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“Poemas en-red-ados”…

…es una selección de poemas personales que se han ido colgando en “la red“, a través de un blog; y recientemente a través de la red social Facebook /“San Miguel de Escalada”. Muchos de ellos - y otros más, cedidos por amigos - van casi siempre re-don-deados con imágenes y música, en una elaboración de vídeos caseros, artesanales y sencillos; pero entrañables. Estos que figuran a continuación son unos ejemplos cogidos al azar. Espero que les gusten.


. ....................................................................... DOMINA EL AMARILLO. El sol se acuesta en la chepa caliente y suave de occidente; y nos deja en la huerta, cual besos amarillos, cien membrillos en el difuminado límite que se orienta al saliente. Al sur, las parras, embriagadas de soles, a medias desvestidas de ocre y oro, esconden y gotean el regalo de Dionisio, en lágrimas sólidas, todavía... . En la alacena del hogar tíbio, la dulce miel guarda el sexo de las flores: oro libado, y pingado beso, sensual y sensitivo. . El fuego en el humero, se reaviva; brilla la noche en el salón, en destellos de membrillo, uvas, miel, y sereno espíritu.


.................................................................................... "La luz" La luz me atrae. La luna me alucina, con un embeleso que llega a ser embrujo. La luz me atrapa. Las ténues telarañas me enganchan, tejiendo y destejiendo mi apego por la vida. La luz me encandila. Me hace vivir en primavera; me deslumbra en invierno. La luz me llama. En el otoño es una puerta, entreabierta, que me tienta; es un escalón de fulgor, un suelo brillante, camino... de piedra y resplandor. La luz me apunta al cielo. Los arcos en ojiva, los ábsides dorados me llevan al éxtasis, que es un arrobamiento, una elevación hacia un dios trino. La luz me recuerda el alma que brilla por encima del barro y de la piedra, y adivina la contraluz de una ventana lejana y estrecha, más allá de la vida.


.............................................................................................. Entre tú y yo, el amor. "Entre tú y yo, el amor", - te dije, en un discurso. "Entre tú y yo, el amor", - me contestó el difuso eco de tu voz. Entre tú y yo, sólo el amor: el amorío, el "hasta la muerte" y la mortaja, ¡prédica fría! Mas la reverberación del tú y del yo no sabe amar más allá de la vida. Ni el vacío. Ni el eco rebotante... Por eso, hemos puesto el querer, - que no es discurso -, y el eco real, nada difuso, del "yo te quiero" Entre tú y yo no cabe ya más... ¡nada! ...


.............................................................................. "Octo-poema" 1.Si eres poeta; si te precias de ser un vate; debes haber cantado alguna vez, ay, a la muerte... 2.A la muerte de Cristo: la socorrida muerte de Dios a manos de los hombres, por socorrernos. 3.A la muerte del amigo, que te dejó vendido, cuando contabas con él para cantar lo más hermoso de la vida. 4.A la muerte de la madre... o del padre, que tal vez fue mucho más tierno, detrás de los bigotes.


5.A la muerte del amor engañoso, que te dijo : "¡siempre!, ¡te querré siempre!"... Y se murió de olvido; con un prosaico, vulgar, ramplón: "no me acuerdo de tí, si te he visto". 6.A la muerte de risa; que es el más feliz de todos los "acaboses". Debe ser, al menos, divertida. ... O a la muerte, al menos, de sonrisa. 7.Pero, ay, mi amigo: tan sólo serás trovador, bufón, poeta... cuando cantes, cuando te rías, cuando venzas ¡a tu propia muerte! 8.Poesía es esto: "estro", colección de estrofas; "inspiración", que es respirar para tí y para adentro... Poesía: ¡¡¡muerte a la muerte!!!

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(A Milde "esperanzada" /1972(?)

Llega el otoño, cargado de frutos y de ilusiones, y la flor de un amor puro, que amasaste entre canciones, es hoy racimo maduro. Nació con la aurora amiga, y creciendo fue contigo. Tú eres la espiga; él, el trigo. Y en tu seno tanto pesa, que te inclinas a su peso, y como sauce que besa al río, tú le das un beso. Ya está cerca la vendimia, y tú, cargada de amor, te aliviarás de ese peso, que tomaste con un beso, cuando en el monte tenía tan sólo el almendro flor.


..................................................................... Cañizal es "la paz". Me perdí en Cañizal. Llegué. Pueblo de adobe, vieja espadaña de piedra enartinada, silencioso bronce de herrumbre verdinegra. Me atreví a repicar, -mas suavementeY esperé un momento callado interminaaaaaaable... Quizás nadie conteste... El eco era, también, silencio. Me perdí en Cañizal, para encontrar la paz... Solo, yo solo; sólo, - solamente-, la paz.


................................................................................. Amanecer Hoy he visto amanecer el sol entre la niebla, igual que un disco jalde al alcance de mi mano. La senda de Villamoros a Mansilla era una rua, repleta de romeros camino de occidente. Al norte, las choperas y las cuestas astures de la Lancia pelada por la historia y el olvido... Un peregrino se relami贸 de envidia, y quiso capturar este febo mio; cogerlo en el recuerdo, en la rec谩mara digital, y en la retina.


"¡Será para orientarse! - pensé - ¡qué contradicción tan hermosa, casi divina!"... Pero este sol es mio. Me adentré en la neblina: de los pueblos dormidos; de los gatos cegatos de legañas; de las cigüeñas blancas, brujuleando la pradera; y de la luna dorada entre la niebla y el rocío. ¡El sol que he visto yo, nadie lo ha visto!

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PIROPO Me embadurno para ti Unto la cara de charol para alumbrar la quietud que la vida ha dejado, quemada, en mi semblante. He gastado mi savia vegetal a fuego lento, metamorfoseando rocas calcáreas en finos granates de fuego, transparentes. Escarba en mi cernada, donde vive el amor, granate y magnésico; mete tus dedos en los ojos de las tijeras tiernas de la lisonja. Dime un madrigal, una terneza; córtame una flor íntima... ¡Necesito un piropo! ... (metamorfosis): * piropo : del latín, pyropus: piedra fina, especie de granate transparente y de color de fuego; del griego, pyropos (a su vez, de pyr-pyros:fuego). - Min. granate alumínico magnésico. - lisonja, alabanza, dicha a una persona, especialmente los cumplidos halagadores dirigidos a una mujer. - fig. el piropo sonroja, pone fuego en la cara. - sinónimos: ternura, terneza, madrigal, flor... ** granate : mineral sorosilicato que se presenta en cristales rombo-dodecaédricos y trapezoédricos típicos de las regiones metamórficas, procedentes del matamorfismo de las rocas calcáreas. *** embadurnar : untar, embetunar, abrillantar, charolar. **** cernada : ceniza vegetal que queda en el hogar, arropando a las brasas. ...


