y comprende el declive de la carne y la experiencia. El viejo ímpetu de matar se muere. El apetito del corazón se corrompe, el frío escarcha sobre la piel y envuelve la vieja herida. El momento se va replegando. Fácil es morir, apenas se sufre.
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El cazador dispara al ciervo, cae abatido y se hunde en la corriente.
oquedad Están los días como abiertos por dentro, arrodillados hacia la sed de los caminos. Masticamos tiernas voces cavilosas, los ojos reblandecidos, apestados de amor. Sobre una pelvis de roca nos desangramos, empapando el vientre de los muertos. Nos escondemos en los bosques, voceamos podredura de palabra y el polvo enfunda nuestra voz reseca. Las horas se empastan en los cuerpos como el limo se deshace bajo el agua. Se ha partido el cráneo del silencio. Entre las forjas ardientes del yeso, está la joven flor desanudada.