Revista promocional colección bestsellers los susurros de cantero óleos poéticos

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EL

IDÍLICO EXISTENCIALISTA.

“Colección Los Susurros de Cantero: Oleos Poéticos”© Compendio de prosas poéticas romanceadas, escritas en diferentes géneros literarios y con estilo propio. Cinco libros de historias poéticas de estos tiempos publicados entre marzo del 2013 y enero del 2014, a cuenta del editor, en español y en Francia. Y catalogados como abordados con lenguaje ecléctico, altamente modernista y lírico, prologados por escritores de indiscutible prestigio.

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IDÍLICO EXISTENCIALISTA.

COLECCIÓN Los Susurros de Cantero: Óleos Poéticos. © CINCO VOLUMENES DE FRESCOS POETICOS AL PURO ESTILO CUBANO MADE IN FRANCE.

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AN ALIVE WORDS ANALYZED COPYRIGHT PRODUCT. BY TONY CANTERO SUÁREZ ©

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IDÍLICO EXISTENCIALISTA.

EL IDÍLICO EXISTENCIALISTA LOS SUSURROS DE CANTERO.

Tony Cantero Suarez, Trinidad, Cuba, 26/06/1970 – actualmente reside en Paris, Francia donde ha escrito la totalidad de su obra.

Poeta y narrador cubano, libre y autentico pensador. Humanista, de pensamiento filosófico literario enmarcado en la nueva corriente poética de: “Los Idílicos Existencialistas”, creada a finales del año 2011 junto a un grupo de amigos y artistas, que igualmente basan y estructuran sus obras en el más profundo y rudo, delicado y enamorado existencialismo del ser de nuestra época. Remarcando virtudes y calidades, pero de igual manera, sin exonerar sus obras de la imperfección propia de lo humano.

Esbozando cada sentimiento y estado de ánimo en el contexto de la vida social moderna y dando más protagonismo a los rasgos naturales del ser, que a los sentimientos inspiradores de sus textos. Y como en oleos, pintando con finas y abstractas pinceladas, la esencia de la vida de estos tiempos, vista y argumentada desde lenguajes abiertos, rítmicos y depurados que les han permitido labrarse sus propios estilos de decir, de cantar, tocar y actuar.

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I. ÓLEO AL PONIENTE: LOS VERSOS QUE QUIERO. Publicado por Les éditions Sokrys (fr), XLIBRIS (USA)

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¡Aquí estoy yo!

- Aquí estoy yo, atolondrado y alegre como siempre había querido.

- Aquí estoy yo, detrás en un San Juan perdido dando un concierto en el limbo, a algún rostro amigo mío que me escucha sin decirlo, mientras sonríe agradecido.

- Aquí estoy yo como un niño que se pierde en el Olimpo de sus ídolos más bonitos; y que regresa adormecido por la bondad y el cariño de los que siempre le han querido.

- Aquí estoy yo y me lo admito, como un torrente infinito que escribe un poema al cielo; y aquí está mi prosa en versos, para quienes quieran leerlos…

- Aquí estoy yo entre los otros, confundido como un todo y fundido en un mar de plomos con olas de guiso en polvo; y me levanto yo solo si es que me acuesta un demonio empobrecido y atómico.

- Aquí estoy yo, labrándome un sendero ciego que me lleve hasta mis hornos. Y es que sin ojos ya veo las mentiras de los otros, y me despego del morbo que me hace perder el tiempo y me pervierte el cerebro.

- Aquí estoy yo en mis recuerdos y en el recuerdo de todos, dándome un trago de vuelvo que me haga recobrar mi rostro. Y volveré con mis modos, con mis modales y cuentos; y volveré con mis versos que entre susurros les dejo.

- Y dejaré como engendro la alternativa del éxito a quienes codicien tenerlo, yo me conformo con verlo y me alegra saberlos contentos. Yo los contemplo en silencio y me digo que son buenos; pero yo cultivo el respeto.

- Aquí estoy yo y no me invento porque mi lujo es tremendo, y mis versos truenan fuego cuando entre instintos me enredo; y la mente me hace un guiño. Aquí estoy yo como un niño atolondrado y alegre como siempre había querido. ¡Aquí estoy yo y me lo admiro!

- Como un torrente infinito que escribe un poema al cielo; y aquí está mi prosa en versos, para quienes quieran leerlos.

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Algún lugar en la costa.

El mar sereno y callado se entronizó sobre las olas, el opio de las amapolas le dio al jardín luz y encantos para que zurearan las tórtolas. Las mariposas llorosas copularon sobre rosas y despidieron la ronda polinizando sustratos; y entre colores de campos y un cálido esperma de cera, dos amante en su alcoba dulcemente sollozaron. Bajo una lluvia de rayos, se dieron besos callados y se calaron los huesos de sus caderas y tórax. Y por la orilla una ostra abrió su concha en pedazos; y se hizo espuma agitando a un pez su cola.

Se encendió el día, volvió la Aurora y palpitaron las bocas que al sonreír se extasiaron. Y las sirenas silbando se sintieron tan dichosas que al nadar se liberaron y despidieron aromas, excitadas sobre barcos que el horizonte surcaron. Creció la hierba en la orilla por las verde pinceladas que les dedicó un artista, que trazó líneas de plasma sobre sombrillas y áticos. Y hasta el silvestre grisáceo se llenó de blancas paginas todas colmadas de ganas que a poetas inspiraron, las melodías de un mañana salida de un libro mágico.

