AUTO-RETRATO
eli Nov. 2008
Magro, de olhos azuis, carão moreno
Magro, de olhos azuis, carão moreno, Bem servido de pés, meão na altura, Triste de facha, o mesmo de figura, Nariz alto no meio, e não pequeno; Incapaz de assistir num só terreno, Mais propenso ao furor do que à ternura, Bebendo em níveas mãos, por taça escura De zelos infernais, letal veneno; Devoto incensador de mil deidades (Digo, de moças mil) num só momento, E somente no altar amando os frades. Eis Bocage, em quem luz algum talento; Saíram dele mesmo estas verdades, Num dia em que se achou mais pachorrento.
Bocage
Auto-retrato
Poeta é certo mas de cetineta fulgurante de mais para alguns olhos bom artesão na arte da proveta narciso de lombardas e repolhos. Cozido à portuguesa mais as carnes suculentas da auto-importância com toicinho e talento ambas partes do meu caldo entornado na infância. Nos olhos uma folha de hortelã que é verde como a esperança que amanhã amanheça de vez a desventura. Poeta de combate disparate palavrão de machão no escaparate porém morrendo aos poucos de ternura.
José Carlos Ary dos Santos
AUTO-RETRATO
O'Neill (Alexandre), moreno português, cabelo asa de corvo; da angústia da cara, nariguete que sobrepuja de través a ferida desdenhosa e não cicatrizada. Se a visagem de tal sujeito é o que vês (omita-se o olho triste e a testa iluminada) o retrato moral também tem os seus quês (aqui uma pequena frase censurada...). No amor? No amor crê (ou não fosse ele O'Neill) e tem a veleidade de o saber fazer (pois amor não há feito ) das maneiras mil que são a semovente estátua do prazer. Mas sofre de ternura, bebe demais e ri-se do que neste soneto sobre si mesmo disse...
Alexandre O’Neill
por Bual
Espáduas brancas palpitantes asas no exílio dum corpo, Os braços calhas cintilantes para o comboio da alma. E os olhos emigrantes no navio da pálpebra encalhado em renúncia ou cobardia. Por vezes fêmea. Por vezes monja. Conforme a noite. Conforme o dia. Molusco. Esponja embebida num filtro de magia. Aranha de ouro presa na teia dos seus ardis. E aos pés um coração de louça quebrado em jogos infantis.
Natália Correia
ANOS 40, OS MEUS
Do eléctrico andava a correr meio mundo subia a colina ao castelo-fantasma onde um pavão alto me aflorava muito em sonhos à noite. E sofria de asma Alma e ar reféns dentro do pulmão (como um chimpanzé que à boca da jaula respirava ainda pela estendida mão). Salazar três vezes, no eco da aula. As verdiças tranças prontas a espigar escondiam na auréola os mais duros ganchos. E o meu coito quando jogava a apanhar era nesse tronco do jardim dos anjos Que hoje inda esbraceja numa árvore passiva. níqueis e organdis, espelhos e torpedos Acabou a guerra meu pai grita «Viva». Deflagram no rio golfinhos brinquedos. Já bate no cais das colunas uma onda ultramarina onde singra um barco pra cacilhas e, no céu que ressuma névoas águas mil, um fictício arco-íris como que é, no seu cor-a-cor, uma dor que ao pé doutra se indefine. No cinema lis luz o projector e o FIM através do tempo retine.