............................................................................... EL SILENCIO DEL CIELO Libro del Apocalípsis 8, 1: "Cuando abrió el séptimo sello, hubo un silencio en el cielo por espacio como de media hora"... Sé de un lugar sagrado, aquí en mi tierra, donde se puede escuchar el silencio del cielo. Está en un recodo de paz, en la ladera de un monte escaso de maleza, mirando al mar verde y jalde de una ribera. Media hora escasa de silencio, abierto, - descubierto por unos monjes cordobeses que por aquí vinieron hace once siglos. Sus manos laboriosas levantaron, en un año escaso... de pereza, una iglesia con arcos de herradura. Y dentro, un bosque de árboles marmóreos, tres ábsides, - tres aras que apuntan al saliente; y al poniente, una ventana geminada... Todo sellado "por un silencio como de media hora". Media hora escasa me lleva reconocer la maravilla. Media hora escasa, virgen de ruidos, que separa - o auna el cielo con la tierra. ¡O al revés! Un sello bíblico... y un mítico silencio, "como de media hora". Este lugar sagrado está en mi tierra. Escalada es mi tierra. ¡Dejádmela en silencio!


........................................................................................... No hay soledad más cruel: nacer para saberse el último. Hubo una copla de pueblo, que cuenta una verdad verdadera: "Cuatro cosas tiene abiertas el que no tiene dinero: la cárcel, el hospital, la iglesia y el cementerio". . Hoy la copla, ni dice verdad, ni es de pueblo: ni la cantan, ni la cuentan, ni tiene verdades dentro. . La cárcel está cuajada de malos dineros negros; el sanatorio consume los sueños, que no se compran con repletos monederos. . La iglesia tiene las puertas cerradas, a cal y canto pedrero. Ya ni siquiera pa´ verla encuentras a su llavero. . Y el cementerio... ay, ay, qué alto; ay, ay, qué lejos... tiene las puertas cerradas el cementerio ... ...................................... No hay vida más sin sentido: querer sin multiplicar ni dividirse. No hay cielo más insufrible: tener vacio el futuro, ser esteril, sin nubes. No hay dios más negativo: poder eternizar y eternizarse... y no hacerlo, ¡por Dios!. Soledad, vida, cielo, dios... vivir: ¡Estoy salvado! ¡Tengo dos hijos! .........................................................................


Ardiente atardecer Decía mi abuela, la cuentista, que cuando estaba el cielo "colorado para Las Babias", era que La Virgen estaba planchando... ¡Ardiente atardecer!: ¡planchando! . Desde los pinares de La Candamia, mirando hacia el poniente, el sol se rompe en amarillo y blanco, con lágrimas de nieve en el arroyo. . En el horizonte colorado de La Babia, el sol se oculta, jugando al escondite. . Cuento desde veinte, para atrás... ...dos, uno, cero. . "¡¡¡Ya voy!!!" - persiguiendo la ardiente línea serena. . León está escondido tras las torres de la Catedral gótica y preciosa. . "¡¡¡Estoy aquí!!!"- dice la luna, escondida en el cielo tras los dorados besos puntiagudos. ¡¡¡Nos espera, amor mío, una noche ardiente!!!


...................................................................................... de cartón piedra ¡Muñeca!: frágil mujer. ¿Qué tiene tu boca, y tu tímida sonrisa? Desde detrás de los cristales, me miras. Y el débil resulta que soy yo. Te miro cómo pruebas la ropa, impuesta por la moda. Y caminas, desde el espejo, entre la gente que viene y va, a mi lado. Estoy enamorado. "I am in love": En un amor de carne y hueso al que yo espero en la esquina de las tiendas, cada tarde, cuando el reloj toca una hora interminable, en esperas sin fín. Me miras, presumida, y me ofreces un vuelo de tu falda, coqueta y atrevida. Mi amor de carne y hueso aún no ha llegado. Siempre retrasa su reloj. Tu sigues mirando a la gente que pasa de la calle a tu mágico espejo. Y te olvidas de mí. Eres, -¡ lo sé !, de cartón y de piedra... ¡Maniquí!. ........................................................................................................


Ensoñación Por las mañanas, temprano, tempranito, estoy estudiando "Fantástica". Ya veis: a mis años, y encima de los libros... Y además, aprendiendo "Fantástica". No es ni Lógica, ni Ética, ni Crítica, ni Metafísica; ni Física, ni Química; ni Matemática, ni calculación algebraica; ni Teoría Cuántica, ni Política... Es: "Fantástica"... ¿Cómo os lo explico? Fantástica procede de fantasía. Es hija única de una palabra "usía", que significa "traer a la conciencia - ¿o es a la coincidencia? - algo que no habías sentido sensorialmente (valga la redundancia)". La fantasía es una diosa y una artista. Crea de la nada, y representa. Trae a lo actual, lo real que todavía no ha sido percibido, tanto del pasado como del futuro... .................................................................


Animula vagula, blandula Animula vagula, blandula, hospes comesque corporis, quae nunc abibis in loca; pallidula, rigida, nudula, nec, ut soles, dabis iocos. (Adriano, a la memoria de Antinoo)

Ay, almina mia, chiquirritina, que flotas, errante, por encima de todo; vagabunda e incierta; delicada, dulce, cariñosa; encantada con la tierna blandura de la molicie. Ay, mi almina, chiquirritina, que te alojas, huésped; y eres dulce compañera, confidente de los secretos de mi cuerpo. ¿A dónde irás, en tu retiro? ¿A qué lugares partirás? Almina pálida, marchita; con la palidez del cuerpo abandonado, cadavérica y de cera. Almina yerta y fría; almina mía , chiquirritina; desnudina; abocada a una vejez prematura.


