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REVISTA   DIGITAL   LETRAS  ARTE   MÚSICA                                             &   LITERATURA  Letras Revista digital/ nº7 /año 09/ enero                                                    

  Ser engullido por 

Revista Digital Letras, sin pelos en las palabras 

La desmemoria   Colectiva.  Eladio Canteras 

Contenido  Cine   &  Libro 

Reseña   Literaria 

Literatura 

Música 

Arte 

5    

1 9   2 1

2 Zona Roja/  Relatos/ Ensayo  4  2 Recomendamos  9 

Fotografías Natalia Figueroa  


Letras Revista digital/ nº7 /año 09/ enero                                                    

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Editorial  Iniciar el año escribiendo un   editorial para Letras, ha de ser, o  es, un gratificante placer, además  de un orgullo. Sobre todo, si en él  me dispongo a no mentir. Quiero  decir a expresar la verdad sin   disfraz alguno. Esto seguramente  herirá a los que se den por   aludidos, no puedo hacer nada al   respecto, porque se pica el que  ajos come. Y en este dichoso  mundo, comer ajos, comen miles.  Lo que pasa es que lo hacen con  una naturalidad que casi no les  apesta el aliento. Y, por si fuera  poco, suelen sacar los dientes  cuando ven que su desfachatez  puede quedar al descubierto, o lo  que dicen por mi pueblo:  “quedarse con el culo al aire”.  Tendré que usar muy bien el   lenguaje, haciendo un buen uso  de las metáforas para que   solamente averigüe, de qué y  quién se trata, el aludido o   aludidos, y para no hacer econo‐ mía del lenguaje, aludida o   aludidas. La cosa es que con   buenas palabras, o mejor dicho: 

palabritas, definición esta más  acertada; que con buenas   palabritas se engaña al más   pintado, y si además, el más   pintado adolece de maldad, y es,  lo que se dice, una persona  honesta, dos tazas en vez de una.  Y no hay nada mejor que poner  en práctica, lo que tan   magistralmente hace Cervantes  en su obra universal, cuando en  boca del hidalgo promete al fiel  escudero dotarlo con reinos,   tesoros, y buena vida…  Esto, llevado al mundo real,   puede funcionar porque el   mentecato honesto, necesita del   mentecato fullero, y   aprovechado, nunca mejor dicho,  por necesidad, o por creer que es  esta la que lo ha llevado a transi‐ gir el engaño que el otro hace del  uso de su ingenio, para benefi‐ ciarse de la labor del ingenuo, y   honesto, que cree en lo que hace,  y que no sabe con qué bueyes  está arando. En su camino se   encontrará con mafiosotes del  tres al cuarto que lo intentarán  

engatusar   ofreciéndole el  oro y el moro,  sabiendo el   ingenuo, en su   fuero interno,  que las   palabritas, no son más que un hilo de  humo que se dispersará en el aire.  Pero ¿qué ocurre, si el infeliz   mentecato e ingenuo honesto,   denuncia o intenta destapar la verdad  de los hechos? Simplemente el pícaro  al verse delatado, orquestará una   campaña de desprestigio en su   contra en los círculos en los que se  mueve como pez en el agua: el   engaño, la mentira y el te prometo la  cima si me das la base de la montaña;  y el que pretendía sacar a la luz la  verdad quedará como un   mentiroso, mentecato y rufián   excluido por la rufianesca caterva de  aprovechados que pueblan el   planeta.  Feliz Año.  Salvador Moreno Valencia   

Sumario  Cine & Libro:   El alquimista impaciente de Lorenzo Silva, llevada al cine  por Patricia Ferreira. 

Poesía:  

ERNESTO KAHAN(*)  SOBRE EL LIBRO  "Alabanzas y alucinaciones" de Ernesto R. del Valle  (CUBA); Dorin POPA, Ph.D. Professor, "Al.I.Cuza"   Reseña Literaria:   University, RO, EU, Dept. of Journalism & Communication   Luis Borrás Doll, de "Esquirlas del espejo", XX Premio de  Narrativa Santa Isabel de Aragón. Diputación Provincial de  Sciences.   Música: Greta, ODI.  Zaragoza, 2006, Miguel Carcasona.   Narrativa:  Arte: Linda de Souza, Sara Garrote, Fotografía de portada  Natalia Figueroa.  Las nueve lunas de Belcebú, de Raúl Tristán, Paquita   Moreno Herrero y su novela Un ejemplar de lujo, Luis   Zona Roja/Relatos/ Ensayo:   Murillo, La púrpura negra, Ana Herrera Barba, Con el   LA FOTOGRAFÍA, Rubén Sancho; Unas extrañas analogías,  viento de frente.       Ricardo Mena; Francia: fracaso del capitalismo, caída del  Poesía: Las cenizas de Salvochea, de David Franco   socialismo, Carlos Medina Viglielm.  Monthiel; Jara Bedmar Pecellín, Silberia; Bartleby Editores;     Moraleja Paz,Gema,Gen‐möra; Mi padre se llamaba   Fotografías de Portada y Contraportada: Natalia Figueroa   Daniel, Ana Pérez Cañamares; Javier Rico Suardiaz,   Dirección: Salvador Moreno Valencia  El Resplandor; Jaime Fernández, AMADO STORNI;   Maquetación y Edición: Salvador Moreno Valencia  Pepe Junco; Inmaculada García Haro, Mástil de Araucaria.  Revista Digital Letras no se hace responsable de las opinio‐   nes vertidas por los colaboradores. 


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Cine & Libro        Lorenzo Manuel Silva Amador nació el 7 de junio de  ocasión, los dos agentes, destinados en Madrid, en los  servicios  centrales  de  la  Guardia  Civil,  se  ocupan  de  1966 en la  maternidad del antiguo   identificar al responsable de la muerte de un   hospital militar Gómez Ulla,   ingeniero  de  una  central  nuclear  cercana  a  la  capital  ubicado en el límite entre los   distritos de Latina y Carabanchel de Madrid. Ha vivido  de España (el autor no da más precisiones, pero a   tenor  de  los  escenarios  en  que  transcurre  la  acción,  un buen trozo de su vida (entre 1971 y 1985) no   demasiado lejos de allí, en Cuatro Vientos (distrito de  podemos aventurar que se trata de la central de Trillo,  en Guadalajara).  Latina). Entre 1993 y 1994 fue vecino de la   Ciudad de los Ángeles, también en Madrid (distrito de   Villaverde).      Con la novela El alquimista impaciente, ganó el   Premio Nadal del año 2000, un galardón al que ya se  había  aproximado  pocos  años  antes  con  La  flaqueza  del bolchevique, que resultó finalista en la edición de  1997.  Los  protagonistas  de  El  alquimista  impaciente  son dos guardias civiles, el sargento Rubén Bevilacqua  y  su  ayudante,  la  guardia  Virginia  Chamorro.  No  son  dos  personajes  desconocidos  para  los  lectores,  pues  hicieron su aparición en El lejano país de los   estanques, novela en la que se narra la investigación  de un asesinato en la isla de Mallorca. En esta  

Libro 

Cine  Director: Patricia Ferreira    Producción: Continental, Cartel, Tornasol Films y Televisión de Galicia  (España) ‐ Patagonik Film Group, SB. y Jempsa (Argentina)    Argumento: Novela homónima de Lorenzo Silva    Guión: Patricia Ferreira, Enrique Jiménez     Fotografía: Marcelo Camorino     Música: Javier Navarrete     Montaje: Carmen Frías       Intérpretes: Jordi Dauder, Roberto Enríquez, Chete Lera, Josep Linuesa, Miguel Ángel Solá, Adriana Ozores,   Ingrid Rubio, Mariana Santángelo, Nacho Vidal, Miguel Zúñiga     Distribución: Alta Classics Unipersonal Estreno:17 de mayo de 2002 


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Reseña Literaria  Por Luis Borrás Doll    La vida frente a todo    Todos estos relatos son fragmentos de vida. Injusta, breve, cruel y desesperada vida. Pero siempre latiendo, siempre imparable, arrolladora; venciendo siempre a todo. En estas "Esquirlas del espejo", Miguel Carcasona nos cuenta cómo una tarde de lluvia podemos reencontrarnos con un rostro conocido, y descubrir, en su mirada perdida, que ya no sabe quién fue. De cómo responde la vida frente al infortunio, muestra su fastidio ante la enfermedad y se despide con brevedad e indiferencia. Pero también nos cuenta que, junto a la compasión por la vida vacía, aparece una fotografía en blanco y negro, y tus ojos ven lo que otros ignoran. Que la vida permanece en lo que otros guardaron, y escrito en un verso está, tu recuerdo imborrable. Nos enseña a ver la vida con los ojos de un niño. El sentimiento de sorpresa e indiferencia que produce un desconocido que llega de Francia en un autobús. De que la vida está en la calle, jugando con los amigos, en lugar de escuchar la cháchara de los mayores. Que la vida de otros nos fastidiará porque nos perderemos el un, dos, tres en la tele, la película del sábado y el partido del domingo, y, sobre todo, porque nos quitará nuestra cama. Que nuestra vida no son sus recuerdos, ni su pasado guardado en la caja de las fotografías, con rostros y nombres que no conocemos. Que cuando se marche y nos deje un recuerdo, el tiempo, la vida madura, nos hará comprender algunas cosas, y arrepentirnos de que se marchara sin escucharle. Nos enseña la vida enfrentada al destino. Una batalla siempre perdida. La crueldad de perder el amor que nos llegó por carta, de perder la felicidad, después de saborearla y sentirla. El viaje, el regreso al lugar conocido con las palabras del amor antiguo, el arrepentimiento y el recuerdo. La despiadada burla del destino oculto en una bomba sin estallar. No existirá dolor más inhumano, pero ese manantial de vida seguirá fluyendo. Que una sola vez en treinta años basta para destruir una vida. Que una tarde basta para recordar cuando surgió el amor y como ahora ese recuerdo te produce un asco infinito. El presente destruido con el anonimato de un adulterio y el futuro escrito en el nombre de una enfermedad que asegura una muerte lenta y dolorosa. La desgracia ajena, esa que siempre veíamos indiferentes, ahora nos toca vivirla en carne propia. La vida sólo da su verdadera medida al enfrentarse a la muerte. A las campanas que tocan a muerto. La muerte que se viste con camisa blanca y traje para ir de boda y tú le recuerdas vivo, conduciendo el tractor y cantando juntos una ranchera. No quieres verle muerto, no quieres llevarte ese recuerdo contigo. Y la muerte pasa envuelta en una sábana que transparenta la silueta del cuerpo y tú te acuerdas de las canciones oídas en ese casete traído de contrabando, cantando al amor con la ventana abierta. Y la víspera de la muerte, entre convulsiones de dolor y la extremaunción rechazada, recuerdas las lágrimas de tu madre. Y tú te ibas a jugar a una faja de rastrojo con tus primos y pensabas en tu primer amor hecho sólo de miradas. Y ves el velatorio en casa, con los hombres que aguantarán despiertos toda la noche, ayudados por el porrón de vino y alguna torta. Y tú jugabas partidos de fútbol en una era, con unas porterías hechas con dos piedras. Y recordarás el último beso a tu padre moribundo y el entierro con sus corrillos de hombres: jóvenes, viejos y forasteros, y te acordarás de tu primera borrachera, de la feria, las casetas, las atracciones y los churros rellenos. Y el funeral de tu padre fue multitudinario y tú sabrás que después tocará reorganizar la casa vacía, devolver los muebles a su lugar, engañarse con la rutina, jugar, montar en bicicleta, vivir el amor imposible, sentir la furia y las lágrimas. Carcasona nos cuenta que los herederos que abandonan la tierra para buscar un jornal seguro en otro lugar saben que su destino es la muerte. Saben donde vendrá, la forma y el motivo. Saben que su muerte será la venganza de esa tierra por haberla dejado yerma o en arriendo. El castigo por no querer vivir de ella. Al final, la vida se convertirá en un recuerdo con el que el presente tropieza. El recuerdo de una guerra, un abuelo, socarrón y sabio, en la bancada de una plaza, un amigo al que perdimos de vista, un pasado que otros conocerán en el futuro, una huida, una bomba sin estallar, un destino cruel, un exilio y un silencio de muerte. Una pérdida, un dolor, la palabra para guardar el recuerdo. Y la vida, arrolladora, que sigue latiendo en otros, en nosotros mismos, enfrentándose a todo, venciendo siempre. Miguel Carcasona, "Esquirlas del espejo", XX Premio de Narrativa Santa Isabel de Aragón.   Diputación Provincial de Zaragoza, 2006. 