Luiza Neto Jorge
Nasci no Porto mas vivo há muito em Lisboa. Durante a minha infância e juventude passava os verões na praia da Granja, de que falo em tantos dos meus poemas e contos. Estudei no Colégio Sagrado Coração de Maria, no Porto, e quando tinha 17 anos inscrevi-me na Faculdade de Letras de Lisboa, em Filologia Clássica, curso que, aliás, não terminei. Antes de 25 de Abril de 1974 fiz parte de diversas organizações de resistência, tendo sido um dos fundadores da Comissão Nacional de Socorro aos Presos Políticos. Depois de 25 de Abril de 1974 fui deputada à Assembleia Constituinte (19751976) e detesto escrever currículos... [...] Comecei a inventar histórias para crianças quando os meus filhos tiveram sarampo. Era no inverno e o médico tinha dito que eles deviam ficar na cama, bem cobertos, bem agasalhados. Para isso era preciso entretê-los o dia inteiro. Primeiro, contei todas as histórias que sabia. Depois, mandei comprar alguns livros que tentei ler em voz alta. Mas não suportei a pieguice da linguagem nem a sentimentalidade da "mensagem"; uma criança é uma criança, não é um pateta. Atirei os livros fora e resolvi inventar. Procurei a memória daquilo que tinha fascinado a minha própria infância. Lembrei-me de que quando eu tinha 5 ou 6 anos e vivia numa casa branca na duna - a minha mãe me tinha contado que nos rochedos daquela praia morava uma menina muito pequenina. Como nesse tempo, para mim, a felicidade máxima era tomar banho entre os rochedos, essa menina marinha tornou-se o centro das minhas imaginações. E a partir desse antigo mundo real e imaginário, comecei a contar a história a que mais tarde chamei Menina do Mar. Os meus filhos ajudavam. Perguntavam: - De que cor era o vestido da menina? - O que é que fazia o peixe? Aliás, nas minhas histórias para crianças quase tudo é escrito a partir dos lugares da minha infância
Sophia de Mello Breyner Andresen
Aos cinquenta anos dei por mim a fumar ao espelho e a perguntar E agora, José? Fumar ao espelho, qualquer José sabe isso, é confrontarmo-nos com o nosso rosto mais quotidiano e mais pensado. Por trás, em fundo, tem-se um cenário do presente imediato (a porta do quarto, um cabide vazio) mas esse presente, logo à segunda fumaça já é passado (a porta desfez-se, o cabide voou) e tanto mais passado quanto mais mergulhamos no cigarro. O olhar envelheceu, foi o que foi. […] Certo, cinquentas…muito ano. Muito silêncio, muita humilhação. Mas diz-me, espelho, vale a pena recordá-los? A que propósito agora esse arranhar de ferida, essa recriminação? […] Mas fumar ao espelho não é só ver para trás olhando de frente. É também um modo-josé de futurar, para lá do rosto que o repete e que fumega. […] Não, nisto de alguém se interrogar ao espelho, olhos nos olhos, é consoante. Tem muitos ângulos – e tu estás aí, que não me deixas mentir. Vários ângulos. Há quem procure, santa inocência, fazer um discurso de silêncio capaz de estilhaçar o vidro e há quem espere receber, por reflexo da própria imagem, algum calor animal que desconhece. Seja como for, o que dói, e assusta, e é triste e desastradamente cómico neste exercício, é o pleonasmo de si mesma em que a pessoa se transforma. Repetese. Se bem que com feroz independência (todo o seu esforço é esse) repete-se em imagens controversas que a possas explicar. […] Aqui tens, José, o homem que te interroga. Que te fuma e te duvida. Que te acredita. E com esta me despeço, adeus até outro dia, e que a terra nos seja leve por muitos anos e bons neste lugar e nesta companhia. Pá, apaga-me essas rugas. Riscam o espelho, não vês?
Cardoso Pires por Cardoso Pires, entrev. de Artur Portela
AUTO-RETRATO
Eu não tinha este rosto de hoje, assim calmo, assim triste, assim magro, nem estes olhos tão vazios, nem o lábio amargo. Eu não tinha estas mãos sem força, tão paradas e frias e mortas; eu não tinha este coração que nem se mostra. Eu não dei por esta mudança, tão simples, tão certa, tão fácil: - Em que espelho ficou perdida a minha face?