¿A dónde? ¿A dónde irás? Allí donde vayas, ni siquiera te podrás dedicar a los juegos, ni a las gracias, ni a las inocentes bromitas, que compartimos en vida. Ay, almina mía, chiquirritina. Mi amado febo, Antinoo, -que te precedió en su marcha estará allí contigo. Y este cuerpo mío será, entretanto, vagabundo, blando, marchito, rígido... abandonadamente solo y desnudo. ........................................................

................................................................................. fuera, la lluvia; dentro, el colibrí Hay días grises, cargados de la tozudez de la rutina, con la onomatopeya de la lluvia golpeando, afuera, ahí, en la calle... ......................................................


Espíritu efímero Hubo una vez un pleroma que fue principio supremo de las cosas. El Ser, pleno, emanaba eternas potencias; y parieron eones: periodos de tiempo indefinidos e incomputables. Mi pensamiento es posterior a la eternidad; pero no hay eternidad. Nací de un cuerpo que fue todo lo contrario a una perpetuidad, que es aquello que no tiene principio, ni fin tendrá en el tiempo. Mi vida es coetánea de un instante mortal, perecedero. No tiene eternidad, porque no hay eternidad. Mi alma es anterior a la eternidad; pero no hay eternidad. Quiero llamarme "Mi eternidad", como a un emperador de los romanos. Mi alma, incomprensible, es evieterna; pero ¿cómo?, ¡si no hay eternidad!


Mujer en blanco: Si quieres dar a esto el nombre de la debilidad, di mujer, - cantaba Ovidio. (1) Pero han habido mujeres por cuyo amor se hicieron guerras... (2) Puedes decir, con Plauto, (3) ¡gallina!, ¡mujer!, como una injuria contra el hombre cobarde. Mujer en blanco: el blanco de un escrito; albo vacío de una laguna donde siempre falta algo; blancura, embrión, palidez original y originaria, clara de huevo; o tal vez encanecimiento hacia el ocaso. Yo digo mujer en blanco: cándida, pura, sin malicie; de corazón sencillo. (4)

(1).- "si vis hoc muliebre vocare" (Ovidio). (2).- "muliebre bellum gerere" (Cicerón). (3).- "mulier, gallina!!!!, cobarde!!!" (Plauto). (4).- "cándidus pectore" (Ovidio).

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1330 1.- El "poema de la piedra" dice así: . RECTOR DE BVXA COTEPNES OIA FLVXA PAVSAT i HAC FOSSA CAPIETI CORPVS ET OSSA DICT' GVICARD' FVIT HIC SATIS AD MALA TARD' NAQ_ " BEATORV " FVIT " VNVS " PRESBITERORVM SCI " MAIORV " FVIT " VNVS " CANONICORV . RVPHI " Q " XPO " I'IVIVNDO " MIGRAVIT " AB ISTO MARCA " PACCATO " KL " X ° V I 2.- Reponiendo las palabras breves, diría esto: Rector de Buxa, contempnens omnia fluxa, Pausat in hac fossa capienti corpus et ossa, Dictus Guicardus;fuit hic satis ad mala tardus. Nainque beatorum fuit unus presbiterorum, Sancti maioretm fuit unus canonicorum Ruphi; qui Christo mundo migravit ab isto Marca, paccato, kalendas decimo sexto. .. 3.- Alguno, diligente, lo ha traducido así: Debajo de esta losa, yerto posa., Uno de los presbíteros mejores, Uno de los canónigos mayores, Que ha tenido San Rufo esclarecido. De Buxa, que rigió, tomó apellido ; Holló del mundo lo falaz ó inmundo; Llamabase Guicardo, nunca tardo Ni ajeno á la virtud, de bienes lleno. Cuando en la paz de Cristo su alma hermosa Voló del cielo á la mansión gloriosa, De mil trescientos treinta, el claro día Catorce de Febrero discurría. 4.- Yo me atrevo a tirarles de la lengua: El (que fue) rector de Buxa, despreciando todas las cosas que se desvanecen, bajo esta losa yerto reposa, sus huesos y su cuerpo. Llamado fue Guicardo, aquí fue tardo, bastante perezoso a las maldades (de bondades lleno). Y así fue uno de los presbíteros beatos y mejores, uno de los canónigos mayores de San Rufo esclarecido, que al mundo de Cristo desde aquí voló, el día decimo sexto de las kalendas de marzo (un claro día catorce de febrero de mil trescientos treinta)...


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........................................................ ............................................................................. Cuestión de teclas "En el principio era la palabra..." En el principio fue la tecla, indecisa y machacona. Luego vino la fantástica soltura de la imaginación... de la mano del trabajo, claro!!! Ahora ando en otras teclas: de la ternura, de la sensibilidad... de la música de las musas, aquí, en mi intimidad... ... ...........................quizá en la tuya!!! .................................................


"Magnus de magnis est natus finibus istis. Dormit Gonsaldus sub pondere lapidis huius. Hic sub milicia famam sortitus honestam. Quinto nonas maii persolvit debita morti. Miles formosus, Gonsaldus nomine dictus, hectoreos actus armis superavit et hictus. Moribus et vita mirabilis hic eremita premia ius". (Noble hijo de nobles, nació en esta comarca. Aquí duerme Gonzalo bajo el peso de esta losa. Aquí, con las armas, consiguió fama honrosa. El tres de mayo rindió el tributo debido a la muerte. Guerrero diestro, conocido por el nombre de Gonzalo, con las armas sobrepasó las hazañas de Héctor y sus golpes. Digno de admiración por su manera de vivir, aquí como monje, recibió el premio merecido). Capilla de San Gonzalo (románica) GONZALO Grande entre los grandes, como los hombres grandes nacidos en estos confines. (Luchador, recio, gigante... como siglos más tarde lo iba a ser Heraclio, el luchador de los "aluches": ¡Aquio, el grande!) "Aquio" campeón de "Aluches" Duerme Gonzalo bajo el peso de esta lápida. Aquí, en estas tierras, militando, alcanzó honesta fama. El día séptimo, el de las nonas de mayo, pagó lo que debía a la muerte - o a la vida - ... (Duermen los recuerdos en las piedras rotas, recordando milicias no contadas, y susurrando honestidades cotidianas. Los días primeros de cada mes de mayo, cuando renace la vida primaveral, se paga a la muerte los tributos debidos, y apuntados...) Soldado formidable, por Gonzalo conocido y celebrado, con las armas superó al mismísimo Héctor y todas sus hazañas. Viviendo así, con vida digna de admiración, aquí consiguió su premio en vida, como monje eremita, retirado. (Hoy los soldados no nos merecen fama. Las hercúleas gestas nos molestan; Y sobre todo sus golpes bajos. Sembrar, en el retiro, silencios: esa ha de ser nuestra mejor, y merecida, fama). .....................................................................