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Literatura/Narrativa/Novela  Las nueve lunas de Belcebú, de Raúl Tristán  (Mira Editores,2008) con la colaboración del Departamento de Cultura del Go‐ bierno de Aragón.    Sinopsis    El psicólogo Bruno Galván, tras adentrarse como detective en el apasionante y  terrible mundo de lo "negrocriminal" con El crimen de Nochebuena, va a verse  implicado en un nuevo caso policial marcado por el misterio.    Una serie de extraños crímenes, fruto quizás de satánicos rituales, está   salpicando la ciudad de cadáveres de jóvenes descuartizados, los hijos   predilectos de la más alta sociedad de la metrópoli.    Sectas, magia negra, religión, simbolismo, orgías de sexo y sangre se dan la   mano en este thriller del más puro estilo "género negro", ambientado en los  lúgubres y olvidados escenarios del esplendor industrial urbano.    Reseña biográfica    Raúl Tristán (Logroño, 1969), es escritor, periodista, consultor, formador, político, empresario,…  Ha cursado estudios de Ingeniería, Psicología, Ciencia Política y Calidad/Medio Ambiente.   Es, o ha sido, colaborador habitual de numerosos medios de comunicación digitales, impresos o   radiotelevisivos, en los que destacan sus opiniones sobre temas culturales, sociales, medioambientales o   políticos y tertuliano en tv. Ha sido Editor Jefe del diario digital Aragón liberal y en  la actualidad es Director y  Fundador del diario digital  EL LIBREPENSADOR. Así como director gerente de Media & Business Consulting  S.L., empresa gestora de medios de comunicación.    Como ejecutivo, es Coordinador del Departamento de Tutores de la más prestigiosa enseña aragonesa de  "blended learning", con más de cincuenta delegaciones y sedes en varios países.   Entre sus obras como escritor, que han tenido una exitosa acogida por parte de los lectores y de la crítica,   podemos citar:  "El crimen de Nochebuena" (UnaLuna Ediciones, 2006), trepidante novela de género negro, que fue   presentada por la Concejala de Cultura del Ayuntamiento de Zaragoza, Dª. Rosa Borraz. Durante varias   semanas nº 2 en éxito de ventas en la clasificación del Heraldo de Aragón.  "¡Hasta siempre, camaradas!" (Mira Editores, 2006), una impactante y actual visión del episodio de la guerra  civil española conocido como "la Bolsa de Bielsa", que transcurre en el Pirineo aragonés, editada con la   colaboración del Departamento de Cultura del Gobierno de Aragón, y presentada por el Delegado del   Gobierno en Aragón, D. Javier Fernández López.    Su última novela publicada, "La Tierra de Waren" (Lulú, 2007), es una aventura de épica fantástica, de magia y  seres extraordinarios, de doncellas y caballeros, de leyendas y de batallas, de amor y de muerte.  Además, ha puesto a disposición del público su extensa colección de artículos periodísticos de corte   sociopolítico, agrupados bajo la denominación "Bajo el Fuego Cruzado. Artículos Sociopolíticos" (2005) (2006)  (2007)    Un nuevo episodio de las aventuras del detective Bruno Galván, "Las nueve lunas de Belcebú" (Mira  Editores,2008) con la colaboración del Departamento de Cultura del Gobierno de Aragón.  Ha colaborado en "Relatos para el Nº 100" (Mira, 2008), y "Panorámicas Zaragoza" (UnaLuna, 2008).  Pertenece a la AAE (asociación Aragonesa de Escritores). 


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 Literatura/Narrativa/Novela  Paquita Moreno Herrero y su novela Un ejemplar de lujo 

Mi opinión sobre la novela:  Una novela que no leerás, sino que beberás, porque no podrás parar ni un solo instante. Una trama bien  construida donde la intriga te va metiendo en la escena del crimen, en sus personajes, en sus secretos…  La autora te llevará de la mano, capitulo a capitulo, sin detenerte, sin que tu atención se desvíe de la   narración, hasta el desenlace que la escritora construye con eficacia y soltura. Para leer de una sentada si lo  que buscas es entretenerte y divertirte leyendo.  Salvador Moreno Valencia 

Fotografías Natalia Figueroa  


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Literatura/Narrativa/Novela  Luis Murillo, novelista CORDOBÉS.  LA  PÚRPURA  NEGRA,  narra  la  historia  de  un  cardenal  que  tiene   decidido abandonar la Iglesia al finalizar un cónclave sobre el año 2012.  Sin embargo, inesperadamente es elegido Papa. Ve la mano de Dios en  esta elección para renovar el Catolicismo y acepta el Papado. A partir de  ese  momento,  sus  decisiones  provocan  una  gran  revolución  religiosa,  social y política,  generándose una serie de conspiraciones de todo tipo  contra  él.  Pero  lo  que  más  preocupa  a  dicho  Pontífice  no  es  que  lo   maten,  sino  que  alguien  descubra  el  secreto  por  el  que  tenía  pensado  abandonar su condición eclesiástica….  Un  polémico  thriller  de   misterio  de  Editorial   VIAMAGNA,  cuyas  480  páginas  se  leen  literalmente  de  un  tirón.  Una  novela  que  quisieron  prohibir antes de ser escrita.  Un  Papa  irrepetible,  una  historia  de  amor  irrepetible,  una  obra   irrepetible.   

editorialviamagna.com 

  “Con el viento de frente” de Ana Herrera Barba  Ilustrada por José Andrés Navarro.    

Sinopsis:  En un  tono  totalmente vitalista, la  cultura del amor y de la solidaridad se  convierte  en el hilo conductor de la historia de Manu y Natalie, dos   jóvenes enamorados que proyectan sus vidas en el Tercer Mundo. “Días de   barrio”, la primera parte del relato, es sólo el marco de referencia que sirve  de encuentro a los protagonistas, un espacio evocado con maestría a través  de breves pinceladas descriptivas, donde los hechos se presentan de   manera lineal, y que nos conduce al clímax argumental de la novela en la  segunda parte: África saharaui. La vida en los campamentos saharauis y la  historia del Sahara Occidental aparecen fielmente retratadas en estas   páginas donde la autora despliega sus geniales dotes de narradora, así   como su seria labor de documentación, al tiempo que mantiene viva la   esperanza  de  un  pueblo  condenado  al  exilio,  de  hombres  y  mujeres,   ancianos y niños que lloran el azul del Atlántico infinito.     

Presentación:  viernes 30 de enero a las 20 horas, en el Ateneo de Torremolinos, Málaga.  Andalucía, España.   

http://es.youtube.com/watch?v=JQoBaebcsOs 


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Literatura/Poesía  Las cenizas de Salvochea,   de David Franco Monthiel 

IN GIRUM IMUS NOCTE ET CONSUMIMUR IGNI     Hemos venido para no hacernos los sordos,  para golpear desde la palabra,  para continuar en pie amándonos,  para mirar el rostro de la muerte,  y seguir soñando, seguir viviendo.  Hemos venido para no volver,  para despertar en el paso adelante  y ser cada día un único cuerpo  que desea una luz en carne viva,  un verbo de plural desinencia.  Hemos venido para cambiar la vida.  Nuestro terror será suave caricia  en los tiempos de mordaces bozales.  Hemos venido para formar parte,  para ser poema, para ser trabajo.  Hemos venido para esperanzarnos,  para vivir de nuestras manos,  para tener un nombre sin fiebres  deudoras o vómitos mensuales,  para ser gritos o cuchillas que desentierren  las podridas raíces.  Hemos venido para ser feroces  a pesar de mandíbulas  y de segundos despojados,  a pesar de domingos asignados  a la cómoda muerte.  Hemos venido para preguntarnos,  para vivir a la intemperie,  para ser un instante incómodo  en el tiempo pasajero de los ladrones. 

