PRETEXTO - Nº16 by por acorazado (quino romero)

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espaciosyhabitantes • Juventute et Tempus. (Héctor Martínez Sanz) • Bocados de realidad. (Santiago Román) • Seres y metáforas. (Fernando Pérez de Blas) • Aire. • Perspectiva nevski. (Fco. Javier Romero, Rodrigo López, Jesús Muñoz, Josué, Iván Muñoz) • La fuente de aironi. (Carlos G. Torrico) • Prueba y error. (Ribqah) • Experimentos. (Francisco Bermejo) • Hendrix. (Rubén Lorenzo) • Es mi rodilla. (David P. Sandoval) • Zona Musgo. (Juan Monje , Cristina Vidiella, Quino Romero, Zueco Rojo) 1

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elecé

Salvo ciertos errores de organización nuestros y algunos problemas con la dirección del local, todo un éxito de fiesta cumpleaños. Aquí os dejamos una muestra. Si alguien no desea salir en las fotos, por favor, avisadnos. Entre otros, algunos participantes en el festejo: Paco Nogales con “La buena María” (enlace), la música de David Torrico (enlace), la de David Gil y Juan Palomar, los cortos ofecidos por playtime (enlace) (“La noche pintaba bien” de Juan Carrascal, “Lost Planetos” de Vicente Molina Pardo, “La Lupe i en Bruno” de Marc Riba y Anna Solanaslos) y poemas y vídeos de colaboradaores de la revista (enlace).

Muchas gracias a todos.

fotos rodricasaleiz@yahoo.es

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El retablo

rodrigo l贸pez

perspectiva nevski

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La taberna fantรกstica

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El club de los solipsistas misántropos

Comienza con la máxima tan falsa como el “Conócete a ti mismo”. Nada es posible conocer, y menos aun nosotros mismos. ¿Has estado alguna vez a solas con tu voz, escuchándola en la oscuridad, mientras hablas, sin espejos? Es el miedo quien impide reconocernos. El miedo a saber lo que hierve bajo la piel. Miedo a expresar en palabras, en ideas, en imágenes, los sentimientos abrasadores hirviendo en la sangre. Miedo... a conocernos. E imposibilidad. No nos conocemos realmente, pues, ¿acaso hemos vivido todas las experiencias para conocer nuestras reacciones, nuestras respuestas, nuestros actos, en fin? Exclusivo y excepcional a partes iguales, dicho club tiene una vida tan larga como nadie puede imaginar. Más de lo que aparenta, es un club anciano, repleto de reglas y maneras arcaicas pero constantes. Nadie podría formar parte de él si no fuera por un accidente prácticamente inevitable; la sociedad. Y de hecho, gracias a ella formamos parte del mismo. Es curioso que la mayor contradicción permita la pertenencia a tan elitista club. Es una sociedad de uno, de uno mismo, incluso de nadie, se podría decir. Es un lugar impresionante.

Tras franquear el umbral de la verdad, lapidada ésta por la mentira anterior, penetramos la oscuridad. Una oscuridad sin más luz que la de nuestros ojos, sin más contacto que el tacto de los dedos. Tanteamos las paredes, y si rezuman algo ignoto, asqueados, rehuimos el toque. Lo húmedo atrapa los pies. Lo seco quema la garganta. El oído queda mudo como nuestra lengua. Somos entonces conscientes, al atravesar esa caverna mistérica, de la falsedad. La imaginación es quien manda. El ojo rellena los huecos con lo cotidiano, lo esperable, lo posible. En nuestras orejas aparece una música dulce o

tenebrosa, inquietante o tranquilizadora... y el tacto recobra su capacidad de reconocer viejas sensaciones. Incluso la lengua retoma el gusto, el sabor. Los sentidos, entonces, mienten. Y estamos de nuevo en la caverna, en el pasadizo de la vida. Si hubiera compañía, la sangre, de nuevo, llamaría. El miedo puede pedir compañeros para batirlo, o trasplantarlo al Otro. Siendo común la decepción, entonces todo se vuelve rivalidad. Rivalidad, miedo, lucha, ahogo, asfixia, un grito incontenible que brota de los pulmones llenando el ambiente de liberación. Y entonces uno ya forma parte de su club. El de los solipsistas misántropos. El de los hombres que no saben y conocen lo que ignoran. El de aquellos que, de tanto sentir, tienen callos en la sangre y los nervios. El de los hombres solos. Menos mal que hay redención. El amor... aunque sea imaginado. O quizá por eso es más real. Un saludo,

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David P. Sandoval

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es mi rodilla

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Quino Romero

zona musgo

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Nuestra Casa No llames, entra. No avises, pasa, aquí las mentes abiertas no tienen puertas cerradas. No calles, habla. No mires, muestra, la ventana que es ventana a dos caras está expuesta. No duermas, sueña. No pares, anda, que no son muros de piedra los muros que nos levantan. No guardes, saca. No cubras, suelta, un tejado, aunque resguarda, nunca fue una cubierta. No temas, prueba. No toques, palpa, sólo lo entiende el que sienta que todos somos La Casa.

Iván Muñoz

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En Polonia

xawi rom

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La tipologĂa humana 1A33B/2, la comprenden aquellos seres humanos obsesionados con el importe exacto cuando compran en negocios. Hacen lo imposible por ajustar los cambios de monedas. Pretenden ser exactos con su mundo. Correctos y precisos.

monje.juan@gmail.com

TIPOLOGĂ?A HUMANA 1A33B/2

Juan Monje

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Jesús Muñoz

“Encuentro con Eduardo Galeano en Madrid (14/10/09)” Fue corto, En realidad hubiese sido corto aunque se hubiese prolongado una semana. Pero fue corto y aún así dijo muchas cosas fiel a su próposito de decir más con menos. Es difícil poner por escrito todo lo que habló sin ayuda de grabadora. Pero sobre todo es imposible contarlo como él lo contó. Lo más que os puedo decir es lo que (me) transmitió: bondad, serenidad, lucidez, humildad, valentía, desobediencia, espíritu crítico y luchador, dignidad, esperanza, humanidad, ilusón ... y sobre todo amor, amor a todo lo que es merecedor de ser amado, a los animales con patas o alas en lugar de piernas, a la naturaleza y a los nadies, especialmente a las nadies, como Domitila, mujer boliviana que en una asamblea de mineros tuvo el valor de hablar entre hombres y enseñarles que el verdadero enemigo no era ni la dictadura militar ni el amo, como ellos creían, sino el miedo. Como siempre todo lo que contó lo hizo con los ojos de los nadies, desde abajo, trasladando el protagonismo a los personajitos que forman parte de sus relatos, analizando el mundo a través de un microscopio y un telescopio a la vez, como él mismo dice.

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4 torres y kio

Arcos

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Santiago Romรกn

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Barrio

Madrid

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Torres

“LOS ÁNGELES TAMBIÉN LLORAN”, MARIA TEODORA MICLEA

Conocer a Maria Teodora Miclea ha sido algo maravilloso. Maravilloso, por el modo, pues fue gracias a esas tecnologías que, a veces, como es el caso, enseñan su mejor cara. Durante un fin de semana completo, varios conocidos me hablaron de ella, de sus poesías, e incluso me enseñaron un ejemplar que pude hojear -y ojear-. Como después le pude decir a la propia Maria, me sentí identificado, reconocido, en sus jóvenes versos. Hice una especie de viaje al pasado al leerla, viéndome a mí, a su edad, con mis cuartillas emborronadas de rimas, de palabras, escritas, sobre todo, en las clases de literatura. Se trataba de un Héctor que ya había empezado a olvidar, y que reapareció en mi mente con cada uno de los poemas de ella. Pensé entonces en invitarla para hablar de sus poesías, para conocerla, quizás para reencontrarme a través de Maria. Escribí un mensaje en una página, como aquél que escribe mensajes en botellas,

sin saber si recibirá respuesta. Pero la recibí, y, alegre como un naúfrago que se ve rescatado, comencé a pergueñar un pequeño evento, familiar, en el que homenajeáramos su talento, y yo, particularmente, esa magia que había creado en mí. El último domingo de noviembre, la conocí en persona, en Espacio Niram, para presentar sus poemas, junto a otros dos amigos: Horia Barna y Mihaela Petrache. Portada “Los ángeles también lloran” Cuando digo que me identifiqué, no sólo me refiero a la recuperación de un lejano recuerdo. También su forma de entender el poema es la misma que la mía fuera hace ya unos cuantos años -no muchos, pero sí “unos cuantos”-. La que fuera y la que es. Palabra breve, sencilla, llana, clara y precisa, sin extravagancias, sin decoros excesivos, para no entorpecer, para ayudar a sugerir. No era casualidad que mi yo joven adorase a Quevedo o Bécquer y que Maria me respondiese con los mismos nombres. Un conceptismo, bastante barroco el del primero, y bien depurado por el segundo, latía entre aquellos versos como vibrara en los míos. Sin embargo, la conjunción de tales palabras sencillas, a lo largo del poemario, demostraban una asombrosa capacidad para crear imágenes visuales, surrealistas y propias de un mundo onírico y fantástico, sólo que no de cualquier mundo, sino de un mundo interior, el de la propia Maria. Mundo interior en el que ahonda y descubre, en el que cava y desentierra temas, en cambio, universales, de todos. Cuando alguien como yo encuentra todos estos elementos juntos, unidos, entrelazados con tal naturalidad, únicamente puede hacer una cosa: gritar ¡poesía!, como cierto genio gritase ¡Eureka! Por ello que,

para finalizar el acto, me decidiera a dedicarla una rima de nuestro querido amigo común -la número XXI-, para terminar mirándola al unísono que mi voz deslizaba ese “Poesía… eres tú”. Maria lo recitaba por lo bajo, devolviéndome la mirada.