“El que no tiene memoria, se hace una de papel." Gabriel GARCÍA MÁRQUEZ Escritor colombiano.

Yo sólo quiero llegar a ser memoria. Sólo memoria... - Por eso no escribo nunca en papel - . Y que tú llegues a tener memoria de mí. Si me recuerdas tú, me basta. Porque, si no me olvidas, nunca moriré. ....................................................

Marzo Marzo marcea, como es debido; marzo es un mar de vientos y de lluvias robadas a abril, que tiene miles. Marzo marcea, como Dios manda; y las aguas de abril mojarán de nuevo los huevos pesados en los calientes nidos. Marzo marcea; y mayo florido mayeará como Dios manda, con flores a miles, con pajarayos a cientos... hasta que llegue junio, como es debido.

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Trabalenguas Se me "lengua" la "traba", con este poema. Se me versa la lengua. Ay, se me "palabrean" las "rimas", ay, (ay, ay, ay, ay ay ).................................. en mi río de verbos re-vivos: Él: Con un puñal de oro te descorazonaría. Coro: Corazón de chirichispa y ojos de chirichispé; tú que me enchirichispaste, hoy desenchirichíspame; que si no me desenchirichispas, enchirichispado ................................... me quedaré. Ella: Con un puñal de acero te descorazonaré. Ay, "trapo de lengua", oro matador, condicional, hombruno; y vengativo acero, firmemente seguro, y femenino. Me atrevo, ....(jejejejeje)............................. y me río. .................................................


.......................................... LA NADA "Hilum nec proficis" Cicerón. No adelantes nada; son estériles todos tus esfuerzos. Cuando no eras hombre, - "nihildum: todavía" eras nada. No eras siquiera ni un hombre castrado, - "homo nihili factus" -, como decía Plauto. Mas al principio vino el verbo, - la palabra y al dos le apareció un rasgo nuevo; y el hombre despreciable, - "nihilo: de nada" se convirtió en dios, y se rompió la nada. Como se rompe el brazo cuando es de dos, y nace la vida nueva, del abrazo. No adelantes nada; son estériles todos tus esfuerzos. Nada puede nacer, ni morir. No adelantes nada... "Hilum nec proficis"


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Mi amada es una flauta que me hace bailar... eternamente. Mujer y música. O al revés. Mi amada es un poema interminable. Música y baile. Así, así es. Mi amada es una inquietante poesía. Música, boca, y mirada de mujer... como una peonía. Es verdad. Como es veraz la peonía, aunque no tenga olor. Mas me atrae - yo arrebolado de rubor irremediablemente el color de sus mil pétalos apuntando siempre a mi corazón de hombre. Flauta, baile, poema, boca, mirada, flor... hombre, y mujer. Mi amada es una flauta que me hace bailar... eternamente. ...............................................................................


Monólogo:

caray carajo mi pensamiento es indisciplinado tanto que llega a ser ilógico va y viene y mariposea las flores marchitas de mi jardín que casi está reseco por mi desidia por mi falta de Previsión por mi falta de lógica y yo me quedo seco de ideas y encharcado en pensamientos impuros no puros digo casi casi impúdicos casi atribuibles al diablo aquel ángel presumido que quiso pasar de dios superar a dios adorarse a sí mismo hay que joderse que me gobierna desde dentro y me oculta el dios primero que debería ser que debería gobernar mi sentimiento porque sentir es lo que importa no lo que vale ni lo que cuesta ni lo que se cobra la vida mi vida está llena de intereses humanos rastreros a ras del cielo debería volar como una mariposa como una abeja como un colibrí como una golondrina atolondrada o un águila alta como una semilla de diente de león viento de viento viendo descubriendo que al fin y al cabo somos polvo de una estrella y que dios nos desterró del cielo aunque el cielo está en el bajo suelo de los quereres de los si te quiero silenciosos de los no decirlo pero hacerlo y de los corazones rotos por deshechos porque si el grano no sufre muere y se pudre no habrá ni tallo verde ni flor ni semilla al viento ni mariposa ni abeja ni colibrí ni golondrina ni águila ni diente de león ni dios ni cielo qué pensamientos caray carajo qué alocados pensamientos irrefrenables de mi interior conciencia un diente de león que dios me presta

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.......................................................... Regreso (un poema con notas) Hay algo atávico, ancestral, en el regreso. Recuerdo - es decir: "regresar a la memoria" (1) -, repito que recuerdo, haber oído decir que ni siquiera sé "adonde intento, en un conato, retroceder ahora" (2) Regreso, cuando quiero dar la vuelta; cuando quiero cambiar, en cierto modo, una realidad, "haciéndola otra, retrocediéndola a su origen" (3). Regreso cuando intento "traducir palabra por palabra" (4); cuando me atrevo a "devolver lo recibido" (5); o a "repetir los cantos" (6) inefables. "Dicho y hecho. Regreso" (7) "Llevo el nombre de otro" (8); lo he heredado. Doy la vuelta; vengo de donde ni siquiera sé. "Vuelvo al camino del deber" (9); "Como vuelven los campos a tapizarse de hierba"(10), en primavera. "Ando y desando el camino ¡¡¡tantas veces!!!" (11). "Vuelvo a mi juicio, recobro el carácter" (12), des-co-no-ci-en-do...-me. Regreso. Notas:1.-Nunc in memoriam regredior audisse me (Plauto). 2.- Quó nunc gradum regredere conares? (Q. Ennio). 3.- Reddo (re-do): cambiar, en cierto modo, una cosa. 4.- Reddere verbum verbo (Horacio). 5.- Reddo: devolver lo recibido. 6.- Reddere carmen (Horacio). 7.- Dictum ac factum reddidi (Terencio). 8.- Reddere aliquiem nomine (Virgilio). 9.- Redire veram in viam (Plauto) 10.- Redeunt jam gramina campis (Horacio). 11.- Itque reditque viam toties (Virgilio). 12.- Redire ad se (Virgilio) ### ................................


