — Ele me trouxe de volta a sua casa. A cobertura? É todo o piso superior do edifício. De qualquer forma, ele me levou lá em cima, e no início era... bom. Mas não normal. Ele me beijou, o que ele não costuma fazer. Isso foi um pouco estranho. E depois... — Eu suspiro de novo, fechando os olhos. Basta dizer isso. Basta colocá-lo em palavras. — Mas então ele me empurrou de joelhos. Ele pôs... a si mesmo — em minha boca. — É tão difícil dizer isso em voz alta. Por quê? Parece como se dizendo o torna mais real. Mais do que real. — No final, ele terminou no meu rosto. E, em seguida, limpou-me com a gravata, me beijou, como se nada tivesse acontecido, e justo... se foi. — Isso é estupro, Isabel. Eu tenho que balançar a cabeça. — Não era. Não inteiramente. — Eu tremo. — Mas, em seguida, foi também. Eu não sei. É tudo tão confuso com ele. Ele fica na minha cabeça, e faz com que todos os meus


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pensamentos de alguma forma... Não fação sentido. Não... meu próprio. Eu não sei. Ele é tudo o que eu já conheci, a partir do momento em que eu acordei. Sempre foi ele. — Portanto, antes, na minha sala de conferência... — Eu queria, Logan. Por favor acredite em mim. Eu queria tanto. Eu amei cada segundo lá. A maneira como você me toca, a maneira que você me beija, eu nunca conheci nada assim e eu sou louca por isso. — Eu giro no banco assim eu estou de frente para ele, peguei seus joelhos enquanto ele se torce para me encarar. Ele olha-me com cuidado, seus olhos azul, azul, azul vendo em minha alma. — Nunca minta para mim, ou me diga o que você acha que eu quero ouvir. Ok? Por favor? Eu prefiro ouvir a verdade desagradável do que uma mentira fácil. — Eu prometo que vou sempre ser verdadeira com você. Temos de alguma forma acabado toda a comida e as duas cervejas, e Logan bate na bancada, de repente. — Hora de filme. — O quê? — Eu estou perplexa com a súbita mudança de assunto. — Eu jurei para você que eu ia trazê-la para casa, alimentá-la cerveja e pizza, e filmes para ver com você. — Ele cutuca uma garrafa vazia. — Nós tivemos a cerveja e pizza, então agora é hora de um filme. — Ok. — Eu não sei como dizer que, tanto quanto eu quero assistir filmes com ele, eu quero terminar o que começamos na sala de conferência ainda mais. Ele pega a minha mão e me leva para o quarto, que eu não vi ainda. É simples, mas bonito e confortável, como o


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resto da casa. Pintura verde nas paredes, carpete escuro e grosso no chão, vigas expostas no teto, uma grande cama alta, estrutura de madeira escura, uma televisão de tela plana montada na parede oposta. Ele aponta para a cama. — Seu lugar para assistir TV, de modo a ficar confortável. Eu alisar meu vestido sobre meus quadris com as palmas das mãos, um gesto nervoso. — Ok. A cama é alta, e meu vestido não é realmente feito para a escalada. Pelo menos não graciosamente ou modestamente. Eu tento deslizar para cima da cama para trás, mantendo os joelhos pressionados juntos. Eu não tenho certeza por que eu estou tentando ser modesta, considerando o que nós... há... a não muito tempo, onde seus dedos estavam, mas ele se sente necessário. Eu não consigo fazer isso, e só acabam pressionando minhas costas contra a borda do colchão e mexendo sem graça. Tento pegar um pé na borda do quadro, mas eu não consigo lidar com isso também, não sem acertar Logan. Especialmente usando saltos. Ele ri, e eu não posso deixar de rir também, porque os meus esforços para subir na cama eram bastante cômicos. — Isabel, mel. Esse vestido é lindo, não me interpretem mal. Mas... gostaria de outra coisa para vestir? Uma camisa minha, talvez? — Sua camisa não seria muito grande em mim? — Pergunto. Ele balança a cabeça. — Isso é uma espécie de ponto. Seria como uma


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camisola. — Certo. Vou tentar isso. — Eu me viro para parecer casual, mas a ideia de usar uma das camisas de Logan tem o meu estômago em nos. Ele puxa e abri uma gaveta da mesa de baixo da TV, saca uma camiseta preta cuidadosamente dobrada, nas mãos para mim. — Essa é uma das minhas camisas favoritas. Eu tenho isso desde que eu estava no colégio. É muito macia e confortável, assim... sim. — Ele se vira. — Eu vou dar-lhe um segundo para mudar. Eu chuto meus sapatos, e os meus pés imediatamente me agradecer. Logan esta na porta do quarto, esfregando a parte de trás do seu pescoço, e eu percebo que, dando-me um momento para mudar ele queria dizer que ele me deixe em paz. — Você... um... — Faço uma pausa para reunir os meus nervos. — Você não tem que sair, Logan. Ele para, com a mão na maçaneta da porta. — Eu não estou fazendo suposições, Isabel. Essa coisa toda acontece no seu tempo, ok? — Você já me viu nua, Logan. — Não significa que eu vou simplesmente assumir que está tudo bem comigo observando você mudar. Isso é meio íntimo. — Então, o que fizemos em sua sala de conferências. Um sorriso cruza seu rosto. — Verdade. — Ele se coloca de costas para a porta do quarto. — Eu vou ficar, se você me quiser.


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— Eu não me importo, — eu digo, alcançando nas minhas costas para puxar para baixo o zíper do meu vestido. — Eu realmente não quero que você saia, se eu estou sendo honesta. Eu não consigo alcançar a guia do zíper, porém, sem ficar me contorcendo. Logan atravessa a sala em três passos largos e está atrás de mim. — Deixe-me. Seus dedos toque na parte de trás do meu pescoço, escovar meu cabelo sobre meu ombro, e eu sinto meu vestido afrouxar quando ele puxa o zíper para baixo. Espero mais, mas eu o sento recuar. — Pronto. Eu giro para encará-lo. Seus olhos passam em cima de mim, e eu não posso confundir a fome para mim que eu vejo lá. — Logan, — eu começo, não estou completamente certa do que eu ia dizer. Não há nada a dizer, eu decido. Eu mantenho meus olhos fixos nos dele quando eu encolho os ombros, deixando a roupa inclinar para frente para pendurar nos meus braços, que estão dobrados no cotovelo, apertando minha barriga. Estou nervosa, mas eu não vou deixar que fique no caminho. Eu fecho minhas coxas, e o meu vestido forma uma piscina no chão em volta dos meus pés. Os olhos de Logan devoram imediatamente o meu corpo, e ele solta uma respiração irregular. — Você é tão bonita, Isabel. — Eu não estou nem mesmo nua, — eu digo, desconfortável com elogios.


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— Você não tem que ficar nua para ser bonita, você sabe. — Ele dá um passo em minha direção, e seus dedos tocam minha cintura. — Você é tão sexy, tal como esta, em sua roupa de baixo. Meu rosto fica em chamas, e eu baixo minha cabeça, incapaz de sustentar o contato visual. — Obrigado. — É tudo o que posso disser. Eu agarro em seu pulso com os dedos, então ele não pode escapar. Ele não tenta, apenas achata a palma da mão contra a minha espinha, diretamente no centro das minhas costas. Ele não está me tocando sexualmente, eu aviso. Evitando quaisquer zonas erógenas. Para mim, ou para si mesmo? O próximo passo, que me joga para ele, é terminar de me despir. Eu engulo o meu medo. Eu sei que ele não está me rejeitando, eu sei que ele está sendo respeitoso e me dando tempo, o que eu deveria fazer, considerando o que não aconteceu há muito tempo. Mas tudo que eu posso pensar é seu beijo, sua boca na minha; tudo que eu quero é o seu toque, gozar de novo, para ele. Para senti-lo. Para fazê-lo gozar. Eu quero saber como ele se parece quando perde o controle. Eu estico minhas costas e desengancho a primeira argola, em seguida, a segunda, e depois a terceira. Eu não me dou tempo para pensar, eu só deslizo meus braços para fora das tiras e misturo o sutiã à bagunça no chão. Seus olhos índigo quase iridescentes se arrastam para baixo do meu rosto para os meus seios e meus mamilos endurecem sob seu olhar. Eles endurecer tão rápido que doem. Eu posso sentir meu coração batendo no meu peito como tambores trovejantes, não posso ouvir nada, só meu pulso em meus ouvidos. Deslizando meus polegares no cós elástico da minha calcinha, eu a remexo para baixo sobre meus quadris, e é


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difícil respirar, e não me atrevo a olhar em qualquer lugar, além de para o chão. A seda e rendas caem aos meus tornozelos, e eu estou nua. Estive nua na frente de Logan uma vez antes, mas isso foi acidental. Meio que. Seja lá o que foi, é diferente do que intencionalmente, retirando propositadamente todas as minhas roupas para que Logan pudesse olhar para o meu corpo nu. Isto está fazendo uma declaração. — Porra... Isabel... Você é tão insanamente sexy, é difícil de respirar quando eu olho para você. — Sua voz é um sopro de seda. Convoco cada onça de coragem que eu tenho. Estendo a mão para ele. Meu dedo indicador engancha em seu cinto e eu o puxo para mais perto. Seus olhos se estreitão e suas narinas se dilatam, seu pomo de Adão sobe e desce. Sinto-me precisa, tais chamas, furiosas, necessidade inegável. Eu estou no fogo com a necessidade. As pontas dos meus seios tocam em seu peito, e eu arrasto minhas unhas para cima entre nós, pegando a bainha de sua camiseta e levantando-a. Seus braços vão para cima, e eu trabalho com cuidado a camisa, jogando-a de lado. Tronco nu agora, Logan é de tirar o fôlego. Tudo no luar certo, olhando para ele, eu não posso respirar. Minhas mãos estão se movendo por vontade própria. Elas encontram o botão de sua calça jeans, deslizam o botão livre. Ele está imóvel, olhando para mim, respirando pesadamente. Meus dedos apertar com força a guia de seu zíper e eu a abaixo, e agora seu bojo derrama para fora da abertura. Minha garganta entope. Minha respiração para. Ele apenas pisca para mim e ainda permanece parado. Eu empurro o denim para baixo, e Logan da passos para


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fora da calça. Sua cueca é cinza, algodão elástico apertado se moldando ao seu corpo. Eu não posso olhar para longe de sua virilha, a partir do contorno do seu grande pênis e que se espessa quando eu olho para ele. Ele inala profundamente, e as sobrancelhas sulcam quando eu vou para ele uma última vez, deslizando meu dedo indicador e médio de cada mão entre o elástico e a carne, executá-los em torno da circunferência de seu torso, e meu dedo escova a crista de sua ereção. Ele recua neste contato, e suga sua barriga. Eu puxo para baixo, e seu eixo oscila livre quando o tecido o liberta. Um levantar de cada pé, e Logan está nu comigo. Estamos nus juntos. Sinto-me tonta, e aterrorizada. Eu tenho que tocá-lo. Minhas mãos vagueiam sobre o peito, abaixo de seus lados, e esculpo em torno para agarrar suas nádegas. Puxo-o mais perto. Ele deixa escapar um suspiro, palmas no meu quadril, e depois seus lábios tocam o meu ombro. — Logan, — eu respiro. É um apelo, e ele sabe disso. Sua boca desce, cruzando meu peito, e ele se inclina, beijando a inclinação do meu seio direito. Dedos fortes se arrastam para cima do meu quadril, e ele forma copos em meu peito por baixo e levanta-o à boca. Seu toque é suave, sua boca quente e molhada. Eu gemo com a sensação de meu mamilo sendo achatado em sua boca, a sensação de sua língua passando rapidamente sobre ele, golpeando um acorde de desejo dentro de mim. Atiçando as chamas. Assim como eu estou prestes a chega a sua ereção, ele se afasta. Seus reflexivos olhar brilham. — Deite-se na cama, Isabel. — Sua voz é suave, tão quente como sempre é, no entanto, agora insistente bem. Eu deito. Meu bumbum esbarra contra o colchão, e eu


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me levanto para ele. Deite-se. Vibro para trás de modo que a minha cabeça está sobre o travesseiro. Respiro com dificuldade, meus seios subindo e descendo, balançando, balançando a cada respiração. Meu mamilo ferido. Minhas principais dores. Estou encharcada. Eu não quero, mas eu me encontro posando para Logan. Uma mão enfiada através de meu cabelo preto e grosso, com um pé plantado, joelho para cima, coxas se tocando para bloquear sua visão de minhas partes privadas, meu outro braço barrado em meu peito. Ele, nu, duro, apenas se levanta e olha para mim por um momento, e eu olho para ele. Ele é glorioso. Tatuagens, um amontoado de imagens, Manga braços do ombro ao cotovelo. Seu cabelo está solto e ondulado, enrolando nas extremidades, pesando de seus ombros. Seu corpo é um corpo de guerreiro, músculos magros, duros como diamantes e afiados como uma lâmina, cada músculo definido como se gravado por um aparelho de barbear em mármore. Sua masculinidade é... Eu mordo meu lábio inferior quando eu olho para ele. Mais longe do que ele tem o direito de ver, mais grosso do que eu esperava, uma curva para dentro muito sutil a ele. Eu quero tocá-lo, envolver meus dedos em torno dele e colocar minha boca sobre ele e senti-lo contra a minha língua, saborear sua pele; eu quero guiá-lo para mim e senti-lo me penetrar. Eu quero ele. Eu quero ele. Deixei meus joelhos afastados, e ele rosna. Sobe na cama. Ajoelha-se entre as minhas coxas, inclina-se sobre mim, uma palma no colchão ao lado do meu rosto, a outra enterrar no meu cabelo. Seus lábios tocam os meus, uma provocação.


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Não é um beijo, ainda, mas uma provocação. Um pincelar de sua língua, batendo contra o meu lábio inferior, onde eu tinha mordido ele. Lembro-me de colocar um copo de uísque para os meus lábios, colocando minha boca onde a sua tinha estado. Lembro-me do sabor do uísque contra a minha língua, a queimação em minha garganta, do jeito que eu queria que fosse sua boca na minha. Seus dedos se lançam pelo meu cabelo e raspam para baixo, para a copa do fundo da minha cabeça, e ele me levanta, traz a boca para a dele, e me beija, e me beija, e não para por uma eternidade. Não até que nós estamos ambos sem fôlego e sua língua provou cada canto da minha boca, lambe através de ambos os meus lábios, cortou contra a minha língua, não até que eu não posso deixar de me afastar só assim eu posso respirar. Que é quando ele se inclina para trás, desliza as mãos sobre os meus ombros, até as encostas nos meus seios. Embala seu peso. Polegares em ambos os meus mamilos de uma só vez. Dobra, beija a pele entre os meus seios. — Você merece ser adorada, Isabel, — diz ele. — Você merece ter te mostrado como perfeita você é.


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Capítulo Nove Eu tenho que piscar para uma avalanche surpresa de intensa emoção: maravilha, constrangimento, necessidade, ternura e luxúria crua. Eu encontro a minha voz, e as minhas próprias palavras me surpreendem. — Então, me adore, Logan. Mostre-me. Ele lambe meu mamilo e mergulha um dedo médio na minha fenda. — Eu vou. — A onda, a um movimento de vir, aqui com o dedo, e eu não posso parar um gemido. — grite alto para mim, Isabel. Eu quero ouvir cada som que você faz. Boca fechada para o meu mamilo, uma mão entre minhas coxas, ele forma copos no meu peito com a outra. Suga, faz redemoinhos com sua língua em volta do meu mamilo. E depois se afasta. Seu dedo desliza para fora da minha abertura e traz a minha essência com ele, manchando no meu clitóris. Eu sofro, oh eu sofro. Eu vou gozar de novo. Logo, e duro. Quando ele encontra um ritmo circular, toques lentos e suaves de dois dedos contra o meu palpitante clitóris, ele alterna beijando e sugando meus dois seios, um e outro, um e outro. Um espiral de tensão dentro de mim, centrado abaixo em minha barriga. Eu aperto, me enrolo, joelhos subindo, e ele não vai acelerar a sua comovente rítmica da minha carne


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mais sensível. Eu estou gemendo, eu percebo. Não pare. Dolorido. Precisando. Sentindo seu toque e precisando de mais. — Eu posso lhe provar, Isabel? — Pergunta Logan. — Por favor, Logan. — Por favor, o quê? Diga-me o que você quer, querida, e eu vou dar a você. — Prova-me. Me faça gozar. Me toque. Deixe-me tocar em você. Ele beija seu caminho pelo meu corpo. Esterno. Barriga. Quadril. Coxa. Mais e mais, ele beija meu corpo, não faltando em qualquer lugar. Ele levanta a minha perna esquerda e beija a parte de trás do meu joelho, e eu choramingo com o toque suave e quente dos lábios, e então ele está sacudindo sua língua e deslizando a boca sobre a minha coxa, e eu gemo. Um único movimento de sua língua sobre os meus lábios inferiores, e eu estou contorcendo-me, ofegante. Mas ele não me dá o que eu preciso, ainda não. Ele transfere seus beijos à minha outra coxa, beijando baixo agora, a minha perna, lábios sobre o meu tornozelo. — Logan... — Eu suspiro. — Eu sei querida. Mas eu lhe disse que você merece ser adorada. Deixe-me lhe adorar. — E ele beija o topo do meu pé. Agora sua boca viaja de volta para o meu núcleo, por cima da minha coxa, lábios desembarcam no vinco onde quadril liga a perna, um local erógeno. Para dentro. Para o monte apenas acima de minhas partes íntimas. Para o topo da minha essência, e sua língua da voltas para fora, lambe a crista do meu núcleo, onde meus lábios se encontram. — Oh Deus. Logan, sim. Por favor. Por favor. — Eu


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estou sem fôlego, ofegante cada palavra. Mendicidade. Ele me faz implorar, apenas pelo modo como ele me toca, me beija. Ele encaixa dois dedos na minha abertura, desliza-os profundamente. Enrola-os, e se retira. Inicia um ritmo de estocadas. Sua língua chicoteia contra o meu clitóris, e eu contorço-me em sua língua, em sua boca, em seus dedos. Movo-me contra ele descaradamente. Enterro meus dedos no seu cabelo, o prendo, levanto os quadris. — Você pode vir? — Ele murmura. — Tão perto. — Quão perto? Só posso choramingar sem palavras e arquear para fora da cama e moer contra sua boca e dedos. Sua boca cobre meu núcleo agora, e ele suga meu clitóris entre os lábios e cria uma sucção, sacudindo-o com a língua, deslizando os dedos dentro e fora, dentro e fora, e sua mão livre atinge até beliscar meu mamilo. — Agora, Isabel. Goze para mim, agora. Deixe-me sentir você espremer em volta do meu dedos, baby. Deixe-me sentir você gozar tão forte que você não pode respirar. — Suas palavras são o catalisador que eu preciso. — Monte meus dedos, monte minha boca. Tire isso de mim. Eu suspiro, e luzes piscam atrás dos meus olhos espremidos-fechados. A tensão na minha barriga se rompe, e eu estou chorando em voz alta. Eu me movo para baixo, apertando ao redor dos dedos com toda a força que eu posso reunir, em seguida, todo o controle se vai quando ele combina com o meu ritmo desesperado com a boca, com a língua, com os dedos, levando-me para o curso superior de meu clímax e me empurrando ainda mais longe, para um lugar que eu não sabia que existia. — Sim, é isso mesmo, apenas como aquele. Grite para


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mim. Goze para mim. — Ele sussurra contra a minha carne. — Você é tão bonita, Isabel, tão sexy pra caralho, sexy pra porra. Eu venho, e ele está ajoelhado na posição vertical. Me assistindo. Estou suada, ofegante. Meus seios balançam com as minhas respirações ofegantes, e ele observa seu movimento abertamente. Eu ainda estou tremendo, tremendo com a força do meu orgasmo. — Eu quero tocar em você agora, Logan. — Eu sentome. Alcance para ele. Ele se aproxima de mim, ajoelha-se montando em mim. Olha para mim. Sua ereção está na frente do meu rosto, as mãos sobre meus ombros. — Toque-me então. Eu rasgo meus olhos dos dele e permito que meu olhar vagueie pelo seu corpo, traçando a profusão selvagem de seus braços tatuados. Hás meninas da pinup, cartas de baralho, fuzis cruzados, letras de estilo Inglês antigo, pardais, aranhas, crânios, armas, personagens que devem estar a partir de filmes, máscaras, todos entrelaçados e que crescem fora de um tronco de árvore cujas raízes se espalhou ao redor de seu bíceps e dobras do cotovelo. Eu olho para baixo, em seguida, para baixo na sua ereção. Eu envolvo uma mão em torno dela, deslizo a palma da mão para baixo a carne macia à base, e depois circundo a outra mão em torno dele, que mede a maioria de seu comprimento, embora um pouco da cabeça se projete acima da minha mão superior. Eu o lambo lá, aliso a minha língua sobre a ponta dele. Ele geme, e seu aperto aperta sobre os meus ombros. Eu deslizo as palmas das mãos para cima e


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depois para baixo. Deixo ir com uma mão e acariciar seu comprimento da ponta à base, mais e mais, aprendendo a sensação dele, a maneira como ele enche meu punho, a forma como seus slides da pele se alongam. Como ele geme, o que se torna grunhido. Eu aperto suavemente, e ele suspira. Não tenho nada dentro de mim, mas desejo. Necessidade. Eu quero tudo dele. Eu envolvo meus lábios em torno dele, e encaixo os meus lábios ao sulco sob a cabeça bulbosa. Ele geme, um rosnado longo — Isabel. Não faça isso. — Eu quero. Ele se puxa para trás, afundando para sentar-se sobre os calcanhares. — Deixe-me provar você novamente. Eu balanço minha cabeça. — Eu quero você, Logan. Eu quero lhe tocar. Eu quero fazer você se sentir bem. Eu quero isso. — Mas o que houve... — Não tinha nada a ver com você. Não tem nada a ver com o quanto eu quero você. — Eu me inclino para ele, beijo sua boca. — Deite-se e deixe-me lhe adorar também, Logan. Ele move-se para as costas, dobrando uma mão sob a cabeça, pegando-me com a outra. — Eu quero que isso seja sobre você, Isabel. — Isto é. É isso que eu quero. Eu levo o meu tempo, então. Eu começo em suas afiadas, maçãs do rosto salientes, beijando cada um, e, em seguida, beijando sua boca, lambendo o lábio inferior, o


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superior. Toco sua língua na minha boca e a sugo. Beijo sua garganta. Seu peito. Esfrego minha língua sobre cada um de seus mamilos, passo ao longo dos sulcos sob os músculos peitorais, através dos cumes de seu abdome ondulando. Para baixo para baixo. Para seus quadris. Espalmo seus quadris, aliso minhas mãos em sua barriga. Passo para cima, aliso-os de volta para suas coxas. Beijo para baixo, como fez em mim. Provando-lhe que seu corpo é tão lindo para mim quanto o meu é para ele. Eu o memorizo. O gosto dele. A visão dele, estendido debaixo de mim, seu corpo magro duro e irradiando luxúria, escorrendo apelo sexual masculino. Eu o levo na minha mão, acaricio seu eixo. Tomo meu tempo com isso também, apreciando a sensação dele na minha mão mais do que eu já tinha apreciado nada na minha vida. Mais de junk food, mais de que liberdade, mais que livros antigos, basta tocá-lo e beijá-lo é melhor do que qualquer coisa que eu já conheci. Estou impressionada, tão cheia de alegria e exuberância e gratidão e desejo feroz cru que eu não posso contê-lo. Eu afundo minha boca em torno dele, súbita e rápida. Levo-o profundamente em minha boca, abrindo minha garganta e provando-o na minha língua. Ele geme, tremores. Eu recuo e substituo a boca com o punho, manchando a minha saliva sobre ele. Acariciando-o. Mais e mais rápido. Senti-o tremer debaixo de mim, senti seus gemidos em seu peito, os ouvi ecoar no quarto. Eu sei que ele está perto. Eu posso sentir isso, sentir o gosto que o vazamento de líquido claro a partir da ponta quando eu o lambo, sugo, e destribou beijos como penas para o lado, lambo até o comprimento. Ele se pulsa com o meu toque, engrossa entre meus lábios. — Você tem um gosto tão bom, Logan, — eu me ouso dizer. — Deixe ir, deixe-me provar você na minha língua. Dê


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tudo para mim. Quem é este, falando desse jeito? Eu nunca disse essas palavras. Eu nunca sequer pensei tais palavras. No entanto, elas derramam da minha boca, e elas soam sexys. Eu soo sexy. Eu soo mundana. Feminina. Sensual. — É-Isabel. — Ele esta fora do ar, com a voz tensa. — Jesus, o que está fazendo comigo? — Fazer você se sentir bem, eu espero. — Isso não está só me fazendo sentir bem, este é o céu, Izzy. É. Como, um diminutivo? Um apelido? — É? — Você não quer que eu a chame assim? — Não eu faço. Eu gosto disso. — É. Izzy? — É. Eu gosto disso. De repente, Logan nos rola por isso estou abaixo dele. Ajoelha-se entre as minhas coxas, olhando para mim, peito arfando. A ponta do seu pênis vazando líquido, a prova da sua proximidade ao clímax. — Você vai fazer alguma coisa para mim? — Qualquer coisa. — Quero dizer isto, também. Eu farei qualquer coisa que ele me pede. É louco para sentir tão fortemente tão rapidamente, mas eu faço. — Toque-se. Toquei-me antes, é claro. Na calada da noite, acordada, incapaz de dormir, lutando com pesadelos antigas e novos, necessidades, tenho me tocado. Mas eu sempre fui


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vagamente em vergonha disso, por alguma razão. Para tocar-me na frente dele? Enquanto ele assiste? Meus contratos no peito e minha pele se sente muito apertado em meus ossos, e meu coração em marteladas. Eu formigo. Pisco para ele. Pressiono minhas coxas juntas. — Logan, eu não sei... — Eu sussurro, incapaz de olhar para ele. — Eu não sei se eu posso. — Eu quero ver você fazer-se sentir bem. Vai ser tão sexy, observar você. — Ele afunda para se sentar em suas pernas, e sua ereção se projeta alta, forte e orgulhosa. Ele é enorme, e implora para os meus dedos, meus lábios. Meu núcleo. — Assim, é. Observe-me. Ele envolve uma mão em torno de seu eixo grosso, e seu punho parece tão duro e tão grande como esse, tão áspero. Deveria ser minha mão lá, não a dele. Mas é quente, observalo. Acaricia-se lentamente, uma bomba de seu punho. A cabeça se projeta, e a pele estica para trás, e então ele traz a mão de volta. Ele manuseia a ponta, e depois mergulha o punho para baixo novamente. Oh. Oh Deus. Seu rosto, quando ele faz isso. A forma como os olhos estão apertados. Sua mandíbula aperta. Seu peito se expande e contrai fortemente. Seus testículos penduram e balançam sob seu punho. É quase involuntário, então, os meus dedos rondam toda a minha barriga e entre as minhas coxas. Milhas principais dores, observando-o dar prazer a si mesmo. Eu pulso, formigo, queimo. Tenho de me tocar, mesmo que apenas para aliviar a pressão. Um raio me parece que toco três dedos para o meu clitóris. Bater forte, circular, pressionar.


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Minha respiração engata, e eu olho em seus olhos, me forçando a permanecer em aberto, para afunilar as minhas coxas de largura e dobrar meus calcanhares contra minhas nádegas, para deixá-lo assistir. E oh, oh, deus, sim, é erótico, tão sexy. Tocando em minhas partes íntimas e sabendo que ele está assistindo. Ao vê-lo fazer o mesmo. A intimidade nos une. Eu não consigo desviar o olhar, não posso parar. Eu estou subindo para o clímax, uma montanha de calor em cima de mim, uma onda de intensidade se bate através de mim. E eu estou vendo o punho bombear cada vez mais forte, e seu toque é tão grosseiro, tão duro, tão vigoroso. Eu seria mais suave, mais suave. Eu o acariciaria com tanta gentileza, tanta ternura requintada. Eu mantenho uma mão entre minhas coxas, acariciando-me em círculos cada vez mais rápidos, mas eu tenho que tocá-lo. Eu bato as sua mão e substituí-lo com a minha. Eu ataco nós dois, e ele assiste. Minha mão é um borrão mergulhando em torno de sua espessura, bombeando para cima e para baixo e para cima e para baixo, mais rápido e mais rápido. Ele está gemendo, e eu estou choramingando, e ele está empurrando na minha mão, duro em meu punho. Estou me esfregando contra meus dedos, e eu sinto o meu clímax se aproximando, senti-lo como não apenas montanhas prestes a colidir, mas continentes momentos longe de esmagamento em outro. Eu não posso respirar e não posso parar, e tudo que eu vejo é o seu rosto, seus incríveis olhos azuis e seu peito arfante e suas tatuagens e sua ereção na minha mão, e meus próprios dedos circulando desesperadamente. — Oh foda, Isabel. Estou tão perto, — ele resmunga entre dentes. — Eu adoro assistir a sua mão no meu pau. Pau. Seu pênis. A nova palavra. Eu já ouvi isso, é claro, mas eu nunca disse isso.


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— Eu adoro tocar em seu pênis. Eu não posso esperar para ver você gozar, Logan. — Se você continuar a fala assim, eu vou vir ainda mais cedo. — Você gosta quando eu digo essas coisas? — Porra, sim, — ele ronca. — É quente. Tudo que você faz é quente. Mas isso? A porra da coisa mais quente do mundo. Estou acariciando-o forte e rápido, mergulhando meu punho para baixo sobre seu comprimento tão rápido quanto eu posso. Quando ele começa a grunhir e eu assisto a sua mandíbula apertar e sinto o seu pulsante pau na minha mão, eu vou mais lento. — Foda-se, Isabel, eu estou bem aqui, por favor, não pare. — Eu não vou parar, — eu sussurro. — Eu prometo. Eu quero assistir isso. Sentir. Experimentar cada momento de seu orgasmo, e a alegria delirante de saber que eu estou dando a ele. Nada importa agora, só trazer Logan ao orgasmo. Eu sinto que vai começar. Estou mais de vagar, movimentos suaves e lentos, rasos, e ele está ficando louco, empurrando, e eu sei que ele quer duro e rápido, mas eu sei que ele vai se sentir ainda mais intensamente se eu der a ele lento e gentil. E eu quero fazer isso durar. Para mim. Isto é egoísta, o que estou fazendo. Arrastando-o para fora. Memorizando-o. Tão bom. Eu ainda estou me tocando também, e eu estou alcançando o clímax tão bem, mas que está subsumido sob o


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tsunami de êxtase. Sinto-me observá-lo. Há suor em seu lábio superior, a testa. Brilho em seu peito. Suas mãos estão em minhas coxas para equilíbrio quando ele empurra para cima em meu punho, em busca de mais. — Oh... Oh merda. Isabel... — Sua voz é áspera e gutural. Eu o puxo mais perto, e ele se levanta, planta um joelho de cada lado do meu corpo, e agora eu posso prová-lo e tocálo, ao mesmo tempo. Eu o levo na minha boca e acaricio com a língua e o meu dedo continua em meu clitóris e eu a gemer, e ele suspira. Eu o sinto tenso, sinto seu corpo apertar. — Estou indo, é... — Ele geme. — Mmmmmmm. — É tudo o que posso controlar, porque eu estou contorcendo-me com o meu próprio clímax e porque eu estou muito longe para formar palavras, e porque eu tenho o seu pau enchendo minha boca. Ele empurra, e eu gosto disso. Eu gosto dele. Mas eu quero ver. Eu recuo e ele está ajoelhado na posição vertical, segurando a cabeceira da cama enquanto eu estou deitada. Eu olho para ele, e seus olhos se abrem para encontrar os meus. Meu próprio dedo sente o clímax através de mim, e é uma faca quente a me cortar aos pedaços. Eu estou resistindo e me contorcendo, vindo, vindo, vindo, gemendo, choramingando. E então Logan vem. Ele resmunga, e sua semente brota dele. Eu assisto jorrar entre meus dedos e deslizar sobre meus dedos e


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espirrar em meus seios. Ele assiste a isso também, e gemidos, empurra duro em minha mão, e eu me inclino e o levo em minha boca e sugo enquanto ele resmunga uma maldição, empurrando em minha boca. Ainda gozando, agora despejando seu gozo para a minha língua. Eu provo sua essência, defumada, espessa e salgada, e eu gosto disso. Ele tem mais, e eu quero vê-lo gozar um pouco mais. Então eu o deixo cair para fora da minha boca e acaricio seu comprimento, mergulhar meu punho à sua base e bombeio-o com força, e outro jato de sêmen atira para fora dele e para os meus seios em uma linha pegajosa brancaquente na minha pele. Tanto gozar, e olhando para ele, observando-o empuxo, vejo que ele ainda não está feito. Eu coloco a boca em seu pênis e gosto da pele e sêmen, o levo profundamente e chupo e acaricio sua raiz e seus testículos e o toco e sugo e tomo o que vem na minha língua e engoli-lo e chupo ainda mais. Eu o deixo cair sem uma última vez e ele cede, e uma gota de vaza para fora dele; com seus olhos nos meus, eu me inclino para frente, estendo a minha língua e o lambo afastado. — Jesus, Isabel, — ele rosna. — Você tem um gosto incrível, Logan. Eu tenho minha mão em torno dele, ainda, e não quero deixar ir. Ele está abaixando-se a deitando-se, porém, então eu tenho que deixar ir. Um momento de silêncio, em seguida,


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selvagem e cheio, como se deitar lado a lado. Ele se levanta, deixa sem explicação. Eu ouso água corrente, e ele retorna com um pano. Eu vou para ele, mas ele apenas balança a cabeça, pega a minha mão na sua, e gentilmente, ternamente lava o pegajoso sêmen, secando até sair dos meus dedos. E então ele dobra a toalha e limpa, me limpa em movimentos suaves do pano quente, talvez com um pouco de atenção extra para os meus seios, segurando um de cada vez até ter certeza que ambos estão limpas. Ele deixa mais uma vez, atira a toalha na banheira, e retorna para a cama, deslizando sob os cobertores ao meu lado. Eu permaneço onde estou, encontrando-me ao lado dele, um par de polegadas de espaço entre nós. Não tenho a menor ideia do que vem a seguir. Eu quero mais. Eu quero ele. Quero você. Mas eu não sei o que ele quer e eu não sei como pedir, e eu não sei o que as pessoas normais fazem em circunstâncias como estas. Ele olha para mim. — O que você ainda está fazendo ai? Eu franzo a testa, intrigada. — Onde? Eu estou ao seu lado. — Exatamente. Muito longe. Seu braço passam debaixo de mim, e eu estou enrolada nele, meu rosto pressionado contra o peito. Eu estou do seu lado esquerdo, e eu posso ouvir seu coração batendo: thrumthrum-thrumthrum-thrumthrum; em meus tímpanos, martelando sob a minha orelha. Seu braço aperta, me puxa para mais perto ainda. Levanta-me, me colocando o corpo em cima dele assim eu estou metade nele, a metade na cama. Ele me embala, com o braço uma faixa esticada por cima do ombro, nas minhas costas, sua grande palma bruta ampla


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colocando um globo da minha parte inferior. Minha coxa encontra-se sobre a dele. Minha mão está aninhada em seu peito. — Melhor, — diz ele. Eu não posso respirar. Isso é demais. Isso é muito certo. Eu não mereço isso. Isso é demais felicidade, muita perfeição, muita admiração, também muito muito. Êxtase me apreendeu na trituração de garras, o que torna difícil para respirar. Estou à beira das lágrimas. Ele está me segurando. Apenas me segurando. Eu ouso o seu batimento cardíaco e tento resolver sozinha, tento acalmar meu coração frenético. E, claro, Logan está em sintonia com a minha situação. — Isabel, mel. Você está tremendo como uma folha. O que está errado? Eu balancei minha cabeça. — Eu não sei. — Bzzzzzt, — diz ele, um som como uma campainha. — Resposta errada. Tente novamente. — É muito. — O que é? — Isso. — Eu bato levemente em seu peito. — Nós. Você me segurando. Eu não sei como-é muito bom. Eu gosto muito. Eu quero muito isso. — Como algo pode ser bom demais?


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— Ele apenas é. Eu não sei. — Eu estou tão emocional, de repente. Agarrada por algo tão intenso que eu não consigo entender o seu âmbito. Estou à beira das lágrimas e parece que não posso impedi-los, mesmo que a última coisa que eu quero é chorar depois de tal sensual, sexual, experiência incrível. Mas eu fungo, e eu me odeio por isso. — Ei, ei. — Ele toca meu queixo, meu rosto se inclina para olhar para ele. — Estas são boas lágrimas ou más lágrimas? Eu só posso dar de ombros. — Eu não sei. Não é ruim. Isso foi tão incrível, e agora isto. — Apenas me deixe lhe abraçar. Está tudo bem, — ele respira. — Você pode chorar. Está bem. Tudo o que você precisa, está tudo bem. Apenas deixe-me segura-la. — Eu não sei como. — Você não sabe como o quê? — Sua lábios tocam os meus, não um beijo, mas uma lembrança de um beijo, uma promessa de um beijo por vir. — Para que você me abrace. Isto é tudo tão novo para mim. Ele sabe exatamente o que quero dizer, e ele não gosta. Mas ele não diz nada. Apenas aperta seu braço em volta de mim, amassa os dedos no músculo das minhas nádegas, acaricia, se abaixa para agarrar um dos globos, alisa a mão sobre ambos, como se ele simplesmente não conseguisse ter o suficiente de me tocar. E então ele chega para a gaveta da mesa de cabeceira ao lado da cama, abre, tira um remoto preto longo, e liga a TV. Pesquisa através de algo chamado Netflix e encontra um


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filme. O que ele me disse sobre, What About Bob? Nua, emocional, sendo realizada como eu nunca tinha experimentado antes, o gosto de sua essência ainda na minha boca, as mãos sobre meu traseiro, o peito sob meu ouvido, nós assistimos a um filme juntos. É bobo, engraçado, ridículo, de queijo, e maravilhoso. Quando isso acabar, ele foge para fora da cama. — Fique aqui. Ele não explica o que está fazendo, então eu permaneço onde estou. Ele retorna com quatro garrafas de cerveja em uma mão e um saco de batatas fritas na outra. Ele organiza os travesseiros atrás das costas, e nos senta juntos, um lençol fino em todas as nossas voltas. Ele me dá uma garrafa de cerveja, coloca o saco de batatas fritas no espaço entre minha coxa e sua, e traz outro filme. P. S. I Love You, é chamado. Nós bebemos nossa cerveja, e comemos os chips gordurosos, insalubres, e incrivelmente deliciosos. E eu choro. Soluço, na verdade. Tão doce, tão triste, tão romântico. Eu quero desmaiar, empurro o saco de batatas fritas a distância e me aconchego mais perto de Logan, e ele envolve seu braço em volta de mim novamente. Desta vez, a palma da mão encontra minha coxa, agarrando-a possessivo, acariciando agora e, em seguida, inferior ou superior, fazendo-me pensar na parte de trás da minha mente, se ele pretende me tocar de novo, se ele vai roubar o seu toque para dentro. Eu não vou ficar muito tensa, mas eu quero. Perdi a noção do tempo, e eu não me importo. Eu não


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estou cansada. O céu está escuro lá fora, e o mundo está tranquilo. Isso não é verdade, embora; o mundo não é calmo, porque não há nenhum mundo. Existe apenas esta bolha de pureza e perfeição e maravilha, esta cama, este homem. A nossa pele, o meu cheiro dele, o cheiro dele em mim. Seu gosto na minha boca, uma memória persistente de beijos compartilhados. Não é só isso, e isso é tudo que eu quero. Peço o universo de deixar isso durar para sempre. Ele nos busca cada um mais cerveja, e uma caixa de morangos, o que nós comemos por beliscar as folhas verdes e mordendo abaixo deles. Estou tonta, um pouco bêbada, e descontroladamente feliz. Ele gira em torno de The Day After Tomorrow, um filme de apocalipse em cenários, e eu gosto de um presente também. É fácil de assistir, fácil para relaxar e não pensar em nada. Exceto o homem me embalando em seus braços fortes. Eu esgueirou para baixo na cama, então a minha cabeça está em seu peito, minha cerveja terminou, e eu não quero mais. Eu só quero estar aqui, ver filmes com Logan, segurando-o e sendo realizada. Meu braço está do outro lado de seus quadris. Seus dedos traçar círculos nas minhas costas se atreve a ir a meu quadril, dançam sobre o meu fundo, deslizam pela minha espinha, e rouba mais baixo novamente. Eu coloco minha mão sobre o estômago, sob o lençol plana cobrindo-nos. Buscando pele. E então, com um olhar para ele, ouso tocá-lo em primeiro lugar. Ele sorri para mim, agarra meu traseiro, amassa-o, provoca um toque ‗quase mas não muito‘ entre as


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bochechas, fazendo-me contorcer e ofegar. Eu tenho uma mão em torno da espessura endurecida de seu pênis, e eu vejo como ele se endireita, engrossa, germina totalmente ereto na minha mão. Eu não sei o que eu quero fazer com ele primeiro. Tudo. Eu quero tudo e eu quero agora. Quero apenas segurá-lo como este na minha mão, a acariciá-lo com os dedos até que ele vem sobre os nós dos dedos e na palma da mão. Eu quero envolver minha boca em torno dele e chupá-lo até que ele está explodindo na minha língua novamente. Quero deitar debaixo dele e pedir-lhe para se masturbar em meus seios e no meu rosto. Quero subir montado nele e colocá-lo em meu núcleo e montá-lo até que nós dois estejamos gasto e ofegantes. Eu quero tudo isso, e eu não sei por onde começar. Eu só sei que eu sofro por precisar dele, por querer seu toque, que eu estou desesperada para assistir e senti-lo explodir, porque eu posso fazer ele se sentir melhor do que ele já se sentiu. — Logan, — eu respiro. — Eu quero tudo com você. — Eu sei, — diz ele. — Eu quero tudo com você, também. Quero transar com você e amar e a provar e vir nos seus peitos. Eu quero lamber sua vagina até que você esteja me implorando por mais. Eu quero sentir você tremer debaixo de mim quando chegamos juntos. Estou acariciando-o, longas lâminas lentas dos meus dedos ao redor de seu pênis. Observando a forma como os meus dedos afunilam em torno de sua carne. Observando seu movimento na pele. Observando sua dureza crescer mais. Eu quero ele dentro de mim. Ele desliza um dedo dentro de mim, um toque inesperado, mas suave, explorando meu calor molhado.