Sus imágenes, tan precisas y evolventes como las palabras sencillas, tienen un gran valor sinestésico, sensorial. Sus poemas se pueden ver, oler, tocar, oír y saborear. Maria pone en juego los cinco sentidos por los que penetra en el lector de forma suave, ligera y tranquila, mientras lo rodea de luz, de su reflejo y de su brillantez. El color fundamental, el azul, el del cielo sin nubes, puro, trascendente, donde reside un sol iluminador, orientativo, donde viven los ángeles protectores, los mismos que a veces, “también” lloran. También hay oros y dorados, también fresas de rojo fresco, y rosa, y diamantes… Color y luz que nos abrigan; cálidos, que nos protegen.

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Héctor Martínez Sanz

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juventut et tempus

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Mihaela, certera, le preguntó a Maria: ¿es el poeta un ángel?, y apostilló, ¿eres tú ángel y poeta? Yo, no sé si Maria se siente ángel, si quiera si ha llegado al fondo del ser del poeta, pero, de seguro que ha de ser ambas para el lector, aunque ella no lo sepa. Sin embargo, lo sabe. Ha pensado y escrito en este poemario sobre el ángel y sobre el poeta. Ha descubierto que el poeta es aquél que “agita en la mente palabras imposibles”, que vive entre “bailes de letras”, que “cabalga palabras escondidas”. Conoce la eterna lucha del poeta con su materia, la palabra, y ha comprendido que es mejor no pelear, sino, como hace tiempo digo yo, ex-presar su contenido, liberarlo, sin violentar el abecedario, sin retorcer las letras. Evento Espacio Niram Es amante pública del gran Eminescu, símbolo y belleza de la literatura rumana, o, mejor dicho, del panteón poético universal. No podía faltar el poeta en sus versos, unido a la “Dor” rumana, nuestra “morriña” gallega, la “saudade” portuguesa, sentimiento íntimo, único, de fidelidad, de añoranza, de ligadura con lo extrañado. “Ne e dor de tine Eminescu”, escribe, y no me siento capaz de traducirlo sin romper su fuerza. Sobre todo, porque no dice “yo”, sino “nosotros”, colectividad de la que Maria se vuelve voz. De Maria Teodora se alaba el talento desplegado tan joven. Sin embargo, yo no creo que la edad sea mérito, sino simplemente el talento, que emerge más tarde o más temprano. Pareciera extraño, fuera de lo común, que alguien con su edad escriba estos versos. Es cierto que no se ve todos los días, pero quizás el problema sea de vista. Acaso sea mayor virtud la valentía de sacarlos adelante, de mostrarlos y recitarlos, con orgullo y sin miedo, sin ocultarlos, reverenciando el don que la Musa otorga. La confianza en los versos que escribe, antes que la precocidad del escribir, la decisión de confiarlos a

otras manos y otros lectores u oyentes, es el punto de inflexión donde encontramos a un verdadero o verdadera poeta –poetisa, dicen otros-. El último esfuerzo del poemario se encuentra en la cuestión de las lenguas. Maria Teodora escribe sus poemas tanto en rumano como en español, e intenta después traducir del uno al otro y del otro al uno. Digo intenta, porque bien es sabido que soy de la opinión de que la poesía es intraducible. El idioma poético queda sujeto a la lengua en que viene a ser escrito por primera vez, con su ritmo y melodía. Ahora bien, el hecho de intentar verter en ambos idiomas el mismo poema, de nuevo subraya la valentía que decíamos antes.

Maria Teodora no quiere un lector rumano sólo, o sólo hispanohablante. Quiere que los dos puedan leer sus poemas. Y me apresuraría a decir que, incluso, si fuera posible, no estaríamos únicamente ante un volumen bilingüe, sino trilingüe o tetra… o, mejor aún, una sola lengua que comprendiera y llegara a todo hombre. ¡Qué tesoro perdimos en

Babel! En el evento del domingo, dejé que fuera Bécquer quien cantara, a través de mí, la verdad que sobre Maria todos los presentes pensábamos –aquél “poesía… eres tú”-, pero no quise dejar pasar la oportunidad de dar una respuesta poética a sus versos. Por ello, antes de Bécquer y su rima –indudablemente mejor acabados-, recité unas líneas dedicadas a Maria, y que ella lleva manuscritas en el ejemplar de mis Con versos que, a cambio de sus Ángeles, le regalé. Aquí, en Retrato Literario, merecen ser el final del homenaje. DONDE VAN LOS VERSOS (silva becqueriana quebrada) A Maria Teodora Miclea Dime por qué camino van tus versos Para que los míos les acompañen: Si es por el azul cielo Volarán, surcarán hasta tocarte; Si por el azul del mar Serán las estelas, serán los remos, Serán las velas, y serán los vientos, Las olas y la sal; Si van al Universo, A las lunas y estrellas, Serán astros, luceros, Serán la redondez de los planetas O la cola de tu estrella fugaz, Serán el sol, serán eclipse luego, Serán constelaciones de los sueños Que parpadeen al verte pasar. Di, tus versos… … los míos… … ¿sabes tú dónde van? Héctor Martínez

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juventut et tempus

pretexto 20

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Estampas visuales

Juan Monje

otros

zona musgo

pretexto 21

otros

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CUIDADO Esta es la historia de un hombre que ya no pudo volver a caminar porque siempre iba con pies de plomo y este metal pesado, flexible, inelástico se funde con mucha facilidad. Desde entonces es una persona mucho más ligera y despreocupada. ENCERRADO A aquel hombre le acaeció lo que a tantos otros les ocurre al no comportarse como tales. Se vio privado de libertad en un pequeño zoo local al ser confundido por un simio, ya que que no dejaba de andarse por las ramas. Cada día se esfuerza en defender con datos y pruebas su condición humana. DESCUIDO Este es el relato de un hombre que perdió el conocimiento al golpearse con una señal divina ya que tenía la costumbre de liarse la manta a la cabeza y no conocer a nadie. A partir de ese momento se volvió prudente y cauteloso. ENCUENTRO Un hombre y minucioso explorador un día encontró algo muy desagradable inspeccionando al pie de una letra. Aunque no siempre lo consigue tal experiencia le enseñó que ciertos detalles es mejor pasar por alto.

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4 parábolas literales

Quino Romero

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Entre sueños y banalidades Lamento mucho no lograr lo propuesto. Lo lamento de verdad. Añoro los días donde todo duraba más, el tiempo se consumía en el infinito, sin límite, no existía certeza alguna y el error era la más bella expresión de la vida. Dicen de la melancolía cosas malas, pero recordar es viajar en el tiempo, y como viajero del éter insustancial de esa materia intangible, disfruto mucho buceando en el pasado ayudado por mi vehículo, la melancolía. Entre sueños pasaba muchas mañanas y tardes. Las primeras, durmiendo. Las segundas, huyendo. Siempre huyendo. De tardes soporíferas en un aula silenciosa, oyendo la arrítmica lluvia convertida en melodía, mientras una voz monótona enseñaba cosas para nadie interesantes en realidad. Ese lugar se repite en la memoria, una y otra vez, banal como la vida misma, entre el sueño de algo inmarcesible y la fiereza del deseo. Dormir... un placer sin culpa días atrás, meses, años atrás. Dormir era caer en la pequeña muerte de los sentidos para sentir cómo se abrían compuertas oníricas y me transportaban silenciosas alas a mundos conocidos, pero ignotos igualmente. Dormir era relajar los músculos para luego forzarlos en largas caminatas, en carreras a vida o muerte, en caídas cercanas al desfiladero de la sinrazón. Dormir era soñar, y soñar, vivir una vida sin más límite, sin más atadura, libre, a fin de cuentas... Despertar. Desperar por volver a dormir, a soñar, pero sin lograrlo. El ruido de la calle. Coches. Voces en las aceras. Viento, lluvia, truenos, nada. Pasos en el piso de arriba, gritos en el patio de luces del vecindario. La cisterna soltando agua, la tubería bajando las heces al sumidero, las tripas sonando por el hambre, la voz imperiosa de un padre o una madre arreando a su hijo para integrarse en el mundo de las banalidades. Del despertar. Despertar a la triste realidad. Pero siempre que puedo, vuelvo; al mundo de los sueños, al ilimitado camino entre los árboles que conduce a sitios ya conocidos, lugares ignotos, a zonas umbrías o ecuatoriales, serpenteando, recto, a ras de suelo o entre nubes y tormentas. Siempre había música, apagada, inerte, amortiguada o lejana, pero una melodía, siempre. Y color y falta de colores, y personas siempre conocidas, como el amor definitivo, eterno, sin rostro, pero con el rostro sonriente, sin voz, pero con el timbre de la pasión, sin manos, pero acariciando mi cuerpo, sin cuerpo, pero poseyendo el mío... Entre sueños vivo mejor que entre banalidades. Eso lo sabe todo el mundo. Todos los que sueñan, sueñan con vivir mejor, y viven mejor en sus sueños, porque el resto, al fin y al cabo, son cosas sin importancia.

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David P. Sandoval

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es mi rodilla

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Ribqah

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prueba y error

pretexto 25

Ribqah

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prueba y error

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Caricias El tren llegaba a la gran montaña. Era el tramo preferido, el ansiado después de cientos de kilómetros de trayecto, dónde su máquina dejaba de sonar a metal y recordaba a un ronroneo. La recorría serpenteando por su ladera lentamente, embriagado de sus curvas. Era su forma de acariciarla, de seducirla. La montaña respondía con complicidad desprendiendo con cuidado alguna pequeña roca que golpeaba sutilmente algún vagón. Era un tren enamorado de una montaña, un tren que soñaba esperanzado con el día que aquella montaña tuviera un túnel para él.