Cecília Meireles Retrato Falante
Não há quem não se espante, quando mostro o retrato desta sala, que o dia inteiro está mirando, e à meia-noite em ponto fala. Cada um tem sua raridade: selo, flor, dente de elefante. Uns tem até felicidade! Eu tenho o retrato falante Minha vida foi sempre cheia de visitas inesperadas, a quem eu me conservo alheia, mas com as horas desperdiçadas. Chegam, descrevem aventuras, sonhos, mágoas, absurdas cenas. Coisas de hoje, antigas, futuras... (A maioria mente, apenas.)
E eu, fatigada e distraída, digo sim, digo não - diversas respostas de gente perdida no labirinto das conversas. Ouço, esqueço, livro-me - trato de recompor o meu deserto. Mas, à meia-noite, o retrato tem um discurso pronto e certo.
Vejo então por que estranho o mundo andei, ferida e indiferente, pois tudo fica no sem-fundo dos seus olhos eternamente. Repete palavras esquivas sublinha, pergunta, responde, e apresenta, claras e vivas, as intenções que o mundo esconde. Noutra noite me disse: " A morte leva a gente. Mas os retratos são de natureza mais forte, além de serem mais exatos. Quem tiver tentando destruí-los, por mais que os reduza a pedaços, encontra os seus olhos tranqüilos mesmo rotos, sobre os seus passos. Depois que estejas morta, um dia, tu, que és só desprezo e ternura, saberás que ainda te vigia meu olhar, nesta sala escura. Em cada meia-noite em ponto, direi o que viste e o que ouviste. Que eu - mais que tu - conheço e aponto quem e o que te deixou tão triste."
Cecília Meirelles
Auto-retrato
Provinciano que nunca soube Escolher bem uma gravata; Pernambucano a quem repugna A faca do pernambucano; Poeta ruim que na arte da prosa Envelheceu na infância da arte, E até mesmo escrevendo crônicas Ficou cronista de província; Arquiteto falhado, músico Falhado (engoliu um dia Um piano, mas o teclado Ficou de fora); sem família, Religião ou filosofia; Mal tendo a inquietação de espírito Que vem do sobrenatural, E em matéria de profissão Um tísico profissional.
Manuel Bandeira
POEMA AUTOBIOGRÁFICO
Quando eu nasci, Meu pai batia sola, Minha mana pisava milho no pilão, Para o angu das manhãs... Portanto eu venho da massa, Eu sou um trabalhador... Ouvi o ritmo das máquinas, E o borbulhar das caldeiras... Obedeci ao chamado das sirenes... Morei num mucambo do ""Bode"", E hoje moro num barraco na Saúde... Não mudei nada...
Solano Trindade
SERÃO DO MENINO POBRE
Na sala pobre da casa da roça papai lia os jornais atrasados. Mamãe cerzia minhas meias rasgadas. A luz frouxa do lampião iluminava a mesa e deixava nas paredes um bordado de sombras. Eu ficava a ler um livro de histórias impossíveis — desde criança fascinou-me o maravilhoso. Às vezes, Mamãe parava de costurar — a vista estava cansada, a luz era fraca, e passava de leve a mão pelos meus cabelos, numa carícia muda e silenciosa. Quando Mamãe morreu o serão ficou triste, a sala vazia. Papai já não lia os jornais e ficava a olhar-nos silencioso. A luz do lampião ficou mais fraca e havia muito mais sombra pelas paredes... E, dentro em nós, uma sombra infinitamente maior.