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Acaricia dentro de mim, adiciona um segundo dedo. Empurra suavemente. Acrescenta um terceiro, os três dedos juntos para me encher. Seus dedos deslizam para dentro e para fora de mim, e eu tenho que fechar meus olhos, porque eu estou focado no sentimento, completamente varrida pela sensação de seu toque dentro de mim. Ele arrasta minha umidade sobre o meu clitóris e manchas ele em círculos, e eu lamento, e ele mergulha os dedos de volta para mim. Eu perco a noção do que estou fazendo, e ele me rola à minha volta. Eu deixo, e minhas coxas se fazem distantes. Ele empurra minhas pernas mais largamente abertas, ambas as mãos debaixo da minha parte inferior e levanta toda a minha metade inferior da cama, trazendo minha fenda de sua boca, e agora ele me devora como se estivesse morrendo de fome; ele se alimenta de mim, lambe, mastiga, suga meu palpitante clitóris entre os dentes e eu venho em poucos segundos, mas ele não para. Ele me mantém no ar com uma mão, sem esforço me segurando com um braço sob a minha parte inferior, e agora a outra mão me encontra. Meu salto restante em seus ombros, joelhos balançar-se drapeado distante. Estou espalhar aberto para ele, e ele festeja. Eu gozo, espasmos, arqueando minha espinha para esmagar meu núcleo contra a sua boca. E então ele desliza os dedos a essência-lisa fora da minha fenda e arrasta-os para baixo. Seus olhos encontram os meus. — Alguém já tocou você aqui? — Ele pergunta, e tocame em algum lugar sensível e proibido. Eu balanço minha cabeça. — Não, — eu respiro. Ele não pede permissão. Ele penas toca suave em cima de mim, lá atrás. Eu lamento baixo na garganta e engolo em


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seco. Seus movimentos da língua em meu clitóris, e eu dou espasmo, e então ele está dobram para mim até que eu estou contorcendo-se de novo, e eu sinto a ponta do dedo me tocando, pressionando em círculos suaves e eu sinto a pressão de um toque por todo o meu corpo, sento apertando meus músculos e o calor no meu núcleo, e eu não o impeço. Eu quero seu toque. Eu quero ele. Quero cada orgasmo que ele vai me dar; eu sou gananciosa por eles. Desesperado. Disposto. Eu pressiono meus saltos no músculo duro de seus ombros e empurre para baixo com os meus quadris, abrindo ainda mais longe. Seu toque em minha parte traseira ainda é tão gentil, tão cuidadoso. No entanto, insistente. Combinando o ritmo de sua língua, a sucção de seus lábios em volta do meu clitóris. Sinto mais um orgasmo brotando dentro de mim duro e rápido, subindo como a maré, inevitável, poderoso. Este, talvez, mais potente do que qualquer coisa que eu já senti na minha vida. Seus toques de dedo, prensas, círculos, e eu estou me contorcendo. Admirada. Choramingando. — Diga-me como você se sente, Isabel, — diz Logan. — É tão bom, — eu respondo. — Eu gosto disso. Eu estou indo gozar em breve. — Forte? — Sim, Logan. — Quão forte? — Mais forte do que eu já vi antes na minha vida. — Você gosta de como eu estou tocando em você? Eu concordo. — Sim. Ele aperta um pouco mais, e meu instinto é de suportar


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para baixo e apertar para cima, mas eu não. Sinto-me esticada, só um pouquinho. Eu flexiono meus quadris e abro meus joelhos e respiro com dificuldade, e permito seu toque. — Ninguém nunca tocou em você assim? — Ele pergunta. — Não. Nunca. — É bom? Eu lamento na minha garganta enquanto o clímax ruge em meus ouvidos, meu sangue trovejando, meu núcleo aperta. — Sim. — Maldição, Isabel. Diga todas as palavras sujas que você conhece. — Ele lambe o meu clitóris, e eu balanço, dor, tremendo. — Grite o meu nome quando você gozar. — Logan... — Ele quer palavrões. Ele quer que eu seja suja. — Isso é bom pra caralho, Logan. Eu estou indo gozar tão forte como nunca porra. — Eu posso sentir o gosto. Eu posso sentir isso. Goze na minha língua. — Dá-me mais, — eu sussurro, falando meu desejo mais escuro. — Seu dedo... me dê mais. Ele mexe o dedo, e eu gemer alto. — Este? Você gosta disso? Minha menina suja gosta quando eu toco seu rabo. Eu lamento em partes iguais de mortificação e desejo. Eu faço. Oh deus, eu faço. Eu gosto muito disso. Isso é tão bom. — Sim, Logan. Eu gosto disso. Eu sou sua menina suja, e eu gosto disso. — Será que isso soa estúpido? Ele fez, para


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mim. Soava idiota. Pungente. Mas Logan geme contra o meu núcleo e suas pulsações de dedo dentro e fora de mim em impulsos pulsantes rasos e eu estou choramingando e moendo contra sua boca e tendo mais do seu dedo e sinto fogo florescendo agora. Talvez ele só parecia estúpido para mim, porque eu me sinto tão auto consciente, apesar de o quão incrível é isto. Tudo o que eu tinha sentido antes, qualquer outro momento da minha vida, qualquer orgasmo que eu já experimentei, era apenas uma sombra do que está prestes a ocorrer. Eu quebro. Eu grito. Meu grito ensurdece até a mim. Não há palavras para capturar a intensidade do meu orgasmo. É fogo. Um fogo selvagem, um fogo solar, um fogo angélico. Todas as estrelas na galáxia vão para meu núcleo de uma só vez. Vulcões em erupção, terremotos arruínam as placas tectônicas do meu ser. — Logan! — Eu grito. Estou sem fôlego, tremendo, tremendo, tremendo, e eu não posso deixar de chorar. Estou tão mole, tão completamente destruída que eu só posso ir para Logan e me agarram a ele e tremer, e tentar respirar. Depois que eu nem sei quanto tempo, os calafrios e tremores desaparecem, e eu posso respirar. E Logan ainda esta dolorosamente ereto, cutucando em minha barriga. Eu mudo, e eu estou em cima dele. A ponta de seu pau contra na minha abertura, e seus olhos quentes e selvagens, ainda manchados por alguma mancha de conflito. — O que, Logan? — Eu pergunto, e o estabeleço em seu estômago, em vez de empurrá-lo para dentro de mim. — O


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que está errado? Eu vejo isso nos seus olhos. Ele me desloca fora dele, e nós nos encontramos em nossos lados, de frente um para o outro. — Ainda não, Isabel. Eu pisco. — Ainda não? — Minha garganta está apertada. — Por que não? — Quero, tanto. Eu sei que você também. Mas eu não acho que deveríamos, ainda. — Por que não? — Eu me sinto desesperada. E com raiva. Excessivamente irritada, feroz com a necessidade inquietável. Sinto-me rejeitada, negada. Rejeitada. Confusa. Meu peito aperta e meus olhos arderem, quentes. Seu polegar limpa meus olhos. — Não chore, Isabel. Por favor. — Sua voz é baixa e calma, cuidadosa. — É tudo tão difícil de explicar. — Você pode colocar a sua boca em mim, e deixe-me chupar você, e você pode colocar o dedo na-na minha... — É difícil dizer em voz alta, mas eu me forço a falar a minha mente, sem rodeios e sem filtro. — Você pode colocar o dedo no meu cu. Você pode vir nos meus seios. Você pode lamber minha buceta. Mas você não pode fazer sexo comigo? — Eu me sinto orgulhosa de mim mesma por ter dito essas palavras, para falar tão ousada. Não é o meu caminho. Ou melhor, não era forma de Madame X, mas talvez seja a forma como fala Isabel. Ele fecha os olhos, aperta-os apertado, respira um suspiro áspero.


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— Isabel... — Eu não entendo, Logan. Estou tentando, mas eu não. — Tudo até agora, tem sido incrível. Você é incrível. Você é um sonho. Você é muito-muito mais, em todos os sentidos, do que qualquer um que eu já conheci. Você me oprimiu. — Ele toca minha bochecha com o polegar. — Eu sinto que estou me afogando, às vezes, como se estivesse num oceano e eu só estou me tentando manter à tona. E... a coisa é... Quero afogar em você. Gosto da maneira como ele me sinto com você. Me perdo em você. Eu me sinto como Deus, é difícil colocar em palavras. Como não há mais nada, ninguém mais, como se o mundo não existe. Eu sinto que neste momento eu poderia ser apenas para você e fazer amor com você e lhe tocar e fazer você se sentir bem, e não haveria nada além de nós para sempre. Eu poderia afundar em você, e nós desaparecer no outro. Ele tinha acabado de ser nós. — Eu também, Logan. Eu estou me afogando. Eu já me afoguei. Eu não posso respirar sem você. Eu tentei. Eu não sei mais nada. Eu só quero isso. Eu quero você. Quero você. Por favor, Logan. — Minha voz treme nas duas últimas palavras. Seus olhos vacilam, filmes dos meus olhos a minha boca, de volta para os meus olhos. — Há mais do que apenas nós, Isabel. Eu não posso ignorar isso. Eu quero, mas não posso. Há muito que se foi antes deste momento, e nós dois sabemos disso. Há apenas... tanto. — Ele respira, respirações longas profundas, como se cingindo-se a falar a verdade desagradável. — Eu quero você, Isabel. — Você tem a mim, Logan. — Deixe-me dizer isto, ok? Primeiro, você tem que entender que eu não estou rejeitando você. Eu quero você. Eu


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quero isso. Quero você. E isso é honestamente a coisa mais difícil que eu já fiz. Dizer não, é mais difícil do que qualquer coisa que eu já tive que fazer, e eu quero dizer isso. Vejo que isso lhe machuca, e eu odeio mais do que qualquer coisa. Eu respiro. — Você me disse que preferiria ter uma verdade desagradável do que uma boa sonora mentira. Bem, isso seria eu, Logan. — Sento-me, elevando o lençol sobre meu peito e de frente para ele. — Então me dê a verdade. Ele senta-se, também. O lençol forma uma cortina sobre seu colo. Suas sobrancelhas sulcam. Seu cabelo é confuso, e sua boca achata em uma linha dura. — Se Caleb mostrou-se, agora, o que você diria a ele? Eu afundo, minha respiração me deixando. Eu queimo, e eu quero chorar. — Eu não sei. Ele não está aqui. Ele deixa cair o silêncio por um momento. — Você se afastou de mim para ele duas vezes agora, Isabel. Eu não o seguro contra você. Eu entendo a sua posição, bem como qualquer pessoa pode, eu acho. Mas... até que eu tenha certeza que você não vai se afastar de mim para ele uma terceira vez, ou uma quarto, eu só... Não posso me comprometer todo o caminho. Eu quero você. Mas eu não quero dividir você. — Você não está me partilhando, Logan. E... — Paro, para invocar a força da raiva. — Mas você pode fazer todas essas outras coisas comigo, me toca de uma maneira que ninguém nunca tem, fazer coisas comigo que eu nunca tinha feito antes. Mas você não pode fazer sexo comigo? Ele só olha para mim. Há tristeza em seus olhos azuis.


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— Sim, Isabel. Eu posso fazer você vir com meus dedos e minha boca. Posso tocar em você, e lhe beijar... Eu posso fazer todas essas coisas. E se você se afastar de mim, eu vou sobreviver. Vou ter essas memórias, para o bem ou para o mal; eu nunca vou esquecer este tempo com você, tudo o que acontece em seguida. — Ele faz uma pausa para pensar. — Se você fosse apenas uma garota que eu estivesse passando o tempo com, nós não estaríamos tendo esta conversa. Mas você... você quer dizer algo para mim, Isabel. Se fosse apenas sobre atração sexual, eu estaria dentro de você agora. Quero tão ruim que eu posso prová-lo, porra. Eu posso nos sentir, Isabel. Mas eu só, eu sei, sem sombra de dúvida que, se nós tivermos sexo, não será apenas ter relações sexuais. Quando fazemos isso, ele vai dizer... tudo. Para nós dois. E quando fazemos isso, eu sei que não vou ser capaz de sair de você, e eu não vou ser capaz de deixar você ir embora, e eu não vou sobreviver a isso, se você se afastar de mim. — Eu não vou a pé. Seus olhos brilham. — Você não pode dizer isso. Você e Caleb tem negócios inacabados. Você sabe, eu sei, e ele sabe disso. E você não pode me prometer que, se você ficar cara a cara com ele de novo, você vai escolher-me no lugar dele. — Logan... — Eu digo, mas eu paro porque eu estou sufocando. — Droga, Logan. — Digamos que eu esteja errado, Isabel. — Ele toca meu queixo e eu tenho que olhar para ele. Seu olhar índigo é a coisa mais torturada que eu já vi. Eu acredito que quando ele diz que esta é a coisa mais difícil que ele já fez. Vejo a dor em seus olhos. — Sexo significa alguma coisa, querida. Ele faz. Pessoas fingem que isso não acontece. Pessoas fingem que elas podem apenas foder um milhar de pessoas diferentes e nenhum dos que já significa alguma coisa, que está apenas


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fazendo o que é bom. Mas se você achar que uma pessoa que ressoa com a música de sua alma, quando você achar que uma pessoa cuja presença ocupa todos os espaços em seu coração e faz com que sua alma cante, faz com que seu corpo se sinta mais vivo e lindo e amado do que você já sentiu, você percebe que o sexo significa alguma coisa. Eu sou culpado de barateando-o apenas como todos os outros. Mas eu sei melhor. Se o sexo não fizesse sentido, se fosse apenas hormônios e fluidos e feromônios e alguns minutos de prazer, não faria mal. Mas faz mal, porque ele significa alguma coisa. Quando Leanne me traiu, ela quebrou algo dentro de mim. Eu tentei com Billie, mas as coisas quanto mais longe foi, mais eu percebi que eu estava desligado, e que eu nunca tinha investido nela, ou em qualquer ideia de um de nós entre mim e ela. Foi sexo casual, apenas com uma pessoa durante um longo período de tempo. Mas ainda era vazio e sem sentido e não preenche qualquer coisa dentro de mim, não ressoam. Pensei que Leanne e eu ressoávamos, e ela me provou o contrário. — Nós ressoamos Logan. — Minha voz falha no final. — Eu sei que fazemos. Tão poderosamente que ele faz uma piada fora do que eu pensei que eu senti com Leanne. Mas eu sei que o poder do que agora. Eu sei o quanto ele pode me destruir quando der errado. — Então você não confia em mim. — Isabel, não é tão simples. Esta não é uma situação normal. — Eu nem sei o que dizer. — Eu estou ferida. Estou com fome. E eu também estou muito consciente de quão certo ele esta. E isso me deixa ainda mais irritada. — Eu preciso de um minuto. Eu deslizo para fora da cama, dolorosamente consciente


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de que estou nua, e ele está nu, e eu sinto os fantasmas de seu toque na minha pele. Não posso deixar de olhar para ele quando eu encontro a camisa que ele deixou para mim. Ele ainda esta duro, grosso, rígido, dolorosamente ereto, o contorno de seu eixo, visíveis contra o lençol. Em vez de chegar para ele como tanto de mim quer fazer, eu puxo a camisa. Eu quase gemo com o slide do tecido felpudo sobre a minha pele, com o cheiro de Logan no algodão. — Eu não vou sair, — digo a ele. — Eu estou indo em seu quintal. Eu só... Preciso de tempo. — O que você precisar. — Eu preciso de você, Logan, — eu digo, antes de ter a chance de pensar melhor. Ele inclina a cabeça para trás contra a cabeceira. — Jesus, Isabel. — Um sorriso. — Você parece bem na minha camisa. — O quê? Ele balança a cabeça. — Nada. É apenas uma frase de uma música country. Seus olhos dançam sobre mim. Meus mamilos ficam duros, cutucando o tecido. A bainha trata de meio da coxa, e quando eu chego a escovar meu cabelo para trás dos meus olhos e puxo o em um rabo de cavalo, a borda monta-se e descobre o meu núcleo. — Você é a mulher mais linda que eu já vi na minha vida, Isabel. Estou presa pelo seu olhar. Fisgadas. Aproximaram. Encontro-me na cama com ele novamente, de alguma forma, e a camisa tinha ido, abandonada. Puxando o lençol. Alcanço para ele.


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— Deixe-me ajudá-lo, Logan. Eu quero fazer você se sentir bem. Ele resiste, agarrando o meu pulso para me parar. — Vai diminuir, eventualmente, Isabel. Estou tonto com a necessidade. — Logan... você me fez sentir tão bem. Deixe-me tocar em você. — Eu sou fraco, Isabel. Eu quero você, e eu estou tentando fazer o que é certo para nós dois. — Então, não deveria ter começado isso. Porque agora eu senti, e eu quero mais. — Eu esfregue-o com o polegar, e seu aperto no meu pulso. Ele suspira duramente. — Foda-se, Isabel. Porra! Eu quero que você assim tanto. — Eu quero você tanto, Logan. Mais. Eu não posso respirar por causa disso. — Eu me inclino mais perto dele, tocar sua mandíbula com meus lábios. Eu sei o que ele disse, e alguma parte distante de mim sabe que ele está certo, mas como estou, beijando sua pele, sua ereção na minha mão, tudo o que sei é o desejo. Seu aperto no meu pulso solta, e eu acaricio. carícias lentas no seu comprimento. E então, mais rápido do que uma serpente, eu estou nas minhas costas e ele está alavancado em cima de mim, e sua respiração em meus lábios é quente. Seu corpo é duro e pesado. Sua ereção é insistente, e meu coração martela como um tambor. Eu o toco, atingindo entre nós para agarrar sua


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espessura e penas rápidas pinceladas suaves de meus dedos em torno dele, da raiz a ponta. Levanto meus quadris. E permanece duro, imóvel. Sua testa toca a minha. — Não, Isabel. Não até que você seja minha, e só minha. Eu fico mole, então, sugando uma respiração e lutando contra as lágrimas. — Eu sou sua, Logan. Isso é tudo que eu quero ser, é sua. — Mas você não é. Ainda não. Não totalmente. Eu ainda estou o tocando. E ele está empurrando para dentro do círculo dos meus dedos, seu enrijecido abdômen e nádegas flexão. Eu tenho suas nádega duras e deleitar-se em meu poder, com a sensação de que, mesmo que minhas dores na alma e meu coração com rachaduras, isto me mata e ressuscita. Mas eu não consigo parar de tocá-lo. E ele não pode parar qualquer um. Sua boca desce e os lábios tocam em meu mamilo, e eu puxo suas nádegas. — Isabel... Eu trago o seu rosto para o meu e toco meus lábios nos dele. — Ssshhh. Apenas isso, Logan. Dá-me isso, pelo menos. Sua respiração é irregular, e os movimentos de seus quadris vacilam. Eu ajudo empurrando o punho para baixo a sua raiz e depois de volta para cima, e então começamos a mover em sincronia, ele empurrando na minha mão como eu golpeio baixo. Sua testa toca meu ombro, os lábios meu peito.


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Ele geme. Tempo desaparece, deixar de existir, e eu sei que não posso empurrá-lo para mais do que isso. Estaria tomando algo que ele não está pronto para dar. E há dentro de mim uma dúvida, uma pequena semente que se pergunta se ele está certo. Que eu ainda estou fraca e vulnerável e viciada em algo tóxico. Alguém tóxico. Mas eu preciso disso, pelo menos. Esta pretensão, esta imitação. Este jogo de fingir, onde ele está acima de mim e se movendo como eu quero que ele se mova, e eu posso senti-lo, eu posso acariciar sua espinha e enterrar meus dedos em seu cabelo e aderência do monte flexão do músculo que é o seu pênis. Eu posso senti-lo mover-se, ouvir o seu turno de respiração para se tornar ainda mais desesperada e eu posso senti-lo engrossar entre o anel de meus dedos. — Isabel... merda... — Logan, deixe ir. Deixe-me ficar com isso. Deixe-me senti-lo. Deixe-me sentir você. Eu quero tanto você como eu posso começar. Mesmo isto é muito. Ele geme e vai ainda, tenso e tenso como um fio de piano. Eu assumo, mergulhando meu punho em torno dele duro e lento, das raiz às pontas, e seus quadris flexionam. Eu observo entre nossos corpos para o momento em que ele solta. Ele espirra semente quente sobre minha barriga, gemendo, e eu vejo isso acontecer, vê desencadear e assistir o sêmen deixar seu pênis e vê-lo cortar branco na minha pele escura. Eu o acaricio rápido agora e ele vem e vem, e eu vejo, sem perder um único segundo. Sua testa está pressionada com força contra meu ombro, e seus braços são barras duras ao lado de meu rosto, e eu torço para beijar um de seus


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bíceps. O outro. E então eu acariciar a maçã do rosto com os lábios, e ele pressiona sua boca com a minha, e me beija, e me beija, e me beija. Estou perdida nisso. Eu choro. Sua semente é uma piscina brega na minha barriga, e seu pênis ainda este duro na minha mão. Eu não iria desistir dessa memória para qualquer coisa, mesmo que fosse uma pálida imitação do que eu realmente quero. — Isabel... Eu balancei minha cabeça. — Mmm-mmm. Não. — Eu beijo seus lábios. Provo o fôlego, e sinto suas emoções como uma onda. — Você está certo. Eu odeio isso, mas você está certo. Eu não sei o que eu diria. Eu quero dizer — quero prometer que eu escolheria você. Eu escolhi você. Eu quero você. Só você. Apenas sempre você. Mas ele me mexe e eu sei que há muito mais entre Caleb e eu que não posso afastar. Eu preciso de respostas dele. E eu — eu quero muito mais do que isso, mas você está certo. Ele rola de cima de mim, está deitado de costas, ofegante, peito arfante, um antebraço sobre os olhos, um joelho dobrado, pé plantado no colchão. Olho para ele, devorando sua beleza. Traçando os contornos de seus músculos com o meu olhar, escolhendo projetos individuais a partir da confusão de suas tatuagens, a queda de seu cabelo, a tensão e conflito em suas características. — Eu queria muito melhor para você do que isso, — diz ele, sem olhar para mim. — Você merece... tudo. Melhor que... isto. — Não, Logan. Este foi perfeito. — Eu não deveria ter deixado isso começar.


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— Se você me disser que você se arrepender, Logan, vou ficar muito zangada. — Eu não me incomodo me cobrindo, não me preocupo com a camisa, não incomodo sentando ou mesmo limpando a piscina pegajosa de você na minha barriga. Quero lá. Eu gosto da sensação de que ali, a evidência de seu desejo por mim visível como seca na minha pele. Ele me olha, e mesmo agora seus olhos percorrem meu corpo, meus seios, a sombra entre as minhas coxas. Em seguida, seu olhar vai para o meu. — Eu não me arrependo. Eu só queria mais para nós. — Eu também, — eu digo. — Eu também. — Então por que é que isto se sentir como adeus? — Ele finalmente se senta, antebraços apoiados nos joelhos retos, dedos ligados entre si. Ele faz, não é? A realização faz meu peito doer. — Por que nós nunca teremos mais do que algumas horas juntos, Logan? — Eu não sei. Eu desejo que eu fizesse. Eu gostaria de saber como, quanto para corrigir isso. Vocês. Eu. Nos. Tudo. Mas eu não posso. — Ele gira, e os seus joelhos tocam meu quadril e coxa. Eu permaneço como estou, olhando para ele, tomando-o. Memorizando suas características, neste momento, este sentimento. — Você veio a estar tão longe da quebrado, misteriosa mulher que eu conheci naquele leilão estúpido. Mas você tem um longo caminho a percorrer ainda. Eu não posso fazer a viagem para você. Eu não posso fazer as escolhas para você. Eu não posso encarar Caleb para você. Eu não posso lhe libertar dele. Ele a deixou ir, Isabel. Mas ele não te libertará. Ele não vai fazer isso. Ele não é esse tipo de homem. Ele não é apenas. Você tem que libertar-se, e eu não posso lhe ajudar com isso. Eu quero você, mas também sei


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qualquer coisa que poderia ser entre nós só pode funcionar se você for forte e independente e totalmente a sua própria pessoa. — E eu não sou, sou? — Eu rasgo meu olhar longe do seu. — Ainda não. Um silêncio paira. É um estranho, calmo cheio, cheio de mil coisas não ditas. Palavras, suspiros. Gemidos. Fantasmas do amor que devemos estar fazendo agora, mas não são. Porque Caleb ainda tem garras em minha mente. — Logan? Ele olha para mim. — Hmm? — Diga-me o que sabe sobre Caleb. Diga-me o que aconteceu entre vocês. Ele olha para longe, para fora da janela. Cinza tinge o céu. Exaustão se arrasta nas bordas da minha mente. Momentos passam, e eu começo a me perguntar se ele não vai me responder. Mas então ele fala. — Eu estava lançando casas, ainda. Fazendo uma matança nele, também. Eu tinha bom gosto, e um olho para as casas que ia ficar bem e os que não o faria. Eu estava chegando ao ponto que eu tinha começado a contratação de pessoal para fazer o trabalho real de construção, e eu estava apenas pegando as casas, comprando e vendendo. E então eu fez uma aposta em uma enorme mansão que havia sido encerrada. Foi fora de Chicago um maneiras, neste condomínio fechado. Em como seis ou sete acres. Foi uma bagunça do caralho. Fazia banco estatal durante vários anos; ninguém queria. Ela era velha, alguns tubos tinham estourado, e foi só feio, sabe? Esse tipo de decoração excessivamente vistoso pessoas ricas pensam que precisam


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para mostrar como eles são ricos. Tapetes de pelúcia cor de vinho, maçanetas banhados a ouro, nogueira escura e grossa em todos os lugares, muitos móveis e espaço físico não é suficiente. Feia pra caralho, mas tinha ossos bonitos. Foi um projeto enorme, que foi por isso que ninguém queria, sabe? Realmente foi um trabalho completo; toda a grama teria de ser rasgado fora, porque tudo foi invadida por grama de caranguejo, todas as camas estavam cobertas. A maioria dos casas tem um ponto doce de cerca de duzentos ou trezentos mil em um preço de compra máximo. Depois de conseguir maior do que isso, você está entrando em um novo nível de coisas. Você compra em quatro ou cinco cem, para obter um bom retorno que você tem que começar a ver um preço de venda de se aproximando de um milhão, e que o nível vem com suas próprias complicações. Bem, esta propriedade foi um risco enorme. Eu obtive por quatrocentos, porque eles eram, porra desesperado para descarregá-lo a qualquer preço. Isso foi um grande pedaço para mim, e eu sabia que estava em, pelo menos, metade disso nos custos. Valeu a pena facilmente duplicar o que eu pago por isso, só vai com base em preços de venda anteriores do bem e da área composição. — Então eu fui para ela. Eu eviscerei o lugar, rasgando cada pedaço de piso para fora, derrubei todas as paredes, parede de suporte sem carga única, as escadas, os limites máximos. Arranquei todo o paisagismo. Quer dizer, eu tomei aquele filho da puta até ossos. Isto foi seis meses depois que eu descobri sobre Leanne me traindo com Marcus, o homem que tinha sido uma espécie de mentor para mim, assim como o meu parceiro de negócios. Eu saí com nada, mas o que eu tinha guardado e o retorno sobre a casa que eu estava no meio de terminar. E este risco enorme, foi o primeiro trabalho que eu estava fazendo sem Marcus. Eu estava em um lugar ruim. Fodido emocionalmente, tendo flashbacks da guerra, não dormia. Eu me meti em cima da minha cabeça,


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realmente. Olhando para trás, eu deveria ter ido menos. Feito algumas propriedades do tipo eu estava familiarizado. Uma mansão de dez mil pés quadrados em seis acres, que precisava de um intestino completa e reconstruído? Era idiota de mim. Ele esfrega o rosto, cruza as pernas, e cobre o colo com o lençol. — Até hoje eu ainda não tenho certeza de como eu o retirei. Eu estava bebendo o tempo todo, como, todo o projeto é uma espécie de neblina, porque eu estava meio perdido todo o tempo. Eu era uma confusão maldita. Mas de alguma forma, eu juntei o dinheiro para terminá-lo, puxou um monte de todas as cervejarias. O ponto é, eu terminei o obra em três meses, o que, considerando o tamanho do trabalho é bastante incrível. Eu terminei acima do orçamento, apesar de tudo. Por um lote. Comprei por quatro, passado outros trezentos mil em custos de obra, a maioria dos quais foram para a religação e refazendo a cozinha. Ter o direito de cozinha, e você pode vender praticamente qualquer casa. Então eu tive uma sobrecarga de setecentos e cinquenta. A maior composição na área era um apartamento de milhões, mas esse lugar era de mil e quinhentos pés quadrados a menos de minha propriedade, e estava na metade da área cultivada, e não foi atualizado. — Ele olha para mim. — Merda, eu estou chateando você, não sou? Você não dá a mínima para o obra. Versão curta de verdade agora. Vendi a casa para um ponto oito. Fez uma matança. Mas eu estava queimado, até então. Esse trabalho apenas... me fritou. Eu não queria tocar outra obra. Então, em vez de afundar o dinheiro de volta em outro aleta, eu fui para uma direção diferente. Um dos caras contratados para o obra tinha um tio que ia vender suas peças de computador de fabricação de negócio. Eu comprei isso. Simplificou o negócio, dispararam um grupo de pessoas e recontratados os melhores, coloquei


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um gerente que eu confiava, tive o lugar funcionando como um pião. Começou sem produzir lucro em nenhum momento. Uma das pessoas que eu tinha contratado era o gerente de conta de vendas principal, e ela nos conseguiu seis novas contas que eram insanamente lucrativas. Esse processo pousou-me uma pista sobre uma empresa de fornecimento de computador que estava indo abaixo, então eu comprei isso e, essencialmente, capotou. Cortes feitos, contratei novas pessoas, novas contas. Usando minha facilidade de fornecimento de peças para obter os computadores construídos de forma mais barata, por isso virou um lucro maior sobre cada venda. E então um verdadeiro golpe de sorte para mim. Eu conheci um cara que era dono de uma cadeia de lotes de carros usados, um par de restaurantes e um posto de gasolina. O cara estava com câncer terminal e estava vendendo tudo a um preço de saldo. Comprou-o fechado, estoque e casco. Ele era um inferno de um homem de negócios, por isso as coisas dele estavam em boa forma. Vi um retorno sobre o investimento em questão de meses. Ele olha para mim. — Sério, baby, basta ficar comigo. Estou quase ao material interessante. Uma vez que as empresas que comprei foram viram lucro, eu vendi-as. Eu não estava interessado no funcionamento real do negócio, apenas o comprar, melhorar e vender. Eu mantive cadeias que um cara de negócios, entretanto. Tipo de fora da posteridade ou algo assim. Ele morreu poucos meses depois que eu comprei, mas eu ainda possui todas essas empresas. Bem, de qualquer maneira, eu continuei fazendo investimentos cada vez maiores. A compra de grandes empresas para pagamentos maiores quando acabei vendendo-os. Finalmente, o negócio levou-me para Nova Iorque. A empresa de pesquisa e desenvolvimento, que trabalha sobre o futuro da tecnologia para telefones celulares e tal. Melhores telas sensíveis ao toque, monitores


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homógrafos, todos os tipos de coisas que realmente não vai ver por anos ainda, mesmo agora. O proprietário dessa empresa, logo depois que assinou o acordo, me puxou de lado. Disse que tinha uma boa vantagem para mim. Não poderia me dizer muito, mas foi uma oportunidade de comprar em uma empresa com potencial earnout1 real. Milhões, disse ele. Centenas de milhões. — Bem, é claro que eu estava cético. Alguém diz merda assim, você tem que jogar um pouco de olhos de lado, sabe? Como, que é seu ângulo? Ele me colocou em contato com Caleb. A oportunidade de investimento era uma participação sócio de uma empresa de negociação de futuros. Estoques. Difícil de explicar se você não está no negócio. O ponto é, há uma grande quantidade de dinheiro no futuro, se você fizer isso direito. Caleb, ao que parece, não é certo. Isso era novo para mim. Eu ainda era um construtor, essencialmente. Acabei de construir negócios em vez de edifícios. Ações, futuros, índices de mercado? Foi tudo novo. Uma longa pausa agora. Um suspiro. — Eu estava nele profunda com Caleb antes de eu descobri que ele estava aparelhamento coisas, informações privilegiadas, espionagem corporativa. Todos os tipos de merda sujos. Me irritou. Fui confronta-lo. Ele é quieto por um longo par de minutos, olhando para o espaço. — Ele é um manhoso, bastardo manipulador. Falou-me ao redor. Não foi difícil, eu acho. Quer dizer, eu estava fazendo banco sério. Mais do que eu já fiz na minha vida por um fator de pelo menos dez. Eu não era estúpido, eu estava espalhando as contas em todo o lugar. Escondendo algumas em paraísos fiscais, contas no exterior. Nada de ilegal, apenas espalhando o dinheiro em torno de modo que não estava tudo em uma única conta. Mas ele tinha me pelas bolas, sabe? 1

Na aquisição de uma empresa o pagamento do preço de compra é composto basicamente em duas formas. Uma no fechamento e a outra forma, denominada “earn-out”, que pode ser em vários pagamentos, vinculada ao cumprimento futuro de metas de desempenho.


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Tinha-me morto para direitos. Eu estava nele, eu estava no gancho, tanto quanto ele, se alguma coisa acontecesse. Basta ir com ele, ele disse. É apenas temporário. Ele estava construindo o capital para uma grande aquisição, uma fusão que iria fazer a nós dois bilhões, bilhões, com um grande e gordo B. Então eu fui com ele. Obviamente, em retrospectiva é vinte e vinte. Um princípio básico de vida para você, Isabel: se algo parece bom demais para ser verdade, provavelmente é. Neste caso, a grande aquisição foi tudo uma armação. Ele estava trabalhando duas vezes tão duro como eu nos bastidores, fazendo uma corrida final em mim. Este é um mundo complexo em que vivemos, e os de alta do dólar, cena grandes negócios aqui em Manhattan? É um mundo pequeno. Você não corre o tipo de jogo que Caleb estava correndo sem chamar a atenção. Ele estava ficando muito grande rápido demais, fazendo muito dinheiro com muita facilidade. As pessoas suspeitaram. Mas era o seu mundo, o seu jogo, e eu era novo para tudo. O que você tem que entender aqui é que eu estou passando por cima dos detalhes, porque o âmago da questão real de como Caleb me configurar é chato besteira negócios. Não é uma narrativa emocionante. Ele estava correndo um esquema que correu toda a gama de crimes do colarinho branco: peculato, branqueamento de capitais, abuso de informação, espionagem corporativa. Ele é inteligente, e ele é cuidadoso. Muito pouco, se alguma coisa, pode ser diretamente rastreada até ele. Eu não era inocente. Eu sabia que era parte de algo sujo. Eu não vou mentir sobre isso. Mas eu não fazia parte da grande abrangência de coisas também; eu era apenas um pedaço, um jogador menor. Eu era bom para as coisas organizacional, conseguir as pessoas certas contratados para o trabalho certo, mantendo o controle do que se passou onde e quem fez o quê. Caleb foi a correr os grandes números, sabe? Mas ele tinha tudo configurado de modo que não havia camadas e camadas entre o trabalho


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sujo real e ele. A SEC tem uma dica, provavelmente. Eu não sei. Eles vieram cheirar, e tudo foi a merda. Muita gente desceu. Sua configuração foi elaborada, muitas pessoas envolvidas, e todos eles sabiam de uma forma ou de outra o que estava acontecendo, que era uma operação suja. Penso que houve algo como uma dúzia de pessoas que foram detidas para uma ampla variedade de crimes de colarinho branco, incluindo este que vos fala. Um silêncio, e depois um aceno de sua mão. — Eu era um idiota, e paguei o preço. Ninguém para culpar além de mim mesmo. Então eu cantei como um canário sobre tudo o que eu sabia, exceto Caleb. Eu não estava protegendo ele. Mas contar histórias sobre um fantasma é a forma como você se transformou em um você mesmo. Eu disse a eles tudo o que sabia em troca de uma sentença reduzida e uma transferência para uma prisão mais de colarinho branco. Tive dez anos, cumpri cinco. — E a única razão pela qual você teve que cumprem tempo de prisão é que Caleb não o avisou? — Não era que ele não me avisasse tanto como que ele fez certo eu fui deixado em aberto para eles encontrarem. Esse sempre foi o plano. Há sempre alguém como isca. Ele me criou, e eu passei cinco anos em uma cadeia federal para isso. — O que eu não entendo é por que você se envolveu com ele em primeiro lugar. Quer dizer, se você sabia que era ilegal, por que fazer isso? O Logan não responder por alguns momentos. — Você não cresceu da maneira que eu fiz. Eu levantei uma sobrancelha para ele. — Eu não sei como eu cresci.


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A exalação afiada. — Merda, eu sinto muito. Você está certa. Mas meu ponto é, eu cresci pobres como a sujeira. Faltando à escola, fumando maconha, correndo em uma gangue. Vi caras OD, vi meu melhor amigo morrer na minha frente por causa das drogas. Então, esses tipos de crime, eles têm vítimas, para mim. Eu vi os efeitos. Eles são imediatos. Você vende coca, isso significa que alguém é viciado em cocaína. E se você já viu um drogado real, não é bonito. Então, eu nunca faria essa merda. Eu nunca vendi drogas. Mas arrumava casas, o que era bom trabalho honesto duro. Eu estava fazendo dinheiro decente, e ninguém estava atirando em mim, eu não iria pisar ou passar por cima de um IED, ou ter um tiro de foguete no meu helicóptero. Mas não era, lucrativo. Eu estava fazendo um bom dinheiro, mas tudo voltou para a próximo obra. Então, quando eu fiz essa grande venda e foi realmente nivelado com o dinheiro real, eu queria sair. Eu tinha que dica sobre uma instalação de peças, e eu cheirava o dinheiro, sabe? Há sempre dinheiro em tecnologia. Sempre. Você apenas tem que calar e descobrir como vendê-lo. Bem, eu fui para o negócio com Caleb cético, mas primeiro parecia legítimo. E era muito dinheiro. A ideia de um grande prémio, como dois ou três vírgulas e um monte de zeros na sua conta? Para um rato escandaloso e ex-Grunt2 como eu, era uma oportunidade que eu não podia deixar passar. E ele me trabalhou em coisas de forma gradual, tipo de como a forma como você cozinhar rãs, sabe? Comece-os fora na água, mantê-lo aquecido e, gradualmente, transformar o calor até que eles estão preparados, e eles nunca sequer percebem isso. Caleb fez isso comigo. Me viciado em, pouco a pouco. — Quão bem você realmente o conhece? — Pergunto. Um encolher de ombros. — Nada bem. Ele sempre foi um tipo misterioso de gato. 2

Grunt é um acrônimo usado durante a 2 ª Guerra Mundial para as tropas que tinham nenhum treinamento formal, ou habilidades. G-geral, R-substituição,UNT-destreinado, ... grunhido, como eles tinham nenhum treinamento especial, eles recearam rifles e enviado para frente.