Competencia desleal La sangre sobre la nieve es más roja. Es mejor hacerlo de noche y en un lugar poco concurrido. Le seguí hasta el parking de su trabajo, forcé la cerradura de su coche y me tumbé en la parte de atrás, dudando entre cuerda de piano en cuello o bala en nuca. Esperé horas, encogido de frío. Salieron todos menos él y apagaron las luces del edificio. Decidí poner en movimiento mi agarrotado cuerpo e ir a buscarle. A través de las paredes acristaladas de su despacho podía verle sentado de espaldas en su sillón de cuero, contemplando las luces de la ciudad. A dos pasos de la puerta, su brazo dibujó un leve movimiento que terminó en disparo y su cuerpo cayó al suelo. Confuso, como un niño al que le han pinchado su pelota, di media vuelta. Remordimiento y suicidio es dura competencia en mi negocio. La sangre sobre la moqueta es una mancha vulgar.

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Microrelatos

Nacho Peralta

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Biografía de una camiseta Nació entre algodones, 100%. Sus padres eran tejanos azul oscuro y blusa verde esmeralda. Se parecía más a su padre por su color oceánico; azul con discretas pinceladas maternales. Ligero escote, ceñida, talla M con un pequeño defecto de cosido en la axila derecha delatado por un diminuto hilo colgando, nada preocupante. Elegida entre otras muchas agraciadas para lucir un bonito estampado de tonos claros. No era del gusto de su padre, jamás hubieran combinado. En primavera comenzó su reinado en el armario de una adolescente. Días de playa, fiestas nocturnas, roces con camisetas varoniles, perfumes frescos, sudores dulces, manchas anónimas. Ritmo frenético resumido en treinta y nueve lavados con sus centrifugados. Tras dos primaveras, los días de gloria llegaban a su fin. El estampado se agrietaba y el color oceánico se deslucía. Otra ocupaba el trono y el destino era una veleta que señalaba el cajón del olvido o el exilio de los trapos multiusos.

Vivir del cuento Hace mucho, mucho tiempo, el enano Pitoff se quedó sin trabajo. Todo empezó cuando se fugó de su cuento en un despiste del narrador. Ya lo había intentado anteriormente, pero sin éxito. Esa vez aprovechó un fallo en el desenlace (a párrafo y medio del fin) y consiguió escaparse. En su aventura, se dedicó a despertar el caos en otros cuentos. Entre otras, sedujo a la princesa descalza, despertando las iras y celos del príncipe dorado. Emborrachó por duplicado al dragón de dos cabezas, que perdió la ferocidad frente a la espada del osado caballero. Abrió las puertas de las mazmorras, liberando al brujo oscuro y sus tiránicas maldiciones. Pasó mucho tiempo hasta que los cuentos consiguieron recuperar el orden de su trama original. Pitoff, aburrido de sus travesuras echaba de menos su cuento. Pero cuando intentó volver era demasiado tarde, un perro le había sustituido. Un perro que hablaba y hacía piruetas, y se había ganado la aprobación de todos los personajes. El antes enano intrépido Pitoff, estaba desempleado pero no desesperanzado. Día a día, fue dando forma a un nuevo cuento sin sospechar el futuro éxito de su creación. Fácilmente, encontró a la bella joven que necesitaba y demás personajes. Ahora vive ahí, feliz en su propio cuento y de vez en cuando sonríe con nostalgia cuando recuerda el esfuerzo que le supuso encontrar a los otros seis enanos.

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Tratado de ficticia “Iridología Cósmica”

Carlos G. Torrico

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la fuente de aironi

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la fuente de aironi

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De cerca

jesĂşs esteban almagro

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Cuando la tierra tiembla Llevaba demasiado tiempo allí encerrado, aunque no sabría decirte cuánto. Había perdido la noción del tiempo y del espacio, sobre todo del tiempo. Los momentos de consciencia se mezclaban con la inconsciencia. Quizá habían sido sólo unos minutos de ensoñación pero era incapaz de precisarlo. Intentaba mirar el reloj que permanecía colocado en mi muñeca derecha, pero no podía moverme. No sentía hambre, ni sed, ni sueño, ni dolor. No sentía nada. Estaba rodeado de escombros y utensilios domésticos que me eran familiares. Cerré los ojos intentando recuperar mis últimos recuerdos y éstos me sitúan en la desvencijada cocina de mi casa. Me había levantado sobresaltado y sólo se me ocurrió llegar hasta allí para beber un poco de agua antes de intentar dormir de nuevo. Creo que no me había movido de allí, que no me había dado tiempo a salir, pero nada parecía lo mismo. Un fuerte crujido y después un temblor breve pero intenso, que rompió el silencio de la noche dejando en el ambiente un zumbido permanente. Un zumbido que ahora ya no percibía. La sacudida hizo que las paredes cayesen con la ligereza de una torre de naipes. Y por eso creo que yo estoy aquí, debajo de los escombros. Ahora que lo pienso quizá haya muerto. No oigo nada, ni huelo nada, no siento nada... ahora tengo sueño. El cansancio me puede, cierro los ojos. No debo caer rendido sin embargo no puedo evitarlo. De repente, las ruinas que me cubren se mueven... ¿otra vez? Esta vez creo que todo acabará cayendo sobre mi cabeza. Será una réplica del temblor o no. No lo sé. Veo un haz de luz, reflejado en un trozo de cristal, desde mi complicada posición. Los cascotes en lugar de hundirse conmigo se abren como un túnel. Prefiero cerrar los ojos, oigo voces, intento gritar pero no puedo. Parece que me han visto, me hablan, no les entiendo pero sus palabras me inspiran tranquilidad. No quiero verlo, me abandono a su suerte. No puedo hacer nada desde mi agujero. Si me muevo creo que todo lo que permanece inmóvil se desmoronará. De repente oigo un perro, ladra de una manera nerviosa, desesperada. Noto como su húmeda y fría nariz alcanza mi mano. No llego a creerlo, estoy salvado. Respiro hondo y doy gracias porque antes del terremoto no tenía nada que perder y después de perderlo todo, aún conservo la vida, y sobre todo, las ganas de vivirla. No todos pueden decir lo mismo que yo.

Ribqah

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CafĂŠ perdido

Manos

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Acantilado

Carlos G. Torrico

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la fuente de aironi

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Nieve 1

Nieve 2

Colección pretexto PRETEXTO

REUNIÓN

POR MOMENTOS

Como ahora, antes de todo esto se repite el mismo telón de fondo.

Aquí pongo mi cuello, ante vosotros, queridos asociados.

Presiento que en el terreno próspero de los silencios está naciendo uno joven, algo laxo y romo.

Antes de que pudieras retener en tus manos aquellos claveles de luz y amaranto, nada era fácil, ni tan siquiera el amar o el engaño.

Erramos, claudicamos. Vendimos nuestros ramos al mejor impostor.

Es mi voz, lo se, que se está quedando sin pretextos y enmudece...

Lo siento. Debemos asumir responsabilidades. El peso específico de las acciones ha rebasado con mucho los mínimos imperdonables.

Me arrancaré de cuajo, las malas hierbas no deberían medrar a estas horas negras.

Somos mercancía defectuosa, el resultado de un proceso irreparable, el fruto infecto de una lógica viciada.

A luis al final del día le gusta dormirse oyendo contar a rocío como al salir del trabajo perdió por muy poco el autobús que le hubiera traído a casa un rato antes o cualquier otra anécdota ligera y sin importancia.

Cualquier ocasión era excusa para manipular los vertidos y retar a la ilusión. El imperioso privilegio de quebrantar la evidencia en contra incluso de la propia gravedad, la constatación de una bífida costumbre o la clara garantía del error. Como ahora, como siempre toda pasa, la solución es fácil, somos viento y palabra.

Ya no más estrategias fatales, por favor. No es hora de reflexionar. Lo siento. Es momento de que empiecen a rodar cabezas.

******************

****************** (Mientras por el cieno mendigan nuestros abuelos) ******************

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Quino Romero

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AL PRINCIPIO DEL VERSO

Digamos pues.

La verdad

Al principio del verso, amor mío, al origen del modo, vuelvo a ti junto a tu calor y esencias a buen cobijo, a escucharte, recreo, a buscarte, refugio, a recoger el beso que cuidadosamente guardas entre el imposible y la gracia, mi amor, para mi, nucleo de constancias, raíz de asombros a mitad de camino de todo camino, matriz de ilusión, bombea la semilla de las ocasiones su incansable voz, corazón de mis distancias, base de mis inercias, equilibrio de vaivenes y vértigos vuelvo al centro, regreso a ti, de nuevo, vacío y desnudo de razones y llagas, frío, hambriento de tus cantos y esperanzas para quererte como hacen los salvajes antes del alba con todo lo que soy y a ti se debe, vuelvo al centro, regreso a ti, al principio del verso.

Digamos pues, que estoy de acuerdo, que no es en absoluto algo digno de alabanza o aplauso, que más bien su operatividad es casi nula y apenas tiene gracia.

De severas cadencias se viste el candor sereno que asoma en sus palabras.

Acepto por un momento que es miserable la risa y mísero el cantar, pero no por mucho.

Resistir, Resistir, Resistir...

******************

Fernando no lo permitiría. ¿de qué te sirve pintar así? quizá para soñar, quizá para construir... ¿dónde nacen tantas y tantas cerezas? ****************** Excusa No puedo ir. He perdido el gusto. Debo pensar a ver dónde... Lo mismo da el sudor que las lágrimas. Tengo que buscar. No puedo ir. Todo huele igual. Lo siento.