Vestir a la maragata: Cuando una maragata aparece con su espectacular traje, nadie crea que se la ha puesto en soledad. Viejas componedoras ( sacerdotisas, dice María Fernanda Santiago Bolaños) litigan por ver quien es quién en esto de vestir a la maragata. El rito de vestir a la hierática y solemne maragata, es semejante al que realizan los toreros, y al igual que el de estos, está lleno de liturgia y significación. ¿Lo ves? La primavera se está vistiendo. Hoy he visto vestirse su traje nuevo a la pérgola verde. Sus ramas "enganidas" se van coloreando. Crecen a ojos vista las hojas; se abren a borbotones los chopos del país, las acacias, los plátanos... En su cintura los espinos blancos; y a sus pies, unas violetas frescas entre las zarzas. A la entrada del pueblo, junto a la ventana, unas lilas tempranas. En el "huertín" de la niña de los labios rojos el vestido blanco de un cerezo se suelta en el aire y juega con las abejas y las mariposas... juega a ser cereza, rojo labio de niña, reventado. En la vereda del monte de los alisos "banzean" las "ilagas" áureas; y en el bosquecillo de los "escardamulos" deletrea cantos de madre, - o de padre un pajarillo anónimo. En el rincón asilvestrado de mi jardín un lirio azul presume más que todos los reyes salomones juntos, glorioso y suave. - "enganida", enganecida: encogida por el frío. - "huertín": huerto pequeño (diminutivo leonés). - "banzo": flanco, brazo, de tierra que limita una finca, o un camino, en general asilvestrado. - "ilaga": aulaga, en leonés. - "escardamulos": enebro, sabina, también en leonés.

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.................................................................. Filius ¡Hijo! Buscándote, me pierdo. "Filius" viene de "filum", y este de "hilum", y este de "pilus". San Isidoro cuenta que Cicerón llamaba "pilus" al pelo, - vello en la piel -, antes que al cabello; y llamaba "hilum" a una forma primitiva de la nada, - ¡nihilum! - ; primitiva y superada, llena de algo. El gran santo sabio decía que "hilum" y "pilus" eran: cosa sutil, figura de persona, estambre de la vida. ¡Hijuelo!, hijito mio: "Pullus", polluelo, es contracción de "puellus", cria; viene de "pullo, pullas, pullare", que es brotar, germinar, echar pimpollos; ...crecer el pubes, - que es el vello que empieza a salir en la pubertad ... ¡Hijo! ¿Te pierdo? ¡No! Viene, ahora, una mujer joven, - pistilo de otra vida -, ¿a llevarte? - a devanar... ¡no!: ¡a todo lo contrario!: a desplegar, a extender… ("nursus", nuera, mujer, novia del hijo...) Ya dijo Ovidio: "Omnia sunt hominum tenui pendentia filo". --- Todas las cosas humanas --- penden de un hilo, --- ... sutil, tenue. . ¡Me pierdo, hijo, en ti, tenue y sutil!

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Esta mañana me amaneció la fantasía. Hora solar: las 7:25. Fue el orto de la luz de toda la poesía. Hora entrañable: las 1000:55. ¡Cómo sonaba!... el poema olvidado; aquel soneto de los siglos dorados; esta décima de fiebre y calentura; aqueste tierno villancico: escarcha de luz, como una toquilla blanca calentina. Las inefables voces de los vates, que anoche oscurecían mis párpados cansados, se llenaron de claras melodías. Cada verso, un compás; cada verbo, una nota... garrapateas y semifusas nadando por las calles rectilíneas de mi neurótica piscina; claves de fa (de fantasía), claves de sol (como solía ser); y puntos de silencio, entre paréntesis, como debía ser. Y un D.C. ¡¡¡"Da capo", amor...!!! Desde el principio" . Desde el principio principal de todo lo que es sin que se diga. Desde el decir, sin saber, y sin querer ni siquiera presumirlo. Desde el querer querer todos los quereres... Hora estelar: ¡todas las poéticas nebulosas juntas!...


............................................ "Encorniscar" es: ponerse duro, como un cuerno retorcido. Ponerse duro el pan de una semana. Retorcerse de sed el capullo de la rosa cortada, agotada en el búcaro. Endurecerse el adios de las flores en la tumba. Tiritar con el frio en las manos, enganidas. Ponerse el corazón como un "cornisco". ....................................."Cornisco" es un olvido. ...... Este era un bastón que se cansó de ser cayado. Nació palo recto y simple vara, aunque siempre aspiraba a la magnífica opulencia de ser báculo. Ahora se conforma con ser cachava; garrota vil, pero cercana... no vaya a ser que se convierta, - para si mismo -,-------------- en varapalo. .........(continuará) ### (continuación) Báculo es amor: con "a" de alivio, de apoyo, y de arrimo. Báculo es afirmar, buscar la ayuda; y ayudar: ser apoyo, asistencia, amparo, apoyatura. Báculo es besar: dar ósculos de paz, regalar la paz tras regalar la vida. Báculo es... llegar al final de la existencia y aprobar la asignatura del amor. Amor es báculo, y ósculo encendido en nuestra humana e incomprensible vida retorcida.


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..................... MI PARAISO No le digas a nadie donde está el paraiso. Mi pie descalzo se llena de rocío. Piso estrellitas de sol, en la mañana. Mi cuerpo, desnudo, -no sé lo que es vestirme se empapa de frescura en la piscina. Debajo de la parra pampanosa, un ruiseñor bastardo viene hasta mí; y posándose en mi hombro, me canta en el oído. Desde la broza del seto de alfileres, el erizo sale con su suave alfiletero a las espaldas. Yo, desnudo, me inclino hasta él, -sin asustarsele doy un cariño en el hocico. En la cabicuerna del cercado, una ranita verde camuflada me espía, con sus ojos saltones; y me saluda, como si fuera una culebra, cascabeleando. El sol da pena a mis ojos. Seis mariposas me rescatan, y me llevan, en cien alocados laberintos, hasta el rosal florido.