   En Las cenizas de Salvochea se condensan textos   escritos, recitados y publicados en revistas literarias,   periódicos y en la bitácora Cuaderno de resistencia  (http://dabolico.blogspot.com) desde el año 2001  (asesinato de Carlo Giuliani en Génova) hasta hoy  (quinto año de la agresión contra Irak y tiempos de  crisis económica mundial). Las palabras amontonadas,  recogidas y acogidas son sólo las cenizas de la palabra  viva, recitada, que tomó los labios, asaltó la garganta y  la voz de alguien que las necesitaba o las usó para   darse un hálito de esperanza. Las líneas ideológicas y  poéticas del libro se concentran en seis temas como  son el consumo, la guerra, la explotación y la   precariedad, y la resistencia y la esperanza ante todos  ellos.     David Franco Monthiel (Cádiz, 1976) es diplomado en  Magisterio de Educación Musical, escritor, músico y  dibujante, y forma parte del colectivo de expresión y  agitación cultural La palabra Itinerante. Ha publicado  “Renta básica de olvido” (Ayuntamiento de Lepe,  2004) y “Aforos completos y otros mínimos   aforismos” (Ediciones del 4 de agosto, 2007). Ha sido   antologado en Voces del Extremo: Poesía y Realidad y  en  Poesía y Capitalismo (Fundación Juan Ramón   Jiménez, 2003 y 2008), en “Once poetas críticos en la  poesía española reciente” (Baile del Sol, 2007) y en  “Poesía viva de Andalucía” (Universidad de   Guadalajara, México, 2006). Poemas y textos suyos    han sido recogidos en revistas y publicaciones como  Las cenizas de Salvochea, Baile del Sol, Tenerife, 2008  Diagonal, Tres mil, Lunas Rojas, Alhucema, La hamaca  http://wwwbailedelsol.org  de Lona, Rojo y negro, Óxid y Portales.                                  Fotografías Natalia Figueroa  


Letras Revista digital/ nº7 /año 09/ enero                                                    

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Literatura/Poesía  Jara Bedmar Pecellín,  Silberia,   (Madrid,1980)   Es licenciada en C. C. de  la Información. Estudió  Periodismo en un centro  adscrito a la Universidad  Complutense de Madrid.  Tras varios años   trabajando en empresas  del sector periodístico,  en la actualidad  dirige el departamento comercial de una revista de  tirada nacional, colabora con diferentes medios ‐ periódicos digitales y empresas en las áreas de   Comunicación, Marketing y Publicidad‐ y compagina  su labor profesional con la participación activa en   recitales, talleres y tertulias literarias. Escribe poesía   desde los 9 años. Ligada al mundo de las Artes y las  Letras, sus poemas pueden catalogarse sociales,  como forma de ofrecer amparo, reparación, una   búsqueda hacia la felicidad y el amor pero, sobre todo,  de llevar al lector hacia un no perder el tiempo en este  espacio que nos ubica hoy y ahora.  Miembro de la Tertulia Gerardo Diego del Café   Oriente, vocal artístico de la Fundación Artístico ‐   Literaria Versos Pintados del Café Gijón, ‐ambas de  Madrid‐.            El libro cuesta 10 euros; está en 3 librerías de Madrid,  pero también puedes comprarlo por correo a   contra‐reembolso. Sólo tienes que escribirle a la   autora a través del blog: http://silberia.blogspot.com                           

A QUÉ TANTO AMOR    A qué tanto amor  si su sombra bailaba sobre mis párpados  y me impedían.    A qué tanto amor, para qué  si presentía en cada instante la advertencia de los pá‐ jaros como un murmullo oculto del aire entre las hojas  de un sauce vivo,  entre muertos.    A qué tanto amor  si pintaba transparentes los besos  y mi rima interna se descomponía a su lado,  si capeaba mi dolor bajo una erupción de soriasis  simplemente visible a sus ojos,  si me desabrochaba el alma para respirar en su   ausencia,  si no le daba cuerda a la noche más que para cabalgar‐ me y la luna, que nunca miente,  me miraba hasta con pena.    A qué tanto amor  si rebañaba su boca mientras me hacían migas sus pa‐ labras,  si todo no era suficiente. Si faltaba que faltase.    A qué decirme tanto amor  si desde el principio, fue tarde. 

VEN ¿EH? NO 


Letras Revista digital/ nº7 /año 09/ enero                                                    

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Literatura/Poesía  Comunicación Bartleby Editores     Haroldo CONTI y Sylvia PLATH entre los 30 mejores libros editados en 2008 en España  (Babelia‐EL PAÍS)     Bartleby Editores cierra el año 2008 con un broche especialmente gratificante: los 57  críticos que colaboran en la revista cultural Babelia, que publica semanalmente el diario  El País, han elegido los libros que ‐según su criterio‐ son los treinta mejores   títulos publicados durante este año en España.     En la clasificación global figura en el puesto undécimo la primera edición en español que  se ha realizado de la Poesía completa de Sylvia Plath (segunda entre los cinco   mejores libros de poesía editados en España este año según dicha clasificación). Y en el  puesto vigesimoquinto (tercero entre los cinco mejores libros de relatos) figura la primera edición en España  de los cuentos completos del asesinado genio argentino Haroldo Conti.    “Es, sin duda, el mejor epílogo que podíamos esperar para un año 2008, el de nuestro  décimo cumpleaños, que ha estado cargado de buenas noticias:     La puesta en marcha de nuestra renacida colección de narrativa donde (además de  Conti) podéis encontrar magníficas novelas como las de Niall Williams, Adalbert  Stifter y Brigitte Reimann (junto con el diario de Al este del Edén escrito por el Nobel   norteamericano John Steinbeck.  La definitiva consolidación de nuestra colección de poesía con la publicación, entre  otros libros, de la obra reunida de Faulkner, el premio Pulitzer de Poesía 2008   (Robert Hass), el ya admirado C. K. Williams (con su National Book Award por El  canto), voces imprescindibles de Latinoamérica como la de Óscar Hahn o la primera  edición mundial de la poesía completa del maestro Kapuscinski.    La continua apuesta por hacer un hueco a los poetas españoles (Abel Murcia, J. Jorge Sánchez, Marcos  Canteli, entre otros) y nuestro gozoso desembarco en la Feria del Libro de Madrid, la creciente presencia de  nuestros títulos en los mercados exteriores del libro en español, una reconocida y cada vez más destacada  aparición en suplementos, revistas y blogs culturales y, sobre todo, nuestras ganas de seguir ofreciendo y  descubriendo, en 2009, títulos y autores de reconocida calidad. Nuestro mayor compromiso: el de seguir cre‐ ando lectores”.  Tel.‐ 91 660 72 59 / 630 72 00 24  www.bartlebyeditores.es 

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Letras Revista digital/ nº7 /año 09/ enero                                                    

Literatura/Poesía  MI PADRE SE LLAMABA DANIEL,  

Moraleja Paz, Gema  Gen‐möra  Madrid, España, 1970  Escritora, Editora, Profeso‐ ra, Directora de la Editorial  en Demanda   virtual: Dexeo‐editores    

ANA PÉREZ CAÑAMARES  

Lo primero que pensé fue:  se ha muerto solo  (acompañar en la muerte  es el mejor bálsamo  para la culpa)  Lo segundo que pensé:  no me ha devuelto  mi última llamada  (nunca nos planteamos  que el deseo de independencia 

www.gemamoralejapaz.tripod.com    www.gemamoralejapaz.com/dexeoeditores   http://www.gemamoralejapaz.com   www.franciadiscucionesyamistad.com    http://www.wordsinaction.us/Gemamoraleja.html   http://booksden.wordpress.com   http://www.myjamalley.com   http://www.yoescribo.com/publica/comunidad/autor   http://victoriapereira.com/enlaces/enlaces.htm   http://www.sanchezdrago.com/foro   http://www.fernandortega.com   http://tripatlas.com/Gemma_Moraleja_Paz   http://refunddomains.com   http://gemamoralejapaz.com/id6.html   www.gemamoralejapaz.com/id4.html   www.gemamoralejapaz.tripod.com/gemainenglish/      La  luna se Balancea (poesía)  Espinas de sal (poesía)  Mareas Humanas (poesía)  Alma Arena (poesía)  Pies de Barro (poesía)  Pies de barro (segunda edición‐bilingüe)  Pies de barro (versión digital)  Laberinto de sentimientos (Antología poética)  Cristal de roca (poesía,versión‐digital)  Dias de sol (Antoligía poética)  Melodía de colores (Antología poetica)  Miradas de Nostalgia (Antologia póetica)  Amarga Hiel (Antología poética) Flores Nuevas (Antología poética) Noche soñada (Antología poética) Luna de Abril con Lulu Hernández (poesía) Como tres gotas de agua con Lulu Hernandez y Minerva Baltasar (poesía) Espejos cantarines(dexeo‐editores)  Polvo errante(dexeo‐editores) 

también puede ser hereditario)    Lo tercero: ya no tengo padres  (y al mirar atrás descubrí  que hace ya mucho tiempo  que ninguna mano  sujeta la bici que monto)    Ahora no puedo dejar de pensar:  padre, yo no estoy muerta  pero también me pierdo muchas cosas.    Ya no estoy enfadada contigo.  Cada vez que te pienso  es domingo por la mañana.  Me llevas sobre los hombros  y yo sé que vas a invitarme  a un batido de chocolate  en el bar de la barra de zinc.  Después tu mano grande se abrirá  frente a mis ojos, y me mostrará el tesoro:  una chapa de mirinda y otra de pepsi.    Cuarenta años para descubrir  que allí estaba todo ya dicho.     

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Literatura/Poesía  Javier Rico Suardiaz 

Dios 

El Resplandor,   Ilustraciones   de Miguel Losada                   

 

  Prólogo del autor:    He venido aquí  A maldecir  A enfurecer  A examinar  Y suspender  A la poesía  A la puta poesía  Por envidia o parentesco intentarán  Arañar mi mano  Borrar su huella  Desoír  La absoluta verdad  De mi recuerdo                                               

a veces soy el astro  a veces soy la estela  a veces busco el aire  y a veces sombras negras  a veces soy un viento  que a veces se me lleva  colgado de una nube  del filo de una estrella    a veces no me explico  (o a veces no te enteras)  que a veces soy el marco  y a veces soy la escena  a veces mar adentro  adentro de un poema  ¿a veces creo al hombre  o a veces él me crea?    a veces soy milagro  a veces soy blasfemia   a veces creo en mí  y a veces no hay quien crea.    A mi pequeña Jaire   

Observa  el espectáculo  del mundo en la pleamar.  Sube a los nido. Abre a los mozos.  Si apoyas la oreja al suelo encontrarás  Madagascar. El sonido de la feria.  Guarda para ti (no el tiempo)  la belleza en las cosas.  San Petersburgo.  Damasco.  París.   