Ascânio Lopes
Auto-retrato falado
Venho de um Cuiabá e de ruelas entortadas. Meu pai teve uma venda de bananas no Beco da Marinha, onde nasci. Me criei no Pantanal de Corumbá, entre bichos do chão, pessoas humildes, aves,árvores e rios. Aprecio viver em lugares decadentes por gosto de estar entre as pedras e lagartos. Fazer o desprezível ser prezado é coisa que me apraz. Já publiquei 10 livros de poesia; ao publicá-los me sinto como que desonrado e fujo para o Pantanal onde sou abençoado a garças. Me procurei a vida inteira e não me achei – pelo que fui salvo. Descobri que todos os caminhos levam à ignorância. Não fui para a sarjeta porque herdei uma fazenda de gado. Os bois me recriam. Agora eu sou tão ocaso! Estou na categoria de sofrer do moral, porque só faço coisas inúteis. No meu morrer tem uma dor de árvore.
Manoel de Barros
Confidência do Itabirano
Alguns anos vivi em Itabira. Principalmente nasci em Itabira. Por isso sou triste, orgulhoso: de ferro Noventa por cento de ferro nas calçadas. Oitenta por cento de ferro nas almas. E esse alheamento do que na vida é porosidade e comunicação A vontade de amar que me paralisa o trabalho, vem de Itabira, de suas noites brancas, sem mulheres e sem horizontes. E o hábito de sofrer, que tanto me diverte, é doce herança Itabirana. De Itabira trouxe prendas diversas que ora te ofereço: este são Benedito do velho santeiro Alfredo Durval; este couro de anta, estendido no sofá da sala de visitas; este orgulho, esta cabeça baixa... Tive ouro, tive gado, tive fazendas. Hoje sou funcionário público. Itabira é apenas uma fotografia na parede. Mas como dói!
Carlos Drummond de Andrade
No retrato que me faço – traço a traço – às vezes me pinto nuvem, às vezes me pinto árvore… às vezes me pinto coisas de que nem há mais lembrança… ou coisas que não existem mas que um dia existirão… E, desta lida, em que busco – pouco a pouco – Minha eterna semelhança, no final, que restará? Um desenho de criança… Corrigido por um louco!
Mário Quintana
na hora de pôr a mesa, éramos cinco: o meu pai, a minha mãe, as minhas irmãs e eu. depois, a minha irmã mais velha casou-se. depois, a minha irmã mais nova casou-se. depois, o meu pai morreu. hoje, na hora de pôr a mesa, somos cinco, menos a minha irmã mais velha que está na casa dela, menos a minha irmã mais nova que está na casa dela, menos o meu pai, menos a minha mãe viúva. cada um deles é um lugar vazio nesta mesa onde como sozinho. mas irão estar sempre aqui. na hora de pôr a mesa, seremos sempre cinco. enquanto um de nós estiver vivo, seremos sempre cinco.
José Luís Peixoto
quando nasci. esperava que a vida. me trouxesse. a terra. quando nasci. esperava que a vida. me trouxesse. as árvores. e os pássaros. e as crianças. quando nasci. tinha o mundo. todo. depois dos olhos. depois dos dedos. e não percebi. não percebi. nada. nunca imaginei. quando nasci. que a vida. quando nasci. já era a escuridão. a escuridão. em que estava. quando nasci.
José Luís Peixoto entre mim e o meu silêncio há gritos de cores estrondosas e magias recortadas dos sonhos que acontecem naturalmente. eu sou a cama onde me deito, todas as noites diferente, eu sou o sorriso estridente dos pássaros no céu todo, eu sou o mar, o oceano velho a abrir a boca numa gruta que assusta as crianças e os homens que conhecem
o mundo. eu sou o que não devia ser e rio, rio, rio, porque sou puro, porque sou um pouco da alegria, porque mil mãos e dez mil dedos me percorrem o corpo e me beijam. entre mim e o meu silêncio há uma confusão de equívocos que não entendo e não admito. sou arrogante, porque sou do pais em que inventaram a arrogância. sou miserável. que sei eu? sou um viajante com destino traçado, como o fumo deste cigarro que desaparece indeciso e já esqueceu de onde veio. e rio, rio, rio, perdido e desalmado, de dentes sujos e quase doente, porque minha é esta esperança e esta vontade de nascer em cada manhã, em cada rosto, em cada fósforo aceso, em cada estrela. rio, rio, rio, porque meu é o amor e o luto e a fome e todas as coisas que fazem esta vida que não entendo e persigo. eu sou um homem vivo a sentir cada pedra, eu sou um homem vivo a sentir cada montanha, eu sou um homem vivo a sentir cada grão de areia. desordenadamente, eu sou alguém que é eu sem o saber, entre mim e o meu silêncio há um desentendimento esculpido nas flores e nas nuvens, rio, rio, rio, eu sou a vida e o sol a iluminar-me.