En mi jardín no tengo ni manzanas prohibidas, ni higueras tentadoras; ni dioses, ni demonios; ni ambiciones, ni envidias; ni vergüenzas, ni disyuntivas... A la sombra del cerezo, arrebolado de púrpuras carnosas, me espera una mujer desnuda, - no sabe qué es vestirse -, sonriendo. No le digas a nadie donde está el paraíso. .................. .....

¡¡¡HUMM!!! ... - Padre.- ¡Como yo te quiero, nadie te querrá, hijo! - Hijo.- ¡Humm! - el hijo calla, sonriendo -. - Padre.- ¡Lo siento! He fallado. Te quiero poco. Te quiero menos. - Hijo.- ¡Humm! - sorprendido, el hijo sonríe, silencioso - Padre.- Te quiero un poco menos de lo que te quiere quien te quiere. ¡Pero me alegro! - Hijo.- ¡Humm! - el hijo guarda otra vez silencio, y sonríe... y guarda silencio - Padre.- ¡Humm! - el padre calla; ríe; lo siente; se alegra... guarda silencio, -----------------------------------¡¡¡y se alegra!!!! ... ###


........................ Exogamia Tengo pocos amigos poetas. Vivos y muertos. Mis amigos son de carne y hueso. La endogamia es, casi siempre, una fecundación enfermiza entre individuos de la misma especie. Los leo, claro; claro que los leo. Pero también leí a Homero; y la Biblia; y El Génesis... ¿Quién enseñó a Adán - léase: primer hombre a buscar el bien y el mal en el árbol de la vida? ¿Quién le puso la luz, atrayente y tentadora, delante de los ojos al ángel bello, caído después en los infiernos? Soy exogámico. Y me cruzo con individuos de una especie distinta, para diversificar mi descendencia... ... y mi ascendencia. Soy poco amigo de los poetas, si no son de carne y de hueso. .......................


Gestos rutinarios Soy gesto y rutinas. Pero estoy vivo; por eso estoy vivo. Cada mañana soy un manojo de gestos, un alumbramiento de rutinas. Pero estoy vivo; por eso estoy vivo. Como el sol que se levanta por la misma ventana del horizonte, cada día un poco más temprano en primavera; cada día una pizca, en el otoño, retrasado. Mis manos y mi rostro gesticulan con esa costumbre inveterada de hacer las cosas sin pensarlas. La cara es un impulso de mi alma, y el ánimo: rutinario, indiferente, corriente, acostumbrado, repetido, desganado, común... me anima a amanecer cada día más pronto en el verano, cada día más invernal en el retraso. Soy gesto y rutinas. Pero estoy vivo; por eso estoy vivo. ...................


Leteo Letum: muerte, olvido. Deleo: borrar, hacer desaparecer. Leteo: río mitológico en el Hades, cuya agua, al ser bebida, hace olvidar las vidas anteriores, antes de la reencarnación. Club Leteo: reunión de amigos leoneses, y de todos los sitios... Rafael Saravia: fundador del Club Cultural Leteo Amigo rafael, Poeta: No sé si lo sabrás, - ¡seguro que lo sabes! :(dos puntos): que la muerte es letal, (¡qué redundancia más sobrante!), sólo si nos sobrevive el olvido. Para salvarnos hemos de beber el agua de Leteo, ese río que desnace más allá de la negra laguna Estigia, para que nos reencarnemos. ¿Tú la has bebido? Bébela, amigo. La poesía es reencarnación: es palabra hecha carne, - o al revés -; es carne triturada, acuchillada por los verbos potentes de lo desconocido; del no saber lo que sabemos, porque aún no lo hemos dicho. Bébela, amigo; y serás indeleble, inmortal... Y lo seremos todos..... ................................ ... ¡¡¡contigo!!! ......................


solsticio de verano Entra el sol en el principio de Cáncer, y se coloca firme en el firmamento, quieto, parado; mañana comenzará a ser más corta la mañana; y los hombres, esta noche, queman lo malo en las hogueras, para olvidarlo; honran al sol más largo, más quieto y más parado, para ensanchar el horizonte. ...............................

Diminutivo Mi corazón es "chico", pero bombea la vida, grande y chica. Mi ánimo es "chiquito", mas me alienta como un céfiro, casi imperceptible.


Mi alma es "chiquitina", y no obstante me lleva a lo sublime, me "entusiasma": me endiosa, - me llena de dios ... y me hace dios, creador... Ay, "chiquitiña" mia!!!, mi almina!!!! ............................

el buscador de Google Google es un buscador de las palabras; es "una pila de chinos" rebuscando en todos los índices, en todos los léxicos, en todas las enciclopedias, en todos los diccionarios... hasta en los mudos... hasta en los tetrapléjicos, que sólo pasan las páginas con los ojos extraviados. Gana "amor" con ciento cincuenta y cuatro millones de resultados, (sin contar con el "querer", que alcanza casi los 16 millones... y sin contar con el "amorío", que sólo anda por los noventa y cuatro mil quinientos datos...) "Amor" supera al "egoísmo" (con dos millones largos); a la "apatía", que alcanza un millón ciento treinta mil resultados; al" "odio", - más grueso - , con 25 millones... y un pico envenenado; y a la "muerte" (cuarenta millones de resultados... ridículos, escasos... al lado de todas las muertes, pasadas, presentes y futuras... incontables)... Mas, no sé si fiarme: Google se auto-busca, y se pavonea con dos mil ciento treinta millones de resultados... ¡me parece demasiado auto-bombo... demasiado!; cuando "poesía" apenas marca cuarenta millones de resultados... .........................


La sombra del nogal es redonda, como un botijo de aire suave; es una cantimplora de paja, o de mimbre, tejida con su negrura, repleta de cĂŠfiros frescos y acariciantes, debajo de sus ramas. La sombra del nogal, es triangular, como un abanico de mariposas verdes, revoloteando; es un buzĂłn abierto, donde dejan sus cartas del dĂ­a siguiente, - apolilladas -, las "volatas".