- Y yo que andaba buscando por donde morder sus labios, le estremecí los costados como lo haría un borracho con la botella y la mano, acariciándolos.

- Y ella se dio a mí ondulando y cuales girasoles brotamos; y cual amazona a caballo trotó fundida entre mis brazos y consumamos el pecado coitando.

Se oyeron gritos bien altos, me dijo amor tú eres mago, la desvestí y le di palmos y entre quejido y ramos le esparcí pétalos de nardos sobre su cuerpo sudado. Sobre las rocas los cactus con erizos se aruñaron y el diapasón de nuestros actos nos encandiló al estrellato; y la cadencia que entrepiernas esperábamos, aceleró hasta que saltamos. Y nos dimos y quitamos y volvimos, regresamos y nos fuimos sin mirarnos hasta llegar voluntarios; y hasta vinimos y hablamos del divino oriente abstracto y de las profecías del diablo.

Y cuando llegó el orgasmo la escena se inundó y nos mojamos sobre las rocas acostados, embelesados, besándonos y gimiendo dulces cantos. Y por la orilla la ostra se abrió y cerró el entreacto, cual deidad que aviva bolas cuando se sabe gozando. Y por el mar las sirenas navegaron sobre barcos, comieron ricos pescados y se alejaron silbando. Y yo que añoraba tanto morderle sus labios cárnicos, me le acerqué coqueteando y le desbordé cual cántaro, la fuente de sus milagros. Dándole de amor sus granos y esparciéndola con pétalos de nardos.

Dicha y mañana en la Costa, salpican sal en balnearios, de lugares recordados.

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La fuente de los deseos infinitos.

Del costado del Olimpo donde el verde vuela eterno, los riachuelos y el viento bañan de helechos el suelo y fertilizan los senderos de un colorido frenético. Y los ruiseñores bohemios cantan melodías de delirios para los amores viejos y los idilios quiméricos de ensueño.

Y los sueños le hacen guiños a los años ya vividos, al cariño verdadero y al futuro que va en ello.

Y hasta los peces perdidos inundan mares y puertos; y a veces como al de este cuento los hecho al agua de nuevo, para que vivan contentos entre cascadas y cerros.

A un costado del Olimpo y solo en versos lo vemos.

Son como nadie había dicho y como pocos creeremos, por escamas llevan pétalos, en sus colas largos velos y por aletas cabellos, ojos grandes firmamento y boca a labios abiertos. Y de sus entrañas brotan gélidos los sudores de sus cuerpos, que refrescan los senderos…

Y por sus lagrimales rosas perdidos entre estrellas y hojas, la lluvia cae del cielo y brotan notas bien hondas desde las profundidades de sus cuerpos. Si el sol se eclipsa la historia es otra, la luna atrapa un lucero y entre truenos se va al pueblo; a bailar con su romeo.

A la fuentes de los deseos quiméricos, que a chorros esparce besos adictos al candor sin celos y a los momentos duraderos. Donde un segundo es eterno porque al vivirlo entre ritos el ardor causa mareos; a la fuente de los desvelos poéticos, con vino y queso.

A un costado del Olimpo y solo en versos se ha escrito lo que cuentos. Con signos de un abecedario mítico lleno de adjetivos nuevos y prolíficos como los amores modelos de los cuentos. Como los besos más buenos, ensalivados y célicos; que al mordernos dan mareo.

Hasta allí nadie a llegado porque en verdad queda lejos ese Edén que hoy les describo; los invito a conocerlo.

Yo solo lo he visto en sueños divagando por mi limbo, cantando a tintero abierto con mis dedos ya dormidos que me piden mil deseos. Y unos versos le dedico a mi jardín de Milsueños y a los peces de Cupido; que tiro al lago de nuevo cuando el lago está vacío y me lo siento.

Que el agua no llega al pueblo porque el rio no ha crecido; porque el amor infinito, también termina muriendo. Y a un costado del Olimpo y solo en versos lo vemos; entre cascadas y cerros, donde el olvido es ajeno. Y a veces, como al de este cuento, los libero sin comérmelos…

Para que vivan contentos, dando deseo y sin perderlo.

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II.

ÓLEO DE UNA MADRUGADA MAGICA: PENSAR SIN MUSA.

Publicado por Les éditions Sokrys (fr)

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¡Es ahora o nunca!

Ya a nada temo porque no acepto caprichos, mi vida entera ha sido un tren tirado de hilos. Las primaveras prueban más que los delirios, pues mi destino lo he colmado de principios; y en premio el sol por el camino me ha encendido.

Ya me he caído y levantado en precipicios, ya me han vencido pero no he perdido el tiempo. Con ambiciones he ganado mi prestigio, con mi razón y respetando compromisos; y a corazón cada victoria han sido retos, que han creado himnos.

Y vuelta atrás me he defendido por los pelos, al avanzar me he consentido el sacrificio, no tengo más que lo que he andado y decidido, pues he tirado por la borda lo mal hecho; y al observar he visto a muchos padeciendo, por no haber dicho.

- Es ahora o nunca, o nunca más tendrás mis besos, es ahora o nunca o no sabrás cuanto te quiero…

Ya no te creo y si te vas tendrás inviernos, ciclones fríos, tempestades, sufrimientos. La soledad de cada ser es un misterio, las alegrías se comparten dando ejemplos. La eternidad es un secreto de gobierno, dada al silencio.