No pienso pagar nunca lo que debo    He venido  He llegado  aquí 

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Literatura/Poesía  Nacido en Madrid (España) pero alcarreño de  adopción, Jaime Fernández, AMADO STORNI,  (pseudónimo que adopta en reconocimiento a la  poetisa argentina Alfonsina Storni), es licenciado  en Ciencias de la  Información por la Universidad  Complutense de Madrid. www.amadostorni.com 

  ERNESTO “CHE” GUEVARA    LA flor que siempre es flor de Primavera,    el néctar que a los sueños da la vida,    el humus de la tierra prometida,    el triunfo de la lucha guerrillera.      El mundo galopante de ilusiones,    la rosa que ha nacido sin espinas,    tu voz la voz de América Latina,    tu luz la luz de nuestros corazones.      El tiempo descosido de futuros    recuerda en cada gesto al comandante,    romántico, bohemio, reflexivo.    La vida es un enfermo prematuro,    la muerte es la más fiel de las amantes    y Ernesto “Che” Guevara sigue vivo.              

FUE EL BESO SIN AMOR DE UNA PRINCESA           FUE el beso sin Amor de una princesa    de alguna monarquía sempiterna,    de una princesa alocada y traviesa    que escondía el Amor entre las piernas.       Fue un beso sin Amor, adulterado,    dormido de pasión y sentimiento,    anémico, fugaz, interesado,    de esos que al soplar se los lleva el viento.       De besos enfermizos, de hojalata,    se pintan tantas bocas caprichosas    llenamos la ilusión con tantas cosas    que un beso siendo un beso a veces mata.      Ayer en los jardines de palacio    un príncipe se convirtió en batracio.   

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Literatura/Poesía  Por Pepe Junco      EL PRECIO    Un hombre, muriendo el día,  se fue a la orilla del mar  pues desde allí, presentía,  se podría contemplar  la vida que apetecía.  Dejaba atrás un amor,  unas raíces profundas,  una infancia de dolor  y el recuerdo del color  de las hambres furibundas.  Un sol que en su majestad,  soberano y poderoso,  dejaba al menesteroso  sin sangre y sin voluntad,  marginado, quejumbroso,  perdida la facultad  para vivir dignamente:  la miseria enseña el diente  y mata la libertad.  El mar que lo vio venir,  receloso de su suerte,  no más le quiso advertir  de que rondaba la muerte  vestida de luna llena,  y que tentar a la suerte  en marea procelosa  podría derivar en pena  que lanzada a navegar  por el agua generosa  oye un canto de sirena  antes de desembocar  en una roca inclemente  donde su cuerpo enterrar  llevada por la corriente.  Pero la visión fatal  de su sueño en otra orilla  hace en el hombre alentar  una esperanza que brilla  para una vida sencilla  al otro lado del mar.  Llevado por ese afán,  el hombre se lanza en vuelo  pensando que no habrá suelo  para frenar el volcán  que surgido de su pecho  sólo encontrará consuelo  cuando descanse en un lecho  liviano y lleno de espuma  para en medio de la bruma  yacer feliz, satisfecho,  de haber podido lograr  lo que al hombre dignifica: 

el derecho a trabajar  y a vivir lo que le toca  sin tener que mendigar  para llevarse a la boca  apenas algún mendrugo  para que luego un verdugo  lo deje sin respirar.    HALCÓN    Posado sobre una loma  un halcón presuntuoso,  narcisista y consentido,  cortejaba a una paloma  que en un vuelo presuroso  cumplía su cometido.  Viéndola el halcón pasar  con las alas extendidas,  por no dejarla escapar,  con sus garras escondidas  a cautivarla empezó  mostrándose poderoso,  y la paloma quedó  prendada de aquel coloso  que a su paso había salido,  y enamorada cayó  sin resuello y sin sentido.  Atrapada en los dominios  de aquel halcón altanero  se sometió a los designios  de un amor tan pasional   con la humildad de un cordero  subido en un pedestal.   Cuando el tiempo transcurrió  la paloma, sometida,  queriendo vivir su vida  de nuevo el vuelo emprendió.  Herido en su vano orgullo  el halcón enfurecido  a la paloma atacó  sepultándole el arrullo.  Colérico, embravecido,  su vuelo en seco frenó  y en el corazón clavó,  el muy desagradecido,  de la ya infeliz paloma  las garras que había escondido  cuando estando en una loma  se propuso, vanidoso,  demostrar su poderío  al percibir el aroma 

de una presa singular  que pasó cruzando un río  y ya no volvió a volar.  Presa de su desvarío  al halcón se oyó decir:  nunca voy a consentir  que me quiten lo que es mío.       

     

                       

Fotografías de   Salvador Moreno Valencia 


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Literatura/Poesía  INMACULADA GARCIA HARO  Del Poemario:  MASTIL DE ARAUCARIA  PLEAMAR    He visto sus ojos   orondo satélite  vertida su blancura  generosa al océano.    De su faz asoman  misterios milenarios  barrocos brillos de pasados ritos,  antorchas que mantienen  rescoldos de pretéritos altares.   

Prendida de su hechizo quedo  para siempre en rendida pleitesía;  un gajo de su esfera en mi seno habita  indómita nebulosa que fluye  dando vida   a lo que era materia inerte.    MASTIL DE ARAUCARIA  Tocada por los vientos de Pandora  frágil galera naufragó al abismo  pútrido lecho, refugio de sirenas  de sus cantos autora.  En la herrumbre de óxidos anclada  perdidos velamen y conciencia  quedó inmóvil, incierta;  acosada por rémoras oscuras.  Un bucanero audaz y temerario  de aventuras antiguo compañero  en su clíper veloz arrastró de ella  sin voluntad a puertos no elegidos.  Pero a la voz de un aria  su afortunada quilla despertó  del milenario sueño envenenado:  el aroma del bosque de araucaria  dio nueva arboladura  resurgiendo su mástil abatido  con el eterno canto de sus hijos.  Astilleros de luz la convirtieron  en hermosa fragata  de remotas memorias portadora  el pirata cambió clíper por buque  y a su lado viajó ya sin remolque.   

ESCOMBROS  “Los estados partes se comprometen a proteger al ni‐ ño contra todas las formas  de explotación y abusos sexuales”  art. 34 CONVENCION DE LA O.N.U. SOBRE LOS DERE‐ CHOS DEL NIÑO.    Tras los escombros de melancolía  espera una muñeca su rescate  a quien quiera lograr ser el desate.  Es niña, libélula azul, su guía.    Tiene una lengua que escribe poesía  no pronuncia palabras, su alma late  roto su interno busca quien le mate  el negro fantasma que la retenía.    Desierta. Se siente isla. Lazareto.  Sólo el océano, cielo inverso, puede  lograr con sus ríos de Neptuno el reto    de encender la luz, ser el amuleto  que al cuarto oscuro a la inocencia accede  pone a  la intrusa mano en un aprieto.    SIAMESES CON VERSOS      Marionetas de trapo  atadas por la espalda  se mueven al unísono.    Incómodos siameses embrujados  por elixir de amor y de conjuro.    Convertidos imploran  la cirugía de un mago que deponga  cartas de navegación, autonomía;  sueltas las amarras  que ataban sus deseos.     

INMACULADA GARCIA HARO forma parte del  grupo ALAS (Mujeres por el Arte y la Literatura  de Málaga) 


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Literatura/Poesía  NADIE COMPRENDE A NADIE

MI MUERTE – MI VIDA

pretensiones absurdas tantas veces he tenido un radar perfecto creía que era mi alma para tus pasos para tu aliento para tu llanto

si las cosas no me hubiesen golpeado con tanta furia tal vez no las hubiese visto tal vez no hubiese rendido cuentas por ellas nunca mi tristeza – mi alegría

bajo la piel del otro celosamente, con amor podríamos por fin llegar redentores si no descubriéramos defraudados que somos prisioneros de nuestra epidermis tu canto y tu llanto, tu mirada las emociones, la singularidad y los sueños todos son míos por los siglos de los siglos y todos para siempre me serán extraños entre sollozos te estrecho perdido te abrazo como no podré abrazar nunca más perduras en mí más profundamente que en tu corazón y estremecido te susurro desde la lejanía: ¡nunca nadie ha comprendido a nadie! AUTORRETRATO todo lo que podría alcanzar y no alcanzo

a veces me es permitido ver como se entrelazan el mal y el bien como de su soldadura aflora todo lo que existe mi muerte – mi vida nunca hubiese encontrado el camino hacia ti si no hubiese errado profundamente sin rumbo si no me hubiesen cegado tantas noches si las devastaciones no me hubiesen acariciado a veces en medio de la tempestad una paz profunda me invade y mientras soy golpeado, rasgado, descuartizado puedo vislumbrar tranquilo como mi muerte nutre mi vida (trad. por Angelica Lambru)

todo lo que podría entender y no entiendo todo lo que podría ser y no soy EN NINGUNA PARTE no estoy presente en ninguna parte y de ninguna parte me ausento muchas veces he deseado no ser ya, aunque nunca en efecto haya vivido al lado florece imperial la ortiga al lado aviones de colores van despegando no me condenaron en ninguna parte pero en ninguna parte tengo escapatoria

Dorin POPA, Ph.D.  Professor,  "Al.I.Cuza"   University, RO,  EU, Dept. of   Journalism &  Communication  Sciences expert  of  ARACIS               http://dorinpopa.wordpress.com/  