De no se sabe qué utopías trae consigo tales acciones.

Sabe muy bien cómo y por qué. Sus grandes maestros, ellos mismos, la memoria y la ficción son ahora intocables. En el supermercado ya no queda voluntad nos dice con voz férrea e ingenuo corazón. ****************** Yerro Yerro, caigo en la trampa, vuelvo a tropezar de nuevo. Tantas mentiras y escarnios me empujan. Señalo con el dedo, acuso, juzgo. Creí tener razón, estar en posesión de la verdad. Perdí el control, me dejé llevar por las evidencias y no me puse en su lugar. Ellos también tienen sus propios motivos.

******************

¡Serán ladrones! ******************

poemas

zona musgo

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zona musgo No puedo escribir poemas

Las uvas de la ira.

No debería escribir poemas que hablen así, de la vida establecida y gris que nos rodea.

Desterrados de su vides por las leyes y los números la sangre a toda costa persigue lejos otras cepas.

Debería ser honesto, menos hipócrita, ladrar menos, morder más, hacer algo, buscar, resistir o callarme o cantar solamente a mi amor y a las cosas que aún merecen la pena en este mundo sin salida.

Siempre son ásperas las cláusulas, a veces incluso muy afiladas, por eso la letra es pequeña y las viñas tan grandes.

No debería escribir poemas, no debería, pero no puedo. ******************

Hay que cuidarse mucho de en quien confiar y esperanzar y cosechar y no perder la esperanza y sarmentar y recibir cuchilladas y cuchilladas...

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Santiago Romรกn

bocados de realidad

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bocados de realidad

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zueco rojo

Redención Tengo algo dentro En la garganta Hasta el estómago Una maraña Una maleza No sé… Una bola de pelo Áspera Incómoda Que da vueltas Que sube y baja Del estómago a la boca Y viceversa Asoma en los labios Con tinta Con palabras Con saliva Con flecos tímidos De rebeldía Que toco con la lengua

Y las encías Y vuelvo a tragar Para que no moleste Pero al volver a tocar fondo Me vuelve a indigestar

Complacencia Asentimiento Aceptación. Y de repente Se rebelan contra mí.

La bola de pelo.

Si pudiera

Y de nuevo sube

Meterme la mano en la boca

Porque estoy incómoda

Y sacarme de cuajo

Y tiro de un hilo

Todo lo que me asquea

Y se queda atascado,

y empalaga

Y tiro de otro

que no debería desenmarañar

Y se rompe

porque forma parte de mí

O da la vuelta a toda la bola

desde siempre

Pero no sale.

pero que de pronto

Intento que salgan

no reconozco:

Esos hilachos

todo lo inaceptable

Que ya son alambres,

tragado durante años

De los que no se debe tirar

mil y una vez

porque son intocables:

poemas

zona musgo

pretexto

cuando estoy contigo, camino a través de una montaña rusa. te veo pasar a mi lado. subes rápido y bajas profundo. y en el suelo te saludo, te mando besos. te espero.

cuando las almas viejas se cruzan chocan creando mundos nuevos. allí donde estallan en colisión, la realidad se boicotea, tiempo cero.

delicia de cerveza, paella, humo y rayas porteñas

en el desván del recuerdo firmaron los avatares más buscados

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Exposición Virtual: “”Poemas en servilletas de bar”

Carlos G. Torrico

poemas

la fuente de aironi

pretexto

sin las dudas prescritas que nos producen desgarros de olvido.

se que me olvidaste en tu amor esquivo se que no mentirías ahora en tu indiferencia pero también se que el recuerdo incauto merodea tu sentimiento baldío en mi busca. Río 2016: la excepción es misericordia cuando los pobres se libraron.

tareas pendientes...

poemas

la fuente de aironi

poemas

pretexto

la fuente de aironi

Ulises enlatado en la cabeza de cada uno de nosotros.

te encadeno para que no pare el movimiento.

esta noche quiero...

PLANO ORIENTATIVO DEL CAFÉ GIJÓN

reyes de dulzura para reinas de algodón

pretexto

eres plata fundida en mis abrazos

tu te comiste mis últimos...

por 1000 años de fuego sin humo

no hay lugar más recóndito que tras tus rodillas...

poemas

la fuente de aironi

horcajo2003@hotmail.com

pretexto

Francisco Bermejo

fotos

experimentos

POEMAS reverencia ensangrentada por la alegría.

su humedad marchita y amarga.

una maldición hecha trizas por una palabra mal dicha, defectos de forma.

el hipo de una carcajada mal ejecutada, nos falta experiencia.

un tiempo perdido en un reloj roto.

el humo del cigarro, la niebla que se anticipa como confusión prefabricada.

un libro mudo en el estante.

convertido el cambio en orden enferma no hay lugares en los que mande la tregua. nuestro centro se traslada como un campamento habita el miedo en él. la desaparición. ................................

una forzosa respuesta, imposible de pensar.

ninguna palabra se encuentra en riesgo de reverencia a causa del honor inmerecido. un despecho ártico nubla el orgullo y esta se suicida en silencio, secándose su tinta. ................................ es a veces difícil escribir poemas de la nada, sin tiempo. versos indómitos, espoleados por desesperanza repleta de rabia. no encuentro sin tiempo ninguna inspiración, si lo que quiero es dormir. cerrar los ojos y largarme lejos. observar otros mundos en los que participo. de los que regreso calmado unas veces, asombrado otras, empavorecido las menos. ¿quién nos lleva y nos trae de tan lejos? ¿dónde está el paso entre los dos mundos? si me duermo ahora pasará una ocasión más sin saber. una ocasión menos.

el sabor inapreciable y frustrante de la última galleta que quedaba.

un error fruto del agobio.

................................

el pensamiento, siempre espejismo de la personita que lo pretende.

una sonrisa explosionando sin remedio, doliendo la cara a pesar suyo, de su tristeza o gravedad.

la poesía, frotándose contra el papel para que huela.

la cumbre marchita que es terminar algo.

precede el recuerdo a la mentira a lo que no queremos ver en nosotros lo marchito del pasado que no está enterrado porque ni siquiera está muerto. desde aquí tendemos la memoria como un puente éste se derrumba sobre nuestra infancia destruyendo más aún una imagen nublada por el tiempo.

el silencio mutilado por el ronquido.

la explicación interminable del necio que jamás bosteza.

abrazo truncado por brutal cabezazo. el alarido del árbol talado. la vieja cámara de fotos, ciega de polvo. el estúpido desván del que no recuerda. una pelota roja, con blancos círculos, robada por una malvada vieja de balcón.

el tercer volumen de la Geografía de Estrabón.

sueño desvelado por la hipocresía del soñador, cumplido por la inocencia del soñado.

ningún margen del cuaderno atravesado es un horror de sumisión.

presidio salpicado por libertades tumorales, por brotes de fuga.

la obsesión de quien pendula de ida y vuelta. la constante madre complaciente.

la recencia de la luz en el hilo de la bombilla.

................................ el olor del momento triste,

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Carlos G. Torrico

poemas

la fuente de aironi

pretexto

................................ una desgracia traidora impedida sólo porque alzaste la mano hasta dar la luz. las sombras huyeron a sus antiguos refugios y tu respiras tranquilo mientras te levantas. fuera está la mañana esperando te apresuras a continuar. pero no sabes que esos refugios se encuentran entre las dobleces de tu alma y salen contigo a la calle. ................................ formidable ocupación la de aceptar lo que oyes mientras el fango trepa hasta tus hombros. comienza el frío que te hace dudar en tu empeño por ser un ciego tonto que espera que le saquen de su propia vergüenza. ................................ brebaje abandonado al final de la barra en su vaso quieto, como un hada verde cansada de volar. espera ser llamada por algún incauto y poseer su mirada para enseñarle los rincones ocultos en lo sobrio, los colores plegados tras lo aparente, el movimiento contenido en los objetos parados ante sus ojos. el calor que desprende su propio cuerpo y que fue largo tiempo ignorado. los paisajes que habitan tras las paredes del local, las mujeres que viven dentro de esos cuerpos que giran y cimbrean por dinero. los pasos que se caminan ahí subido, en la banqueta vieja, erguida en una suciedad de colillas y basura en la que se hunde con su ocupante.

allí espera dentro del vaso el hada verde y aburrida. quizá se duerma ya y no la veas. ................................ la diatriba inconclusa nos somete en los aledaños andan la culpa y su pereza, animal insigne. allá en esa esquina nos esperan para atracarnos. ................................ el bolsillo que alberga tu mano alberga la inestimable ayuda aquella que te librará del daño de caer. el bolsillo te librará de acariciar, de señalar una dirección correcta. el bolsillo puede estar vacío con tu mano dentro. ................................ el orgullo pasado por lo pequeño se encuentra ausente en la mirada. ante el espejo, la máscara presente, el pasado y sus errores, cicatrices, arrugas. albergan la alegría de algo que brilla diminuto testigo de una mirada más decidida. ................................ el café flotando con la mano la taza quieta en su temblor. goteando el platillo, mojando el azucarillo de reserva. ................................ no hay planes, no hay límites, no hay nada cuando miras. no hay nada mientras no deja de verter, no hay nada cuando deja de verter. no hay nada mientras reposa, ni cuando termina por

rebosar. tan vacío que la palabra se repite cien veces al gritar. qué frustración es no tener para mí nada de lo que sale. es como estar al lado de un chorro tan grande que no nos permite llenar el vaso. ................................ los ídolos lagarto parecen tibios avisos danzar alrededor es motivo de condena y allí saltamos, incrédulos. la piedra no proclama sentencias. ................................ el viejo embudo está averiado máquina prodigiosa que no reúne. rebosa de aquello que no soporta, se cansó y protesta. hay algo dentro de él que no le permite funcionar, angustia que trunca el remolino que agonía verlo desbordarse. quién parará de verter a borbotones. ................................ esta poesía bastarda se abre a ambos lados del presente. de esta agenda, de ese lugar que ocupas observando. yo no veo a qué vendrá, tu sí. pero te aseguro que la intuyo. indecente, ocultando sus pequeños tesoros tras metros y metros de baba de bolígrafo. sigue este rastro y tal vez te deleites con una forma bella en tu camino a ningún lugar. yo no buscaría mucho rato. los mejores están en libros en tu estantería. pero si los encontraras róbalos y publícalos si son buenos. y que yo me entere. ................................