Sin condición no existe ayer, ni don, ni acuerdos, cuento al amor en cada voz que escucho dentro, cada ilusión renueva a pulso mis recuerdos. Vuelo y deseo el escribirte un verso nuevo; y si me buscas te bajaré hasta la luna, pero ahora o nunca.

- Es ahora o nunca, o nunca más tendrás mis besos, es ahora o nunca o no sabrás cuanto te quiero. ¡Es ahora o nunca!

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Vuela Divino.

En las entrañas del pueblo por donde a veces me pierdo adrede, existe un mundo perdido que casi nunca sonríe y que gravita dormitando sobre círculos vacíos de intelecto. De vicios, de ritos cósmicos y de indicios malogrados ya que se muerden ensordecidos por lamentos, antes mirarse fijo. Un mundo sin luz ni sombras, que no se asombra, porque en la oscuridad los ojos nunca advierten el abismo de los cerebros amnésicos.

Un mundo como les cuento, metido en el y en si mismo al unísono, donde el individuo ciego vive solo como el tiempo.

Sin sol, ni luna, ni sitios predilectos, sin ver que otros no han comido; y sin aceptar el principio de tener un rostro digno.

Pero del lado opuesto del limbo los sentidos vuelan mágicos; y por allá paso mis ratos vagando sin ser buscado. Buscando un cuento bonito para regalarlo a niños, filosofando en delirios como si fuera con libros. Por allá donde les digo los vientos son fríos en invierno y por eso descubrimos tanto, pero el calor del verano opaca al lluvioso otoño de los campos; y la primavera trae ramos de rosas finas que antaño nos robábamos pagando.

Y los cantos susurrados traen milagros; y las sirenas silbando sobre las olas de un lago atraen los barcos. Las velas al sol quemando y la llama al estrellato imaginario. Y el amor vive a sus aires inspirado, como en versos que del alma brotan raudos. Y enamoran con la lengua cuando el verbo se ha gastado y vienen besos a darnos, mágicos, célicos y mojados como aguaceros de mayo; como rimas de un poema disfrutado.

Y los duendes y los magos pintan áticos con muchas musas sembrando el campo arado, con los mázanos del pecado cárnico.

Por acá, desde donde les hablo, existe un mundo de humanos que se acepta recordándolo. Que se levanta cansado porque ayer tuvo trabajo y no fue esclavo, que sabe que todo a dado y hoy aun se sigue dando. Por acá, por esta urbe añorada sin alergias y sin llantos, vuela divino lo pactado cuando nos estaban gestando; y todo lo bueno y lo malo se mete en el mismo y se filtra para depurarlo al máximo. Y el sueño se cumple con actos realizados.

Y nada cuesta barato porque vivimos pensando a mejorarnos cada años, pues las utopías cuestan caro hasta a los sabios.

Por acá la hierba verde abraza los parques y los prados, las alas de los aviones tienen plumas como pájaros, los coches son nidos de arboles que nos transportan amándonos; y los capullos en colores dan mariposas en enjambres bajo arcoíris de soles y noches llenas de astros. Y la luna es adorada por los gatos que al tejado montan acalorados, mientras la admiramos desde nuestros cuartos. Por acá vuela divino lo olvidado, aduciendo que el recuerdo siempre es grato.

Y los bardos y poetas viven cándidos, inspirando en cada canto lo logrado; por acá vuela divino lo ilustrado en este cuadro que les traigo.

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¡Hablando por nada!

De nada le servirá un de nada a quien dejó de dar las gracias cuando la vida lo obligaba, olvidando que no las pagaba, ni prestaba. A quien honorándolo con su elegancia le tendió la mano a su alma, cuando esta desde sus entrañas sollozaba…

Pues el orgullo está en saber darlas cuando la ocasión lo reclama; y no en esperar a que nuestras hazañas sean aduladas, para así sentirnos premiados; con las palabras más vanas que hayan. ¡Y le recuerdo que hablo por nada!

Dé las gracias, con calma. A todo el que por ayudarle, le extraiga vuestras ganas del alma; liberándosela. Y crea necesario el favor, al tener la mente sana. Sin metáforas baratas, ni amalgamas piadosas, ni mañas mal fundadas. ¡Y no diga nada si esta estampa no le extraña…!

- No diga nada, pues no hace falta edulcorarla con estatuas.

- Deme un beso y sentirá latir palabras, deme un beso y al gemir piense agotada, deme un beso a boca ancha…

Y escúcheme susurrarle con magia desde mis entrañas saciadas sobre los labios de vuestra falda; y al sentir no diga nada. Deje su cara callada y extasíese conmigo en lágrimas, para comprender que me ama sin palabras.

- Y luego, agradézcale a mis ganas de besarla hasta por nada enamorándola; y deme un beso y otro beso y mucha gracia. ¡Y no me hable de nada, siga apegada a mi alma e inspirándola!

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III. ÓLEO AL ALBA: ANOCHE SOÑÉ CON VERSOS. Publicado por Les éditions Sokrys (fr)

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Desliz.

Partí pensando en ti y me zafé los lazos, por el camino largo, que me trajo hasta aquí. Y hoy prefiero olvidar, las penas del desliz, pues al suelo caí y me partí los brazos.