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Literatura/Poesía  COMENTARIO DE ERNESTO KAHAN  El tiempo pasó pero no la "Plaza de  (*)    Adán" que marca al hombre. Como  SOBRE EL LIBRO  lo dice el autor,   "Alabanzas  y  alucinaciones"  de     Ernesto R. del Valle (CUBA)   “Sobre el lomo de Adán      la carga del mundo y sus enigmas,  La poesía de   frente a la puerta de la verdad,  Ernesto R del  y su soledad…   Valle es íntima,  como inmensa catedral…   profundamente  la sed de dios y otros olvidos...   bella y   mientras un ángel huye en la   seductora, y con   corola del cielo.  seguridad se     enmarca en una  El poemario es un viaje por la   nueva poesía  mente de  hispanoamerica‐ Ernesto   na en general y  Rodríguez y  cubana en   los fantas‐ particular que se encuentra   mas débiles  separada de las pancartas y slogans  de la   y refugiada en un yo, que del Valle  mística   temeraria.   asume con universalidad.   Dice:       En ella está Adán, su madre y sus  amores, pero más su propia imagen  “Hermanos  del absurdo  sometida a una autocrítica   silenciosa que no pretende obviar.   y el silencio/   aquí les dejo este esplendor,/      No es casual que este poemario se  esta herejía a los ojos de dios./   titule "Alabanzas y alucinaciones",  Este es el final y el principio/   de la iluminación y el   Donde le abre las puertas a los  destierro…  duendes de la infancia para que     entren en la profundidad de las  habitaciones, se alojen curiosos en  Ven, no temas a las palabras/   que arden en el Juicio Final. …  sus libros y se entretengan a      indagar su fervoroso corazón. …  ¡Qué sólo está el mundo!   para que las mariposas tristes   ¡Qué hueca su enorme catedral!”  enrumben a otras regiones a ver      estallar otros arco iris.   Es un lamento del tipo de los de     César Vallejo en los Heraldos   No se deja engañar por las vacías  catedrales ni los arcángeles que  Negros, es un lamento con dolor  confunden: "Llegará la confusión  interno que clama por la   de los arcángeles entre alabanzas  autenticidad y casi se pide perdón a  y alucinaciones a trocar sueños por  sí mismo y a la historia o la patria a  palabras; astros, por besos de luz;  la que supongo llama "madre",   lejanías, por caricias y cerrará las    puertas a los holocaustos. Vendrá  “Madre, sean estas palabras   el interior plausible de la palabra  el señuelo de tu esperanza …   Sea esta página  JAMAS…"  

 un poco la imagen …   de tu bondad y mis errores.”     Pero su página "En Blanco"  (…) se incendia  por el lado izquierdo de la   primavera.   Su llama no es de muerte, pero  espanta.   (…) Su pesadilla será negada a los  cirujanos de la esperanza   (…) y hunden su misterio   en el abismo de las palabras.  (…) Esta página se incendia,   señores,/…     Un poemario salpicado de un opti‐ mismo discreto y responsable que  no reniega de la vida ni se hunde en  la anti poesía.      Con cuidado y timidez abre las  "ventanas de la vida" y se entrega:     Ventana abierta, pero firme.   Ventana libre a los ojos del suicida  (…)   Ventana de tu beso a contraluz de  las traiciones.   Ventana de mi propio mito que  atraviesa el corazón   hasta la misma entraña  Ventana de mi enemigo, vieja y  joven a la vez.   Cómo me llega este olor a vida   este inconfundible perfume,  estas cenizas y este espanto.      Con insistencia señala que su andar  por el mundo le trajo experiencia y  no le es ajeno:     Vengo húmedo, de tejer los ríos del  mundo,   en los dibujos de mis manos,   como urdimbre de briznas asusta‐ das.    Continúa  en  la  página   siguiente→ 


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Literatura/Poesía  Viene de la página anterior    En este libro el autor se ofrece  como un estilista maduro y   exquisito. Su lírica es superior y  deleita a los lectores dejándoles  un toque de poesía que   permanece a nivel epidérmico. El  siguiente poema es un buen  ejemplo de ello:     LIMITE      Una flor,  entre la sombra y la luz.     Un rayo de luz.  entre unos labios y un beso.     Un beso,  entre la rosa y la fiebre.     Fiebre,  entre tu sexo y la noche. 

   Entre la noche y tu cuerpo,  una flor.                        La poesía de Rodríguez del Valle  es una poesía para leer y   recomendar. Será conocida y   estudiada por los futuros   investigadores de la palabra escri‐ ta. 

24 de noviembre de 2008          

  

    (*)Prof. Dr. Ernesto Kahan MD MPH  Médico – epidemiólogo ‐ poeta  Prof. Universidad Tel Aviv, Israel y  Prof. Universidad. Bar Ilan, Israel  Vicepresidente‐ Academia Mundial  Arte y Cultura (UNESCO)  Presidente‐Médicos Israelíes por la  Paz y la preservación del Ambiente   y ex Co – Vicepresidente de  IPPNW   (Org. Recipiendaria del Premio   Nobel de Paz 1985)  Vicepresidente de IFLAC (Fórum Int.  Por la Literatura y la Cultura de Paz.   Presidente de la Asoc. de Escritores  en Lengua Castellana de la   Federación de Escritores de Israel  Presidente Adjunto Unión   Hispanoamericana de Escritores ‐  UHE.   

"VIOLETAS EN LLAMAS"  Prólogo:  En este libro, al igual que  en los anteriores, la autora  nos hace reflexionar pero  de una forma inusual, en  lugar de un coching   ontologico es un coaching  poético donde se redefinen  emociones, sensaciones a  través del lenguaje sutil de  la poesía, lectores y autora  vuelven a conectarse con  poemas simples que logran  que los sentimientos   afloren a flor de piel, un  libro escrito para leer a  solas y después compartir en pareja, porque todavía hay mucho que aprender del sexo y  el amor, y si no existe posibilidad de tener ambas cosas hay que mentalizarse que un  recuerdo feliz, quizás en esta vida es mas real que la felicidad. sinceramente deseo que  todos logren llegar a conectarse, redefinir una nueva realidad o simplemente gozar de  mis poemas, porque no existe limite de edad para experimentar el placer,: ¡adelante!,  estamos vivos.   La autora.   

http://www.mariadrago.com.ar/


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Música                                            http://www.elseptimosello.com/greta/biografia.html  http://www.greta‐music.com/greta_es.html  GRETA Y LOS GARBO STOP & GO  

  GRETA Y LOS GARBO    

GRETA es la menor de siete hermanos y junto a su   hermanas logró abrirse paso al frente de Greta y Los Garbo:    

Este trío musical nos devolvió durante una década la chispa  y alegría del los mejores años prodigiosos de la música soul  regresando a las fuentes de la creación y pilar del gran   templo de la música de donde han salido innumerables   ramas estilísticas y ellas como alumnas aventajadas.    

Con siete años debutó junto a Emilio Aragón Jr. en el   espacio NI EN VIVO NI EN DIRECTO, interpretó la banda   sonora de LOS GNOMOS, y poco a poco fue germinando la  idea de montar un grupo musical al más puro estilo soul  funky. Esta era la música que encendía las pasiones y con la  que habían convivido durante todos los años de su vida:  James Brown, Jackson Five, Martha Reeves and The   Vandellas, The Supremes se convirtieron en profesores de  estas tres hermanas.    

Debutaron con distintos nombres en la escena televisiva y  lograron convencer a la industria de que Greta y Los Garbo  podían tener su espacio con una vocalista autentica y con  una voz fuera de los registros conocidos. Así fue como     debutaron en la escena musical levantando los mayores  Al frente de Los Garbo, GRETA realizó doce giras exitosas,  elogios dentro de los medios por la enorme capacidad vocal  vendió cientos de miles de discos, realizó cientos de televi‐ de la cantante así como la propuesta musical que   siones y en algunas de ellas formando duetos maravillosos e  representaban. ¡¡¡ Cuanto hace que no escuchaba una voz  inolvidables con otros artistas.   así !!!     A lo largo de su carrera recibió innumerables galardones por  decía José Ramón Pardo refiriéndose a los mejores años del  soul. Inmediatamente, el grupo fue reclamado por los   sus éxitos discográficos y profesionales.     principales espacios televisivos y radiofónicos llenando   Llegó un día que sintió que debía de parar, alejarse del tren  todas las ondas de la magia y frescura del funky & Soul   del éxito, que anula las vidas personales e impide crear   girando por todo el país creando miles de fans que   desde otra óptica y transmitir emociones y visiones que no  abarrotaban sus conciertos desatando pasiones.   caigan en la repetición, aunque sea por una cuestión de  Posteriormente fueron editando discos, giras, televisiones  simple mercadotecnia.   hasta poner punto y a aparte en el 2002 con su última gira    Durante los últimos cinco años se ha dedicado a diseñar  en la que decidieron tomarse un respiro y probar   ropa y ha sido objeto de reportajes en revistas como   VOGUE y la admiración de los principales diseñadores   mundiales.    

Viajó durante tres años por Norteamérica donde residió y  fue recopilando grabaciones en distintos estudios   californianos con músicos distinguidos.    

GRETA: Necesitábamos un respiro personal y profesional.  Ser un artista conocido mediatiza muchísimo y no te puedes  escapar de ello. Necesitábamos realizarnos como personas  disponiendo de nuestro tiempo sin que cada movimiento  signifique una entrevista, un viaje de promoción, cientos de  horas en hoteles esperando, esperando y esperando. Por no  decir los tremendos inconvenientes e insatisfacciones que  tiene estar en la cresta de la ola y que el público desconoce.  Si tenemos que hacer un resumen puedo decir que nos ha  ido fenomenal. Es la profesión más maravillosa que hay si  pones el corazón y el alma.  

Información sobre discos anteriores con   GRETA Y LOS GARBO   www.gretaylosgarbo.com  


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Música  trabajo se titula "La Puerta  del Hades", un proyecto que  certifica el camino empezado  en el CD "  Siddartha Experience", es  una nueva incursión en el  ritual/drone con la   presencia de Nayram y sus  inquietantes voces, de   sueños místicos y atmósfera   espiritual. Incluye el tema    "Amok", de la banda sonora  O.D.I. Orquestracions   del corto del mismo nombre,  Disonants Internes apareció  en Barcelona a mediados de  "Amok", que en breve será  estrenada a través de   1999, como proyecto de   música electrónica   experimental. Incorporando  en breve, el uso de   instrumentos tradicionales  de diferentes países.   Actualmente O.D.I. trabaja  en conseguir una atmósfera  ritual, sobre bases drone.  Realizando bandas sonoras  para   cortometrajes y cine   experimental.  Instrumentos: guitarra   acústica, guitarra eléctrica,   You Tube.  sintetizador, sampler, piano y  “La Puerta del Hades”   teclados, shakuhachi, quena,  encarna una reflexión sobre  flauta dulce, armónicas, caja   el último tránsito. El viaje con  la barca de Caronte. Grabado  china, bodrham, bongos,  durante el 2008 en Barcelona  campana tibetana, zinsha,  y Monistrol de Montserrat.  cuencos tibetanos,   KARKASSA: guitarra,   didgeridoo, sulko,   teclados/sintetizadores,   guimbarda, violín.  Ruido: taladros percutores,  programación, sampler,   motores, electrodomésticos,  flauta, shakuhachi, quena,  cuencos tibetanos, campanas   tibetanas, armónica,   didgeridoo, voces.  NAYRAM: cuencos tibetanos,  campanas tibetanas,   bodrham, caja china, vajra,  voces, parsel, invocaciones,  exorcimos.Grabación y   producción: O.D.I.  COLABORACIONES Y   PROYECTOS:  Las colaboraciones con el  radial ...  grupo, han sido múltiples:  “Ora et labora”: Selrak Trebla  LA PUERTA DEL HADES:  Nueva edición de la banda en  (bajo)  “Foedus Amoris Violatum”:  formato virtual a través de  Jordi Ricol “Syd Barreti‐ Artillería Pesada. El nuevo 