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Você raramente o vê em pessoa, normalmente só falei com ele ao telefone, ou com um e-mail dele. Então, se eu o conheço, pessoalmente? Não. Eu o conheci talvez três vezes, e cada uma dessas vezes foi por talvez 20 minutos, no máximo. Ele era apenas... frio e distante. — Ele faz uma pausa, respira, e continua. — Então é assim que eu me envolvi em um negócio torto, e foi para a cadeia por isso. — E você culpa Caleb por isso. Ele sacudiu sua cabeça. — Sim e não. Eu sabia que o que estava fazendo era errado depois de um certo ponto, mas até então eu estava fazendo tanto dinheiro que eu não poderia fazer-me de volta para fora. Quando estiver limpando um milhão aqui, um milhão de lá, é difícil parar. Então, nesse sentido, não, eu não culpo Caleb. Eu não posso. Foi tudo de mim. Mas eu o culpo por me deixando e as outras doze pessoas que foram para a cadeia tomar a queda por ele. Mas, novamente, fomos os idiotas que deixamo-nos ser tomados, para que não possamos culpar ninguém além de nós mesmos para que, no final? — Entendo seu ponto de vista. É uma maneira muito madura para olhar para ele, eu diria. A risada. — Eu tinha cinco anos para pensar sobre isso. No início, sim, obviamente, eu coloquei toda a culpa nos ombros de Caleb. Passei horas apenas sonhando de que maneiras eu ia me vingar dele quando eu saísse. Mas como o tempo passou e eu comecei a realmente pensar sobre isso, eu vim para as conclusões que apenas compartilho com você. Sim, ele é culpado, e eu o responsabilizo por eu ter que fazer o tempo de prisão. Mas a verdadeira culpa recai sobre meus ombros. Tanto para fazer negócios sujos e por ser um idiota


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sobre isso. Não me interpretem mal, eu ainda estou chateado com ele, e eu estava ainda mais quando eu saí. Fui à procura dele, pensando em exigente algum tipo de vingança, eu acho. — Como você o encontrou? — Não foi fácil. Ele não é exatamente listados no livro de telefone. Nem são qualquer uma das empresas que está legalmente associadas em seu nome. Além disso, eu não poderia apenas sentar e caçar por ele. Eu tive que começar de novo. Veja, quando eu comecei a trabalhar para ele, tive a certeza que eu tinha dinheiro escondido em todo o lugar que não poderiam ser facilmente rastreados de volta para mim. Então, quando eu saí, eu tinha muito dinheiro. Começou tudo de novo. Comecei pequeno. Fiz com que o meu recorde fosse enterrado tão profundo como ele poderia ir, fiz com que eu me mantivesse fora da luz, comprei empresas através de empresas falsas e as vendi, um por um, os pequenos, a criação de capital. E o tempo todo eu estava olhando para Caleb, do lado, mais ou menos. Eventualmente eu comecei a ouvir pequenos rumores. Principalmente sobre uma espécie de serviço de escolta para os super ricos. Não é realmente um serviço de escolta, porém, eu descobri, tanto como uma espécie de programa de encontros. Nada de ilegal nisso, na superfície. Você não estava comprando um jogo, você estava pagando por um serviço. E que o serviço poderia ser um encontro para um evento, um companheiro de longo prazo, ou se você fosse sério, uma noiva potencial. Foi descontroladamente, proibitivamente caro, super secreto, super exclusivo. — A primeira regra do Clube da Luta é que você não fala sobre o Clube da Luta esse ‗tipo de coisa‘. — Ele olha para mim. — Essa é outra referência do filme, que foi direto sobre sua cabeça. Tanto faz. O tom da coisa toda é que você fosse para todas as intenções e propósitos que compram as meninas. Não completamente, e eles não eram profissionais do sexo. Você não poderia iniciar o sexo durante


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eventos contratados, esse tipo de coisa. Era o tipo de coisa que você não fala, por isso foi difícil descobrir muito, porque ninguém iria falar sobre isso. — Ele me olhos especulativamente. — E então quando cheguei mais perto para o serviço real, ao real Indigo Ring, eu comecei a ouvir falar de outra camada, um serviço ainda mais exclusivo, que era ainda mais em segredo. Você. — Indigo Ring? — Isso é o que é chamado. O Indigo Ring, o capital I, capital R. Isso não é o que ele chama, eu não acho, mas esse é o nome para ele no meio do povo que eu poderia realmente começar a falar sobre isso. Eu rastreei um cara que se casou com uma das meninas de Caleb. Ele era um multimilionário de quarenta e cinco anos de idade, realmente não sei como ele fez sua fortuna. Ele foi difícil e solitário e difícil, um desses tipos de trabalho toda noite e todo o dia por uma semana inteira. Sua esposa tinha vinte e nove, bonita, voluptuosa, inteligente, um verdadeiro nocaute. Mas, aparentemente, ela também era uma ex-viciada em drogas e ex-trabalhadora do sexo; isto é o que ela me disse de si mesma. Ela acabou no programa de Caleb de alguma forma, ficou limpa, trabalhou seu caminho através do programa. Eu não sei como ela conheceu Caleb, e ela estava maluca sobre o que ela entende por ‗programa‘, não me respondeu diretamente. — Ele dá de ombros. — Ela parecia grata por Caleb, e também parecia realmente amar Brian, seu marido. Ele a ajudou a obter um diploma universitário de algum tipo. Aparentemente, ela era realmente muito inteligente, mas a forma como ela tinha crescido tinha a impedido de realmente perseguir quaisquer interesses acadêmicos. Uma vez que ela passou por este programa misterioso de Caleb e ficou fora das drogas, ela foi capaz de obter um GED e explorar seu interesse. E Brian é um nerd do computador, desenvolveu um programa de software ou algo assim, eu realmente não me


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lembro. Mas ele mandou para a escola, e ela tem um grau. Não me lembro o que, economia ou política, ou trabalho social, talvez? Algo nesse sentido. Foi bem legal, para ser honesto. Quer dizer, eles eram duas pessoas totalmente diferentes de descontroladamente diferentes origens. Ele era branco, a partir de uma classe média alta família suburbana bem, cresceu em Connecticut, e ela era uma garota latina de Queens que tinha passado a maior parte de sua juventude viciado em drogas e truques de viragem. Mas eles se conheceram através de Caleb e por tudo o que eu podia ver legitimamente se apaixonaram. Foi estranho. Eu acho que volta para Rachel. — Eu conheço que uma das meninas do programa no momento. Quando eu fugi de Caleb pela primeira vez, eu me escondia em seu apartamento. As meninas no programa ao vivo na torre, mantidas nestes apartamentos. Elas são todos como aquela menina, a Latina que se casou com o cara de computador rico. Toxicodependentes e prostitutas que vivem vidas sem saída, e Caleb as encontram e as coloca através de seu programa. É basicamente apenas ficar longe das drogas, sendo educadas, aprender a funcionar na sociedade normal, como ser uma boa escolta, basicamente. Um companheiro, uma noiva. — Então eles não são realmente prostitutas? Eu balancei minha cabeça. — De acordo com Rachel, não. Se houver sexo, é sempre sua escolha. É claro que é esperado se tornar uma noiva ou um companheiro de longo prazo, mas não é parte do contrato, de forma explícita. O cliente não está autorizado a proposição as meninas, e sem dinheiro trocar diretamente de mãos entre o cliente e as meninas. O cliente paga Indigo Services, que leva o seu corte, e, em seguida, paga as


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meninas. — Então, eles são basicamente empreiteiros. — Acho que sim. — Há muito mais para isso, tantas camadas, e eu não sei como colocar tudo isso em palavras. — O que não está dizendo? — Pergunta ele. Eu dou de ombros. Tente respirar. — As garotas. A coisa sexo. Há mais do que isso. Caleb... treina-as. Sexualmente. Então, quando elas se tornam Companheiras de longo prazo e Noivas, elas sabem como agradar. Como ser bom no tipo de homens sexuais que eles forem. Logan pisca para mim. — Jesus. Por 'trem', eu suponho que você quer dizer que ele as fode todas e chama isso de treinamento? — Há lições reais. Relatórios e avaliações semanais. Técnicas. — Assim, os clientes não estão autorizados a foder as meninas, porque pertencem a Caleb. — Isto é formulado como uma pergunta, mas falou como o amargo das declarações. — Eu me escondi debaixo da cama de Rachel durante uma avaliação, — eu sussurro. — Significada... que você descobriu tudo isso por acidente? Ouviu Caleb ter relações sexuais com outra garota? — Ele pergunta. Eu concordo. — Certo. — Eu engulo em seco. — Então, uma vez que eu estava visitando Rachel, porque somos algum tipo de amigas, e eu precisava de alguém que não era Caleb para


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conversar. Ele apareceu e me pegou olhando. Ouvindo. Então ele... ele me obrigou a assistir enquanto ele terminava. Com Rachel. — Isabel. Deus. — Logan enxuga o rosto com as duas mãos. — Isso é fodido em muitos níveis. — Eu admiti para ele mais tarde que eu estava confusa pela diferença na maneira como ele tratou Rachel contra a maneira como ele me tratou. Ele fez as coisas tanto para e com a Raquel que ele nunca fez comigo. E eu não estava, eu não estava dizendo que queria essas coisas, só que eu estava confusa. Ele dizia coisas para ela, fazer coisas com ela sexualmente que... — Eu me corto, começando de novo. — Então da próxima vez que o vi, ele fez... O que eu lhe disse. Qual era o tipo de coisa que ouvi e vi fazer com Rachel. Eu não posso colocar em palavras a confusão. A raiva. O fato de que parte de mim gostou do que foi feito para mim. Essa parte de mim anseia por aqueles momentos de fraqueza impotente, esses momentos de pertença, de ser possuída, dominada, subjugada. Eu odeio essa parte de mim, e não pode falar em verdade. Mas Logan, oh... ele vê. Seus olhos, cristalinas e índigo e me penetram como bisturis cortando através do tecido. Me cortam aberto e descobrindo os meus segredos para a sua leitura. — Isabel. — Sua voz tem essa nota de calor. Essa camada de entendimento. — Não há nada que você poderia dizer, nada que pudesse fazer, nenhuma verdade que poderia mudar meus sentimentos por você. Você sabe disso? Não posso me mover, respirar, ou sentir, muito menos falar. Eu tento acenar, tentar parecer que eu estou dando-lhe uma afirmação. Mas acaba em uma fungada e uma oscilação da minha cabeça. Meus olhos estão bem fechados e minha


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cabeça se abaixou, e eu estou me segurando, braços em volta da minha cintura. — Você assistiu, e você estava curiosa. — Sua voz é um murmúrio no meu ouvido. — Você viu ele fazer as coisas para a outra garota que ele não faz com você, e você estava curiosa. Eu concordo. Devo-lhe a verdade, constrangedora, nojenta, verdade mortificante.

mesmo

Logan continua descobrindo os segredos que eu não posso dizer. — Você não fez... quer essas coisas. Mas você estava curiosa. E Caleb é um filho da puta perceptivo. Ele pode ler as pessoas tão facilmente como você lê livros. Então ele viu isso. Viu a sua curiosidade. E ele é um bastardo manipulador, então ele usou isso contra você. Usou sua curiosidade como uma desculpa para forçar essas coisas em você e fazer você se sentir como se talvez você pedisse isso. Que talvez você queria, e só não sabia como dizê-lo. Como talvez fosse você o tempo todo, e não ele. Estou asfixia. O oxigênio não está atingindo o meu cérebro. Os pensamentos são como mariposas esvoaçantes em círculos ao redor do kamikaze uma lâmpada queima quente. Como é que ele sabe? Como é que estes homens veem tão claramente em mim? Os meus pensamentos, desejos e emoções aparecem na minha testa em forma visível? Eu rolo. Logan está à minha volta, a mão no meu ombro, boca no meu ouvido. — Ei. Fale comigo. — E dizer o quê? — Eu falo com ar vazio na minha frente em vez de enfrentar Logan. — Que você está certo? Bem. Você está certo. E ele também. Eu... estava curiosa. E parte de mim queria. Somente... não do jeito que ele fez isso.


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Eu não queria a humilhação. Com ela, parecia que era mútuo. Talvez ele estivesse ensinando a ela, mas não havia um deles obrigando o outro da forma como eles interagiram, sexualmente. E... Deus, isso é tão difícil de dizer em voz alta, especialmente para você. Mas com Caleb e eu, sempre pareceu... mão única. — Eu faço o que ele queria de mim, e me permitir isso. Eu queria que — eu não sei como colocá-lo. Eu queria o sentimento de ser um participante ativo e não apenas um... um receptáculo para as suas necessidades. E tudo que eu tenho para a minha curiosidade era ser usada ainda de uma ou outra maneira. — O que você sentiu com a gente? Você e eu, agora? — Há um nós. Há sempre foi. Eu sempre me senti com você, que você me vê. Você... você quer me ver, me ver. A ênfase em ambas as palavras é importante. Você se preocupa com o que eu quero. Você se preocupa com quem eu sou. — Caleb não. Eu tenho que deixar um silêncio pendurar até que eu possa forçar as palavras. — Eu não sei se isso é verdade. Eu acho que ele só se preocupa comigo sendo a versão de mim que ele quer que eu seja. A versão que ele criou, em vez da versão que estou me tornando. Lábios omoplatas.

tocam

minha

espinha

entre

as

minhas

— E eu me importo com você, quem você era e quem você é e quem você está se tornando. Todos vocês. — Eu sei. Sua mão puxa meu braço, e eu rolo à minha volta. Ele está alavancado em cima de mim, olhando para mim com os olhos demasiado brilhantes. Olhos conhecimento. Um olhar


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cheio de compreensão e compaixão e dor e amor. Sim amor. Eu vejo lá, embora nenhum de nós va falar sobre isso abertamente. — Mas, para tudo isso, ainda há algo lá entre você e Caleb, algo que você não pode negar e não pode ignorar. E eu não posso ter você até que você tenha visto através disso. — Eu odeio como você está certo, então a maior parte do tempo, — eu digo. — Eu também, — diz ele. — Eu não sei o que é, entre Caleb e eu. Eu desejo que eu faça, então eu poderia terminar com ele. — Eu também, — diz ele novamente. — Mas até que haja um fim entre você e Caleb, não pode haver um começo entre você e eu. O silêncio trêmula entre nós, em seguida, está repleto de dor. Isso dói. Pior do que qualquer coisa que eu já senti, isso dói. Minha garganta fecha, e meus olhos ardem. É difícil respirar com o peso da dor em meu peito. Para o peso do adeus balançando como um pêndulo de mil libras entre nós. Não tenho mais nada a dizer. Sem mais palavras. Deixo a cama de Logan e sua sala, e eu tomo um banho. Eu levo o meu tempo, esfregando cada polegada do meu corpo com cuidado. Eu não quero. Mesmo agora, eu quero o seu perfume em mim. Eu quero ser marcada por ele do lado de fora do jeito que ele já me marcou no interior. Meu vestido foi colocado cuidadosamente na cama, junto com minha roupa interior e os sapatos estão no chão perto deles. Logan está longe de ser visto. Eu me visto com cuidado, alisando a pior das rugas do vestido da melhor forma possível. Meu cabelo ainda está molhado, porque Logan não possui um secador de cabelo, e meu cabelo é grosso. Eu o tranço e amarro o final. Deslizo sobre meus


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sapatos. E, no entanto, quando olho no espelho do chão ao teto no armário de Logan, eu só vejo Isabel. Apesar das roupas familiares, não vejo Madame X. Eu me ver. Eu vejo uma pessoa. Uma mulher a tornar-se seu próprio indivíduo. Eu inspire profundamente, corro minhas mãos sobre a curva do sino de meus quadris, expirei e, em seguida, vou em busca de Logan. Eu o encontro em seu quintal, andando em círculos em dificuldades, fumando um cigarro, beber uma cerveja. Cacau está no chão perto da porta, queixo nas patas, observando-o, cauda grossa marrom batendo nas lajes. Ele para, e seus olhos passam sobre mim. — Você é tão bonita, Isabel. — Você já me viu neste vestido, Logan, — eu aponto. Ele dá de ombros. — Não faz você menos exuberante do que a primeira vez que a vi nele. Tento outra respiração, mas meus pulmões não parecem querer inflar todo o caminho. — Eu deveria ir. Um tempo de inalação do cigarro, fazendo com que a ponta laranja brilhar e se incendiar. — Eu sei. — Fumaça escorre para fora das suas narinas. — Eu a pego. A viagem de volta através da luz rosa para ouro da aurora é silenciosa. O rádio está desligado. O Logan não fala e nem eu. Ele para em frente da torre de Caleb. Finalmente, ele


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olha para mim. — Você sabe como me encontrar. Vou esperar, Isabel. — Por quanto tempo? — Eu pergunto, querendo desviar o olhar de seu olhar índigo e encontrar-me incapaz de fazê-lo. — Até que você me diga para parar de esperar.


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Capítulo Dez Eu fico sozinha no meio do lobby de sua torre. A recepção é totalmente composta: dois mais velhos homens brancos, uma mulher notável jovem negro com um couro cabeludo raspado, e um homem latino-americano, de idade indeterminada, o que significa que, provavelmente, cerca de trinta anos. Eles todos olhar para mim, me notam, e depois voltam para o seu trabalho, mas a mulher negra faz um telefonema muito breve. O que significa que eles sabem quem eu sou e tem alertado Len, o mais provável. Na verdade, é Len que aparece a partir do banco de elevadores, expressão inescrutável, envelhecido, resistido, características endurecidas expressos em pedra. Ele não me cumprimenta, não diz uma única palavra. Meramente gesticula para os elevadores. Eu aceno e o acompanho no elevador marcado como particular. O passeio é longo. — Len, — eu digo, a curiosidade levando a melhor sobre mim. — Quantos anos você tem? — Quarenta e nove, senhora. — Qual é a pior coisa que você já fez? Um silêncio muito grosso como Len olha para mim. — Eu diria que é provavelmente impossível identificar uma única coisa. Eu não sou uma boa pessoa, e eu nunca


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fui. — Conceda-me. Um fôlego, soprado entre os lábios franzidos, olhos lançados para o telhado da cabine do elevador. Um momento de reflexão, em que Len parece quase humano. — Eu lutei na primeira Tempestade no Deserto. Marinha Recon. Nós pegamos esta insurgente, eu e dois caras da minha unidade. Nós estávamos escondido em uma pequena cabana perto da fronteira com o Kuwait e torturado a porra profana fora do pobre coitado. Ele sabia onde alguns de alta patente generais militares iraquianos estavam escondidos, e nos disseram para obter o informação por qualquer meio possível. Então nós fizemos. — Que tipo de tortura? — Eu não posso deixar de perguntar. — Por que você gostaria de saber se essa merda, Madame X? — Eu não sou Madame X mais, Len. Meu nome é Isabel. E eu estou aprendendo que ninguém é o que parecem. Len assente. — Justo. Nós rasgamos suas unhas com um alicate. Cortamos tiras de sua pele com um cortador de caixa. Dedos queimados com um maçarico. O afogamos. O vencemos até a morte. Prendemos pinos nele até que ele se parecia com uma almofada de alfinetes, e aquecida com um isqueiro. — Meu Deus, — eu respiro. Estou horrorizado. — Será que ele sobreviver? — Oh sim. O ponto de tortura é causar dor tão ruim que eles vão dizer-lhe qualquer coisa para fazê-lo parar. Então, sim, ele sobreviveu tempo suficiente para cantar sobre os generais, mas quando tivemos o que precisávamos, nós


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colocamos algumas rodadas na parte de trás de sua cabeça. — Toque duplo, — eu digo, pensando em Logan. Len assente. — Sim, nós duas vezes bateu-lhe, e deixou-o para os abutres e as formigas. — Diga-me mais uma coisa, — eu pergunto. — Claro, porque não. — Qual é a melhor coisa que você já fez? — Isso é um monte de inferno de mais difícil. — Len fica em silêncio por um longo tempo. — Havia uma garota. Em Faluja. Garota local. Nós fomos para fora em pé depois de uma invasão, e ouvi gritos. Segui o som, contra as ordens. Descobri alguns rapazes locais molestaram a menina. Morto todos. Eu tinha algumas moedas locais em um de meus bolsos, e eu dei tudo para ela, em seguida, fui de volta para minha unidade. Sempre que podia, eu parava para ajudar. Trouxe o dinheiro, comida, roupas. Tudo o que eu podia furtar. Eu ainda não sei o porquê. Eu não sei por que eu não tolero o estupro, eu acho. Eu sou um filho da puta mau, não me interpretem mal. Eu vou bater, tortura, e ajudar os homens em assassinato sem pensar duas vezes sobre isso, mas não vou tocar em uma mulher para violência, e não vou ficar para ver isso acontecer. Eu posso ser um bastardo, mas eu tenho o meu próprio código de honra. Tal como é, de qualquer modo. — O que aconteceu com ela? — Pergunto. — A menina? Um encolher de ombros. — Contato com ela foi perdido. A batalha de Fallujah aconteceu, e ela chegou ao ponto onde eu não poderia realmente ir à procura mais sem receber um chute na bunda.


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— Alguma vez você já matou alguém para Caleb? Um olhar fixo pedregoso. — Nós não estamos falando sobre o Sr. Indigo. — Você tem. — Eu encontro o olhar de Len. — Você mataria Logan se ele lhe disse para? A resposta de Len é imediata: — Em um piscar de olhos. — Por quê? — Porque ele é perigoso. — Então é você. Então é Caleb. Eu sou cercada por homens perigosos, ao que parece. Outro encolher de ombros. — Você não está errada. — O carro parou há muito tempo, mas Len tem mantido as portas fechadas. Agora, ele lhes permite abrir. — Ele não voltou ainda, mas será em breve. — A conversa é mais, aparentemente. — Obrigado, Len. Len parece intrigado com os meus agradecimentos. — Sim. — E então ele se foi, portas fechando entre nós. Eu não sei o que eu vou dizer. O que eu vou fazer. Você estará aqui em breve e eu tenho um milhão, bilhão de perguntas e respostas que eu não sei as perguntas para e demandas. Eu não sei como formular. Necessidades que Não sei como atender. E tudo isso exige que eu vá até você e não recuar, falar com você e não sucumbir à sua feitiçaria. Eu não tenho o melhor histórico quando se trata disso. Eu sou fraco. Eu ficar por longos momentos apenas três etapas para o


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espaço colossal que você chama de lar, o eco, apartamento em plano aberto ocupando toda a pegada da torre. Há, o sofá. Onde você me fodeu. Aqui, onde estou, o tapete debaixo dos meus pés, onde você empurrou seu pau na minha garganta e veio no meu rosto. A memória de tato é esmagadoramente forte, uma pontada no meu queixo-eu lembrar o quão grande eu tinha que esticar minha boca, um fantasma de calor e umidade no meu rosto, onde terminou em mim. Lá, a cozinha, a copa. Você me puxou para baixo para o seu colo naquela cadeira, a oeste virada para um, com todos Fifth Avenue espalhar-se para você. Você me puxou para baixo para o seu colo, embrulhado seu punho no meu cabelo, puxou minha cabeça para trás, então eu fui forçado a olhar para o teto enquanto você empurrou-se para dentro de mim e mordeu meu pescoço em estreitamentos afiadas. Você nunca falou uma palavra, não me toque diferente para me foder e me morder. Era quase como um castigo. Mas para quê? Estranho que eu me lembro daquele encontro. Você teria acordado de um sono morto às três da manhã, me arrastou para a cozinha, arrancou minha calcinha e jogou sobre a mesa, e então começou a me foder até que você veio, e então você foi feito. Você me empurrou fora de você, arrancou minha calcinha e empurrou-a em seu bolso. Jogou para trás o último de sua doppio macchiato, saiu sem olhar para trás. Voltei a dormir, e na manhã seguinte que tinha parecia um sonho, facilmente esquecido. Há uma garrafa de cristal de algo âmbar sobre uma mesa lateral perto de uma janela. É uma pequena vinheta artisticamente trabalhada: uma pequena mesa redonda de madeira escura, um decantador de corte de cristal e dois copos de harmonização em uma bandeja de prata, a mesa e a bandeja aninhado contra a parede entre duas janelas do chão ao teto. Há duas poltronas estofadas de frente para a mesa em ângulos oblíquos, e cada poltrona tem uma pequena mesa


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perto da mão, sobre a qual repousa um cinzeiro de corte de cristal, um cortador de prata charuto, e um estilo de tocha mais leve. A poucos passos de distância, entre o próximo par de janelas, é outra pequena mesa, está com duas caixas retangulares, com tampo de vidro. Charutos. Eu abrir uma das caixas, selecione um charuto. Eu trago meu charuto comigo e despeje uma medida de scotch whisky em um copo. Eu vi você fazer isso mil vezes. Eu cortei a extremidade fora o charuto com o cortador de platina sentado na mesa próxima, coloque o fim recém-cortada para os meus lábios e luz, girando o charuto e soprar como eu vi você fazer. Quando está fumando alegremente, eu chupar em um bocado e saboreá-lo. Grossa, acre, quase doce. Apagá-la. Rolar a fumaça em torno da minha boca, deixe-a escorrer. Brincar com ele. Eu tentei um gole de uísque. Isso, eu tive antes. Penso em Logan quando eu rolo o líquido poderoso em torno de minha boca e, em seguida, engolo. Eu espero por você desta forma, a maneira como você muitas vezes esperou por mim, um charuto enrolando serpentes de fumaça em direção a abertura escondidos no teto, um copo de uísque na mão. Olhos escuros e melancólicos, observando o tráfego e do pôr do sol ou nascer do sol. O tempo parece não ter influência sobre você. Você é o mesmo de madrugada como você é a meia-noite, sempre perfeito e silencioso e potente e ficou tenso. O elevador a porta aberta, não ding aqui. Apenas a porta de correr aberta para enquadra você. Minha garganta fecha e minha boca fica seca. Você está sem camisa e suado, vestindo um par de calças de moletom preta e justa com os punhos elásticos arrastavam até o joelho, meias brancas imaculadas espreitam por cima da borda de tênis pretos. Seu peito musculoso é revestido em um brilho de suor, contas escorrendo entre seus peitorais, brilhando em seu bíceps, correndo para baixo de sua linha fina ao longo do seu templo


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e no restolho dias de idade em sua mandíbula. Seu peito se ergue rapidamente. Fios trilham de seus ouvidos, encontrar abaixo do seu queixo, e se estendem até o seu telefone celular, que está na sua mão. Você está falando rapidamente em mandarim fluente que você entra, e seus olhos me encontrar. O brilho vazio de sua expressão como você me vê, e eu acho que você quase sorrir. Mesmo seminu e suando, você é uma obra de arte, perfeito, mesmo assim, talvez mesmo especialmente assim trabalhada especialmente para agradar aos olhos do sexo feminino. Para irritar a libido feminina. Eu tomo um grande gole de uísque para fortalecer meus nervos, deixando escapar um suspiro quando você se aproxima, ainda falando em voz baixa em mandarim. Você ficar dois pés longe de mim, e eu sentir o cheiro do suor em você. A pessoa do outro lado da sua conversa está falando agora, a julgar pelo seu silêncio focado, e você chegar para baixo, tomar o meu copo de mim, drenar o resto da minha scotch. Faz um gesto na garrafa com o vidro como se eu fosse sua serva, enviado para buscar mais para o mestre imperioso. Eu faço, a recarga do vidro, mas eu permaneço ao lado da mesa e bebo eu mesma, olhando para você. Eu coloco o charuto entre os meus dentes, expondo-os, uma expressão vulgar no extremo, e substituo a tampa de cristal no decantador. Você levanta o queixo e seus olhos estalam, faíscam fogo. Você vê então. Você vê que eu não vou ser intimidada por mais tempo. Você gira se afastado, segui para a cozinha, diz algumas palavras iradas em mandarim, em seguida, retoma a ouvir como você puxa duas garrafas de água da geladeira. Você descer um sem parar para respirar como você escuta. Dizer


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algumas frases, faze uma pausa e ouvi, digamos, um pouco mais, em seguida, bebe devagar a segunda garrafa. Ignorando-me agora, não é? Por mim tudo bem. Eu vou para meu assento e olhar para fora em Manhattan, bebo avidamente meu segundo copo de uísque e sinto o primeiro. Fumo meu charuto. Estudadamente não ensaiando o que vou dizer, porque eu sei o que eu poderia imaginar que você vai dizer, não vai ser perto da verdade. Você não será previsível. Finalmente, você diz o que soa como um adeus, toque na tela, e fica em silêncio por momentos mais, terminando sua água. Você se vira para mim. — Bom dia, Isabel. — Esta, da cozinha, muitos pés de distância de onde eu me sento. — Bom dia, Caleb. — Muito cedo para scotch, não é? — Sua voz, tão calma, tão profunda, tão enganosamente hipnótica. Como olhar para um sumidouro, profundidades insondáveis, escuridão e mistério e perigo. Eu dou de ombros. — Eu não fui dormir ainda, então que seja tarde, para mim. Sua expressão endurece com isso. — Entendo. E como é Logan? — Não é da sua preocupação, — eu volto. — Qual é a sua preocupação é que ele me contou como você o colocou na prisão. Você sorri. — Ah. Ele disse o seu lado da história, não é?


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— O lado dele? Um aceno de cabeça. — Há dois para cada história, não existem? — Você fala com arrogância para mim. Sente-se na cadeira em frente à minha, a garrafa de água quase vazia na mão. — Ele foi para situação os olhos aberta, Isabel. Ele sabia exatamente no que estava se metendo, mas não foi inteligente o suficiente para não ser pego. — Então, o que ele me disse é verdade. — Ah sim. Muito. Ele era um peão. Eu usei ele, mantive descartável, e deixei-o tomar a queda quando o SEC veio batendo. Eu estava preparando-o para isso todo o tempo, mantê-lo isolado, mantendo-o nivelado com o dinheiro, certificando-me que ele tinha as habilidades necessárias para fazer o que eu precisava. E ele fez. Então eu fiz uso dele. Atraiu, anzol e linha chumbada. E então, sim, eu intencionalmente o coloquei para tomar sua parcela de culpa quando as coisas foram à falência, como eu sempre soube que seria. E realmente, eu não o coloquei para cima. Eu só fiz com que ele estivesse fora no aberto e eu não estava. Eu não fui aquele a acusá-lo ou enquadrá-lo para qualquer coisa que ele não fez. Se você estiver indo cometer um crime, você tem que planejar ser pego, e ter um plano para fugir quando você fizer. O seu namorado era um otário, Isabel. E se você está esperando um pedido de desculpas ou uma explicação para isso, ou para qualquer uma das muitas maneiras que eu fiz a minha fortuna... bem, não prenda a respiração. Eu não vou pedir desculpas a ninguém, nem para qualquer coisa. — Eu nunca poderia esperar um pedido de desculpas de você, Caleb. — Você me conhece melhor do que isso, obviamente. — Ninguém te conhece, Caleb.


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Você termina a sua água e amassa a garrafa em uma bola, girando sobre a tampa. — Não é verdade. Você me conhece. Melhor do que ninguém, eu acho. — O que está a dizer algo, porque você é um completo mistério para mim. Você simplesmente respirar e olha para mim por um tempo, e eu simplesmente respiro e olho para trás. Eu coloco o meu scotch para baixo. Eu tive o suficiente. Vou precisar de meu juízo sobre mim para isso, algo me diz. O silêncio se estende. A história entre você e Logan é irrelevante, na verdade. Ele não me diz respeito, ou o ponto crucial dos meus problemas. É um pouco abaixo do esperado, na verdade. — O que eventualmente.

você

quer,

Isabel?

Você

pergunta,

— Eu não sei, — eu digo, sinceramente. — Eu desejo que eu fizesse. Eu lhe asseguro minha copo de uísque, mas manter o charuto. É algo a ver com as minhas mãos, algo para me distrair da sua beleza. Você pega o copo e agita o conteúdo âmbar, lançar para trás um gole. Eu assisto do seu pomo de Adão quando você engoli. Seus olhos focam em mim. — Você sabe, você tem apenas medo de dizer isso para mim. Maldito seja por estar certo. — Eu quero a minha liberdade. Eu quero ser... uma pessoa real. Quero amar e ser amada. Eu quero um futuro. — Eu engulo em seco contra a pedra quente de emoção


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queimando minha garganta. — Eu quero o meu passado para trás. Eu quero... Quero não preciso de você. Para não ser viciado em você. — Vou dar-lhe qualquer coisa que você me pedir, Isabel. Eu nunca a fiz prisioneira. Eu mantive-a isolado, é verdade. Sequestrado, talvez. Mas era para seu próprio bem. E também, sinceramente, porque eu sou egoísta. Eu não quero dividir você. Não com ninguém. Não é qualquer parte de você. Devo, no entanto, assim que eu faço. Eu não gosto dele, mas eu faço. — Então, se eu lhe pedi para ter o microchip no meu quadril removido, juntamente com quaisquer outros meios de rastrear o meu paradeiro, você faria isso? — É isso que você está me pedindo? — Você é um gênio, eu devo frase meus pedidos com precisão para não ser enganada? Você sorriso. — Sim, Isabel. Eu sou um gênio. Eu tenho sentido de lhe dizer. Humor? Sarcasmo? Eu realmente não entendo você. — Ele se sente assim, às vezes. Quanto mais eu tento me livrar de suas garras, o mais profundamente enredada em você eu me tornar. Estou relutante em pedir-lhe qualquer coisa, porque então eu só estarei ainda mais em dívida com você. — Você me deve tanto tudo e nada. — Você olhar para baixo no scotch e não explica essa afirmação ainda mais. Eu espero. Finalmente, devo quebrar o silêncio. — Isso não faz qualquer sentido, Caleb. — Ele faz, se você pensar sobre isso. Eu criei você de


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certa forma, como temos tanto afirmado antes. Eu estava lá quando você acordou. Eu estava lá quando você reaprendeu a andar e falar. Eu estava lá quando você escolheu o seu nome. Estou tecido no tecido de sua própria personalidade. Então, sim, você me deve. Mas, novamente, você é uma pessoa, não um robô, não um objeto uma propriedade ou feita. Então você não me deve nada. Alguns dias eu me sinto de uma maneira, alguns dias de outro. — Você toma um gole, ainda não olhando para mim. — Quero que tire o chip, Caleb. — Eu digo. Você tocar e deslizar para a tela do seu telefone várias vezes em rápida sucessão, e depois mantê-lo ao seu ouvido. — Bom dia, Dr. Frankel. Estou bem, é você mesmo? Bom. Bom. Estou ligando para ver em quanto tempo você pode estar em Nova York. Que a reconstrução facial que você fez há seis anos? A jovem? Eu gostaria que você reverta um certo elemento desse procedimento. Tenho certeza de que você está ciente que quero dizer. Correta... Eu acho que dez milhões de dólares é um pouco alto, doutor. Que tal dois? Oito? Eu acho que não. É um procedimento muito simples, doutor. Irá demorar vinte minutos, no máximo. Fine, três, e eu vou organizar uma noite fora com uma das meninas a um clube exclusivo que eu conheço. Muito bom. Amanhã então. Vou ter Len para encontrá-lo com o carro em dez horas horário da Costa Leste, as chegadas domésticas no La Guardia. Excelente. Obrigado pelo seu tempo, Dr. Frankel. — Você terminar a chamada com um toque de seu dedo indicador, definir o telefone no braço de sua cadeira e olhar para mim. — Lá. Até amanhã ao meio-dia, o chip terá ido. O silêncio entre nós, em seguida, partes iguais estranho e confortável. Depois de um tempo, que não se pode medir, você se


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levanta, drena o copo, coloque-o sobre a mesa. — Eu tenho muito ainda a fazer hoje. Então, se não há mais nada, preciso de um chuveiro. Você está, naturalmente, bem-vindo para ficar o tempo que quiser. Não pode ser assim tão simples. Tão fácil. Há tanta coisa que eu quero dizer, mas eu não sei como. Nada se encaixa. Nenhuma das peças do puzzle clique corretamente. Eu sinto pânico com a visão de você indo embora tão facilmente. — Espere. — Eu estou. Tomar medidas cuidadosas pelo tapete grosso e parar atrás de você, meras polegadas a partir do planalto ondulante de músculo que está a sua volta. Assista que você respira. Assista seus ombros levantar delicadamente e cair sutilmente a cada respiração. — Digame a história, Caleb. Como você me achou. — Eu pensei que seria passado que até agora. — Você não virar. Suas mãos cerrar os punhos. O sol do início da manhã brilha através das janelas para o leste virada, nos banhar na luz amarela brilhante. Partículas de poeira dançar nas lanças reluzentes de sol. — Eu nunca vou ter isso como passado, Caleb. Eu preciso ouvir isso. — O que eu não digo, a verdade não me atreve a absoluta, é que eu duvido que você. Eu duvido que da verdade da história. Gostaria de saber se, talvez, é apenas isso: uma história. Uma ficção que você fabricou, a fim de me ligar para você. Mas eu tenho que ouvilo, mais uma vez. Como Isabel. Você se move com passos lentos e ágeis para uma janela. Descanse um antebraço contra o quadro, e sua testa contra o seu braço. — Era tarde. Passado meia-noite, eu acredito. Chovia, e


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tinha sido por horas. O mundo inteiro estava molhado. Um flash de memória olfativa bate-me: umidade, concreto úmido, o cheiro de chuva. Eu engasgar com o cheiro eu lembrava. — As calçadas brilhavam nos postes, — ele continuar, — e eu tenho essa memória muito específica da forma como os semáforos olhou no pavimento molhado da estrada, círculos vermelhos, círculos amarelos, círculos verdes. Lembro-me da forma como os meus sapatos soam, clicando devidamente no pavimento. Eu estava sozinho na calçada, o que é raro em Nova York, até à meia-noite. Mas era outubro, assim que a chuva era fria, e ventava. O tipo de tempo que você não sair a menos que você tinha que fazer. O vento era tão forte que iria transformar seu guarda-chuva dentro para fora. Ele tinha feito isso com a minha, e eu tinha o jogado em uma lata de lixo. Eu estava tão molhada. Eu tinha andado por quarteirões na chuva. O engraçado é que eu não me lembro por que eu estava fora. Onde eu estava indo, onde eu estava vindo, ou por quê. Eu estava distraído. Apenas tentando chegar em casa o mais rápido possível. Eu teria passou direto por você. Eu quase fiz. Eu não ajudar os desabrigados como uma regra. Não porque eu sou muito importante, ou porque eu sou muito barato, ou nada disso. Mas porque eu sei por experiência qualquer ajuda que lhes irão somente para mais drogas, mais álcool, mais jogos de azar. Eu não posso ajudar a todos na cidade. Quando eu comecei a fazer dinheiro, eu tentei. Acho que todo mundo que primeiro se muda para New York tenta ajudar os mendigos. É um rito de passagem para se tornar um New Yorker, eu acho. Eventualmente, você tem que saber que você não pode gastar todo o seu dinheiro derrubando os desabrigados. Especialmente quando muitos deles não são realmente mesmo sem-teto, mas apenas com preguiça de trabalhar. Eu sei que isto, também, da experiência pessoal. Eu sei que seus


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vícios. Eu sei que a sua predileção por substâncias destruidoras. — Você está vagando fora do tópico, Caleb, — eu digo. Você suspira. Forma um punho e toque os dedos contra o vidro em um padrão rítmico: tap-tap-taptaptap-tap-taptaptaptap. Você ainda está olhando para fora da janela, a cabeça embalada contra seu antebraço. — De fato, eu sou. Você cair em silêncio. Quando você fala novamente, sua voz é lenta e cadenciada. — Você estava deitado na calçada, de bruços. Usando aquele vestido azul. Enrolado em uma bola, na chuva. Lá deitada, por isso ainda. Passei por você, e então algo me fez parar, eu ainda não sei o que. Eu me virei. Olhei para você. Realmente vi. Eu andei passado de mil homens e mulheres sem-teto, e não é visto. Mas eu vi você. Eu vi o seu cabelo, grosso e preto e assim por muito tempo. Molhado e emaranhado e pegajosos, com sangue. Eu vi isso. O sangue. Talvez seja isso que me parou. Que estava sangrando. Não sem-teto, mas machucar. Enrolado, mas você estava tentando se mover. Tentando rastrear. Voltei-me, e você estendeu a mão, tentou arrastar-se do outro lado da calçada. Suas unhas tinham sido roubados de arrastar-se assim para quem sabe quanto tempo. Seus dedos foram triturados. Os dedos dos pés também. Sangrenta de rastejar pelo chão, sangrando. Sozinho. Frio e úmido. Morrendo. Você pausa, e eu nos vejo no reflexo. O seu rosto de perfil, maçãs do rosto salientes, queixo quadrado, os olhos marrom, marrom, marrom como fragmentos de espaço profundo, cabelo preto puxado para trás e úmido de suor, uma única ondulação vertente em sua testa como se colocado


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lá por um artista. Meu perfil é muito semelhante: a pele escura, azeitona-caramelo, sobrancelhas pretas, cabelo preto. Características exóticas, largamente, olhos amendoados mais escuros, mesmo que o seu, não realmente preto, que é biologicamente impossível, mas tão ferozmente escura marrom como a aparecer de modo a não ser sob iluminação direta. O sol está nos meus olhos agora, de modo que o marrom é quase visível. Meu cabelo é trançado, a fila que paira sobre meu ombro direito para o tecido cinza-claro do meu vestido. Você respira, continua. — Você olhou para mim. 'Ayudame', você disse. 'Ayudame'. Um raio de algo quente e afiada e dura e doloroso me bate. — 'Ajude-me.' Eu caio para frente contra a janela, inclinando-se contra ela ao seu lado. Você olha para mim em nossa reflexão, surpreende em suas características. — Você lembra? Eu balancei minha cabeça. — Não. Não mais do que nunca, apenas impressões tênues, como uma memória de um sonho. Algumas coisas são mais... viscerais, como o cheiro de chuva. O cheiro de concreto molhado. Mas eu só... conheço... o que essa palavra significa. — Que utilizas para hablar español, creo, — você diz. Você usou para falar espanhol, eu acho. — Si lo Hice, — eu respondo, surpreendendo-me. — Aún


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lo hago, parece. Sim eu fiz. Eu continuo a fazer, parece. — Eu não sei por que isso nunca ocorreu-me para tentar falar com você em espanhol, — você diz. — Estranho, de fato. Você me olha diretamente, em seguida, talvez pegando o sarcasmo na minha voz. Era fraco, mas presente. — Você parecia tão... lamentável. Desamparada. Eu escolhi você. Você estava falando, mas estava muito fraca e rápida demais para mim para pegá-lo. Algo sobre seus pais, eu me lembro. O espanhol é uma das minhas línguas mais fracas, e você estava murmurando, e seu sotaque era estranho. Espanhol adequado, eu acho que, a partir de Espanha. Diferente do espanhol falado por mexicanos e outros latino-americanos, que é o espanhol que eu conheço. — Quantas línguas você fala? — Pergunto, curioso. — Cinco. Eu sei um pouco de francês, mas não o suficiente para ser fluente, em termos práticos. Inglês, checo, alemão, espanhol e mandarim. Eu sou mais forte em alemão e mandarim, meu checo é velho e eu não falo muito mais, e, obviamente, Inglês é minha língua primária agora. Agora? O que isso significa? Eu abro minha boca para perguntar, mas você fala sobre mim, como se você perceber que você deu algo afastado, gerou mais perguntas. — Você se agarrou a mim quando eu lhe peguei. Mais fortemente do que eu pensava que você capaz de fazer. Me pediu para voltar, voltar. Eu peguei muito. Mas eu não conseguia descobrir por que. Perguntei-lhe o que estava lá, e você tornou-se frenético. Incoerente. Gritando, batendo. Que estava sangrando em cima de mim, e eu sabia que tinha que levá-lo a um hospital em breve, ou você iria morrer. Eu tenho