Mi vida decidí y el fin de esta pasión, pues siempre he sido yo, tu esclavo y tu arlequín. Quien tus pasos seguí, quien te dio más calor; y amó con frenesí…

Quien todo te lo dio, mi luz y mi existir, mi pensar, mi razón; y el dolor que sentí, mató mi corazón, precipitando el fin, de nuestra relación…

Si todo terminó solo falta decir, que mientras te serví, a ciegas te di amor y siempre comprendí; y el día del adiós, de negro me vestí, de luto y sin rencor.

Tu hombre he sido yo, tus signos describí, pero mi porvenir, deseo vivir feliz. Pues solo descubrí que la vida sin ti, es mejor que morir, de cruel desilusión.

Ya no escucho tu voz, ya no te veo al dormir, el sueño terminó y he despertado al fin…

Tu nombre lo escribí, sobre hielo y marfil; y en el agua fundió, cuando en huesos rendí. Cuando al suelo caí y mis brazos partí, llorando desamor, harto de persistir.

- ¡Callada anda mi voz, ya nunca hablo de ti...!

Que culpa tuve yo, para pagarlo así, las penas del desliz, las sufrí sin decir, que solo te di azul y tú me diste gris, que solo te di amor, pero viví infeliz.

Ya no escucho tu voz, ya no te veo al dormir, el sueño terminó y he despertado al fin…

- Y hoy tranquilo me voy, pues descubrí tu ardid.

Ya no escucho tu voz, ya no te veo al dormir, el sueño terminó y he despertado al fin…

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Adiós Muchacho.

Las ironías del dolor te están matando, llegó la hora del adiós tanto esperado. La vida escapa por tu voz que está apagando; y hoy ya no sientes que el sol nos quema a ratos. Y que a ratos se ilumina en nuestros cráneos. Que la cólera y el pavor no son contrarios, pues el frio redentor llega a plegarnos, cuando entre lodo y rencor se hunden los brazos; fin del contrato…

- Porque todo va acabando y un día errado, nos vamos a hacer burbujas al carajo, con nuestras mentes peludas y nuestros cráneos rapados.

La sequía y la sinrazón te están varando, en un mar donde los vientos ya giraron. Se ha empantanado tu lago y rio abajo, ya en tus aguas no hay presión, ni aunque haya saltos. Y las rencillas que creaste navegando, te están saliendo del cuerpo hacia otros lados, donde pensándolo bien quedarás harto. Y a las sombras de las noche oirás gritando, llegamos; cambio…

- Y en el cielo ningún Dios podrá escucharlo, adiós Muchacho.

- La experiencia es cómo un peine ya gastado, que llega al hombre, cuando está calvo; perdido el pelo, para que usarlo.

La necedad sin sentidos no es más que un signo ridículo, un laberinto furtivo donde se esconde el segundo detrás de años de vicios por diferentes motivos. La tripa, el ano y el dedillo han jugado al cataclismo hasta con Cristo. Y la veracidad de lo dicho hizo de la crucifixión un oficio de los más viejos que aprendimos, que hasta a las huestes del capricho empedernido dieron himno.

Adiós muchacho, fin del ejercicio cíclico negativo, se terminaron tus ritos, tus diatribas y designios. Y cual estatua hecha al olvido de pensares en presagios consumados; y a pesar de los pesares que pasamos sin pesarlos, leño y árbol, no son contrarios. Solo son dos por separado, unificando retazos. Que a las sombras de la noche oirán gritando con el wacky-talky en las manos: - Su tiempo se ha terminado… - llegamos: ¡Cambio...!

- Adiós muchacho, ya viviré para auscultar el cuadro clínico donde te vi agonizando, sin verde tul, ni azul frutado grisáceo.

Adiós muchacho, a dios ya te he encomendado, a las sombras de la noche, como a otros tantos de antaño... ¡Adiós muchacho!

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Justos conceptos. ¿Cómo se hablan los leones, los perros y los insectos, cómo se llaman entre ellos y cómo se comunican con nuestro mismo Universo tan empírico cómo complejo? ¿Y cómo hace un prisionero cuando sus carceleros le niegan los alimentos y él se siente adolorido en carne y hueso?

Meditando no, muriendo con su pensamiento de esqueleto.

El suyo propio y no el ajeno, el enajenado eterno y ambicioso forastero, al cual le dieron estiércol hasta que largó los pelos, antes de encerrarlo hasta el sepelio y desaparecerlo en su entierro. Alejado de sus ancestros que otrora igual perecieron, reclamando sus derechos.

El desafiante viajero en ruta hacia el infinito enésimo donde se crea al ser serio. El alquimista bohemio que trae amor y hace verlo salpicando con su pluma cual tintero sobre versos. Gota a gota, harto y alérgico del mismo y lógico tiempo en que los humanos crecemos. ¿Cómo se dicen te quiero, te adoro y te doy mi aliento los organismos más pequeños? ¿Cómo se manifiestan el odio, el rencor y los demás sentimientos que albergamos en nuestros pechos? ¿Cuáles son malos, cuáles son buenos; y cuáles segregan ungüentos? ¿Quiénes se oponen a gobiernos que no se nutran de sus pueblos, quiénes por creerse genios no abdican del pensar quimérico? ¿Quiénes en sus propios senos son tan libres como el viento? ¿Y quiénes por el más o menos, obtienen resultados nulos, para rebajar los medios? ¿Si yo soy real y tu un sueño, cómo haremos para vernos mientras deambulemos despiertos? ¿Y si yo soy lobo y no cordero, cómo harás si yo te muerdo y como a besos entrepiernas y pescuezo? ¿De dónde al dulce silencio le viene el bis del misterio de un soneto? ¿Por qué los pájaros negros tienen de Totí y de Cuervo; y hasta donde el movimiento limita a la luz su reflejo?