na” (guitarra)  “Llum Negra”: Imnaoj (bases  y programación)  “Akunen Asor”: Uretra  (batería), Gandalf  (percusiones), Francesc   Fortuny senior (taladros   percutores)  "Siddhartha Experience":  Selrak Trebla (bajo), Uretra  (batería)  “La Puerta del Hades”: El  tema “AMOK” constituyó la  B.S.O. del cortometraje del  mismo título realizado para la  Universidad de Girona.   Basado en una idea original  de Adrià Vidal, interpretado  por Cristina Cervià, y   realizado por: Joel Busquets,   Gabriel Espinosa, Joan   Fernandez, Pau Miquel, Joan  Pallàs, Roger Pérez, Mercè  Rosselló, Marta Serra y Adrià  Vidal.  El grupo está trabajando ac‐ tualmente en los siguientes  proyectos:  A mediados de febrero o  principios de marzo esta   prevista la aparición de un  trabajo basado íntegramente  en el libro “Necronomicon”  de H.P. Lovecraft, compuesto  por dos CD; “Necronomicon  I” y “Necronomicon II”. El  primero realizado a partir de  textos (invocaciones,   exorcismos, etc.) del   autentico “libro maldito”,  con canciones de 10 minutos  aproximadamente. El   segundo, compuesto por tres   canciones de 20 minutos, con  largos rituales extraídos del  citado volumen también   conocido como “Al Azif”.  A finales del 2008 o   principios del 2009, verá la  luz el largamente anunciado  split con la banda   Akollonizer, en el que   Akollonizer presenta su tema  “La Transformació” y O.D.I. el  tema de veinte minutos  “Moon is Throll”. Un largo 

ritual iniciático, basado en los  vínculos que se establecen  con la tierra, a través de los  estímulos que provoca la  mágica montaña de   Montserrat.  A principios del 2009, está  prevista la aparición de un  trabajo conjunto con George  Never‐Ra llamado “Siesta o  Muerte”.  DISCOGRAFÍA:  2000 "Ora et Labora"   Autogestió Musical  2004 "Foedus Amoris   Violatum" Autogestió Musi‐ cal  2005 "Llum Negra" Artillería  Pesada  2006 "Akunen Asor" Savefur  Rec.  2007 "Siddhartha Experien‐ ce" Artilleria Pesada  2008 "La Puerta del Hades"  Artilleria Pesada  CONTACTO:  odiritualdrone@gmail.com  odi@odiritualdrone.tk  nayram@odiritualdrone.tk  karkassa@odiritualdrone.tk  http://www.odiritualdrone.tk  http://www.myspace.com/ odiritualdrone  http://a‐pesada.blogspot.com/ 


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Arte  Fuengirola Art 09, es una Feria de Arte Independiente que se celebrará los días 12, 13, 14, y 15 de febrero del año 2009 en la población de Fuengirola, Málaga que tendrá carácter anual. El espacio dará cabida a Artistas que ofrecerán sus creaciones de diferentes técnicas y estilos relacionadas con el Arte Contemporáneo. Esta muestra de Arte Independiente está dirigida a todas aquellas personas que tengan interés por el Arte y la Cultura, un espacio abierto e interactivo donde Artistas, coleccionistas y todo el público en general, podrán disponer de un punto de encuentro durante los días que transcurra la feria. Fuengirola Art 09, contará con la presencia de Artistas de reconocido prestigio Internacional como: Arroyo Ceballos, Manuel Mª Moreno, Juan Cano, Carlos Medina, Oscar Cambra, Paco Ascón, María Xesús Díaz, Enrique Cruz, Juan Arroyo, Lara Ríos, Ana Muñoz, Fermín de Bedoya, Roy Led Mar entre otros de renombre. Además contaremos con la presencia de las Asociaciones: Aires de Córdoba, Alas (Mujeres por el Arte y la Literatura de Málaga).  

Colaboradores 

 


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Arte  Nacida en Lisboa, en el 70 se traslada a Madrid, donde ejerce como   docente de artes plásticas.  Expone individualmente en: Madrid, Guadalajara, Segovia, Soria,   Cantabria, Palencia (España) y en Cos, Lisboa, Guimarães y Porto (Portugal).  Expone colectivamente en: China, España, Estados Unidos, Francia, Italia,  Portugal y República Dominicana.  En el 2006 crea la Instalación “Transparentes” para “La Noche en Blanco”  Museo Thyssen Bornemisza con ella inicia un ciclo de exposiciones y   conferencias sobre maltrato en diversas salas y países.  Premiada en múltiples certámenes su obra se encuentra en museos y   colecciones privadas de distintos países.   

www.lindadesousa.com           

¡Biocombustible! ¿Vida o Muerte?     ¿Por qué este titulo? Como llamada de atención al hecho de la tala  indiscriminada de árboles y la utilización de alimentos de primera  necesidad para la producción del llamado   biocombustible lo cual está  incrementando la hambruna en los  países del tercer mundo debido al aumento del precio de los   mismos.  El coche representa el consumo muchas veces frívolo e innecesario  del petróleo en medio de una sociedad  que vuelve   transparente, que no invisible, todo aquello que no quiere ver,  para así poder seguir ignorando las diferencias sociales que   existen en el mundo.   Mi mensaje es, que hay que respetar la Tierra para poder respetarnos a nosotros mismos y tener todos, no solo unos  cuantos, más perspectivas de futuro.  Linda de Sousa  Chapingo de 2008      Biofuel! Life or Death?    Why this title? As a call of attention to the fact of the indiscriminate  cutting down of trees and the use of first necessity food items for  the production of the so called biofuel which is increasing starvation  in third world countries due to the increase in the price of these  items.  The car represents the consumption often frivolous and unneces‐ sary of petrol in a society that turns transparent, not invisible, all  that it does not want to see in order to continue ignoring the social  differences that exist in the world.  My message is that we must respect the Earth in order to respect  ourselves and have all not only a few, more future perspectives.    Linda de Sousa  Chapingo 2008 


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Arte  Nombre artístico‐ Chuca Garrote  Natural de Ferrol‐residente en Oleiros‐Coruña    Formación Artística  Especialidad en dibujo durantes sus estudios   superiores,   dibujo lineal en la carrera de  Ing.,Técn.Naval  Formación en diferentes talleres de artistas entre  ellos D. Ricardo Segura Torrella, el polaco Gregory,  Collado etc…  Curso con catalanes y franceses jornadas pictóricas‐ plan air‐ en Cataluña‐Diploma  Cursos de grabado calcográfico, punta seca, xilografía,  algrafia en los Museos de Macuf y Bellas –Artes   Coruña impartidos por Omar Kessel,, Anne Heyvart  e   Isabel Pintado.  Cofundadora del Grupo Traloarte  Obra catalogada entre otros en Revista de Poesia Gallega, Libro Poetas 2007‐,8, Libro Creadores 2008,‐Ellas en el Arte.  2008. –Diferente catálogos, Mineira, Burela, Soc.Artistas Coruña, Agaec, Aibacc  Exposición permante‐: El Escudo‐ Ferrol desde marzo 2008‐  Exposiciones en España y en el extranjero, siendo sus últimas exposiciones: Exposición Galaico‐Portuguesa en Sala Aires de  Córdoba, Galeria Itxaso Zaragoza con motivo de la Feria Zaragoza 2008. FAIM 2008, Lar Galicia de Sevilla, Convento del  Carmen Padrón, Individual en Expolemos Alenklass  En el extranjero: Quinta Olivares‐Vilas Boas Portugal,‐ Exposición Colombia,‐ Salao Int., Anap‐Brasil,‐Shangai Art Fair 2008‐ Art Ireland Dublín 2008, Certamen Show‐Abogados‐San Isidro‐Argentina  Premios: 1º.premioC.Castilla la Mancha, 2º premioCIRS 2007, 2º premio Luis Agüelles, 2º en º votación popular ante   notario Betanzos‐Balconadas.,  Accesit en: Explotaciones Mineras 2007,Accesit Bello Piñeiro 2008, AccesitM.Rebón 2008,  Mención de Honor Anap, Brasil Mención de Honor, en Laboyos Colombia y Mención de Honor en Show Art‐Sa.n Isidro  en  Argentina, Finalista C.Castilla la Mancha 2008, y Seleccionada en Arte no Morrazo,Betanzos, Club Naval, Hipica, Toxos   e Froles ,Conectarte, Burela, entre otras.  Obras en Museo, Concellos, Asociaciones,  yen colecciones  particulares.      


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Relatos  LA FOTOGRAFÍA  Por Rubén Sancho  Está lloviendo. Puedo sentir el rutinario caer de las gotas de lluvia golpeando el ventanal de mi despacho. Es un  día triste, como no podía ser de otra manera, el cielo está gris y mi alma sucia. No acierto a descifrar con exactitud el cariz  de este sentimiento que me está asolando desde la pasada noche. Yo, acostumbrado a exhaustivos informes donde la  pulcritud en los detalles marca la norma, me muestro incapaz de definir algo tan simple como un mero sentimiento,   aunque, bien pensado quizá no sea tan simple, entonces. Hasta hoy, la certeza ha dirigido mi vida, siempre he sabido   como me tenía que comportar y así lo he hecho, exigiendo a mis sentimientos que siguieran la pauta establecida desde  los altos estamentos de mi cerebro. Me asusto a mi mismo, pero me temo que es la verdad. Tan ocupado estaba en   gestionar mi vida, que me olvidé de gestionar mis sentimientos.   

  Miro la puerta del despacho. Cerrada, exactamente como la dejó mi secretaria al salir. Compruebo la hora. Doce  menos cuarto. Consulto mi agenda. Mi próxima reunión no comienza hasta las doce. Quince minutos de libertad, quince  minutos de libertad para seguir flagelándome con este fatídico sentimiento que ha aparecido en mi alma, como si de un  tumor maquiavélicamente maligno se tratara. Abro el primer cajón de mi escritorio. Allí está, en un acusador primer   plano, la fotografía que lleva martirizándome las últimas siete horas. La miro con repulsa, con curiosidad, con miedo, con  atracción, con amor, con odio, pero no. No acierto a entablar esa inextricable conexión entre la ficticia mirada y el   sentimiento real. La coloco sobre el escritorio dispuesto a realizar un profundo examen.   