poemas

la fuente de aironi

pretexto

las últimas consecuencias son hormigas rabiosas obsesiones lúcidas de insensato pudor diálogos hermanados con un perfume a ahorcado. quién sabe si los brotes son pétalos o navajas. nuestros huesos quiebran de pensamiento caen feroces en su debilidad, la nuestra. entrever lo metódico nos hace miserables. perdonémonos, amemos resbalando por una ladera de descontrol de la incertidumbre seca en nuestra garganta. eso es la vida, no el antepuesto yugo. con ganas suficientes la encrucijada se incomoda. obvia el debe, obvia el tengo. avanza en la plena maleza de tu miedo, que no será peor.

se apaga la lámpara al dormir la mirada en sueños busca encontrarse liberada de un párpado carcelero. y en la mañana, el tímido despertar deja salir a la nueva curiosidad. ................................

en esta caja la ventana que sostiene la calle para que no te caiga encima es la puerta que conduce a ese asomo de suicidio que es estar vivo mientras la ciudad se derrama sobre tí. ................................

................................

en ultramar recaba la búsqueda la que provoca el aroma de lo perdido. lo viejo va desapareciendo.

los funámbulos no piensan en el cable a no ser que se rompa. o al menos, eso es lo que esperamos.

................................

................................ un huracán sobre el mismo detalle la misma memoria tan deseada. en ese mismo espacio habita la confusa circunstancia creada por una excusa. el inmediato olvido aniquila el burdo anhelo y lejos dialogan el tiempo perdido y la pereza. ................................ gozar lo hallado es libertad de tropiezo el margen del dibujo es un grito que emerge del papel. ................................

cualquier cosa y pienso en un insecto en un momento, el diablo redactó la factura pero ahí no había donde firmar. el artrópodo se despliega en despedida y yo aliviado le extraño al minuto. ¿quién me retará ahora

una metáfora de búsqueda estropeada eso eres boca arriba en la mesa de ofrendas. la mentira del vino te trajo el láudano en tu bebida hizo el resto. ahora, sometido, buscas la piedad con tus pupilas. ................................ la humedad de la calle la mención a ese concreto lugar donde una esquina es más que dos opiniones que se cruzan y así convergen en esa duda, en ese ángulo que te enloquece. ................................

bajo tierra? ................................ inmiscuirse en el arte es tarea de locos es meter las narices en una insana demencia tan sutilmente terrible que huye hasta la misma cordura. ................................ la vergüenza del despertar es una mera contradicción un pensamiento ufano de la silente forma que eres tumbado. de ese hoyo surge un eco dudoso un brillante momento acaecido en la metáfora. ................................ convincente murmurar el de las hojas por el suelo acompañando al viento un trecho del camino. me hablan de un tiempo otorgado como el mío. se ríen de mis esfuerzos y resistencias. me resisto a moverme de donde estoy. aquí me colocaron. y sangre reseca me impide mover mis pies. en el principio, no era mía la sangre llevo tiempo hiriéndome para derramar la propia. temo que me arrastre el viento. soy un hombre, pero las hojas son ironía

poemas

la fuente de aironi

pretexto

rebasándome. llegan donde quisiera ir. pero ¿acaso no debo permanecer? ¿levantando con mis cenizas más aún mi lugar? las de mis antecesores me llevan ventaja. tengo piernas sanas y no puedo andar.

................................ rabia la humildad en las sucias calles la basura impide ver el arte en las caras una esquina puede albergar una sucursal del infierno, una oficina de reclutas sin alternativa.

................................ ................................ ausencia del camino hacia el llanto. en las aceras del pasado se encuentran las rutas. esas que si lo son es porque las recorrieron. si me esperan allá es porque soy alimento. atajo por el callejón que más miedo da no me equivoco en mi desvío los gritos suenan cada vez más lejanos quedan atrás junto a la tristeza. ................................ minucioso el ritmo mecido por la calma considérate un gusano triunfal abriendo el terreno. recuerda al vago encarcelado en una caja agujereada. la presencia de una certeza en la bocanada de humo. el cuello del cisne es delicado como las ganas de vivir de un suicida, ocultas bajo los escombros, donde no hay más que desconcierto. ................................ (exactamente como la conversación olvidada) el sacrificio de la cabeza del fósforo nos dió el fuego. ¿cual es el precio de todas las nuestras?

la literatura duerme en la cama de arriba y ronca muy fuerte. en mi cabeza se agolpan formas de acallar la molestia de tantos protestando.

una escoba parada en la puerta atañe comentarios de abandono el vecindario se inmiscuye justamente en el caso. es importante barrer esa acera reimplantar el orden inmediatamente. ese palo melenudo debe someterse a su labor. un escándalo. debe abandonar su inactividad profusa y obscena. la escoba es invitada a salir de la ciudad las turbas le acompañan hasta la entrada dejándola apoyada en el cartel que nombra el lugar allí queda como escarnio denominando la moral pulcra de sus habitantes.

................................ ................................ si lanzo la moneda y no vuelve la gravedad es una ley truncada. si pago con mi vida y no renazco el mundo es un abuso intolerable. ................................ abre las fauces la bestia y el zen diría que lo útil… es el vacío. ................................ muy poco juicio el de la brújula sin cambiar de opinión mala compañera de aventuras ................................

mudanza: es un bailar de cajas hasta la puerta. un crujir de riñones que sucumben bajo los kilos de inutilidad. si el hombre tuviera que mover su casa consigo sería un caracol.

poemas

la fuente de aironi

dise単os

pretexto

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Quino Romero

zona musgo

pretexto 50

dise単os

zona musgo

pretexto 51

dise単os

zona musgo

de Luciérnagas VAMPIRO DEL DESVÁN

MANICOMIO Y MERCADO

DONDE LAS AGUAS

Si no te acuerdas de mi beso postrero Es que no te di la muerte con suficiente anhelo. Quizá lo dejaste dormido debajo de tus alas, O a la frescasombra de tus corolas rociadas de luz.

Quizá algún día alquile esta locura, Barata, porque merece romper la ley del mercado. Deambularé de espejo en espejo, Y lavenderé gratis si hace falta, Al postor más perturbado y menos comercial. Porque esta demencia es un héroe Que se come sus medallas y sus premios, La puta parafernalia que inventaron Los locos que dirigen este circo.

Entre tus piernas Llevas un racimo de acequias Por donde surcan las aguas De muchos coitos temblorosos.

Te di un amor que sobrevivió a miles de suicidios, A decenas dedesvaríos por calles con barro de siglos. Un amor ofrecido sin reservas, casi moribundo. Porque sabía beberte el odio hasta ser inmune. Recuerda, Frenesí del alba, Que fuiste la cima para un enfermo en vela, Y cuando dormía los ojos guardaban las cuerdas De un reloj Jamás de ese modo malherido. Recuerda aquel añoy fecha que no sabes bien Dónde almacenas, Saturación y desvás del deseo, Y quita las telarañas demi ultimatum: “te doy mi muerte con este beso”. ................................

Hay tantos pedazos de rostros en el arroyo, Tantas psicosis con nombres indescifrables, Que las palabras ya no hablan Ni encuentran su perdido altavoz. Se masca en este cotolengo la tragedia Y ha llegado el día de la locura que nadie Compra. La noche del frenopático inmenso Construído de maderas quemadas Y plastilina derretida al fuego de agua estancada. Mosca, masca con risa de dientes Y viento lloroso. ................................

................................ OBRAS SON AMORES Cuántas palabras Que son arbustos Tapando los ojos, Las manos y el sol. ................................ EL ABRAZO DE LAS CASI-SOMBRAS Conocemos la ruta de una ausencia en sombra. Bebimos nada en la nada y anduvimos sigilosos, Sin ser vistos por los espejos, espías de Dios, Para llegar a un hogar que era piedra y ceniza de piedra. Dame la mano oscura, la acariciadora de heridas, Y nos vamos avercómo huye la sangre Y una quietud inmensa cerca el arroyo y rompe los puentes. A través de luces mortecinas calienta la luna Con un fogón extraviado por el sol cuando buscó la noche.

fperezdeblas@yahoo.es

pretexto

Fernando Pérez de Blas

poemas

seres y metáforas

pretexto

Seremos la quiebra del espanto, porque los besos rugirán Desde un destino que no sirve, mapa deshojado al viento. Recordaremos una insignificante esperanza y una fe tullida Y la ruina de su hospedaje en tierras de alhelíes helados.