- Ya acabo este cuestionamiento pues va lejos y no alcanzan los proverbios para expresar mis conceptos.

- Y en fin de cuentas: ¿Por qué yo te pregunto esto?

Será que está amaneciendo y no nos quedan más remedios, pues no te veré en el día entero…

Los Cerros ya florecieron, pero aún no acaba el invierno…

Así dije en otros versos inspirados en mis suelos, pues de verde luz y gris tremolo, aún sigue pintado el cielo. Yo soy un ser con intelecto y no un objeto benéfico, no te equivoques de cuento, o te remitiré al respeto y romperé nuestros convenios que no sean lucidos y cuerdos.

Quien dice al justo momento, ya al terminar le entendieron, pues si sus argumentos traen peso no necesita hablar de nuevo, si esclarece sus conceptos haciendo comprender que en el juego existen reglas y métodos, para valorar lo cierto y desechar lo obsoleto.

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VI. ÓLEO AL MEDIODIA DE UNA VIDA: DECRETANDO LA ALEGRÍA. Publicado por Les éditions Sokrys (fr)

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La voz del viento.

La voz del viento, sopló y sopló…

Silbó corriendo y se le entendió, vibró en su eco y se estremeció, sintió palmadas y ella aplaudió. Se oyó a lo lejos, miró y giró, trajo sus brizas, llovió y tronó. Se volvió rimas cual oración, colmó palabras llenas de amor, habló de eterno y gritó yo soy; halagó a un vientre y soltó el dolor. Caló profundo y se aseguró, brotó entre labios, carné tragó; y salió al aire, vuelta pregón. ¡La voz del viento, sopló, sopló; y emergió en sueño la inspiración!

Y anduvo en cuerpos que se encontró, llegó hasta oídos muertos por toz, censuró lágrimas sin ambición. Vivió otras vidas y perduró, mermó sin prisa y nunca acabó, legando historias de corazón; viejas memorias, versos y sol. Se exilió al norte y al sur rodó, corrió hecha tinta su depresión; y luego en notas fuego escupió. Paginas nítidas de un libre adiós, firmó revistas sin traducción; y se durmió.

Susurrando metafórica, las listas de lo que aprendió…

Se fue al oeste a sentir calor, tiró sus balas para la unión; y se encerró a solas en un caserón, frente a un mar lleno de olas. Se enterró loca y bajó el mentón cual cementerio de broncas; y dijo a la lengua aquí mando yo, pues tu látigo me estorba. Y volvió del este ronca emocionada oliendo a rosas. Su fino aliento destiló en gotas, sangró a la hora y al fin voló; llena de gloria en una canción.

Tocando flauta se despertó; y la voz del viento soplo y sopló…

Y al ver la historia la transmitió, hoja por hoja calmada y sobria.

Cedió hacia atrás y se enmudeció recordando penas hondas, calló en silencio y no se entendió; y dejó a otrora en un callejón, gimiendo muerto su desamor. Subió a otra alcoba y se sonrió, tomó veneno, sudó pavor. Abrió las piernas, se desnudó; y se dio oronda. ¡De todas formas! Filmó un orgasmo, se masturbó, perdió los celos pidiendo acción; y quemó su cola cual ilusión.

Y viva al aire y haciendo pompas, cual espuma se esfumó… ¡La voz del viento, sopló, sopló…!

Cómo de un pecho, palabra en tempo, e iluminada en conceptos.

- ¡La voz del viento, se sopló en mis dedos hoy¡ 18 An Alive Words Analyzed Copyright Product. ©

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A mis Orishas…

Orishas, hoy le canto a las deidades que me cuidan, a mis piedras, mis collares y estatuillas. A la divina razón que me lo inspira, a los dioses del panteón de mis quimeras; y a mis creencias, que nada esperan.

Orishas, pura sangre y corazón de África negra, Tribus y Ordaz, tradición sagrada y bélica. Cielo y Gloria, Luz y Sombra, tambores, cuentas. Orishas, sabia, cuentos y perdón, pasión y letras.

Años cruentos sin color, a palo y velas. Ceremonias, religión, rastros, leyendas. Mi otra vida se quedó metida en esta, se mezcló con la ilusión y con la hiedra, se vistió de vencedor y armó tormentas… ¡Y hoy versos lega!

Orishas, bailes, trajes, situación, remedio y puertas, aguas, mares, morbo y voz, gritando muerta. Yo no imploro mi perdón, ni a Dios ni a Altezas, yo soy libre como el sol en las praderas; y tengo metas precisas… ¡Que es lo que cuenta en la vida!

Sean manilla de reloj, tiempo y esencia. Den su estrella a quien la quiera aquí en la tierra. Den si tienen corazón, e inteligencia. Guarden entera la esperanza y la decencia; y solo inspiren paciencia.

Que todo llega, a la hora buena.

Hoy descarto a la serena flor de la colora frenética, a sus espinas; y a sus abejas, que liban cera. Al altar puesto a secar por sus esquemas, a la maldita maldad y a la ceguera; y al cabildeo de proezas. ¡Y a todo aquel que echa sal y éxitos cela…!

Hoy le canto a las leyendas de cometas, a los Santos del Panteón de este planeta. A las banderas; y pañoletas, que todos llevan. Hoy le canto a viva voz a mis creencias; sin dios siquiera.