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muitas habilidades, mas lidar com as lesões não é um deles. Então eu agarrei a você e levado para o hospital mais próximo, que passou a ser apenas um par de quadras de distância. Era onde estava indo, eu acho. Ou tentando. Você não teria chegado lá. Não na forma que você estava. Como era, os cirurgiões dizem que você quase não conseguiu. Você teria sido sangrando profusamente por um longo tempo. — Você pausa, e seus olhos vão vago, sem foco, olhando para a memória. Algo me diz que você está me dizendo a verdade. Pelo menos parte dela. — Eu nunca vou esquecer. Aquela noite. Segurando você em meus braços. Você era tão frágil, tão ligeira. Tão jovem. Apenas dezesseis anos, eu acho. Ou por aí. Dezesseis, dezessete anos. Uma menina, ainda. Mas tão bonita já. Morrendo, apavorada, perdida, e seus olhos, quando eu a coloquei para baixo na maca quando chegamos ao pronto-socorro, você olhou para mim com aqueles grandes olhos negros e eu apenas... Eu não podia ir embora. Algo em seus olhos só me pegou. Você precisou de mim. Você se agarrou a minha mão e você não deixou eu ir. Segui os médicos como eles virou a maca pelos corredores do ER, à sala de cirurgia. Eles não me deixaram voltar lá com você. Eu acho que eles pensaram que eu era seu namorado ou marido, que era a única razão que me deixaria chegar tão longe. Eu me lembro tão vividamente o último momento que a vi. Você estava torcido na maca, tentando me ver. Desesperada para mim. Era como se eu sabia que você. Como você me conhecia. Eu nunca tinha visto antes, nunca lhe conheci. Mas eu só... Eu conhecia você. Eu não sei. Não faz qualquer sentido. Mas eu não podia sair. Eu não podia. Saí do hospital, mas era como se não houvesse isso... esta corda amarrada em torno de mim, e você estava puxando-o, me puxando para trás. Então eu esperei na sala de espera do ER para os próximos seis horas enquanto eles trabalhavam em você. Eu acredito nisto. Eu também acredito que você está


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mentindo sobre algo. Não este, mas algo. Talvez mentira por omissão. Eu não sei. Eu não ouso perguntar. Este é o mais detalhe que você já me deu, dos milhares de vezes que você me contou esta história. Eu preciso disso. Preciso disso. Eu deixo o falar. Inclinar-se contra o vidro em silêncio enquanto você fala. Sinto-me como se eu tenho escutado durante mil anos. Logan, e agora você. Horas de audição. Eu estou tão cansada, tão exausta, mas eu não posso me afastar. Não pode fazer ouvidos de mercador para isso, não quando ela contém verdades que manteve tanto tempo escondida. — Eles rasparam sua cabeça. — Você olha para trás, para o seu telefone no braço da cadeira. Recuperá-lo. Eu vejo como você percorre em toda a tela, pressione o polegar para o botão circular, e um fundo preto liso aparece. Não, não preto. Estrelas. Salpicos de prata, uma constelação. Qual deles, eu não sei, não posso dizer. Você tocar em um ícone de branco com uma roseta multicor, como uma flor feita de todas as cores primárias em uma roda de sobreposição. As fotos são exibidas. Você bate um botão perto do topo, e os ícones de fotos ficam menores, multiplicar, organizar-se por ano. Você rola para baixo assim que as fotos se mover para trás no tempo. Eu pego o seu rosto, um carro, neve, uma pintura, eu, eu, eu, em estados de nudez, dormindo, não olhando para você, apertando meu sutiã atrás das costas, a cabeça virada no perfil. Tantas fotos de mim. Nenhum de Rachel, nenhum dos quatro ou seis ou qualquer outra pessoa. Apenas eu. Pequenos quadrados minúsculos da cor como um mosaico, uma composição de mim. Você rolar para baixo, para baixo, ao longo dos anos. A 2006, não 2009. Você toca a linha de fotos tão rápido que eu quase dúvida de que eu vi, e a se expandir, organizadas agora por localização, alguns de Nova Jersey, a maioria a partir de várias cidades de New York City. Mais percorrer as fotos daquele ano, até encontrar um. Único. Eu de novo. Tão jovem. Meu Deus, tão


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jovem. Eu mal me reconheço. Meu rosto esta espancado. Arranhões. Cortes. Contusões. Tão magro. De aparência delicada, a fragilidade de pássaro. Minha cabeça está raspada para baixo a palha preto, destacando os contornos do meu crânio e da alta nitidez das minhas maçãs do rosto e a largura em forma de amêndoa de meus olhos. Há uma feia, cicatriz brilhante, rosa avermelhado no meu couro cabeludo, no lado esquerdo, cruzou por fios pretos irregulares. Eu estou olhando para você. Para a câmera, o telefone. Não sorrindo, apenas olhando. Com os olhos arregalados e curiosos. Eu não me lembro disso. Mas eu estou olhando para você. Estou deitada em uma cama. O quadro da fotografia contém um pouco de trilho de prata, travesseiro, um tecido azul, provavelmente o vestido do hospital. Como você pode ter tomado esta fotografia de mim, olhando tão fresco, tão franco? — Você saiu da cirurgia inicial muito bem. Acordou depois, tudo parecia bem. Eu agarrei este. Você se lembrou de mim. Nós realmente não falamos, apenas nos sentamos juntos. Em seguida, as enfermeiras me expulsaram, dizendo que precisava dormir. E quando eu voltei no dia seguinte, você se foi. Eles disseram que algo tinha dado errado durante a noite. Inchaço em seu cérebro. Eles tiveram que fazer uma cirurgia de emergência, colocá-la em coma induzido. Você não acordou a partir dele por seis meses. Eu levo o telefone de você e olhar para mim. O mais novo mim. Como se eu pudesse encontrar pistas sobre o meu passado, a minha auto anterior nesta fotografia digital, nada mais pixels, nada além de uns e zeros. Eu não posso. Eu não me vejo nisso. Vejo uma menina, uma menina de dezesseis anos de idade. Perdida e sozinha, tentando ser desafiada. Olhando para uma câmera na posse do homem que me


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salvou, infeliz, mas ousada. Corajoso, mas com medo. Eu vejo isso. Eu sabia, então, que meus pais estavam mortos? Será que eu ainda tenho uma chance para lamentar? Ou será que o sangramento no meu cérebro roubou isso de mim também? Eu não posso obter sobre a forma como eu apareço na foto. Minha cabeça raspada, destaca meus olhos e maçãs do rosto, a forma delicada mas de alguma forma forte da minha cabeça. Eu olho um pouco masculino, mas estou ainda de alguma forma feminina inequivocamente. Involuntariamente, eu passo a mão por cima da minha cabeça, quase esperando sentir algo. Eu poderia? Qual seria a sensação? Para sentir nada, mas palha áspera e couro cabeludo? Sem cabelo, sem longas tranças negras grossas. Eu poderia fazer isto. Talvez eu vá. Talvez para se tornar verdadeiramente Isabel, preciso raspar minha cabeça e regredir meu cabelo mais uma vez. Cortar no salão, estilo, ondulado, escovado, perfeitos de Madame X e tornar-se Isabel, uma nova mulher, renascer frescos e crus. Você vira no lugar. Leve o seu telefone de volta, desligao, atira-o de lado descuidadamente. Ele cair no assento da poltrona e salta uma vez. Você está olhando para mim. Você pega a minha trança em sua mão, puxar a cabeça para trás. Você está em pé perto, não muito tocante. Elevando-se sobre mim. Bloqueando todo o mundo com a sua massa musculoso, e eu sentir seu cheiro. Sentir o seu calor. Raiva libera através de mim. Eu lhe afasto, mas você não deixe ir do meu cabelo, e eu devo retornar para você ou sofrer a dor. — Vamos lá, Caleb. — Eu aceito a dor e continuo a


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empurrar para longe. Você inchar com uma inspiração. — Não, — você rosna. — Eu sei que você está com raiva. Mas você não pode negar que você sente isso, Isabel. Eu faço. Oh, eu faço. E essa é a verdadeira fonte da minha raiva. Que eu não posso evitar, mas sinto isso. De alguma forma, a sua proximidade erradica tudo o que existe além de você, tudo o que existe fora de você e de mim. O seu calor e sua força brutal ocluir a minha capacidade de lembrar por que eu lhe odeio, porque eu não confio em você. Isso parece familiar. Eu sei quando você vai passar ao lado. Você vai esperar uma batida... um segundo... um terceiro, e então sim. Agora. Você coloca as mãos trás do meu pescoço, meu próprio cabelo esmagado contra o meu pescoço, macia e sedosa contra a minha pele, entre o meu pescoço e sua mão. E você me levanta, assim, forçar-me a ponta dos pés e seus lábios são insistente na minha. O beijo me explora. Sombras da confusão contorcer e saltar com raios de verdade, dança nas paredes de minha mente torcer como um quebra-cabeça do claro-escuro. Você beija-me tano e então me libera. De repente, violentamente. — Foda-se, — você rosna. — Porra. Eu sinto o gosto dele em você. Eu sentir o cheiro dele. — Você sabia, — eu digo, limpando os lábios com as costas do meu pulso. — Você sabia onde eu estava indo, e que eu ficaria com ele. — Isso é diferente do que prová-lo. — E como você acha que eu me sinto, assistindo você foder Rachel? — Eu assobio. — Como você acha que se sente para mim, sabendo que você me deixar, ainda cheirando a


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mim, e ir para ela. Cama dela... prová-la, transar com ela. E depois voltar para mim, em minha cama, me foder, e agora ambos estão em sua pele. Ou mais, mesmo? As outras meninas no andar, também, talvez. Existem outros? Outras meninas, em outros edifícios? Amigas em outras partes da cidade, que não sabem nada umas das outras? Como aquela garota da limo... qual era o seu nome, o judeu? — Isabel... — de começar. — Não há nada que você possa dizer para mim, Caleb. Nada que irá torná-lo melhor. Nada que irá tirar essa traição. E então você fez o que fez para mim, bem ali por esse elevador. A maneira como você me usou. — Eu engulo em seco contra a raiva e a dor. — O jeito que você sempre me usou. Nunca foi sobre nós. Tem sido sobre mim pertence a você. Sendo sua puta. Só você não me pagar em dinheiro, você me paga na vida. Você me paga nas coisas, nas falsas memórias e mantras na noite, histórias velhas e meias verdades. Você me pagar em coisas muito menos úteis ou tangíveis do que a mera moeda, Caleb. E eu não vou aceitar essas formas de pagamento mais. Dirijo-me então, e você me deixar ir. Permita-me ir embora. Mas então você está atrás de mim. Em pé muito perto. Respirando em mim. Seu frente tocando minhas costas. Eu posso sentir sua ereção contra o meu traseiro, e suas mãos agarram meus quadris. Seus lábios toque na curva do meu pescoço, perto do meu ombro. Você murmurar para mim. — Você pode andar para longe, Isabel? Como direito que sentimos juntos? Sim, eu usei-a. Mas você me usa do mesmo jeito. Você aceita o que eu dou, e tomar mais de mim. Você não me para. Você não dize que não. Você implora por mais. Não em palavras, mas o sexo não é sobre palavras, não é? Você implora por mais com a maneira como você respira, o


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jeito que você fica tensa quando eu desenho mais perto de você, do jeito que você arquei de volta para mim. A maneira como você eleva o quadril quando eu a toco. A maneira como você geme quando eu faço você gozar, mais e mais e mais. Você vem para mim, Isabel. — Suas mãos grandes e poderosas com, unhas feitas e calosidades ásperas em meus quadris, uma raspagem para a copa do meu peito, o outro para baixo para o meu núcleo. — Você se lembra da primeira vez que eu toquei em você? Não consigo respirar. Deus, eu me lembro. Tudo muito bem, tudo muito vividamente. Eu lembro. Eu percebi isso por tanto tempo. Semanas. Meses. Anos, mesmo. Construção de tensão, elevação, de montagem. A maneira como você olhou para mim, não chegou a me tocar. Quase, mas não completamente. Estávamos em meu apartamento, que era novo. Ainda cheirando a tinta fresca. Eu tinha vivido em um apartamento diferente naquele prédio até então, um menor. Muito parecido com ele, mas não tão grande, não tão bom. Mas muito semelhante. Eu estava em pé no balcão da cozinha, olhando para a minha nova casa. Admirando o piso de madeira escura e as estantes, sonhando com todos os livros que eu colocaria sobre eles — você colocaria sobre eles. E você veio atrás de mim, apenas como esta. Uma polegada de distância em primeiro lugar. Senti o cheiro de sua colônia, e o senti lá. Você coloca suas mãos sobre o balcão para um ou outro lado de mim. Apenas fica lá. Inalando meu cheiro. Eu queria você. Eu queria tocá-lo. Eu lembro disso. A necessidade de saber como os músculos se sentiria. Precisando... alguma coisa. Eu não tinha certeza do que, mas algo. E quando você se aproximou para que seu corpo estava tocando o meu, eu sabia. Eu tinha endireitado, e você se aproximou. Eu senti o seu peito contra minhas costas, e o cume de espessura de sua ereção. Lembro-me de combatê-la. Sem saber se era certo ou errado, nem compreender a


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potência do meu desejo. Mas quando suas mãos tocaram minha cintura e patinou para baixo para cobrir meus quadris, eu não tinha escolha a não ser deixar a respiração que eu estava segurando e derreter em você. Segundo a segundo, você me seduziu com nada além de tocar, e eu deixei. Eu comi-o, verdade seja dita. Devorando a cada toque. Senti que você removeu a minha roupa, pouco a pouco, até que eu estava nua naquela cozinha e suas mãos estavam na minha pele e que foram degustando minha carne e eu gemia. Você me provou então. Enterrado seu rosto entre as minhas coxas e me fez gozar. E então você me inclinou-se sobre o balcão e levou para dentro de mim ali mesmo. Ele me surpreendeu, mas me animou. E quando você estava pronto, você me levou para o quarto, me colocou na cama. Tocou minha pele. Minhas curvas. E em não muitos minutos, você estava pronto novamente e desta vez você me rolou para minhas mãos e joelhos e me levou mais uma vez, e você me mandou ficar quieto e me disse para não vir até você tivesse me instruído a fazê-lo. Durou um tempo que eu não poderia medir. Você me permitiu chegar perto do clímax, e parou. Mais perto, e parou. Cada vez mais perto, pare. E quando você me deixou vir, eu estava rasgada por um orgasmo tão potente que eu chorei. Minha pele é quente e minha respiração vacila, só de lembrar. — Você se lembra. — Você beliscar meu mamilo através de vestido e sutiã, e eu suspiro. — Eu esperei tanto tempo para tê-la. Anos, eu esperei. Eu queria que você a cada dia, mas você não estava pronta. Então eu esperei e esperei, e esperei. Quando nos mudamos para o apartamento, eu estava planejando esperar mais tempo ainda. Mas você estava ali de pé, e você era tão porra bonita que eu tinha que estar


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mais perto de você. E a maneira como você reagiu, eu sabia que você me queria. Eu sabia que você estava pronta. Não antes ou depois tem que eu já experimentei nada tão bonito e erótico e por incrível que pela primeira vez com você. Você era tão sensível. Você sabia o que queria. Você não era uma virgem, Isabel. Você não tinha mais memória de si mesmo, então que você faz agora, mas eu poderia dizer. Você sabia o que estava fazendo, e o que você queria, mesmo se você não sabia que você sabia. — Anos? — Esses primeiros anos são um borrão. Lembro-me de sua presença, sempre você, só você. Lembrome de querer você, perguntando por que você não me tocou, me beije. E então você fez, e eu sou saturada de você. — A cada dia, a cada momento que eu estava perto de você, eu queria você. Obviamente, no início, você quase não foram capazes de funcionar. Mas depois que você recuperou a mobilidade e discurso, ficou muito mais difícil resistir a você. Eu a ensinei, eduquei você, treinei. Funcionou com você, comi com você. E todo aquele tempo, eu quis você. — Você dirige um dedo contra o meu núcleo, através do meu vestido. — Como eu anseio você agora. Minhas próximas palavras são tolas, ousadas, e muito, muito estúpidas. Mas eu não posso impedi-las. — E você ainda anseia por mim, sabendo que outro homem me tocou, Caleb? Você ainda me deseja, sabendo que outro homem tem me provado, me tocou, me beijou? Você gira se afastando com um rosnado tão feroz. Eu me pergunto se talvez você é realmente um animal em disfarce humano. Você raspar suas mãos através de seu cabelo, perseguir distância, olhar para mim com raiva desenfreada tão feroz que me assusta. Um olhar raro em suas emoções mais profundas. Você faz um ritmo com irritados, passos leoninos para a mesa que contém a garrafa de scotch, despeja


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uma enorme medida, e lançá-lo de volta como uma andorinha, sibilando para a queimadura. — Não me teste, Isabel. — Ou o quê? — Eu pergunto, minha voz calma e tranquila, cheia de veneno que você me ensinou tão bem. — Você vai me bater? Me mata? Mandar-me para fora? O que vai fazer se eu continuar a testá-lo? Você é um hipócrita e mentiroso, Caleb Indigo. Se isso é mesmo o seu nome. — Raiva me inunda. — Você me deseja, mas não a mim. Não para mim, Isabel. Você almeja Madame X, a inominável, mulher sem identidade que você criou. Eu era o seu golem, Caleb. Eu sei isso. Eu vejo isso. Você me formou do barro, me assando no fogo do seu eu controlador e maneiras misteriosas. Mas agora, agora o barro e a pedra são rachados e caindo, e a verdadeira mulher sob a pele perfeitamente em forma do golem está emergindo, e você odeia isso. Você odeia. Porque eu não sou a mulher que você pensou que eu era. Porque eu não sou tão completamente sua mais. — Tal poesia, Isabel. Você é muito eloquente em sua raiva. — Sua voz é baixa, mais fina e mais acentuada do que a lâmina de um divisor de elétrons. Você se move com lentos gestos, precisos de um homem no controle completo de sua raiva. Você é melhor do que as telas inúteis de raiva, melhor do que as birras. Você não arremessar o vidro para esmagar no chão ou contra a parede. Tal gesto seria satisfatória, talvez, mas inútil. Pequeno e vazio. Não, você tomar um momento e simplesmente respirar. Eu assisto o seu peito inchar e contrair. Eu assisto seus punhos apertar e soltar. Eu vejo seus olhos me furarem, sem piscar, olhando, e você é totalmente inescrutável. Eu não sei seus pensamentos. Eu não sei o que se move sob a superfície de sua expressão cuidadosamente fechada, enrolando e mergulhando e não muito que rompe a superfície.


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Você é um leviatã. E minha raiva é a fúria inexperiente de uma jovem mulher só agora aprender a expressar suas emoções. Você fica diante de mim. Olhar para baixo para mim. — Você não pode me negar, Isabel. Você se afastou, e ainda assim você está aqui mais uma vez. Na minha casa. Você treme. Com raiva, sim. Um passo mais perto, e seus pincéis peito contra as pontas dos meus seios, e até mesmo através do tecido do meu vestido e sutiã, meus mamilos responder à sua proximidade. — Mas também, você treme de desejo. — Seus lábios escovar minha orelha. — Para mim. Eu sou mais forte do que isso. Eu sou mais forte do que isso. Você aperta o meu núcleo com uma tapa duro. — Seu vagina está molhada. — Você morder minha orelha, sussurra verdades secretas sujas contra a concha da minha orelha. — Para mim. Eu sou mais forte do que isso. Eu sou mais forte do que isso. Suas palavras filtram meus pulmões de ar. Sua proximidade rosna minha vontade e emaranhados. Você é um feiticeiro, e você tece magia de propósito singular: me seduzir. Você desliza as mãos para cima minha frente, agarrar meus seios. Decote em V do tecido entre eles. Lentamente, muito lentamente, com controle requintado, você rasgar meu vestido aberto de cima para


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baixo. Abre meu sutiã com um simples toque hábil de suas mãos. Rasgar minha roupa de baixo na costura por cima do meu quadril, e o pedaço de renda cai no chão. Eu estou tentando recuperar o fôlego, meu peito arfando. Meu sangue arranhar como eu caçar vão para a vontade de resistir a você. Eu soluço uma vez, e, em seguida, seus lábios estão nos meus e suas mãos estão me levantando e de alguma forma você lança suas calças de moletom e sapatos e as meias e você está totalmente nu comigo neste espaço ecoando com a luz do amanhecer golpeando cegamente em cima de nós, nos iluminando, não deixando sombras em que minha fraqueza podem ser escondidas, sem escuridão que pode absorver a mancha do meu pecado. Você aperta minha espinha para a frieza do vidro da janela. Suas mãos são grandes e ásperas e fortes no meu traseiro, me segurando, me espalhando abertas para você. Eu mordo o seu ombro enquanto você empurra para dentro de mim, gosto de sangue quando eu estou cheia por você. Como Madame X eu estava possuída por você. Como Isabel, estou fodida por você. Um impulso. Um impulso. Eu soluço, e você fode em mim. Minha carne grita contra o vidro. Esta é a agonia, este é o êxtase. Você se move como uma máquina, quadris dirigindo em mim com poder de um pistão. Mas... Há um vazio dentro de mim agora. Ele estava sempre lá, talvez, mas agora eu sinto que mais intensidade, como você me enche e deixa me saciar.


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Eu sei seus padrões. Eu sei suas necessidades. Você não pode tolerar estar cara a cara muito tempo. Eu espero, mas não é muito antes de me abaixar até o chão, me girar no lugar e pressionar-me para o vidro. Não apenas as minhas mãos, mas tudo de mim. Seios esmagados contra o vidro frio, coxas, barriga, bochecha. Nua, estou pressionada contra o vidro para todo o mundo ver. Estou exposta. E você está atrás de mim, empurrando para dentro de mim. Uma mão no meu quadril, guiando meus movimentos, o outro segurando a fila da minha trança. Você fode, e você fode, e você fode. Neste, não há prazer para mim. Pela primeira vez que me lembro, você não da um único momento de atenção para mim. Você só conduzi com a loucura de um só objetivo em mim de novo e de novo e de novo, quadris batendo ruidosamente contra o arredondamento tenso de meu traseiro. Eu ouço isso, e só isso. O slap-slap-slap de sua minha reunião corporal. Eu olho para fora da janela, e do outro lado da rua eu quase posso ver um rosto em uma janela, observando-me. Você vem, e eu sento a adrenalina quente de sua semente me enchendo, gotejando fora de mim. Você me reivindicou, mas há um segredo que só eu sei: sua marca não aderi a minha pele, o seu pedido não chamuscar em minha alma. Nos últimos minutos, senti o deslocamento da terra, senti as algemas do seu feitiço cair. Você dá um passo de distância, e eu giro no lugar, descanso minha parte inferior e ombros contra o vidro, olho para você.


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Algo dentro de mim dói. Não há palavras para falar. Eu me afasto de você, volto o olhar para o mundo além do vidro. Depois de algum tempo o silêncio cresce profundo, torna-se vazio, e eu sei que você foi embora. Meu charuto, em algum momento definido em um cinzeiro, ainda arde. Eu coloco-o entre meus dentes, despejo uma medida de scotch, explodo plumas espessas de fumaça para os raios de luz solar, e engulo bocados queimam de scotch em uma tentativa de afogar os gritos de auto aversão brotando dentro de mim. Eu fumo, e eu bebo, e eu ouso o chuveiro. Eu permanecer nua, porque as roupas não podem cobrir a minha vergonha. Você emerge vestido, cabelo molhado e limpo e penteado para trás, vestido com um terno bege com uma camisa azul pálido, sem gravata, mostrando que a lasca de pele. Você olha para mim, uma carranca beliscar seu rosto, barbeado uma linha para a ponte de seu nariz. Quero gritar com você. Lhe dizer o quanto eu o odeio. Dizer-lhe como me sinto vazia. Dizer-lhe que tudo é diferente agora, tudo mudou. Eu estou mudada. Se eu sou o viciado e você é uma droga, o barato azedou. Eu não digo nada, no entanto, porque não há palavras que possam expressar o caos banhada dentro de mim. Nenhum de nós fala, e depois de um momento, de sair. As portas do elevador fechar juntos, estreitando minha visão de vocês até que haja deixado nada, mas as portas. E eu estou sozinho mais uma vez. Eu ceder aos gritos, e minha voz ecoa o vidro, áspero,


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fragmentos irregulares matérias. Eu grito até que minha voz dá para fora, e então eu chorar. Eu permiti você me usar novamente. Eu sinto o câncer como um filme de graxa na minha alma. Não mais. Nunca mais. Deixo chorar, e eu o lavo de cima de mim. Eu entro em um vestido longo, solto, me enrolo em um cobertor. Passo o tempo com um livro, entediada e sozinha e afogando-me em auto aversão e repugnância. Eventualmente, o dia se desvanece, e eu adormeci em um sofá, porque eu não quero estar em sua cama, nem mesmo para dormir.


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Capítulo Onze A chuva cai como facas forjadas de gelo. Eu tremo, mas não de frio; eu sangro. Eu tenho gosto de sangue na boca, senti derramar quente e úmido da minha cabeça em meu quadril, escorrer em meu rosto e escorrer do meu queixo. Escuridão. Tudo é escuro. Um retângulo pálido de luz de uma janela ilumina uma parte da calçada e um pouco da rua, na calçada entre eles. Ouço sirenes. Eles soam como os trinados de pássaros pré-históricos, ecoando falésias. Eu quero apenas estar quente. Quero não me ferir. Meu estômago treme, e eu ouso um som. Um soluço. Um grito. Minha garganta tem dores, e eu percebo que os soluços e gritos emitem de mim. Estou sozinha. Eu não posso levantar a cabeça. Eu posso olhar de soslaio para a sucata pálido de luz e desejo que eu pudesse alcançá-la, rastejar para ela, cair em seu calor. Nada deve ser mais quente do que aqui, onde a chuva batedores me e as rachaduras frias abrir meus ossos, congela minha medula.


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Por que estou aqui? Eu não me lembro. Eu tenho uma ideia do horror, restos de um sonhou em terror. Vidro esmagado, torcendo metal. Navalhas divisão abrir meu crânio. Martelos batendo meu corpo. A ausência de gravidade. Escuridão. Sangue. Tanto sangue. Um rosto aparece. Um anjo? Não, muito escuro, os olhos como cacos cintilantes da noite, muitos sonhos devorados, fala de pesadelos deleitavamse. Um incubus. Imagino que eu posso ver suas asas espalhou para ambos os lados de seu corpo molhado, muscular, grossas enroladas coisas chicotadas como serpentes de penas. Eu pisco, e ele é apenas um homem. Eu pisco, e eu conheço seu rosto. Eu grito, ou talvez eu só tento. Ele está me levantando, e eu vejo sangue em sua mão quando ele escova o cabelo longe de meus olhos. O mundo se inclina e escurece, e um buraco em tentativas de me engolir de dentro para fora, e então eu vejo as chamas. Eu quero estar nestas chamas, onde é quente. Eu quero estar nestas chamas. Eu quero estar nas chamas. Eu puxo, e bandas de ferro me seguram. Estendo a mão para as chamas. Espio para elas, e eu posso ver um lado, o escurecimento. Uma manga da camisa enrolada, ondulando. Talvez eu imagino tudo. Talvez eu imagino as chamas. Eu não sei. Eu sei que eu estou fria.


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Tão fria. Eu sei que a dor é tudo. Eu sei que as bandas de ferro amarradas em torno de mim são quentes e hálito de uísque banha meu rosto. Eu olho para cima, e olhos perfuram os meus. — Sssshhhh. Você ficará bem. Eu vou lhe ajudar. — A voz é a textura de uma sala de lustrar — fora, suave como veludo, poderosa e profunda. Eu estou caindo. Eu luto contra a gravidade, porque dessa forma se encontra a escuridão, e na escuridão esconde obscuridade. Eu não sei o que significa que o pensamento, mas eu sei que tem que lutar. Eu perco. Eu cai. Através escuro insondável, eu caio.

Eu acordar com um sobressalto. Minha voz é rouca. Minha garganta dói. Você afasta uma mecha esvoaçante do cabelo. Cala-me. Eu sinto o gosto do sonho, ainda. Eu lhe afasto. Seu toque não detém nenhum conforto, sua voz sem descanso das imagens que assombram meu cérebro. — Fugir. — Sou eu, é Caleb. — Eu sei. — Eu me esforço para uma única respiração profunda. — Não... não me toque.


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Sento-me, enrolo o cobertor mais apertado em volta dos meus ombros, palpite dentro em mim, olhos apertados fechados com tanta força que eu vejo estrelas e meus olhos doem. Eu não quero compartilhar isso com você, mas eu preciso falar isso para o mundo para que ele não morra a morte dos sonhos, perdido em algum lugar entre o cérebro e língua. — Lembro-me de como molhado foi, — eu sussurro. — Lembro-me da escuridão. Lembro-me de meus machucados. Eu lembro de estar tão fria. Eu lembro de estar na calçada e vendo este pedaço de luz e desejando que eu pudesse fazê-lo à luz, porque talvez fosse mais quente lá. E aí você... e chamas. Sinto-me como, eu sinto que havia mais no sonho, mas eu não me lembro. Eu não posso vê-lo agora. — Mas você está segura agora. Você está bem. Eu balancei minha cabeça. — Não. Eu não estou segura. Não com você. Você não me diz toda a verdade. Não há nenhuma verdade. E eu não estou bem. Eu sou um fantasma lascada de uma pessoa. E eu não sei como colocar os pedaços juntos. Eu nem sequer tenho todas as peças. — Isabel... — você começar. Eu cortar com a minha mão para silenciá-lo, e fazer contato com sua perna. — Não. Cale-se. Você é um pesadelo. Você mente. Um momento de silêncio. E então sua voz, fria e distante que você se levantar. — Dr. Frankel está aqui. Há uma clínica alguns andares abaixo. Ele está assentado lá em cima. Levanto-me, deixe o cobertor cair no chão aos meus pés.


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— Estou pronto. Vamos. — Você quer algo para comer? — Você pergunta. — Não, de repente começou a fingir que você se preocupa, Caleb. — Eu passo por você. Você me prende em um aperto de torno. Giro. Dedos beliscam meu queixo, como se para erguer as mandíbulas separadas. — Você nunca vai entender o quão profundamente eu me importo. — Você me liberar. — Não, eu não vou. — Eu olho para cima de você. Seus olhos estão em chamas, quente, aberto, selvagem, brilhando de fúria e agonia. — Nem eu quero. — Isso é uma mentira. Você olha para mim, músculos da mandíbula apertando e pulsando, os olhos correndo, procurando algo no meu olhar. Não encontra, eu não acho. — Eu não sei como, eu não sei como fazer você entender. Eu não sou esse homem. — Você não tenta. — Eu tenho. Por muito tempo, para... — Quanto tempo, Caleb? Quanto tempo? — Minha compreensão da estrutura de tempo da minha própria vida não faz sentido. Dos anos, as datas, quanto tempo eu estava em coma, quantos anos de memória que tenho, o quão confiável as memórias que eu tenho são... tudo isso está em dúvida. Nada do que eu sei, nada que eu acho que eu sei, é necessariamente verdade. — Quantos anos eu tenho? — Pergunto. — Eles não tinham certeza exatamente quantos anos


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você estava quando aconteceu o acidente, — você diz. — E em que ano aconteceu o acidente? — Em 2009, — você diz, imediatamente. — E eu estava em coma por quanto tempo? — Seis meses. Eu empurro passado você. — Eu acho que você é um mentiroso. — Isabel... — Leve-me ao Dr. Frankel. Seus dentes clicam em conjunto, sua cabeça se inclina para trás, os olhos estreitos. — Muito bem, Srta. de la Vega. Como quiser. Vamos esperar o elevador em silêncio tenso. Quando as portas se abrirem, eu volto para você. — Diga-me a verdade, Caleb. — Sobre o quê? — Sobre mim. Sobre o que aconteceu. Sobre tudo. Você torce a chave. — Dr. Frankel está à espera. Nem mais uma palavra é falada. O elevador nos leva no andar de baixo, e de lá para o outro andar em trinta segundos. Corredores descalços, sem feições, portas idênticas diferenciadas por designações alfanuméricos. Uma sala de ralos e brancos, uma cama com papel branco colocada sobre couro duro, plástico. Dr. Frankel é um homem baixo, atarracado, no final implacável de meia-idade, um homem para quem o tempo e a gravidade não foram tipo. Papada


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pendurar e balançar, uma barriga pendentes abrange uma fivela de cinto, calças cáqui são apertados em torno das coxas e solto em torno de panturrilhas. Olhos castanhos refletem uma mente rápida, com as mãos que são pequenos e rápido e ágil e suave e segura. — Ah. O paciente. Muito bom. — Um tapinha de uma mão me convida a sentar-se no papel, que rugas e mudanças sob o meu peso. — Sim, sim. Eu lembro de você. Um trabalho bastante notável que eu fiz, se eu digo assim eu mesmo. Nenhum traço de suas lesões antigas permanece. Muito bom, muito bom. Isso vai ser rápido e fácil. Um anestésico local, uma incisão rápida, e ele vai ser feito. Sem dor, sem bagunça. Deito-me na cama. — Vamos prosseguir, então. A clarear da garganta. — Bem, a incisão é em seu quadril, você vê. Então, eu vou, ah, preciso que você se dispa. Da cintura para baixo, pelo menos. Sem hesitar, eu puxo meu vestido até a cintura, olhando para a parede, e trabalho a minha calcinha. — Melhor? — Hum. Sim. Eu teria saído da sala, você sabe. — Eu quero acabar com isso. Quero o chip fora. — Eu não acho que você sabia. — Eu não, — eu digo. — Eu faço agora. Um prumo de uma cabeça pesada. — Entendo. Entendo. Bem. Eu só vou espalhar isso sobre você... — Dr. Frankel faz um grande quadrado de tecido azul sobre minha cintura, um quadrado no meio deixada em


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aberto. A praça encerra a cicatriz no meu quadril, e o médico usa fita adesiva médica para garantir que o tecido permanece no lugar. Dr. Frankel veste um par de luvas de exame azuis de um pacote, com muito cuidado não tocar em qualquer das luvas, exceto o próprio termina perto dos pulsos enquanto ele desliza sobre eles. Levantando uma seringa, o médico lança um olhar para mim. — Uma picada agora. — Há um breve puxão afiado, frieza contra a minha pele, e depois nada. — Alguns de iodo para esterilizar sua pele... — Uma pequena caixa branca tem a sua tampa arrancada, revelando um líquido marrom e uma esponja. O iodo é frio e deixa minha pele laranja. Outro pacote é aberto, revelando um bisturi e um par de fórceps. Dr. Frankel levanta o bisturi e estimula minha cicatriz com ele. — Você pode sentir isso? Eu balancei minha cabeça. — Não. — Muito bom. Vou começar. Quer desviar o olhar, talvez? E se o efeito da anestesia falar deixe-me saber imediatamente e eu vou administrar um pouco mais. Eu não quero que você sinta nenhuma coisa. — Tudo certo. Siga em frente, então. Eu presto atenção com curiosidade como o Dr. Frankel pressiona a ponta do bisturi diretamente sobre a minha cicatriz, mão livre mantendo minha pele esticada. Depois de um olhar para mim para se certificar de que eu não estou


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enfrentando qualquer dor, a incisão é alongada, precisamente para o tamanho do anterior. Poços de sangue depois de um momento, e um pano para esfrega-o, e, em seguida o fórceps mergulhar na abertura da minha pele. Estou morbidamente fascinada, vendo como minha pele é partida. A cicatriz não é realmente diretamente no meu quadril, mas mais perto da minha nádega, logo atrás do osso, que explica como algo parecido com um chip poderá ser inserido por via subcutânea sem sair de uma elevação. Um momento de busca com a pinça, e, em seguida, Dr. Frankel retira-o, pinçando um pequeno quadrado de plástico gotejando vermelho. O chip é tão pequeno que eu não teria suspeitado de nada de errado, mesmo se tivesse sido colocado onde ele iria deixar uma elevação. Ele faz barulho em uma tigela e, em seguida, Dr. Frankel habilmente costura a incisão fechada com algumas voltas rápidas de fio preto e fitas de um curativo sobre a área. O procedimento total durou talvez cinco minutos do início ao fim. — Maravilhoso. É isso. — Tirando as luvas, Dr. Frankel embrulha toda a confusão, instrumentos cirúrgicos e seringas, e descarta-os no lixo, e os instrumentos são depositados em uma caixa na parede rotulados descarte. — Muito obrigado, Dr. Frankel, — você diz. — Seu saldo deve refletir o seu pagamento até o final de hoje do negócio. — Eu não tenho nenhuma dúvida. — Um rápido olhar para Caleb. — E esta noite? — A limusine estará esperando por você no seu hotel, com sua companheira para a noite já no atendimento. — Você pausa. — Devo lembrá-lo das regras relativas a meus funcionários. Elas são companheiras por apenas à noite. E, claro, a sua total discrição sobre o procedimento que você acabou de realizar é esperado.


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— Não tenho que me lembrar de cada pontuação, o Sr. Indigo. Eu sei as regras. Eu assinei um ano NDA atrás, e além disso, eu não chegar onde estou por ter a língua solta. — Claro que não, — você diz. Um olhar para mim. — Acalme-se nesses pontos. Não há muitos, e eles vão sair por conta própria no tempo. Mas tente não levá-los molhados durante quarenta e oito horas, pelo menos. — Vou manter isso em mente. Obrigado, doutor. — Prazer. Da próxima vez, tente me dar mais de aviso que um par de horas, você vai? — Esperemos que não haverá uma próxima vez, — você diz. Dr. Frankel ri. — Ah sim, a situação do médico. Feliz de ver-nos mostrar-se, mais feliz ainda por ver-nos sair. E mais feliz de todos para nunca mais ter a ver-nos em primeiro lugar. — Com essa última piada, Dr. Frankel está fora da porta. Quando o bom médico se foi, você olhar para o seu relógio, e depois para mim. — Uns bastante caros sete minutos, eu diria. — Se você não tivesse colocado lá em primeiro lugar, você não teria que gastar três milhões de dólares para que ele seja removido. — Eu franzir a testa. — Por que você teve colocado um chip de rastreamento em mim, Caleb? A respiração que não é bem um suspiro. — A peculiaridade de última hora, você poderia dizer. Uma forma de garantir que eu poderia proteger...


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— Seu investimento? — Você está tão determinada a acreditar no pior? — Sim. — Eu arrumo minha calcinha e permito que o meu vestido caia de volta no lugar quando eu fico de pé. Eu oscilo, como o meu quadril ainda dormente. — Com razão. — Você me entendeu mal, e da situação. — Porque você não me diz a verdade. Assim, eu não tenho nenhuma maneira de compreender verdadeiramente a situação. — Eu me sustento na cama, na tentativa de encontrar o meu equilíbrio. — Ou de entender você. Você, mais do que tudo. Você simplesmente olha para mim. Em uma perda de palavras, talvez? Eu espero, mas você não diz nada. Balanço a cabeça vou embora, ou tento. Eu tenho que agarrar-me a uma superfície ou outra, tem que navegar da cama para a porta, pós porta para parede, parede de elevador. Eu tenho que inclinar-me contra a parede do elevador e me concentrar na respiração. O anestésico local está começando a se desgastar, e meu corpo está agora lembrando-me que eu só tinha minha pele cortado fechada aberta e costurada. Não é uma sensação agradável. Em nenhum momento eu parrei para saber se você vai me seguir, porque você não vai. Isto não é novo. Eu tinha um telefone celular, em um ponto. Mas eu não estou acostumada a transportar qualquer posses comigo, e eu a esqueci. Na casa do Logan, talvez? Eu não sei. Eu gostaria de ter isso agora. Eu o chamaria. Pediria-lhe para me vir buscar. Eu vou para fora, onde o mundo é brilhante e barulhento e caótico. Eu sinto pânico rastejando nas bordas da minha mente, à espreita no fundo de meus pulmões, roubando o fôlego. Concentro-me em pé, agarrando-me à


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parede do edifício. É um processo trabalhoso, fez ainda mais difícil quando eu corro para fora do edifício e deve cambalear para o cruzamento e fingir que eu não estou prestes a ruir. A luz acende, a multidão em volta de mim surge para frente, e estou varrida fora de equilíbrio. Eu quase caio várias vezes, mas rebote fora os que me rodeiam e consigo ficar de pé. Chego ao outro lado da intersecção se sente como um feito milagroso. Eu ainda não consigo respirar, e a borda da minha visão escurece, estreitos, mas cada etapa requer tal foco e determinação que eu não posso me permitir falhar, ou eu vou cair. E então eu sinto uma lavagem de paz sobre mim. Eu olho em volta, e lá está ele. Alto, de cabelos dourados, de pele dourada, olhos brilhando índigo. Avançando em direção a mim, braços balançando livremente, o sorriso no rosto de um concurso um, alegria calma em apenas me ver. Ele está usando as mesmas apertadas calças jeans escuras como a primeira vez que o vi, desta vez com uma camiseta vermelho, em que escrita em grandes letras pretas: VOTE ‗NO‘ PARA OS DALEKS, PARE EXTERMINAÇÃO HOJE3, com uma foto de algum tipo de robô coberto de botões pretos e armados com uma arma. Eu não entendo muitas de suas camisetas. As referências à cultura pop, creio eu, coisas que eu não vi pré ou post amnésia. Ele me embrulha em seus braços, me puxa para o seu peito. Ele é quente e sólido e reconfortante, seu cheiro agora familiar, goma de canela e fumaça de cigarro. Eu descanso meu ouvido sobre o seu coração e ouso o seu batimento cardíaco, e eu simplesmente respiro por longos momentos. Ele não fala, como se a compreensão sem necessidade de ser dito que eu sou frágil agora. Sua palma patinam para baixo da minha cintura e vem 3

Os Daleks são uma raça fictícia de mutantes extraterrestres, na série de ficção científica britânica Doctor Who. As origens dos Daleks remontam ao planeta Skaro, foram criados pelo cientista deformado Davros. Seu corpo constitui-se em uma peça de metal que assemelha-se a um tanque, possuem apenas um "olho". Os Daleks são uma raça obcecada pelo poder e conquista, estando dispostos a massacrar povos para manter-se soberanos.