La sombra del nogal es sonora como un nido de cantos: de trinos, de susurros, de arrullos... ... y de misterios nocturnos, donde se esconde el cรกrabo. La sombra del nogal, es cuadrada y circular, perfecta, a las nueve menos cuarto de la tarde; es un bostezo de Boreas, que se levanta, asustando a los pรกjaros, despertando a los perros dormitosos, y espabilando la modorra del verano de los gatos... que esta noche se irรกn "de gatas"... -------------------


El bullicio El verano bulle en mi jardín. Bulle el pueblo, en la calle; en la voz de los niños, el ladrar de los perros, los trinos de los pájaros... Bulle el verano, en mi. El calor del verano, irremediable, me hace hervir, como si mi alma fuera una cazuela donde bulle una sopa. En el jardín, las abejas se agitan, cuando yo me acerco; las espanto, y les quito las flores, donde liban los jugos intensos de la vida. La madre bulle, en la casa, preparando la cena; y se mueve aprisa, ocupándose de las infinitas cosas ... agotables, finitas. En la fantasía me hierve la cabeza; me surge la abundancia y la frecuencia, de ideas que ni yo conocía... Nace en mi un bullicio, que es ruido y rumor, confusión y alboroto... ¡ay, sí... y alborozo! ¡Bienvenida, poesía! ................


Mi primer beso... - ¡todavía lo recuerdo! -, tuvo un prólogo de sonrisa inefable en las miradas... y un silencio. Ahora que lo pienso, estuvo harto de tacto previo. De contacto. Con los ojos inquietos y los labios quedos. En espera. Juntos los labios contra los labios juntos, como en un espejo. Un azogue, una leve aspiración me robó el borbotón caliente, como si fuera una burbuja. O fueron mis labios juntos los que aspiraron, - o expiraron, no lo sé, - el hervor paralelo de otros labios quietos. Mi primer beso se abrió en los labios. Y se cerró en los labios. Pero nació en los ojos, en la yema de los dedos, en la abobada sonrisa, y en el atrevimiento. Y murió en la punta de los dedos, detrás de un soplo leve y cariñoso, diciendo adiós, sin decir aún "te quiero" con la boca. O diciéndolo. O diciéndolo todo, en el silencio. ¡Todavía recuerdo mi primer beso! ...............


a Lancia/2010 La "ciudad" está lejos. Desaparecida. Pero la miro desde dentro. Noto sus latidos en el suelo. Y siento sus rumores. La carretera engorda con la avaricia de los locos, hasta esfumar nuestra historia. Eso pretenden. Odio la atrevida superficialidad que nos rodea. Todo callado, y yo tan lejos que no se me oye ... Mas volverá septiembre. Pasado mañana será de nuevo septiembre. "Que la luz y la paz estén con todos nosotros" (saludo del pueblo astur", antepasado leonés) ............


- Cómo se hace un poema? - "Sin querer queriendo"... : Amanece en San Miguel. Las piedras, ¿son oro, o son miel? Los poetas lo saben. La mañana se ha roto... ¿Lo ves? ¡¡¡Es oro y miel!!! (sobre un texto y fotos de L.G.P./verano 2010) ....................


En el museo El talento de un hombre dejó su firma en el colmillo de un elefante. Me mira Dios, con ojos de pez, enormes; y con barbas de Hammurabi. Suda negras vetas serenas, de arriba abajo. Abre los brazos, cortos; y grandes, sus manos, me bendicen, inertes. Está firme, en el libro de la vida, descrucificado. Es el Cristo de Carrizo, pequeñín, pequeñín... ¡Me está mirando! ..........

Desamor "Cuando el amor es feliz lleva al alma a la dulzura y a la bondad." Víctor Hugo No sabía yo que el amor pudiera ser infeliz. Si no te lleva a la bondad y a la dulzura, seguro que es falta de amor, enemistad y aborrecimiento. Es decir: desamor. Será entonces desandar, retroceder, volver atrás en el camino que inició en ti el amor, o tú iniciaste. Será caer en el desánimo, faltarte la ilusión, sucumbir tu ánimo al desaliento. Será destartalar, dañar el edificio. O peor aún: dejarlo vacío, desprovisto... Será desafiar: contradecir al amor; y quebrantar el privilegio que al amor corresponde. Será excederse, descomedirse, desamar... ¡¡¡Ay, desamor!!! ....................


Diez cosas bonitas Ser feliz es disfrutar lo que deseas. Simplemente. Pensar diez cosas bonitas antes de ir a dormir te ayuda a serlo. Simplemente. Lo bonito es un cierto grado de belleza, y la belleza es una armonía y perfección que inspira, ciertamente, admiración y deleite. Simplemente. Una: ese ratito que mi sueño feliz le roba a la mañana, perezosa. Dos: el calorcillo entre mis manos del cuenco de leche, tan lleno de sorbitos, que vacío lentamente. Tres: esa bola de miel de la ciruela claudia que me explota en la boca. Cuatro: el repique de bronce de la Catedral cercana, que me da las horas, y me las quita. Cinco: el blanco trago de Rueda que me adereza la conversación con los amigos. Seis: el café corto de agua, y largo de sabor, que me sirve María, tras la siesta... y el chupito. Siete: el paseo tranquilo por las calles, huyendo de los escaparates, y mirando a la gente. Ocho: el deleite de un libro, o la simple caricia silenciosa de la música. Nueve: el "jaser na" de las diez de la noche, cuando algunos ven los cotilleos en la tele, o chatean en facebook. Diez: el cerrar los ojos, y repasar, admirado, todas las cosas bonitas, en cierto grado bellas. Once... mil trescientos quince: ese beso de buenas noches, en los labios, y el roce de tus dedos en la yema de los míos... Simplemente. ......


"Poesía: el saber no entendido; el no saber" Juan de La Cruz Decir lo que yo quiero; hacerlo hermoso. Hacerselo saber, íntimamente, a otros. Ese es mi intento de poesía. Escuchar esa voz que nos guia, desde el asumir , - tomar conciencia - , que nada sabemos. Ese es el resultado de la buena poesía. Ojalá me gobierne. Me guíe, me dirija; me maneje, me domine... Y yo la obedezca. ..........................

pétalos... Las piezas planas eran antes la corola, y ahora se han roto en el suelo gris de la vieja calle. Persiste su color, rojo como la sangre que mana del pistilo, y cae del gineceo de las vírgenes hieráticas. A los pies de las doncellas, los carpelos esconden íntimamente el estigma, el estilo, y el ovario... suspirando, esperando en vano, por el polen masculinamente gris de los estambres...