Que nada esperan, vivas o muertas; y solo piden amor, que bien me quieran. Orishas, humo, tabacos, sermón y reverencias. Pura raza y corazón de África negra; palo, látigo y sudor.

Hoy le canto a mis collares y a mis estatuas de piedra; a mis Orishas, que bien me cuidan. A mis calderos de hierro y a mi esencia; y a mi paciencia. ¡Pues todo llega; sin magia negra!

A mis Orishas, que son semilla; que aporta vida.

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Ecos de España.

Me llega vestida de temas de poemas, de banderolas y de jergas, de piedras, hierro y madera, de tacones, castañuelas y cervezas.

De gente que habla sin pena y que grita aunque no lo quiera, de lecturas y de escuchas placenteras, de letras nuevas y viejas; me llega la huella ibérica y el corazón de mi lengua zalamera…

Me llega el alma flamenca de la España verdadera, guapa, maja y sandunguera, pija, canalla y sincera; y excéntrica pero ecléctica.

Me llega el habla gallega, andaluza y aragonesa. Castellana, valenciana y madrileña, cantábrica, vasca y barcelonesa; el recibo de sus ondas penas y la factura de su esencia picaresca.

Me llega un susurro en letras hasta mis oídos de poeta, azul de luz que me ciega. Verde como su naturaleza y diapasón de la existencia de mi tierra caribeña, que en la distancia me cela.

Me llega el mundo que sueña y sus realidades cruentas, me llegan signos y señas y hasta el perdón del profeta que las cuenta, me llegan cajas de venas de sus entrañas manchegas.

Ramos de manzanilla, boleros y tonadilleras, rumbas, movidas y juergas, manos de luto y ofrendas que en sus confines renuevan a la capital de América; te salvas tú y legas de ella…

Ecos de España, nanas viajeras, viejas comarcas, flor de leyendas, sufre quien cambia y vuela quien se destierra.

Ecos de España, suelo de estrellas. Reyes, princesas, cajones, cornetas, hadas y mujeres bellas; y hombres candela…

Voces que danzan, cantos y cuerdas, plazas, carencias, mitos, secuelas. Ritos del agua, fragancia y metas, silbidos, velas y corazones de azahar de primavera, que florecen en su néctar.

Misas y casas, campos e iglesias, rezos que ensalzan a la Virgen de las Perlas. Besos que acaban y amor que prueba, naranja y media, quimeras, muecas; todos me acercan en su ausencia.

Ecos de España, que a Francia llegan; para pedirme que vuelva.

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V. ÓLEO DE UN DÍA CUALQUIERA: Susurros viajeros.

Publicado por Les éditions Sokrys (fr).

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La Era de las Mariposas.

Nadie en el mundo ha podido crear de una historia un mito que haya en verdad ocurrido sin ser visto ni descrito. La metáfora con ritmo a la inversa del sentido y al opuesto de los tiempos que los humanos hayan recorrido y reconocido viviendo. Si digo nadie me agrego, pues nunca he perdido el tiempo pensado a cómo sentirme y replicando con criterios convencido de estar cuerdo, pero en la locura sumido. Sin vista, ni olfato, ni oído, ni relaciones de sexo alimentado por caprichos repentinos.

Ya vi volar mariposas sobre corolas de flor de olivos, las vi posar sus alas rotas sobre rocas del Olimpo. Y en los jardines e idilios, sentirse mozas traidoras y orugas en flor de limbo. Vi de día cigarrillos cual helicópteros míticos elevarse al infinito sobre campiñas y pinos, atravesar los pasillos arrepentidos de ser dignos; y morir bajo ladrillos, a las orillas de ríos crecidos. Y vi abejas en sus nidos, crear miel y dar cepillo, mientras los zánganos lindos jugando a hacerse los tímidos, se perpetuaban rendidos.

Ya pinté con colorido los arcoíris más bonitos, bajo la lluvia con niños bailé vals y di besitos. A los labios pequeñitos los dilaté en mil delirios, ya dije tengo motivos que justifiquen lo dicho, pero igualmente y con brillo vi alejarse a los amigos sin dinero en los bolsillos con la cruz del clandestino. Si sigo dándoles signos los relajo y me encandilo, excito a los desvestidos y deprimo a los mendigos del intelecto prolífico. Y si me pellizcan chiflo y aclimato y reivindico a quienes no tengan títulos vencidos, ni dominios.

- Y les reitero sin miedo la esencia de mi pensamiento ecléctico advertido.

La nueva época es el vínculo con un pasado distinto al cual le sobrevivimos, el comienzo de un nuevo siclo que se extenderá por siglos cuando se abra el camino que lleva hasta el fin del mismo. Nadie sabe si por designio del Dios de los casos perdidos que vuelve a darnos cariño, o si por el perfecto sentido que la naturaleza nos ha impuesto a los seres mismos, dispuestos a crearnos mitos para decir que lo hicimos. A regar glorias por cualquier prosa y amapolas sobre bombas, para perennizar nuestro estilo pelegrino.

- Y a morir cómo Angelitos, aunque malos hayamos sido hasta con los niños.