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para descansar sobre o meu quadril, ao longo dos pontos. Eu suspiro de dor, e sua mão voa para longe. — Merda, você está machucada? — Ele me segura pelo ombro e me examina se há sinais de lesão. Eu balancei minha cabeça. — Não. Bem, sim. Eu só tive o microchip removido do meu quadril. Não mais me acompanhando. Não dessa forma, pelo menos. — Quando isto aconteceu? Eu dou de ombros. — Dez minutos atrás, talvez? — Droga, Isabel, — ele suspira. — Você não deveria estar em seus pés. — Ele se adapta a ação às palavras, recolhendo-me em seus braços e me embalando contra seu peito. — Coloque-me no chão, Logan, — murmuro, escondendo o rosto em seu pescoço. — Estou bem. E além disso, você não pode levar-me pelas ruas de Manhattan. — O inferno que eu não vou, que diabos você é, e que diabos eu não posso. — Ele se move através da multidão comigo em seus braços como se eu não pesasse nada, e ele tem o cuidado de garantir que a minha cabeça não tope com alguém. — Se um homem carregando uma mulher na rua é a coisa mais estranha essas pessoas vão ver hoje, então eles não estão prestando atenção. Eu não quero que ele me coloque para baixo. Na verdade não. Então eu o deixei me levar. Eu gosto de sua presença, seu calor, sua força. Sendo cuidada. Cuidada. Ele se preocupava. — Assim... você e Caleb. — É um estímulo suave, uma


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inquisição hesitante. Minha garganta apreende. — Eu não posso, Logan. Ainda não. Seus lábios tocar meu rosto. Minha testa. — Quando você estiver pronta. Ou nunca. Eu estou aqui, está bem? Isso é tudo que você precisa para se preocupar. Eu estou aqui, e eu tenho você. Sua grande SUV prata quadrada está estacionada a alguns quarteirões de distância, e ele me leva todo o caminho para ele, sem recuar ou mudando seu aperto ou agir nem por um momento como se o meu peso fosse insignificante é um fardo. Ele me coloca em meus pés, abre a porta do lado do passageiro, e me ajuda a, fecha a porta atrás de mim. Escorrega para trás do volante, toca um botão para ligar o motor. Imediatamente, ruidosamente, selvagem música, estridente enche a cabine. A música é explosiva ainda que melódica, o cantor de uma mulher, sua voz doce e cheia de raiva, movendo-se facilmente de cantar para gritar-Eu sou o escuro que você criou, eu sou o seu pecado, sou sua puta. Logan se move para desligá-lo, mas eu o impeço. — Espere. — Há algo na forma como ela canta, a forma como ela grita. Algo nas letras. Algo visceral na loucura dos instrumentos. — O que é isso? — A banda neste momento. A música se chama 'Whore'. — Pode ser sobre mim. Nós sentamos e ouvimos. Comove-me, profundamente. A raiva que ela sente por isso, obviamente, sua propriedade da escuridão dentro dela, a procura de uma resposta para uma pergunta que não tem nenhum... tem empatia em algum canto vulnerável da minha alma.


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E então a próxima música acende. Você está doente como eu?... Eu sou bonita? Há mais ira nesta canção, mais sentida ódio e auto aversão e compreensão da própria imundície. É muito parecido com o estado da minha existência, muito perto de quem eu sou. Eu poderia transformar-me em uma criatura esculpida de fogo e raiva. Eu fui enganada e possuída e me forçou em moldes que não me cabem; tenho sofrido uma lavagem cerebral e feito para ser uma coisa que eu não sou. Meu passado foi escondido de mim. A verdade de tudo o que sou foi mantida enterrada. Mesmo assim, os meus desejos são usadas contra mim. Minhas necessidades transformadas em armas, forjadas em lâminas fatiando minha própria carne. Eu tremo, como uma folha seca em um longo vento. — Eu acho que isso é o suficiente, — diz Logan, quando a música termina. — Não. Mais uma. Ela se transforma em uma música chamada ‗Blood‘, e eu foco nas letras. Menina suja, suja... tudo o que você tirou de mim... domina e você me viola... Eu fecho meus olhos e caio nele. Dê a ele. Gritar com ela. Cantar com ela. Perder-me a isso. Ele joga um outro, ‗The Promise‘, e este tem uma voz masculina adicionada, e a promessa do título é que eles vão machucar uns aos outros. Eu conheço esse sentimento. Eu sinto isso agora. Eu arrisco uma olhada para Logan, e eu sei que é verdade. Eu vou machucá-lo. Eu vou feri-lo. Ele só não sabe ainda. Ele dirige, e eu jogar o que quiser. Ele me diz o que cada canção e banda é como eles vêm em, um por um. Ele joga


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Halestorm, Flyleaf, Amaranthe, Skillet, Five Finger Death Punch-como eles fazem sucesso com esses nomes? A única constante é a raiva. Este... isso eu entendo. Chegamos a sua casa, e eu já teve uma breve introdução à música que pode atingir os segredos em sua alma e transformá-los real e dar-lhes voz. Acontece que minha voz está com raiva. — Minha menina gosta de metal, — Logan diz, quando ele desliga seu carro. — Eu não sou sua garota. — Eu odeio como eu soo áspera quando digo isto, e um olhar para Logan me diz que eu feri-lo. — Isso saiu errado. Eu sinto muito. — Não, é verdade. — Mas não é o que eu quis dizer. Ou que é, mas não da maneira que parecia. Eu não posso ser sua garota. Eu quero ser, eu gostaria de ser. Mas... Eu não posso. Logan, eu só... não pode. — Por que não? — Porque eu estou quebrada. Eu sou todas as arestas vivas e fragmentos. Eu só vou cortá-lo em pedaços se você tentar manter atenção em mim. — Eu não me importo em sangrar por você. — Você não deveria ter que. — Eu engulo amargura em minha garganta. — Não para mim. Eu não valho a pena. — Não vale a pena? — Ele parece sufocar, mas não posso olhar para ele. — Não vale a pena? Deus, aquele bastardo é realmente fez um número em você, não foi? — Eu fiz isso para mim mesma.


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— Eu estava certo, não estava? — Sim. — Eu passo para fora de seu veículo, e ele segue. Ele tem um assento no último degrau da escada que leva até sua casa. — Por que você estava lá, Logan? Só agora, eu quero dizer. Como você está sempre apenas... há... quando eu mais preciso de você? — Eu só... sabia. Eu não sei. Eu não posso explicar isso sem soar como um insano. Eu só... sabia que deveria estar lá. Eu sabia que você ia precisar de mim. Eu não podia sentar e não fazer nada. Nós terminamos a aquisição e agora estamos fora por uma semana, e eu só... Eu estava ficando louco sem você. E eu sabia que precisava de mim. — Ele escava em um bolso da calça jeans e puxa meu celular. — Além disso, você deixou isso na minha casa, então eu estava indo para devolvê-lo. — Obrigado. Um encolher de ombros. — O que aconteceu, é? — Ele acende um cigarro e inala profundamente. Eu o tomo dele, fumar com ele. Tem um gosto horrível, mas a vertigem tonta vale a pena, a sensação de flutuar acima de tudo, a sensação momentânea de liberdade. E isso me liga a ele de alguma forma. — Mais histórias, mais meias verdades, mais mentiras. — Eu fico olhando para o concreto sob meus pés. — Mais da minha fraqueza. Mais de todas as coisas que eu sempre soube. Logan fica em silêncio por um tempo muito longo, o cigarro preso entre o indicador e o polegar, gavinhas preguiçosas de fumaça enrolando-se em torno de seu rosto. — Mas eu estava certo.


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— Não mediu palavras, Logan. Não poupe meus sentimentos. — Eu tomo o cigarro dele, inalo, observo o puxar da cereja brilhante. Entrego-o de volta. — Ou o seu próprio, para esse assunto. Ele apenas pisca para mim, leva uma última tragada, e com um movimento violento da mão envia a bituca voando uma dúzia de pés para a rua, onde ela cair com uma explosão de faíscas. — Queria transar com ele? Eu mal posso gerir um sussurro. — Resposta curta... sim. Um silêncio, curta e brutal. — Porra. Eu sabia. — Ele se levanta, caminha para longe, puxa seu cabelo livre do rabo de cavalo com um puxão, e o sacode para fora, lança seus dedos através dos cachos loiros ondulados. Olha para mim a partir de dez pés de distância. — Qual é a resposta há muito tempo? — Eu me odeio por isso. Eu sabia que não mudaria nada. Não iria mudá-lo. Não me mudar. Não traria respostas. Mas... Eu sou fraca, Logan. Ele me confunde. Eu... nem sei como explicar isso. Mas desta vez... Eu senti... vazio. Eu percebi que se ele se importa em tudo, ele simplesmente não pode mostrá-lo. Ou ele tem uma maneira muito estranha de demonstrá-lo. Eu não sei. Não sou mais perto de saber nada sobre mim ou o meu passado do que quando saí daqui, e agora... — E agora o que, Isabel? — Você e eu. Como você pode olhar para mim? Ele toca meu queixo com um dedo. Eu não sabia que ele estava lá na minha frente, tão absorto em mim mesmo estou.


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— Por que você acha que eu a deixei sair em primeiro lugar? Porque você acha que eu não iria deixar-nos realmente fazer sexo? — Eu não sei. — Bem, isso é besteira, porque você faz. — Ele se senta ao meu lado novamente. — Eu disse-lhe por quê. Eu penso para trás. — Você disse que não poderia haver um começo para você e para mim até que não houvesse fim à Caleb e eu. — Certo. — Uma pausa. — E? Era o fim? — Eu não sei. Eu sei que você está esperando por uma resposta decisiva aqui, mas... Eu não posso dar a você. Foi um fim ao seu poder sobre mim, fisicamente. Mas emocionalmente? Eu não sei. Ainda há muitas perguntas que eu preciso das respostas. Eu-eu estou enroscada, ainda, Logan. Ele conhece as coisas, mas ele não está me dizendo. Também estava certo sobre isso. Mas eu não sei por que ele está mantendo as coisas de mim. O que há para ser tão sigiloso sobre? Eu só... Eu preciso saber mais. E até que eu, até me sinto completa, não vou nunca ser totalmente livre de Caleb. — Não posso culpar você por isso, eu acho. — E eu não sei se isso significa alguma coisa para você, mas... Eu não transei com ele. Ele me fodeu, e eu o deixei. É o jeito que sempre foi. Eu foi cúmplice, eu tenho que ser honesta sobre isso. Eu permiti, do jeito que eu sempre permiti. No momento, quando ele está lá, eu só... Eu me perco. Eu me perco — eu quero tomar sua mão, mas eu tenho medo de. Eu sofro um momento de coragem, deslize os dedos sob o seu. — Onde isso nos leva, Logan? Ele enfia os dedos juntos.


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— Estou ferido. Estou chateado. Quer dizer, eu sabia que ia acontecer, razão pela qual eu segurei-nos. Mas ainda é uma porcaria. — Ele se levanta, me leva para dentro. — Eu só preciso de algum tempo, sabe? Ponha um pouco de espaço entre você e ele e... você e eu. Não estou em estado de pensar sobre ele e eu. Eu mal pode funcionar. Minha mente está girando como um modelo orbital da nossa galáxia, um milhão de pensamentos cada fiação e todos eles giram em complicadas, padrões heliocêntricos em torno dos sóis gêmeos de Logan e Caleb. Eles são ambas as entidades supermassivos, cada um possuindo suas próprias forças gravitacionais em mim. Ou talvez Caleb é um buraco negro, sugando a luz e a matéria e todas as coisas na destruição inexorável, e Logan é um sol, dando vida, dando calor, permitindo o crescimento. Logan me leva a sua sala de estar, me cutuca para o sofá. É isso. Ele deixa escapar Cacau, que me recebe com beijos de cachorro exuberantes e, em seguida, encontra-se no chão e nos observa. Logan desaparece na cozinha e volta com duas garrafas abertas de cerveja e uma garrafa meio vazia de Jameson. — Uma advertência, antes de começar a beber: isso não resolve nada. Mas às vezes você precisa apenas obter martelado e não se preocupar com a bagunça fodida que é a sua vida. Dá-lhe algum espaço de tudo. E eu descobri que eu faço o meu pensamento mais claro sobre os problemas quando eu tenho uma ressaca ímpios. Algo sobre bater a dor de cabeça e o agito no estômago só me faz mais brutalmente honesta comigo mesma. Ele me entrega a garrafa de uísque e uma das cervejas. Eu só olhar para ele. — Onde estão os copos?


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Uma risada. — Não se usa copos para esse tipo de bebida, querida. Basta puxar direito fora da garrafa. — Quanto? — Dois bons coles é cerca de um tiro de tamanho decente. Mas, dadas as circunstâncias, eu diria que apenas se manter bebendo até que você não possa lidar com mais. Isso me parece muito mau conselho. Mas então, talvez esse é o ponto: me deixar muito bêbada muito rapidamente. Eu levanto a garrafa de uísque aos lábios e tomo um gole. Ele queima, mas não da mesma maneira exatamente como scotch. É mais fácil de beber, na verdade. Eu deixo o queimar escorregar em minha garganta e respirar passado. E então eu faço o que ele sugeriu: eu inclino a garrafa e tomo um gole, um segundo, um terceiro, e, em seguida, ele queima muito mal e eu estou ofegando por oxigênio e minha garganta está em chamas. Eu dreno metade da minha cerveja em uma tentativa de aplacar minha garganta protestando, após o que minha cabeça está girando. Logan leva a garrafa e faz o mesmo, bebe a mesma quantidade que eu e persegui-lo com cerveja. E então ele faz algo realmente estranho. Ele se abaixa para o sofá, coloca o uísque e sua cerveja em uma mesa lateral, e meus pés em seu colo, jogando meus sapatos no chão. Levantando um dos meus pés e colocando-o em suas mãos, ele cava seus polegares no arco do meu pé, imediatamente provocando um gemido de mim. — O que você está fazendo, Logan? — Pergunto. — Dando-lhe um dos maiores prazeres da vida: a massagem nos pés. Isso é incrível. Eu não quero que ele pare nunca. É


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íntimo, tão agradável é quase sexual. Seus polegares pressionar firmemente em círculos deslizando sobre o meu arco, no meu calcanhar, a bola do meu pé, e então seus dedos vinco entre cada um dos meus dedos e eu rir com o toque de cócegas. Após uma breve pausa para beber cerveja, ele dá o meu outro pé o mesmo tratamento. E então seus dedos cavam no músculo da minha perna, amassando-o em círculos e de um lado da minha perna para a outra. Alto, mais alto, próximo ao meu joelho, e a massagem torna-se ainda mais íntima com cada polegada para cima. O algodão elástico do meu vestido está estendido sobre suas mãos, uma das quais está segurando minha perna no tornozelo, a outra massageando minha panturrilha. Esqueci-me da cerveja; tomo um gole, então espio para ele. — A sensação é incrível. — Boa. Você precisa de algumas coisas surpreendentes em sua vida. — Não é você. — Eu não quis dizer isso; uísque solta a língua, ao que parece. O Logan não rir das minhas gafe. — Pode-se dizer que eu sou uma má influência para você. — Ele me dá o uísque, e eu levá-la, para baixo duas goles, e persegui-lo imediatamente. — Caso em questão: eu tenho você perseguindo uísque com cerveja. — Isso é verdade, — eu digo. — É verdade, é verdade. Mas eu não me importo. Principalmente porque a sua marca de ruim é sempre tão bom. Este ganha me uma risada. — Estou feliz que você pense assim.


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Seus turnos de toque de perna direita para a esquerda, e é impossível pensar em qualquer coisa, mas suas mãos na minha perna, a forma como os dedos cavar o músculo e a pele lisa logo abaixo da parte de trás do meu joelho. A intimidade dele, do jeito que eu quiser e quer, nos lugares sujos em minha mente, por seu toque para deslizar para cima, embora eu saiba que essa é a pior coisa que poderia acontecer agora. — Com fome? — Ele pergunta. Eu aceno de forma descuidada. — Sim. Muito. Muito muito. — Você está bêbada, — diz ele, rindo. — Eu estou, Sim, de fato, estou bêbada. Eeeee eu gosto. Eu também gosto deste lugar no sofá. É confortável e acolhedor. O sofá me engoliu, me sugou. — Boa. Esse foi o ponto. Não demorou muito, porém, não é? — Eu realmente não bebo muito, frequentemente. Caleb me manteve... saudável.

ou

muito

— Bem, eu tenho algo saudável e delicioso para você. Basta pendurar apertado. — Eu ouço enrugar plástico, o silêncio, e então a porta do micro-ondas abrir e fechar, o zumbido suave do aquecimento por micro-ondas alguma coisa. Estou curiosa, mas muito agradavelmente e confortavelmente bêbada para fazer o esforço de olhar para ver o que ele fez. Cheira depois de um momento, mas não pude identificá-lo. Ele estatela-se no sofá ao meu lado, um prato de cerâmica em uma mão, mais duas cervejas na outra. Ele toma a garrafa da minha mão, eu não tinha percebido que estava vazia, nem me lembro de terminá-lo e substitui-lo com


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um completo. Tomo um gole, e é, como cada gole antes, delicioso. Mas então eu sento o cheiro da comida. Não me lembro a última vez que eu comi. O prato contém chips, chips de milho amarelos com queijo derretido sobre eles, gororobas liberais e cordas e piscinas de queijo laranja empilhados em chips de branco amarelos triangulares. Eu tento um; oh. Oh meu. MEU DEUS. — O que é isso? — Eu pergunto, minha boca cheia de chip e queijo. Ele ri. — É como alimentar um alienígena. Eu juro que você nunca teve qualquer boa comida. É nachos, cara. Fritas de queijo. Melhor comida de bêbado ou chapado que existe. — Exceto a pizza, — acrescento eu, — e shawarma de frango. — E batatas fritas. — E a cerveja. — A cerveja é muito, muito importante, — Logan concorda. Ele pega um chip, mas depois para e ri. Aparentemente eu comi todos. — Você está com fome, não é? Eu fico olhando para ele, envergonhada. — Desculpa. Eu não tive a intenção de porco para fora. Logan apenas balançou a cabeça, rindo. — Não seja ridículo, e não se desculpe. — Ele chega para cima e puxa uma mecha do meu cabelo. — Você quer alguma coisa? Eu apenas aceno. Eu não posso acreditar que eu comi tudo o que já. Foi um grande prato cheio de batatas fritas.


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— Sim por favor. Ele dirige-se para a cozinha, mas depois para e se inclina sobre o encosto do sofá, apoiando o queixo no meu ombro. Quero muito beijá-lo, seu rosto, sua boca, seu têmpora, o seu nada. Não me atrevo. — Você já tem um P-B e J? — Ele pergunta. — Um o quê? — Eu estou supondo que é um não. Sanduíche de manteiga de amendoim e geleia. Eu dou de ombros. — Não que eu me lembro. — Venha então. Você vai amar. Outro alimento básico. Eu morava na P-B e J quando estava crescendo. Ainda vou para um quando eu não sei mais o que temos. Ele volta em poucos minutos com quatro sanduíches, dois para mim, dois para ele. A primeira mordida é... deliciosa. Amendoim crocante, geleia de fruta fresca, pão branco macio. Eu terminar a primeira em momentos. Estou a meio do segundo, quando ele me bate. O sol está brilhando. Ofuscante. Brilhando nos meus olhos quando eu sento em uma mesa. Eu posso sentir a madeira sob minhas mãos, áspera, madeira grossa de grãos, rachaduras profundas e sulcos, ainda polida por idades de desgaste. Existe um sulco sob o dedo indicador da mão direita, e eu corro minha unha para trás nele. Eu tenho feito isso um milhão de vezes. Sentei aqui, esfregando uma unha nesse ritmo, esperando. Eu cheiro... o mar. Salmoura. Ondas de oceano quebram em algum lugar distante. Uma gaivota grasnam, outras respostas. Silhueta para o sol é uma mulher, alta e esbelta. Longos cabelos negros soltos para baixo quase até a cintura. Seus


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quadris balançar a música só ela pode ouvir enquanto ela fica no balcão, fazendo alguma coisa. Ela está fazendo um sanduíche. Espalhando a geleia de uva, densamente. Manteiga de amendoim, com lotes de amendoins nele. Corta ao meio na diagonal, define-o na minha frente. Em um prato de porcelana branca traçada em torno da borda com flores azuis delicadas. Ela se inclina para baixo, e o sol é bloqueado pelo seu corpo, permitindo-me vê-la. Eu vejo seu sorriso, se espalhando por todo seu rosto como o nascer do sol. Seus olhos brilham. — Coma, mi amor. — Sua voz é música. Ela toca os lábios na minha bochecha, e eu sentir o cheiro do alho e perfume. — ... Isabel? Isabel! — A voz de Logan filtra através de minha consciência. — Minha... minha mãe costumava me fazer esses sanduíches. Quando eu era uma menina. Eu acho que. Eu só... Eu vi ela. Eu estava sentada em uma mesa. Foi perto oceano, eu acho. Isso é tudo — isso é tudo o que me lembro. Mas eu podia... sinta. Logan está em uma perda para palavras, mas eu não preciso de suas palavras. Ele envolve um braço em volta de mim, me puxa perto. — Eu estou aqui, baby. É tudo que eu preciso. Não há nada que ele possa dizer, nada a ser dito. Seus batimentos cardíacos é uma batida constante, um rufar macia reconfortante sob a minha orelha. Eu não tenho ideia de qual é a hora, e eu não me importo. O mundo está girando, e eu me sinto desconectada dele. Como se eu pudesse voar para longe a qualquer momento, desprendida


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pela força centrífuga. — Sem Caleb... Eu tive um sonho. A memória, eu acho. Não tenho certeza. Um acidente de carro. Mas só talvez. Tudo o que eu sabia era que eu estava ferida, e estava chovendo, e eu estava com frio, e estava escuro. Muita dor... Eu estava sozinha. Mas então ele estava lá, mas parecia que eu tinha visto antes. E não era um assalto. Isso é o que ele sempre me disse. Um assalto que deu errado. Mas não foi isso que aconteceu. Não é. Ele mentiu para mim. Mas por quê? Por que mentir sobre isso? — Porque talvez a verdade do que aconteceu é algo que ele não quer que você saiba. Isso faz muito sentido demais. E isso faz meu coração doer. O que poderia Caleb estar escondido? Há simplesmente demasiado muitas possibilidades, e eu estou tonto demais para classificar através de todos eles. Eu ainda tenho metade de um sanduíche na minha mão. Eu defini-lo de lado. Eu me sinto um nariz canino frio cutucar a minha mão, e eu abri meus olhos para ver um par de olhos de Cacau, turva e sobreposição, olhando para mim esperançosamente. Eu mal consigo bater o resto do meu sanduíche-apenas um pequeno canto no chão a seus pés. Ela não se lançar sobre ele, porém, mas sim olha para Logan suplicante. — Você não deveria ter comida de gente, mas eu acho que está tudo bem desta vez. — Ele coça a carinhosamente atrás da orelha. — Vá em frente, garota. Cacau devora em uma mordida, lambe os lábios e, em seguida, retorna ao seu lugar no tapete perto da porta entre a sala e o corredor. Sua cauda bate no chão ritmicamente — tum, tum, tum, tum.


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— Eu gosto de Cacau. Ela é um bom cãozinho. Um riso de Logan. — Eu sei. Ela é a minha menina. — Eu pensei que era a sua menina, — eu digo, soando um pouco petulante, mesmo para o meu gosto. — Você é a favor de ciúmes reais do meu cão agora, Isabel? — Logan pede, um riso em sua voz. — Não. Cale a boca. — Eu não posso esconder o sorriso na voz ou no meu rosto. Não tente. O silêncio entre nós, então é fácil. Estou contente em deixar o mundo girar em torno de mim e abaixo de mim, cair contra Logan e ouvir seu coração batendo debaixo da minha orelha, e não penso em Caleb ou as mentiras ou os mistérios ou eu ou qualquer coisa. — Eu tenho uma confissão a fazer, — diz Logan. Eu balanço minha cabeça em seu peito, num gesto destinado a ser um negativo, mas que acaba sendo mais de um sacudir malfeito de minha cabeça. — Eu não posso lidar com qualquer coisa séria agora. — Nada como isso. É só que eu tinha um motivo oculto por trás de você ficar bêbada. Eu torço e olho para ele, mas eu tenho de fechar um olho por isso há apenas um dele. — Sério? E o que seria isso? — Então eu estaria menos tentado por você. Eu não vou tirar vantagem de você quando você está perdida, especialmente quando você está tão vulnerável como você está agora.


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— Isso não é o que eu esperava que você quisesse dizer. — Eu sei. — Ele esfrega meu braço. — Eu quero que seja certo. Quando isso acontece com a gente, eu quero que seja certo. E você apenas não está lá ainda. Eu balancei minha cabeça. — Não. Eu gostaria de ser, mas eu não sou. Ele tem respostas que eu preciso, e até eu pegá-los, ele tem um poder sobre mim Eu só não pode quebrar. Não é justo para você. — A vida não é justa, — diz Logan. — Nunca foi e nunca será. Se fosse, meu melhor amigo não teria morrido, e eu não teria ido para a prisão. Se a vida fosse justa, Caleb teria chegado preso em vez de mim, e você não teria amnésia. Se a vida fosse justa, que seriamos capaz de estar juntos e não haveria nada que estivesse no caminho. — Mas a vida não é justa. — Nem perto disso. — Um suspiro. — Eu não estou dizendo que eu lamento o que fizemos juntos, mas eu só... isso torna tudo mais difícil para mim agora. Porque eu já provei você. Eu recebi um pequeno vislumbre do que vai ser como quando nós podemos estar juntos com nada entre nós. — Mas eu sou fraca, então há algo entre nós. — Eu engasgo com minhas próximas palavras. — Caleb está entre nós. Mais uma vez, Logan fica com nada a dizer. É verdade, e nós dois sabemos disso. — Que horas são? — Pergunto. — Por quê? — Porque eu não tenho ideia, e estou curiosa. Logan inclina seu pulso para olhar para o relógio.


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— É duas e meia da tarde. — Estou cansada. — Eu quero abrir meus olhos, mas eu não posso. Eles não vão cooperar. — Eu sinto Muito. Eu não sou divertida agora. Eu sou apenas... tão cansada. — Eu estou aqui, Isabel. Apenas relaxe. Solte. Eu entendi você. Estou sempre a adormecer em torno de Logan. Talvez porque eu me sinta segura com ele. Eu sonho com Logan. De estar nua com ele. Nada entre nós. E então eu sonho de vidro quebrando e torcer metal, e da escuridão e da chuva. E, em seguida, Logan está na escuridão comigo, na chuva comigo, de pé apenas fora do alcance. Apenas fora do alcance. No sonho, como na vida.

Eu acordo sozinha, aterrorizada. Suando. Chorando. Sonho casacos de resíduos em minha mente com medo, fragmentos de pesadelos batendo nos espaços de minha alma como morcegos no campanário. Olhos famintos, vermelho na escuridão. Luzes brilhantes me cegando. Gelo em minhas veias. Perda. Confusão. Está tudo lá, na minha mente, desordenado e selvagem e confusa e visceral, mas sem sentido. Tento respirar através dele, mas eu não posso. Eu não posso respirar. Meu peito é comprimido por bandas de ferro, me impedindo de respirar. Minhas mãos tremem. Lágrimas rastrear minhas bochechas, fluindo livremente, imparável. Eu sofro para respirar, mas eu não posso. Batedores terroristas no interior do meu crânio e aperta o meu coração para que ele bate como vibrantes asas de pardal.


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Onde está Logan? Onde estou? Eu estou na sua cama. O colchão é sua largura, e vazia, mas para mim. Os cobertores são chutada de volta para o pé no final da cama, o lençol enrolado em torno de minhas coxas. Eu estou encharcada de suor. É escuro lá fora. Um relógio digital na mesa de cabeceira perto da mão lê 01:28. Tudo é escuro. Luzes estão apagadas. Luar córregos através da janela, um rio de luz prateando no chão e minha pele. Estou nua, menos para o sutiã e calcinha. Não me lembro de tirar a roupa. Eu gerir um suspiro esganiçado. Outro. Minha voz grossa. — Logan? Nada. — Logan? — Um pouco mais alto. Eu caio fora da cama, com os pés batendo no chão. A madeira é frio sob meus pés descalços. O sutiã é muito apertado, me contraindo. Eu não posso respirar. Eu apalpo nos fechos e rasgo a roupa fora, a atiro de lado. Ainda estou tonta. Minha boca está seca. Minha cabeça dói. Pisar. Eu não posso respirar. Eu não posso respirar sem Logan. Eu o encontro dormindo no sofá, vestido com um par de shorts soltos e nada mais. Um computador portátil é na mesa de café, aberto, tela escura, e seu telefone celular está perto dele, junto com um bloco de papel e uma caneta. Há vários números de telefone escrito, todos os números locais de Nova York, 212 códigos de área. Rabiscos, as coisas cruzado para


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fora, rabiscos. Desenhos abstratos, redemoinhos de tinta, praças fazem fusão com triângulos, tornando-se árvores de arabescos e arcos. Ele escreveu algo na parte inferior da página, sublinhou várias vezes. Jakob Kasparek. Debaixo de que são mais duas palavras, ligado ao nome acima por uma seta com tinta escurecida: Sessão terminada. O que tudo isso significa? Basta vê-lo me acalma. Mas ele é inquieto, joga e vira. Eu me rebaixar para o sofá perto de sua cabeça, passo meus dedos pelos cabelos. Ele murmura algo ininteligível, desloca para frente, mais perto de mim. Eu puxo a cabeça no meu colo, e ele faz um som pequeno, de menino de contentamento que derrete algo em mim. Sua mão repousa sobre minha coxa, e eu fujo menor no sofá e sustentar os meus pés sobre a mesa de café, e seu braço envolve em torno da minha cintura, entre as minhas costas e o sofá. Eu não volto a dormir, mas eu sou capaz de descansar, de fechar os olhos e relaxar e deixar uma sensação de paz me permeia. Eu preciso este homem tanto que dói.


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Capítulo Doze Eu cochilo até o amanhecer. Em algum ponto do nascer do sol passado, Logan acorda de repente e imediatamente, piscando para mim. — Isabel? Eu sorrio para ele. — Oi. Seus olhos voar sobre os meus seios. Ele se esforça para puxar o seu olhar para longe deles. — O que... um. O que aconteceu? — Eu tive um pesadelo. Acordei e você não estava lá. Então eu vim procurando para você. — Você teve um pesadelo, mas acabei dormindo no seu colo? — Ele não parece inclinado a se mover do meu colo, no entanto, e este é apenas bom para mim. — Quando eu tenho pesadelos, eles geralmente me deixam em um ataque de pânico. Eu não posso respirar, não posso me mover. É difícil até pensar. Mas quando eu vi você dormindo aqui, isso só... me acalmou. Tendo você dormindo em mim assim... foi perfeito. Era o que eu precisava. — Me desculpe, eu não estava lá quando você acordou. — Mas você estava.


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— Você sabe o que quero dizer. — Ele esfrega os olhos, limpa o sono deles. Seus olhos constantemente retornar aos meus seios nus. — Deus, você é linda. — Então, você também é, — eu digo. E ele é. Passei um monte de tempo entre cochilar examinando suas tatuagens, tentando analisar as várias imagens. Traçando os contornos de seus músculos com os dedos, observando-o respirar. — Você precisa colocar uma camisa. Ou eu preciso estar em uma sala diferente. — Sua voz é grossa, baixa. Ele se senta, e eu vejo que eu o afeto. Ele torce para longe em uma tentativa de escondê-lo, mas eu vi a ereção forçando a sua cueca. — Você tem meu vestido em algum lugar? — Pergunto. Ele se levanta. — Sim, eu o tirei quando eu a coloqui na cama. Achei que você ia dormir melhor assim. — Muito atencioso da sua parte, — eu digo, olhando para ele. — Mas eu não costumo dormir em meu sutiã. Bastante desconfortável. Talvez da próxima vez você pode tirar isso de mim, também. Ele desaparece em seu quarto e retorna com o meu vestido. — Eu não sei se eu tiver a restrição para isso. — Ele entrega a roupa para mim. — Eu vou tomar um banho rápido. Você quer um antes que eu faça? Eu balancei minha cabeça. — Não. Obrigado. Estou bem. Ele olha para mim uma última vez, seu olhar arrastou sobre o meu corpo com o desejo flagrante de apreciação. E


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então ele está em seu banheiro e eu ouso o chuveiro indo. Não é até que alguns minutos se passaram que eu me lembro a nota que ele escreveu a si mesmo e as questões que me deixou com. Eu decido perguntar a ele. Eu abrir a porta para o banheiro, cheirando a vapor e sabão. O chuveiro tem paredes de vidro, para que eu possa vê-lo claramente, obscurecida apenas por um espesso véu de roda vapor. Seu corpo nu é glorioso, perfeito, bonito. Eu fico olhando para ele, observando-o. Ele esta voltado para o fluxo de água, com uma mão apoiada na parede, a água batendo em sua cabeça e parte de trás do seu pescoço. Ele está se inclinou para frente, coluna côncava. É preciso um instante para perceber o que está fazendo; sua mão se move lentamente para cima e para baixo de sua ereção massiva. Ele está se masturbando. Ele não sabe que eu estou aqui, e eu estou vendo, silenciosa, encantada. Excitada. Seus olhos estão fechados, a mandíbula apertada. Sua postura fala de tortura interna, algum grande conflito. Ele está apertando-se mais ou menos, com força. Eu assisto, e penso sobre como muito mais gentil que eu seria. Eu observo e sinto absolutamente nenhuma culpa neste voyeurismo. Eu deveria, mas eu não. Apenas prazer. Ondas de calor através de mim, e molhamento meu núcleo. Eu quero tocá-lo. Eu quero descolar minha roupa de baixo e deslizar para o chuveiro com ele, substitua a mão com a minha. Eu quero colocar minhas coxas em torno de sua cintura e senti-lo dentro de mim. Senti-lo me levar, me pilhar, devastar mim. Violentar-me. Lembro-me de algo que ele disse, apenas não a muito tempo neste banheiro: — Vista-se, X, antes de descobrir o quanto auto controle toma é não... a tomar sem sentido. Eu quero que ele me violente sem sentido. Mas não me atrevo a permiti-lo. Ainda não. Não com o


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cheiro de Caleb tão fresco na minha pele. Quero Logan. Preciso dele. Desesperadamente preciso dele. Mas eu não posso tê-lo. Não até que eu tenha quebrado a pressão de Caleb em mim. Deus. A mão de Logan é um borrão agora, e o corpo dele balança, se endireita. Seu punho mergulha em torno de seu pênis, até a raiz, e em seguida, fazer substituto de mais uma vez. Estou hipnotizada por isso, observando a bolha tenso de suas nádegas Flexionando como ele empurra em seu punho, e a cabeça de seu pênis se transforma quase púrpura com a força brutal de seu aperto. Eu não conseguia desviar o olhar agora mesmo se eu quisesse. Ele geme, um som tranquilo restrito. E então o punho retoma o seu bombeamento e ele inclina-se todo o seu peso contra a parede de mármore, rosto apoiado em seu antebraço, quadris empurrado para frente. Seu corpo está inclinada para dentro, espinha arqueou. Ele é uma visão de masculinidade, todos os músculos e tatuagens e carne dura e ângulos. Eu quase venho quando ele libera. É um gêiser de sêmen jorrando fora dele, espirrando para o mármore e despejar no ralo, lavados, e ele continua seu abuso aproximada do seu membro, bombeando até que outro jorro jorra para fora da ponta dele, e então ele apertos na base e esfrega lá como uma terceira fonte de líquido viscoso branco abandona. E então ele está esfregando a palma da mão sobre a cabeça e apertar, bombeando, apertando. Finalmente, ele é esta feito. E isso é quando ele olha para mim. Seus olhos estreitos. Sua mandíbula flexiona. — Isabel. Seus olhar sobre meus seios, para baixo. Indo para o


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meu núcleo. Olho para baixo, bem como, e ver que a seda cobrindo minha abertura escureceu com umidade. Eu encontro o seu olhar assumidamente. Inclino meu queixo para cima. E então eu fujo. Regresso ao seu quarto e me jogo na cama. Deus, o que eu faço? Eu assisti Logan se masturbar. Ele está com raiva? Eu não sei. Surpreso, no mínimo. Confuso. Ele viu como excitada eu estava, observando-o. Oh Deus. Oh Deus. Eu fecho meus olhos e eu posso vêlo ainda, o seu eixo de espessura em seu punho duro, a cabeça larga e gordo, escuro enquanto ele aperta-se impiedosamente. Eu quase posso sentir seu pênis em minhas mãos, pode quase sentir seus lábios nos meus seios. Eu lamento e deslize os dedos sob a cintura da minha calcinha, escorregar dois dedos dentro de mim. Aprofundar os sucos e manchá-los contra o meu clitóris. Mordo o lábio e soltou um gemido como um relâmpago chia através de mim. Ouço a porta e sei que ele está lá. Eu não abro meus olhos ainda. Eu arqueio para fora da cama e enfiar as minhas calcinhas. Chuto-as fora. Espalhar minhas pernas abertas e tocar-me mais uma vez, deixar meus dedos encontrar um ritmo circular. Quando eu descobri isso, eu abro os olhos e olhar para Logan através das pálpebras semicerrados. Ele está encostado na porta do quarto fechada, uma toalha preta grossa enrolada na cintura, agarrou o fecho em uma mão. Eu não paro. Eu mantenho meus olhos sobre ele como eu acariciar meu clitóris, deslizar os dedos na minha fenda e esfregaço umidade sobre mim mais uma vez, círculo, círculo. Eu estou respirando com dificuldade, e meus quadris vibração. Minha garganta fecha, e então eu gemo involuntariamente, o calor apertar meus músculos, tensão


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enrolando dentro da minha barriga. A toalha ao redor da cintura de Logan não faz nada para disfarçar a evidência de sua ereção renovada. O que estamos fazendo? Por quê? Não tenho respostas, mas eu sei que eu não vou parar. E eu sei que ele não quer. Mas ele vai chegar mais perto, qualquer um. Se ele fez, isso tudo mudar em um instante. Um simples toque, e seria mais. Ele estaria aqui nesta cama comigo. E eu quero isso, mas como ele disse ontem, eu quero quando é certo. E isso pode estar errado, ou talvez não é. Eu não sei. Eu só sei que eu gosto de seus olhos no meu corpo, e eu gostaria que fosse com as mãos, mas eu sei que se fosse estaríamos aqui por dias e dias, nu e enrolado e suado e ficar tão suja juntos fazendo todas as coisas que eu quis com Logan por tanto tempo que dói, ao que parece, e ainda depois que surgiu a piscar e dolorido desta cama, eu ainda tiver dúvidas e problemas e nada seria diferente e nada seria resolvido. Então eu opto por esperar. E torturar ele e eu com esta exposição íntima, voyeurista. Estou em exposição para ele. Salto elaborados para minhas nádegas, cortou abertos para ele, molhado e reluzente com meus sucos, seios pesados ponderados para cada lado do meu corpo. Eu pisco e olho para ele, e ele está nu. Toalha caiu. Pau na mão. Impossivelmente duro novamente. — Comprima seus mamilos, Isabel. — Sua voz flutua para mim. Eu beliscar meu mamilo entre o indicador e o polegar, e um gemido me deixa. — Mais duro. Faça doer. Eu aperto duro, e cauterizar relâmpago através de mim, e meus quadris levantar involuntariamente.


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Ele está empurrando-se mais ou menos. Eu encontrar o seu olhar. — Suavemente, Logan. Suavemente. Não é tão forte. — Ele gentilmente retarda seu toque. — Sim. Como aquilo. — Desejamos que fosse sua mão, — ele murmura. — Ou minha boca, — eu digo. — Ou o seu vagina. — Isso seria tão perfeito. Eu apertar em torno de você. Eu o apertando tão forte que você não seria capaz de puxar para fora de mim. — Se eu estivesse em sua vagina, eu nunca sairia. Eu me enterraria tão profundamente... — Ele está dando prazer a si mesmo lentamente, com cuidado. Mas não do jeito que eu faria. Deus, eu quero tocá-lo. Lembro-me de como ele se sentia em minhas mãos. Na minha boca. Sua vir na minha pele, em minha língua. Estou enlouquecida. Na beira do meu controle. Pronto para abandonar a pretensão de tudo isso e apenas lançar sobre ele como uma leoa que pulam para a sua presa. — Por que estamos fazendo isso para nós mesmos, Logan? — Pergunto, minha voz áspera, desesperada. — Foda-se se eu sei. — Ele está perto. Suas pálpebras estão pesadas, seus movimentos bruscos e áspera. — Eu preciso de você. — Preciso de você também, querida. — Ele está rangendo os dentes, seus músculos estão tensos, os olhos apertados e laser-focalizado em mim.