José Luís Peixoto
como não tenho lugar no silêncio onde morrem as gaivotas, despeço-me no oceano e deixo que o céu me conheça. talvez a serenidade possa ser as minhas mãos a serem uma brisa sobre a terra e sobre a pele nua de uma mulher. esse dia, esperança de amanhã, poderá chegar e estarei dormindo. hoje, sou um pouco de alguma coisa, sou a água salgada que permanece nas ondas que tudo rejeitam e expulsam na praia. as gaivotas sobrevoam o meu corpo vivo. os meus cabelos submersos convidam o silêncio da manhã, raios de sol atravessam o mar tornados água luminosa. aqui, estou vivo e sou alguém muito longe.
José Luís Peixoto
Auto-retrato com a musa 1. vejo-me ao espelho: a cara severa dos sessenta, alguns cabelos brancos, os óculos por vezes já mais embaciados. sobrancelhas espessas, nariz nem muito ou pouco, sinal na face esquerda, golpe breve no queixo (andanças da gilette). ia a passar fumando mais uma cigarrilha medindo em tempo e cinza coisas atrás de mim. que coisas? tantas coisas, palavras e objectos, sentimentos, paisagens. também pessoas, claro, e desfocagens, tudo o que assim se mistura e se entrevê no espelho, tingindo as suas águas de um dúbio maneirismo a que hoje cedo. e fico feito de tinta e feio. 2 quem amo o que é que pode fazer deste retrato? nem sabê-lo de cor, nem tê-lo encaixilhado, nem guardá-lo num livro, nem rasgá-lo ou queimá-lo, mas pode pôr-se ao lado e ter prazer ou pena por nos achar parecidos ou não achar. quem amo não fica desenhado, fica dentro de mim e é quando mais me apago e deixo de me ver e apenas me confundo,
amador transformado na própria coisa amada por muito imaginar. assim nem john ashberry, nem o parmegianino, nem espelho convexo, nem mesmo auto-retrato. só uma sombra que é na sombra de quem amo provavelmente a minha.
3 quem amo tem cabelos castanhos e castanhos os olhos, o nariz direito, a boca doce. em mais ninguém conheço tal porte do pescoço nem tão esguias mãos com aro de safira, nem tanta luz tão húmida que sai do seu olhar, nem riso tão contente, contido e comovente, nem tão discretos gestos, nem corpo tão macio quem amo tem feições de uma beleza grave e música na alma flutua nas volutas de um madrigal antigo em ondas de ternura. é quando eu sinto a musa pousando no meu ombro sua cabeça, assim me enredo horas a fio e fico a magicar.
Vasco Graça Moura
Tinha o tamanho da praia o corpo era de areia. E ele próprio era o início do mar que o continuava. Destino de água salgada princípio da veia. E quando as mãos se estenderam a todo o seu comprimento e quando os olhos desceram a toda a sua fundura teve o sinal que anuncia o sonho da criatura. Largou o sonho nos barcos que dos seus dedos partiam que dos seus dedos paisagens países antecediam. E quando o seu corpo se ergueu Voltado para o desengano só ficou tranquilidade na linha daquele além. Guardada na claridade do olhar que a retém.
Natália Correia
ESCOLA SECUNDÁRIA ANTÓNIO ARROIO 10º - ANO
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TURMA-F