La Era de las Mariposas me la recordó un amigo que hacía tiempo no había visto, las matábamos con nuestros cintos jugando a los pioneritos por el sendero que lleva al rio del pueblo donde convivimos. Ya pasó el tiempo y él se hizo rico, pero siguió siendo el mismo del día en que nos conocimos. De aquellos años divinos, inocentes y sencillos, de boba niñez y cultos ritos y de irreverencia al peligro. Luego nos dividimos el camino, pues yo cogí por el mío y el por el que su consciencia le dijo, adjurando para no extinguirnos.

La Era de las Mariposas me recuerda tiempos viejos regresados del olvido, pues ellas desaparecieron y de aquel rumbo entre signos, surgió un mito.

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Cenizas de besos En un recinto divino con paredes altas y sin techo que queda a la salida de un pueblo cuyo nombre hoy no recuerdo porque lo soñé en secreto, se entierran almas sin retos, armas de amantes coléricos, muertos por desasosiegos, sermones trágicos y tormentos célicos. Pasiones de corazones muertos en tumultos callejeros, orgias sin fin y pesares de los que vivieron sin condición ni lamentos, la relación que quisieron. La crema y nata del sexo y la razón de los delirios de ensueños que los seres conocemos, cómo el amor puesto de ejemplo en los colegios; y las obras de ese sentimiento eterno y egocéntrico.

- Hablo del Crematorio del Beso, rodeado de cardos, de cedros y de rosas de pétalos negros y corolas rojo nervios, que cual Milsueños brotan de canteros.

No sé si entienden de enfermos, de muertos en vida queriendo, de adecuación de conceptos y de pensares eclécticos quemados por llegar a viejos. Yo les hablo de cimientos que tiernos labios hicieron, del magisterio consentido del recreo y de argumentos concretos que otrora no se comprendieron. De reductos de saliva que entre lenguas convivieron, bajo dientes, sobre pechos, en las manos, por los dedos. De sabores de colores y de sinsabores tétricos enviados con dolor al cementerio. De la integridad perdida de convulsos calores ciegos, que nublaron el universo al ser tirados por los aleros, malolientes, careciendo.

- Y de la disecada putrefacción del infinito deseo, vuelto cenizas de besos…

Del Camposanto que cuento salen sonidos oníricos, sórdidos, lánguidos y frenéticos. Las melodías de sus quejidos se alivian al horno lo sentido y nostálgicos los ritmos al vapor devuelven truenos, cuales abstractos sonetos que del calvario han salido. Se dan robados, se quitan mímicos, amargados, sínicos, cuerdos y hasta en remolino. Y en amalgamas los sueños bajan y suben venéreos de paladares alquímicos, faltas de orgasmos y amnésicos, llenos de sangre, pero insípidos. Y en carne viva los versos caen en cascadas muriendo, atravesando el silencio, botando alcohol de madero.

Asando al fuego secretos, que entre las bocas sufrieron…

Vueltos cenizas de besos, mancos, sin pelos, ni oídos. Ni enamorados, ni pérfidos, sin sazón, ni más sentidos. Ni en calma, ni adoloridos. Vueltos cenizas de besos, grisáceos, trágicos, bíblicos. Sin sensaciones, ni dueños, ya sin labios, todo fríos. Arrepentidos, pecados y en el nirvana perdidos. Sin las caricias, ni el ego, de un bello amor de domingo. Vueltos cenizas de besos que abdicaron por capricho, por el feo rol del olvido. Sin Dios, ni adiós, ni hasta luego, solo quejido y gemidos lanzados hacia el infinito. Pero sin que los hayamos visto, pues las puertas del recinto, cierran cocidas con hilos.

- Y a cielo abierto el deseo se difunde ya desecho cremado cual mal recuerdo; y se esparce ya hecho polvo por un pueblo que no llora por sus desperdicios. ¡Vueltos cenizas de besos, negados por no darse límpidos!

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La Diva Divina.

Oronda la Diva Divina hipnotiza el escenario, pasa las noches cantando dulces melodías íntimas y entre gemidos vibrando, sola encerrada en su cuarto y rodeada de retratos de los hombres que ella ha amado. Con el micrófono en la mano se estremece entre los labios y de entrepiernas mojando se extasía en cada sonrisa, con sus aguas llena a cantaros su bañadera vacía. Grita se agita y delira, ondulando y dando saltos, baja y sube, se relaja y frente al espejo se empina clamando trinos de encanto. Se va de lados frenética estirando dedos hasta el fondo de su caño; y se imagina enfermiza en su teatro. Se eterniza tarareando y se oye su voz clamando, que llega loca al orgasmo.

- Yo soy la ninfa magnifica y mi garganta es un ramo de flores blanca que se erizan; y canto alto a la vida y cual Diva me estremezco dando armonías que deliran… - Yo soy la fama que inspira y el regocijo de vivirla, yo soy la toz y la risa y la cascada que al delta trae corrientes de rio arriba, yo soy la boca que incita a que la besen sin prisa. - Yo soy la batería que ventila las energías precisas, yo soy la pila de linfa que cuando se abre destila el plasma de mis entrañas místicas, yo soy cálida como la luz del día…

Y se aventura encendida por su alcoba, colgándose de las cornisas, soltando esperma hecha olas. Se da de todos los modos contornando sobre colas y esbelta cual bailarina; y se quita la camisa y acaricia enaltecida en el diván donde se tira haciendo fintas, con su cuerpo de Hada Madrina devota de las sinfonías que amortiguan. Se vuelve y gira hacia arriba, se suelta lazos y cintas, se rasga su guitarra rítmica y entre sus piernas se vacila soltando flema de sus guías. Muestra sus notas en tinta y describe lo que siente y piza y cómo torre se inclina. Y el vecindario que escucha sus conciertos de delicias aspirando desvestida, la aplaude cada vez que grita, sea en la sala o la cocina.