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Eu estou lá. Na beira, na crista da onda. Cair, observando-o. — Vou... vou gozar, Logan. — Eu também. Não me atrevo a olhar para ele agora. Se eu olhar para ele, eu vou sair da cama e ficar de joelhos na frente dele e tirar toda a sua descendência na minha boca e no meu rosto e nos meus seios. Eu vou saltar sobre ele e montá-lo até que eu não posso andar. Deus, eu porra quero ele. — Eu quero você pra caralho também, Isabel, — Logan diz, e eu percebo que eu disse essa última parte em voz alta. — Oh... Oh Deus. Oh Deus. — Eu estou explodindo, vendo Logan na minha mente, contra o pano de fundo dos meus olhos apertado-fechados. E então eu o sento. Eu estou imaginando isso? Sua boca nos meus mamilos, sugando-lhes forte, achatando-os, mordendo-os, seus dedos nos meus, circulando louca com o meu? Não me atrevo a abrir os olhos e quebrar o feitiço, eu apenas ir com ele, gemer e choramingar e agora estou perto de chorar com a bem-aventurança explodir através de mim, molhada língua quente nos meus seios, lábios manchas e gagueira em toda a minha pele. — Logan... — Eu sussurro. — Ssshhhh. — Ele está perto. Perto demais. Eu preciso dele, e se ele é realmente aqui, realmente nesta cama comigo, então eu vou levá-lo. Ele não vai ter uma chance contra o meu desespero. — Silêncio, baby. Deixe-me cuidar de você. — Mas... — Silêncio. — E então sua boca está lá, no meu âmago,


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sobre o meu clitóris, e os meus dedos são enterrados em seu cabelo grosso longo e eu estou puxando sua cabeça, empurrando cerca de obter mais de sua boca em mim, para instá-lo para mais. Mais. Deus, mais. Eu me contorço contra seu rosto, e eu gozo. Tão forte, que eu gozo. Estrelas explodiu em meus olhos, e minha respiração é suspiros irregulares e quase soluços de êxtase. — Logan... deus, Logan. Eu aceito o inevitável. Eu não posso parar com isso. Quero isso. Vou tê-lo. Vou tê-lo. Eu não posso resistir. É fútil. Mais uma vez, sua língua chicoteia-me ao orgasmo. Eu me machuquei na potência desse clímax, tão difícil nos saltos de dois outros lançamentos furiosos. Ele está me punindo, eu acho. Fazendo-me gozar outra vez, e outra vez. Eu não posso parar. Ele não me deixa parar. Eu não sabia que isso era possível, apenas gozar e gozar e gozar, como uma fila de dominós que batem um no outro. Seus dedos mergulham em mim e seus dedos estão aprimorando meus mamilos endurecidos e eu estou chorando, chorando, soluçando, com culpa e com a bem-aventurança. Uma agonia de êxtase. Ele incita isso em mim, ele fez isso comigo antes, nós estivemos aqui antes. Tão perto, mas tão longe. Eu empurro livre dele, fugir para cima e longe de sua boca devoradora ágio ansiosa, e seus olhos me seguem. Eu pulo nele para ele, colido com ele, minha boca esmagando contra o seu. — Apagar tudo, Logan, — eu sussurro, minha respiração se fundir com a dele. — Apagar tudo. Por favor. Faça tudo ir embora. Leve tudo embora. — Eu não posso, baby, — diz ele, com a voz um


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estrondo baixo. — Eu não posso mudar nada. — Sim você pode. Você me mudou. Eu tenho que tê-lo. Eu tenho que senti-lo. Eu não posso mais fazer isso, de fingir fútil infantil de que nós não vamos fazer sexo, essa noção de que podemos borda cada vez mais perto e realmente não ir até o fim. Estamos ajoelhados sobre a cama, no centro, de joelhos, embrulhados, bocas bater e cortar e triturar, seus braços em volta de mim, dedos ondulações minha espinha e raspando inferior para agarrar minha bunda com força feroz, e eu estou contra ele, seios achatados contra a parede dura de seu peito. Eu sinto seu pênis entre nós, um cume quente dura grossa contra a minha barriga. Eu aperto um punhado emaranhado de seu cabelo loiro e o forço mais perto e chego entre nós para agarrar sua ereção e manchar o líquido da fuga confuso em minha palma e para baixo de seu comprimento. Ele geme, e eu como aquele som. Eu gosto e engulo e acaricio-o novamente e chupo para baixo a respiração e devoro seu suspiro. Eu me inclino para ele, e ele cai em suas costas. — Isabel... — Eu não posso Logan, eu estou morrendo sem isto. Eu estou morrendo sem você. — Eu choramingo esta admissão para sua mandíbula perto de sua orelha, e então eu beijo onde as palavras saíram. Suas pernas mangual na cama, e eu sei que ele sente o desespero também. Ele está lutando isso, lutando contra si, lutando contra mim. Estou lutando muito, mas nós dois estamos perdendo. Eu estou sobre ele, montando-o, com os joelhos no colchão ao lado da cunha guarnição de seus quadris, minha bunda no ar, precisamos o que esta escorrendo para fora do


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meu núcleo. Eu ângulo, e sua ereção cutuca minha abertura. — Isabel, oh foda, Isabel. É. Deus, porra. — Ele é uma alma torturada. Ele não pode resistir agora, qualquer um. — Deus... droga. Estamos condenados a este pecado juntos. Acoplado a isso, acorrentados a isso. — Olhe para mim, Logan, — eu imploro. Ele arranca os olhos abertos, ardente índigo espetando em minha alma. — Não ouse desviar o olhar. Nós dois sabemos por que não deveria fazer isso. Por que ele se sente errado, mesmo que isso pareça tão certo. Eu estive apenas com Caleb. Eu forço o lembrete sobre mim. Ele mostro em meus olhos, tenho certeza, e Logan vê-lo. — Eu estou com você, baby. — Seu olhar é ousado e forte e inabalável. Estamos congelados, neste momento, ele sobre a furarme tão perfeitamente, os nossos olhos se encontraram. Ficou tenso, tenso. Nenhum de nós olha para longe. Minhas mãos são achatadas no seu peito, meu cabelo solto e drapeados em uma cortina de tinta preta grossa, e agora ele bloqueia todo o mundo como eu inclino-me e o beijo. Oh, céus, a beleza do beijo é infinita e selvagem. Ele faz meu coração subir ao emaranhado minha língua contra a dele e para provar a minha essência em seus lábios e lambelo afastado; faz minha alma cantar a sentir a necessidade furiosa no poder de sua boca na minha, faz toda a minha vibração ser de alegria pura e êxtase ao me entregar a isso, para ele, para nós.


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Eu não dou-lhe um aviso. Eu não me dou um aviso. Afundo sobre ele, como nós nos beijamos, mergulho minha língua no calor de sua boca quando ele se eleva em mim e me enche e me espalha para esticar dolorido queimo bela plenitude. Eu não posso ajudar, mas choro na glória deste momento. — Oh meu deus, Logan, Logan... — Eu soluço. — Foda-se, oh meu deus no céu, — ele respira, e suas mãos voam para meus quadris, voam sobre a minha bunda, minhas coxas, costas, vasculhando cada polegada da minha carne que ele pode chegar, — Isabel, minha Isabel, deus, você se sente tão porra perfeita. Não há nada além disso. Estou empalada por ele, sentada totalmente sobre ele. Não posso me mover. Eu posso respirar, por uma vez na minha vida eu sinto que eu posso finalmente respirar. Ele é a minha respiração. Ele me enche ao alongamento e estou louca de delírio dele. Ele queima, a forma como ele me enche. Não há nada como ele, nunca houve nada para coincidir com a perfeição absoluta de seu corpo dentro de mim. Estamos acoplado, um para o outro. — Isabel... — Ele geme. E eu me lembro que ele estava tão perto de vir antes, quando ele estava do outro lado da sala; ele segurou para trás, e agora ele tem que estar na dor da necessidade de lançar, a necessidade de se mover. — Eu não posso segurar por muito mais tempo, — ele sussurra, seu aperto em meu corpo escorregando e mudando de quadris para nádegas até a cintura, como se ele não pudesse decidir onde ele quer me toque me segurar-me sentir mais. — Não se segure. Nunca segure. Dê-me tudo, Logan.


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Eu dirijo meu corpo para baixo dele, deixando as pontas doloridas dos meus seios trilharem para baixo em seu peito. Meus quadris flexíveis até minhas coxas estão alinhadas com meu tronco, e ele está esmagado tão profundo em mim que quase dói. Meus lábios tocar em seu peito. Minha língua tremula sobre seu mamilo. Eu belisco em sua garganta. Formo uma taça de seu rosto em minhas mãos e beijo seu queixo e no canto de sua boca e eu lambo seu lábio superior, saboreio o suor lá. — Faça amor comigo, Logan. — Eu digo isso em voz alta, não sussurrando, não escondendo o desespero necessitado enlouquecido em minha voz, não escondendo a dor e o conflito e a auto aversão. Eu deslizo até seu corpo, deslizando-o para fora de mim quase todo o caminho, e eu não paro, não espero por sua resposta; eu puxo seu rosto para o meu e beijo sua boca com toda a fome e fervor que possuo, e eu afundo nele. Ele geme em nosso beijo e empurra para cima, e os nossos ossos do quadril colidem como navios quebrando proa a proa. Seu aperto na carne da minha bunda, um duplo punhado de minhas nádegas, e ele me puxa contra ele, mesmo que eu estou tão totalmente assentada sobre ele, como eu posso conseguir, mas nós dois precisamos de mais, precisamos de mais profundamente. Eu planto meus pés contra o exterior de suas coxas e deixe meu descanso de peso em seu peito, e eu agarro-me a seus ombros para o equilíbrio, e eu puxo para trás, como um elástico esticado para o seu ápice, e então eu bato em baixo, e eu grito seu nome: — LOGAN! — como uma maldição, como uma bênção, como uma oração, como uma bênção, e sua voz é elevada, bem como, levantada com a minha, gritando comigo. Ele assume o controle, em seguida, sem me virar ou mudar posições. Ele toma meus quadris onde eles tem vincos para atender coxa e me mergulha para baixo e me empurra


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para cima e define o ritmo. Ele esta brilhante de suor, um brilho cintilante em sua pele bronzeada. Seus olhos perfuraram os meus. Nós não desviamos o olhar. Eu olho para ele como ele empurra-se para me encher, e minhas pálpebras vibram com prazer quando ele desliza para fora, mas eu não os fechos, não desvio o olhar. O contato visual direto com a outra pessoa é muito difícil. A mente, a alma, eles querem olhar afastado depois de um tempo. Para encontrar o olhar de alguém sem desviar o olhar, sem vacilar, mesmo permitindo pisca naturais, a apenas olhar para eles e receber a olhar em volta, é quase impossível. Porque é muito íntimo. É deixar nua sua própria alma, o coração vulnerável. Dou a Logan cada canto de mim, eu não olho para longe, eu o deixo olhar para mim, e eu levo isso mesmo dele. É um presente. Nós movemos em sincronia agora. Nós encontramos o nosso ritmo. A música de nossos corpos a união é doce, palpável. Isto é o que cada um de nós foi feito para; nós fomos feitos para ser assim, juntos. — Isabel, Deus, Isabel. — Ele soa como se há um mundo de palavras à espera do outro lado de seus dentes, e ele está apenas mal segurando tudo de volta. — Diga qualquer coisa, Logan. Movemo-nos loucamente agora. Eu estou enrolada em cima dele, as pernas puxadas debaixo de mim, quadris circulando, respirando o fôlego, beijando-o agora e, em seguida, tomando em seus lábios. — Eu amo isso, — diz ele. Ele é arrancado dele, que parece.


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Eu enterro meu rosto contra seu pescoço. — Eu também. Tanto. — Eu sinto que eu estive esperando por isso por toda a minha vida. — Eu sei. Tenho isso, também, — eu digo. — Eu... — ele começa, mas se interrompe. Eu empurro para cima para que eu possa olhar para ele, sem me atrever a quebrar o nosso ritmo. Esta tem sido a minha vida inteira, eu acho. Nunca houve nada além disso, mas nós. Nada mais existe. Somente agora. Só este céu. — Diga, Logan. — Eu mordo o lábio inferior. Sugo-o em minha boca. — Diga tudo em seu coração. — Com medo antes da batalha não tem nada sobre o que eu estou sentindo agora — Ele murmura isso contra minha bochecha. — Eu sei. Eu sinto isso em você. — Se eu disser isso em voz alta, eu nunca vou ser capaz de voltar. — Nem eu. Eu não quero voltar. Ele se levanta e enfia as pernas debaixo de suas nádegas, e eu colocar minhas pernas em volta da cintura. Ele aperta minha bunda e me sustenta. Levanta-me, deixa-me cair para empalar ele em mim. Aperto os ombros e me levanta, relaxa para baixo. Desta forma, ele dirige-se para dentro de mim tão profunda que tira-me o fôlego, envia estrelas explodindo atrás dos meus olhos, novas de êxtase espantado detonar dentro de mim. Eu surgir contra ele. Dirigir contra ele. Agarrar a ele e respirar contra a sua pele e sentir o cheiro dele e ir selvagem sobre ele, em torno dele. Deixar ir, deixar a loucura para fora,


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rosnado e queixar e gritar como meu clímax se constrói com o seu. — Logan, Deus, Logan... — Isabel. Foda-se, oh Deus. — Ele morde minha orelha e depois fala para mim como nós amamos uns aos outros com muito abandono. — Se eu lhe dizer que eu a amo e então você for embora, eu vou quebrar. Eu sobrevivi muito... reconstruí minha vida mais do que uma vez. Eu não posso fazê-lo novamente, não depois de você. Você é tudo para mim agora. Não sei como aconteceu, mas estou porra caído por você, baby. Eu não quero levar isso de volta, mas estou com medo de porra maldita morte que eu não serei o suficiente para você, que ele ainda vai ter a porra de ganchos em você, e... — Ele ritmos suas palavras ao seu movimentos. — Nunca, Logan, — eu cortou. — Nunca. Eu não vou fazer isso com você. Eu não vou voltar. Eu não vou levá-lo de volta. Eu sou sua, Logan, por favor, por favor, por favor acredite em mim. Eu sinto muito, eu sinto muito, eu só sinto... Nós ainda nos movemos juntos, e ele ainda vai de alguma forma, ainda segurando para trás, algum tipo de controle sobre-humano mantendo-o de volta a partir da beira até que ele está pronto para deixar ir. — Desculpar por quê? — Ele pergunta. — Por voltar atrás. Por deixar o que aconteceu, aconteceu. — Nenhum de nós está disposto a dizer isso em voz alta, não agora, não neste momento. Dou-lhe toda a minha verdade. — Eu não queria. E eu odiava. Cada momento, eu odiava. E eu me odeio por deixar isso acontecer. Eu era sua então. Eu era sua desde o momento em que o vi no banheiro, desde a primeira vez que ouvi a sua voz. Ele

está

perdendo

agora.

Seus

movimentos

são


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esfarrapados, cambaleando, e sua respiração é ofegante, e seu aperto no meu bumbum é tão forte, tão poderoso. Eu estou lá, também, pronta para me desfazer tudo ao seu redor. Ele não pode deixar de ir, apesar de tudo. Eu posso dizer, eu posso sentir isso. Eu tocar meus lábios para a camada externa de sua orelha, afundado em cima dele, perfurado por ele, seu pau latejante dentro de mim, com as mãos mantendo-me no alto. Eu deixar de ir, deixe-me segurar, deixar nossos corpos unidos me segurar. Eu copo a cabeça, pena meus dedos pelo cabelo e se contorcer em cima dele, inalar seu cheiro. Eu sussurro para ele. — Eu o amo, Logan. Deus eu o amo. Ele arqueia sua espinha e empurra-se para dentro de mim e sua voz se levanta um grito mudo de liberação, e eu o sinto explodir dentro de mim. Ele nos lança mais para que minhas costas atinjam o colchão e ele está acima de mim e empurrando para dentro de mim de modo selvagem, sua boca na minha, e ele está vindo e vindo, a condução em mim tão poderosamente a minha respiração é roubada. Eu estou com ele, montando isso com ele, e agora eu vou além também, e como eu prometi que apertar em torno dele tão duro quanto eu posso e eu grito seu nome e aperto minhas unhas pelas suas costas. — Isabel... Eu a amo, Isabel. — Ele diz isso como ele cede contra mim, seus quadris movendo-se furiosamente. — Eu a amo tanto. Pra caralho. Nós entramos em colapso, eu fico mole, e ele afunda contra mim, com o rosto no meu peito entre os meus seios, minhas mãos suavizando nos padrões gentis nas costas, traçando as linhas eu arranhando em sua pele, ambos


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estremecendo ainda. Nosso suor se mistura. Nossa respiração sincroniza. Eu me sinto completa, pela primeira vez na minha vida. Não preciso de nada. Nada além disso. Nada, mas ele. Nada além de nós. E então Logan rola fora de mim, vai até o banheiro, e retorna com uma compressa de água morna. Ele me limpa, suave e com ternura. Joga a toalha no banheiro e encontra-se ao meu lado. Esse ato sozinho significa tudo para mim. O fato de que ele nunca olhou para longe de mim. Que cada momento apenas passamos juntos foi de cada um de nós, e, portanto, cada um de nós recebeu exatamente o que precisávamos. Ele sobe na cama ao meu lado, me reúne em seus braços, me embala contra seu peito. Eu ouso o seu batimento cardíaco. — Isso pode ser para sempre? — Sim, Isabel. Este é o nosso para sempre. — Promessa? — Na minha vida. E isso é tudo que eu preciso.


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Capítulo Treze Logan está dormindo; eu não estou. Eu não posso. Seu relógio digital diz que é 4:30 da manhã. Eu deveria estar exausta. Eu deveria estar dolorida. Estou dolorida, mas não cansada. Deliciosamente dolorida, perfeitamente dolorida. Sinto-me delicada. No lado de dentro, bem como do lado de fora. Eu deito no meu lado esquerdo e assisto Logan no sono, olhar para a inocência de menino em seu rosto. Absorver a beleza do peso folga de seus músculos enquanto ele repousa. Ele está babando um pouco, e eu estive sufocando uma risadinha para ele por uma hora e meia agora. Eu meio que quero limpar, mas eu não quero acordá-lo, e é apenas tão bonito eu não posso. Eu estou lutando contra as lágrimas. Guerreando com um turbilhão de emoções. Eu estou tão feliz, delirantemente feliz. Vibrando de alegria. Sobrecarregado com incredulidade. Ele me ama. Ele me ama. A MIM. Logan Ryder disse que me ama. Lágrimas picam os cantos dos meus olhos enquanto eu considerar isso, como eu reviver mais e mais e mais a maravilha desse momento, ouso essas palavras. Mas então eu penso... todo o resto.


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Caleb. As mentiras de Caleb. As verdades de Caleb. O labirinto complicado ele está tecida de verdade e mentira, e como eu não tenho certeza que eu nunca vou desembaraçar os dois. Como, quarenta e oito horas atrás, um pouco mais agora, eu estava pressionado contra o vidro da janela de cobertura de arranha-céus de Caleb, sendo fodida por ele por trás. Como eu consenti que isso aconteça, o senti me estrangulando com sua magia tóxica, sua magia manipuladora. Como eu parecia impotente para detê-lo. Eu sempre tenho a intenção de recusar dele, negando-lhe, mas eu nunca realmente sou capaz de, e eu não entendo por que. O que segure que ele tem sobre mim, que eu não posso controlar meu próprio corpo? O que a tortura que eu colocar Logan através de, com esta fraqueza? Que tipo de futuro que podemos ter juntos, se eu sou tão fraca? Como eu posso enfrentar Caleb de novo, agora que eu dormi com Logan? Não dormiu com-fiz amor. Eu fodi Caleb. Fui fodida por ele. Tive relações sexuais com ele. Foi usada por ele. Eu nunca fez amor com ele. Eu tive relações sexuais com dois homens em um prazo de quarenta e oito horas. O que isso faz de mim? Realmente não mitigar as coisas que eu gostava com Logan e não fiz com Caleb, nem que com Caleb era... não forçado, não involuntário, mas, eu não sei. Eu não tenho as palavras para isso. Parecia involuntário. Parecia que ele estava me forçando. Mas ele não estava me segurando para


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baixo, não foi tecnicamente me estuprar. Mas ainda assim, eu não estava inteiramente disposto, qualquer um. Eu não queria desejá-lo. Eu não queria ser usada por ele. Eu não quero ser seu brinquedo mais. Mas sempre que ele está por perto, é assim que as coisas acabam. Eu pertenço a Logan. Eu escolhi isso, ele tem me escolhido, escolhido para pertencer a ele. Mas Caleb sente como se ele é dono de mim. O que eu faço? Eu não posso ficar na cama por mais tempo. Eu preciso me mover, precisa fazer algo. Qualquer coisa. Eu escorrego para fora da cama, puxão na minha calcinha e visto a camiseta de Logan a que diz VOTE ‗NÃO PARA OS DALEKS. Saio para fora do quarto na ponta dos pés, fechou a porta atrás de mim. Há quatro portas neste corredor: o quarto, banheiro, quarto de Cacau, e mais um. Eu tento um quarto que eu não vi ainda: um escritório, uma mesa de madeira escura simples, mas bonita, com um grande computador de tela plana, pilhas de envelopes e papéis, pastas de arquivo, uma caneca branca completamente cheia de canetas. A caneca tem uma cópia estilizada pata de urso nele, cercado por um anel vermelho cortou superior e inferior e ambos os lados com linhas verticais, como um retículo rifle, eu acho, e a palavra Blackwater na parte superior. Há fotografias nas paredes, mostrando Logan em equipamentos de combate, usando um boné preto sem características, um rifle de assalto pendurado por uma correia, realizada casualmente em uma mão, cano apontado para o chão, o outro braço em torno de um outro homem vestidos do mesmo modo; outra fotografia mostra-o em mais uniforme militar com aparência tradicional, um boné camuflado na cabeça, rodeado por meia dúzia de outros homens que levantam na


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frente de um caminhão de mamute. Todas as fotografias são dele, de seus dias de combate e militares, em pares ou com grupos, sorrindo. Aparência mais jovem, mais forte e mais nítida. Há uma fotografia, no entanto, que se destaca. É em um pequeno quadro em sua mesa, por si só. Uma imagem pequena, menor do que a palma da mão. É um muito, muito mais jovem Logan, mal em sua adolescência, eu acho, com o braço pendurado em torno de um menino latino-americano da mesma idade, ambos segurando pranchas maiores do que são, ostentando enormes sorrisos felizes. Seu melhor amigo, aquele que foi assassinado pelo traficante. Deixo o escritório; ele parece sacrossanto. No andar de cima então. Faço uma pausa para olhar a cópia da pintura de Van Gogh no patamar, Starry Night. Eu sinto que eu deveria ser movido por isso, mas eu não sou. Ou, não tanto como eu era uma vez. Ele ainda tem significado, mas isso não gaiola meu coração a maneira como ele costumava fazer. Eu gostaria de saber por quê. Eu piso calmamente as escadas e encontro exatamente o que eu estou procurando: uma sala de treino. Todo o andar superior foi aberto, todas as paredes derrubadas, a carga do teto sustentado por um par de pilares quadrados grossos que executam o centro da enorme sala. Todo tipo de equipamento de exercício linhas disponíveis as paredes, com pesos livres nos espaços entre os pilares no meio, e um enforcamento saco de pancadas preto por uma corrente grossa do teto em um canto. Eu começar com os pesos livres, fazer alongamentos e elevadores em vários conjuntos de repetições para aquecer. Eu não estou vestindo um sutiã, então meu treino terá que ser de baixo impacto, como os meus seios são muito grandes para ser executado ou qualquer coisa assim sem um. Eu


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levanto pesos livres por uns bons trinta minutos, em seguida, passo para as máquinas, a partir de um canto e trabalho o meu caminho de volta até que eu estou tão fraca, cansada e dolorida que mal posso me mover. Mas é um bom dolorido, uma bom cansada. Eu estou encharcado de suor e mau cheiro, assim que eu manca no térreo e remexo na geladeira do Logan até encontrar uma garrafa de água, e eu a levo para o banheiro comigo, bebo quando eu fecho a porta atrás de mim e corro para o chuveiro. Eu espreito em Logan, que ainda está dormindo, enrolado em seu lado agora, uma mão debaixo do travesseiro. Eu quero deslizar na cama com ele, mas eu preciso de espaço e tempo para classificar através de meus sentimentos. Já para não falar, o fedor de suor agora. Eu levo o meu tempo no chuveiro, executá-lo tão quente meus arrepios na pele e dores do calor, deixando-a bater para baixo em meus ombros. Eu tento não pensar em Logan aqui, tente não pensar em sua mão acariciando seu membro enorme, difícil. Para nenhum proveito. Eu não consigo pensar em qualquer outra coisa, e eu sei que eu vou pensar em que a cena cada vez que eu tomar um banho aqui agora. Quando eu estou me secando, eu penso em minha conversa com você. Essa história. Ele cheirava a verdade. Se há mentiras que estão sendo ditas, não é mentiras evidentes, mas mentiras de omissão, eu acho. Não tenho certeza. A história parecia real. Senti a verdade. E você parecia afetado pela releitura, lembrando perturbado. Você poderia estar dizendo a verdade? Eu não sei. Você poderia. Você muito bem poderia ser. Mas há elementos inegavelmente você está mentindo sobre ou deixando de fora. Não houve assaltante, disso eu tenho certeza. Foi um acidente de carro, como afirma Logan. Minhas memórias, tais como elas são, zombam com essa história, o acidente de carro. Meus sonhos também. Meus sonhos não falam de violência, não o tipo perpetrados


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por um criminoso, mas a violência de um acidente. Há derramamento de sangue, sim, mas não desenhado por uma arma ou uma faca ou um punho. Você mente, mas falar a verdade. Você me salvou. Ficou comigo. Você estava lá quando eu acordei. Você estava lá todos os dias depois disso. Eu tenho que sentar na tampa fechada do vaso sanitário, como uma memória me bate. Não do pré-coma, mas da minha recuperação. De você, em uma escada rolante ao meu lado. Você correu, vestido com uma camisa preta sem mangas e shorts pretos, fones em seus ouvidos. Você correu, correu, correu. Você não encorajou-me com palavras, mas com a ação. Eu estava caminhando. Eu queria desistir. Segurando as grades como a vida e lutando para apenas colocar um pé na frente do outro, para gerir uma caminhada lenta. Eu queria desistir, mas então eu iria olhar para você e você ainda estava em correndo. Enquanto eu estava andando, que estavam em correndo. Você me ajudou vestindo. Lembro-me isso, também. Quando eu estava liberado do hospital, eu ainda estava trabalhando em coordenação, recuperando habilidades motoras finas. Vestir-me foi um caso lento, trabalhoso, e você estava lá para ajudar. Nunca tocou inapropriadamente, não comportando desajeitadamente em minha nudez. Mas olhando para trás, eu me lembro de você roubar olhares, evitando cuidadosamente os olhos e evitando a minha pele. Limitar o seu desejo, agora percebo. Você me ajudou a comer. Mesmo me alimentou, no hospital. E em casa, em dias difíceis. Em meus pés, ficar de pé, falando, foi tudo tributação. Apenas segurando uma conversa normal foi cansativo. Assim, no final do dia, alimentando-me parecia ser uma tarefa incrivelmente difícil. E você me alimentaria. Você nunca reclamou. Nunca mostrou


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impaciência. Você estava sempre lá. Você se tornou meu mundo. Os exercícios diários para me ajudar a recuperar a mobilidade tornou-se um regime diário de exercício para construir a minha força e moldar a minha figura. Eu vivi, não com você, mas perto de você, e que você forneceu tudo para mim. Alimentação, vestuário, entretenimento; vida. Eu nunca questionei isso, porque eu não tinha ideia o que eu faria sem você, onde eu iria. Eu estava tão dependente de você. Total e completamente impotente. Lembrei-me de nada. Eu não era ninguém. Não sabia nada. Você nunca alegou ser um membro do namorado ou da família. Você nunca explicou quem você era para mim, você era apenas... há. Estocou minha geladeira e armários com comida, meu armário com roupas. Mostrando-me rotinas e técnicas de exercício, trazendo-me livros, por uns e pares no início, e depois pela braçada, e em seguida pela cargas caixas quando minha voracidade de livros cresceu. E então um dia, aparentemente do nada, a propósito de nada, você subiu atrás de mim e eu senti a sua não bastante tocar como a eletricidade. E que começou a exploração sexual que realmente não qualificar como um ‗relacionamento‘. Você mantive o controle. Eu fui... não é bem um escravo, mas quase. E, se eu estou sendo honesta comigo mesma... um voluntário. Você usaria um dedo e derrame me ao orgasmo próximo, e que iria me manter lá... tanto tempo. Agrade meu clitóris até que eu estava se debatendo, implorando, e você iria dizer-me para esperar, pedir-me para não vir até você me disse que eu podia. E se eu viesse antes que você disse que eu poderia, a próxima vez que você me traria para a beira e não deixara-me passar por isso por muito mais tempo. Você teria fixa minhas mãos sobre minha cabeça e me torturar com quase orgasmo por longos minutos, que pareceram


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horas. Até que eu jurei que iria fazer melhor da próxima vez. Nunca cheguei a tocá-lo. Eu nunca vi você gozar face a face. Você sempre foi atrás de mim. Eu estava sempre de costas. Face para baixo, o estômago para a cama. Joelhos afastados. Ou em minhas mãos e joelhos, um travesseiro sob meu estômago. Pressionado contra a janela. Você realmente gosta disso. Pressionando o meu corpo nu contra a janela, tendo o seu prazer em mim enquanto eu estou exposta para qualquer um ver. Como se exibindo seu troféu, o seu prémio, vanglória, dizendo: Olhe para o que é meu, olha, e queira, e saiba que você não pode tê-la. Eu não posso contar o número de vezes que eu fui tomada por você, pressionada dessa maneira contra a janela, seios achatados contra o vidro frio. Por que não cara a cara? Perguntei-me, mas nunca perguntei. É como se você estivesse sempre se escondendo de mim. Mas o que você estava escondendo? Havia um par de vezes, especialmente, mais recentemente, antes de eu sair e encontrou Logan, que eu tenho um vislumbre do homem que você poderia ser. O homem que talvez pudesse ser... Não suave, não suave, mas muito perto. Um homem que quase poderia ser íntimo. Não meramente um orientado a conquista sexual dominante, e não meramente um predador, não meramente uma força primal da natureza. Mas um homem. Não é um amante, talvez, mas pelo menos um parceiro sexual. Eu nunca fui seu parceiro. Eu era o seu assunto. Sua posse. Eu lembro de você falando, há poucos dias, em sua casa, sobre me querer, sobre como, mesmo quando eu estava uma coisa careca, frágil e fraca e perdido, você me queria.


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Lembro-me de pensar que, se eu quero deixar verdadeiramente para trás Madame X e tudo o que eu era uma vez, se eu quiser assumir uma nova identidade, eu preciso mudar minha aparência. Eu não me dou tempo para pensar sobre isso. Eu caço no gabinete de Logan sob sua pia do banheiro e encontro o que eu estou procurando: cortador elétricos. Meu coração está batendo, batendo na minha garganta. Posso fazer isso? Minhas mãos tremem. Eu clico sobre o cortador, e o banheiro ecoa com seu zumbido. Minha mão vibra. Eu pego um punhado de meu cabelo preto e grosso, que, quando trava solta para o centro da minha espinha. Puxo-o para trás e olho para o meu reflexo, tento me imaginar sem cabelo. Estou quase dez anos mais velha do que na fotografia que eu vi no telefone de Caleb. Seria uma mudança tão drástica, e parte de mim se rebela contra a ideia de correr este dispositivo sobre o meu couro cabeludo, sentindo meu cabelo cair fora, não tendo nenhum cabelo em tudo. Mas eu preciso mudar. Eu preciso olhar diferente. Eu não posso assemelhar-me por mais tempo a criatura criada por Caleb Indigo. Eu luto com minha respiração, piscar as lágrimas de eu sei não que emoção. Traga o cortador mais perto e mais perto do meu couro cabeludo. Sinto-me os dentes sussurrando contra a pele da minha testa. E, em seguida, um mero piscar de olhos longe do contato com o meu cabelo, a mão de Logan circunda meu pulso e puxa o cortador de distância. Puxa o dispositivo gentil mas firmemente para fora da minha mão. — Isabel... baby... que diabos está fazendo?


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Eu engulo. — Eu-eu foi... — Você estava prestes a raspar sua cabeça? — Ele soa quase em pânico. — Sim. Ele joga o cortador sobre a tampa da privada. — Por quê? Eu quero dizer... Deus, seu cabelo é tão foda lindo, é. Por que você quer raspar tudo fora? Quão honesta, eu posso estar com Logan? Minha boca vomita a verdade antes de eu ter a chance de realmente pensar sobre isso. — Eu não posso ser sua criação por mais tempo, Logan. Ele me fez. Ele me inventou. Eu não tinha escolha no que eu usava, como eu parecia. Eu era uma persona; eu era Madame X e ela sempre foi perfeita. Minha roupa é todos vestidos de estilistas, vestidos, saias, blusas. Sexy, mas modestas. E minhas calcinhas, mesmo isso foi escolhido por ele, para ele. Você já percebeu isso antes. Meu cabelo... ele tinha uma mulher vindo a cada poucos meses para aparar as pontas do meu cabelo, mas eu não tinha permissão para cortá-lo. Foime dado nada a dizer sobre isso. Ela veio, ela aparou as pontas, e ela foi em bora. Eu perguntei uma vez se ela poderia levar algumas polegadas fora, e ela simplesmente me ignorou. Eu não tenho dinheiro meu próprio, então não posso comprar um novo guarda-roupa. Eu nem sequer tenho uma casa. Mas o meu cabelo? Eu posso mudar isso. Eu pode apropriar-me dele. — Mas por que cortar tudo fora? — Logan enfia as mãos nos meus cabelos, as mechas de seda deslizando como água por entre os dedos. — Eu nunca iria dizer-lhe o que fazer com sua vida ou seu corpo ou qualquer coisa, mas raspar tudo


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fora é justo... parece um pouco extremo. — Para operar em mim, os cirurgiões tiveram que raspar meu cabelo. Caleb me mostrou uma foto minha sem cabelo. Eu não me lembro disso. Ele diz que eles operaram em mim e eu parecia bem, inicialmente, eu acordei, me lembrava. Mas então eu comecei a sangrar, meu cérebro começou a inchar, e eles tiveram que me colocou em um coma. Quando eu acordei do que eu tinha perdido minha memória. Mas esse quadro? Era eu, a última e única foto de mim antes que eu perdi minha identidade. Isso foi como... como Isabel, como a Isabel eu era uma vez. A Isabel que eu costumava ser. E eu quero — eu não sei. Eu quero ser ela novamente. Eu sei que eu nunca vou ter isso de volta. Eu tive algumas pequenas memórias voltando, mas eu nunca vou conseguir tudo de volta. Eu sei disso. Mas eu só... Acho que pensei cortando meu cabelo, eu poderia... recuperar um pouco de quem eu costumava ser. — Eu acho que faz sentido. Você quer se identificar com quem você era. Eu fico totalmente nisso. Mas o que se... Eu cortei em cima dele. — Não é só isso. Está fazendo-me diferente. Escolher como eu pareço para mim. Para ser quem eu quero ser. Para ficar como eu quero ficar, e não como Caleb me fez. Isso é o que eu quero, mais do que tudo, eu acho. — E eu consego isso também. Mas... raspa-lo assim é tão extrema. Há um meio-termo. Uma maneira de mudar o seu visual drasticamente sem ir a esse extremo. — Ele suspira, franze a testa. — Eu conheço algumas mulheres que rasparam suas cabeças. E eu só... Eu não sei como colocar isso sem soar um pouco como um idiota. Ele tende a tirar um elemento de... feminilidade. Não que você não pode ser totalmente mulher, toda mulher sem cabelo comprido, mas para cortá-la totalmente fora como esteve prestes a fazer... Eu não sei. Eu tenho um amigo que é dono de um salão de


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beleza chique, feminino alta qualidade. Posso levá-lo para vêla e você pode obter um corte de cabelo profissional. Ir de fada curto, mesmo. Eu me sinto como se você raspasse por um capricho, você pode se arrepender. E isso não é algo que você pode desfazer. — Eu... — A massa milhão de pensamentos no interior da minha cabeça, cada um clamor para a expressão. — Eu quero fazer isso sozinha. — Você confia em mim? — Ele pergunta. Eu engulo em seco. Eu? — Sim, — eu digo. Logan parece ceder com alívio depois dessa única sílaba. Como se ele sabe como grande que é para mim admitir. — Então vamos cabeça para fora. Eu tenho um plano. — Mas o meu cabelo? Ele sorri para mim. — Apenas confie em mim, Isabel. Eu cuidarei de você. Então, de repente, nós dois estamos cientes de que estou em pé na frente do espelho, uma toalha enrolada no meu torso. O final é dobrado em pelo meu decote, e agora eu tenho que agarrar o algodão grosso para mantê-lo de cair aberto. E um olhar para trás me diz que ele é quase nu, bem como, vestindo apenas um par de shorts soltos que pendurar em seus quadris, mostrando os ossos do quadril afiadas e o travessão em forma de V de baixo do músculo em seu abdômen, me provocando com um quase-vislumbre de suas partes íntimas. Nossos olhares bloquear no espelho. Meu coração dispara. Meu intestino fica tenso. Minhas coxas apertam, e calor corre através de mim. Dígito a dígito, meus dedos


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afrouxar o seu controle sobre a toalha. Este é déjà vu: eu em uma toalha, Logan sem camisa. Desta vez, porém, eu sei o que está sob seu shorts, e como é senti-lo. Eu libero a toalha, uma jogada intencional. Ficar nua na frente dele. Meus seios doem meus mamilos endurecem. Meus seixos de carne, formigam. — Jesus, Isabel. — O quê? Ele balança a cabeça. — Só você. Você está, literalmente, perfeita. — Sua mão restante na curva superior dos meus quadris. — Eu estou aqui de pé, olhando para você, e acho que é difícil acreditar que eu poso a tocar. Que eu poso a beijar. Fazer amor com você. Que eu posso olhar para você. Palmas deslizando pela parte inferior do meu corpo ate minha bunda, passando sobre as costas das minhas coxas, circulando em torno da frente. Eu parei de respirar quando seu toque deriva para cima. Perde meu núcleo por milímetros, esculpe sobre os meus ossos do quadril na minha barriga. Sobe, coroando meu diafragma, e, em seguida, suas mãos estão cheias de meus seios, levantando-os, amassando sua suavidade e levantando o seu peso, e eu não estou respirando ainda porque seus polegares tocam quase preguiçosamente sobre os meus mamilos. Eu tenho de ofegar, então, porque ele belisca e torcer meus mamilos até que eu estou empurrando meu peito em suas mãos, e relâmpagos aparecem me deixando ligada por um fio vivo com meus mamilos eretos para o meu núcleo, cada toque enviando chamas de calor e luxúria lampejante através mim. — Seus peitos, Isabel. Porra, eles são assim tão incríveis. Eu não posso... Eu não posso ter o suficiente de seus peitos. Toda você, mas especialmente seus peitos. — Ele


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os aperta, quase rudemente. — O que você diria se eu lhe disse que queria foder suas tetas? A vulgaridade súbita e inesperada me tem ofegante com a necessidade. Eu amo suas palavras sujas. Mesmo que seja difícil para eu falar assim, eu adoro ouvi-lo. — Eu diria... — Eu tenho que engolir constrangimento. — Gostaria de dizer para fazer.

o

meu

— Você poderia? Eu lambo meus lábios, porque eles ficaram secos com a necessidade. Todo o líquido no meu sistema se recolheu entre as minhas coxas. — Sim. Faça, Logan. Eu giro no lugar. Meus olhos mirando sua virilha, na sua ereção delineada no seu shorts, e é tão grande e proeminente é quase saliente da faixa elástica. Eu estendo a mão, deslizo o dedo indicador sob a cintura e a puxo para longe de seu corpo. Expondo-o, polegada por polegada. Puxar o material sedoso, elástico de distância, puxando mais e mais. Até que toda sua ereção massiva está nua para mim. Testículos apertados e pesados, escuros, situado na junção de suas coxas. Ele se inclina para baixo, levanta meus seios — levanta minhas tetas... Eu gosto dessas palavras, a sujeira delas, a jovialidade lasciva dela a boca no meu mamilo. Eu vejo, olho para baixo para ele, em seu solto, cabelo emaranhado e minha pele escura espanhola espirrado pelo ouro de seus dedos e o rosa dos lábios. Vê-lo capturar meu mamilo com os lábios e puxa-lo afastado. Deus, sua boca. Eu enterro minhas mãos em seu cabelo e trago para o meu rosto, tomo sua boca com a minha. Exijo a sua língua. Devoro o fôlego. Quando não podemos, qualquer um de nós, respirar, eu o liberto, e então nós dois vermos como eu


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termino descobrindo ele. Ele empurra com os dedos o calção a distância, e estamos nus juntos. Carne escura e dourado ocupando o mesmo espaço. Eu embalo seus pesados testículos na minha mão, e sua respiração pega. Ele me observa agora, como eu o acaricio. Acaricio. Isto não é para trazê-lo ao clímax, mas para mostrar afeto. É para mim, egoisticamente. Para senti-lo, para memorizar a sensação de ser capaz de tocar tanto quanto eu quero, para absorver a beleza de seu corpo e saber que eu posso tê-lo, que ele é para mim. Eu abro meus dedos em torno dele, e minha mão parece tão pequena, tão pequena, tão delicada contra o tamanho e rigidez de ferro duro de seu membro. Meus dedos não atendem quando eu os envolvo em torno dele, assim. Eu enrolo uma mão em torno dele, coloco o meu outro acima dela, e há ampla carne acima dos meus dedos e abaixo deles. Eu mergulho minhas mãos para baixo, e ele solta um gemido — um som involuntário. — Isabel, porra. O que você está fazendo comigo? — Eu só estou tocando em você, Logan. — Você me toca... Eu não sei como explicar. — Ele faz uma pausa para pensar, e para ver como meus punhos deslizavam para cima e para baixo de seu comprimento. — Você me toca como se você nunca tocou ninguém antes. Como você nunca pudesse fazer de novo. Eu gostaria de saber como expressar a verdade para ele. Contemplo a forma mais discreta, como colocar isso de uma forma que não vai exigir o uso de um determinado nome de matar o humor. — Isso é... muito bonito exatamente a verdade, Logan. Eu nunca tive a oportunidade de apenas... tocar. Experimentar. Sentir. Para apenas... apreciar. E a minha vida é o que é, eu realmente não sei o que o futuro reserva. Para mim, para nós... então eu só quero saborear cada momento.