  En ella se ve a una mujer de unos treinta y muchos o cuarenta y pocos, bien conservada y de una belleza   inquietante. Detrás, el mar, y a sus pies, la playa. Parece invierno, u otoño, o quizá primavera, pero nunca verano, por ese  color grisáceo que adquiere el horizonte cuando la estación estival nos abandona. La brisa juguetea con sus cabellos   morenos, de la misma forma que haría un niño con su juguete preferido. Ella mira fijamente a la cámara, con una media  sonrisa cargada de ironía. Sus ojos tienen la belleza del color verde y la profundidad de la inalcanzable oscuridad. Luce un  sensual bañador, encargado de ocultar insinuando sin olvidarse de insinuar ocultando. La playa está desierta y en la   lejanía se   intuye la presencia de un buque petrolero anclado hasta nuevo aviso. No sabría decir de que lugar se trata, pero juraría  ante cualquier Dios que me quisiera escuchar que conozco ese lugar, de la misma forma que la conozco a ella. No la   conocía, o mejor dicho, no sabía que la conocía, pero ahora sé que la conozco.   

  La transmigración de las almas es un fenómeno curioso y ante el que siempre me he mostrado sustancialmente  escéptico, defecto de profesión, supongo. Sin embargo, creo con gran fervor en la transmigración de pensamientos,   especialmente cuando entra en juego la nunca bien ponderada angustia o nostalgia dolorosa, porque, ¿qué es la nostalgia  más que un recuerdo, y qué es la angustia más que un recuerdo doloroso? Así, mis pensamientos se transmigraron, dando  por supuesto que tal suceso fuera posible, a la noche anterior, el principio de mi fin y el fin de mi inocente e ignorante  felicidad.   

  Se celebraba la cena de Navidad de la empresa y todos los empleados estaban invitados. Desafortunadamente,  pienso ahora, o afortunadamente, pensé entonces, las respectivas parejas no acudirían a tan magno evento, lo cuál   propiciaba un paraíso terrenal para mi frívola y díscola mente. Decenas de mujeres, la mayoría atractivas, y todas sin   excepción potencialmente seducidas por mi alto cargo, por mis apabullantes ojos azules y por esa excelsa sonrisa que sólo  reservaba para situaciones de tamaña dimensión. Mi traje azulado de rayas blancas, tan difíciles de lucir como hermosas y  elegantes, mi perfume de diseñador francés, todo preparado para el éxito, si nunca me había sido esquivo, ¿por qué   tendría que serlo ahora?   

  Eran las nueve y media cuando hice mi entrada en el restaurante. Las miradas se tornaron y las palabras se   ahogaron en un silencio adulador. Saludé con una leve inclinación de cabeza a mis superiores y me dirigí a la barra, donde  se encontraba Rigoberto, compañero de fatigas desde nuestra más sádica infancia.   ‐ Nada reseñable.‐ Rigoberto es un hombre alto, ligeramente más que yo, cargado de hombros y de una mirada tibia, de  esas incapaces de transmitir ni tan siquiera la más execrables de las emociones. Su voz, sin embargo, embauca sin   excepciones, el tono con el que pronuncia sus palabras hipnotiza sin  remedio a todas sus audiencias, con   independencia de un mayor o menor rigor cultural.   

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Letras Revista digital/ nº7 /año 09/ enero                                                    

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Relatos  →→→Viene de la página anterior Eso es que miras con malos ojos.  Mis ojos no son ni buenos ni malos, sólo sucios.  Como los de cualquier hombre.  Y como los de cualquier mujer, también.  Yo pensaba que las mujeres miraban con otros ojos.  Craso error. Las mujeres simplemente ocultan su mirada sucia tras un falso velo de inocencia.  ¿Qué estás tomando?  Vodka con hielo.  Invítame a uno.    La cena fue larga y tediosa, como era de esperar. A los postres comenzaron los discursos, vanos e inexpresivos,  repitiendo el mismo guión de años precedentes. Mientras mantenía mis absurdas conversaciones con Rigoberto,   escudriñaba las mesas de alrededor en busca de algo que pudiera resultar interesante, y sólo cuando el Presidente de la  compañía terminaba de contar su famoso chiste del esqueleto que entra en el bar, tuve éxito en mi exploración visual. En  una mesa redonda, junto a uno de los altavoces, una mujer parecía estar escribiendo una nota mientras sonreía con una  ironía y un cinismo que me cautivaron. Cuando terminó de escribir, guardó la nota en su bolso y levantó la mirada. Si   fuera Sabina diría que sus ojos eran color verde marihuana, pero como no lo soy me conformaré con decir que eran de un  verdor exquisito, de profundidad superficial, utilizando un oxímoron improbable. Era mayor, que no vieja, atractiva, que  no guapa, y parecía inteligente, que no lista. Pero más allá que todo eso, me cautivó su elegancia, natural y en ningún  caso pretendida, en cada gesto, en cada mirada que ofrecía a sus interlocutores. Entonces, habló. No la podía escuchar  por la distancia y por el vacío murmullo del resto de comensales, pero mi imaginación salvó cualquier imposibilidad física  para traerme la música de su voz en bandeja de plata. Por suerte, Rigoberto me rescató de esa cursilería intolerable.    Se llama Elsa, tiene 52 años, está viuda y trabaja en el departamento de documentación.  ¿ Tienes una ficha de todas las mujeres de la empresa?  Sólo de las que merecen la pena.    Después de la cena había programado una especie de baile, de esos en los que los sobrios empedernidos se   embriagan, y los beodos sin solución ofrecen una sobriedad insultante. Con gran sigilo y determinación me fui acercando  hacia el lugar donde Elsa se encontraba. Estaba junto a la barra, hablando con Eustaquio, un contable de fantasías   inalcanzables. Parecía aburrida, su mirada oteaba la sala con ferocidad en busca de una salvación, y yo, con mi cinismo  natural, me ofrecí a ser su héroe.    ¡ Eustaquio! ¿Dónde estabas? Julián te está buscando.  ¡Vaya! Discúlpame Elsa, enseguida regreso.  No te preocupes, estás disculpado.‐ Aquella melodiosa voz hacía honor a la más elevada de mis expectativas.  Eustaquio, por su parte, se marchó confuso y aturdido, lamentando la ficticia oportunidad perdida.  De nada.‐ De cerca su atractivo aumentaba aún más.  ¿Cómo dices?  Decía que me debes una copa.  Veo que las buenas costumbres de la caballerosidad pasaron a mejor vida.  Tienes razón, tómate tú otra.  ¿Y quién te crees que eres para merecer una copa?  Tu salvador. Un minuto más y habrías caído muerta de aburrimiento.  ¿Desde cuando adivinas el pensamiento de la gente?  Saber lo que piensa la gente es mi trabajo.  ¿Qué estoy pensando ahora?    Sigue en la página siguiente →→→  


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Relatos  →→Viene de la página anterior Que soy un arrogante muy atractivo.  Te acepto la menor, ya veremos la mayor. ¿Qué tomas?    Sin movernos un ápice del lugar donde nos encontrábamos, charlamos y reímos durante cerca de dos horas. Me  contó que llevaba más de diez años trabajando para la empresa, que había oído hablar de mi, siempre por aspectos   negativos, claro está, que vivía sola desde que su marido falleció de un ataque al corazón. ¿Algún hijo?, le pregunté por  inercia. Y entonces me comentó que su hijo había sido atropellado por un conductor ebrio que se dio a la fuga. Un hijo  de puta sin escrúpulos, lo definió ella.     Su relato me hizo pensar, o más que pensar que es la creación de algo nuevo desde la nada, recordar, que es la  recreación de algo pasado desde un todo. Recordé locuras de juventud, con demasiado alcohol, demasiadas drogas, y  demasiado dinero en los bolsillos. Recordé una noche de finales del mes de agosto, recordé una fiesta de despedida de  algún veraneante que regresaba a la acidez de la rutina, recordé una carretera oscura, recordé una figura que se cruzó  delante del coche, y recordé un golpe sordo. Sin embargo, cuando recordamos perdemos el sentido de la realidad   presente y vivimos una ficción más propia de algún personaje descarriado, por lo que me negué a recordar y le pedí que  me invitara a su casa, a lo cuál ella aceptó condescendiente, adivinando certera mis intenciones.    Algo me decía que aquella noche iba a ser diferente, aunque mi premonitoria intuición y los hechos   desencadenados posteriormente divergieran de manera tan brutal. Vivía en un acogedor apartamento en la parte alta de  la ciudad, de elegante decoración, aunque se percibía un halo de vacuo vacío en el ambiente. Serrat comenzó a recitar  por los altavoces y ella preparó una última copa.    La soledad es un concepto subjetivo.‐ Ante la certeza del valor de aquella mujer, decidí recurrir a la que tenía  como una de mis más depuradas conversaciones.  ¿A qué te refieres?  Me refiero a que hace una hora estábamos rodeados de cientos de personas y me sentía solo, y sin embargo,  ahora sólo contigo me siento acompañado.  ¿Eso se te ha ocurrido a ti solito?  No, ha sido una ocurrencia de mi equipo de guionistas.  Despídelos.  ¿Por poco originales?  No, por cursis.‐ El tiempo pasaba y nuestros cuerpos se acercaban hasta el punto en el que no hubo marcha  atrás y ambos dejamos a la naturaleza actuar.    Me desperté dos horas después. Ella dormía plácidamente, así que me levanté con sigilo, recobré mis artificios  sociales y abandoné la alcoba. En el salón me detuve durante un tiempo. Es un hábito que he adquirido con los años. Es  como si necesitara saber algo más de las mujeres con las que me acuesto, como si intentara disfrazar mi frivolidad con un  aroma de cínico conocimiento. Entonces, ocurrió aquello que me torturará por el resto de mi vida. Sobre una estantería,  encima del televisor, había una foto enmarcada por madera de imitación. Me acerqué por curiosidad, ¡maldita   curiosidad!, y allí vi la fotografía que yacía, hasta hace cinco minutos en el fondo del cajón de mi escritorio. Primero fue  una sensación perdida en algún recóndito lugar de mi alma: yo conocía a la mujer de la fotografía. Después, esa   sensación fue ganando presencia, a la vez que la familiaridad se hacía más plausible. Había conocido a aquella mujer.  Recordé una mañana resacosa, recordé una madre descompuesta en los periódicos, recordé un Mefistófeles disfrazado  de excelso abogado, recordé una mentira encubierta. Abandoné el apartamento, llevándome aquella fotografía conmigo,  mientras un sentimiento oprimía mi alma. Yo conocía al conductor que había matado al hijo de Elsa. El hijo de puta sin  escrúpulos era yo.               