- Yo soy la entera medida, la corredora de pista, la modelo de revistas fotografiada entre sillas, cargada, de espalda y hasta de rodillas. Y muerdo a quien se empecina en imaginarme frígida, sin libido, paralitica y fría. Yo soy la fuente que pintan del color que me la pidan, la de la santa vagina que se dilata rendida por la pasión que la habita. La artista modernista y lirica que abre su boca y recita prosas, baladas y poesías, montada sobre una barquilla para tentar la partida y ganar cuando coita. Y a solas me pongo rica embriagada con coronilla y vertiéndome miel de piña que por mis vellos se desliza. Yo soy la mujer caníbal que se come y deja en trizas a quien la corteja y la conquista.

- Yo soy la hiedra que hechiza consintiéndome yo misma y la tentación de los amantes surrealistas, la del balcón sin cortinas que se vuelve gelatina y la que si miran se excita.

- Yo doy la tuya, la mía y la reserva de las demás ristras, yo soy la estrella que ilumina la doble vía aunque la noche esté negra, pues no harto mi colmenar envuelta en cera.

- Yo soy la luna viajera que al sol encierra en su celda y se ejercita prendida, dándole besos de almíbar, para que le encienda entre sus piernas el monte de su Venus bíblica.

- La que te aprisiona y silba cual sirena entre quimeras, yo soy la toda que cuentan cuando la lengua le enredan, los restos de la primavera que incita a la lluvia fresca, la maja de las cuatro velas que las posiciona erecta; y la botella de cerveza que te embriaga la cabeza y provoca borracheras sempiternas. Yo soy la flor viva helénica que poliniza con néctar la pradera; y la que se ensucia completa. Y me mastico las venas hasta sacarme sangre de ellas, cuando me digan que no queda y mis flujos en torrentes vengan. Y mi escenario solo cierra cuando mi bolsa esté llena de materia y que mi piel sepa a hierba de marea, yo soy el arco y la flecha que mata las ganas gélidas y las diseca.

La Diva Divina es ella y la he contado con sus letras, cantándose lo que desea, con sus cuerdas vocales métricas y enseñoreada en su fiesta, hecha agua entre las piernas.

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IDÍLICO EXISTENCIALISTA.

Rafael Antonio Cantero Suárez, nació en Cuba en 1970 y reside en París desde 1999. El poeta y narrador se define como libre y auténtico pensador. Humanista, de pensamiento filosófico literario enmarcado en la nueva corriente poética de « Los Idílicos Existencialistas ». Esta corriente artística surrealista, metafórica y apasionada, aborda el arte - bajo todas sus formas con connotación social sobre la existencia y desde un punto de vista modernista, clásico y a la vez popular, accesible a cada ser humano...

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Audacias célicas.

Candil de luna, ruegos y vientos, luz que se desliza en las penumbras y va a ascenderse en el suelo. Las sombras obran sin verlo pues el negro es buen modelo para ciegos, los fuegos cambian los cuerpos que quemados resplandecen cadavéricos. Se ilumina la estación tras un frio invierno, se calienta la expresión cual libro abierto, las llamas llegan al pueblo y se ve a la gente corriendo sin dinero. Ya nada queda de entrañas y aún repican campanadas sobre hierros.

Se enarbola la esperanzada en cada plaza del sueño, ante yacía allí enterada, bajo una almohada sin alero.

Y ahora ilumina el sendero por donde todos regresan sin lamentos, el juego vuelve de nuevo, los viejos ríen de contentos, los niños piden caramelos y las mujeres sin velos muestran a los hombres sus pechos.

La ingravidez del momento hace estallar un lucero contra la punta de un techo allá a lo lejos, vuelan los tortolos bohemios y se despluman los versos.

- Me rasco un ojo, lo siento, abro el otro y me despierto soñoliento; y del reflejo recobro la intención de volver luego a ver que hicieron.

Candil de luna, truenos, misterios, fugo al bosque sin cerebro y se me atonta el intelecto abriendo un hueco. Cavo la tumba de mis deseos que esta noche encontré muertos sin haber hecho los buenos, me siento solo y por eso abstraigo en fiesta al cementerio. Me presento a Magdalena chupa-huevos, a la Virgen de las Castas sin sombrero, a la mágica malvada tienta cuellos, a una dulce diputada del Congreso y a una Doña que reparte los almuerzos en un colegio norteño…

Y aunque me agradecí el intento al no seguir mis consejos me hice yeso; y ahora rondo el camposanto vuelto estatua para espectros. Y veo pasar sin sustento, las dudas cual cetros célicos que acaloradas y en celos le prenden candela al sueño y me despierto. Candil de luna, pájaros presos, que a pecho emigran liberados por placer de volar lejos. Se agrupan, vuelven al ruedo, menudos frente al torero alzan las alas sin miedo y se despluman los cuernos sorprendiéndolo.

- Me rasco un ojo, lo siento, abro el otro y me despierto cómo debo; y al levantarme sereno, agradezco pues la audacia apaga el tiempo.

- Y ante el reflejo del verso, me abandono en cada letra al componerlo; y me despejo secretos y en la distancia en silencio sano huesos que dolieron. ‒ ¡Candil de luna, credos sin peros, locos, eternos e imperfectos!

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