EN BRAZOS (a mis sobrinas) Dime Dios –o pregúntale al diablo-: ¿muere el niño cuando unos brazos levantan su boca lejos de la prohibida alegría? ................................ NADA SOLITARIA

Dame tu cabello para enredarme en sueños y vigilias, Para no sentir más este horror al vacío y al reflejo en el lago, Para qued me saques del lodo y choquemos nuestros fantasmas, Apenas piruetas al trasluz de una hilera de farolas rotas. Detendremos nuestro ser hacia la muerte, el lento irnos, Para con los relojes escondidos en la boca y la daga sobre la mesilla Amarnos de nadie a nadie y asomarnos a estos vientres Que quieren cambiar una ausencia en sombra por flores. Y nos dormiremos hasta que la nueva nada despierte unos ojos Inundados de la alegría que trae el llanto seco y la risa hueca. ................................

Soledad en la nada asolada: Entre masas que llenan todo, Mi mano sola acaricia la piel del abismo. ................................

Me quita tu luz la sombra del viento Que arrancó desesperanza a la hiel Que gemía atolondrada, loca, infiel A su propio padre, a su cimiento. Me regalas nada como portento Y yo me resigno y lamo esa miel De mentiras, de quebranto que es tu piel. Subo hacia la cumbre de mi lamento Para hozar y acezar en este barro Que dices agua y lloro con desgarro Hasta llenar la copa de mi pena,

PALABRA DE DIOS Mira,amigo, aquí El vencejo, que trae Amargo mensaje de Dios: Que no salva la muerte De morir ante el espejo A cada rato, con desánimo. Hasta Él odia una vida Reiterada y eterna, Se lanza a un abismo Y besa al vencejo, triste Por no saber agarrar La carne del tiempo Ni dormir en la noche. Mira, si hasta Dios Se va y nos da la nada, ¿cómo vivir nosotros en este mar mísero y agreste de tumbas? ................................

SONETO DE LUZ Y VIENTO

Hasta anegar de mi odio el cielo, El hogar marchito que con desvelo Construí para ti, sol, lumbre en vena. ................................ CHARCO SOY Búscame lejos, No sé a cuánto, En la cárcava muda De mis salmos. Bésame lejos, Que sea calmo, En el añil sucio De mis manos. Tráeme lejos, Muy al pairo, Con tu nave al mar De mis llantos.

poemas

seres y metáforas

pretexto

Mándame lejos A tu reclamo, Entre senderos rotos De mis brazos. Ríeme lejos En tus labios, Que besé al filo De mis callos. Búscame lejos, Arrinconado, Con tu luz pareja De mis charcos.

Supremo arconte de Razón Y Raza, mago de ley: Esclavos del engranaje, A la cadena sempiterna Broquelados, sumisos. Pocos que besan el alba, Muchos helados al raso Nocturno, bajo la nada Y su frazada de hielo, Eunucos de la libertad Y los horizontes fulgentes.

ALIMENTO

Se pinta el quinto mundo, Estepa desierta y yerma: ¿será el último de los orbes, sin arco iris ni heredero, esta pálida nostalgia de utopía enferetrada?

No sé a qué aguardas, Alondra volandera, Para picar esta ceniza De agua y de cera.

¿Acaso vierten sangre estas venas que son hilos en la telaraña ignota del rey de Razón y Raza?

................................

Alerta, alto cielo, Que el quinto mundo Tampoco sueña Ni mira a la puerta Y ha quemado su velo.

................................

AYER, HOY, MAÑANA Te quedaste de piedra ayer, Ante la lámpara de este verso, Que arrastra flores, mar, hiedra, Para que tú no seas menos. Hoy vuelves a tu carne, Frondosa y erguida, de cedro, Para recoger sal de alba Y alzarla entre tus dos senos. Ya mañana te arracarás Palabras, nombres y verbos Para traer hielo y resol Que hagan mi morir un sueño. ................................ FLOR CON OJOS

APOCALIPSIS AZTECA Alerta, alto cielo, Que el quinto mundo Será de vacío y desencanto, Fragilidad y tormento. Ni la sangre borrará Nuestros pecados Para la flor del quinto. Hombres a cuatro patas, Uncidos al carro del rey,

................................

Que te miro con esta flor armada Entre los labios, porque mucho anhelo Dar luz, tenerte hasta ser un cielo Sobre estos ojos encaramada Donde cubrir de sangre derramada Pupilas, iris, la niña y el desvelo, Para soñar, sembrar y alzar el vuelo Hasta tocar tu alma ahí enramada. Que te miro por detrás y a la cara, Hacia más allá del sol que haces brotar En el triste centro de algún recuerdo. Que te miro entretenido no sé claraMente en qué, en tu ganar o derrotar, En tu sabor de pétalos que muerdo.

poemas

seres y metáforas

pretexto

................................

VOCACIÓN

RUTINA

Pregunta alcahueta y fría: ¿no es tu vocación la enseñanza?

CAYUCOS Demasiado acostumbrado A la refriega, A la sangre de costras, A la miseria, A no tener patria, A la selva, A luchar muerto, A la guerra, A beber cicuta, A la espera, A soñar vigil, A la dentera. Demasiado acostumbrado A la jerga, Al jergón frío, A ser una costumbre Lastimera. Demasiado acostumbrado A buscar la belleza Y encontrar mierda. ................................

¿Enseñar qué? ¿Filosofía? La sangra se aprende al abrir la herida, El amor con volar al cielo sin bridas. ¿Aprender qué es una flor? Basta pinchar un ojo con sus espinas. ¿Quién sabe más de geografía? ¿La rata mirando un mapa? ¿El viajero mientras a pie camina? Sabio era Diógenes durmiendo en una tina, Thoreau paseando Concord noche y día. Los mayores maestros tuvieron por pluma La libertad y se emborracharon de vida. ¿Por qué, a tu pregunta de Celestina, sobre mi vocación y la pedagogía no le das la vuelta sibilina? Mi lección más grande la doy por perdida Si el otro la hace suya pero no la acaricia.

HORA EXACTA HAIKU A NERE Las diecinueve horas Cuarenta minutos De algún invierno: ¡Cuánto gime el silencio por el mundo! ................................

Ángel, Nere-ida*, ¿volveré a ver las flores cuajadas de tu sonrisa? (De su amigo desolvidadizo) *Nereidas, ninfas que personifican el juego de las olas. ................................

¿Dónde venís, hermanos, con vuestra sangre a cuestas? Si aquí solo tenemos Acantilados, Puentes, Cadenas, Palabras, Papeles, Vacío. Si aquí solo tenemos Párpados caídos, Manos cerradas, bocas sucias. ¿Dónde venís, hermanos, con la libertad en los bolsillos? Si aquí solo somos Rebaños De buitres, de ovejas. Rebaños sordomudos Y alegres como la ceniza cae al mar. ¿Dónde venís, hermanos, con vuestra esperanza prendida a los dientes? Si aquí solo tenemos Bancos, Fronteras Y miedo. Un pánico que tapamos con pistolas y banderas, Siempre demasiadas banderas y pistolas. Si aquí solo somos Manadas de pies cortados por el miedo a estar asustados. ................................

poemas

seres y metáforas

pretexto

ECOS

AQUELLA NOCHE DE DIFUNTOS NACIÓ UN SOL DOBLE

Adiós, Grita la calma del mar Mientras desembucha sal en mi boca.

Era una noche eterna, sigilosas Veníais de donde el silencio manda Y es el misterio tal que se agranda Solo por venir de allí dos hermosas

Adiós, Desgarro el aire con mi voz De carne hastiada de desnudas despedidas. Adiós, Contestas con el susurro de tus ojos, Sin darte cuenta que me llevas cobijado Entre tu cabello y la espuma de tu estela.

Caras de luz, sin fin de primorosas. Era una noche de otoño, zaranda De estío hacia el hielo que desbanda Las hojas, tira pétalos de rosas Y trae dos resoles titilantes. Era una noche de sombra amputada Porque dos lunas eran tripulantes

................................ En su seno: Vega, apenas varada Semejó las estrellas rutilantes, Irune trajo el alba disfrazada.

poemas

seres y metáforas

erjosue@gmail.com

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josuĂŠ

pintura

perspectiva nevski

pretexto

La hiel que exhala la madrugada duerme sus tibios andrajos en mis bolsillos. Te hice una promesa. Al despertarte, descubriste un pájaro lapislázuli que removía el ramaje como un agricultor impaciente. Comenzó entonces el frío, las excusas, los pretextos, las varices en las piernas de siete leguas. Empezó una fina lluvia de mentiras que taladraba la espesa cabalgata de los días. Chillaban instaladas en sus pasmadas veletas, con un grito de alambre que abría la noche. Me habitué, aunque cuando paraba unos minutos, un reflejo puntiagudo de algo que no conocía bien, me sobrevenía. Empecé por entonces a descubrir pintadas coronando los lavabos a los que entraba: “Todos los puentes que quemaste, algún día, volverán”, decía uno. Las tempestades no sabían hacia donde empujar. Me abotoné bien fuerte el abrigo aquella navidad. Los belenes coronaban las esquinas –hasta entonces vagabundas- con su luz de cartón dorado, brotando desde las aceras como los únicos arbustos sobrevividos después de la helada. Es la culpa, me dije, y seguí caminando sin mirar atrás.

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pretexto

Gerardo Fenández

poemas

zona musgo

Exposición virtual: “Poesía magnética sobre frigorífico” Las herramientas están listas para ser usadas. Esas perras negras! “soy el río, impulso hacia la piel sensible. disfrutas del ardiente cuerpo de una mujer, un suave pétalo dulce como la fruta. música entre las piernas.” hierve el ojo como un pájaro detrás de nuestra cabeza

un momento de felicidad 2 ...salgo después...

la pintura de un vestido rojo?

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pretexto

Carlos G. Torrico

poemas

la fuente de aironi

pretexto

...un momento de felicidad...

Comentario del comisario de la exposición: La poesía trascendiendo la rutina.