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— Eu afundo de joelhos na frente dele. — Eu quero lhe provar, e lembre-se da maneira que gosto sempre. Eu quero tudo com você. Ele olha para mim, os olhos traindo a luxúria, a confusão, a antecipação, maravilha, ternura. Ele apenas observa por um momento enquanto eu me ajoelho na frente dele toco suas bolas e pênis, e ele vê como eu gosto dele, corro a minha língua para cima da raiz às pontas. Beijo a cabeça larga, e o gosto vazando essência. Eu inclino minha cabeça para olhar para ele, observando sua reação como eu envolvo meus lábios em torno dele. Seu peito se expande, e os olhos apertam. Suas mãos flexionam em punhos, e então ele enfia os dedos pelo meu cabelo. Reúne em seu punho, envolve minhas longas madeixas pretas grossas em torno de sua mão até que ele está agarrando a massa do meu cabelo na base do meu crânio. Eu acho que por um momento que ele vai assumir o controle, em seguida, mergulha mais ou menos em minha boca. Eu fico tensa em antecipação, e meu coração disparamartelos físicos em uma batida nervosa, e meus coração ressoa metafisicamente e chocalha com partes iguais de alegria e medo. Em vez disso, porém, ele levanta-me para os meus pés. Me puxa para mais perto, para que meu corpo esteja pressionado contra o dele, peitos esmagados contra seu quente peito duro, seu pau uma haste grossa entre nossas barrigas. Inclina a cabeça para trás. Seu olhar índigo é repleto de tantas emoções que não posso nomeá-los todos. Mas eles são tudo o que há para ver. — Não, Isabel. — Seus lábios vasculham os meus. Sua língua dança na minha boca. — Sou eu quem deveria estar de joelhos diante de você. Há

uma

selvageria

dentro

de

mim.

Uma

besta


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enlouquecida que uiva para a libertação. A louca que se enfurece contra a gaiola de decoro recatado que tem tanto tempo me definido. Como, porém, eu expresso isso? Eu quero muito. Estar com Logan me mostrou um vislumbre do que eu poderia ser como Isabel eu poderia ser. A, feroz, animal sexual sensual que eu poderia ser. Que eu quero ser, se eu pudesse ser corajosa o suficiente. — Logan. — Eu sinto como se estivesse engasgando com o tumulto de palavras e emoções. — Eu quero... — O que, Isabel? — Ele libera o meu cabelo, toca meu rosto com as duas mãos grandes e ásperas, mas suaves. — Me diga o que você quer. — Eu quero... — Eu me esforço para ter coerência. — Eu quero ser... eu quero... tanto. — Como o quê? — Ele escovas seu polegar para baixo do meu queixo, brinca com meu lábio inferior. — Diga-me, baby. Não tenha medo. — Mas eu tenho medo, apesar de tudo. — Com medo de quê? Eu pisco, e respiro, e penso. E então deixo-me ser honesta. — Isso você não vai gostar de quem eu sou, mais. Eu estou mudando. Cada nova experiência com você me mostra algo novo. Sobre mim. E... e temos isso, você e eu... — Deixe-me interrompê-la bem rápido. — Ele se inclina, morde o lábio inferior, o que ele estava brincando, e eu o beijo no silêncio. — Talvez isto ajude: Você é... Eu sinto como se tivesse uma borboleta, apenas começando a sair de seu casulo. Eu me apaixonei já por você, Isabel, e isso não vai mudar. Nada que você possa fazer ou dizer vai mudar isso. E... quanto mais você sai, mais eu vou ama-la. Então


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apenas... seja você. Seja ousada. Seja corajosa. Se você quer algo, só pegue merda, e não se desculpe. Eu já caído de amor por você. Essa frase é chocante. Sete palavras, e eu estou agitada para o meu núcleo. Ele diz que tão casualmente, tão facilmente. Sim, claro, eu me lembro do nosso momento juntos pressionados nus e suados juntos, sussurrando palavras de amor para a intensidade, no ar rarefeito da sua cama. Mas isso foi no momento. Palavras são trocadas durante o sexo. As coisas são ditas. Mas, para ouvi-lo dizer isso em um momento de silêncio entre nós, meu coração incha a dor, se expande para quase quebrar. — Você falou, antes, de me adorar. E você fez. — Eu tenho que engolir meus nervos como saliva. — Agora... Eu quero pecar com você, Logan. Eu quero fazer coisas más. Eu amo quando você é gentil. Eu preciso disso. Mas, eu também gosto quando você está um pouco duro comigo. Falamos sobre o que aconteceu. Com-você sabe. Quando liguei para você. Como eu me sentia sobre isso. E... Eu sei que, com você, seria diferente. Sua mandíbula flexiona. — Eu só ... eu sei que você passou por muita coisa. E não é que eu acho que você é delicada ou frágil, mas eu não quero nunca ser qualquer coisa como ele. Eu não quero fazer coisas que lembram tudo o que aconteceu com ele. Eu odeio até mesmo falar sobre ele em tudo, muito menos em situações íntimas como esta. — Você não é. Você não é como Caleb. De modo nenhum. Mesmo se você fizer algo que ele fez, não seria o mesmo. Porque suas intenções são diferentes. O que você quer, comigo e de mim e para mim, eles são diametralmente opostas a tudo o que ele é, tudo o que ele quer.


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Sua ereção está sendo reduzida, o calor se dissipando no momento. Eu não tenho certeza se quero que o momento exato vá para trás, porque temos progredido. Verdades faladas. Mas eu quero refazer desta vez com Logan, torná-lo meu. Deixe-me ter o que eu quero. Ceder aos meus desejos. Explorar a mim. O que eu quero? Agora mesmo? Meu olhar se move para fora do banheiro, para o corredor. Lembro-me da primeira vez que eu realmente senti toda a força da luxúria de Logan para mim. Isso o correu, meses atrás. Eu, nua. Ele, em nada, mas que calças jeans encharcadas de chuva. Sendo levantada, envolvendo minhas pernas em torno de seus quadris e me perguntando no canto mais profundo do meu coração o que seria a sensação de ser realizada no alto dessa forma e tê-lo afundando em mim. Seja ousada. Seja corajosa. Se você quer algo, só merda leve, e não se desculpe. Eu tomo sua mão e o levo para fora do banheiro e no corredor curto. — Você se lembra? — Eu estou, de frente para ele, nua. Respirando profundamente. — A primeira vez que estive aqui, em sua casa. Este corredor. — É queimada em meu cérebro, — diz ele. — Eu estava tão perto assim... de levá-la. Um toque de meus dedos e minhas calças jeans teriam sido tiradas, e eu teria ficado dentro de você. — Isso é o que eu quero, Logan. Seus olhos perfuraram os meus, e eu quase posso sentir sua ereção crescente. Eu não olho para baixo para vê-lo, eu só posso... senti-lo. Eu espero por ele. Ele empurra seu corpo contra o meu, mas em vez de parar quando estamos nivelados, ele continua empurrando. Até que eu sou forçada a


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recuar. Deus, sim. Seu pênis é grosso e cheio. Escava em minha barriga. Quente e suave, mas tão forte. Ele continua andando, e eu sou empurrada para trás mais um passo, até que o gesso frio da parede toca meus ombros e nádegas. Minha cabeça bate suavemente. Sua mão encontra o meu, mesmo na esquerda, os dedos enrolados. À esquerda na direita, palmas casadas. Ele levanta as mãos sobre minha cabeça, pressiona as costas das minhas mãos contra a parede. Ele mergulha na altura dos joelhos, da um beijo sussurrante-suave contra meus lábios, outro, e um terceiro, e então ele morde o lábio superior até que dói. Eu suspiro, e ele belisca meu lábio inferior. Puxa de volta, e eu me inclino a procurar um beijo, mas ele se esquiva, sorri para o meu gemer de frustração. Quando eu acho que ele não vai me beijar, ele faz, surgindo mais e alegando minha boca com uma ferocidade súbita. No entanto, uma vez que eu encontro o ritmo do beijo e aprofundo, ele puxa para trás. Dobra o joelho, cutuca a suavidade gorda de seu pênis contra a junção das minhas coxas. Eu afastei, ofegando com a necessidade. Ele olha nos meus olhos, hesita um instante, e depois dá um rolar de seus quadris. Eu o sinto contra mim, glande e esfregando deliciosamente contra meus lábios. Eu arfo, querendo-o em mim. — Deus, Logan, — eu respiro. — Como você quiser, Isabel? Ele mantém as mãos pregadas sobre a minha cabeça; nossos dedos estão acoplados, transformando esta íntima e amorosa em vez de controlar. Estou viva com entusiasmo, a um fio com a necessidade. Ele esfrega o peito contra o meu, e seu cabelo no peito arranha minha pele sensível, meus mamilos raspam contra seus peitorais. Esfrega a barriga contra a minha, seu pênis um parafuso de ferro entre nossos corpos. Beija minha garganta, e eu inclino minha cabeça para acolher mais do que isso, o que ele me dá, lábios no meu


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pescoço, logo abaixo da minha mandíbula, até o exterior do meu pescoço, sobre o oco pulsante na base. Ele morde minha orelha e trabalha os quadris, e eu sinto sua ereção encontrar minha fenda. Eu suspiro, inclino meus ombros contra a parede, e alargo a minha posição. — Você quer isso assim? — Ele desliza em mim com gentileza requintada, lentidão magistral. Uma vez duas vezes. Tão lento, tão suave. — Ou... como isso? Ele puxa para fora. Endireita. Palmas nas minhas bochechas e me beija, desesperadamente, ferozmente, interminavelmente. Eu não posso respirar pela erotismo exigindo do beijo, do jeito que ele é dono de minha boca e domina minha respiração e assume toda a minha alma, mente e corpo apenas com a boca, lábios e língua. Estou abruptamente no ar. Não há nenhum aviso, nenhuma transição. Apenas uma liberação de minhas mãos, e as palmas das mãos sob as nádegas e as pernas enrolando automaticamente em torno de sua cintura. — Foda-se! — Eu grito. O epíteto vulgar é arrancado de mim. Ele está em mim, batendo em mim. No momento em que eu saio do chão, seu pau bateu em mim com energia repentina e eu fiquei totalmente sem fôlego ao ataque súbito, sua ereção me estendendo até um queimar doce. Ele vai levantando-me novamente, e então me diminui. Desta vez, é suave. Um lembrete, eu acho. — Assim? — Ele pergunta. Exigindo uma resposta. — Não, — eu sussurro. Seus dentes beliscam e arranham minha pele, mordendo a carne na encosta do meu peito, ao lado do meu pescoço, cutucando meu mamilo com aspereza ardente. Ele agarra minhas nádegas em suas mãos e me espalha e me


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levanta e eu, mais uma vez, gentilmente. Empurra em mim, gentilmente. Ele bate sua boca na minha com uma barra afiada de dentes, lábios e sua língua... Não há outra palavra para isso: Ele me fode. Seus quadris flexíveis e seu pênis socam em mim. Suas mãos seguram minha bunda com força, me espalma amplamente para que ele possa me foder mais profundamente. E então sua boca sai da minha e encontra os meus seios. Meus seios. Ele os levanta, os lambe, e não apenas os meus mamilos, mas a inclinação e os lados de baixo e minha aréola, lambendo e beijando. Todo o tempo, ele me saqueia aproximadamente, quase selvagemente. — Assim? — Pergunta ele, sua voz escura e gutural. Mais áspero do que nunca. — Sim, Logan, deus sim. — Eu agarro o seu pescoço, os ombros. — Não pare. Mantenha-me apenas assim porra. — Eu me sinto um parafuso de constrangimento quando que desliza para fora de mim, mas depois Logan faz um rosnado baixo resmunga e se amamenta em meu mamilo mais duro e suas pênis em mim mais forte, e eu sinto uma explosão de orgulho. Oh, tão perfeito. Este. Eu enterro minhas mãos em seu cabelo, seguro apertado e seguro. Eu o monto. Deixa-me ir. Inclinar para trás para se preparar contra a parede e gemer desenfreadamente, dirijo meus quadris contra os dele, busca mais e mais e mais. Monto-o furiosamente, com os dedos entrelaçados no cabelo dele, puxando sua boca contra meus seios, encorajando-o a sugar e morder e lambe-los ainda mais. Quando os dentes picam de forma acentuada no meu mamilo, eu gemo ofegante, e ele faz isso de novo, tomando o


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meu encorajamento não-verbal para o que é. Eu saboreio cada fragmento de sensação: a selvagem boca em meus seios, seu pau deslizando em mim, me esticando, as mãos apertando minhas nádegas tão forte que eu vou ter marcas mais tarde, que eu vou estourar, devo ter a certeza de dizer a ele-levantando-me e me abaixando para, fazendo cada vez mais forte com cada impulso, até meu clitóris está batendo contra sua base só assim, e eu estou chorando sem parar, choramingando em seu ouvido, soluçando meu êxtase ao teto. Não há como parar o meu orgasmo. É um trem de carga rolando através de mim, a divisão da terra aberta debaixo de mim. Não posso apertar o grito que entra em erupção. Eu se contorcer em cima dele, pega o cabelo tão difícil Eu sei que deve machucar, mas ele só rosna como o lobo que ele é, duro, magro e primitivo e feroz. — Logan — Logan... oh meu deus, Logan... — Toque em sua vagina, Isabel. Agora, enquanto você está vindo em cima de mim. — Ele rosna isso em meu ouvido. Eu envolvi uma mão ao redor de seu pescoço e se inclinar para trás. Ele faz o mesmo, permitindo algum espaço entre os nossos corpos unidos. Suas mãos levantam-me, pressionam minha bunda para cima e para frente, e ele continua a crescer acima em mim, demonstrando algo incrível, poder de tirar o fôlego e resistência. Eu chego entre os nossos corpos e levo o meus dedos médio e anelar para o meu clitóris, apenas um toque no início. Eu gemo e sinto uma sensação ondulante, apertando torcendo a um clímax maior, mais quente, mais forte. Deus, isso. Eu sei exatamente como me fazer vir forte e rápida. Então eu faço. Acho a pressão perfeita, o ritmo circular perfeito. Logan empurra para dentro de mim, e eu estou choramingando agora, suor


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deslizando pela pele e entre os meus seios. Eletricidade, calor de iluminação; não são sinônimos suficientes para o poder que flui através de mim. Eu gozo imediatamente, e é como se eu estou sendo virada do avesso, rasgada e afastada e enroscada. Sinto Logan debaixo de mim e em mim e ao meu redor, seus dentes nos meus mamilos e as mãos na minha bunda e seu pênis dentro da minha buceta e seu corpo duro bloqueando qualquer coisa, qualquer coisa, mas nós, qualquer coisa, mas esse clímax como uma galáxia de estrelas Nova indo de uma só vez. Eu não retardo ou paro, e nem ele. Eu não sabia que orgasmos assim poderia existir, um após o outro, até que cada explosão é parte do passado, uma cadeia de detonações. Eu não sabia que minha mente poderia estilhaçar a partir da magnitude desta experiência física e emocional, a minha alma explodindo em fragmentos fractais assim a essência vulneráveis suave de quem eu sou é exposta e derretida e fundida com Logan. Porque ele também está se fragmentando. Desmoronando. Enlouquecendo, neste momento. Deixa solto tudo o que ferve dentro. Seus olhos se abrem no momento da sua liberação, e não desvia o olhar, eu olho para o seu coração, como ele derrama-se em mim. Vejo minar umidade em seus olhos, assim como sua voz está rouca com uma ferocidade predatória, mesmo enquanto seu corpo puramente masculino e poderosamente masculino liberta o seu orgasmo. Eu o sento quebrar. E eu estou lá para pegar cada peça e quebra-los em conjunto com o meu. Eu o beijo quando ele vem. Eu sinto algo dentro de mim pausar, algo quente e esguichando molhado fora de mim no momento exato Logan clama. É quase embaraçosamente involuntário, como se algo


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literalmente quebrasse dentro do meu núcleo, encharcando tanto de nós, onde estamos unidos. Eu sei que Logan sentiu. Suas coxas tremem, e os seus joelhos. Eu encontro meus pés enquanto me amassa, e eu estou tão desesperada para permanecer conectada a ele neste momento que, quando ele se deita no chão ali mesmo no corredor, eu deito em cima dele e tomo sua virilidade na minha mão e jogo com ele quando ele amolece, embalo suas bolas pesadas na minha mão e acaricio os mais. Beijo seu peito e seu queixo, seu rosto e seus lábios, sua garganta e a camada externa do ouvido. — Jesus, Isabel. — Ele esta ofegante, ofegante, derramando suor. — Eu não sabia, eu não sabia que nada podia me fazer sentir assim. — Nem eu. Depois de alguns minutos, ele muda debaixo de mim. — Por mais que eu amo ter você em cima de mim, baby, este piso não é exatamente a coisa mais confortável para se deitar. Eu desliza de cima dele, de pé, e oferecer-lhe a minha mão. Ele apega, sorrindo, e eu coloco toda a minha força e peso para levantá-lo do chão. Ele é instável ainda, suando, respirando com dificuldade. — Ainda bem que eu nunca pulo um dia de treino — diz ele. Lembro-me, agora que a adrenalina sexual alta estávamos usando, para que eu saia ferida do meu próprio treino. — Você me surpreende, Logan. Ele balança a cabeça.


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— É você, Isabel. É tudo que você. Eu não tenho certeza do que isso significa. Só que a forma como ele diz que faz meu coração derreter novamente. — Agora nós dois estamos suados, — eu digo. — E você só tomou um banho. — Ele torce a água quente, acesso por degraus. Dou um passo atrás dele. Eu gostaria de ter algo bonito e espirituoso a dizer, mas eu não. Eu só posso inclinar-me sob o jato quente e deixar minhas mãos voarem sobre o seu corpo, deixei meus olhos se fecharem e deixo-o me lavar. Ele me esfrega, levando muito mais tempo do que é realmente necessário para ter-me limpa. E quando ele termina de me lavar, é a minha vez de passar a barra de sabão sobre sua pele molhada, escorregadia e ter todo o tempo do mundo para simplesmente apreciar a beleza de seu corpo com as mãos. — Nós ficaremos melhores em breve, — diz ele, — ou isso vai se transformar em duas voltas. A água ainda corre quente, e eu ainda estou em chamas com a necessidade apenas meio saciada. Ele está acordando algo em mim, eu percebo. Uma voracidade insaciável. Eu inclino a minha volta contra o mármore sob o chuveiro, espalho a minha posição larga, pés afastados. Instalo-o de joelhos. Emaranhado minhas mãos em seus cabelos e puxo seu rosto contra o meu núcleo, contorço minha fenda contra sua boca e mantenho-o enterrado lá até que eu venha. De novo e de novo e de novo. Não há fim para o número e as formas que este homem pode me fazer gozar. E quando eu estou flácida e ofegante, deixo-me cair de joelhos. Eu me lembro o que ele disse que queria fazer para


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mim, quando tudo isso começou. Ele esta duro, por esta altura. Maravilhosamente, gloriosamente duro. Balançando na minha frente, molhado com água do chuveiro. Molhado com a necessidade. Eu lambo a água para fora, furto após furto da minha língua o seu comprimento. Afundo minha boca nele e chupo até que ele está respirando, e depois recuo. Pego meus seios com as duas mãos e os levanto contra ele. Coloco seu pênis no estreito espaço entre eles e, em seguida, pressiono-os juntos. Ele empurra, e a ponta sobressai por entre os globos tensos, e eu o tenho em minha boca. — Isto é o que você queria antes, certo? — Eu pergunto, olhando para ele. — isso? — Puta que pariu, é — ele geme, inclinando a cabeça para trás. — Vou supor que é significa um sim? Ele olha para mim, os olhos de pálpebras pesadas. — Foda-se, sim. Eu me movo com ele, levantando quando ele puxa para trás, abaixando-me em torno dele quando ele empurra para cima, e no ápice de cada impulso eu capturo sua glande com meus lábios e sugo a ponta, lambo, aperto minha língua sobre e ao redor. Ele está sem mesmo piscar, vendo isso. Seus dedos vão para o meu cabelo. Fico feliz que ele me parou de raspar tudo fora, porque eu amo as mãos no meu cabelo, o jeito que ele detém diante. Eu vou ter a certeza de conte-lo, deixar o suficiente para ele segurar. — Mmmm, — eu lamento, quando ele puxa a minha cabeça, pedindo-me para tirar mais dele: — Sim, assim. Leválo, Logan. Ele surge entre meus seios juntos esmagando em minha boca, mais e mais rápido, e suas mãos agarram o meu


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cabelo, segurando a massa úmida e me segurando no lugar. Tudo o que tenho que fazer agora é segurar meus seios e ter seu pênis na minha boca. Faço-o ansiosamente, amando cada gosto dele, a sua dureza entre os dentes e sobre a minha língua. Não vai profundo, apenas o suficiente para que eu posso prová-lo. Eu lamento agora em cada escorregar de seu pênis entre meus lábios. Eu gemo por ele, porque quando eu fecho meus lábios ele empurra mais forte e seu pênis pulsa mais grosso, e eu gemo por mim, porque dar-lhe prazer e vê-lo perder o controle é felicidade para mim, é a sua própria forma de prazer sexual. Não é o tipo de prazer que leva ao orgasmo, mas o tipo de prazer que só pode vir de dar algo de belo e incrível para um amante. Ele é meu amante. Esta revelação me atordoa, envia meu coração em palpitações. Pequenas coisas como que tem o poder de me chocar, por algum motivo. Ele me leva. Toma minha boca. Toma meus seios. — Estou prestes a gozar, Isabel, — ele resmunga em advertência. Eu gemo em torno dele, cantarolando. Solto meus peitos, e tenho seu pênis em minhas mãos. Acaricio-o lento, olhando para ele. Lábios em toda a cabeça larga elástica, língua tremulando sobre a ponta. É um capricho, uma decisão de última hora para retomar a posse de algo feito para mim. Para escolher algo para mim mesma e ao fazê-lo apagar a ignomínia e violação que eu sentia. Eu o sento tenso, sento pulsar entre meus lábios. A decisão me bate, e eu puxo minha boca dele e afundo minhas ancas sobre o mármore molhado, a ducha batendo quente em


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nós dois. Ele vem, um jato branco grosso do disparando violentamente fora dele e no meu rosto virado para cima. Eu sinto isso na minha boca, lábios, queixo. Minha boca está aberta, por isso vai para a minha língua, salgado e almiscarado. Na minha bochecha, correndo até a minha mandíbula. Eu olho para ele, piscando através dos salpicos de água e cordas de gozo, e vejo que eu o choquei. Eu estou de joelhos novamente, seu pau entre meus seios, e eu aceito outro respingo de seu gozo nos meus lábios, lambendo com um olhar para ele, sentindo-me poderosa e sedutora. Eu fiz isso por mim, não por Logan. Como um ‗foda-se‘ para Caleb e tudo que ele fez para mim que eu não escolhi. Não é algo que eu gostaria em uma base regular, mas eu preciso dele nesse momento. Estou me retomando. Assumindo minha propriedade sobre a minha sexualidade. Eu tomo o pau de Logan na minha boca e enrolo as duas mãos em torno dele e bombeio mãos e boca sobre ele até que ele está gemendo e grunhindo e os joelhos estão mergulhando e ele está debruçado sobre mim. Até que ele gentilmente puxa-me para longe, até meus pés. Localiza a toalha e torce-a. Enrola o braço em volta da minha cintura e me enfia para o seu lado, toca meu rosto, e lava a sua semente, me beija. — Não estava esperando isso, — ele murmura. — Eu sei. Nem eu. Mas eu queria... remover o estigma e a negatividade de como me senti. — Eu não quero que você sempre sinta... Eu vou tiro fora a água que está começando a ir frio, então o cortou. — Logan. Eu fiz o que eu queria fazer. Para mim. Permitindo-lhe... — Eu trabalhar a coragem de dizer exatamente o que eu quero dizer, a maneira como ele disse


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isso — deixá-lo foder meus seios... que era para você. Tendo você gozar no meu rosto, que era para mim. Não porque eu tenho qualquer tipo de satisfação sexual estranha a partir dele, mas... bem, você sabe o que aconteceu. Eu lhe disse. Eu fiz isso por mim. Para levá-la de volta. Ele me ajuda a sair do chuveiro, desdobra uma toalha seca, e envolve em torno de mim, e outro para si mesmo. Cada um de nós seca, e depois eu volto para ele quando ele enrola a toalha ao redor de sua cintura. — Logan? Pergunto-me, como foi para você? O que você acha? — Eu não me incomodo com a toalha, uma vez que estou seca. Eu gosto de seus olhos no meu corpo. Ele deixa escapar um suspiro. — Não há nada que você poderia fazer que não seria incrível. Mas... estava quente. Eu não vou mentir. Vendo você, vendo você, vendo você levar o meu pênis em sua boca, entre os suas grandes e belas mamas... estava quente pra caralho. Juro por Deus que eu nunca vou esquecê-lo, enquanto eu viver. É uma imagem mental que eu poderia bater uma até o dia que eu morrer. Gozando em seu rosto... é um pouco diferente. Isso não é algo que eu já queiz fazer antes. Não é apenas a minha coisa. Eu nunca quis fazer alguém se sentir como se eu começamos com... algo que me cheira a degradação, eu acho. É um tema comum na pornografia, o tiro vem ao rosto. Mas eu nunca vi o erotismo nele. Sexo, para mim, para ser realmente incrível, é de cerca de mutualidade, satisfação mútua. E isso é o que está fora deste mundo sobre a nossa ligação, é que nós apenas... temos essa incrível, química incrível porra juntos. Ele transforma-lo de volta para nós. Deus, eu amo ele. Ele é real? Ou estou sonhando? Este é apenas um sonho de febre?


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— Você se masturba muito? — Pergunto. Ele sacode sua cabeça. — Depende. — Em que? Seja honesto. Ele move-se em seu quarto, e eu o sigo. Nos vestindo, ele fala quando ele puxa a roupa interior e, em seguida, jeans. — Antes de eu a conhecer, eu tinha alguns casinhos. Nada sério. Não de uma só noite, exatamente, mas... algures no meio, eu acho. Termo curto. Mas... entre arremessa, sim, eu me masturbo regularmente. — E depois que você me encontrou? — Eu não sei qual a resposta que eu quero ouvir. Ele puxa uma camiseta, um pouco mórbida, preto com um crânio branco na parte inferior, a mandíbula inferior enfraquecendo em raízes de árvores. Um corvo se empoleira no crânio, e uma rosa vermelha cresce fora dela, e a as palavras Bullet for My Valentine são impressas na parte superior. Eu olho-o com desgosto, e ele chama a minha expressão. — Não? Demais, né? Ok. — Ele folheia uma gaveta recheada de camisetas e tira uma diferente, troca-as. Este caracteriza um homem com cabelo desgrenhado longo, uma bandana através de sua boca e nariz, e uma besta de costas, com The Walking Dead em grandes letras vermelhas. — Melhor? Eu concordo. — Sim, muito, muito obrigado. Aquela outra era... bruta. Ele ri. — Sim, camisas da banda de metal tendem a ser um


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pouco deformadas, eu acho. — Você não respondeu minha pergunta, — eu peço. — Você realmente quer saber a resposta? — Ele espera até que eu puxei meu vestido e amarrei meu cabelo para trás. — Sim eu aceito. Ele se inclina para trás contra a borda da cama. — Primeiro, não houve mais ninguém desde que a conheci. Espero que isso seja óbvio. Se não, não é. Eu não tenho tanto falado com uma mulher que não é um empregado, desde o dia em que nos conhecemos naquele leilão. E... — Ele suspira, olha para mim, e depois a distância. — Todos os dias, às vezes mais de uma vez por dia, pensando em você, sim, eu me masturbo. Depois de nosso primeiro encontro, foi só... você. Aquele beijo no banheiro. Eu nunca tinha chegado tão forte de apenas um beijo inocente antes. E você estava tão fodida de sexy, isso me atormentava. Imaginei você nesta mesma sala, deslizando seu vestido fora... merda, isso é meio embaraçoso. Eu me sinto como um adolescente tudo de novo, falando sobre isso. — Não se sinta constrangido, Logan. Me diga mais. Ele engole em seco, esfrega a ponte de seu nariz. — E então, depois que a cena no corredor lá, e nós quase... sim, eu pensava muito nisto. Pensei em apenas... Afundar em você. Eu imagino o quão apertado porra você seria. Como macia você seria. Eu me senti culpado por isso também. Sujo. Como se eu tivesse... contaminando-a de alguma forma, batendo punheta pensando em você. Mas eu não poderia evitar. Eu tentei pensar em outra coisa, mas nada... me excitou. Não como você. Eu até tentei pornô algumas vezes, que eu não sou geralmente um grande fã, mas a apenas parecia... estúpido. Vazio. Longe de ser tão erótica como você, no meu corredor. A maneira como você


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deixou cair a toalha, praticamente implorando para me mostrar como você é bonita. — Não praticamente, Logan. Eu estava pedinda. — Eu não poderia, no entanto. — Ele olha para mim. — Eu espero que você tenha isso. Eu concordo. — Eu fiz, e eu faço. Não torná-lo mais fácil, mas eu entendi. — Foi auto proteção. Senti-me apaixonando por você, e eu não podia deixar-me ficar muito ligado muito cedo, não sabendo como as coisas iriam sacudir entre você e Caleb. — Ele abaixa a cabeça. Fala com seus sapatos. — Mesmo assim, eu tenho isso... medo. Que você ainda vai voltar para ele. — Logan... — Quero tranquilizá-lo, mas ele fala sobre mim. — Eu não caio fácil, Isabel. Mas quando eu faço, eu caio duro e rápido. — Ele se levanta, avança mais para mim, leva meus quadris em suas mãos. — Não há como voltar para agora. Eu não gostaria de, mesmo se pudesse. Este é, para mim. Eu não... eu não vejo ninguém nunca ser capaz de combiná-lo. Então, basta manter isso em mente, ok? Faça o que você tem que fazer. Eu nunca vou retê-lo se o seu caminho leva você longe de mim. Mas só... só não faça de ânimo leve, ok? — Logan é um homem articulado, não dado a tropeçar em suas palavras ou hesitar. O que ele faz agora pinta um quadro que me deixa à beira das lágrimas. Ele é um guerreiro, um homem que tem visto e entregue a morte, e escapou por pouco ele mesmo. Um homem que foi para a prisão e saiu do outro lado uma pessoa melhor. Um homem que foi traído e ainda pode encontrar a coragem de mostrarse a mim, que pode se permitir ser vulnerável. Sabendo o que sei, sabendo o que eu fiz para apertar


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sua fé em mim, mais do que uma vez... que coragem ele deve tomar para ele dizer essas coisas? É incompreensível. — Você é o meu caminho, Logan. — Eu com certeza crio uma esperança do inferno por isso. E acredite em mim, Isabel, eu não vou tomar um momento único para me gabar. Nem mesmo se temos uma porra de um milhar de anos juntos. Ele espalma o nó úmido de cabelo na base da minha cabeça e puxa então meu rosto está inclinado para cima do dele. Me beija, e me beija, e me beija. O amor é uma emoção dolorosa, eu estou percebendo. As rachaduras abrem as paredes em torno de meu coração. Exige honestidade de mim. Coragem. Vulnerabilidade. Humildade. Não é uma luz, babados, fácil, coisa de contos de fadas, onde o herói e sua senhora podem andar fora ao pôr do sol juntos. A senhora deve ser uma guerreira, assim, disposta a enfrentar a escuridão com ele; ela deve ser corajosa o suficiente para enfrentar os demônios e dragões ao lado de seu herói se ela deseja ver o nascer do sol, e muito menos o pôr do sol.


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Capítulo Quatorze Meu coração está na minha garganta, montes de cabelo preto em uma mão, tesoura na outra. Eu pisco e soltou um suspiro, olho para mim mesma no espelho do cabeleireiro, o reflexo de Logan. Ele está de pé atrás de mim, com as mãos nos bolsos, observando. Sua amiga, Mei, a estilista-que realmente detém a totalidade do salão-tem a minha cabeça em suas mãos pequenas e delicadas. Me segurando firme. Calmante. Acariciando dedos ágeis sobre o meu couro cabeludo. Ela entende, eu acho, embora eu tenha lhe dito nada por mim mesma, nada da minha história. Disse-lhe apenas que precisava mudar minha aparência drasticamente, e ela encontrou meus olhos, olhou para mim com conhecimento de causa por um longo momento, e apenas sorriu para mim. Sentou-me em sua cadeira, acariciou seus dedos pelo meu cabelo, abanando-o para fora, ondulando-o, puxando-o para trás severamente para avaliar a forma do meu rosto, dobrando-o para cima e sob para ter uma aproximação do que eu poderia me parecer com o cabelo mais curto . E depois me entrega a tesoura. — Você faz o primeiro corte, — diz Mei. Apesar de ter sido momentos de barbeá-lo para o couro cabeludo poucas horas atrás, agora que eu tenho o meu cabelo na mão e tesouras prontas para fazer o primeiro corte, eu estou tendo um momento de dúvida. De hesitação.


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Logan não diz nada. Apenas olha. Mei leva a tesoura de mim. Move-se para ficar na frente de mim. Ela é pequena e ligeira, cabelo tingido de lavanda e cortado perto dos lados, deixou mais em cima, torcido e puxado para trás sobre sua cabeça. Ela fala fluentemente Inglês, mas com um sotaque asiático pronunciado. — É a sua escolha. Você faz, ou você não faz, único que importa é você. Mas eu acho que você quer fazer. Nós o doaremos à Locks of Love. — Seus dedos passam quase compulsivamente pelo meu cabelo novamente. — Você faz o primeiro corte, eu o torno bonito. Torno-o mais bonito. O já bonito. Ela me dá a tesoura novamente, eleva meu cabelo ligado entre os dedos em uma corda grossa, um pequeno intervalo entre as duas mãos. — Corte entre as mãos. Eu respiro para fora. Cortar tesoura aberta e fechada — snicksnick-snicksnick-e, em seguida, antes que eu possa me adivinhar mais longe, eu abro a tesoura e corto entre as mãos de Mei. Sinto-me flutuar livre do peso da coluna do meu pescoço. Minha cabeça se sente mais leve. Mei leva a tesoura de mim e se move em torno para ficar na frente de mim, bloqueando minha visão de mim mesma no espelho. Eu balancei minha cabeça, e a sensação é bizarra. Sem o grosso maço de cabelos acenando nas minhas costas, há longos fios enrolados em torno de meus ouvidos, drapeados sobre meu ombro. Não há nada. Eu quero chorar, mas também rir. Eu não tenho certeza do que. — Deixe-me ver, — eu digo. Mei apenas balança a cabeça. — Não até que eu tenha tudo feito. Feche os olhos. — Eu fecho os olhos. Ela me gira ao redor, me dá um tapinha


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no ombro. — Ok, abra, mas nada de espreitar. Ela fecha os botões de uma capa preta em volta do meu pescoço, e seus dedos correm pelo meu cabelo várias vezes. Oh Deus. É curto. Tão curto. Há tão pouco lá em cima para os dedos até mesmo se mover através. E então ela começa a cortar. Snick... snicksnicksnick... snicksnick. Sinto pedaços vibrantes do cabelo cair a baixo na capa preta, sobre os meus ombros e escorregando para o meu colo. Um pouco aqui, um pouco ali, meu cabelo vai mais curtos e mais curtos. A tesouradas são tão rápidas, movendose infalivelmente, não hesitando. Como se ela tivesse uma visão e sabe exatamente o que fazer para torná-la realidade. Como um pintor totalmente certo de suas pinceladas. Eu estou olhando para Logan, que está apenas em pé no meio do salão deserto, pernas abertas, os braços cruzados sobre o peito largo, olhos sobre mim, sobre Mei, observando atentamente. Sua expressão é inescrutável, o que me deixa nervosa. O que ele pensa? Será que ele gosta? Odeia? O que eu acho? Eu não faço ideia. Gosto da maneira como ele me sinto, no entanto. Solto, leve, livre. Tudo o que eu quero ser, tudo o que eu estou lutando para ser. Depois do que parece uma eternidade de corte, ela faz , gestos para eu me levantar. — Vem, vem. Quase pronto. Vou lavar e estilizar , e então você vê. — Ela me leva a uma pia com um torrão em forma de U na frente, coloca-me na cadeira reclinável, e me assenta para trás, por isso o meu pescoço descansa na água morna U, forte mãos. Ela não apenas lava meu cabelo, ela massageia meu couro cabeludo, dedos poderosos escavando no meu couro cabeludo e na parte de trás do meu pescoço, afrouxando a tensão, me relaxa. Massageia o shampoo no


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meu cabelo agora curto, enxaguando-a fora. Toalhas me secam. — Ok, de volta à cadeira. — Ela borrifa um pouco de espuma na palma da mão, esfrega as mãos algumas vezes, em seguida, passa o mousse em meu cabelo. — Vai levar tempo para se lembrar, mas você só precisa de um pouco de produto agora. Shampoo, condicionador, musse, só um pouco. Antes, tanto cabelo, você precisa de um monte. Nos primeiros banhos, você vai esguichar muito. Apenas ria cada menina que corta todo o seu cabelo longe o faz. Eu tinha cabelo comprido, como você, uma vez. Cortei-o fora todo, tingi de roxo como tal. — Ela aponta para a cabeça dela. — Para fazer com que o meu pai ficasse com raiva. Eu usava muito shampoo durante semanas. Nunca lembrado. Ela usa um secador de cabelo no meu cabelo, escovar os dedos rígidos através dele, trabalhando-a para frente, alisando-a para baixo nas laterais. Eu sinto cócegas minha testa, meu têmpora, escovar minha sobrancelha. Levou talvez quinze minutos no total para lavar, secar e pentear meu cabelo. É uma sensação milagrosa. Levava quinze minutos apenas para passar shampoo em todos os meus cabelos, outros quinze para lavá-lo. E ainda seria encharcado durante pelo menos doze horas após a lavagem. Às vezes um dia completo, ou mais. Agora, é lavar, secar e pentear em quinze minutos. Não horas de escovação. Isso por si só faz-me tonta. — Sim, muito bom. — Mei coloca as mãos sobre os meus ombros, aperta, inclina-se para baixo perto do meu ouvido. — Pronta? Eu tenho que soltar um suspiro nervoso. — Eu acho que sim. — Eu endireito minha coluna. —


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Sim, eu estou pronta. — Eu fecho meus olhos quando Mei gira a cadeira de volta. — Ok, — Mei diz, — agora olhe. Abro os olhos, e minha respiração me deixa em um assobio. Curto, confuso. Perfeito. É estilo menino de tão curto. Puxado para a frente em meus olhos, longos pontos em forma de V estreitas drapejar para baixo na frente dos meus ouvidos. O corte acentua minhas características exóticas, faz meus já grandes, olhos escuros parecem dramaticamente maiores, destaca as minhas altas, maçãs do rosto afiadas, rosto em forma de coração, meus exuberantes, adoráveis lábios. — Posso fazer maquiagem em você? — Pergunta Mei. — Certo? — Dou de ombros. — Eu geralmente não usao muito. — Não muito. Você não precisa de muito. — Ela abre um armário debaixo da estação e puxa a bolsa, estabelece caixas e latas, escovas e tubos no balcão de sua estação. Me gira longe do espelho mais uma vez, passa blush nas bochechas, corre delineador debaixo do meu olho, sombra sobre as minhas pálpebras, lábio mancha nos meus lábios. Eu não uso muita maquiagem, nunca tinha fito isso. Sempre me disseram que eu não preciso disso, que a beleza natural, como a minha é melhor apreciada com pouco ou nenhum adorno. Quando Mei termina, ela me vira, e mais uma vez eu fiquei sem fôlego, sem palavras. Meus olhos são enormes, a sua forma de amêndoa natural e íris escuras se enfatizou e destacou. Meus olhos são... hipnóticos, desta forma. Minhas bochechas nítidas agora, meus lábios ainda mais completos, mais escuros vermelhos. O efeito geral é sutil, mas dramático. Esfumaçado, misteriosa. Sensual. Sensual.