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Relato  Unas extrañas analogías  Por Ricardo Mena    ‐No te molestes en volver – fue lo último que le dijo.  Luego fue el portazo y el silencio.    Llovía la tarde de su septuagésimo cumpleaños. En el  jardín veía cómo de las ramas del olivo centenario   pendían y caían aleatoriamente innumerables gotas de  agua. Sufrió esta analogía: “Soy como esa gota de agua  que está presta a caer en cualquier momento.”    No llovía la noche de su septuagésimo primer   cumpleaños, pero sí hacía mucho frío. Sumergido en la  oscuridad, él se acordó de ella. Sufrió esta analogía:  “Esta oscuridad es la que veré cuando yo caiga en mi  sueño eterno.”    Sabido es que las analogías son temerarias, porque   confunden la extensión de conocimiento verdadero  (empírico, verificable y, en su caso, falsable) que abarcan cada uno de ambos términos comparados. En este caso, esa  gota de agua y esa oscuridad no tenían nada en común, salvo el haber sido pensadas por dos enamorados que, cuarenta  y un años después de separarse, ya no se recordaban.    Esa noche, tras embargarle la oscuridad, él cayó en el sueño de la muerte. Una gota de agua, una más de entre las   innumerables que caían, se desplomó mientras miraba. No eligió aleatoriamente (o sí) esa única gota de agua como   objeto de visión prioritaria.    Por alguna extraña causa, sintió en ese momento, mientras la gota descendía ante su visión, esta analogía fantástica:  cuánta vida habría encapsulada y cuántos mundos y universos estarían a punto de colapsar en esa fracción de tiempo  dentro de esa gota de agua, era plausible imaginar a una escala subatómica adecuada como innumerables, al igual que lo  es el que vemos, y el que nos contiene, y éste dentro de otro superior, y así ad infinitum.    Un velo de escepticismo cubrió su cara. Luego fue el portazo y el silencio.    Entonces dejó de llover y, por alguna extraña analogía, ella se acordó de él.    

  "Human life is comical in its existence, lyrical in its es‐ sence, and tragic in its destiny." George Santayana,  'Soliloquies in England'.     SHAKESPEARE SAID IT TO ME...   El Blog de Ricardo Mena  http://shakespearemelodijo.blogspot.com 


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Opinión  Francia: fracaso del capitalismo, caída del socialismo.    Por Carlos Medina Viglielm    El periodista español Ignacio Ramonet, director de "Le Monde Diplomatique",   señalaba en un artículo titulado “La crisis del siglo: El fin de una era del capitalismo  financiero” el 5 de octubre pasado,  que  “La «edad de oro» de Wall Street se acabó.  Y también una etapa de exuberancia y despilfarro representada por una aristocracia  de banqueros de inversión, «amos del universo» denunciados por Tom Wolfe en La  Hoguera de las vanidades (1987). Poseídos por una lógica de rentabilidad a corto  plazo. Por la búsqueda de beneficios exorbitantes.”  Después de la publicación de ese artículo, el “libre mercado”, paradigma de los   capitalistas siguió ya en caída libre, realizando, de paso, la mayor estafa contable de  la historia. Primero el gobierno de la mayor potencia capitalista tomó 700 mil   millones de dólares de los contribuyentes para tapar el norme agujero por el cual se desinflaba el sistema. No bastó. Los  gobiernos de Europa, junto al de Japón aportaron lo suyo y la “ayuda” a las empresas financieras ascendió a la   astronómica cifra de un millón de millones de dólares. Tampoco bastaron. El globo se siguió desinflando.  Pocas veces antes, quienes preconizan otro sistema de administración de la economía, más exactamente los que   defienden las ideas socialistas, o al menos una marcada función controladora por parte de los Estados, tuvieron   argumentos tan fuertes, tan convincentes, tan demostrativos y claros respecto a lo irracional e irresponsable de las   administraciones neoliberales: tuvieron una prueba irrebatible.  Sin embargo hoy se reafirma lo que anticipaba Ignacio Ramonet en su artículo: “Este desastre ocurre en un momento de  vacío teórico de las izquierdas. Las cuales no tienen «plan B» para sacar provecho del descalabro. En particular las de   Europa, agarrotadas por el choque de la crisis. Cuando sería tiempo de refundación y de audacia.”  Lo que ha tenido lugar en Francia es una lamentable (y vergonzosa) prueba de ello. El “progresismo” y la bohonomía de  Segolene Royale no alcanzó para batir a Nicolás Zarcosí que ahora, ante la riña de baja estofa protagonizada por las damas  “socialistas”, se regocija desde ya, (se dedicará a pasear y a huir de los paparazzi con su elegante esposa), por su victoria  para las elecciones del 2012.  Los perjudicados por la división del Partido Socialista Francés trascienden, por supuesto, las fronteras galas. Si bien las  propuestas progresistas en Iberoamérica tienen generadores propios y para nada débiles, el mal ejemplo francés por lo  menos, provoca confusión e incertidumbre.  No obstante habría que señalar que la carencia de un “plan B para sacar provecho del descalabro”, al que se refiere   Ramonet, no es la cuestión más importante. Hay algo más profundo todavía y no es otra cosa que una enorme debilidad   ideológica y metodológica, por parte, no solo del Partido Socialista Francés, sino de los partidos socialistas del mundo, que  no han entendido todavía, (y si lo han entendido sus veteranos dirigentes no lo han querido asumir), porqué se vino abajo  el llamado “Socialismo Real”.  No es la primera vez que dirigentes de izquierda, incapaces para la convocatoria, recortan principios y tratan de aliarse a  otros sectores, con tal de alcanzar aunque sea, un descolorido gobierno. Los comunistas italianos lo hicieron en 1975. Y  siguieron. Cuando el “Socialismo Real” se vino abajo, se apuraron a quitar el título “comunista” del nombre, para   convertirse en “democráticos de izquierda”. O sea, de izquierda pero democráticos.   Muchos partidos “comunistas” en el mundo hicieron eso. Y no sólo se trató de “mejorar” el nombre, sino que también, se  hicieron severos “recortes” a los principios, con tal de “no asustar” a los votantes, tratando de llegar, como fuera, al   gobierno. Del “ayournamiento”, surgieron los “pragmáticos” que hicieron el mejor “marketing” posible para ganar   elecciones. Y algunas han ganado. Pero perdieron la confianza de la gente, en particular los jóvenes, que al final, termina  considerando que “los políticos, son todos iguales”. Entonces los veteranos dirigentes se quejan por que los jóvenes son  apáticos.  No son apáticos. Sólo quisieran que les hablaran sinceramente y les dejaran ocupar el lugar que se merecen.  Pero no todo está perdido. La necesaria audacia que menciona Ramonet, se vislumbra por tierras iberoamericanas. Lejos  de los acartonados slogans tradicionales surgen las voces claras y firmes de los hasta ahora olvidados. Por los polvorientos  caminos del continente van llegando los pueblos olvidados a   exigir lo suyo. Y esta vez, lo tendrán. 


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Recomendamos  Pasos Largos; el último Bandolero 

Así en el cielo 

Autor: Salvador Moreno Valencia  Categoría: Narrativa   Subcategoría: Novela  N° de páginas: 247   Tamaño: 170x235   Estado: Público       

Autor: Salvador Moreno Valencia  Categoría: Narrativa   Subcategoría: Novela  N° de páginas: 341   Tamaño: 170x235   Estado: Público       

Sinopsis  Pasos Largos es el apodo que recibe Juan Antonio Mingolla,  que asesinó al guarda del cortijo Los Chopos, y a su hijo,  por venganza.   En esta novela se cuenta cómo llega el forajido a plantearse  cuestiones como: la libertad, los derechos, y beneficios de  unos en contra de la represión, los deberes, y los perjuicios  de muchos.   Una aventura donde un asesino cuestiona y excusa sus   crímenes comparándolos con los que comete el Estado en  pos de mantener la soberanía, o la institución por encima  de todo.      

Sinopsis  El último deseo de Abundia es ser momificada para no   separarse de su nieto Aéreo; y para conseguirlo encarga a  Leopoldo Alas, investigador privado, que consiga llevarlos,  a ella y su amado nieto, hasta un taxidermista que debe  realizar el trabajo. El detective se adentrará en un viaje  insólito en el que arriesgará su vida enfrentándose a   personajes atípicos, que sobreviven con sus peculiares  complejos en una tierra propia de sueños y pesadillas.       Puedes comprarlas en: http://alvaeno.bubok.com/ 


Letras Revista digital/ nº7 /año 09/ enero                                                     Página 30  REVISTA   DIGITAL   LETRAS  ARTE   MÚSICA                                             &   LITERATURA  Rotonda de la Luna,   Edf, Luna de Andalucía I, 1B  Fuengirola, 29640,  Málaga  España 

952 665 860  alvaeno@alvaeno.com 

En el  umbral de otro año, tenemos anhelos y buenos deseos por concretar;   ojalá podamos recordarlos durante el año próximo   y no se nos vayan diluyendo en la amnesia cotidiana. Laura Giordani 

http://letras.alvaeno.com 

 

 

Karuna 

Estos son mis doce deseos para 2009: 

girar de otra forma,   www.alvaeno.com 

estremecer las omisiones:  esas piedras orbitando el corazón   estrellas muertas  capturadas por la tibieza en declive   de los cuerpos.  Resquebrajar las compuertas.  Dejarse anegar.  Ahora las cortezas mojadas  pueden arder bajo el corazón de los muer‐ tos, el fruto dejarse caer de su gravidez de  azúcar al suelo, prematuro.  El árbol llorar su altura   junto al pájaro derribado.   Laura.  2008  *Karuna es un vocablo sánscrito que se   traduce como acción compasiva o acción   emprendida para disminuir el sufrimiento  ajeno.   http://lauragiordani.blogspot.com/     

   No a la guerra  no a la injusticia  no a la violencia  no a la explotación  no a la marginación  no a la xenofobia  no a la miseria  no a falta de agua  no a la especulación farmacéutica   no a la intolerancia  no al negocio de armas  Si a la paz, a la justicia, a la igualdad y al re‐ parto de bienes sin discriminación alguna, ni  privilegios en pos de unos pocos.     salvador moreno valencia    www.alvaeno.com 


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