“arriba vive la calma brillante debajo, el destino de la mente después, la señal del despertar”

hicimos un jardín hasta la primavera

Como ingeniería humana que es, la poesía hoy día también se sustenta en afiches de cultura popular. Unas palabras sueltas, escritas en pequeños imanes, con sus limitaciones por su reducido número (500 elementos), se aferran con sus pequeñas patitas al frigorífico. Caminan sobre su superficie una vez colocadas, siguiendo su pulsión expresiva hacia lo que son como verso, como encuentro con el espectador cotidiano, que abre el aparato para recoger su zumo o unos huevos para freir y se da de narices con una pequeña literatura que le sonríe. Si fuera posible trascender estos papeles, quizá quien va a por huevos o mermelada pueda perderse el desayuno jugando con el azar de esas perras negras, que le entretienen al punto de hacerle olvidar ir al trabajo, dejando la ingesta para la hora del almuerzo justo después de una llamada de ese jefe de sección que no comprende que esta ingeniería magnética atrae de una manera inmensa a quien se acerca a ella, cambiando nuestras vidas por completo.

poemas

la fuente de aironi

pretexto 61

zueco rojo

fotos

zona musgo

pretexto 62

fotos

zona musgo

pretexto 63

fotos

zona musgo

pretexto 64

fotos

zona musgo

Exposición virtual: “Tocando el techo con alambre 2.0” TÍTULO: ENTRADA CONMEMORATIVA A LA INSTALACIÓN CUASIPOÉTICA Y EXPERIMENTAL EN CIERNES AÑO: 2009 AUTORA: CONOCIDA CRONOPIA

TÍTULO: ANIMAL 1.0 AÑO: 2009 AUTOR: carlos g. torrico

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pretexto

Carlos G. Torrico

otros

la fuente de aironi

otros

pretexto

la fuente de aironi

TÍTULO: IGUANA 1.0 AÑO: 2009 AUTOR: carlos g. torrico

TÍTULO: CRONOPIO VOLANTE AÑO: 2009 AUTOR: carlos g. torrico

TÍTULO: CRONOPIO AÑO: 2009 AUTOR: carlos g. torrico

Comentario del comisario de la exposición: Retorcer el alambre de lo cotidiano. El concepto de maleabilidad-flexibilidad es central en el mundo creativo. Los artistas, eligiendo esta materia prima, nos indican cómo es posible ejercitar estas facultades en todas las personas. Es una cualidad universal. El alambre y su manufactura es una metáfora del dominio del ser humano sobre la materia, y llama la atención sobre el sentido o el contenido de esa energía que se ejecuta. Su destino debe tener un fin creador, no necesariamente voluntario, lo que lleva al ejecutante flexibilizado a generar patrones inconscientes amparado por los límites de la técnica, materiales y herramientas empleados en su fabricación. En este caso, alambres, la torsión del elemento y los múltiples alicates y cortadores, mientras que en la escritura, por ejemplo, se utilizan el lenguaje, el papel y lápiz o el ordenador.

pretexto

Rutinas En el pan, la mermelada y la tertulia de la radio. En las sábanas calientes y la almohada de plumas. En los botes de champú, la espuma, en el cepillo de dientes, sobre todo. En los besos de los niños y en las toallas de rizo. En el camino de piedra que conduce hasta el camelio de sombra, y en la nana de las cigarras. En los espacios vacíos, en el silencio y en sus puntos suspensivos. En cada mordisco de melocotón, en el polo de leche. En todo estás, corazón. Tu ausencia habita en todas mis esquinas.

poemas

aire

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Pretexto

Quino Romero

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pretexto 69

otros

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pretexto 70

otros

zona musgo

pretexto

Tomemos la palabra Tomemos la palabra, sin pedirla, sin rogarla. Tomemos la palabra al decirla, al callarla. Tomemos la palabra sin la sangre, con la letra. Tomemos la palabra y tiremos de la lengua. Tomemos la palabra y, como aquel que forja, medio en serio, medio en broma, transformemos el idioma.

Tomemos la palabra y, como hacĂa el sastre, hilvanĂŠmonos un traje con la aguja del lenguaje. Tomemos la palabra y, como a los tiranos, pateemos en el ano de todos los diccionarios. Tomemos la palabra con los pies y con las manos y rimemos verso y prosa, las mujeres y los hombres. Tomemos la palabra y gritemos por lo bajo y llamemos a las cosas por nuestro propio nombre.

ivĂĄn muĂąoz

poemas

perspectiva nevski

Firestarter

Quark

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pretexto

Rubén Lorenzo

diseño

hendrix

CARTA ABIERTA AL SEÑOR GONDRI Le escribo esta misiva para mostrarle mi más sincera admiración

A riesgo de volver a darle la idea y habida cuenta de su trayectoria,

sobre usted y su obra. En realidad no estoy siendo sincero y esta no

no me extrañaría nada que alguna de sus futuras creaciones versara

es la típica carta de un admirador sino todo lo contrario. Estas letras

sobre ese extraño ente que nos rodea y domina todas las facetas de

van dirigidas sin ninguna intención adicional más que mostrarle mi

nuestra realidad: EL TIEMPO, la verdadera obsesión de mi vida.

repulsa y envidia más profunda por sus películas porque usted ha rodado las películas que yo en algún momento había pensado o al

Usted y yo, o ya que estamos, yo y Usted creemos en la magia,

menos habría proyectado en mi imaginación.

en hacer películas diferentes, en la primacía de la idea sobre la forma, menospreciando cualquier orden lógico, porque las cosas

Cada ocasión que veo una película suya la palabra déjà vu adquiere

suceden y ocurren porque sí, para qué necesitamos encontrar una

su pleno sentido. En su cine veo sitios que ya he visitado pero en

explicación para todo. Es más, y pese a mi reprobación inicial, me

los que todo parece nuevo. Ignoro el mecanismo del que dispone

reconozco plenamente en los conceptos que maneja, la originalidad

para haber perpetrado tal fechoría pero los temas que ha tratado en

de sus personajes (algo tarados pero la tara concebida como una

sus películas me han inquietado profundamente desde siempre. La

bendición) y el singular tratamiento visual que emplea (mezclando en

memoria y el olvido que van de la mano como dos enamorados, los

su paleta imágenes reales, música, animación, videoclip, plastelina,

sueños que son el preludio de nuestros días más ordinarios y que

pintura, etc).

esconden las verdaderas pulsiones que nos motivan, lo absurdo y cómico que puede llegar a ser el ser humano.

No se lo tome a mal pero le odio porque le admiro, lo que nos enfrenta nos llega a unir.

Y por encima de todos ellos se encuentra el cine, con mayúsculas. Le veo a usted de niño, igual que a mí aunque mayor que yo, a oscuras

Desde mi más modesto desprecio y honesta devoción, reciba un

frente al reflejo de una pantalla de televisión que ve asombrado

cordial saludo.

las imágenes de grandes clásicos del cine. Solo alguien así (con minúsculas) podía haber rendido al séptimo arte el homenaje más personal e intimo que había visto hasta ahora.

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Simulación Esta mañana cuando desperté decidí no querer ser la persona que se reflejaba en el espejo. Deseé ser otro individuo, alguien distinto, que andase de otra forma, hablara con palabras extrañas y vistiese de manera diferente. De este modo, me puse un traje que no era el que me correspondía y decidí, desde ese momento, no repetir ninguna de mis conductas cotidianas. Estaba dispuesto a emprender una aventura ajena y, por ello, encaminé los pasos en dirección opuesta a la que todo el mundo tomaba. La idea de trabajar no entraba en ningún caso dentro de mis planes. Tras dar un largo paseo pensando en las cosas de otras personas, entré en un bar y tomé un desayuno y seguidamente pedí otro. Sin mediar palabra me fui sin pagar. El camarero intentó frenar mi huida pero no me descompuse por la vergüenza del acto que había cometido sino todo lo contrario y mostrándome indignado ante su requerimiento comencé a increpar a ese individuo que quería cobrar su jornal. Utilizando un lenguaje impropio expuse una absurda tesis sobre la dominación que los gobiernos nos imponen a través del dinero y que debería desobedecer esa imposición por una vez en la vida. El camarero con cara atónita y mostrando un increíble asombro dijo que yo tenía razón, que la culpa de todo la tenían los impuestos estatales y que debíamos hacer frente al enemigo común. El señor comenzó a arengar a sus clientes sobre nuestra conversación y dedicó una invitación colectiva a todos los presentes. Fue en ese momento cuando me sirvieron en bandeja de plata la oportunidad para salir del bar. Impresionado aún por ese alarde de osadía y desfachatez mostrada segundos antes, me vi de repente dentro de un vagón del Metro. El día estaba resultando gratamente discordante. Entonces,

como si hubieran accionado un interruptor interno mi voz comenzó a llenar todos los huecos de ese espacio: “Perdonen un momento señores pero la obligación me fuerza a pedirles un favor. No les voy a pedir limosna aunque es cierto que no se la rechazaré. Ni siquiera comida pues para mi es suficiente con que estén ahí sentados. sólo requiero de ustedes tiempo, ese tiempo que no tienen, que da y quita razones, que está presente en cada momento y que se difumina cuando vamos en su búsqueda. sólo pido unos segundos de su atención y cuando empiecen a molestarse por mi presencia yo ya me habré marchado. Les ofrezco algo que jamás han visto pero que seguramente recuerden”. Toda esa retahíla de farsa en mi boca fluía agolpada, me saciaba y erradicaba cualquier amago de cohibición. Sin saber cómo, me encontraba recitando el Acto I, escena quinta de Hamlet, ese fragmento que todos conocemos pero que nadie sabe recitar. No sólo estaba asombrado con lo que hacía sino que llegaba incluso a temblar de emoción. Creo que por momentos llegué a brillar. Hacía mucho tiempo que no me sentía así de…………….VIVO. Esa gente que diariamente va dormida en sus pensamientos estaba extasiada, lloraba de emoción. Se acercaban a mí agolpándose y reclamando algo más. Habían vuelto a respirar de nuevo y no querían ver como esa sensación desaparecía. Raudo llego el tren a su siguiente estación y de esa misma manera huí del metro sin posibilidad alguna de recrearme en el momento. Paso a paso estaba cumpliendo por unas horas mi meta capital de ser otro. La sensación era satisfactoria aunque todavía no sentía la plenitud en la palma de mis manos.