................................. "Besa la lluvia", (por activa y por pasiva), en este otoĂąo cĂĄlido. Deja que te bese, anda!!! Que te lleve al olvido el calor del verano; y te llene el armario de olor el color del membrillo. Deja que te lluevan, anda, los besos amarillos.


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"Azul serenidad o la muerte de los seres queridos" (Alfaguara) Luís Mateo Díez se centra una vez más en la muerte de los seres queridos, pero con el objetivo de descubrir algo del sentido de sus vidas. La muerte ya no es blanca, ni negra, ni gris. Ese túnel de luz que avanza hacia nosotros desde niños, tiene abierta su boca de salida. Ya no es blanca la muerte de mis sueños. La negritud de los vestidos de la abuela se ha encharcado de colores al paso de los años, a pesar de su tremenda certidumbre. Ya no es negra la muerte de los míos... porque ¡¡¡tantos se han ido!!! La indiferencia del gris de los amigos, que también se han marchado, recordando-me mi turno, se ha coloreado de objetiva agonía, pero viva. La muerte es azul, "azul serenidad", como dice Mateo; azul de mar tranquilo, o de cielo invertido; azul de vino viejo, afrutado néctar que nos ponen los dioses al final del convite. La muerte es "azul serenidad", maldito trago divino, que nos acompañará las ambrosías.


.......................... ángela entre luces: hoy es viernes, día difícil de entender; parece inevitable: mi ángela se va, me da la espalda; la luz que me la arrastra en perspectiva se deshace en los vuelos de su falda, con un oscuro adios entre los dedos. es mi enigma de luz y de negrura, en mezcla prematura... ¿? ........................... Jueves Mi día predilecto es el jueves. Mi electo, mi preferido, que precede al viernes enigmático y dolorido. El jueves es "el día del señor del universo", que se mudó de Grecia a la prosaica Roma; mas, no lo elijo yo por eso; lo escojo por estar en el medio como el ídem; porque en el medio está siempre la virtud, - eso nos dicen - ... Yo no soy virtuoso, tan sólo lo pretendo, lo persigo, y rezo a Júpiter a fin de conseguirlo. Jueves está en medio del trabajo, y nos coge a cuestas con la mitad de los recuerdos, y preparando las alforjas de otros sueños. Jueves era el día del recreo, por la tarde, en las escuelas; y el día de las chachas, que buscaban cariños masculinos... Jueves, día jovial, donde se esconden todos los bullicios...


...................... La esfericidad del agua "La esfera es el espacio limitado por una superficie curva cuyos puntos equidistan todos de otro interior llamado centro". No sé si lo soñé o lo viví. Ayer me perdí en la aberración de la esfericidad del agua. Me explico: Tuve una imagen defectuosa (?), formada por una lente liquida, a modo de espejo de caras esféricas. O de apariencias parecidas a la esfera (esferoide), cuyas corvaturas variaban lentamente. De todos modos, mi visión era circular, redonda: llena de redondeles. Era una suma de gotas, un cúmulo de pocos, un resumen de ápices, un resultado de pizcas agregadas. Y también era un juego. Como un juego de pelota. No en vano la esfera es un globo, una pelota; una descipción del movimiento de los astros en la esfera del cielo que rodea a la tierra. Al menos de mi cielo; y al menos a mi tierra. Por un tiempo, (ese tiempo que cuentan las manecillas del reloj en su íntimo círculo llamado esfera, dando vueltas), estuve inmerso en una "esfera de acción", que es el espacio en el que se manifiesta un fenómeno. Figuradamente, subí de rango, de condición social. O al menos de condición humana. Todo era redondo, circular, global, esférico. Y todo era un juego. Casi, casi muscular, vegetativo y voluntario. Como gobernado por un "esfinter", cuyas fibras musculares, dispuesta en forma de círculo o espiral (otra vez esfera...), abrían y ocluían el paso de un conducto, sometido a un descontrol físico y anímico; es decir: mixto. La esfera es el espacio limitado por una superficie curva cuyos puntos equidistan todos de otro interior llamado centro. Yo estaba allí, en el centro de ese espacio. Desubicado en un principio. Con mi sitio perdido. Pero el agua, gota a gota, ápice a ápice... y giro a giro, dio sentido a mi sueño. Y a mi vida. Porque el agua es redonda. Como la redondez de un cuerpo grávido, preñado de luz, aunque parezca esteril. Puede ser confusa, porque está en un estado de algo que todavía no se ha resuelto. Mas algún día se romperán las aguas íntimas, y parirá la idea; aunque sea un parir al mundo cruel e inevitable de la realidad llorosa. El agua, redonda, como un vientre cargado, vendrá a la luz; dará a luz a mis ansias y a mis sueños. .........................


Ternura "En el arte como en el amor la ternura es lo que da la fuerza." (Oscar WILDE) El amor es amar: decirlo y hacerlo; es activo y pasivo afecto; es suavidad, delicadeza; y es, sobre todo, piropo: una terneza incendiaria entre dos fuerzas; una expresi贸n, una frase o un gesto con se halaga a la belleza. El arte - el buen arte como por ejemplo la poes铆a, es todo eso. ........................ ..


versos al revés

...·olıəqıs oı uıs 'səıəı ıı sə osıəı lə ·oııəııuı ə oıııuıını 'lıəı ol ı ıplıdsə ıl opuıp 'ıııuəıııdı ıı əp oısəndo opıl lə ;sııoı sıl əp osıop lə ənb lınıı 'sıınuıəı sıl əp səıuə ı 'ıoııəıuı ıı əp znıı :sosıəı sıı uos oıııııuoı ol ;ıııdsoıuı 'ıınıəsuı 'ısoıd ııııl ıun sə uoıııqııxə ıı əp ıııı ıl səıəı lı sosıəı

versos al revés La cara de mi exhibición es una larga prosa, insegura, inhóspita; lo contrario son mis versos: cruz de mi interior, y envés de las ternuras, igual que el dorso de las hojas; el lado opuesto de mi apariencia, dando la espalda a lo real, rutinario e incierto. El verso es mi revés, sin yo saberlo. (el hombre que escribía al revés)

FIN

Poemas en-red-ados  

Poemas de Alfredo Escalada

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