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— Meu deus, Mei. — Estou à beira das lágrimas. — Eu pareço... Eu não sei mesmo. Nem mesmo eu, mais. — Isso é bom? Você está chorando, mas eu não sei se é um bom choro ou não. — Não, ele é perfeito. Eu amo isso. Está perfeito. Não posso acreditar que sou eu que eu estou olhando, agora. Viro a cabeça de um lado para o outro. Examino a mim mesma a partir de ângulos diferentes. Eu realmente, realmente não me reconheço. Eu olho nervosa, moderna, sexy, exótica. Nada como a, beleza aristocrática formal do Velho Mundo que utilizava. Costumava ser. Eu amo a confusão dela. O vento poderia irrita-lo e perde-lo, e ele não iria estragar o visual. Eu poderia correr minhas mãos por ele, e ele não ficaria pior. Eu assim passo os dedos pelo meu cabelo, maravilhando-me com a falta de peso de correr pelos meus dedos. Eu empurro todo o cabelo para um lado, colocando todo para a esquerda, e meu olhar muda um pouco. À direita, o mesmo, uma mudança sutil na forma como o olhar senta-se em mim. Escovo-o para a frente novamente e mexo. — Vejo? Você o tem. — Mei sorri para mim. — Mexer. Brincar com ele. Você poderia pinta-lo, também. Que ficaria fodão, muito dramático, muito diferente. Isso faz você ticar mais bonita, um novo você. Ainda mulher, não machona em tudo, um pouco abaixa, e nervosa. Diferente. — Ela desabotoa a capa e puxa de cima de mim de modo que o cabelo solto cai no chão aos meus pés. Levanto-me para os meus pés e inclino-me para ela, envolvo-a em um abraço. Ela endurece no início, claramente não está confortável com tanto carinho, em seguida, um pouco sem jeito me abraça de volta. Ela me empurra para longe após um segundo.


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— Oh-ok, o tempo de abraço acabou agora. — Desculpa. Eu estou apenas... obrigado, Mei. Muito obrigado. Eu amo isso. — Estou muito contente. — Ela olha para Logan. — Qualquer amigo do Logan é um amigo meu. Você pode voltar a qualquer momento. Teremos uma conversa de garotas, beber muito vinho, e ser cadelas sobre garotos estúpidos. — Gostaria disso. — Boa. Você pode vir aqui sexta-feira a noite. Eu fecho às sete, temos um bom tempo juntas. — Ela reúne a maquiagem em suas mãos, w olha para mim. — Você tem sua própria maquiagem? Eu balancei minha cabeça. — Não, como eu disse, eu nunca gasto muito com maquiagem. Alguns delineadores, batom, que é sobre ele. Nada dramático. — Eu não menciono que eu não possuo nada, muito menos algo tão frívola como maquiagem. — É um bom toque para você. Faz você olhar misterioso. Um pouco intimidante, eu acho. — Ela puxa um saco de supermercado de plástico fora de um armário em sua estação, despeja a maquiagem nele. — Para você. Eu tenho mais. Você deve praticar. Venha sexta-feira, eu lhe ensino, se quiser. — Obrigado, Mei. Eu... Ela introduz-nos à porta, acenando com as mãos como se fossemos frangos de pastoreio, cortando os meus agradecimentos. — Agora vá. Eu tenho um outro cliente em breve, e eu tenho que limpar. Estamos fora no sol do fim da manhã, caminhando para


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a SUV de Logan. Quando estamos em seu carro e esperando em um semáforo, eu pergunto para ele. — Assim. O que você acha, Logan? Ele olha para mim longa e duramente. — É uma transformação incrível, Isabel. Você está absolutamente linda. Não há nada que você poderia fazer para sempre fazer-se para ser outra coisa senão impressionante. Mas este olhar? É perfeito para você. Como Mei disse, isso faz você parecer ainda mais misteriosa do que você já é. — Como você conheceu Mei? — Pergunto. — Oh. Hum. Bem, eu a contratei para fazer alguma programação para mim. Ela é, na verdade, uma programadora de computador insanamente talentosa também, sério uma das melhores que eu já conheci. Então, ela trabalhou para mim programou nosso site de depuração de alguns dos nossos sistemas como um empreiteiro independente. Mas então, quando isso foi feito, ficamos amigos. — Apenas amigos? Ele me olha. — Com ciúmes? Eu coro. — Talvez um pouco. É uma emoção incomum, para mim. Eu não sei como processá-la. Ele apenas ri. — Nós saímos uma vez. Eu fui beijá-la no final do encontro e nós dois estávamos apenas gostando... mas, não, não está lá. Nós somos amigos desde então. — Um olhar para mim. — O ciúme é totalmente natural e normal, pelo


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caminho. Basta ser honesta sobre isso com você mesma e comigo. — É apenas novo para mim. Eu nunca... nunca ocorreume ter ciúmes até que eu vi Caleb com outra pessoa. Ele fez isso de propósito. Ele estava com raiva de mim aproximadamente... bem, isso é uma longa história. Mas ele estava com raiva de mim, então ele arranjou para mim vê-lo beijando outra garota na rua abaixo do meu apartamento. Meu antigo apartamento, quero dizer. — Eu tento não me lembrar. Eu não quero essas memórias amontoando-se fora do meu novo senso de mim. — Tanto quanto táticas, foi eficaz. Mas essa foi a primeira vez que me lembro de sentir ciúmes. Eu pensei que ele era... Eu não sei. Não meu, porque não é assim que funciona entre Caleb e eu. Mas isso só... isso nunca me ocorreu que ele teria outras mulheres em sua vida. Não foi uma boa sensação. — Eu não acho que sim. — É tudo que Logan diz sobre esse assunto. Inteligente dele, eu acho. Nada de bom pode vir de sua opinião sobre Caleb. Eu sei como ele se sente e por quê, e não há nenhum sentido discutir o assunto. Milhas passar sob os pneus, passando pelas janelas. O rádio está desligado, o silêncio é espesso. Eu não sei para onde estamos indo. — O que você quer fazer, Isabel? — Logan pergunta, abruptamente quebrando o silêncio. — Eu queria saber onde estava indo. Ele balança a cabeça. — Não, não é isso que quero dizer. Agora estou nos levando para almoçar, este ótimo lugar Mediterranean que eu sei que tem Brooklyn. Eu quis dizer com a sua vida. Com você mesma. O que você quer? Como você vai viver?


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Otimismo me deixa em uma corrida. — Eu não sei, Logan. — Eu só pergunto porque eu a conheço bem o suficiente até agora para saber que você só vai ficar contente se você estiver fazendo o seu próprio caminho. — Ele estende a mão e pega a minha mão, me olha brevemente. — Você pode ficar comigo. Eu vou apoiá-la. Tudo o que tenho é seu. Se é isso que você quer, você nunca terá que trabalhar mais um dia em sua vida. Eu não sou tão descontroladamente rico como Caleb, mas eu estou fazendo muito foda bem para mim. Você nunca vai querer nada que eu não possa dar. Meu ponto não era que você não é bem-vinda, ou que há algum tipo de data de vencimento em você ficar comigo. Mas eu sinto que você precisa de seu próprio espaço. Sua própria coisa. Então é isso que eu estou perguntando. O que você quer para si mesmo? Ele tem razão. Eu me sentiria propriedade tudo de novo se eu confiava nele. Mesmo que isso não era sua intenção, mesmo que ele saiu do seu caminho para se certificar de que eu não me sinto assim, seria infiltrar-se. Então o que eu quero? Não tenho absolutamente nenhuma ideia. O que eu sou capaz? O que eu sou boa? Eu passo muito tempo pensando. E eu só posso chegar a uma conclusão triste. — Eu já fiz uma coisa só. Eu só sei como ser Madame X, e eu não posso ser mais ela. Mas o que mais eu posso fazer? — Estou à beira das lágrimas, mas eu as mantenho presas. Forçando-as fora. — E se você não tem que ser Madame X mais, mas ainda realizar esse mesmo serviço básico, apenas... por si só? Para você mesma. Não como Madame X, mas como Isabel de


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la Vega. Eu respiro profundamente e lentamente, com cuidado. — Eu... Eu não sei. Eu poderia? Eu não sei. Porque eu faria isso? O que foi que eu realmente fiz? — Eu sigo a costura no couro na borda de meu assento. — Olhando para trás, acho que apenas o valor duvidoso no serviço eu realizada. — Veja, eu discordo. Eu acho que você executou um serviço muito valioso. Quando você está lidando com pessoas tão ricas como seus antigos clientes, pais muitas vezes ficam à esquerda no esquecimento. Busca riqueza é a única coisa que importa para muitos deles. Assim... você acaba com crianças mimadas ricas que não têm nenhuma concepção da realidade, que não valorizam o trabalho duro e dinheiro, que não têm senso de auto ou a decência ou moral, ou qualquer coisa. E eu acho que o seu valor real era em levá-las abaixo alguns entalhes. Fazendo-os perceber que o mundo não estava indo sempre girando em torno deles. Que não fez, não faz, e nunca será. — Ele puxa a uma parada em uma rua, não tenho ideia de que um ou onde estamos, e parques paralelas na frente de um restaurante. Não sai, gira em seu assento e olha nos meus olhos. — Eu acho que você poderia abrir seu próprio negócio fazendo a mesma coisa básica, mas talvez tomá-lo mais uns passos. Você provavelmente fazer uma porra de fortuna, e você estaria fazendo um favor ao mundo, tomando a ducha de alguns dos idiotas mimados lá fora. Eu considero isso. — Você realmente acha isso? Ele balança a cabeça. — Eu realmente faço. Mas a coisa aqui é que você estaria fazendo-o em seus próprios termos. Sem persona. Só


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você ser você. Você faria o que você fez antes, conhecer e avaliar cada cliente, e chegar a um plano de tratamento ou o que você quiser chamá-lo. Ensinar-lhes maneiras. Como, maneiras básicas. Fazê-los esperar mesas. Fazê-los fazer o trabalho de caridade, como em uma cozinha de sopa ou algo assim. O que você achar necessário aprovar a mudança em si. — Onde posso encontrar clientes? Eu-eu nem sei por onde começar. Ele sorri para mim e aperta minha mão. — Eu posso ajudar. É uma espécie de o que eu faço, você sabe. Posso até flutuar-lhe um empréstimo de inicialização. — Eu preciso considerar. Ele balança a cabeça. — Claro. É um grande passo. Eu colocá-lo fora da minha mente quando nós saímos do SUV e sentamos para comer. A comida é deliciosa, é claro. Deixei que ele pedisse para mim, e, assim, não sei os nomes de qualquer um dos pratos. Eu só sei que tudo é pesado no alho, dispõe de arroz e azeitonas e cordeiro e frango e pão crocante de grosa espessura. É saboroso e farto, mas não pesado. Quando comemos, Logan traz a conversa de volta ao redor da ideia de eu começar o meu próprio negócio. — Uma coisa que eu disse com certeza é que você iria trabalhar fora de sua casa. Você precisa de uma separação de trabalho e casa. A menos que você é, tipo, um programador de computador ou algo assim, você precisa de seu próprio espaço que é apenas para você. Especialmente na linha de negócio que você está considerando. Você não pode ter clientes indo e vindo da sua sala de estar. Isso só convida familiaridade, e você precisa permanecer distante. Intocável.


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Imponente. A atmosfera ainda teria que parecem informal, confortável, mas separada do seu espaço pessoal. — Ele bota algumas garfadas de arroz em sua boca e, em seguida, esfaqueia uma azeitona verde, gesticulando com o garfo e a azeitona. — Eu acho que... eu acho... — Ele come a azeitona, e eu estou percebendo que quanto mais ele discute isso, mais efusiva ele se torna. É cativante e adorável e inspirador, vendo seu entusiasmo sobre esta ideia. É contagioso. — Eu acho que se você comprar uma casa na cidade tipo como a minha, poderia renová-la para atender às suas necessidades. Fazer um quarto na frente, um sofá de couro confortável profundo, cozinha e bar, uma janela de sacada com vista para a rua. E, em seguida, fazer uma entrada separada levando para o seu espaço, o que levaria o resto da casa, use ambos os níveis superior e inferior. Talvez tornar o quarto um loft sobre o resto. Mantê-la aberta, sabe? A porta para o seu espaço seria necessário para ser realmente seguro, embora, talvez usar biometria. Impressões digitais e tudo, certo? Eu interrompo sua reflexão. — Logan. Isso tudo soa maravilhoso, mas... — Eu não posso evitar um suspiro de derrota. — Eu não tenho um único centavo para no meu nome. Eu não possuo uma única peça de roupa do meu próprio dinheiro. Nada. Onde é que eu vou conseguir o dinheiro para comprar uma casa na cidade em Manhattan, muito menos capital para abrir um negócio? Ele pondera minha objeção acabando com o garfo. — Eu lhe disse, eu vou ajudá-la. Correr-lhe um empréstimo de negócio. — Eu não estou tomando seu dinheiro, Logan. Isso só... Ele define o garfo, o olhar sério. — Eu não disse 'dar', Isabel, eu disse 'empréstimo. — Vou ter o meu banqueiro trabalhando até a papelada para


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você. Eu sei que você não iria tirar dinheiro de mim, e isso não é o que eu estou oferecendo. Eu não teria nenhuma participação na sua própria empresa, a não ser a esperança de que você é rentável para que eu ver um retorno do meu investimento. Eu não estou olhando para fazer um lucro — me fora isso, então os termos seriam muito indulgente juros baixos, se torna mais fácil para que você possa pagá-lo. Isto é para ajudá-la. Você a começar. — Por que, Logan? Ele faz uma cara engraçada. Triste, terno e amoroso, e confuso ao mesmo tempo. — Porque todo mundo precisa de ajuda às vezes. E porque eu a amo. Eu quero ajudar você. Eu teria acabado de lhe dar o dinheiro maldito se eu pensasse que você iria pegar. Eu tenho mais do que eu nunca vou ser capaz de gastar, mesmo com dar uma porrada para a caridade. Eu quero ver você ter sucesso. Eu quero... — Ele suspira e se recosta na cadeira. — Não há motivação egoísta no trabalho também. Se você for bem sucedida, se você está trabalhando para si mesma, então é mais provável que seja feliz. E se você está feliz, isso significa apenas que as coisas entre nós vão ser muito melhor. Não consigo evitar um sorriso. — Assim, mesmo as suas motivações egoístas estão centradas na minha felicidade? Um sorriso. — Bem, sim. Quero dizer, pense sobre isso. Se você está feliz, então seu foco pode ser em mim. Se você está feliz, minhas chances de ser capaz de mantê-la nua em minha cama para fins de semana inteiros são muito melhores. E depois da noite passada e esta manhã, Isabel querida, eu tenho planos para mantê-la nua e suada durante o tempo


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que você vai me deixar. — Eu gosto do som desses planos. Seus olhos aquecem. — Nós poderíamos comprar um pequeno lugar no Caribe, ficar nus na praia durante semanas a fio. Eu fecho meus olhos e sonho. Fingir que sou bem sucedida. Fazendo meu próprio dinheiro correr o meu próprio negócio. Logan é meu, todo meu. Não há mais ninguém. Eu imagino estar em uma praia em algum lugar. Com ele. Deitada nua sobre um cobertor na areia, o sol quente acima de nós. A boca dele em cima de mim. Eu me contorço, desejo lavagem me atravessa com a ideia. — Você está imaginando isso, não é? — Ele está se inclinando para mim sobre a mesa, sussurrando em meu ouvido. — Você e eu, nus em uma praia? — Sim, — eu respiro. — Imagine-o, querida. Mantenha essa imagem em sua mente. Vamos torná-lo uma realidade. Existem alguns momentos de silêncio, em seguida, quando nós terminamos a nossa comida. Minha mente vagueia, de volta ao seu quarto, para nós. Para ele, dormindo no sofá. O bloco de notas, os rabiscos. — Logan? — Eu tenho que saber. Eu tenho que perguntar. Ele olha para cima, com as sobrancelhas levantadas na consulta. — Hmmm? — Quem é Jakob Kasparek? Ele congela.


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— Você viu isso. — Sim. Eu vi. O que isso significa a nota, Logan? Ele mastiga, engole, respira. — Eu fiz um pouco mais de escavação. Eu consegui espiada os papéis da alta hospitalar. A assinatura em sua folha de descarga é Jakob Kasparek. — Não Caleb Indigo? Ele balança a cabeça. — Não. Jakob Kasparek. — Um elevar de seu ombro. — Eu olhei para aquele nome, mas eu não encontrei nada. Não é uma coisa única. Então, eu não sei nada, exceto que quem quer que assinou para você estar fora do hospital foi nomeado Jakob Kasparek, não Caleb Indigo. Eu engulo em seco. Tento respirar uniformemente. — Eu... Não me refiro a duvidar de você, mas... você tem certeza? — Cem por cento. Sinto muito, eu sei disso... provavelmente não torna as coisas mais fáceis para você. — Eu só... Lembro-me do dia em que ele me liberou. Lembro-me dele assinar o papel. Eu-eu não vi a assinatura, mas... isso simplesmente não faz sentido. Eu não sei. Eu não sei. Minha cabeça gira. Giros. Dores. Nada faz nenhum sentido. Nada acrescenta-se. Nada é verdade. Eu sinto pânico ferver sob a minha pele, agarrando minha garganta e minha mente. Eu tenho que desligá-lo. Pensar em outra coisa. Não vá lá, agora não. Não aqui. — Você disse que você dá dinheiro para a caridade? — Pergunto, apenas para mudar a conversa.


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Ele dá de ombros, reconhecendo a minha jogada pelo que é. — Sim. Quero dizer, meu negócio vale a pena... bem, muito. Trinta milhões, da última vez que verifiquei. Eu o espalho, certifico que meu povo esta produzindo suas próprias fortunas pessoais, porque eles fazem parte de leão do trabalho. Mas mesmo se eu só mantivesse trinta por cento do lucro da empresa, que seria de nove milhões em um ano, algo assim. E eu sou apenas um cara, sabe? O que um cara faz com nove milhões de dólares por ano? Eu mantenho a minha vida simples. Eu possuo uma casa, e eu fico em torno de Manhattan em sua maior parte. Tire alguns férias aqui e ali. Mas eu gosto de trabalhar, então eu trabalho muito. Significa que eu não gasto muito. Eu só tenho um carro, porque a condução em Nova York é uma cadela então não há nenhum ponto real de possuir um monte de carros de luxo. Não nas minhas coisas de qualquer maneira. — Ele acena uma mão. — Então, eu dou muito a várias instituições de caridade. — Como o quê? Ele fica claramente desconfortável com esta linha de conversa. — Há um que faz um monte de trabalho com veteranos de combate, os caras que vêm para casa do Iraque e do Afeganistão. Terapia, retiros, merda assim. É uma organização sem fins lucrativos que começou com um par de outros caras da Blackwater. Eles fazem um monte de trabalho realmente incrível com caras que têm coisas PTSD, ‗a‘ caixa do lado de fora, e não apenas sentado em uma sala de porra falando sobre nossas emoções com um psiquiatra. Soldados odeiam essa merda. Nós odiamos falar sobre o que nós fizemos. Nós apenas queremos colocá-lo atrás de nós e não ter pesadelos, sabe? Assim, o foco é o tratamento PTSD


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que não está apenas falando. Equoterapia, terapia canina. Arte, música, esportes. Coisas assim. Depois, há o fundo de educação. Aquele dirige o dinheiro passado toda a burocracia da burocracia e diretamente para os distritos escolares que precisam de dinheiro, as escolas do centro da cidade, aqui em Nova York e em todo o país. Eles estão expandindo toda a hora, entrando em novos distritos escolares com cada cheque escrito. Não há requisitos de teste, nenhuma besteira, há políticos desnatação fora do topo. Apenas dinheiro duro frio indo para as escolas para que as crianças possam aprender. — Ele abre como ele fala, e seus olhos e sua expressão revelam sua paixão. — Eu amo uma especialmente. Quando eu era criança, minha educação não era tão importante para mim. Eu estava mais preocupado com a obtenção de altas encrencas e em problemas com os caras. Mas mesmo se eu tivesse sido, onde eu morava, eu não teria chegado muito de uma educação de qualquer maneira. E San Diego é muito melhor do que um lugar como L.A. ou as escolas em algum lugar como Queens, sabe? Há dinheiro, mas apenas não é suficiente para as escolas fazerem a merda sobre a merda para qualquer um. — Isso é incrível, Logan, — eu digo. Ele revira os olhos. — Não é. Eu só dou-o dinheiro. Eu tenho que sair da minha porra buracos da orelha e caridade é um lugar para colocá-lo para que ele não esteja apenas sentado ali. E, além disso, é uma dedução fiscal. — O que os outros estão lá? — Vários pequenos aqui e ali. Ajuda com os adolescentes em situação de risco, porque eu fui a um abrigos para mulheres, bancos de alimentos, clínicas de recuperação de drogas.


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— Não subestime o que está fazendo, Logan. Faz diferença. Ele sorri para mim. — Eu sei que ele faz. É por isso que eu faço. Bem-vindo de guerreiro, aquele que trabalha com soldados... Eu hospedo retiros todos os anos para que um. Obter um monte de soldados rodando fora e fuzileiros navais e empresas de segurança, levá-los a uma fazenda no interior de Nova York, e fazer um monte de coisas divertidas. Passeios da fuga, jogos de paintball, torneios de basquete. Todo o ponto dos retiros, porém, é o Bonfire Bullshit. Faça esta fogueira enorme, toque em um barril, e histórias de guerra comercial. É uma zona livre de julgamento, sabe? Esse é o ponto dele. Você não conta histórias para os amigos ou a família, porque eles não vão conseguir. Eles não podem. Quando é um monte de outros caras que já estiveram lá, é diferente. Alguns caras não querem falar, e eles não têm que, mas mesmo ouvir histórias de outros homens, ouvir a verdades de pessoas que sabem exatamente o que você está passando, o que é, que é catártico como qualquer outra coisa que jamais poderia ser. — Você nunca deixa de surpresa e me surpreender, Logan. — Eu xícara sua bochecha. — Toda vez que eu acho que o conheço, você revela algo novo. Ele balança a cabeça e ri baixinho. — Sim, eu sou um verdadeiro quebra-cabeça. — Você é forte. Você é um empresário bem sucedido, mas você veio da pobreza urbana e uma infância em situação de risco. Você estava em uma gangue. Você assistiu seu melhor amigo ser assassinado. Você foi para a guerra. Você foi para a prisão. No entanto, apesar de tudo isso, você é bem sucedido e bem ajustado. — Dou a uma mecha de seu cabelo um puxão brincalhão. — E você é o homem mais sexy que eu


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já conheci. — Você vai me dar um complexo, baby, — diz Logan. Estamos do lado de fora, em pé na calçada perto de sua SUV. Pela primeira vez na minha vida, as coisas paressem... normais. Eu tenho esperança. Eu sinto que eu sou uma nova pessoa, tornando-se alguém completa. Meu coração se sente completo. Eu amo Logan. Ele me ama. O mundo está em chamas com a possibilidade. E então meu sangue corre frio. Eu vejo Thomas, em primeiro lugar. Alto, assustador, preto pele como a noite, os dentes brancos como teclas de piano. Ele tem algo longo e fino e escuro em suas mãos, e não uma arma, mas uma vara de algum tipo. Uma clava. Eu não sei de onde Thomas veio. Ele não estava lá, não em qualquer lugar, e, em seguida, em um piscar de olhos, lá está ele. Eu não tenho tempo para sequer abrir a boca. A mão de Thomas pisca a luz dourada brilhante da tarde. Há um ruído surdo, e a clava se conecta com a cabeça de Logan, bem atrás de sua orelha, só assim. Preciso. Um movimento praticado. Vejo o colapso Logan, a luz instantaneamente sangrando fora de seus olhos. Aspiro a gritar, mas uma mão cobre minha boca. Len. Eu torço, pontapé. — Você acha que eu não iria encontrá-la? — Esta não é a voz de Len no meu ouvido. É sua. Sinto lágrimas de desespero em minhas pálpebras. Não. Não. Não desta vez. Você não. De novo não. Agora não.


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Sinto-me em movimento, sento a brisa sussurrando de sua passagem por trás de mim para a minha frente. Aí está você. Perfeito, bonito. Calmo e sereno. Legal. Cheira a sua colônia. Terno preto, camisa vermelha, botão de cima solto, sem gravata. Você tem uma pistola na mão. Preta lisa, pequena em sua grande pata. Você olha para mim. Você não sorrir. — Eu pensei que eu poderia deixá-la ir, — você diz. Sua expressão é... quase triste. Pesarosa. Você olhar para Len, atrás e acima de mim. — Eu estava errado. Eu sinto algo picar meu pescoço. Uma agulha. Ele me pica, e algo frio corre através de mim. Trevas ressurgem das sombras em meus pés. Atinge-se para mim. Eu as combato. Você aponta sua arma para Logan. Não! Não! Eu grito, mas ele sai um leve gemido. Eu assistir em câmera lenta enquanto o dedo aperta no crescente metal do gatilho. NÃO! Eu quero gritar e chorar, mas eu não posso. Eu só posso desaparecer na escuridão. Eu não vejo isso acontecer. Eu só ouvi um grande estrondo! E depois há nada. Apenas frio e preto e branco.


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Capítulo Quinze A consciência me escapa. Eu a procuro, lutando através da escuridão, chafurdando em silêncio, flutuando na ausência de som e sensação. Consciência próxima. A lenta, delicada que desliza através da beira de vigília. Onde existe a consciência de si mesma, mas sem capacidade de realizar verdadeiramente funções superiores. Eu luto. Mas é como ser embrulhada em um casulo; é uma luta que não posso vencer. Eu sucumbo

Aí é um soco no meu cabelo. Minha cabeça está puxada. Eu estou gemendo. Eu estou fingindo o som, porém, porque o aperto no meu cabelo é doloroso, mas os gemidos são esperadas. Eu estou em minhas mãos e joelhos. Em uma cama. No escuro. Silêncio, mas para os meus gemidos, e os baixos grunhidos masculinos atrás de mim. Isso dói. Muito, demasiado. Muito, muito forte. Estive aqui em meus joelhos por uma eternidade. Tomando a punição, dirigindo impulsos para sempre. Estou crua. Eu quero que ele pare. Mas eu não estou autorizada a falar. Não é permitido


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fazer um som, mas para os gemidos. Eu sei as regras. Eu sei que a punição se eu quebrá-las. Estou esperado o orgasmo. Mas o fôlego ao longo do meu pescoço tem cheiro de uísque, e o orgasmo parece estar fora de alcance. Uma mão desliza em toda a minha nádega. — Diga meu nome. — A ordem é um áspero, rosnado arrastado. — Caleb... — Eu sussurro. Outra bater, do outro lado. — Diga isso de novo. — Caleb. — Alto. — Um duro tapa. A dor corre através de mim. Estes não são brincalhões, palmadas sexuais. Elas são destinadas, elas são punição por uma falha. Eles magoam. Mas a dor, pelo menos, é uma distração de outros desconfortos. — Caleb! — Eu digo em voz alta. — Você vai vir agora. — Apesar da respiração uísque, as palavras são claras e lúcidas e não arrastada. Eu não posso. Mas eu não me atrevo a dizer isso. Nem eu ouso fingir como eu faço os gemidos. Eu sou muito ruim em fingir orgasmos, eu aprendi. Estou sempre travado para fora. — Vem, X. Venha duro. — Eu... Ereto agora. Ainda atrás de mim, os golpes continuam existindo. Dedos rondam em volta da minha cintura e entre as


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minhas coxas. É apenas um chiado no início, mas é alguma coisa. O punho no meu cabelo puxa forte. Puxa a cabeça para trás para que eu seja forçada a olhar para o teto. Respiração de uísque no meu rosto, no meu ouvido. — Venha para mim, X. Os dedos no meu núcleo movem-se rapidamente, com precisão, e relâmpagos se lançam através de mim, quentes e súbitos. Eu não tenho que fingir, graças a Deus. O prazer é um pulsar monótono próximo à antecipação de ser lançado. Mas eu não estou liberado. A presença trás e dentro de mim se afasta, move-se para sentar-se à beira da cama. Eu continuo ajoelhada, a caça para respirar. Meu couro cabeludo formiga. Mas eu não sou feito. A mão dura agarra meu pulso e puxa forte. Puxa-me mais ou menos em todo o colchão, me empurra para o chão, de joelhos. Dedos enrolam em meu cabelo na altura do queixo. Guia-me para o membro em espera. duro, mas não completamente. — Termine-me. Eu faço como eu sou ordenada. Com minhas mãos, com a boca. Leva muito tempo. Estou cansada. Tão cansada. Meu queixo dói. Meus antebraços doem, assim como pelo constante movimento para cima e para baixo. Quando o lançamento vem, é com muito menos força do que o habitual. Eu estou autorizada a subir na minha cama então. Eu me enrolo no colchão, no centro, e um cobertor cai sobre mim. Faço notar a ausência de passos, sentir a presença ao meu lado. De pé. Me assistindo. Eu permito que o meu corpo fique mole. Até a minha respiração. Caio de boca aberta. Depois de longos minutos de


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fingir dormir, eu cheiro uísque, ouço a respiração. Não estou inteiramente fingindo essa descida no sono mais. Estou quase dormindo agora. — Isabel. — Isto é sussurrado, tão baixo que é quase inaudível. — Minha linda Isabel. — Tristeza. Arrependimento. Saudade. Miséria. O sussurro é preocupante com essas coisas. Quem é Isabel? Lábios tocam minha têmpora. Gentilmente, tão suavemente que poderia ter sido um sussurro de ar, uma invenção da minha imaginação. — Não era para ser assim. O que não foi? — Eu sinto muito. Não era para ser assim. Eu estou perdendo a batalha para me manter acordada. Eu a combato. Estou perto do sono, nada parece real. Estou delirante de exaustão. Eu estou imaginando isso, com certeza. Eu caío no sono e eu estou sonhando. Certamente. Certamente. O homem que eu vim a entender durante o ano passado não falaria assim, não experimentar tais emoções. É um sonho. Apenas um sonho. Apenas um sonho.

— Acorde, X. — O barulho familiar no meu ouvido. Eu pisco. Abro os olhos, e experimento uma desorientação debilitante. Estou acordada? Estou sonhando, ainda? Onde estou? Quem sou eu?


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Eu estou em meu quarto. Minhas cortinas opacas estão no lugar. Minha máquina de ruído sussurra com o som das ondas quebrando calmantes. Minha cama. A porta do meu quarto está entreaberta, emitindo uma lasca de luz. Através dela eu posso apenas ver mal para fora uma fatia de minha sala de estar. Meu sofá. A poltrona Louis XIV, a mesa de café com o seu mapa antigo. O que está acontecendo? Eu sonhei tudo? Estou à beira das lágrimas. Não. Não, eu não sonhei com Logan. Isso foi real. Ele é real. Não era um sonho. Não foi. Foi isso? Eu ainda tenho os fragmentos da memória flutuando na minha cabeça, você no meu quarto, a dor, o cansaço, a dormência. A fantasia de quase sono do Caleb que experimenta emoções reais, para alguém que nomeou Isabel. Isabel. Sento-me. Você agacha na minha cabeceira, e quando eu sento, você se levanta para seus pés. Você é imperioso, frio, distante. Terno bege, camisa azul escuro o botão de cima desfeito. Você apertar o botão do meio do paletó. — Hora de levantar-se, X. Você tem um cliente em trinta minutos. Eu preparei o café da manhã. — O que-um. O quê? Caleb? O que estou fazendo aqui? O que está acontecendo? Sua vez. — O que quer dizer, o que está acontecendo? Você tem um cliente. Travis Mitchell, filho de Michael Mitchell,


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fundador e CEO da Mitchell Medical Enterprises. Eu balancei minha cabeça. Dói. Parede pesada. Memórias correm e secam com fragmentos de sonho. Não foi real? Logan, sua casa da cidade na rua tranquila. Cacau. Eu nua na cama com Logan, saboreando cada toque, cada beijo. Lembro-me de cada momento. Eu posso imaginar cada cicatriz, cada tatuagem. — Não. — Minha voz é rouca, rouca. — Não. Pare, Caleb. — Parar o quê? — Você parece honestamente confuso. — Você está fodendo com a minha cabeça. Não vai funcionar. — Eu deslizo os pés para fora da cama e levantome. Estou nua. — Entrar no chuveiro, X. — um passo em minha direção. — Agora. Eu grito. — Pare. Somente... Pare. Eu corro minhas mãos pelo meu cabelo, e é isso que sacode tudo solto. Meu cabelo está curto. Meu. Logan. Oh deus, Logan. — Você atirou nele! — Eu pulo para a frente, quebro o meu punho em sua maçã do rosto tão duro quanto eu posso, de repente, cheio de raiva ardente. — Você porra atirou nele! — Eu balanço de novo, meu outro lado, se conecta com a sua mandíbula. Você balança para trás, atordoado, e então você pega meus pulsos e facilmente domina-me. Um momento depois, como eu resistir a você. Mas você é muito poderoso. Você


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grunhi, e me deixar de lado. Eu pouso no chão entre a cama e a parede, e em um borrão você está lá, ajoelhado na minha frente. Sua mão agarra meu queixo, agarrando meu queixo em um aperto de esmagar. — Você... pertence... a mim. — Sua voz é o silvo venenoso de uma víbora. — Você é minha. Você é Madame X, e você é minha. Eu ataco com meu calcanhar, pego você desprevenido, e os meus pés impactam em seu peito, lhe enviam derrubandoo para trás. Eu dou uma guinada para os meus pés. Por segurança. Pego contra o canto da cama. — Foda-se, Caleb! — Eu cuspi. — Porra... você. Meu nome é Isabel Maria de la Vega Navarro. Não sou Madame X, e eu não sou uma posse. Eu não pertenço a você. Eu nunca vou pertencer a você de novo. Você entra em colapso para trás contra a parede, deitado onde desembarcou depois de eu ter lhe chutado, como se você quisesse dizer ao longo de toda a mentir. — Você é minha. Você será minha sempre. Você foi minha desde que tinha dezesseis anos. — O quê? O que significa isso? — Eu penso no que Logan me disse. — Achei que você tinha todas as respostas. Eu pensei que o seu precioso Logan sabia de tudo. — Não seja petulante, Caleb. — Eu caço na escuridão de alguma forma para me cobrir, sem ter que passar por você, desde que você esta entre mim e o armário. Eu acabo puxando o lençol da cama e envolvo-o em torno de mim, deixando a cortina final atrás de mim como o trem de um vestido de noiva. Depois de um momento, você se


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levanta, escovar fora seu terno. Olhar para mim. A máscara dura fria está no lugar. — Você pode muito bem ter o café da manhã. — Você sai do meu quarto sem olhar para trás. Eu o sigo. Tudo é como era. Meus livros. Manto vazio, sem TV, sem rádio, sem computador. Minha biblioteca, o caso dos meus livros antigos e primeiras edições assinadas. As pinturas — Portrait of Madame X; Starry Night. O café da manhã no recanto. Um prato de porcelana branca simples única, metade de um grapefruit, iogurte grego com sabor de baunilha, uma caneca de chá Earl Grey importado da Inglaterra, um único quadrado de torradas de pão de trigo orgânico com uma gaze fina de manteiga ‗da fazenda para a mesa‘. Eu fico olhando para a comida, e meu estômago ronca. Eu quero ovos mexidos com queijo, um waffle belga empilhados com creme e morangos chicoteados ao afogamento em calda processados, bacon crocante marrom, branco torrada lambuzado grossa com geleia. Eu ignoro o café da manhã que você forneceu. Coloco quatro pedaços de pão na torradeira. Encontro um recipiente de ovos livres de gaiolas e um retângulo fechado de queijo cheddar Dublin. Eu começou a fazer ovos mexidos, e eu não sei como eu sei como fazê-los. Mas eu sim. Eu racho quatro ovos em uma tigela e chicotei-os, enquanto a panela aquece. Estou impressionada com a memória:

Mama esta no balcão, uma bacia branca em uma mão, uma bifurcação na outra, chicoteando ovos em um movimento circular suave do garfo. A música enche a cozinha de um pequeno rádio no balcão perto do fogão, guitarra e um homem


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cantando em espanhol. Os quadris de mama balançam e sacodem ao ritmo. A manhã é brilhante. Ondas batem. Eu sento em uma mesa, correndo a miniatura em uma rachadura na madeira envelhecida, observando Mama bata os ovos. Eu espero por minha parte favorita: o silvo borbulhante do líquido quando ela derrama-os na panela. Uma gaivota grasna, e uma buzina de barco vai BWAAAAAAAANNNNHHHH! na distância. Mama sorri para mim enquanto ela raspa os ovos, queijo macio no meu prato, e depois me beija no têmpora. Seus olhos brilham. — Coma, mi amor. — Sua voz é música.

Essa memória é tão visceral que eu posso sentir o cheiro dos ovos, e seu perfume, o sal do mar, ouvir as gaivotas e a buzina do barco. Lágrimas deslizam pelo meu rosto, e eu escondo, esquivando-me sobre a bacia quando eu terminar de bater os ovos. Eu derramo os ovos batidos na panela, e o silvo borbulhante faz o rugido de memória através de mim, fazendo-me sentir como se estar fazendo esses ovos de alguma forma me conecta com a minha mãe. Uma coisa simples, mas poderosa. Eu adiciono uma quantidade generosa de queijo quando eu dobro e agito os ovos, a imersão na memória da Mama, ovos, e um café da manhã à beira-mar. As torradas pulam, e eu espalho manteiga grossa para as praças de pão torrado. Quando os ovos são cozidos, eu deslizo-os em um prato, amontoando a torrada no prato, recupero a caneca ainda fumegante de chá da mesa, e levo meu café da manhã para o sofá. Eu tenho muito cuidado para garantir que os restos de lençol se mantenham dobrados


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em torno de mim, mantendo-me coberta. Você assisti a partir da cozinha, a raiva fervendo em seu olhar. Eu ignoro e como o meu desjejum. Quando eu como, eu me lembro da nota que eu vi ao lado de laptop de Logan. Quando eu termino, eu coloco o prato sobre a mesa de café e inclino-me para trás no sofá, sorvendo o chá. — Caleb? Você passeia na minha direção. Toma um assento na poltrona Louis XIV, atravessa um tornozelo sobre o joelho, batendo pontas dos dedos contra os braços. — Sim, X? Você está tentando me irritar, e não vai funcionar. — Quem é Jakob Kasparek? Você fica pálido, seus olhos se arregalam, seus lábios se finam. Você deixará de respirar. — Onde... onde ouviu esse nome? — Quem é Jakob Kasparek? — Eu repito. A hesitação. — Ninguém. Eu nunca ouvi falar dele. Eu olho você sobre a borda da minha xícara de chá. — Mentiroso. — X... — Diga-me a verdade, Caleb. — Estou orgulhosa de como até mesmo a minha voz é. — Eu lhe disse... — Mentiras, seu bastardo! Você não me disse nada mais


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que porra de mentiras! — Eu me inclino para a frente, gritando. — DIGA-ME A VERDADE! Você parece embalado pelo meu grito de pulverização de saliva. Sinto-me selvagem. Violenta. — Apenas me diga a verdade maldita. Diga-me o que aconteceu comigo. Me diga quem você é. Diga-me quanto tempo eu estive em coma. Diga-me que ano aconteceu o acidente. Admita que não havia assaltante. Diga-me apenas... só merda me diz, Caleb! — Eu soluço a última parte. — Eu preciso saber. Por que você se sente como se fosse meu dono? Porque você não pode me deixar ir? Onde está Logan? Você pula a seus pés. — Você senta lá exigindo respostas. Mas eu não lhe devo nada. Nada! — Você vai para a porta. Eu atiro a xícara de chá para você, borra de chá pulveriza em toda a sala. A porcelana delicada esmaga contra a porta ao lado de seu rosto, e você para, e gira no lugar. — Você está louca? Você poderia ter me acertado! — Eu estava apontando para você, babaca. — Eu agarro o lençol para o meu peito. Fico atrás de você, fervendo. — Quem... porra... é Jakob Kasparek? Porque Caleb? Esta é a assinatura de quem me tirou do hospital, não Caleb Indigo. Os seus ombros caem. — Bem. Eu vou lhe dizer. — Um olhar para mim. — Mas va colocar algumas roupas. — Eu não estou indo a lugar nenhum. Comece a falar. — Eu temo que se eu sair por um momento, você terá ido e a porta será bloqueada e eu vou ser uma prisioneira mais uma vez.


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Você talvez me entenda melhor do que eu pensava. Você desaparece no meu quarto — meu antigo quarto — e volta com uma calcinha e um sutiã combinando, um vestido e saltos. Você os entrega a mim e aguarda com expectativa. Eu fico olhando para você. — Inversão de marcha. Eu não estou mudando de roupa na sua frente. Você acabou de piscar para mim. — A sério? Afinal nós temos... — Depois de tudo que você fez para mim, quer dizer? Sim. A sério. Eu não sou sua. Você não consegue me ver vestir mais. Com um suspiro, como se para protestar contra o ridículo da situação, você gira no lugar. Eu me visto rapidamente, odiando o, confinamento da lingerie desconfortável e o vestido modesto, formal. Eu ignoro os saltos altos. Seguro a frente do vestido no corpete e rasgo-o aberto para baixo do centro uma ou duas polegadas, por isso fica de boca aberta, revelando um pouco mais de decote. E, em seguida, pego a manga de um lado e rasgo. As delicadas peças de costura facilmente, deixando meu braço nu. Eu faço o mesmo para o outro lado. Eu sorrio. Muito melhor. Você se vira. — O que diabos você fez? Isso foi um vestido de dez mil dólares feito sob medida para você. — Eu não me importo, Caleb. Eu não vou vestir sua roupa, eu não vou mais parecer como você me deseja. — E o seu cabelo... — Você não ganha uma palavra a dizer.


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Você suspira. — Tudo bem. — Você senta-se mais uma vez na cadeira de Louis XIV. Engancha um joelho sobre o outro. — O que você quer saber? — Quem é Jakob Kasparek? Um silêncio. Você olha por mim. Sua expressão suaviza; o seu olhar fica distante. — Eu.

Continua...


EXPOSED - LIVRO 02 - JASINDA WILDER  
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