Tanta emoción seguida estaba haciendo mella en mis fuerzas por lo que se hacía menester buscar un sitio para reponer las energías perdidas. Una intrusa idea atravesó mi mente y dirigí mis pasos hacia el mejor hotel de la ciudad. Me presente en recepción con el firme propósito de reunirme con el Director. El joven de la recepción (cumpliendo su labor como un autómata) dijo que eso sería difícil sino había concertado una cita previa. “Se trata de un asunto oficial”, expuse en voz baja para darle más misterio a mi representación. Adopté, como un impostor, la identidad de otro, ¿Quizás un Inspector de consumo del Ayuntamiento? Eso podía estar bien. El Director apareció apresurado a los pocos minutos. Como era de esperar se mostraba preocupado por el objeto de mi visita. “Necesito comprobar la Suite Presidencial, el Ayuntamiento ha recibido una reclamación por parte de un ciudadano y es necesario realizar una inspección ocular en la habitación objeto de la queja”. Me mostraba soberbio, intransigente y consciente de la labor que ejercía como servidor público. Pese a las reticencias iniciales, conseguí mi propósito. De manera tajante les pedí que me dejasen a solas y que no me molestaran por lo menos durante las dos próximas horas. Cerré la puerta y en pocos minutos todo el contenido del minibar había desaparecido. Después pude disfrutar de la cama más grande que jamás había encontrado. Es increíble ver cómo se las gasta la gente rica, sería muy fácil acostumbrarse a eso. Por supuesto, no podía pasar por alto el jacuzzi de esta desmesurada habitación. Había que aprovechar esta ocasión, la farsa no iba a durar mucho. Cada minuto que pasaba siendo otro era embriagador pero la imagen real no se desvirtuaba cada vez que pensaba en quién era yo realmente.

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Javier Romero

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Una vez concluido ese ejercicio de paroxismo y convencido de haber cumplido mi objetivo, decidí abandonar la habitación no sin antes agradecer la atención prestada por el hotel. Asimismo les avisé entre susurros que comprobado todos los extremos de la reclamación, ésta iba a ser desestimada puesto que carecía de cualquier fundamento. Esta mañana había iniciado un viaje de ida y vuelta desde un lugar cercano hasta un paradero desconocido. Las vivencias que llevaba recorridas podrían estar cambiando mi punto de vista sobre todo mi entorno. ¿Estaba haciendo lo correcto? pero la pregunta acertada no era esa sino ¿correcto para quién?. Desconocía cuales serían las consecuencias de desafiar todos los principios morales y éticos que llevaba arrastrando tanto tiempo. Proseguía en mi búsqueda de vivir algo extraordinario cuando me dispuse a entrar en unos grandes almacenes. En estos establecimientos sólo permiten hacer una cosa y casualmente me brindaba la ocasión para probar una experiencia nueva. El objetivo estaba claro. Una señora sujetaba entre sus manos una chaqueta que debía ser carísima por lo horrible que era. Mis palabras avasallaron a la mujer antes de que mi presencia fuera visible. ”Señora ¿En qué puedo ayudarla? No nada, nada, sólo estaba mirando pero esta chaqueta…” respondió automáticamente como hacemos todos en esas situaciones. Esa frase sin acabar me decía que la presa había caído en la trampa. “Tiene una excelente calidad”, comencé a engatusarla sobre las propiedades de la prenda. Alguien que se mostraba educado, bien vestido, con buenas maneras y excesivamente diligente no podía ser mala persona o, si se diera el caso, un ladrón.

“¿Puedo?” Tenía la prenda en mis manos dispuesto a que esa mujer se probara la prenda. La señora se sentía complacida de tantas atenciones por parte de un desconocido y estaba dispuesta a comprarla sin importarle su elevado precio. “Me está convenciendo, creo que me la llevaré”. “Sin lugar a dudas ha hecho usted una brillante elección”. Miré a mí alrededor, en busca de alguna persona que de manera inoportuna pudiera dar al traste con mis intenciones. Localicé el puesto de cobro más cercano, actuaba como si toda mi vida me hubiera dedicado a esto. No estaba suplantando la apariencia de un vendedor sino que realmente lo era. “Señora ¿Va a pagar en efectivo o con tarjeta?” Pues, tendré que pagar en efectivo porque he olvidado las tarjetas en casa”. “No hay ningún problema”, sonreí y le sostuve la mirada con complicidad mientras que ella sacaba su cartera dispuesta a pagar por algo que en realidad no estaba comprando. “Le he dejado el ticket dentro de la bolsa, por si tiene algún problema”. El dinero ya estaba en mi mano, era momento de salir de allí. “Muchas gracias, Señora que tenga un buen día”, me despedí cortésmente. Gracias a Usted, ha sido muy amable. Así da gusto comprar. La jornada se acababa y aunque mi bolsillo contemplaba una tremenda cantidad de dinero, una sensación de vacío se estaba apoderando de mí. Debía estar contento por el proceso de ajenidad que había iniciado horas antes pero comportarse de manera diferente no me hacía distinto sino igual a otra persona que no era. Había disfrutado con todo lo que había hecho pero no era algo que había vivido como propio porque yo no soy así, jamás haría esas cosas ¿o si? Era una situación

similar a estar enfermo, drogado o borracho, en la que tú no eres plenamente tú sino otro. Perdido en mis tribulaciones, observé como un mendigo estaba buscando su vida en los contenedores de basura cuando decidí volver al momento en que todo comenzó. Me acerqué tranquilamente a él y le saludé: “Hola, buenos días. Esto es para usted”. De mi chaqueta asomaron los billetes que había obtenido con mi engaño y los ojos de aquel pobre hombre duplicaron su tamaño. Agarre su mano y le entregué todo el dinero. El hombre comenzó a balbucear: “Pero esto…… ¿Qué es? Y respondí: “Se lo entrego como un regalo pero debe prometerme una cosa. Por favor, no olvide ser fiel a sí mismo”. El día amaneció distinto y yo desee ser otra persona, todo había sido perfecto salvo que yo seguía siendo el de siempre. Durante breve tiempo me olvide de mi mismo y todo fue una simulación, un ejercicio lúdico que no se volvería a repetir ya que sólo puedes pretender ser alguien que no eres de manera temporal como un sueño que nunca dura para siempre.

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Cristina Vidiella

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Restablecer formatos Llevo tiempo estudiando como restablecer los formatos. Los márgenes están dislocados, siempre empiezo la página sin margen de acción, desde la primera línea, con letras divinas pero incomprensibles, sin sangrías, sin algo tan consustancial como los márgenes, no hablo solo de los laterales, también sucede con los superiores y con los inferiores. ¡Maldición! Pero por otra parte: Y soy tan automático que da gusto. La envidia de todos, aunque les cueste reconocerlo. Puedo escribir decenas de líneas, así, con la cabeza doblada y con los dedos locos de alegría, magníficos ellos, casi sin errar, dinámicos, locuaces, automáticos. No, no intentes buscar la inspiración, está todo demasiado lejos, cerca del inconsciente colectivo, ese lugar oculto y no tan remoto, pero tan difícil de encontrar. Quizás cerca del tobillo, quizás escondido detrás de la rodilla, o en la parte más remota del hipotálamo, quizás móvil y mutante, como la guerrilla, como lc. No tienes porque sobrevivir a esto, puede quedar ahí, pero no, no es el día, no es el momento de que quede ahí, en el olvido, hoy vamos algo más allá. El encuentro, la puerta, la actitud. Todo está en el flow. Lo siento, tienes que pensar, un poco más, tú un poco menos, ¿no lo ves?, está a la vuelta de la esquina, igual no eres capaz de ver lo que tienes tan cerca. A veces seguro que puedes rozarlo con la punta de los dedos, pero se te escapa, se resbala para no volver y dejarte con cara de circunstancia, dígase, de tonto. Tu lectura más interesante, aquella que detectas como retenible, como conceptual, aquella que quieres que forme parte de ti, se te resbalará de las manos más rápido de lo que piensas, te entrará por una oreja y te saldrá por la otra. Sic. Soberbiamente interesante con tal de no resultar vulgar. Vulgar con tal de no destacar y pasar desapercibido. Todos con ropa oscura, cual espectros. Incesante. Interesante, curioso. Claro, es lo que pasa si me criticas por vulgar. ¿Alguien quiere ser vulgar?, o quizás, ¿es que alguien no quiere ser normal? ¿Vulgar, normal?, ¿con que me quedo? Momento vacuo, mejor me enciendo un cigarrillo y ahora vengo. Recuerda, soy el inventor de la escritura dinámica, soy el primero que escribió un poema andando en el metro, con caligrafía encriptada, en marcha, por pasillos automáticos, en vagones en marcha, andando en busca de la salida. Un paso más allá, lo siento, un paso más allá, ¿Por qué no?, inicio el futuro para ti, soy tu cobaya, tu tendenciosa cobaya. Sígueme.

assandaza@hotmail.com

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A. S. Sandaza

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